VON MARINA ZWETAJEWA
Übersetzt von Josef Maria von der Ewigen Weisheit
Ich habe Ihr Buch gelesen. Schließlich sind Sie wie alle Frauen zu mir, die schreiben. Sie nehmen keinen Anstoß bei diesem "allen" – allen, die nicht schreiben, allen, die schreiben, es liegt dazwischen.
So tragen Sie mich schließlich, wie alle einzigartigen, und, vor allem,
wie jede einzelne Frau.
Ich
denke über Sie den ganzen Tag, da ich Sie sah, - in welchem Monat?
Als ich jung war, war ich gespannt, mir etwas zu sagen, ich hatte
immer Angst, dass die Welle mich verlassen könnte und mich auf die
andere Welle heben könnte, so war ich immer voll Angst, mehr zu
lieben, nichts mehr zu wissen. Aber ich bin jung, und ich habe zu
lassen gelernt und bin für fast alle – unwiederbringlich davon.
Haben
Sie alles zu sagen - und nicht zu lösen die Lippen? Jede Aktion zu
tun - und nicht die Hand zu lösen. Dies ist Verzicht, wie Sie rufen,
der unter Bürgerlichen und Nichtbürgerlichen, unter ihnen oder
nicht unter ihnen, die Triebfeder meines Handelns ist. Frühling? -
Entsagung? Ja, denn die Lieferung einer Kraft erfordert eine viel
härtere Betonung, dass der freie Einsatz bringt - was nicht benötigt
wird. In diesem Sinne ist alle natürliche Aktivität passiv, was,
wie jede resultierende Passivität - Aktivität ist (Erguss -
Gefährdung). Was ist schwieriger: ein Pferd zu halten oder es laufen
zu lassen, und da es uns das Pferd ist, das wir wählen, - die beiden
schmerzlichsten Momente: zurückgehalten werden oder unsere Stärke
spielen lassen? Atmung oder Atemstillstand, was ist richtig? Erinnern
Sie sich an alles Schnappen, wo alle Ehre des einen ging, in einer
Brust zu ersticken? Grausames Spiel und wenig bürgerlich.
Aktion?
Lassen Sie los. Jedes Mal, wenn ich aufgebe, habe ich das Gefühl
eines Erdbebens in mir. Das bin ich - die Erde bebt. Entsagung?
Versteinerter Kampf.
Meine
Verweigerung wird noch genannt: ruhig - alles in der bestehenden
Ordnung. Die bestehende Ordnung für unseren Fall? Lesen Sie ein
Buch, ich danke Ihnen mit leeren Worten von mir, sehen Sie von Zeit
zu Zeit „ein Lächeln, dass ich Sie lächeln sehe“ - handeln Sie,
als ob Sie nichts geschrieben hätten, ich lese nichts: als ob nichts
geschehen wäre.
Ich
kann immer noch, aber auf einmal - ich will nicht mehr.
Hören
Sie, Sie müssen mir nicht antworten, nur mir zuhören. Es ist eine
richtige Verletzung des Herzens, die ich in Ihrem Herzen, Ihrer
Ursache, Ihrem Glauben, Ihrem Körper, Ihrer Seele vermute.
Eine
Lücke in Ihrem Buch, nur eine, doch riesige - bewusst oder nicht?
Ich glaube nicht an die Bewusstlosigkeit des denkenden Wesens, noch
weniger – der schreibenden Wesen, nicht allen – aber der
weiblichen Schriftstellerinnen Bewusstlosigkeit.
Diese
Lücke, dieses leere Feld, dieses schwarze Loch – ist das Kind.
Sie
kommen immer wieder zurück, Sie geben ihm, welche Frequenz Sie ihm
an Bedeutung zumessen, Sie säen hier und da, und immer wieder, nicht
das Werk dem einzigen Schrei zu geben, dass man es brauche.
Dieser
Schrei, wenn Sie es nicht haben, - verstanden? - Wenn ich mit Ihnen
ein Kind haben könnte!
Und
Eifersucht, wild und einzigartig, unerbittlich, weil unbesiegbar,
unvergleichlich der anderen, „normalen“, unvergleichlich sogar
der mütterlichen Eifersucht. Diese Eifersucht, das Vorwissen des
unvermeidlichen Brechens dieser offenen Augen des Kindes eines Tages,
und dass Sie, die Ältere, es ihm nicht geben können. Diese Augen
gerichtet auf das ungeborene Kind...
„Liebhaber
haben keine Kinder.“ Ja, aber sie sterben! Alle. Romeo und Julia,
Tristan und Isolde, die Amazone und Achilles, Siegfried und Brunhilde
(die Liebhaber an der Macht, diese uneinigen Staaten, deren
Liebes-Uneinigkeit herrscht über die Vereinigung der umfassendsten
Gemeinschaft...). Und die anderen... und wieder andere... Von allen
singt der Gesang, Jedes Wetter, alle Orte... Sie haben keine Zeit für
das, was die Zukunft des Kindes bringt, sie werden keine Kinder
haben, weil sie keine Zukunft haben, sie haben diese ihre Liebe und
ihren allgegenwärtigen Tod. Sie sterben - oder ist es die Liebe, die
stirbt (degenerierend in Freundschaft, in Mutterschaft: die alten
Baucis und Philemon, die alte, alte Pulchérie und ihr altes Kind
Athanasius - Paare so monströs wie berührend).
Liebe
selbst ist Kindheit. Die Liebhaber sind Kinder. Kinder haben keine
Kinder.
Oder
- wie Daphnis und Chloe - wir wissen nichts: auch wenn sie überleben
- sie sterben in uns, für uns.
Wir
können nicht in Liebe überleben. Das einzige, was die Liebe
überlebt, ist das Kind.
*
Und
der andere Schrei - So haben Sie ihn auch nie gehört? - Wie möchte
ich ein Baby - einen Mann! Seufzender Mädchen genialer Seufzer, alte
Tochter lächelnd, und manchmal sogar verzweifelter Seufzer der Frau:
- Wie möchte ich eins - nur meins!
Und
nun das lächelnde Mädchen, die keinen Fremden in ihrem Körper
will, will nicht, und die meine will, an der Wende einer Straße
trifft sie eine andere, sie hat nichts zu befürchten, sie hat sich
nicht zu verteidigen, weil die anderen ihr nicht schaden können,
denn wir können nicht (zumindest, jung sein) uns verletzen. Mehr
illusorische Sicherheit und ein Stocken bei dem ersten argwöhnischen
Blick des Freundes unter den Schlägen des Herzens, mit Hass zu
kollabieren.
Aber
erwarten Sie nichts, denn jetzt ist sie glücklich und frei, frei mit
dem Herzen zu lieben, ohne Körper, zu lieben ohne Angst, ohne
verletzt zu werden, zu lieben.
Und
wenn der Schaden da ist - sie entdeckt, dass es nicht ein Übel ist.
Böse - ist: Scham, Reue, Ekel. Das Böse ist der Verrat an ihrer
Seele mit einem Mann, an ihrer Kindheit mit dem Feind. Aber es gibt
keinen Feind, da es immer noch ich bin, noch bin ich's, ein neues
Ich, aber in meinen Tiefen schlafend und offenbarend anderes mir,
externalisiert und schließlich liebenswert. Sie hatte nicht zu
leugnen, eine Frau zu werden, sie musste nur gehen lassen (bis in die
Tiefen ihres Selbst) - aber sein zu lassen. Weder Risse noch Pause
noch Verwelken.
Und
das Wort, zusammenfassend:
-
O mein! O mein Liebling!
Oh!
es ist nie Scham oder Ekel, dass sie geht. Es ist für irgendetwas
anderes.
*
Es
ist fast ein erster Witz. - Das schöne Baby! - Sie wollen eins? -
Ja. Nein. Eine von euch - ja. - Aber... - Aber es ist ein Witz.
Ein
anderes Mal war es ein Seufzer. - Was ich will?... - Was? - Nichts! -
Ja, ja, ich weiß... - Da Sie es wissen. Aber das sind - Sie.
Schweigen...
-
Es ist immer noch das, was Sie denken? - Da Sie es sagen. - Aber Sie
sagen, dass...
Nichts
fehlt, aber es hat auch noch etwas zu geben. - „Ich würde Sie
umsonst lieben“ - wie eine Frau sagte - ich würde Sie wenig
lieben. Sie nun wieder. Doch, Sie. Eine Sie, hervorgebracht von mir.
Schließlich
ist es der verzweifelte Schrei, nackt, unheilbar - Un enfant de toi!
*
Einer,
der nie kommen wird. Eines können wir nicht einmal erbitten, sein
Kommen. Die Jungfrau kann ein Kind von ihrem Liebhaber erbitten, die
Jungfrau kann ein Kind von einem alten Mann erbitten - eine
Ungerechtigkeit - ein Wunder - wir werden nicht dumm fragen.
Vereinigung, deren Kind ist einfach ausgeschlossen. Situation das
Fehlens des Kindes. Undenkbar. Alles, außer dem Kind. Das Abendessen
des großen Königs und Gentleman: alles außer dem Brot. Das große
tägliche Brot - weiblich.
*
Es
war nie so verzweifelt der Wunsch der Jüngsten, der meisten davon.
Die Älteste, sie braucht nicht ein Kind, da sie ihre Freundin zur
Mutterschaft hat. - Du bist mein Freund, du bist mein Gott, du bist
mein Alles!
Aber
auch die anderen, nicht geliebt zu werden, das Kind, das sie will,
ist da, um ein Kind zu lieben.
Und
eine, die nicht wollte ihr Kind, das begann, wird schließlich ein
Kind wollen. Und das ist so, weil es nicht eines Tages weggehen kann,
aber mit der klaren und impotenten Eifersucht der anderen Gehetzten
liebend - und doch eines Tages wird sie scheitern, ein Wrack, in den
Armen von irgendjemand...
*
(Mein
Kind, meine Liebe, mein Alles, und - Ihr ehrfürchtiges Wort, Madame.
Mein femininer Bruder, immer sieht man aus wie eine Schwester,
Schwester, das Wort, das Ihnen Angst macht, als ob die Kraft eine
Welt wieder betreten könnte, wo Sie für immer hinaus sind.)
Für
den Anfang, die meisten der ältesten Befürchtungen, dass der andere
will. Wir können sagen, dass dies die älteste Verzweiflung schafft,
verwandelt Seufzer in Lächeln, Seufzer in Verlangen, Lust in
Besessenheit. Es ist die Besessenheit des Älteren, die schafft die
Obsession mit der Jugend. - Sie sollen gehen, werden Sie gehen? Gehen
Sie mit Gott! Sie wollen mich, wollen Sie zuerst kommen... Es ist
immer noch das, was Sie denken... Sie schauten den Mann an. Ist das
nicht - der Vater für Ihr Kind? Wird es sein, da ich es Ihnen nicht
geben kann...
*
Unsere
Befürchtungen wecken Ängste, schlagen unseren Obsessionen vor, sich
zu verkörpern. Der junge Mann, vermöge der Stille, denkt ständig
nur an die Augen der jungen Frauen, die er in den Armen hält. Und
das werde ich nie haben, denn nie, nie gehe ich, dies zu tun. (Dies
ist die Zeit, da sie geht.)
*
Das
Kind – ein Punkt, festgelegt, dass es jetzt seine Augen nicht lösen
kann. Das Kind schob sich an die Oberfläche seiner Augen wie ein
Ertrinkender. Man muss blind sein, es nicht zu sehen.
Und
derjenige, der mit dem Wunsch ein Kind begann, er wird schließlich
ein Kind von jedermann wollen: die Gleiche hasste ihn. Der Verfolger
wird ihr Retter. Der Freund - der Feind. Und der Wind wieder in
seinen Kreisen...
*
Das
Kind beginnt in uns schon vor seinem Beginn. Es gibt
Schwangerschaften, die Jahre der Hoffnung, der Verzweiflung, die
Ewigkeiten dauern.
*
Und
alle Freundinnen, die heiraten. Und Ehemänner dieser Freundinnen,
wenn lebenslustig, wenn Franzosen, so nah... Und das auch noch...
Lebendig
begraben...
*
Und
die anderen Werke. Hinweise, Verdächtigungen, Anschuldigungen. Der
Junge - Sie nicht lieben nicht mehr? - Ich liebe dich, aber - wie Sie
mich verlassen werden.
Sie
gehen, gehen Sie, gehen Sie mit Gott.
*
Vor
dem Verlassen will sie sterben. Dann im vollen Tod, nichts zu wissen,
nichts zu meditieren, nichts zu denken, durch reinen Instinkt und
dreifache Lebensdauer - Jugend, Zeit, Mut - das wird zustimmen, die
Ernennung der Zeit, die Sie nie zu lachen und zu scherzen wussten,
gescheitert am anderen Ende der Stadt - und das Leben - mit
irgendjemand - der Ehemann einer Ihrer Freundinnen oder einem
Untergeordneten Ihres Vaters, solange es nicht der Ihre ist.
Der
Mann, nach der Frau, welche Einfachheit, welche Güte. Was für eine
Franchise. Was für eine Freiheit! Was für eine Reinheit!
*
Dann
wird es das Ende sein. Der Beginn des Geliebten? Der Weg der
Verliebten? Der Ehemann der Stabilität?
Dies
wird das Kind sein.
*
Ich
lasse den Ausnahmefall: die unmütterliche Frau.
Ich
lasse auch den trivialen Fall: die verdorbenen Mädchen, instinktiv
oder nach der Mode: Das Sein, noch zu vernachlässigen, nur Spaß.
Ich
lasse den seltenen Fall der verlorenen Seele, die man in der Liebe,
in der Seele sucht, so - prädestiniert für Frauen.
Und
der große Liebhaber sucht die Eine in der Liebe, die Liebe, und
nimmt sie auch, wenn er sie findet.
Und
der medizinische Fall.
Ich
nehme den Normalfall, den natürlichen und vitalen Fall einer jungen
Frau, Angst zu haben vorm Mann, der geht auf die Frau zu und wollte
Kinder. Das ist, zwischen dem Fremden, der gleichgültig ist, wenn
nicht der Feind offenbar, und liebte schließlich den Feind.
Wer
lieber ein Kind haben möchte, um zu lieben.
Wer
lieber ihr Kind will als ihre Liebe.
*
Weil
das Kind ein angeborenes ist, ist es in uns vor der Liebe, vor dem
Liebhaber. Es ist sein Wunsch, zu sein, was uns offene Arme gibt. Ein
junges Mädchen, wie ich von denen im Norden sage, ist noch zu jung
für die Liebe, nicht aber für das Kind. Mit dreizehn Jahren –
träumen sie schon.
Haben
wir ein angeborenes, das uns gegeben werden sollte. Jeder beginnt mit
dem Spender, ihn zu lieben, andere lieben am Ende das Kind, andere
leiden am Ende, andere am Ende leiden am meisten.
Haben
wir ein angeborenes, das uns gegeben werden sollte. Wer gibt es uns,
dass wir es nehmen?
*
Undankbar
wie alle, die mehr lieben, ungerecht wie alle, die immer noch lieben
- - Und wir werden lieben, festen Armes, und das Herz voller Hass für
die, die jetzt qualifiziert finden die jugendliche Indiskretion.
*
Wir
haben es länger dauernd.
*
Halten
Sie mich nicht fest! Ich antworte auf die Amazone, nicht die weiße
weibliche Vision, die mich fragt... Nicht das, was mir das Buch gab,
das sie schrieb.
Wenn
Sie das Kind nie genannt hätten, hätte ich eine bewusste Auslassung
erkannt, eine endgültige Verweigerung durch Schweigen, eine Narbe,
die ich respektieren würde. Aber Sie kommen wieder, Sie starten es
wie einen Ball: „Mit welchem Recht tun sie das und lösen das
Leben? Zwei Kinder - zwei Fahrlässigkeiten“ &C.
*
Dies
ist der einzige Punkt, fehlbar, der einzige Punkt, angreifbar, der
einzige Bruch in dieser perfekten Einheit zweier Frauen, die einander
lieben. Das Unmögliche, nicht der menschlichen Versuchung zu
widerstehen, aber der Notwendigkeit des Kindes.
*
Nur
diese Schwachstelle, die die ganze Sache ruiniert. Nur der
anfechtbare Punkt, der alle feindlichen Körper lässt. Denn obwohl
wir eines Tages ein Kind ohne ihn haben könnten, werden wir nie ein
Kind von ihr haben, ein Kleines, sie zu lieben.
*
(Eine
angenommene Tochter? Weder Dein noch mein? Mit zwei Müttern? Diese
Art tut, was es tut.)
Des
Kindes anfechtbarer Punkt ruiniert die ganze Sache. Der rettende
Punkt ist der des Mannes. Die Menschheit.
*
Auch
eine ganze Einheit. Eine Einheit geschlossen. („Wir werden zwei
sein.“ Nein, - zwei geben drei.) Die Straße, die ins Nirgendwo
führt. Unbegehbar. Verfolge unsere Schritte.
*
Vielleicht
haben Sie es gut, es könnte sein - der erste Sieg der Null - Ihrer.
Die Null wird gesegnet. Während Sie verflucht bleiben.
*
Aber
es ist der gleiche Fall, wie wenn Sie keine Kinder mit diesem Mann
haben können. Ist das ein Grund, ihn zu verlassen?
Eine
Ausnahme kann nicht mit einem Gesetz ohne Ausnahme verglichen werden.
Das ist die Rasse, die ganze Sache, die ganze Sache, die in jedem
Fall der Liebe zwischen Frauen sie verurteilt.
Lass
sie unfruchtbar den fruchtbaren Bruder verlassen, aber die ewige
Fruchtlosigkeit für den ewig fruchtbaren Feind. Dort verabschiedete
ich mich von einem Mann, hier verabschiede ich mich von der ganzen
Rasse, der ganzen Sache, allen Frauen in einer.
Nur
zu ändern das Objekt. Zu ändern die Bank und die Welt.
Oh!
Ich weiß, manchmal dauert es bis zum Tod. Berührende und
territoriale Vision - auf einer wilden Küste der Krim, bereits zwei
ältere Frauen, die zusammen das Leben verbracht haben. Eine von
ihnen war die Schwester des großen slawischen Denkers, den wir im
Moment in Frankreich lesen. Auch helle Stirn, gleiche stürmische
Augen, gleicher Mund, fleischig und nackt. Aber es war um sie herum
leerer als um ein altes Paar, unfruchtbar, „normal“, leer, eine
Isolierung.
Nichts,
nichts von ihm - verfluchte Rasse.
*
Dies
ist vielleicht, wenn der Junge tief ist, das Grauen des Fluches der
Tatsache.
„Was
die Welt sagen wird“, wiegt nichts, sollte nichts wiegen, weil
alles, was sie sagt, falsch ist, alles, was sie sieht – sie
runzelte die Stirn. Der böse Blick von Neid, Neugier,
Gleichgültigkeit. Die Welt hat nichts zu sagen, die im Bösen liegt.
Gott?
Gott hat nichts mit fleischlicher Liebe zu tun. Sein Name, Siegel,
sein Name, ob männlich oder weiblich, wie ein Sakrileg klingt. Es
gibt unermessliche Dinge: Christus und die fleischliche Liebe. Gott
hat nichts mit all diesen Nöten zu tun, wenn nicht, uns zu heilen.
Er sagte, ein für alle Mal - Liebe mich, den Ewigen. Ohne dies –
ist alles unnütz. Ebenso hoffnungslos, vergeblich. Durch die
Tatsache, einen Menschen mit dieser Liebe zu lieben, verrate ich
denjenigen, der für mich und die anderen am Kreuz in der anderen
Liebe gestorben!
Die
Kirche und der Staat? Werden nichts darüber zu sagen haben, wie sie
wachsen und segnen Tausende von jungen Männern, einander zu töten.
Aber
was wird man sagen? Man sagt, dass die Natur nur rachsüchtige
Bürgerwehren und unsere körperlichen Unterschiede aufstellt. Die
Natur sagt: Nein. Bei unserer Verteidigung, verteidigt sie uns nicht.
Gott, uns zu verteidigen, ist unsere Liebe, die Natur in uns ist die
Tatsache, durch die Selbstliebe uns zu verteidigen, voll Hass auf
alles, was sie nicht ist. Die Natur hasst das Kloster sowie die
Insel, wo der Kopf von Orpheus landete. Seine Rache ist unser
Untergang. Nur das Kloster haben wir, Gott, uns zu helfen, hier auf
der Insel, oder im Meer zu ertrinken.
*
Insel
- das Land, das keinen Grund hat, das kein Schicksal ist, ein Land,
das wir lieben müssen, weil wir dazu verurteilt sind. Ein Ort, wo
alles zu sehen ist, wo nichts getan werden kann.
Erde
mit gemessenen Schritten.
Das
große Bedauern, dass der große Dichter den Ort seiner Geburt
gewählt hat.
*
Lepra-Bruderschaft.
*
Aber
wie kommt es denn, dass das Mädchen so ist, dass sie vollständig
verloren geht, wenn sie nicht gebiert?
Dies
ist eine Falle für die Seele. Durch das Fallen in die Arme eines
Älteren oder sie fällt in die Falle der Natur, auch den Geliebten
sehen wir oft, den Charmeur, den Jäger, den Wahnsinnigen, oder sogar
– den Vampir, während es immer ein bitterer und edler Mann ist,
dessen einziges Verbrechen es ist, "es kommen zu sehen",
und lass uns im Voraus – ihn sehen, zu ihm gehen. - Das Mädchen
fiel in die Falle der Seele.
Sie
will lieben - aber ... sie würde gerne - wenn ... und hier in den
Armen des Anderen, ihr Kopf an seiner Brust, wo die Seele wohnt.
Gebären?
Lass uns die alten und die jungen Männer fragen.
*
Dann
kam die Sitzung. Unvorhergesehen und unvermeidlich, weil - wenn wir
jetzt in zwei Welten leben - ist die Erde immer die, wo Sie zu Fuß
gehen.
Schock
des Herzens, Ebbe und Flut des Blutes. Und die erste und letzte
Frauen-Waffe - mit der wir entwaffnen, zu entwaffnen glauben, sogar
zum Tod führen - seinen armen letzten Mut - lebende Klinge und schon
rot - Lächeln. Dann ist es der kleine inkohärente Schwall Silben
aufeinander gehetzt, wie kleine Wasser rieseln über die
Kieselsteine. Was hat sie gesagt? Nichts, denn die anderen haben
nichts gehört, da wir nie etwas über die ersten Worte hinaus
hören... Aber jetzt die andere, die Augen, der erlebnisreiche Mund,
verlassen, sie sieht, dass diese Bewegung eine Bedeutung hat... Neun
Monate... Liebe... ob er mich überhaupt vorzieht... es wiegt
schwer... (schlucken, schlucken, nochmals schlucken, schlucken alles,
was du mir angetan hast!)... ich sagte es so - es wiegt schwer...
(mehr als alle Länder, mehr als jedes Meer im Herzen des Älteren).
Was
für ein Vergnügen der Rache! Und Augen - dieser Hass! Der Hass auf
einen Feind schließlich befreit. Vergnügen zu Fuß über einem
Herzen.
Und
den kleinen Strom dauerhaft eindämmen - langsame und beschwingte
Wellen, kristallklar: - Willst du mich kommen sehen, dann sehen wir
dich, mein Mann und ich...
*
Sie
hat nicht vergessen. Daran erinnert sie sich auch.
*
Dann
ist es das Bad, täglich und unantastbar. Offensichtlicher Triumph -
und hundert Prozent - der Männlichkeit. Denn es ist sofort ein Sohn,
immer ein Sohn, als ob die Natur, hastig seine Rechte zu erholen,
nicht in der Biegung eines Mädchens bliebe. Nicht die kleine Sie,
und beschworen unmöglich - der Kleine für ihn ohne Anfrage kommend.
Zugegeben, nicht zu bestellen, einfach das Ergebnis (der große
Gewinn!).
Der
andere klammerte sich an die letzte Hoffnung, oder weiß einfach
nicht, was zu sagen:
-
Er sieht aus wie Sie. - Nein (trocken und sauber). Ein Name trocken
und klar. Und der letzte Pfeil, wo vielleicht des letzten
verbliebenen Pfeils Gift ist die Liebe:
-
Er sieht aus wie sein Vater. Er ist das lebendige Bild von meinem
Mann. - Es gibt die erwünschte Vulgarität in dieser Rache. Sie
sagte die Worte, die sie für am schädlichsten hält, die
häufigsten, vor allem (siehe den Normalfall, der dich geliebt!).
Wahl oder Instinkt? Es kommt von selbst, es wird erzählt (wie ein
Tag, schon weit weg, wo sie ein Lachen hörte...) Dann wird der Ritus
beendet, Moses ist gerettet und gekleidet, sie gibt ihre Brust und -
höchste Rache - unter ihren gesenkten Wimpern der Wunsch, Blitz in
den Augen der ältesten Amme, es ertrank die Rührung in einem Nebel.
Denn es ist am unteren Rand jeder Frau, wenn es kein Monster ist,
weil es auch an der Unterseite von jedem Monster ist... denn es gibt
keine Monster unter den Frauen.
Dieser
Blitz, dies Lächeln - sie kennt sie, aber – wegen dem einen oder
anderen Grund, hebt sie nicht ihre Augen.
Wenn
der Mann klug ist, wird er nie fragen: - Was denken Sie?
Vielleicht,
die andere Partei will sich den Kopf zerbrechen.
Vielleicht,
die andere Partei wird nicht den Mund geben wollen.
Wenn
der Mann intelligent ist, wird er nicht sofort umarmen, wird warten -
zu umarmen - das ist der andere Teil - auf jeden Fall.
*
(Warum
ist sie gekommen? Um weh zu tun. Das ist manchmal alles, was uns
übrig ist.)
*
Dann
wird es eine andere Begegnung geben, ein Gegen-Treffen, so wird
bezahlt.
Auch
das Land (außer, dass nichts erwähnenswert ist, weil alles, was
geschieht, innen geschieht).
Das
Gleiche gilt für alle Zuschauer und Zuhörer. (Letzte Rache der
Natur, allein zu sein, das ist zu wenig, auch alles miteinander, sie
sehen jetzt, dass Mit-allen und Zwischen-allen.)
Zur
selben Zeit: Ewigkeit der Jugend, wie sie ist.
-
Sieh mal, ist das nicht Ihr Freund, der da vorüber geht? - Wo? -
Dort, mit dieser Brünetten im blauen Kleid.
Bevor
er gesehen hatte, weiß sie.
Und
nun die menschliche Flut, unmenschlich und unvermeidlich wie die
Meere, bringt ihn, bringt ihn...
Diesmal
ist es der älteste Anfang: - Wie geht es Ihnen? (Und ohne zu warten,
ohne zu hören) - Lassen Sie mich! Du bist mein Freund! Darf ich
vorstellen, Mademoiselle soundso... (ihr Name).
Wenn
der alte, der mit all dem Blut unter seinem Auge floh, blond war -
der neue, der Nachfolger, wird zwangsläufig braun sein. Jede Gnade -
jede Kraft. Posthume Treue? Der Wunsch nach einem vollständigen Tod?
Oder Schlag auf die Erinnerungen? Jeder Groll ist blond? Töten Sie
die Blondinen mit Braunen? Es ist ein Gesetz. Fragen Sie nach dem
Warum die Männer.
Es
gibt Blicke, die töten. Es gibt keine, weil die braunen Blätter,
lebendig, die ältesten von den Armen - die Geliebten sind. Die
sanften blauen Wellen seines Gewandes, die sich zwischen der vorderen
und hinteren verbleibenden ganzen Unmittelbarkeit der Meere
körperlich festsetzen.
*
In
der Nacht stützte sie sich auf den geliebten Schläfer: Ah! Jean,
wenn Sie wüssten, wenn Sie wüssten, wenn Sie wüssten...
Dies
ist nicht der Tag, da das Kind geboren ist, heute, drei Jahre später,
sie weiß, was es ihn gekostet hat.
*
Wenn
die andere jung ist, werden wir immer von einem lebenden Schatten
begleitet werden.
Braune
Veränderung: blond wieder werden oder rot werden. Braun wird als
blonde verlassen. Wie alle Wanderer auf ihre unbekannten Ziele
abweichen - immer das gleiche - eine Weile unter dem Baum geruht zu
haben, was nie funktioniert.
*
Alle
– gehen vorüber. Alle würden Zeit verbringen, wenn... Aber wir
werden nicht für immer jung bleiben.
*
Die
andere! Betrachten Sie sie. Die Insel. Isoliert, ewig. Die Mutter
verlor eine nach der anderen ihre Töchter, die Verliererin für
immer, weil sie nicht nur nicht auf ihre Arme nahm, ihre Kinder
kommen ließ, aber an der Wende einer Straße wird auf dem blonden
Kopf schleichend das Zeichen des Kreuzes geschlagen. Niobe auf die
weiblichen Nachkommen neidisch, von dem anderen Jäger zerstört,
heftig. Die ewige Verliererin im einzigen Spiel, das es wert ist -
und das es gibt. Die in Ungnade. Die Verbotene. Die Verfluchte. Weiße
Vision ohne Körper. Und erkennen wir nicht die Rasse von diesem
wissenden Blick, Erkennende, Auktion, wo der Auktionator dem
Götzendiener verbunden ist, der Schachspieler wird selig gesprochen
- Blick auf mehrere Schichten, tief, und wo das letzte immer das
vorletzte ist, endlos, ohne Boden, alle Qualifikationen verbringend,
weil es ein Abgrund ist - unaussprechlicher Blick, durch das
winterliche Lächeln des Verzichts gelöscht.
Jung,
erkennen wir das Lächeln, alt, es ist das Lächeln, dass die
Schönheit geboren.
Jung
und alt sind diejenigen, deren Seele die meiste Luft haben. Alle
anderen im Luftkörper sind nicht, sind nicht oder nur vorübergehend.
Sie
lebt auf einer Insel. Sie schafft eine Insel. Es ist eine Insel.
Insel-Kolonie der unendlichen Seelen. Wer weiß, ob es in dieser Zeit
in Indien so etwas gibt, an den Grenzen der Welt... ein Mädchen, ihr
braunes Haar bindend...
Die
"wer weiß wen" - füttert.
Und
es ist immer noch die sicherste Art.
*
Sie
starb nur, weil sie zu stolz war, einen Hund zu lieben, zu souverän,
ein Kind zu adoptieren. Es wird weder Tiere noch Waisen, noch
Begleiter geben. Sie wollte nicht einmal eine Dame als Begleiterin.
König Davids Erwärmung, die Wärme der leblosen Abischag, er war
ein Grobian. Sie will nichts zu erwärmen – das Ihre bezahlen,
geliehen das Lächeln. Sie will weder Vampir noch Großmutter sein.
Gut für einen Mann, der alt ist und einfach, Leidenschaften für
andere Rippen verschwendend, drängelnd - andere Ellbogen, lächelnd
aus anderen Mündern - verhaftet, durch Zufall gestohlen. - "Geh,
Mädchen, geh..." Sie wird nie auf dem Festival der Jugend der
anderen die schlechte Beziehung sein. Weder Freundschaft noch
Wertschätzung, noch ein anderer Abgrund, unsere eigene Güte wird
nichts an die Stelle der Liebe setzen. Sie wird nicht die schöne
dunkle Frau sein, die runden schwarzen Brennenden aufgegeben - der
Zauberkreis als deine Faust! - Das alte Lagerfeuer. Vor jedem
Frühling - wird es brennen.
Selbst
wenn ein Junger käme, sich gegen sie wirft wie ein Kind, wie ein
Passant sich gegen eine Wand wirft - vorbei gekommen, die Wand wird
unveränderlich sein. Diese rasende Liebe, alt, ist reiner Stolz.
Sie, die ihr ganzes Leben lang Angst hatte, nicht so erschrecken zu
wollen. Die junge Hündin wird nie eine alte Lamia werden.
Mitleid
- - Entfernung, Herablassung.
"Gehen
Sie schnell, wild und schön..."
*
Unter
den Wänden eines Magazins,
Durch
die Zeit, fast umgekehrt,
Überreichen
Sie Ihr Licht!
Geh,
Mädchen, geh!
Und
doch - es ist in der gesetzlichen Herrlichkeit all ihrer
Vergangenheit gerecht geschehen. Es - ist ein Horror-Nebel.
Was
vermochte er nicht über sie, und sein fataler Hang, weder Gott noch
der Mensch, noch sein eigenes Mitleid, nur Stolz. Und er kann es nur.
Und wird damit der Junge ewig alle einschüchtern? Seine Mutter: -
Diese Frau macht mir Angst. Sie sieht so hart aus. Mit was habe ich
ihn beleidigt?...
Und
ein anderer kam zu der Lady von ihrer Mutter - wer weiß, warum? - Es
wird durch eine Stimme gesagt, wo das Zittern macht einen Sprung wie:
- Ihre Mutter sagte, Sie seien für die Malerei eingenommen. Wir
müssen Ihre Talente pflegen, Fräulein...
Nie
gemalt, nie Tönung, immer verjüngt, erhöht, verzerrt, so dass
diese in der Alterung "normalen" Einsen für alle anzusehen
sind, mit dem Segen des Priesters, 60 Jahre der Ehe-Knoten mit einem
Kind unter zwanzig. Sie gibt es den Schwestern von Cäsar.
*
Fataler
und natürlicher Hang des Berges in das Tal des Flusses am See...
Der
Berg, gegen Abend, voll Ebben in Richtung Gipfel. In der Nacht ist
sie oben. Sie sieht aus wie Türme, den Rücken hinunter. Am Abend
erholt sie sich.
*
...Dann
eines Tages wieder, die einmal junge, irgendwo am anderen Ende des
gleichen Landes lernend, starb die ältere. Zuerst würde sie
schreiben, sie zu finden. Aber die Zeit, ihre Beschleunigung - der
Brief wird abgewürgt. Verlangen wird es sich wünschen. Die "Ich
will wissen" wird zu "Ich will"; dann - "Ich will
nicht mehr." - Wer ist gut, weil er tot ist? Auch werde ich
eines Tages sterben... Und tapfer, mit großer Wahrheit der
Indifferenz: - Da sie in mir gestorben ist - für mich - das waren
gute 20 Jahre?
Es
besteht keine Notwendigkeit, zu sterben, um tot zu sein.
*
Trauerweide!
Weide, Weinen! Weide, Körper und Seele der Frauen! Trauerweide, der
Hals. graue Haare auf dem Gesicht, nichts zu sehen. Graue Haare, das
Gesicht der Erde zu fegen.
Das
Wasser, die Luft, die Berge, die Bäume, die wir geben werden, um die
Seele des Menschen zu verstehen, so tief verborgen. Wenn ich eine
Weide in Verzweiflung sehe, verstehe ich Sappho.