von Han Shan
Deutsch von Shi Tuo-Tang
I
Kennst du die Gedichte von Han-shan?
Sie sind besser für dich als schriftliches Lesen.
Schneide sie aus und lege sie auf einen Schirm,
Dann kannst du sie von Zeit zu Zeit betrachten.
II
Wo ist der Weg zum Kalten Berg?
Kalten Berg? Es gibt keinen klaren Weg.
Das Eis im Sommer ist noch gefroren,
Helle Sonne scheint durch dicken Nebel.
Du wirst nicht dorthin kommen.
Dein Herz und meins sind nicht das gleiche.
Wenn dein Herz wie meins wäre,
Du hättest es geschafft und wärest da!
III
Der Kalte Berg ist voller seltsamer Sehenswürdigkeiten.
Männer, die dorthin gehen, haben Angst.
Wasser glänzt und schimmert unterm Mond,
Gräser seufzen und singen im Wind.
Die nackte Pflaume blüht wieder mit Schnee,
Nackte Zweige haben Wolken als Blätter.
Wenn es regnet, leuchtet der Berg.
Bei schlechtem Wetter machst du diesen Aufstieg nicht.
IV
Tausend Wolken, zehntausend Ströme,
Hier lebe ich, ein müßiger Mann,
Sehe grüne Spitzen am Tag,
Wieder zu schlafen unter den Klippen in der Nacht.
Einer nach dem anderen, Frühlinge und Herbste gehen,
Frei von Hitze und Staub ist mein Verstand.
Süß ist es zu wissen, dass da nichts ist, was ich brauche,
Stumm wie die Hochwasserflut des Herbstes.
V
Hoch, hoch der Gipfel,
Grenzenlos die Welt zu sehen!
Niemand weiß, dass ich hier bin,
Einsamer Mond im gefrorenen Strom,
Im Strom, wo ist der Mond?
Der Mond ist immer am Himmel.
Ich schreibe dieses Gedicht, und doch,
In diesem Gedicht gibt es keinen Zen.
VI
Dreißig Jahre in dieser Welt
Ich wanderte zehntausend Meilen,
Durch Flüsse, tief im Gras begraben,
In den Grenzgebieten, wo roter Staub fliegt.
Ich schluckte Drogen, bin immer noch nicht unsterblich,
Lese Bücher, schreibe Geschichten.
Jetzt bin ich wieder beim Kalten Berg,
Den Kopf im Strom, reinige ich meine Ohren.
VII
Das Vogel-Lied ertränkt mich im Gefühl.
Zurück zu meinem Hammerschlag, zum Schlafen.
Kirsch-Zweige brennen mit karminroter Blüte,
Weide-Zweige zart,
Morgen-Sonnenaufgang zwischen blauen Gipfeln,
Helle Wolken tränken in grünen Teichen.
Wer vermutete, ich würde diese staubige Welt verlassen,
Zu klettern am Südhang des Kalten Berges?
VIII
Ich reiste zum Kalten Berg:
Ich war hier vor dreißig Jahren.
Gestern suchte ich Familie und Freunde.
Mehr als die Hälfte war zu den Gelben Quellen gegangen.
Langsam-brennend stirbt das Leben wie eine Flamme,
Niemals ruht es, geht wie ein Fluss.
Heute bin ich mit meinem einsamen Schatten allein.
Plötzlich fließen die Tränen.
IX
Lebend in den Bergen, nicht in Ruhe,
Mein Verstand schreit nach langen Jahren.
Sammelnd Kräuter, um ein langes Leben zu finden,
Trotzdem habe ich die Unsterblichkeit nicht erreicht.
Mein Feld ist tief und verschleiert in der Wolke,
Aber der Wald ist hell, der Mond ist voll.
Warum bin ich hier? Kann ich nicht gehen,
Das Herz gebunden an verzauberte Kiefern?
X
Wenn es etwas Gutes gibt, ist es Freude!
Ergreife den Moment, während er flieht!
Obwohl das Leben hundert Jahre dauern kann,
Wer hat seine dreißigtausend Tage gesehen?
Nur einen Augenblick, dann bist du weg.
Warum sitzt du da?
Wenn du die Klassiker gelesen hast,
Du wirst schon genug vom Tod wissen.
XI
Die Pfirsichblütenblätter würden gerne bleiben,
Aber Mond und Wind blasen sie auf.
Du wirst die alten Männer nicht finden,
Diese Dynastien sind tot und verschwunden.
Tag für Tag fallen die Blüten,
Jahr für Jahr gehen die Leute.
Wo der Staub über diese Höhen weht,
Dort schimmerte ein stilles Meer.
XII
Männer, die den Meister sehen
Vom Kalten Berg, sagen, er ist verrückt.
Ein nettes Gesicht,
Der Körper gekleidet in Lumpen.
Wer darf sagen, was er sagt?
Wenn er spricht, können wir es nicht verstehen.
Nur ein Wort für euch:
Nimm den Weg zum Kalten Berg!
XIII
Han-shan hat auch seine Kritiker:
„Deine Gedichte - da ist nichts in ihnen!“
Ich denke an Männer der alten Zeit,
Arm, bescheiden, aber nicht beschämt.
Lass ihn über mich lachen und sagen:
„Das ist alles Dummheit, deine Arbeit!“
Lass ihn weitergehen, wie er ist,
Sein ganzes Leben verloren, Geld zu verdienen.
XIV
Der Kalte Berg hat einen nackten Mann,
Sein Körper ist weiß, sein Kopf ist schwarz.
In seinen Händen ein Paar von Schriftrollen,
Eine vom Weg und eine von der Kraft.
Er braucht keine Töpfe, keinen Herd.
Ohne Kleider wandert er weiter,
Aber er trägt der Weisheit Klinge,
Um das gedankenlose Verlangen zu vermindern.
XV
Ich bin auf dem Weg zum Kalten Berg.
Des Kalten Berges Leben endet nie.
Lange Spalten, dick mit Felsen und Steinen,
Weite Bäche, in dichtem Gras begraben,
Glattes Moos, aber es gibt keinen Regen,
Die Kiefern seufzen, aber es gibt keinen Wind.
Wer kann dem Netz der Welt entkommen?
Setz dich hierher in die weißen Wolken zu mir!
XVI
Männer fragen nach dem Weg durch die Wolken,
Der Wolkenweg ist dunkel, ohne Zeichen.
Die Hochgipfel sind von nacktem Felsen.
In tiefen Tälern scheint die Sonne niemals.
Hinter dir und vor dir grüne Gipfel,
Nach Osten die weißen Wolken und nach Westen.
Willst du wissen, wo der Wolkenweg liegt?
Er ist dort: in der Mitte der Leere.
XVII
Sitzend allein bei gefalteten Felsen,
Nebel wirbeln sogar mittags,
Hier, in meinem Zimmer, ist es dunkel.
Der Geist ist hell, klar vom Klang.
Ich geh durch das glänzende Tor im Traum.
Zurück über die Steinbrücke kehrt der Geist zurück.
Wo sind nun die Dinge, die mich beunruhigt haben?
Windgeblasener Kürbis, der im Baum klappert.
XVIII
Weit weg ist der Ort, an dem ich wohne.
Hohe Hügel haben stille Zungen.
Affen kreischen im kalten Tal.
Mein Tor des Grases mischt sich mit der Klippe.
Ein Dach von Strohdach unter den Kiefern,
Ich grabe einen Teich, füttere ihn mit dem Strom.
Keine Zeit, um über die Welt nachzudenken,
Die Jahre vergehen, zerreißende Farne.
XIX
Ebene nach Ebene, Stürze und Hügel,
Blaugrüner Nebel, gefaltet von Wolken.
Nebel benetzt meine fadenscheinige Mütze,
Tau trinkt meinen Strohhalm.
Pilger-Sandalen an meinen Füßen,
Ein alter Stock in meiner Hand.
Ich blickte auf das Land des Staubes,
Was ist diese Welt der Träume für mich?
XX
Was für eine Straße die kalte Bergstraße!
Kein Zeichen von Pferd oder Wagen.
Verwickelte Schluchten, knifflig zu verfolgen.
Massive Klippen, wer weiß, wie hoch?
Wo die tausend Gräser von Tau tropfen,
Wo die Kiefern im Winde summen.
Jetzt ist der Weg verloren, jetzt ist es Zeit
Für den Körper, um den Schatten zu fragen:
Welcher Weg führt nach Hause?
XXI
Immer ist es kalt auf diesem Berg!
Jedes Jahr, und nicht nur dann.
Dichte Gipfel, dick mit Schnee,
Schwarze Kiefern atmen Nebel.
Es ist Sommer, bevor das Gras wächst,
Noch nicht Herbst, wenn die Blätter fallen.
Voll von Illusionen, ich wandere hier,
Schau und blicke, kann aber den Himmel nicht sehen.
XXII
Ich weiß nicht, wie fern er ist,
Dieser Ort, wo ich meine Tage verbringe.
Verschlungene Reben bewegen sich ohne Brise,
Bambus im Licht zeigt sich dunkel.
Ströme im Tal schluchzen , um wen?
Nebel klammern sich fest, wer weiß warum?
Sitzend in meiner Hütte mittags,
Plötzlich sehe ich, wie die Sonne auferstanden ist.
XXIII
Der alltägliche Geist: das ist der Weg.
Begraben in Reben und felsgebundenen Höhlen,
Hier ist es wild, hier bin ich frei,
Leer laufend mit den weißen Wolken, meinen Freunden.
Spuren hier nie die Welt erreichen;
Kein Verstand, also was kann mein Gedanke denken?
Ich sitze die Nacht über auf einem Steinbett,
Während der Mond klettert auf den Kalten Berg.
XXIV
Ich war an der östlichen Klippe.
Geplant diese Reise für wie lange?
Es zog mich an, indem ich in den Reben hing,
Auf halbem Weg, durch Wind und Nebel.
Der Dornbusch schnappte meinen Arm auf schmalen Spuren,
Moos so tief, es ertranken meine Füße,
Also hörte ich auf, unter dieser roten Kiefer.
Den Kopf unter den Wolken, ich schlafe.
XXV
Helles Wasser schimmert wie Kristall,
Durchsichtig bis zur weitesten Tiefe.
Der Geist ist frei von jedem Gedanken,
Unbewegt von den unzähligen Dingen.
Da kann er niemals gerührt werden,
Es wird immer so bleiben.
Wissend, so kann man sehen,
Es gibt kein Innen, kein Außen.
XXVI
Bist du auf der Suche nach einem Ort zum Ausruhen?
Der Kalte Berg ist gut für viele Tage.
Wind singt hier in den schwarzen Kiefern,
Je näher du bist, desto besser klingt es.
Da sitzt ein alter Mann unter einem Baum,
Murmelnd über die Dinge des Tao.
Zehn Jahre jetzt ist es her, so lange,
Dieser hat seinen Weg nach Hause vergessen.
XXVII
Kalter Felsen, niemand nimmt diesen Weg.
Je tiefer du gehst, desto feiner ist es.
Weiße Wolken hängen auf hohen Felsen.
Auf grünem Gipfel schreit ein einsamer Affe.
Welche Freunde brauch ich?
Ich tue, was mir gefällt, und werde alt.
Lass Gesicht und Körper mit den Jahren sich verändern,
Ich halte den hellen Geist des Gottes fest.