NOTRE DAME VON PARIS

VON VICTOR HUGO

DEUTSCH VON TORSTEN SCHWANKE

ERSTES BUCH

I

DIE GROßE HALLE.

Es ist dreihundertachtundvierzig Jahre, sechs Monate und neunzehn Tage her, seit die Pariser zum Klang aller Glocken erwachten, die in einem großen Flug innerhalb der dreifachen Umfriedung der Stadt, der Universität und der Stadt läuteten.

Es ist jedoch kein Tag, an den sich die Geschichte als den 6. Januar 1482 erinnert hat. Es war nichts Besonderes an dem Ereignis, das so die Glocken und die Bourgeoisie von Paris vom Morgen an in Bewegung setzte. Es war weder ein Angriff von Picarden oder Burgundern, noch ein in Prozession geführtes Heiligtum, noch eine Revolte von Schulkindern im Weinberg von Laas, noch ein Einzug unseres besagten sehr gefürchteten Herrn Monsieur le Roi, noch nicht einmal ein schönes Aufhängen von Dieben und Dieben beim Richter von Paris. Es war auch nicht das im fünfzehnten Jahrhundert so häufige Erscheinen einer geschmückten und gefiederten Botschaft. Es waren kaum zwei Tage vergangen, seit die letzte Kavalkade dieser Art, die der flämischen Botschafter, die für den Abschluss der Ehe zwischen dem Dauphin und Margarete von Flandern verantwortlich waren, in Paris eingezogen war, zum großen Ärger des Kardinals de Bourbon der König hatte vor all dieser bäuerlichen Schar flämischer Bürgermeister gut dastehen und sie in seinem bourbonischen Herrenhaus mit einer großen Moral, Soty und Farce erfreuen müssen, während strömender Regen seine Tür und seine prächtigen Wandteppiche überschwemmte.

Was am 6. Januar alle Pariser bewegte, war, wie Jean de Troyes sagt, die doppelte Feierlichkeit, die seit jeher vereint ist, der Tag der Könige und das Fest der Narren.

An diesem Tag sollte es ein Freudenfeuer in der Grève, eine Maipflanzung in der Braque-Kapelle und ein Mysterium im Palais de Justice geben. Der Schrei war am Tag zuvor zum Klang von Trompeten an der Kreuzung von den Leuten des Propstes in wunderschönen Knutschflecken aus lila Kamelot mit großen weißen Kreuzen auf der Brust gemacht worden.

Die Menge bürgerlicher Männer und Frauen strömte daher morgens von allen Seiten, Häuser und Geschäfte geschlossen, auf einen der drei bezeichneten Orte zu. Alle hatten Partei ergriffen, wer für das Freudenfeuer, wer für den Mai, wer für das Mysterium. Es muss zum Lob des alten gesunden Menschenverstandes der Schaulustigen in Paris gesagt werden, dass der größte Teil dieser Menge auf das Freudenfeuer zuging, das gerade Saison hatte, oder auf das Geheimnis, das in der Szene dargestellt werden sollte großer Saal des Palastes, gut überdacht und gut verschlossen, und dass die Neugierigen sich bereit erklärten, den dürftig blühenden Mai ganz allein unter dem Januarhimmel auf dem Friedhof der Kapelle von Braque zittern zu lassen.

Das Volk strömte vor allem in die Alleen des Palais de Justice, weil bekannt war, dass die von der Überwachung eingetroffenen flämischen Botschafter beabsichtigten, der Aufführung des Mysteriums und der Wahl des Papstes der Narren beizuwohnen, die stattfinden sollte finden auch im großen Saal statt.

Es war an diesem Tag nicht einfach, diese große Halle zu betreten, obwohl sie damals den Ruf hatte, die größte überdachte Einfriedung der Welt zu sein. (Es ist wahr, dass Sauval den großen Saal des Schlosses von Montargis noch nicht vermessen hatte.) Der mit Menschen überfüllte Place du Palais bot den Neugierigen von den Fenstern aus den Anblick eines Meeres, in dem fünf oder sechs Straßen gleich waren so viele Flussmündungen, jeden Augenblick spuckten neue Fluten von Köpfen aus. Die Wellen dieser immer größer werdenden Menge prallten gegen die Ecken der Häuser, die hier und da wie so viele Vorgebirge in das unregelmäßige Becken des Platzes hineinragten. In der Mitte der hochgotischen Fassade des Palastes, die große Treppe, unablässig auf- und absteigend von einer doppelten Strömung, die sich, nachdem sie unter den Zwischenstufen gebrochen war, in großen Wellen auf ihren beiden seitlichen Hängen ausbreitete, die große Treppe, sage ich, strömte unaufhörlich wie ein Wasserfall an Ort und Stelle in einem See. Die Schreie, das Gelächter, das Stampfen dieser tausend Füße machten einen großen Lärm und einen großen Lärm. Von Zeit zu Zeit verdoppelte sich dieser Lärm und dieser Lärm, die Strömung, die diese ganze Menge zur großen Treppe drängte, prallte zurück, wurde verwirrt, wirbelte. Es war ein Schubs von einem Bogenschützen oder dem Pferd eines Provost-Sergeanten, der trat, um die Ordnung wiederherzustellen; eine bewundernswerte Tradition, die die Propstei den Conn-Gründern, die Conn-Gründer der Gendarmerie und die Gendarmerie unserer Pariser Gendarmerie hinterlassen hat.

An den Türen, an den Fenstern, an den Oberlichtern, auf den Dächern wimmelte estausend gute bürgerliche Gesichter, ruhig und ehrlich, die auf den Palast blicken, auf die Menge blicken und nichts mehr fragen; denn viele Menschen in Paris sind mit dem Spektakel der Zuschauer zufrieden, und für uns ist es schon eine sehr kuriose Sache, eine Wand hinter der etwas passiert.

Wenn es uns Männern von 1830 vergönnt wäre, uns in Gedanken mit diesen Parisern des fünfzehnten Jahrhunderts zu vermischen und mit ihnen am 6, das Schauspiel wäre weder uninteressant noch reizlos, und wir hätten nur so alte Dinge um uns, dass sie uns brandneu erscheinen würden.

Wenn der Leser zustimmt, werden wir versuchen, in Gedanken den Eindruck wiederzuentdecken, den er beim Überschreiten der Schwelle dieses großen Saals inmitten dieser Menge in Wappenrock, Schluckauf und Cotte Hardie bei uns gefühlt hätte.

Und zuerst, Klingeln in den Ohren, Blendung in den Augen. Über unseren Köpfen ein doppeltes Spitzgewölbe, getäfelt mit Holzskulpturen, gemalt in Azur, Fleur-de-Lysée in Gold; Unter unseren Füßen ein abwechselnder Bodenbelag aus weißem und schwarzem Marmor. Ein paar Schritte von uns entfernt eine riesige Säule, dann noch eine, dann noch eine; in allen sieben Säulen in der Länge der Halle, die in der Mitte ihrer Breite die Überhänge des Doppelgewölbes tragen. Um die ersten vier Säulen herum Geschäfte der Kaufleute, die alle mit Glas und Lametta glänzen; um die letzten drei Bänke aus Eichenholz, abgenutzt und poliert von den Hosen der Prozessparteien und den Gewändern der Anwälte. Um den Raum herum, entlang der hohen Mauer, zwischen den Türen, zwischen den Fenstern, zwischen den Säulen, die endlose Reihe von Statuen aller Könige Frankreichs seit Pharamond; die faulen Könige mit hängenden Armen und gesenkten Augen; die tapferen Könige und Bataillonskönige, ihre Köpfe und Hände kühn zum Himmel erhoben. Dann, in den langen Bogenfenstern, Buntglasfenster in tausend Farben; an den breiten Ausgängen des Raumes reiche, fein geschnitzte Türen; und das Ganze, Gewölbe, Säulen, Wände, Pfosten, Täfelungen, Türen, Statuen, von oben bis unten mit einer prächtigen blauen und goldenen Beleuchtung bedeckt, die, zu der Zeit, als wir sie sehen, bereits ein wenig angelaufen war, fast vollständig darunter verschwunden war Staub und Spinnweben im Gnadenjahr Buntglasfenster in tausend Farben; an den breiten Ausgängen des Raumes reiche, fein geschnitzte Türen; und das Ganze, Gewölbe, Säulen, Wände, Pfosten, Täfelungen, Türen, Statuen, von oben bis unten mit einer prächtigen blauen und goldenen Beleuchtung bedeckt, die, zu der Zeit, als wir sie sehen, bereits ein wenig angelaufen war, fast vollständig darunter verschwunden war Staub und Spinnweben im Gnadenjahr Buntglasfenster in tausend Farben; an den breiten Ausgängen des Raumes reiche, fein geschnitzte Türen; und das Ganze, Gewölbe, Säulen, Wände, Pfosten, Täfelungen, Türen, Statuen, von oben bis unten mit einer prächtigen blauen und goldenen Beleuchtung bedeckt, die, zu der Zeit, als wir sie sehen, bereits ein wenig angelaufen war, fast vollständig darunter verschwunden war Staub und Spinnweben im Gnadenjahr1549, wo du Breul ihn immer noch traditionell verehrte.

Stellen Sie sich nun diesen riesigen länglichen Raum vor, erleuchtet vom fahlen Licht eines Januartages, in den eine bunte und lärmende Menge eindringt, die an den Wänden entlangtreibt und um die sieben Säulen herumwirbelt, und wir werden bereits eine verworrene Vorstellung von dem Bild haben ein Ganzes, dessen merkwürdige Details wir versuchen werden, genauer anzugeben.

ES IST SICHER, DASS, WENN RAVAILLAC HENRI IV nicht ermordet hätte, dortkeine Dokumente aus dem Ravaillac-Prozess bei der Kanzlei des Palais de Justice eingereicht hätten; keine Komplizen, die daran interessiert sind, die besagten Dokumente verschwinden zu lassen; daher waren keine Brandstifter gezwungen, aus Mangel an besseren Mitteln das Register zu verbrennen, um die Dokumente zu verbrennen, und den Palais de Justice zu verbrennen, um das Register zu verbrennen; folglich endlich kein Brand von 1618. Der alte Palast würde noch stehen mit seinem alten Rittersaal; Ich könnte dem Leser sagen: Geht zu ihr; und wir wären beide davon befreit, ich davon, es zu machen, er davon, eine Beschreibung davon zu lesen, wie es ist. – Was diese neue Wahrheit beweist: dass große Ereignisse unabsehbare Folgen haben.

Es ist wahr, dass es sehr gut möglich wäre, dass Ravaillac zunächst keine Komplizen hatte, und dass seine Komplizen, falls er zufällig welche hatte, nichts mit dem Brand von 1618 zu tun hatten. Es gibt zwei weitere sehr plausible Erklärungen. Zuerst der große flammende Stern, einen Fuß breit, eine Elle hoch, der bekanntlich am 7. März nach Mitternacht vom Himmel auf den Palast fiel. Zweitens, Theophiles Vierzeiler:

Gewiss, es war ein trauriges Spiel,

Als Dame Justice in Paris,

weil sie zu viel Gewürz gegessen hatte,

den ganzen Palast in Brand steckte.

Was auch immer man von dieser dreifachen politischen, physikalischen, poetischen Erklärung des Brandes im Justizpalast von 1618 halten mag, die leider sichere Tatsache ist der Brand. Dank dieser Katastrophe ist heute nur noch sehr wenig übrig geblieben, vor allem dank der verschiedenen aufeinanderfolgenden Restaurierungen, die das vervollständigten, was sie verschont hatte, sehr wenig Überreste dieser ersten Residenz der Könige von Frankreich, dieses älteren Louvre-Palastes, der bereits so alt war von der Zeit von Philippe le Bel, dass dort nach Spuren der von König Robert errichteten und von Helgaldus beschriebenen prächtigen Gebäude gesucht wurde. Fast alles ist weg. Was geschah mit der Kammer der Kanzlei, in der Saint Louis seine Ehe vollzog?der Garten, in dem er Gerechtigkeit ausübte, "bekleidet mit einem Camelot-Mantel, einem ärmellosen Planenmantel und einem Mantel über einer schwarzen Sandale, auf Teppichen liegend, mit Joinville"? Wo ist Kaiser Sigismunds Schlafzimmer? die von Karl IV .? die von Jean sans Terre? Wo ist die Treppe, von der Karl VIsein Begnadigungsedikt erlassen? die Platte, wo Marcel die Kehle durchschnitt, in Gegenwart des Dauphin, Robert de Clermont und des Marschalls der Champagne? das Pforten, wo die Bullen des Gegenpapstes Benedikt zerrissen wurden, und woher diejenigen, die sie gebracht hatten, aus Hohn gekappt und mit Gehrung versehen und ehrenhafte Wiedergutmachung durch ganz Paris leisteten? und die große Halle mit ihrer Vergoldung, ihrem Azurblau, ihren Sprengköpfen, ihren Statuen, ihren Säulen, ihrem gewaltigen Gewölbe, alles zerklüftet mit Skulpturen? und das goldene Zimmer? und der steinerne Löwedie an der Tür standen, mit gesenktem Kopf, Schwanz zwischen den Beinen, wie die Löwen von Salomons Thron, in der gedemütigten Haltung, die Stärke vor Gerechtigkeit geziemt? und die schönen Türen? und die schönen Buntglasfenster? und die gemeißelten Beschläge, die Biscornette entmutigten? und die filigranen Holzarbeiten von Du Hancy? … Was hat die Zeit, was haben die Menschen aus diesen Wundern gemacht? Was haben wir für all dies, für all diese gallische Geschichte, für all diese gotische Kunst bekommen? die schweren niedrigen Bögen von M. de Brosse, diesem ungeschickten Architekten des Saint-Gervais-Portals, das war's für die Kunst; und was die Geschichte betrifft, so haben wir die wortreichen Erinnerungen der fetten Säule, die immer noch vom Klatsch des Patrus widerhallen.

Es ist keine große Sache. — Kehren wir in den wirklichen großen Saal des wirklichen alten Palastes zurück.

Die beiden Enden dieses gigantischen Parallelogramms wurden eingenommen, das eine von dem berühmten Marmortisch, so lang, so breit und so dick, dass man, sagen wir die alten Terrierpapiere, in einem Stil, der Gargantua Appetit gemacht hätte, niemals eine solche Scheibe gesehen hätte von Marmor in der Welt; der andere bei der Kapelle, in der Ludwig XIhatte sich auf den Knien vor der Jungfrau bildhauen lassen und dorthin transportiert, ohne sich Sorgen zu machen, zwei leere Nischen in der Reihe der königlichen Statuen zu hinterlassen, die Statuen von Karl dem Großen und Saint Louis, zwei Heiligen, in denen er sich sehr wohl befand dem Himmel als Könige von Frankreich Ehre machen. Diese Kapelle, noch neu, vor knapp sechs Jahren erbaut, hatte den bezaubernden Geschmack zarter Architektur, wunderbarer Skulpturen, feiner und tiefer Schnitzereien, die das Ende der Gotik in unserem Land markieren und sich bis etwa zur Mitte des sechzehnten verewigen Jahrhundert in den Märchenphantasien der Renaissance. Die kleine offene Rosette, die über dem Portal durchbohrt wurde, war insbesondere ein Meisterwerk der Feinheit und Anmut; es sah aus wie ein Spitzenstern.

In der Mitte des Zimmers, gegenüber der großen Tür, war für die Flamen eine an die Wand gelehnte Plattform aus Goldbrokat errichtet worden, in der ein eigener Eingang durch ein Fenster des Korridors des goldenen Zimmers praktiziert wurde Gesandte und die anderen großen Persönlichkeiten, die zur Darstellung des Mysteriums eingeladen wurden.

Auf dem Marmortisch sollte nach Sitte das Mysterium dargestellt werden. Sie war am Morgen darauf vorbereitet gewesen; seine reiche Marmorplanke, die ganz von den Absätzen der Basoche zerkratzt war, trug einen ziemlich hohen Rahmenkäfig, dessen obere Oberfläche, die dem Blick des ganzen Raumes zugänglich war, als Theater dienen sollte und dessen Inneres verborgen war durch Wandteppiche, sollte als Umkleidekabine für die Figuren des Stücks dienen. Eine naiv außen platzierte Leiter sollte die Verbindung zwischen Bühne und Garderobe herstellen und den Eingängen wie den Ausgängen ihre steifen Sprossen verleihen. Kein Charakter war so unerwartet, kein Abenteuer, neinein coup de theater, der nicht nötig war, um diese leiter zu erklimmen. Unschuldige und ehrwürdige Kindheit der Kunst und Maschinen!

An den vier Ecken des Marmortisches standen vier Unteroffiziere des Schloßvogts, verpflichtete Wächter aller Volksvergnügungen an Fest- und Exekutionstagen.

Erst als der zwölfte Mittagsschlag von der großen Uhr des Palastes geschlagen wurde, sollte das Stück beginnen. Für eine Theateraufführung war es wahrscheinlich sehr spät; aber es war notwendig gewesen, die Stunde der Botschafter zu nehmen.

Nun wartete diese ganze Menge seit dem Morgen. Eine große Anzahl dieser ehrlichen Neugierigen zitterte bei Tagesanbruch vor der großen Stufe des Palastes; einige behaupteten sogar, die Nacht durch die große Tür verbracht zu haben, um sicher zu sein, zuerst einzutreten. Die Menge verdichtete sich in jedem Moment und begann, wie Wasser, das seinen Pegel überschreitet, entlang der Wände zu steigen, um die Säulen herum anzuschwellen, auf die Gebälke, auf die Gesimse, auf die Fensterbänke zu fließen, auf alle Vorsprünge von die Architektur, auf allen Reliefs der Skulptur. Auch die Verlegenheit, die Ungeduld, die Langeweile, die Freiheit eines Tages voller Zynismus und Wahnsinn, die Streitereien, die bei jeder Gelegenheit um einen spitzen Ellbogen oder einen Schuh ausbrachen, die Müdigkeit eines langen Wartens, gaben ihnen schon lange vor der Stunde, in der die Botschafter eintreffen sollten, ein saurer und bitterer Akzent für den Lärm dieses Volkes, das eingeschlossen, eingepfercht, gequetscht, zertrampelt, erstickt wurde. Man hörte nur Klagen und Flüche gegen die Flamen, den Propst der Kaufleute, den Kardinal de Bourbon, den Gerichtsvollzieher des Palastes, Madame Marguerite von Österreich, die Sergeants à Verge, die Kälte, die Hitze, das schlechte Wetter, den Bischof von Paris, der Narrenpapst, die Säulen, die Statuen, diese geschlossene Tür, dieses offene Fenster; alles zur großen Belustigung der in der Masse verstreuten Gelehrten- und Lakaienbanden, die in all diese Unzufriedenheit ihre Hänseleien und ihren Schalk mischten und sozusagen die allgemeine schlechte Laune mit einem Nadelstich stachen. Man hörte nur Klagen und Flüche gegen die Flamen, den Propst der Kaufleute, den Kardinal de Bourbon, den Gerichtsvollzieher des Palastes, Madame Marguerite von Österreich, die Sergeants à Verge, die Kälte, die Hitze, das schlechte Wetter, den Bischof von Paris, der Narrenpapst, die Säulen, die Statuen, diese geschlossene Tür, dieses offene Fenster; alles zur großen Belustigung der in der Masse verstreuten Gelehrten- und Lakaienbanden, die in all diese Unzufriedenheit ihre Hänseleien und ihren Schalk mischten und sozusagen die allgemeine schlechte Laune mit einem Nadelstich stachen. Man hörte nur Klagen und Flüche gegen die Flamen, den Propst der Kaufleute, den Kardinal de Bourbon, den Gerichtsvollzieher des Palastes, Madame Marguerite von Österreich, die Sergeants à Verge, die Kälte, die Hitze, das schlechte Wetter, den Bischof von Paris, der Narrenpapst, die Säulen, die Statuen, diese geschlossene Tür, dieses offene Fenster; alles zur großen Belustigung der in der Masse verstreuten Gelehrten- und Lakaienbanden, die in all diese Unzufriedenheit ihre Hänseleien und ihren Schalk mischten und sozusagen die allgemeine schlechte Laune mit einem Nadelstich stachen. dieses offene Fenster; alles zur großen Belustigung der in der Masse verstreuten Gelehrten- und Lakaienbanden, die in all diese Unzufriedenheit ihre Hänseleien und ihren Schalk mischten und sozusagen die allgemeine schlechte Laune mit einem Nadelstich stachen. dieses offene Fenster; alles zur großen Belustigung der in der Masse verstreuten Gelehrten- und Lakaienbanden, die in all diese Unzufriedenheit ihre Hänseleien und ihren Schalk mischten und sozusagen die allgemeine schlechte Laune mit einem Nadelstich stachen.

Da war unter anderem eine Gruppe jener fröhlichen Teufel, die sich, nachdem sie eine Fensterscheibe durchbrochen hatten, kühn auf das Gebälk gesetzt hatten und von dort abwechselnd ihre Blicke und ihren Hohn ein- und auswarfen den Raum und in der Menge des Ortes. Aus ihren parodistischen Gesten, ihrem schallenden Gelächter, den spöttischen Anrufen, die sie mit ihren Kameraden von einem Ende des Raums zum anderen austauschten, war leicht zu schließen, dass diese jungen Angestellten die Langeweile und die Müdigkeit der anderen nicht teilten Assistenten, und die sie zu ihrem besonderen Vergnügen sehr gut verstanden, aus dem, was sie vor Augen hatten, ein Schauspiel zu extrahieren, das sie geduldig auf den anderen warten ließ.

"Bei meiner Seele, du bist es, Joannes Frollo de Molendino!" schrie einer von ihnenzu einer Art kleinen blonden Teufels mit einem hübschen und bösartigen Gesicht, der sich an den Akanthus eines Kapitells klammert; Sie heißen passenderweise Jehan du Moulin, weil Ihre zwei Arme und Ihre zwei Beine wie vier Flügel aussehen, die im Wind wehen. "Wie lange bist du schon hier?"

„Bei der Gnade des Teufels“, erwiderte Joannes Frollo, „es sind mehr als vier Stunden vergangen, und ich hoffe wirklich, dass sie zu meiner Zeit im Fegefeuer hinzugerechnet werden. Ich hörte die acht Kantoren des Königs von Sizilien die erste Strophe der sieben Uhr hohen Messe in der Sainte-Chapelle anstimmen.

"Schöne Sänger", fuhr der andere fort, "deren Stimmen noch schärfer sind als ihre Kappen!" Vor der Gründung einer Messe für Monsieur Saint Jean hätte sich der König erkundigen sollen, ob Monsieur Saint Jean es mochte, lateinisch mit provenzalischem Akzent zu singen.

"Um diese verfluchten Sänger des Königs von Sizilien zu beschäftigen, hat er das getan!" rief eine alte Frau säuerlich in der Menge unter dem Fenster. Ich bitte Sie ein wenig! tausend Pariser Pfund für eine Messe! und wieder auf der Meeresfischfarm in den Halles de Paris!

- Frieden! alt, wiederholte eine dicke, ernste Gestalt, die neben dem Fischhändler die Nase zuhielt; eine Masse musste gegründet werden. Wolltest du nicht, dass der König wieder krank wird?

"Tapfer gesprochen, Sire Gilles Lecornu, Kürschnermeister der Roben des Königs!" rief der kleine Schuljunge, der sich an das Zelt klammerte.

Ein schallendes Gelächter von allen Schulkindern begrüßte den unglücklichen Namen des armen Kürschner-Kürzers in den Roben des Königs.

"Lecornu!" Gilles Lecornu! manche sagten.

„ Cornutus et hirsutus “, fuhr ein anderer fort.

- Hey! kein Zweifel, fuhr der kleine Dämon des Festzeltes fort. Worüber lachen sie? Ehrenwerter Gilles Lecornu, Bruder von Meister Jehan Lecornu, Provost des Königshotels, Sohn von Meister Mahiet Lecornu, erster Pförtner des Bois de Vincennes, alle Bürger von Paris, alle von Vater zu Sohn verheiratet!

Die Fröhlichkeit verdoppelte sich. Der fette Kürschner versuchte, ohne ein Wort zu antworten, sich vor den Augen zu verstecken, die von allen Seiten auf ihn gerichtet waren; aber er schwitzte und keuchte vergebens: wie ein Keil, der in den Wald einsinkt, dienten seine Anstrengungen nur dazu, sein großes, vor Wut und Bosheit purpurrotes, apoplektisches Gesicht fester in die Schultern seiner Nachbarn zu stecken.

Schließlich kam ihm einer von ihnen zu Hilfe, dick, klein und ehrwürdig wie er.

"Gräuel!" Gelehrte, die so mit einem Bourgeois reden! zu meiner Zeit hätte man sie mit einem Reisig ausgepeitscht, das dann verbrannt worden wäre.

Die ganze Band platzte.

- Wow! Wer singt diese Tonleiter? Was ist die Eule des Unglücks?

"Sehen Sie, ich erkenne ihn wieder," sagte einer; es ist Meister Andry Musnier.

"Weil er einer der vier vereidigten Buchhändler der Universität ist!" sagte der andere.

„In diesem Laden ist alles zu viert“, rief ein dritter: die vier Nationen, die vier Fakultäten, die vier Feste, die vier Prokuratoren, die vier Kurfürsten, die vier Buchhändler.

"Nun", fuhr Jean Frollo fort, "wir müssen ihnen um vier den Teufel vorspielen."

— Musnier, wir verbrennen Ihre Bücher.

"Musnier, wir schlagen deinen Lakai."

"Musnier, wir werden deine Frau zerknüllen."

"Die gute fette Mademoiselle Oudarde."

"Die so frisch und fröhlich ist, als wäre sie eine Witwe."

"Der Teufel holt dich!" grummelte Meister Andry Musnier.

– Master Andry, fuhr Jehan fort, der immer noch an seinem Zelt hängt, halt die Klappe, oder ich falle dir auf den Kopf!

Meister Andry blickte auf, schien einen Moment lang die Höhe der Säule zu messen, das Gewicht des Schurken, multiplizierte dieses Gewicht gedanklich mit dem Quadrat der Geschwindigkeit und verstummte.

Jehan, Meister des Schlachtfeldes, fuhr triumphierend fort:

"Das würde ich, obwohl ich der Bruder eines Erzdiakons bin!"

"Gute Herren, unsere Leute von der Universität!" nicht einmal, dass unsere Privilegien an einem Tag wie diesem respektiert werden! Schließlich gibt es Mai und ein Freudenfeuer in der Stadt; Geheimnis, Papst der Wahnsinnigen und flämischen Botschafter in der Stadt; und an der Uni nichts!

"Aber der Place Maubert ist groß genug!" wiederholte einer der an den Fenstertisch gebundenen Angestellten.

"Nieder mit dem Rektor, den Kurfürsten und den Staatsanwälten!" rief Joannes.

„Wir müssen heute Abend im Champ-Gaillard ein Freudenfeuer machen“, fuhr der andere fort, „mit den Büchern von Meister Andry.“

"Und die Schreibtische der Schreiber!" sagte sein Nachbar.

"Und Perlenstangen!"

"Und die Spucknäpfe der Dekane!"

"Und die Buffets der Staatsanwälte!"

"Und die Wählerbuden!"

"Und die Hocker des Rektors!"

- Runter! nahm der kleine Jehan in einem Faux-Bourdon wieder auf; nieder mit Master Andry, Perlen und Schreibern; Theologen, Ärzte und Dekretisten; die Staatsanwälte, die Wähler und der Rektor!

"Also ist es das Ende der Welt!" murmelte Master Andry und hielt sich die Ohren zu.

— Übrigens der Rektor! hier geht er über den Platz, rief einer von denen aus dem Fenster.

Es war, an wen sich der Ort wenden würde.

"Ist es wirklich unser ehrwürdiger Rektor, Meister Thibaut?" fragte Jehan Frollo du Moulin, der, nachdem er sich an eine innere Säule geklammert hatte, nicht sehen konnte, was draußen vor sich ging.

"Ja, ja", antworteten alle anderen, "er ist es, er ist es wirklich, Master Thibaut, der Rektor."

Tatsächlich waren es der Rektor und alle Würdenträger der Universität, die in einer Prozession der Botschaft entgegengingen und in diesem Augenblick den Place du Palais überquerten. Die Schuljungen, die zum Fenster eilten, begrüßten sie im Vorbeigehen mit Sarkasmus und ironischem Beifall. Der Rektor, der an der Spitze seiner Kompanie marschierte, hielt der ersten Breitseite stand; sie war unhöflich.

„Hallo, Herr Rektor! Wow! hallo dann!

"Wie kommt er hierher, der alte Spieler?" Also ließ er seine Würfel?

"Wie er auf seinem Maultier trabt!" ihre Ohren sind kürzer als er.

- Wow! Hallo, Rektor Thibaut! Tybalde Aleator ! alter Dummkopf! alter Spieler!

- Gott segne dich! Wie oft hast du letzte Nacht eine Doppel 6 getroffen?

- Oh! die Laubfigur, gebleimt, gezogen und geschlagen aus Liebe zum Spiel und zum Würfeln!

"Wohin gehst du so, Tybalde ad dados, wenn du der Universität den Rücken kehrst und in Richtung City trabst?"

"Wahrscheinlich wird er sich in der Rue Thibautodé eine Wohnung suchen", rief Jehan du Moulin.

Die ganze Bande wiederholte den Witz mit donnernden Stimmen und wütendem Klatschen.

"Sie werden sich in der Rue Thibautode eine Unterkunft suchen, nicht wahr, Rektor, Spieler im Spiel des Teufels?"

Dann waren die anderen Würdenträger an der Reihe.

"Nieder mit den Perlen!" Nieder mit den Massiers!

"Hey, Robin Poussepain, was ist das?"

„Es ist Gilbert de Suilly, Gilbertus de Soliaco, der Kanzler des Kollegiums von Autun. “

„Hier, hier ist mein Schuh: Du bist besser platziert als ich; ihm ins Gesicht werfen.

— Saturnalitias mittimus ecce nuces.

"Nieder mit den sechs Theologen mit ihren weißen Chorröcken!"

"Sind das die Theologen?" Ich dachte, es seien die sechs weißen Gänse, die Sainte-Geneviève der Stadt für das Lehen von Roogny geschenkt hatte.

"Nieder mit den Ärzten!"

"Nieder mit Kardinal- und Quodlibetary-Disputationen!"

"Mein Kopfschmuck gehört Ihnen, Kanzlerin von Sainte-Geneviève!" Du hast mir einen Pass gegeben. - Das ist richtig! Er gab meinen Platz in der Normandie dem kleinen Ascanio Falzapada, der aus der Provinz Bourges stammt, da er Italiener ist.

"Das ist eine Ungerechtigkeit", sagten alle Schüler. Nieder mit dem Kanzler von Sainte-Geneviève!

- Hallo! Meister Joachim de Ladehors! Hallo! Louis Dahuille! Hallo! Lambert Nick!

"Möge der Teufel den Staatsanwalt Deutschlands ersticken!"

„Und die Kapläne der Sainte-Chapelle mit ihren grauen Almosen; cum tunicis grisis!

" Seu de pellibus grisis fourratis !"

- Wow! Meister der Künste! All die schönen schwarzen Estriche! all die schönen roten Estriche!

"Das ist eine ziemliche Schlange für den Rektor."

„Sieht aus wie ein Herzog von Venedig, der zur Hochzeit am Meer geht.

"Ich sage, Jehan!" die Kanoniker von Sainte-Geneviève!

"Zum Teufel mit der Kanonikerei!"

"Pater Claude Choart!" Doktor Claude Choart! Suchen Sie Marie la Giffarde?

"Sie ist in der Rue de Glatigny."

"Sie macht das Bett des Königs der Angeber."

„Sie bezahlt ihre vier Denare; denarios quartett.

– Aut unum bombum.

"Willst du, dass sie dir ins Gesicht bezahlt?"

- Kameraden! Meister Simon Sanguin, der Kurfürst der Picardie, der seine Frau auf dem Rücken hat.

— Post equitem sedet atra cura.

"Kühn, Meister Simon!"

"Hallo, Herr Kurfürst!"

"Gute Nacht, Frau Kurfürstin!"

„Sind sie glücklich, das alles zu sehen?“, sagte Joannes de Molendino mit einem Seufzer, der immer noch im Laub seiner Hauptstadt saß.

Der vereidigte Buchhändler der Universität, Meister Andry Musnier, hörte jedoch auf das Ohr des Kürschners der königlichen Gewänder, Meister Gilles Lecornu.

"Ich sage Ihnen, Sir, es ist das Ende der Welt." Wir haben noch nie solche Exzesse der Schule gesehen. Es sind die verfluchten Erfindungen des Jahrhunderts, die alles ruinieren. Artillerie, Serpentinen, Bombardements und vor allem der Buchdruck, diese andere Plage Deutschlands. Mehr Manuskripte, mehr Bücher! Drucken tötet die Bibliothek. Das Ende der Welt kommt.

„Das sehe ich deutlich am Fortschritt der Samtstoffe“, sagte der Kürschner.

In diesem Augenblick schlug es Mittag.

"Ha!..." sagte die ganze Menge mit einer Stimme. Die Schulkinder verstummten. Dann gab es eine große Hektik, eine große Bewegung von Füßen und Köpfen, eine große allgemeine Explosion von Husten und Taschentüchern; alle arrangierten sich, postierten sich, erhoben sich, gruppierten sich; dann eine große Stille; alle Hälse blieben angespannt, alle Münder offen, alle Augen auf den Marmortisch gerichtet. Da ist nichts erschienen. Die vier Unteroffiziere des Gerichtsvollziehers waren immer noch da, steif und bewegungslos wie vier bemalte Statuen. Alle Augen richteten sich auf die für die flämischen Gesandten reservierte Plattform. Die Tür blieb geschlossen und der Bahnsteig leer. Diese Menge hatte seit dem Morgen auf drei Dinge gewartet: Mittag, die flämische Botschaft, ​​das Geheimnis. Allein der Mittag war pünktlich gekommen.

Für einmal war es zu stark.

Sie warteten eine, zwei, drei, fünf Minuten, eine Viertelstunde; nichts kam. Der Bahnsteig blieb menschenleer, das Theater stumm. Der Ungeduld war jedoch Wut gefolgt. Die irritierten Worte kursierten, allerdings immer noch mit leiser Stimme. - Das Mysterium! Das Mysterium! murmelten sie dumpf. Köpfe schwirrten. Ein Sturm, der immer noch nur grollte, trieb über die Oberfläche dieser Menge. Es war Jehan du Moulin, der den ersten Funken zündete.

"Das Geheimnis, und zur Hölle mit den Flamen!" schrie er aus voller Kehle und wand sich wie eine Schlange um sein Zelt.

Die Menge klatschte in die Hände.

"Geheimnis", wiederholte sie, "und Flandern an alle Teufel!"

"Wir müssen das Geheimnis sofort haben," setzte der Schuljunge fort; oder ich denke, wir hängen den Gerichtsvollzieher des Palastes, durch Komödie und Moral.

"Gut gesagt", riefen die Leute, "und lassen Sie uns mit dem Aufhängen durch seine Sergeanten beginnen."

Ein großer Jubel folgte. Die vier armen Teufel fingen an, bleich zu werden und einander anzusehen. Die Menge bewegte sich auf sie zu, und sie konnten bereits sehen, wie sich die zerbrechliche Holzbalustrade, die sie trennte, unter dem Druck der Menge bog und zerbröckelte.

Der Moment war kritisch.

- Eintüten! eingesackt! Leute schrien von allen Seiten.

In diesem Moment der Wandteppich des Umkleideraums, den wir oben beschrieben habenerhob sich und machte einer Person Platz, deren bloßer Anblick plötzlich die Menge zum Stillstand brachte und wie durch Zauberei ihren Zorn in Neugier verwandelte.

- Schweigen! Schweigen!

Die Person, sehr wenig beruhigt und in allen Gliedern zitternd, trat an den Rand des Marmortisches mit großen Verbeugungen, die, als er sich näherte, mehr und mehr wie Kniebeugen aussahen.

Allmählich kehrte jedoch Ruhe ein. Übrig blieb nur dieses leise Murmeln, das immer aus der Stille der Menge hervortritt.

„Herren der Bourgeoisie“, sagte er, „und Damen der Bourgeoisie, wir sollten die Ehre haben, vor Seiner Eminenz dem Kardinal eine sehr schöne Moral zu deklamieren und zu vertreten, die heißt: Das gute Urteil der Jungfrau Maria. “ Ich bin derjenige, der Jupiter macht. Seine Eminenz begleitet in diesem Augenblick die sehr ehrenwerte Botschaft des Herzogs von Österreich; die zur Zeit zurückgehalten wird, um die Ansprache des Rektors der Universität an der Porte Baudets zu hören. Sobald der bedeutendste Kardinal eintrifft, fangen wir an.

Es ist sicher, dass nicht weniger als das Eingreifen von Jupiter nötig war, um die vier unglücklichen Unteroffiziere des Palastvogts zu retten. Wenn wir das Glück hatten, diese sehr wahre Geschichte erfunden zu haben und folglich vor Unserer Lieben Frau dem Kritiker dafür verantwortlich zu sein, könnte uns in diesem Moment nicht das klassische Gebot angerufen werden: Nec deus intersit.Außerdem war Lord Jupiters Kostüm sehr schön und hatte nicht wenig dazu beigetragen, die Menge zu beruhigen, indem es ihre ganze Aufmerksamkeit auf sich zog. Justus trug eine mit schwarzem Samt überzogene Brigantine mit vergoldeten Nieten; er trug einen Hut mit vergoldeten Silberknöpfen; und wären da nicht das Rouge und der dichte Bart, die beide die Hälfte seines Gesichts bedeckten, wäre da nicht die mit Passequillen übersäte und mit Lamettastreifen übersäte Rolle aus vergoldetem Karton, die er in der Hand trug und in der er übte Augen konnten Blitze leicht erkennen, aber wegen seiner fleischfarbenen Füße mit Bändern im griechischen Stil hätte er wegen der Strenge seiner Kleidung den Vergleich mit einem bretonischen Bogenschützen im Körper von Monsieur de Berry ertragen können.

II

PIERRE GRINGOIRE.

Während er jedoch eine Ansprache hielt, verschwand die Befriedigung, die Bewunderung, die sein Kostüm einhellig hervorrief, bei seinen Worten; und als er zu diesem unglücklichen Schluss kam: „Sobald der bedeutendste Kardinal eintrifft, werden wir beginnen“, verlor sich seine Stimme in einem Donner von Buhrufen.

- Jetzt anfangen! Das Mysterium! das Geheimnis sofort! riefen die Leute. Und wir hörten vor allem die Stimmen von Johannes de Molendino, der den Lärm durchbohrte wie die Pfeife in einem Charivari von Nîmes: "Beginne jetzt!" schrie der Schuljunge.

"Nieder mit Jupiter und dem Kardinal de Bourbon!" kreischten Robin Poussepain und die anderen Angestellten, die im Fenster hockten.

"Moral sofort!" wiederholte die Menge. Sofort! sofort! Die Tasche und das Seil zu den Schauspielern und dem Kardinal!

Der arme Jupiter, hager, verwirrt, blass unter seiner Röte, ließ seinen Blitz fallen, nahm sein Bicoquet in die Hand; dann verbeugte er sich und stammelte zitternd: Seine Eminenz … die Botschafter … Madame Marguerite de Flandre … Er wusste nicht, was er sagen sollte. Tief im Inneren hatte er Angst davor, gehängt zu werden.

Vom Volk gehängt, weil er gewartet hatte, vom Kardinal gehängt, weil er nicht gewartet hatte, sah er auf beiden Seiten nur einen Abgrund, das heißt einen Galgen.

Zum Glück kam jemand, um ihm zu helfen und die Verantwortung zu übernehmen.

Eine Person, die auf dieser Seite der Balustrade in dem freigelassenen Raum um den Marmortisch herum stand und die noch niemand gesehen hatte, war mit ihrer langen und dünnen Person durch den Durchmesser der Säule völlig vor jedem Blick geschützt an wen er sich lehnte, dieses Individuum, sagen wir, groß, dünn, bleich, blond, noch jung, wenn auch schon runzlig auf Stirn und Wangen, mit glänzenden Augen und einem lächelnden Mund, gekleidet in einen schwarzen Serge, abgewetzt und glänzend vom Alter, näherte sich dem Marmortisch und machte dem armen Patienten ein Zeichen. Aber der andere konnte es verblüfft nicht sehen.

Der Neuankömmling ging noch einen Schritt weiter: — Jupiter! sagte er, mein lieber Jupiter!

Der andere hörte nicht.

Schließlich schrie der große Blonde ungeduldig fast unter seiner Nase:

"Michel Giborne!"

- Wer ruft mich an? sagte Justus wie aus dem Schlaf gerissen.

„Ich“, antwortete die schwarz gekleidete Gestalt.

- Oh! sagte Justus.

„Beginnen Sie sofort“, fuhr der andere fort. Befriedigen Sie die beliebten. Ich verpflichte mich, den Gerichtsvollzieher zu besänftigen, der den Kardinal besänftigen wird.

Justus atmete.

"Mylords, Bourgeois", rief er aus voller Kehle der Menge zu, die ihn weiter ausbuhte, "wir fangen gleich an."

" Evoe, Jupiter!" Lob, Cives! riefen die Schulkinder.

- Weihnachten! Weihnachten! riefen die Leute.

Es gab ein ohrenbetäubendes Händeklatschen, und Justus war bereits zu seinem Wandteppich zurückgekehrt, als der Saal noch vor Jubel erbebte.

Aber der Unbekannte, der den Sturm so magisch in Glück verwandelt hatte, wie unser alter und lieber Corneille sagt, war bescheiden in das Halblicht seiner Säule zurückgekehrt und wäre dort zweifellos unsichtbar, regungslos und stumm geblieben wie zuvor, wäre er sonst von zwei jungen Frauen gezeichnet worden, die, in der ersten Reihe der Zuschauer platziert, sein Gespräch mit Michel Giborne-Jupiter bemerkt hätten.

„Meister“, sagte einer von ihnen und bedeutete ihm, sich zu nähern …

"Still, meine liebe Liénarde", sagte ihre Nachbarin, hübsch, frisch und mutig genug, ihr Sonntagskleid zu tragen. Er ist kein Kleriker, er ist ein Laie; du darfst nicht Meister sagen, sondern meßire.

„Herr“, sagte Lienarde.

Der Fremde näherte sich der Balustrade.

"Was wollen Sie von mir, meine Damen?" fragte er eifrig.

- Oh! nichts, sagte Liénarde ganz verwirrt, es ist meine Nachbarin Gisquette la Gencienne, die dich sprechen will.

"Nein, nicht," antwortete Gisquette, errötend; es war Liénarde, der zu Ihnen sagte: Meister; Ich sagte ihm, dass sie sagten: Sir.

Die beiden jungen Mädchen senkten die Augen. Der andere, der nichts Besseres verlangte, als ein Gespräch anzufangen, sah sie lächelnd an:

"Sie haben mir also nichts zu sagen, meine Damen?"

- Oh! gar nichts, erwiderte Gisquette.

„Nichts“, sagte Lienarde.

Der große blonde junge Mann machte einen Schritt, um sich zurückzuziehen. Doch die beiden Neugierigen wollten nicht loslassen.

„Sir“, sagte Gisquette schnell mit dem Ungestüm einer sich öffnenden Schleuse oder einer Frau, die sich auf ihre Seite stellt, „kennen Sie diesen Soldaten, der in dem Mysterium die Rolle von Madame la Vierge spielen wird?“

"Du meinst die Rolle des Jupiter?" nahm die Anonymität wieder auf.

- Hey! ja, sagte Liénarde, wie dumm sie ist! Du kennst also Jupiter?

"Michel Giborne?" antwortete der Anonyme; Ja gnädige Frau.

"Er hat einen stolzen Bart!" sagte Lienarde.

"Wird es nett sein, was sie darüber sagen werden?" fragte Gisquette schüchtern.

- Sehr schön, gnädige Frau, antwortete der Anonyme ohne das geringste Zögern.

"Was wird es sein?" sagte Lienarde.

" Madame la Vierges gutes Urteilsvermögen, Moral, bitte, Madamoiselle."

- Oh! es ist anders“, fuhr Liénarde fort.

Eine kurze Stille folgte. Der Fremde brach es:

„Es ist eine brandneue Moral, die noch nicht verwendet wurde.

„Also ist es nicht dasselbe“, sagte Gisquette, „wie das, das wir vor zwei Jahren gegeben haben, an dem Tag, an dem der Legat eintrat, und wo drei schöne Mädchen Rollen spielten …

„Sirenen“, sagte Liénarde.

„Und ganz nackt“, fügte der junge Mann hinzu.

Liénarde senkte bescheiden die Augen. Gisquette sah sie an und tat dasselbe. Er fuhr mit einem Lächeln fort:

„Es war eine sehr angenehme Sache zu sehen. Heute ist es eine Moral, die ausdrücklich für Madame la Demoiselle de Flandre geschaffen wurde.

"Sollen wir Hirten singen?" fragte Gisquette.

- Fi! sagte der Fremde, in einer Moral! Die Genres sollten nicht verwechselt werden. Wenn es ein Narr war, schön und gut.

»Schade«, fuhr Gisquette fort. An diesem Tag gab es wilde Männer und Frauen am Ponceau-Brunnen, die sich bekämpften und verschiedene Gesichter aufsetzten, während sie kleine Motetten und Bergerettes sangen.

"Was für einen Legaten geeignet ist", sagte der Fremde ziemlich schroff, "ist für eine Prinzessin nicht geeignet."

"Und neben ihnen", fuhr Liénarde fort, "spielten mehrere Bassinstrumente, die großartige Melodien erklangen."

„Und um die Vorübergehenden zu erfrischen“, fuhr Gisquette fort, „floss der Brunnen aus drei Mündern, Wein, Milch und Heuchelei, davon, wer trinken wollte.“

"Und etwas unterhalb von Ponceau", fuhr Liénarde fort, "gab es in La Trinité eine Leidenschaft für Charaktere, und ohne zu sprechen."

- Wenn ich mich erinnere! rief Gisquette aus: "Gott am Kreuz, und die zwei Diebe zur Rechten und zur Linken!"

Hier begannen die jungen Klatschtanten, erwärmt durch die Erinnerung an den Eintritt des Legaten, sofort zu reden.

„Und weiter hinten, bei Porte-aux-Peintres, gab es andere sehr reich gekleidete Leute.

"Und am Saint-Innocent-Brunnen, dieser Jäger, der mit lautem Hundelärm und Jagdhörnern ein Reh jagt!"

"Und in der Metzgerei in Paris diese Gerüste, die die Bastille von Dieppe darstellten!"

„Und als der Legat vorbeiging, wissen Sie, Gisquette, wurde der Angriff gestartet, und den Engländern wurde die Kehle durchgeschnitten.“

- Und an der Tür des Châtelet waren sehr schöne Figuren!

"Und auf dem Pont-au-Change, der überall gespannt war!"

„Und als der Legat vorbeiging, wurden mehr als zweihundert Dutzend aller Arten von Vögeln auf dem Deck fliegen gelassen; es war sehr schön, Liénarde.

„Heute wird es besser“, fuhr schließlich ihr Gesprächspartner fort, der ihnen ungeduldig zuzuhören schien.

"Du versprichst uns, dass dieses Mysterium schön sein wird?" sagte Gisquette.

„Ohne Zweifel“, antwortete er; dann fügte er mit gewissem Nachdruck hinzu: „Meine Damen und Herren, ich bin der Autor.

- Wirklich? sagten die jungen Mädchen ganz erstaunt.

- Wirklich! erwiderte der Dichter und blähte sich leicht auf; Das heißt, wir sind zu zweit: Jehan Marchand, der die Bretter gesägt und den Rahmen des Theaters und alle Holzarbeiten errichtet hat, und ich, der das Stück gemacht hat. — Mein Name ist Pierre Gringoire.

Der Autor von Le Cid hätte nicht stolzer sagen können: Pierre Corneille.

Unsere Leser konnten beobachten, dass von dem Moment an, als Jupiter unter den Teppich zurückgekehrt war, bis zu dem Moment, in dem sich der Urheber der neuen Moral plötzlich der naiven Bewunderung von Gisquette und Liénarde offenbarte, bereits eine gewisse Zeit verstrichen sein musste. Merkwürdige Sache: diese ganze Menge, vor wenigen Minuten so tumultartig, wartete jetzt mit Nachsicht auf den Glauben des Schauspielers; was diese ewige Wahrheit beweist, die in unseren Theatern immer noch täglich erlebt wird, dass die beste Art, das Publikum geduldig warten zu lassen, darin besteht, ihm zu versichern, dass wir sofort beginnen werden.

Doch der Schuljunge Joannes schlief nicht ein.

- Wow! rief er plötzlich inmitten der friedlichen Erwartung, die der Störung gefolgt war: „Jupiter, Madame la Vierge, Teufelsjongleure!“ Machst du Witze? das Zimmer! das Zimmer! Fangen Sie an, oder wir fangen wieder an.

Mehr hat es nicht gedauert.

Aus dem Gerüst war eine Musik aus hohen und tiefen Instrumenten zu hören; der Wandteppich gehoben; Vier bunte und bemalte Persönlichkeiten kamen heraus, stiegen die steile Leiter des Theaters hinauf und erreichten dasobere Tribüne, stellten sich vor dem Publikum in Reih und Glied auf, das sie innig salutierten; dann verstummte die Symphonie. Es war das Mysterium, das begann.

Nachdem die vier Personen ihre Ehrungen weitgehend mit Applaus bezahlt hatten, begannen sie inmitten einer religiösen Stille einen Prolog, den wir dem Leser gerne ersparen. Im Übrigen, was bis heute geschieht, kümmerte sich das Publikum noch mehr um die Kostüme, die sie trugen, als um die Rollen, die sie spielten; und in der Tat war es Gerechtigkeit. Sie waren alle vier in halbgelbe und weiße Kleider gekleidet, die sich nur durch die Beschaffenheit des Stoffes voneinander unterschieden; das erste war aus Brokat, Gold und Silber, das zweite aus Seide, das dritte aus Wolle, das vierte aus Leinen. Der erste der Charaktere trug ein Schwert in der rechten Hand, der zweite zwei goldene Schlüssel, der dritte eine Waage, der vierte einen Spaten;mein Name ist Adel ; am unteren Rand des seidenen Gewandes heiße ich Klerus ; Am unteren Rand des Wollkleides steht mein Name Merchandise ; Am unteren Rand des Leinenkleides steht mein Name Labour. Das Geschlecht der beiden männlichen Allegorien war jedem verständigen Betrachter durch ihre kürzeren Kleider und durch das Crimignole, das sie auf dem Kopf trugen, deutlich angezeigt, während die beiden weiblichen Allegorien, weniger kurz gekleidet, eine Kapuze trugen.

Es hätte auch eine Menge bösen Willens gebraucht, um nicht durch die Poesie des Prologs zu verstehen, dass Labour mit Merchandise und Klerus mit Noblesse verheiratet war und dass die beiden glücklichen Paare einen prächtigen goldenen Delphin gemeinsam hatten, was sie behaupteten nur die Schönsten auszuzeichnen. So gingen sie um die Welt und suchten und suchten diese Schönheit, und nachdem sie nacheinander die Königin von Golconda, die Prinzessin von Trapezunt, die Tochter des Großkhans von Tartary usw. usw. abgelehnt hatten, waren Arbeiter und Klerus, Adel und Waren kommen auf dem Marmortisch des Justizpalastes zur Ruhe und sprudeln vor dem ehrlichen Publikum so viele Sätze und Maximen aus, wie damals an der Philosophischen Fakultät in Prüfungen, Sophismen, Bestimmungen, Zahlen und Akten ausgegeben werden könnten, wo die Meister ihre Lizenzkappen nahmen.

Es war wirklich alles sehr schön.

Aber in dieser Menge, über die die vier Allegorien Fluten von Metaphern ergossen, gab es kein aufmerksameres Ohr, kein schlagenderes Herz, kein hagereres Auge, keinen gestreckteren Hals als das Auge, das Ohr, der Hals und das Herz des Autors, des Dichters, dieses tapferen Pierre Gringoire, der im Moment zuvor nicht hatte widerstehen können,zur Freude, seinen Namen zwei hübschen Mädchen zu sagen. Er war ein paar Schritte von ihnen zurückgekehrt, hinter seinen Pfeiler, und dort lauschte er, er sah, er genoss. Der wohlwollende Beifall, der den Beginn seines Prologs begrüßt hatte, hallte noch in seinen Eingeweiden nach, und er war ganz in jener Art ekstatischer Betrachtung versunken, mit der ein Autor seine Ideen einzeln aus dem Mund des Schauspielers fallen sieht, in der Stille des Schauspielers. ein großes Publikum. Würdiger Pierre Gringoire!

Es kostet uns, es zu sagen, aber diese erste Ekstase wurde sehr schnell gestört. Kaum hatte Gringoire diesen berauschenden Kelch der Freude und des Triumphs mit seinen Lippen berührt, als sich ein Tropfen Bitterkeit darin mischte.

Ein zerlumpter Bettler, der, verloren in der Menge, kein Rezept finden konnte und in den Taschen seiner Nachbarn wohl keine ausreichende Entschädigung gefunden hatte, hatte daran gedacht, sich auf einen markanten Punkt zu setzen, um Blicke auf sich zu ziehen und Almosen. Er hatte sich daher während der ersten Verse des Prologs unter Benutzung der Pfeiler der reservierten Tribüne bis zu dem Gesims gehievt, das die Balustrade an ihrem unteren Teil begrenzte, und sich dort niedergelassen, um die Aufmerksamkeit und das Mitleid der Menge zu erregen seine Lumpen und eine scheußliche Wunde, die seinen rechten Arm bedeckte. Außerdem brachte er kein Wort heraus.

Das Schweigen, das er bewahrte, ließ den Prolog ungehindert weitergehen, und es wäre keine merkliche Unordnung entstanden, wenn das Unglück nicht gewollt hätte, dass der Schuljunge Joannes von der Spitze seiner Säule aus den Bettler und seine Possen bemerkte. Ein schallendes Gelächter ergriff den jungen Schurken, der, ohne sich Gedanken darüber zu machen, die Show zu unterbrechen und die allgemeine Kontemplation zu stören, fröhlich ausrief: „Schaut! dieser kränkliche Mann, der um Almosen bittet!

Wer schon einmal einen Stein in einen Froschteich geworfen oder einen Schuss in einen Vogelschwarm abgefeuert hat, kann sich unter der allgemeinen Aufmerksamkeit eine Vorstellung von der Wirkung dieser unpassenden Worte machen. Gringoire zuckte wie von einem elektrischen Schlag zusammen. Der Prolog blieb kurz, und alle Köpfe wandten sich in Tumult dem Bettler zu, der weit davon entfernt war, in diesem Vorfall eine gute Gelegenheit zur Ernte zu sehen, und begann mit trauervoller Miene zu sagen, die Augen vor Demi schließend: – Wohltätigkeit, bitte!

"Nun, bei meiner Seele", fuhr Joannes fort, "es ist Clopin Trouillefou." Wow! Freund, deine Wunde hat dich an deinem Bein gestört, also hast du sie auf deinen Arm gelegt?

Während er so sprach, warf er mit der Geschicklichkeit eines Affen ein kleines Weiß in dem schmierigen Filzhut, den der Bettler von seinem kranken Arm hielt. Der Bettler nahm das Almosen und den Sarkasmus ohne mit der Wimper zu zucken und fuhr in kläglichem Ton fort: – Almosen, bitte!

Diese Episode hatte das Publikum sehr unterhalten, und eine ganze Menge Zuschauer, Robin Poussepain und alle Schreiber in Führung, applaudierten fröhlich diesem bizarren Duett, das der Schuljunge gerade mitten im Prolog mit seiner schrillen Stimme improvisiert hatte und der Bettler mit seiner unerschütterlichen Psalmodie.

Gringoire war sehr unzufrieden. Er erholte sich von seiner ersten Verblüffung und tat sein Bestes, um den vier Charakteren auf der Bühne zuzurufen: – Weiter so! Was soll's, weiter so! – ohne auch nur einen verächtlichen Blick auf die beiden Schalter zu werfen.

In diesem Moment fühlte er, wie er am Rand seiner Brust gezogen wurde; er drehte sich um, nicht ohne Ärger, und hatte genug Mühe zu lächeln. Doch es musste sein. Es war der hübsche Arm von Gisquette la Gencienne, der, durch die Balustrade hindurchgehend, auf diese Weise seine Aufmerksamkeit erregte.

"Sir", sagte das junge Mädchen, "werden sie weitermachen?"

"Kein Zweifel", antwortete Gringoire, ziemlich schockiert über die Frage.

„In diesem Fall, Sir“, fuhr sie fort, „hätten Sie die Höflichkeit, mir zu erklären …

"Was werden sie sagen?" unterbrach Gringoire. Nun, hör zu!

- Nein, sagte Gisquette, aber was sie bisher gesagt haben.

Gringoire zuckte zusammen, wie ein Mann, dessen Wunde wund berührt wird.

"Plage des dummen, spießigen kleinen Mädchens!" sagte er zwischen seinen Zähnen.

Von da an war Gisquette in Gedanken versunken.

Die Schauspieler hatten jedoch seiner einstweiligen Verfügung Folge geleistet, und das Publikum, das sah, dass sie wieder zu sprechen begannen, hatte wieder zugehört, nicht ohne viel Schönheit in der Art von Schweißnaht verloren zu haben, die zwischen den beiden Parteien geschlossen wurde. des so abrupt geschnittenen Stückes. Gringoire dachte mit leiser Stimme bitter darüber nach. Doch allmählich war Ruhe eingekehrt, der Schuljunge schwieg, der Bettler zählte etwas Kleingeld in seinem Hut, und die Münze hatte wieder die Oberhand gewonnen.

Es war in der Tat ein sehr schönes Werk, das, wie uns scheint, mit einigen Bearbeitungen auch heute noch sehr gut zu gebrauchen wäre. Die Darstellung, ein wenig lang und ein wenig leer, das heißt in den Regeln, war einfach, und Gringoire bewunderte im aufrichtigen Heiligtum seines innersten Wesens ihre Klarheit. Wie Sie sich gut vorstellen können, waren die vier allegorischen Figuren ein wenig müde davon, die drei Teile der Welt bereist zu haben, ohne einen Weg zu finden, ihren goldenen Delphin richtig loszuwerden. Darauf Lob des wunderbaren Fisches, mit tausend zarten Anspielungen auf die junge Verlobte von Marguerite de Flandre, damals sehr traurig zurückgezogen in Amboise, und kaum ahnend, dass Arbeiter und Klerus, Adel und Warenwar gerade für ihn um die Welt gereist. Der besagte Dauphin war also jung, hübsch, stark und vor allem (herrlicher Ursprung aller königlichen Tugenden!) der Sohn des Löwen von Frankreich. Ich erkläre, dass diese kühne Metapher bewundernswert ist und dass die Naturgeschichte des Theaters an einem Tag der Allegorie und des königlichen Epithalamiums in keiner Weise von einem Delfinsohn eines Löwen beunruhigt wird. Gerade diese seltenen und Pindar-Mischungen beweisen die Begeisterung. Dennoch hätte der Dichter, um auch der Kritik Raum zu geben, diese schöne Idee in weniger als zweihundert Versen entwickeln können. Es ist wahr, dass das Geheimnis nach der Anordnung des Propstes von Mittag bis vier Uhr dauern sollte und dass etwas gesagt werden musste. Außerdem haben wir geduldig zugehört.

Plötzlich, mitten in einem Streit zwischen Mademoiselle Marchandise und Madame Noblesse, in dem Moment, als Master Labour diesen wunderbaren Vers aussprach:

Niemand hat in den Wäldern ein triumphierenderes Tier gesehen;

die Tür des reservierten Perrons, die bisher so unpassend geschlossen geblieben war, öffnete sich noch unpassender; und die hallende Stimme des Platzanweisers verkündete abrupt: Seine Eminenz Monseigneur le Cardinal de Bourbon.

III

DER KARDINAL.

Armer Gringoire! der Krach aller großen doppelten Feuerwerkskörper von Saint-Jean, die Entladung von zwanzig hakenförmigen Arkebusen, die Detonation dieser berühmten Serpentine des Turms von Billy, die während der Belagerung von Paris am Sonntag, dem 29. September 1465, plötzlich sieben Burgunder tötete, die Explosion des gesamten an der Porte du Temple gelagerten Schießpulvers hätte ihm in diesem feierlichen und dramatischen Moment weniger hart die Ohren zerrissen als diese wenigen Worte, die aus dem Mund eines Platzanweisers fielen: Seine Eminenz der Kardinal von Bourbon.

Es ist nicht so, dass Pierre Gringoire Monsieur le Cardinal fürchtete oder ihn verachtete. Er hatte weder diese Schwäche noch diese Anmaßung. Als echter Eklektiker, wie wir heute sagen würden, war Gringoire einer dieser erhabenen und festen, gemäßigten und ruhigen Geister, die immer wissen, wie man mitten in allem steht und in dimidio rerum starrt, und die voller Vernunft und liberaler Philosophie sind, während sie die Kardinäle zum Ausdruck bringen. Ein kostbares und nie unterbrochenes Geschlecht von Philosophen, dem die Weisheit wie eine andere Ariadne einen Faden gegeben zu haben scheint, den sie seit Anbeginn der Welt durch das Labyrinth der menschlichen Dinge abgewickelt haben. Wir finden sie zu allen Zeiten, immer gleich, das heißt immer nach allen Zeiten. Und ohne unseren Pierre Gringoire mitzuzählen, der sie im fünfzehnten Jahrhundert vertreten würde, wenn wir ihm den verdienten Ruhm verschaffen würden, war es sicherlich ihr Geist, der Pater Du Breul belebte, als er im sechzehnten Jahrhundert diese naiv erhabenen Worte schrieb., würdig aller Jahrhunderte: „Ich bin Pariser von Nation und parrhisian, um zu sprechen, seit parrhisiabedeutet im Griechischen Redefreiheit: davon habe ich meinen Lords, den Kardinälen, Onkel und Bruder von Monseigneur, dem Prinzen von Conty, gewünscht: die ganze Zeit mit Respekt vor ihrer Größe und ohne irgendjemanden aus ihrem Gefolge zu beleidigen, was sehr viel ist. »

In dem unangenehmen Eindruck, den er auf Pierre Gringoire machte, lag also weder Haß gegen den Kardinal noch Verachtung für seine Anwesenheit. Ganz im Gegenteil; unser Dichter hatte zu viel gesunden Menschenverstand und eine zu abgenutzte Hand, um nicht besonderes Gewicht darauf zu legen, dass viele Anspielungen in seinem Prolog, insbesondere die Verherrlichung des Dauphin, Sohn des Löwen von Frankreich, von einem hervorragenden Ohr aufgegriffen wurden. Aber es ist nicht das Eigeninteresse, das in der edlen Natur der Dichter vorherrscht. Ich gehe davon aus, dass die Entität des Dichters repräsentiert wirdbei der Zahl zehn ist es sicher, dass ein Chemiker sie, wenn er sie analysiert und pharmakopolisiert, wie Rabelais sagt, aus einem Teil Interesse gegen neun Teile Selbstliebe zusammengesetzt finden würde. Jetzt, in dem Moment, als sich die Tür für den Kardinal geöffnet hatte, befanden sich die neun Teile von Gringoires Selbstwertgefühl, geschwollen und geschwollen vom Atem der Bewunderung des Volkes, in einem Zustand ungeheurer Zunahme, unter der dieses unmerkliche Molekül wie erstickt verschwand Interesse, das wir gerade in der Verfassung von Dichtern unterschieden haben; kostbare Zutat für den Rest, Ballast der Wirklichkeit und Menschlichkeit, ohne die sie die Erde nicht berühren würden. Gringoire genoss es, sozusagen eine ganze Versammlung von Plünderern zu fühlen, zu sehen, zu berühren, aber was macht das schon, betäubt, versteinert, und wie erstickt von den unermesslichen Tiraden, die in jedem Moment aus jedem Teil ihres Epithalamiums hervorbrachen. Ich bestätige, dass er selbst die allgemeine Seligkeit geteilt hat, und zwar im Gegensatz zu La Fontaine, der bei der Aufführung seiner Komödie vonFlorentin fragte: Wer ist der Bastard, der diese Rhapsodie gemacht hat? Gerne hätte Gringoire seinen Nachbarn gefragt: Wessen Meisterwerk ist das? Wir können jetzt beurteilen, welche Wirkung die plötzliche und unzeitige Ankunft des Kardinals auf ihn hatte.

Was er vielleicht befürchtet hatte, bewahrheitete sich nur zu gut. Der Auftritt Seiner Eminenz schockierte das Publikum. Alle Köpfe wandten sich dem Podest zu. Es war nicht mehr zu vereinbaren. - Kardinal! Kardinal! wiederholten alle Münder. Der unglückliche Prolog fiel ein zweites Mal zu kurz.

Der Kardinal blieb einen Moment auf der Schwelle des Podiums stehen. Als er das Publikum ziemlich gleichgültig anstarrte, verdoppelte sich der Tumult. Alle wollten das Beste sehen. Es lag an, wer seinen Kopf auf die Schultern seines Nachbarn legte.

Er war in der Tat eine hohe Persönlichkeit, und sein Spektakel war jede andere Komödie wert. Charles, Kardinal de Bourbon, Erzbischof und Graf von Lyon, Primas von Gallien, war durch seinen Bruder Pierre, Lord of Beaujeu, der die älteste Tochter des Königs geheiratet hatte, mit Ludwig XI. verbündet und durch seine Mutter Agnes mit Karl dem Kühnen verbündet von Burgund. Nun war das dominierende Merkmal, das charakteristische und unterscheidende Merkmal des Charakters des Primas der Gallier, der Geist der Höflichkeit und Hingabe an die Macht. Man kann ermessen, welch zahllose Peinlichkeiten ihm diese doppelte Beziehung bereitet hatte, und all die zeitlichen Fallstricke, zwischen denen sein geistiges Boot hin- und herschlängeln musste, um weder bei Ludwig noch bei Karl, dieser verschlungenen Charybdis und dieser Scylla zu zerbrechen der Herzog von Nemours und der Constable von Saint-Pol. Dem Himmel sei Dank, Er hatte die Überfahrt ziemlich gut überstanden und war ohne Zwischenfälle in Rom angekommen. Aber obwohl er im Hafen war, und gerade weil er im Hafen war, erinnerte er sich nie ohne Angst an die verschiedenen Chancen seines politischen Lebens, wenn lange alarmiert und mühsam. So pflegte er zu sagen, das Jahr 1476 sei für ihn schwarz und weiß gewesen; was bedeutet, dass er im selben Jahr seine Mutter, die Herzogin von Bourbonnais, und seinen Cousin, den Herzog von Burgund, verloren hatte und dass ein Trauerfall ihn für den anderen getröstet hatte.

Außerdem war er ein guter Mann. Er führte ein fröhliches Leben als Kardinal, amüsierte sich gerne mit dem königlichen Jahrgang von Challuau, hasste Richarde la Garmoise und Thomasse la Saillarde nicht, gab hübschen Mädchen mehr Almosen als alten Frauen und war aus all diesen Gründen sehr erfreulich für die beliebteaus Paris. Er wandelte nur umgeben von einem kleinen Hof von Bischöfen und Äbten von hoher Abstammung, galant, unzüchtig und wenn nötig ein Festessen; und mehr als einmal waren die tapferen Verehrer von Saint-Germain d'Auxerre, als sie den Abend unter den erleuchteten Fenstern von Bourbons Haus verbrachten, empört gewesen, dieselben Stimmen zu hören, die ihnen tagsüber die Vesper gesungen hatten, und sangen beim Lärm von Gläser das bacchische Sprichwort von Benedikt XII, dem Papst, der der Tiara eine dritte Krone hinzugefügt hatte: — Bibamus papaliter.

Es war zweifellos diese so gerecht erworbene Popularität, die ihn bei seinem Eintreten vor jedem schlechten Empfang seitens der Menge bewahrte, die im Augenblick zuvor so unzufrieden und an diesem Tag der Achtung eines Kardinals sehr wenig geneigt war Sie wollte einen Papst wählen. Aber die Pariser haben wenig Groll; und dann, mit Beginn der Autoritätsvertretung, hatte der gute Bürger über den Kardinal gesiegt, und dieser Triumph genügte ihnen. Außerdem war Monsieur le Cardinal de Bourbon ein schöner Mann, er hatte ein sehr schönes rotes Gewand, das er sehr gut trug; das heißt, er hatte alle Frauen auf seiner Seite und damit die beste Hälfte des Publikums. Sicherlich wäre es Ungerechtigkeit und Geschmacklosigkeit, einen Kardinal dafür auszubuhen, dass er zu spät zur Show kommt, wenn er ein gutaussehender Mann ist und sein rotes Gewand gut trägt.

Also trat er ein, begrüßte das Publikum mit dem ererbten Lächeln der Großen für das Volk und ging langsam zu seinem scharlachroten Samtsessel, wobei es schien, als würde er an etwas ganz anderes denken. Sein Gefolge, was wir heute seinen Stab aus Bischöfen und Äbten nennen würden, stürmte nach ihm auf das Podium, nicht ohne doppelten Tumult und Neugierde auf dem Boden. Es war für jeden, der sie zeigen würde, der sie nennen würde, der zumindest einen von ihnen kennen würde; wer, Monsieur der Bischof von Marseille, Alaudet, wenn ich mich recht erinnere; wer, der Primicier von Saint-Denis; wer, Robert de Lespinasse, Abt von Saint-Germain-des-Prés, dieser freizügige Bruder einer Geliebten Ludwigs XI.: alles mit vielen Missverständnissen und Kakophonien. Was die Schulkinder betrifft, so schworen sie. Es war ihr Tag, ihr Narrenfest, ihre Saturnalien, die alljährliche Orgie derBasoche und Schule. Keine Schmach, die an diesem Tag nicht richtig und etwas Heiliges war. Und dann gab es verrückten Klatsch in der Menge, Simone Quatrelivres, Agnès la Gadine, Robine Piédebou. War das nicht das Mindeste, was man an einem so schönen Tag in so guter Gesellschaft von Kirchenmännern und Prostituierten ruhig fluchen und ein wenig beim Namen Gottes schimpfen konnte? Sie haben es also nicht verpasst; und inmitten des Trubels gab es eine schreckliche Charivari von Blasphemien und Ungeheuerlichkeiten, die all diese entflohenen Sprachen, Sprachen von Klerikern und Schulkindern den Rest des Jahres durch die Angst vor dem heißen Eisen von Saint Louis enthielten. Armer Saint Louis, was für einen Hohn sie in seinem eigenen Gerichtsgebäude über ihn gemacht haben! Jeder von ihnen, unter den Neuankömmlingen auf dem Bahnsteig, hatte eine schwarze oder graue oder weiße oder lila Soutane zur Rede gestellt.Cappa repleta mero!

Alle diese Details, die wir hier zur Erbauung des Lesers offen legen, wurden durch das allgemeine Gerücht so verdeckt, dass sie verschwanden, bevor sie die reservierte Plattform erreichten. Außerdem hätte es den Kardinal wenig bewegt, so sehr waren die Freiheiten jener Zeit in der Moral. Er hatte außerdem, und sein Gesicht war damit beschäftigt, eine andere Sorge, die ihm dicht folgte und fast gleichzeitig mit ihm den Bahnsteig betrat. Es war die flämische Botschaft.

Nicht, dass er zutiefst politisch gewesen wäre und sich um die möglichen Folgen der Heirat seiner Cousine Margarete von Burgund mit seinem Cousin Charles, Dauphin von Wien, gekümmert hätte; wie lange die verputzte gute Intelligenz des Herzogs von Österreich und des Königs von Frankreich dauern würde, wie der König von England diese Verachtung seiner Tochter ertragen würde, die ihn wenig beunruhigte; und er feierte jeden Abend den Wein des königlichen Jahrgangs von Chaillot, ohne zu ahnen, dass einige Flaschen desselben Weins (ein wenig überarbeitet und korrigiert, allerdings von dem Doktor Coictier), Edward IV. von Ludwig XI. eines schönen Morgens Louis XI von Edward IV befreien würde. Die viel verehrte Botschaft des Herzogs von Österreichbrachte dem Kardinal keine dieser Bedenken, aber es bedrängte ihn von einer anderen Seite. Es war in der Tat ein bisschen hart, und wir haben bereits auf der zweiten Seite dieses Buches ein Wort darüber gesagt, verpflichtet zu sein, eine Party und einen guten Empfang zu machen, er Charles de Bourbon, ich weiß nicht, welchem ​​Bourgeois; er Kardinal zu Schöffen; er Franzose, fröhlicher Gast, flämischer Biertrinker; und das in der öffentlichkeit. Es war sicherlich eine der langweiligsten Grimassen, die er je zum Wohlgefallen des Königs gemacht hatte.

Er wandte sich daher der Tür zu, und mit der besten Anmut der Welt (so sehr studierte er sich dort), als der Gerichtsdiener mit klangvoller Stimme ankündigte: Die Herren Gesandten des Herzogs von Österreich. Unnötig zu erwähnen, dass der ganze Raum dasselbe tat.

Dann kamen zu zweit und mit einem Ernst, der sich von der geschäftigen kirchlichen Prozession von Charles de Bourbon abhob, die achtundvierzig Botschafter von Maximilian von Österreich, wobei sie an den ehrwürdigen Vater in Gott, Jehan, Abt von Saint-Bertin, Kanzler, dachten vom Goldenen Vlies, und Jacques de Goy, Sieur Dauby, Oberamtmann von Gent. Es herrschte eine große Stille in der Versammlung, begleitet von unterdrücktem Gelächter, um all die absurden Namen und all die bürgerlichen Qualifikationen zu hören, die jeder dieser Charaktere unerschütterlich dem Gerichtsdiener übermittelte, der dann Namen und Eigenschaften durcheinander und alle verkrüppelt durch die Luft warf Menge. Es war Meister Loys Roelof, Ratsherr der Stadt Louvain; Messire Clays d'Etuelde, Schöffe von Brüssel; Sir Paul de Baeust, Sieur de Voirmizelle, Präsident von Flandern; Meister Jehan Coleghens, Bürgermeister der Stadt Antwerpen; Meister George de la Moere, erster Schöffe der kuere der Stadt Gent; Meister Gheldolf van der Hage, erster Schöffe der Parchons der besagten Stadt; und der Sieur de Bierbecque und Jehan Pinnock und Jehan Dymaerzelle usw. usw. usw.; Gerichtsvollzieher, Schöffen, Bürgermeister; Bürgermeister, Schöffen, Gerichtsvollzieher; alle steif, steif, gestärkt, in ihren Sonntagskleidern in Samt und Damast, mit Kapuzen aus schwarzem Samt mit großen Büscheln aus zypriotischem Goldfaden; Immerhin gute flämische Häupter, würdige und strenge Gestalten der Familie derer, die Rembrandt so stark und so ernst vor seinem schwarzen Hintergrund hervortreten lässt und der Sieur de Bierbecque und Jehan Pinnock und Jehan Dymaerzelle usw. usw. usw.; Gerichtsvollzieher, Schöffen, Bürgermeister; Bürgermeister, Schöffen, Gerichtsvollzieher; alle steif, steif, gestärkt, in ihren Sonntagskleidern in Samt und Damast, mit Kapuzen aus schwarzem Samt mit großen Büscheln aus zypriotischem Goldfaden; Immerhin gute flämische Häupter, würdige und strenge Gestalten der Familie derer, die Rembrandt so stark und so ernst vor seinem schwarzen Hintergrund hervortreten lässt und der Sieur de Bierbecque und Jehan Pinnock und Jehan Dymaerzelle usw. usw. usw.; Gerichtsvollzieher, Schöffen, Bürgermeister; Bürgermeister, Schöffen, Gerichtsvollzieher; alle steif, steif, gestärkt, in ihren Sonntagskleidern in Samt und Damast, mit Kapuzen aus schwarzem Samt mit großen Büscheln aus zypriotischem Goldfaden; Immerhin gute flämische Häupter, würdige und strenge Gestalten der Familie derer, die Rembrandt so stark und so ernst vor seinem schwarzen Hintergrund hervortreten lässtNachtwache ; Charaktere, die alle die Schrift auf der Stirn trugen, der sich Maximilian von Österreich zu Recht anvertraut hatte, wie es in seinem Manifest heißt, in ihrem Sinn, Tapferkeit, Erfahrung, Treue und guten Vorurteilen.

Eine Ausnahme allerdings. Es war ein zartes, intelligentes, schlaues Gesicht, eine Art Affenmaul und Diplomat, vor dem der Kardinal drei Schritte machte und sich tief verbeugte, und das doch nur Guillaume Rym hieß, Stadtrat und Kostgänger der Stadt Gent.

Damals wussten nur wenige, was Guillaume Rym war. Ein seltenes Genie, das in einer Zeit der Revolution mit Glanz an der Oberfläche der Ereignisse erschienen wäre, aber im fünfzehnten Jahrhundert auf höhlenartige Intrigen und ein Leben in Minen reduziert wurde, wie der Herzog von Saint-Simon sagt. Darüber hinaus wurde er von den ersten Pionieren Europas geschätzt, er war vertraut mit Ludwig XI. und griff oft in die geheimen Geschäfte des Königs ein. Alles Dinge, die dieser Menge sehr unbekannt waren, die über die Höflichkeiten des Kardinals gegenüber diesem mickrigen Gesicht eines flämischen Gerichtsvollziehers staunte.

IV

MEISTER JACQUES COPPENOLE.

Während der Grenzer von Gent und die Eminenz eine sehr tiefe Verbeugung und ein paar Worte mit noch leiserer Stimme austauschten, stellte sich ein großer Mann mit breitem Gesicht und kräftigen Schultern vor, um neben Guillaume Rym einzutreten: Man hätte gesagt: a Dogge neben einem Fuchs. Sein Filzhut und seine Lederjacke hoben sich von Samt und Seide ab, die ihn umgaben. In der Annahme, dass es sich um einen fehlgeleiteten Bräutigam handelte, hielt ihn der Platzanweiser auf.

- Hallo Freund! wir kommen nicht vorbei.

Der Mann in der Lederjacke stieß ihn mit der Schulter weg.

"Was will dieser Bursche von mir?" sagte er mit einem Stimmbruch, der den ganzen Raum auf dieses seltsame Gespräch aufmerksam machte. Kannst du nicht sehen, dass ich dabei bin?

- Ihren Namen? fragte der Gerichtsvollzieher.

— Jacques Coppenole.

- Ihre Qualitäten?

— Chaussetier, unter dem Zeichen der Trois Chaînettes, in Gent.

Der Platzanweiser trat zurück. Schöffen und Bürgermeister ankündigen, durchgehen; aber ein Sockenmacher war hart. Der Kardinal war auf den Dornen. Alle Leute hörten zu und sahen zu. Seit zwei Tagen bemühte sich Seine Eminenz, diese flämischen Bären zu lecken, um sie in der Öffentlichkeit ein wenig ansehnlicher zu machen, und der Streich war grob. Guillaume Rym näherte sich jedoch mit seinem schlauen Lächeln dem Platzanweiser.

»Kündigen Sie Meister Jacques Coppenole, Schöffen der Stadt Gent«, flüsterte er ihr leise zu.

"Usher", fuhr der Kardinal laut fort, "kündigen Sie Meister Jacques Coppenole an, Beamter bei den Ratsherren der berühmten Stadt Gent."

Es war ein Fehler. Guillaume Rym allein wäre der Schwierigkeit ausgewichen; aber Coppenole hatte den Kardinal gehört.

- Nein, Kreuz Gott! rief er mit seiner Donnerstimme. Jacques Coppenole, Sockenmacher. Hörst du den Platzanweiser? Nicht mehr, nicht weniger. Kreuz Gott! Sockenmacher, es ist ziemlich schön. Monsieur der Erzherzog hat mehr als einmal seinen Handschuh in meinen Hosen gesucht.

Gelächter und Applaus brachen aus. Ein Scherz wird in Paris sofort verstanden und daher immer applaudiert.

Lassen Sie uns hinzufügen, dass Coppenole aus dem Volk war, und dass dieses Publikum, das ihn umgabwar vom Volk. Auch die Kommunikation zwischen ihnen und ihm sei prompt, elektrisierend und sozusagen auf Augenhöhe gewesen. Der hochmütige Ausbruch des flämischen Strumpfwarenhändlers, der die Leute des Hofes demütigte, hatte in allen plebejischen Seelen, ich weiß nicht, welches Gefühl von Würde noch im fünfzehnten Jahrhundert undeutlich und undeutlich war, geweckt. Er war ebenbürtig, dieser Strumpfhalter, der gerade Monsieur le Cardinal die Stirn geboten hatte! eine sehr süße Reflexion an arme Teufel, die an Respekt und Gehorsam gegenüber den Dienern der Sergeants des Gerichtsvollziehers des Abbé de Sainte-Geneviève, Cudatar des Kardinals, gewöhnt waren.

Coppenole grüßte stolz seine Eminenz, die den gefürchteten allmächtigen Bourgeois Ludwigs XI. Dann, während Guillaume Rym, ein weiser und schelmischer Mann, wie Philippe de Comines sagt, folgte ihnen beiden mit einem Lächeln des Spotts und der Überheblichkeit, der Sockenmacher war einen anderen wert, und dass Marie de Bourgogne, Mutter dieser Margarete, die Coppenole heute heiratete, ihn weniger vor einem Kardinal als vor einer Socke gefürchtet hätte Schöpfer: denn es war kein Kardinal, der die Genter gegen die Günstlinge der Tochter Karls des Kühnen aufgehetzt hätte; es war kein Kardinal, der die Menge mit einem Wort gegen ihre Tränen und ihre Gebete gestärkt hätte, als die junge Dame von Flandern kam, um ihr Volk für sie an den Fuß ihres Schafotts zu flehen; während der Schuhmacher nur seinen ledernen Ellbogen heben musste, um eure beiden Köpfe fallen zu lassen,

Für diesen armen Kardinal war jedoch noch nicht alles vorbei, und er musste den Kelch bis auf den letzten Tropfen trinken, weil er sich in so schlechter Gesellschaft befand.

Der Leser hat vielleicht den dreisten Bettler nicht vergessen, der gekommen war, um sich vom Beginn des Prologs an an den Rand des Kardinalpodests zu klammern. Die Ankunft der illustren Gäste hatte ihn keineswegs aus der Ruhe bringen lassen, und während Prälaten und Botschafter wie echte flämische Heringe im Parkett der Empore herumlagen, hatte er es sich bequem gemacht und tapfer die Beine übereinandergeschlagen Architrav. Unverschämtheit war selten, und niemand hatte es zuerst bemerkt, da die Aufmerksamkeit auf etwas anderes gerichtet war. Er seinerseits bemerkte nichts im Zimmer; er schüttelte den Kopf mit der Nachlässigkeit eines Neapolitaners und wiederholte von Zeit zu Zeit im Lärm wie aus mechanischer Gewohnheit: "Wohltätigkeit, bitte!" Und sicherlich war er im ganzen Publikum wahrscheinlich der einzige, der sich bei der Auseinandersetzung zwischen Coppenole und dem Platzanweiser nicht dazu herabgelassen hätte, den Kopf zu wenden. Nun wollte es der Zufall, dass der Strumpfmeister von Gent, mit dem die Leute schon so herzlich sympathisierten und auf den alle Blicke gerichtet waren, kam und sich in der allerersten Reihe des Podiums über dem Bettler niederließ; und wirwar nicht wenig überrascht, als der flämische Botschafter, nachdem er den vor seinen Augen platzierten Schurken inspiziert hatte, freundlich auf diese mit Lumpen bedeckte Schulter klopfte. Der Bettler drehte sich um; Überraschung, Wiedererkennung, Aufblühen der beiden Gesichter usw.; dann begannen der Strumpfhalter und der kränkliche Mann, ohne sich im Geringsten um die Zuschauer zu kümmern, mit leiser Stimme zu reden, die Hände in den Händen haltend, während die auf dem goldenen Tuch des Podiums ausgebreiteten Lumpen von Clopin Trouillefou wie eine Raupe aussahen auf einer Orange.

Die Neuheit dieser einzigartigen Szene erregte ein solches Gerücht von Wahnsinn und Fröhlichkeit im Saal, dass der Kardinal es nicht lange bemerkte; er beugte sich halb vor, und da er von seinem Sitzplatz aus keinen sehr unvollkommenen Blick auf die schändliche Soutane von Trouillefou erhaschen konnte, stellte er sich ganz selbstverständlich vor, der Bettler würde um ein Almosen bitten, und er, angewidert von der Kühnheit rief: "Monsieur le bailli du Palais, werfen Sie diesen Schlingel für mich in den Fluss."

"Kreuz-Gott!" Monseigneur le Cardinal, sagte Coppenole, ohne Clopins Hand zu verlassen, er ist ein Freund von mir.

- Weihnachten! Weihnachten! rief die Menge. Von diesem Augenblick an genoss Meister Coppenole in Paris wie in Gent große Anerkennung beim Volk; denn Leute von solchem ​​Wuchs haben es da, sagt Philippe de Comines, wenn sie so unordentlich sind.

Der Kardinal biss sich auf die Lippe. Er beugte sich zu seinem Nachbarn, dem Abbé de Sainte-Geneviève, und sagte leise zu ihm:

"Angenehme Botschafter, die uns der Erzherzog geschickt hat, um uns Madame Marguerite anzukündigen!"

»Eminenz«, erwiderte der Abbe, »verliert seine Höflichkeit mit diesen flämischen Schnauzen. Margaritas ante Schweinefleisch.

„Sagen Sie lieber“, erwiderte der Kardinal lächelnd: „Porcos ante Margaritam. “

Der gesamte Soutanenhof geriet über das Wortspiel in Ekstase. Der Kardinal fühlte sich ein wenig erleichtert; Er war jetzt sogar bei Coppenole, er hatte auch seinen Witz applaudiert.

Lassen Sie uns nun diejenigen unserer Leser, die die Macht haben, ein Bild und eine Idee zu verallgemeinern, wie wir heute sagen, erlauben, uns zu fragen, ob sie sich das gebotene Spektakel in dem Moment, in dem wir ihre Aufmerksamkeit fesseln, sehr klar vorstellen, das riesige Parallelogramm der großen Halle des Palastes. In der Mitte des Raumes, an die Westwand gelehnt, befindet sich eine große und prächtige Plattform aus Goldbrokat, auf die durch eine kleine Bogentür in Prozession feierliche Persönlichkeiten eintreten, die nacheinander von der schrillen Stimme eines Platzanweisers angekündigt werden. Auf den ersten Bänken schon viele ehrwürdige Gestalten, mit Hermelin bekleidet,samt und scharlachrot. Um den Bahnsteig herum, der still und würdevoll bleibt, unten, gegenüber, überall eine große Menschenmenge und ein großer Lärm. Tausend Blicke der Menschen auf jedem Gesicht auf dem Bahnsteig, tausend Geflüster bei jedem Namen. Sicherlich ist das Spektakel kurios und verdient die Aufmerksamkeit der Zuschauer. Aber da drüben, ganz am Ende, was ist das für ein Bock mit vier kunterbunten Puppen oben und vier anderen unten? Was ist dieser Mann in einer schwarzen Socke und mit einem blassen Gesicht neben dem Bock? Ach! mein lieber Leser, es ist Pierre Gringoire und sein Prolog.

Wir hatten es alle zutiefst vergessen.

Genau das befürchtete er.

Von dem Moment an, als der Kardinal eingetreten war, hatte Gringoire nicht aufgehört, sich für die Sicherheit seines Prologs einzusetzen. Er hatte den Schauspielern, die suspendiert geblieben waren, zunächst befohlen, fortzufahren und ihre Stimme zu erheben; dann, als er sah, dass niemand zuhörte, hatte er sie aufgehalten, und fast eine Viertelstunde lang, die die Unterbrechung gedauert hatte, hatte er nicht aufgehört, mit dem Fuß aufzustampfen, sich zu wehren und Gisquette und Liénarde zuzurufen, um seine Nachbarn zu ermutigen um den Prolog zu verfolgen; alles umsonst. Niemand bewegte sich vom Kardinal, von der Botschaft und vom Podest, dem einzigen Zentrum dieses riesigen Kreises von Sichtstrahlen. Wir müssen auch glauben, und wir sagen dies mit Bedauern, dass der Prolog das Publikum in dem Moment, in dem Seine Eminenz gekommen war, um dort auf so schreckliche Weise ein Ablenkungsmanöver zu machen, anfing, das Publikum ein wenig in Verlegenheit zu bringen. Immerhin auf der Plattform wie auf dem Marmortisch, es war immer das gleiche Schauspiel: der Konflikt zwischen Arbeit und Klerus, zwischen Adel und Ware. Und viele Menschen sahen sie lieber ganz einfach, lebend, atmend, sich bewegend, sich gegenseitig mit den Ellbogen anstoßend, in Fleisch und Blut, in dieser flämischen Botschaft, in diesem bischöflichen Hof, unter dem Gewand des Kardinals, unter Coppenoles Jacke, als bemalt, geschmückt heraus, in Versen sprechend, und sozusagen unter die gelb-weißen Tuniken gestopft, mit denen Gringoire sie geschmückt hatte.

Als unser Dichter jedoch die Ruhe einigermaßen wiederhergestellt sah, dachte er sich eine List aus, die alles gerettet hätte.

„Monsieur“, sagte er und wandte sich an einen seiner Nachbarn, einen tapferen, dicken Mann mit geduldigem Gesicht, „sollten wir wieder anfangen?“

- Was? sagte der Nachbar.

- Hey! das Geheimnis, sagt Gringoire.

„Gerne“, erwiderte der Nachbar.

Diese halbe Zustimmung genügte Gringoire, und als er selbst seinen Geschäften nachging, begann er zu schreien, wobei er sich so gut wie möglich in die Menge einmischte: Beginne das Mysterium von neuem! Fang nochmal an!

- Teufel! sagte Joannes de Molendino, was singen sie da drüben am Ende? (Denn Gringoire machte ein Geräusch wie vier.) Sag,Kameraden! Ist das Geheimnis nicht vorbei? Sie wollen es wieder tun. Es ist nicht gerecht.

„Nein, nein“, riefen alle Schulkinder. Nieder mit dem Geheimnis! Nieder!

Aber Gringoire vermehrte sich und schrie umso lauter: Beginne von vorn! Fang nochmal an!

Dieses Geschrei erregte die Aufmerksamkeit des Kardinals.

»Monsieur le bailli du Palais«, sagte er zu einem großen Schwarzen, der ein paar Schritte von ihm entfernt stand, »sind diese Schlingel in einem Becken, machen sie diesen höllischen Lärm?

Der Gerichtsvollzieher des Palastes war eine Art amphibischer Magistrat, eine Art Fledermaus der Gerichtsordnung, teils Ratte, teils Vogel, teils Richter und teils Soldat.

Er näherte sich Seiner Eminenz, und nicht ohne großen Unmut zu fürchten, erklärte er ihm, stammelnd die volkstümliche Ungereimtheit: Dieser Mittag sei vor Seiner Eminenz gekommen, und die Schauspieler hätten beginnen müssen, ohne auf Seine Eminenz zu warten.

Der Kardinal brach in Gelächter aus.

— Meiner Meinung nach hätte der Rektor der Universität dasselbe tun sollen. Was sagst du, Meister Guillaume Rym?

"Monseigneur", erwiderte Guillaume Rym, "begnügen wir uns damit, der Hälfte der Komödie entronnen zu sein." Es wird immer gewonnen.

- Können diese Schlingel ihre Farce fortsetzen? fragte der Gerichtsvollzieher.

"Gehen Sie weiter, gehen Sie weiter," sagte der Kardinal; gilt für mich nicht. In dieser Zeit lese ich mein Brevier.

Der Gerichtsvollzieher trat an den Rand der Plattform und rief, nachdem er ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen gebracht hatte:

– Bourgeois, Bauern und Einwohner, um diejenigen zufrieden zu stellen, die wollen, dass wir neu anfangen, und diejenigen, die wollen, dass wir aufhören, befiehlt Seine Eminenz, dass wir weitermachen.

Auf beiden Seiten musste zurückgetreten werden. Der Autor und die Öffentlichkeit hegten jedoch lange Zeit einen Groll gegen den Kardinal.

Die Charaktere auf der Bühne nahmen daher ihren Glanz wieder auf, und Gringoire hoffte, dass zumindest der Rest seiner Arbeit gehört würde. Diese Hoffnung ließ nicht lange auf sich warten, wie seine anderen Illusionen; tatsächlich war die Stille im Publikum wieder hergestellt worden; aber Gringoire hatte nicht bemerkt, dass in dem Moment, als der Kardinal den Befehl zum Fortfahren gegeben hatte, die Plattform noch lange nicht gefüllt war und dass nach dem Erscheinen der flämischen Gesandten neue Persönlichkeiten Teil der Prozession waren, deren Namen und Eigenschaften, während seines gesamten Dialogs durch den intermittierenden Schrei des Platzanweisers ausgelöst wurde, verursachte dort beträchtliches Chaos. Stellen wir uns tatsächlich vor,mitten in einem Theaterstück, das Jaulen eines werfenden Platzanweisers, zwischen zwei Reimen und oft zwischen zwei Hemistichen, Klammern wie diese:

Meister Jacques Charmolue, Staatsanwalt des Königs auf dem Kirchhof!

Jehan de Harlay, Knappe, Wächter des Ritterbüros der Nachtwache der Stadt Paris!

Messire Galiot de Genoilhac, Ritter, Herr von Brussac, Meister der königlichen Artillerie!

Meister Dreux-Raguier, Ermittler der Gewässer und Wälder des Königs, unseres Herrn, in den Ländern Frankreich, Champagne und Brie!

Messire Louis de Graville, Ritter, Ratsherr und Kämmerer des Königs, Admiral von Frankreich, Verwalter des Bois de Vincennes!

Meister Denis Le Mercier, Wächter des Blindenhauses in Paris! – usw. usw. usw.

Es wurde unerträglich.

Diese seltsame Begleitung, die das Stück schwer verständlich machte, ärgerte Gringoire umso mehr, als er sich nicht verhehlen konnte, dass das Interesse immer größer wurde und dass alles, was seinem Werk fehlte, angehört werden sollte. Es war in der Tat schwierig, sich eine raffiniertere und dramatischere Textur vorzustellen. Die vier Personen des Prologs klagten in ihrer tödlichen Verlegenheit, als Venus in Person, vera inceßu patuit dea, hatte sich ihnen vorgestellt, gekleidet in einen wunderschönen Mantel, auf dem das Schiff der Stadt Paris prangte. Sie war selbst gekommen, um den Delfin zu holen, der der Schönsten versprochen wurde. Jupiter, dessen Blitze in der Garderobe brüllten, stützte ihn, und die Göttin wollte ihn forttragen, das heißt ohne Gesicht, um Monsieur den Dauphin zu heiraten, als kleines Kind, in weißen Damast gekleidet und ein Gänseblümchen in der Hand haltend (durchsichtige Personifikation von Mademoiselle de Flandre), war gekommen, um mit Venus zu ringen. Coup de Theater und Abenteuer. Nach Kontroversen hatten sich Venus, Marguerite und die Besetzung darauf geeinigt, sich auf das gute Urteilsvermögen der Heiligen Jungfrau zu verlassen. Es gab noch eine schöne Rolle, die von Dom Pèdre, König von Mesopotamien. Aber durch so viele Unterbrechungen war es schwer herauszufinden, wofür es war. Es war alles die Leiter hinauf.

Aber es war vorbei. Keine dieser Schönheiten wurde gefühlt oder verstanden. Als der Kardinal eintrat, war es, als hätte ein unsichtbarer und magischer Faden plötzlich alle Blicke vom Marmortisch zum Podium gezogen, vom südlichen Ende des Saals zur Westseite. Nichts konnte das Publikum entzaubern. Alle Augen blieben darauf fixiert, und die Neuankömmlinge und ihre verfluchten Namen und ihre Gesichter und ihre Kostüme waren eine ständige Ablenkung. Es war traurig. Mit Ausnahme von Gisquette und Liénarde, diewandte sich von Zeit zu Zeit ab, wenn Gringoire sie am Ärmel zupfte, außer der dicken, geduldigen Nachbarin hörte niemand zu, niemand sah der armen verlassenen Moral ins Gesicht. Gringoire sägte nur noch Profile.

Mit welcher Bitterkeit sah er sein ganzes Gerüst aus Ruhm und Poesie Stück für Stück zusammenbrechen! Und wenn man bedenkt, dass diese Leute im Begriff waren, sich gegen den Gerichtsvollzieher aufzulehnen, aus Ungeduld, seine Arbeit zu hören! Jetzt, wo wir es hatten, war es uns egal. Dieselbe Aufführung, die mit so einstimmigem Beifall begonnen hatte! Ewiges Auf und Ab der Volksgunst! Bei dem Gedanken daran, dass die Feldwebel des Gerichtsvollziehers beinahe gehängt worden wären! Was hätte er darum gegeben, in dieser Stunde des Honigs still zu sein!

Der brutale Monolog des Platzanweisers verstummte dennoch. Alle waren angekommen und Gringoire atmete wieder auf. Die Schauspieler machten tapfer weiter. Aber ist es nicht so, dass Meister Coppenole, der Sockenmacher, plötzlich aufsteht, und Gringoire hört, wie er inmitten der allgemeinen Aufmerksamkeit diese abscheuliche Ansprache spricht:

"Herr die Bourgeois und Knappen von Paris, ich weiß nicht, Kreuzgott!" nicht das, was wir hier tun. Ich sehe dort drüben in dieser Ecke, auf diesem Bock, deutlich Menschen, die zu kämpfen scheinen. Ich weiß nicht, ob Sie das ein Mysterium nennen, aber es macht keinen Spaß. Sie streiten sich über die Sprache, und sonst nichts. Ich warte seit einer Viertelstunde auf den ersten Schlag. Es kommt nichts. Sie sind Feiglinge, die sich nur mit Beleidigungen kratzen. Wir mussten Ringer aus London oder Rotterdam holen; und viel Glück! Sie hätten Schläge gehabt, die vom Platz gehört worden wären. Aber diese sind erbärmlich. Sie sollten uns wenigstens einen maurischen Tanz oder eine andere Mumie vorführen! Das wurde mir nicht gesagt. Mir war ein Fest der Narren versprochen, mit der Wahl des Papstes. Wir haben auch unseren Narrenpapst in Gent, und damit stehen wir nicht hinterher, zum Teufel! Aber so machen wir es. Wir versammeln eine Menschenmenge, wie hier. Dann steckt jeder der Reihe nach seinen Kopf durch ein Loch und schneidet den anderen ein Gesicht. Derjenige, der das Hässlichste macht, wird unter dem Beifall aller zum Papst gewählt. So. Es ist sehr unterhaltsam. Wollen Sie, dass wir Ihren Papst nach Art meines Landes machen? Es wird immer weniger ermüdend sein, als diesen Schwätzern zuzuhören. Wenn sie kommen und am Dachfenster ihre Grimassen schneiden wollen, werden sie mitspielen.Was sagen Sie, meine Herren der Bourgeoisie? Hier gibt es eine ausreichend groteske Kostprobe beider Geschlechter, um uns flämisch zum Lachen zu bringen, und wir haben genug hässliche Gesichter, um auf eine nette Grimasse zu hoffen. Herren die Bourgeois? Hier gibt es eine ausreichend groteske Kostprobe beider Geschlechter, um uns flämisch zum Lachen zu bringen, und wir haben genug hässliche Gesichter, um auf eine nette Grimasse zu hoffen. Herren die Bourgeois? Hier gibt es eine ausreichend groteske Kostprobe beider Geschlechter, um uns flämisch zum Lachen zu bringen, und wir haben genug hässliche Gesichter, um auf eine nette Grimasse zu hoffen.

Gringoire hätte gerne geantwortet. Erstaunen, Wut, Empörung raubten ihm die Sprache. Dabei war die beliebte Schuhmacherbewegungvon diesen geschmeichelten Bourgeois mit solchem ​​Enthusiasmus aufgenommen, dass jeder Widerstand zwecklos war. Alles, was noch zu tun war, war, sich auf den Strom einzulassen. Gringoire verbarg sein Gesicht mit beiden Händen und hatte nicht das Glück, einen Umhang zu haben, um sein Haupt zu verhüllen, wie der Agamemnon von Timanthe.

V

QUASIMODO.

Im Handumdrehen war alles bereit, um Coppenoles Idee umzusetzen. Bürger, Gelehrte und Basochier hatten sich ans Werk gemacht. Für das Grimassentheater wurde die kleine Kapelle gegenüber dem Marmortisch gewählt. Ein zerbrochenes Fenster in der hübschen Rosette über der Tür ließ einen Steinkreis frei, durch den vereinbart wurde, dass die Teilnehmer ihre Köpfe durchstecken würden. Um dorthin zu gelangen, musste man nur auf zwei Fässer klettern, die man, ich weiß nicht wo, aufgesammelt und so gut es ging übereinander gehockt hatte. Es wurde festgelegt, dass jeder Kandidat, Mann oder Frau (denn man könnte eine Päpstin werden), sein Gesicht bedecken und bis zum Erscheinen in der Kapelle verborgen bleiben würde, um den Eindruck seiner Grimasse unberührt und vollständig zu lassen. In weniger als einem Augenblick war die Kapelle mit Konkurrenten gefüllt, bei denen sich die Tür schloss.

Coppenole hat von seiner Stelle aus alles bestellt, alles geleitet, alles arrangiert. Während des Trubels hatte sich der Kardinal, nicht weniger beunruhigt als Gringoire, unter dem Vorwand von Geschäft und Vesper mit seinem ganzen Gefolge zurückgezogen, ohne diese Menge, die seine Ankunft bei seiner Abreise erregt hatte. Guillaume Rym war der einzige, der die Flucht seiner Eminenz bemerkte. Die öffentliche Aufmerksamkeit setzte wie die Sonne ihre Revolution fort; von einem Ende des Raumes ausgehend, nachdem sie einige Zeit in der Mitte stehengeblieben war, befand sie sich nun am anderen Ende. Der Marmortisch, das Brokatpodium hatten ihre Stunde gehabt; es war an der Reihe der Kapelle Ludwigs XI. Das Feld war jetzt klar zum Wahnsinn. Es gab nur Flamen und Gesindel.

Die Grimassen begannen. Die erste Gestalt, die am Dachfenster erschien, mit rot gewordenen Augenlidern, einem offenen Mund und einer Stirn, die wie unsere Husarenstiefel des Imperiums runzlig war, ließ ein so unauslöschliches Lachen ausbrechen, dass Homer alle diese Bauern für Götter gehalten hätte. Die große Halle war jedoch nichts weniger als ein Olymp, und Gringoires armer Jupiter wusste es besser als jeder andere. Eine zweite, eine dritte Grimasse folgte, dann noch eine, dann noch eine, und immer verdoppelten sich das Lachen und das Stampfen der Freude. Ich weiß nicht welcher besondere Schwindel, ich weiß nicht welche Rausch- und Faszinationskraft in diesem Spektakel lag, von der es dem Leser unserer Tage und unserer Wohnzimmer schwer fällt, sich eine Vorstellung davon zu machen. Stellen Sie sich eine Reihe von Gesichtern vor, die sich präsentieren nacheinander alle geometrischen Formen, vom Dreieck bis zum Trapez, vom Kegel bis zum Polyeder; alle menschlichen Ausdrucksformen, von Wut bis Lust; alle Altersgruppen, von den Falten des Neugeborenen bis zu den Falten der sterbenden Alten; alle religiösen Phantasmagorien, von Faune bis Beelzebub; alle Tierprofile, vom Maul bis zum Schnabel, vom Kopf bis zur Schnauze. Stellen Sie sich all die Maskaronen des Pont-Neuf vor, diese versteinerten Alpträume unter der Hand von Germain Pilon, die Leben und Atem schöpfen und der Reihe nach kommen, um Ihnen mit glühenden Augen ins Gesicht zu sehen; alle Masken des Karnevals von Venedig, die Ihrer Lorgnette folgen; mit einem Wort, ein menschliches Kaleidoskop.

Die Orgie wurde immer flämischer. Teniers würde nur eine sehr unvollkommene Vorstellung geben. Stellen Sie sich die Schlacht von Salvator Rosa als bacchantisch vor. Es gab keine Schuljungen, Botschafter, Bourgeois, Männer oder Frauen mehr; nicht mehr Clopin Trouillefou, Gilles Lecornu, Marie Quatrelivres, Robin Poussepain. Alles wurde in der gemeinsamen Lizenz gelöscht. Die große Halle war nichts weiter als ein riesiger Ofen der Frechheit und Heiterkeit, wo jeder Mund ein Schrei war, jedes Auge ein Blitz, jedes Gesicht eine Grimasse, jeder Einzelne eine Haltung. Alles schrie und schrie. Die seltsamen Gesichter, die abwechselnd kamen und mit den Zähnen an der Rosette knirschten, waren wie so viele Feuerbrände, die in die Kohlenpfanne geworfen wurden. Und aus dieser ganzen sprudelnden Menge entwich wie der Dampf des Ofens ein saures, schrilles, scharfes Murmeln,

– Huch! Fluch!

"Sehen Sie sich diese Figur an!"

„Sie ist nichts wert.

- Zum anderen!

"Guillemette Maugerepuis, schau dir die Schnauze des Bullen an, es fehlen nur die Hörner." Er ist nicht dein Ehemann.

- Noch einer!

"Bauch des Papstes!" Was ist das für eine Grimasse?

- Wow! es ist Betrug. Wir müssen nur unser Gesicht zeigen.

"Diese verdammte Perrette Callebotte!" dazu ist sie fähig.

- Weihnachten! Weihnachten!

- Ich ersticke!

"Hier ist einer, dessen Ohren nicht passieren können!"

usw. usw.

Allerdings müssen wir unserem Freund Jehan gerecht werden. Mitten in diesem Sabbat war er immer noch oben auf seiner Säule zu sehen, wie ein Schiffsjunge im Marssegel. Er kämpfte mit unglaublicher Wut. Ihr Mund war weit geöffnet, und ein Schrei kam heraus, den wir nicht hören konnten, neindass es von dem allgemeinen Lärm übertönt wurde, so intensiv es auch war, sondern weil es zweifellos die Grenze wahrnehmbarer hoher Töne erreicht hatte, die zwölftausend Schwingungen von Sauveur oder die achttausend von Biot.

Was Gringoire anbelangt, der erste Satz der Niedergeschlagenheit war vorbei, er hatte seine Fassung wiedererlangt. Er hatte sich gegen Widrigkeiten gewehrt. - Mach weiter! hatte er zum dritten Mal zu seinen Comedians gesagt, Sprechmaschinen. Dann ging er mit langen Schritten vor dem Marmortisch her und hatte Lust, seinerseits am Oberlicht der Kapelle zu erscheinen, wenn er nur das Vergnügen hätte, diesem undankbaren Volk Grimassen zu schneiden. „Nein, das wäre unserer nicht würdig; keine Rache! Lasst uns bis zum Ende kämpfen, wiederholte er sich. Die Macht der Poesie ist groß über den Menschen; Ich werde sie zurückbringen. Wir werden sehen, wer gewinnt, Grimassen oder Belletristik.

Ach! er war der einzige Zuschauer seines Stückes geblieben.

Es war viel schlimmer als vorher. Er sah nur Rücken.

Ich habe mich geirrt. Der dicke, geduldige Mann, den er bereits in einem kritischen Moment zu Rate gezogen hatte, konzentrierte sich weiterhin auf das Theater. Was Gisquette und Liénarde betrifft, sie waren längst desertiert.

Gringoire war tief in seinem Herzen berührt von der Treue seines einzigen Zuschauers. Er näherte sich ihm und sprach mit ihm, wobei er leicht seinen Arm schüttelte; denn der ehrenwerte Mann hatte sich an die Balustrade gelehnt und schlief ein wenig.

"Monsieur", sagte Gringoire, "danke."

„Sir“, erwiderte der Dicke gähnend, „von was?“

"Ich sehe, was Sie stört", fuhr der Dichter fort, "es ist all dieser Lärm, der Sie daran hindert, in Ruhe zu hören." Aber keine Sorge: Ihr Name wird in die Geschichte eingehen. Dein Name bitte?

— Renault Château, Hüter des Siegels des Châtelet de Paris, zu Ihren Diensten.

"Monsieur, Sie sind hier der einzige Repräsentant der Musen", sagte Gringoire.

"Sie sind zu ehrlich, Sir", antwortete der Bewahrer des Siegels des Chatelet.

"Du bist der Einzige", fuhr Gringoire fort, "der dem Stück richtig zugehört hat." Wie findest Du es?

- Hey! Hey! entgegnete der fette Magistrat, halb wach, ziemlich heiter.

Gringoire musste sich mit dieser Laudatio begnügen, denn ein donnernder Applaus, vermischt mit einem gewaltigen Beifall, unterbrach ihre Unterhaltung. Der Narrenpapst wurde gewählt.

- Weihnachten! Weihnachten! Weihnachten! riefen die Menschen auf allen Seiten.

Es war in der Tat eine wunderbare Grimasse, die darin glänzteMoment am Rosettenloch. Nach all den fünfeckigen, sechseckigen und heterogenen Figuren, die an diesem Oberlicht aufeinander folgten, ohne dieses Ideal des Grotesken zu verwirklichen, das in der durch die Orgie überhöhten Imagination konstruiert worden war, brauchte es nicht weniger, um die Stimmen zu gewinnen, als die erhabene Grimasse die gerade die Versammlung geblendet hatte. Maître Coppenole selbst applaudierte; und Clopin Trouillefou, der angetreten war und Gott weiß, welche Intensität der Hässlichkeit sein Gesicht erreichen konnte, bekannte seine Niederlage. Wir werden dasselbe tun. Wir werden nicht versuchen, dem Leser eine Vorstellung von dieser tetraedrischen Nase, diesem hufeisenförmigen Mund, diesem kleinen linken Auge zu vermitteln, das von einer buschigen roten Augenbraue verdeckt wird, während das rechte Auge vollständig unter einer riesigen Warze verschwand, von diesen unordentlichen Zähnen, die hier abgebrochen sind und dort, wie die Zinnen einer Festung, von dieser schwieligen Lippe, in die einer dieser Zähne wie ein Elefantenzahn eindrang, von diesem gespaltenen Kinn und vor allem von dem Ausdruck, der sich darüber ausbreitete, von dieser Mischung aus Bosheit, Erstaunen und Traurigkeit. Lasst uns träumen, wenn wir können, von diesem Ensemble.

Der Applaus war einstimmig. Wir eilten zur Kapelle. Der gesegnete Papst der Verrückten wurde im Triumph herausgeführt. Aber dann waren Überraschung und Bewunderung am höchsten. Die Grimasse war sein Gesicht.

Oder besser gesagt, seine ganze Person war eine Grimasse. Ein großer Kopf voller roter Haare; zwischen den beiden Schultern eine enorme Beule, deren Rückschlag vorne zu spüren war; ein System von Oberschenkeln und Beinen, das so seltsam fehlgeleitet war, dass sie sich nur an den Knien berühren konnten und von vorne gesehen zwei Sichelhalbmonden ähnelten, die durch den Griff verbunden waren; breite Füße, monströse Hände; und bei all dieser Deformität weiß ich nicht, was für eine beeindruckende Erscheinung von Kraft, Beweglichkeit und Mut; seltsame Ausnahme von der ewigen Regel, dass Stärke, wie Schönheit, aus Harmonie resultiert. Das war der Papst, den sich die Wahnsinnigen gerade gegeben hatten.

Er sah aus wie ein zerschmetterter und schlecht geflickter Riese.

Als diese Art von Zyklopen auf der Schwelle der Kapelle erschien, bewegungslos, stämmig und fast so breit wie er groß war, quadratisch an der Basis, wie ein großer Mann sagen würde, hauptsächlich rot und lila in seiner Mitte, übersät mit Glockentürmen des Geldes und besonders zur Perfektion seiner Hässlichkeit erkannte ihn das Volk auf der Stelle und rief mit einer Stimme:

"Es ist Quasimodo, der Glöckner!" es ist Quasimodo, der Bucklige von Notre-Dame! Quasimodo der Einäugige! Quasimodo der Wackelige! Weihnachten! Weihnachten!

Wir sehen, dass der arme Teufel Spitznamen zur Auswahl hatte.

- Achten Sie auf dicke Frauen! riefen die Schulkinder.

„Oder die es werden wollen“, fuhr Joannes fort.

Die Frauen verbargen tatsächlich ihre Gesichter.

- Oh! der hässliche Affe, sagte einer.

„So böse wie hässlich“, fuhr ein anderer fort.

"Es ist der Teufel", fügte ein dritter hinzu.

— Ich habe das Pech, in der Nähe von Notre-Dame zu wohnen; die ganze Nacht höre ich es in der Rinne herumschleichen.

- Mit den Katzen.

„Er ist immer noch auf unseren Dächern.

"Er verzaubert uns durch die Schornsteine."

»Neulich nacht kam er, um vor meinem Dachfenster eine Grimasse zu schneiden. Ich dachte, es wäre ein Mann. Ich hatte einen Schreck!

„Ich bin sicher, er geht zum Sabbat. Einmal ließ er einen Besen an meiner Leine liegen.

- Oh! das unangenehme Gesicht eines Buckligen!

- Oh! die hässliche Seele!

- Buah!

Die Männer hingegen waren begeistert und applaudierten.

Quasimodo, Objekt des Tumults, stand immer noch aufrecht, düster und ernst an der Tür der Kapelle und ließ sich bewundern.

Ein Schuljunge, Robin Poussepain, glaube ich, lachte unter seiner Nase und zu nahe. Quasimodo begnügte sich damit, ihn am Gürtel zu packen und zehn Schritte durch die Menge zu werfen. Alles ohne ein Wort zu sagen.

Master Coppenole trat erstaunt auf ihn zu.

"Kreuz-Gott!" Heiliger Vater! Du hast die schönste Hässlichkeit, die ich in meinem Leben gesehen habe. Sie verdienen das Papsttum in Rom wie in Paris.

Während er so sprach, legte er fröhlich seine Hand auf ihre Schulter. Quasimodo rührte sich nicht. Coppenole fuhr fort:

"Du bist ein Schurke, mit dem es mich juckt zu schlemmen, auch wenn es mich ein Dutzend neun von zwölf Turnieren gekostet hat." Was denkst du?

Quasimodo antwortete nicht.

"Kreuz-Gott!" sagte der Sockenmacher, bist du taub?

Er war tatsächlich taub.

Allerdings wurde er allmählich ungeduldig mit Coppenoles Manieren und drehte sich plötzlich mit einem so gewaltigen Zähneknirschen zu ihm um, dass der flämische Riese zurückschreckte wie eine Bulldogge vor einer Katze.

Dann bildete sich um die seltsame Person ein Kreis des Schreckens und der Achtung, der einen Radius von mindestens fünfzehn geometrischen Schritten hatte. Eine alte Frau erklärte Meister Coppenole, dass Quasimodo taub sei.

- Taub! sagte der Sockenmacher mit seinem großen flämischen Lachen. Kreuz Gott! er ist ein vollendeter Papst.

- Hey! Ich erkenne ihn, rief Jehan, der endlich von seinem abgestiegen warHauptstadt, um Quasimodo näher zu sehen, es ist der Glöckner meines Bruders, des Erzdiakons. „Hallo Quasimodo!

– Teufel von einem Mann! sagte Robin Poussepain, immer noch von seinem Sturz verletzt. Es scheint: er ist ein Buckliger. Es funktioniert: es ist wackelig. Er sieht dich an: er ist einäugig. Sie sprechen mit ihm: er ist taub. "Ah, was macht er mit seiner Zunge, dieser Polyphem?"

„Er redet, wenn er will“, sagte die alte Frau. Er wurde taub, um die Glocken zu läuten. Er ist nicht stumm.

"Er vermisst es", bemerkte Jehan.

"Und er hat ein Auge zu viel", fügte Robin Poussepain hinzu.

"Nein, nein", sagte Jehan vernünftig. Ein Einäugiger ist viel unvollständiger als ein Blinder. Er weiß, was ihm fehlt.

Aber alle Bettler, alle Lakaien, alle Beutelschneider, versammelt mit den Schuljungen, waren in Prozession gegangen, um die Papptiara und das spöttische Gewand des Narrenpapstes aus dem Schulranzenschrank zu holen. Quasimodo ließ sich ohne mit der Wimper zu zucken und mit einer Art stolzer Fügsamkeit darin einkleiden. Dann ließen sie ihn auf einer kunterbunten Trage sitzen. Zwölf Offiziere der Brotherhood of Fools hoben ihn auf ihre Schultern; und eine Art bitterer und verächtlicher Freude erblühte auf dem mürrischen Gesicht des Zyklopen, als er unter seinen deformierten Füßen all diese Köpfe von gutaussehenden, geraden, gut gebauten Männern sah. Dann machte sich die schreiende und zerlumpte Prozession auf den Weg, um wie üblich die Innenbesichtigung der Galerien des Palastes zu machen, bevor sie durch die Straßen und Kreuzungen schlenderte.

VI

LA ESMERALDA.

Wir freuen uns, unseren Lesern beibringen zu müssen, dass Gringoire und sein Stück während dieser ganzen Szene standhaft blieben. Seine von ihm verfolgten Schauspieler hatten nicht aufgehört, seine Komödie zu verbreiten, und er hatte nicht aufgehört, ihr zuzuhören. Er hatte seine Seite des Lärms eingenommen und war entschlossen, es durchzuziehen, ohne an einer Rückkehr der Aufmerksamkeit der Öffentlichkeit zu verzweifeln. Dieser Hoffnungsschimmer lebte wieder auf, als er Quasimodo, Coppenole und die ohrenbetäubende Prozession des Narrenpapstes aus der Halle stürmen sah. Die Menge eilte ihnen eifrig hinterher. „Gut“, sagte er zu sich selbst, „hier sind alle Entwürfe am Laufen. — Leider waren alle Entwürfe öffentlich. Im Handumdrehen war die große Halle leer.

Um die Wahrheit zu sagen, es waren noch ein paar Zuschauer da, einige verstreut, andere um die Säulen herum gruppiert, Frauen, Greise oder Kinder, die genug von dem Trubel und Tumult hatten. Ein paar Schuljungen waren rittlings auf dem Gebälk der Fenster geblieben und blickten auf den Platz.

"Nun", dachte Gringoire, "hier sind noch so viele, wie nötig sind, um das Ende meines Geheimnisses zu erfahren." Es sind wenige, aber es ist eine elitäre Öffentlichkeit, eine gebildete Öffentlichkeit.

Nach einem Augenblick scheiterte eine Symphonie, die bei der Ankunft der Heiligen Jungfrau die größte Wirkung erzielen sollte. Gringoire bemerkte, dass seine Musik von der Prozession des Narrenpapstes mitgerissen worden war. „Vergiss es“, sagte er stoisch.

Er näherte sich einer Gruppe von Bourgeois, die ihm schien, als sprächen sie über sein Stück. Hier ist der Gesprächsfetzen, den er aufzeichnet:

"Kennen Sie, Maître Cheneteau, das Hotel de Navarre, das Herrn de Nemours gehörte?"

— Ja, gegenüber von Braques Kapelle.

"Nun, der Finanzbeamte hat es gerade an Guillaume Alixandre, Historiker, für sechs Livres, acht Pariser Sols, pro Jahr vermietet."

"Wie teuer die Mieten sind!"

- Lass uns gehen! sagte Gringoire seufzend zu sich selbst, die anderen hören zu.

"Genossen", rief plötzlich einer dieser amüsanten Jünglinge aus den Fenstern, "La Esmeralda!" die Esmeralda auf dem Platz!

Dieses Wort erzeugte eine magische Wirkung. Alles, was im Zimmer verbliebeilte zu den Fenstern, kletterte die Wände hinauf, um zu sehen, und wiederholte: La Esmeralda! der Smaragd!

Gleichzeitig ertönte draußen großer Beifall.

"Was bedeutet das, la Esmeralda?" sagte Gringoire und faltete verzweifelt seine Hände. Ah! mein Gott! Es scheint, dass jetzt die Fenster an der Reihe sind.

Er wandte sich wieder dem Marmortisch zu und sah, dass die Aufführung unterbrochen war. Es war genau der Moment, in dem Jupiter mit seinem Blitz erscheinen sollte. Aber Justus stand regungslos am Fuß des Theaters.

"Michel Giborne!" rief der gereizte Dichter, was machst du hier? ist das deine Rolle? also geh hoch!

- Ach, sagte Justus, ein Schuljunge hat eben die Leiter genommen.

Gringoire sah. Die Sache war nur zu wahr. Die gesamte Kommunikation zwischen seinem Knoten und seinem Ergebnis wurde abgefangen.

- Der Witzige! er flüsterte. Und warum hat er diese Leiter genommen?

»Um nach La Esmeralda zu gehen«, erwiderte Justus kläglich. Er sagte: Schau, hier ist eine unbenutzte Leiter! und er nahm es.

Es war der letzte Schlag. Gringoire empfing ihn resigniert.

"Der Teufel holt dich!" sagte er zu den Schauspielern, und wenn ich bezahlt werde, wirst du es tun.

Also zog er sich mit gesenktem Kopf zurück, aber zuletzt, wie ein General, der gut gekämpft hat.

Und während Sie die Wendeltreppe des Palastes hinabsteigen: - Schöne Schar von Eseln und Rohrdommeln, die diese Pariser! er knurrte zwischen seinen Zähnen; Sie kommen, um ein Geheimnis zu hören, und hören nichts davon! Sie haben sich um alle gekümmert, Clopin Trouillefou, den Kardinal, Coppenole, Quasimodo, den Teufel! aber von der Jungfrau Maria nicht. Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich euch Jungfrau Maria gegeben, Schaulustige! Und ich! Kommen Sie, um Gesichter zu sehen, und sehen Sie nur Rücken! ein Dichter zu sein und den Erfolg eines Apothekers zu haben! Es ist wahr, dass Homerus durch die griechischen Dörfer bettelte und dass Nason im Exil unter den Moskauern starb. Aber ich will, dass mich der Teufel kratzt, wenn ich verstehe, was sie mit ihrer Esmeralda meinen! Zunächst einmal, was ist das für ein Wort? es ist ägyptisch!

ZWEITES BUCH

ICH

VON CHARYBDA NACH SCYLLA

Die Nacht kommt früh im Januar. Die Straßen waren bereits dunkel, als Gringoire den Palast verließ. Diese gefallene Nacht gefiel ihm; er sehnte sich danach, sich einer dunklen und verlassenen Gasse zu nähern, um dort in aller Ruhe zu meditieren, und dass der Philosoph das erste Gerät auf die Wunde des Dichters legte. Außerdem war die Philosophie seine einzige Zuflucht, denn er wußte nicht, wo er übernachten sollte. Nach dem glänzenden Abbruch seines theatralischen ersten Versuchs wagte er es nicht, in das Haus zurückzukehren, in dem er wohnte, in der Rue Grenier-sur-l'Eau, gegenüber von Port-au-Foin, da er mit dem gerechnet hatte, was der Propst ihm von seinem Epithalamium geben musste Herrn Guillaume Doulx-Sire, Bauer der Sitte des Pied-Fourché von Paris, die sechs Monatsmieten zahlen, die er ihm schuldete, das heißt zwölf Pariser Böden; den zwölffachen Wert dessen, was er in der Welt besaß, einschließlich seiner Hosen, sein Hemd und sein Hut. Nachdem er einen Moment lang unter dem kleinen Fenster des Gefängnisses des Schatzmeisters der Sainte-Chapelle geschützt in der Unterkunft nachgedacht hatte, die er für die Nacht wählen würde, wobei er alle Kopfsteinpflaster von Paris zur Auswahl hatte, erinnerte er sich, dass er ihm geraten hatte letzte Woche, rue de la Savaterie, vor der Tür eines Ratsmitglieds im Parlament, eine Stufe, um auf ein Maultier zu steigen, und sich gesagt zu haben, dass dieser Stein gelegentlich ein sehr ausgezeichnetes Kissen für einen Bettler oder für einen sein würde Dichter. Er dankte der Vorsehung für diese gute Idee; aber als er sich anschickte, den Place du Palais zu überqueren, um das gewundene Labyrinth der Stadt zu erreichen, durch das sich all diese alten Schwestern schlängeln, die Straßen von Barillerie, Vieille-Draperie, Savaterie, Juiverie usw., heute noch mit ihren neunstöckigen Häusern stehen, sah er die Prozession des Narrenpapstes ebenfalls aus dem Palast kommen und durch den Hof eilen, mit lautem Geschrei, großem Licht der Fackeln und seiner Musik, seinem eigenen Gringoire. Dieser Anblick belebte die Wunden seines Selbstwertgefühls; er rennt weg. In der Bitterkeit seines dramatischen Missgeschicks verbitterte ihn alles, was ihn an die Party des Tages erinnerte, und ließ seine Wunde bluten.

Er wollte den Pont Saint-Michel nehmen; Kinder rannten mit Feuerlanzen und Raketen hierhin und dorthin.

— Pest seien Feuerwerkskerzen! sagte Gringoire und fiel auf den Pont au Change zurück. An den Häusern am Kopf der Brücke waren drei Flaggen angebracht, die den König, den Dauphin und Margarete von Flandern darstellten, und sechs kleine Flaggen, auf denen der Herzog von Österreich, der Kardinal de Bourbon und M. de Beaujeu abgebildet waren Madame Jeanne aus Frankreich und der Bastard von Bourbon, und ich weiß nicht, wer sonst; alles mit Fackeln beleuchtet. Die Menge bewunderte.

"Glücklicher Maler Jehan Fourbault!" sagte Gringoire mit einem schweren Seufzer, und er kehrte den Fahnen und Fahnen den Rücken. Vor ihm lag eine Straße; er fand es so dunkel und so verlassen, dass er hoffte, allen Echos sowie allen Strahlen der Party zu entkommen. Er versank darin. Nach ein paar Augenblicken stieß sein Fuß gegen ein Hindernis; er stolperte und fiel. Es war das Maibündel, das die Beamten der Basoche am Morgen zu Ehren der Feierlichkeit des Tages vor der Tür eines Parlamentspräsidenten deponiert hatten. Gringoire ertrug diese neue Begegnung heldenhaft. Er stand auf und ging zum Rand des Wassers. Nachdem er den zivilen Turm und den kriminellen Turm hinter sich gelassen und die große Mauer der königlichen Gärten an diesem unbefestigten Ufer, wo ihm der Schlamm bis zu den Knöcheln reichte, umgangen hatte, erreichte er den westlichen Punkt der Stadt, und blickte einige Zeit auf das Inselchen Passeur-aux-Vaches, das inzwischen unter dem bronzenen Pferd der Pont Neuf verschwunden ist. Die kleine Insel erschien ihm im Schatten wie eine schwarze Masse jenseits des schmalen weißlichen Stroms, der ihn von ihr trennte. Im Schein eines kleinen Lichts konnte man die Art von Hütte in Form eines Bienenstocks erkennen, in der der Fährmann nachts die Kühe beherbergte.

"Glücklicher Kuhfährmann!" dachte Gringoire; Du träumst nicht von Ruhm und machst keinen Epithalamus! Was kümmert es dich um verheiratete Könige und Herzoginnen von Burgund! Sie kennen keine anderen Gänseblümchen als die, die Ihr Aprilrasen Ihren Kühen zum Grasen gibt! Und ich, Dichter, ich werde ausgebuht, und ich friere, und ich schulde zwölf Sols, und meine Sohle ist so durchsichtig, dass sie als Glas für deine Laterne dienen könnte. Vielen Dank! Kuhläufer! Deine Hütte ruht mein Auge und lässt mich Paris vergessen!

Aus seiner fast lyrischen Ekstase wurde er durch einen großen doppelten Johannis-Kracher geweckt, der plötzlich von der gesegneten Kajüte losging. Es war der Kuhfährmann, der seinen Anteil an den Feierlichkeiten des Tages nahm und ein Feuerwerk zündete.

Dieser Feuerwerkskörper machte Gringoires Epidermis borstig.

- Verfluchte Partei! rief er, willst du mich überall verfolgen? Oh! mein Gott! zur Kuhfähre!

Dann blickte er auf die Seine zu seinen Füßen, und eine entsetzliche Versuchung ergriff ihn:

- Oh! sagte er, wie gerne würde ich ertrinken, wenn das Wasser nicht so kalt wäre!

Dann kam eine verzweifelte Lösung. Es war, da er dem Narrenpapst, den Fahnen von Jehan Fourbault, den Maistiefeln, den Feuerlanzen und den Feuerwerkskörpern nicht entkommen konnte, kühn ins Herz der Party zu stürzen und anstelle von Greve zu gehen.

„Wenigstens“, dachte er, „vielleicht habe ich ein Brand vom Lagerfeuer, um mich aufzuwärmen, und ich kann dort zu Abend essen mit ein paar Krümeln der drei großen Wappen des königlichen Zuckers, die dort errichtet worden sein müssen." auf dem öffentlichen Buffet der Stadt.

II

DER STRIKE ORT.

Vom Place de Grève, wie er damals existierte, ist heute nur noch ein sehr unmerkliches Überbleibsel übrig. Es ist der bezaubernde Türmchen, der die nördliche Ecke des Platzes einnimmt und der, bereits unter der unedlen Tünche begraben, die die scharfen Kanten seiner Skulpturen verdickt, vielleicht bald verschwunden sein wird, untergetaucht von dieser Flut neuer Häuser, die alles Alte verschlingt Fassaden von Paris so schnell.

Menschen, die wie wir niemals am Place de Grève vorbeigehen, ohne diesem armseligen Turm, der zwischen zwei Hütten aus der Zeit Ludwigs XV. und finden Sie dort den alten gotischen Platz aus dem fünfzehnten Jahrhundert.

Es war, wie heute, ein unregelmäßiges Trapez, das auf einer Seite vom Kai und auf den anderen drei Seiten von einer Reihe hoher, schmaler, dunkler Häuser begrenzt wurde. Tagsüber konnte man die Vielfalt seiner Gebäude bewundern, die alle aus Stein oder Holz geschnitzt waren und bereits vollständige Beispiele der verschiedenen Wohnarchitekturen des Mittelalters präsentierten, die vom 15. bis zum 11. Jahrhundert zurückreichten, seit der Kreuzung, die begann den Spitzbogen zu entthronen, bis zu dem römischen Halbkreisbogen, der durch den Spitzbogen ersetzt worden war und der noch darunter das erste Stockwerk dieses alten Hauses im Tour-Roland einnahm, Ecke des Platzes an der Seine, an der Rue de la Tannerie-Seite. Nachts war von dieser Gebäudemasse nur noch die schwarze Einkerbung der Dächer zu unterscheiden, die ihre Kette spitzer Winkel um den Platz entfaltete. Denn es ist einer der radikalen Unterschiede zwischen den Städten von damals und den Städten von heute, dass heute die Fassaden auf die Plätze und Straßen blicken und damals die Giebel. Seit zwei Jahrhunderten drehen sich die Häuser um.

In der Mitte der Ostseite des Platzes erhob sich ein schwerer Hybridbau aus drei nebeneinander liegenden Wohnhäusern. Es wurde nach drei Namen benannt, die seine Geschichte, seine Bestimmung und seine Architektur erklären: das Maison-au-Dauphin, weil Karl V., Dauphin, dort gelebt hatte; La Marchandise, weil es als Rathaus diente; das Säulenhaus (domus ad piloria), wegen einer Reihe großer Säulen, die seine drei Stockwerke stützten. Die Stadt fand dort alles, was eine gute Stadt wie Paris braucht: eine Kapelle, um zu Gott zu beten; eine Bitte, eine Audienz abzuhalten und die Diener des Königs nötigenfalls zu tadeln; und auf dem Dachboden ein Arsenal voller Artillerie. Weil dieDie Bürger von Paris wissen, dass es nicht unter allen Umständen genügt, für die Privilegien der Stadt zu beten und zu bitten, und sie haben auf einem Dachboden des Hotel de Ville immer eine gute rostige Arkebuse in Reserve.

Von da an hatte La Grève diesen finsteren Aspekt, den es noch heute in der abscheulichen Idee bewahrt, die es weckt, und das düstere Hôtel de Ville von Dominique Bocador, das das Maison-aux-Piliers ersetzte. Es muss gesagt werden, dass ein ständiger Galgen und Pranger, ein Richter und eine Leiter, wie sie damals sagten, nebeneinander in der Mitte des Bürgersteigs errichtet, nicht wenig dazu beitrugen, die Augen von diesem verhängnisvollen Ort abzulenken, wo so viele Wesen waren voller Gesundheit und Leben sind gestorben; wo fünfzig Jahre später dieses Saint-Vallier-Fieber geboren werden sollte, diese Schafott-Schreckenskrankheit, die ungeheuerlichste aller Krankheiten, weil sie nicht von Gott kommt, sondern vom Menschen.

Es ist ein tröstlicher Gedanke, sagen wir es nebenbei, zu denken, dass die Todesstrafe, die vor dreihundert Jahren noch mit ihren eisernen Rädern, ihren steinernen Galgen, all ihren Folterutensilien dauerhaft und im Pflaster versiegelt, die Grève belastete, die Halles, der Place Dauphine, das Croix-du-Trahoir, der Marché-aux-Pourceaux, dieser abscheuliche Montfaucon, die Barrier des Sergents, der Place-aux-Chats, die Porte Saint-Denis, Champeaux, das Baudets-Tor, das Saint-Jacques-Tor, ohne die unzähligen Leitern der Propste, des Bischofs, der Kapitel, der Äbte, der Priore zu zählen, die Recht haben; ganz zu schweigen von den legalen Ertrinkungen in der Seine; Es ist tröstlich, dass er heute, nachdem er nach und nach alle Teile seiner Rüstung, seinen Folterluxus, seine Strafe für Vorstellungskraft und Fantasie verloren hat,

III

BESOS PARA GOLPES.

Als Pierre Gringoire auf der Place de Grève ankam, war er wie gebannt. Er hatte den Pont-aux-Meuniers genommen, um dem Gedränge des Pont-au-Change und den Flaggen von Jehan Fourbault zu entgehen; aber die Räder aller Mühlen des Bischofs hatten ihn im Vorbeigehen bespritzt, und seine Socke war durchnässt. Außerdem schien ihm der Fall seiner Figur ihn noch vorsichtiger zu machen. So beeilte er sich, sich dem Freudenfeuer zu nähern, das prächtig in der Mitte des Platzes brannte. Aber eine beträchtliche Menschenmenge bildete einen Kreis darum.

"Verdammte Pariser!" sagte er sich, denn Gringoire war wie ein wahrer dramatischer Dichter Gegenstand von Monologen, hier blockieren sie mein Feuer! Allerdings brauche ich unbedingt eine Kaminecke. Meine Schuhe trinken, und all diese verfluchten Mühlen, die über mich geweint haben! Teufelsbischof von Paris mit seinen Mühlen! Ich möchte wissen, was ein Bischof mit einer Mühle machen kann! Hat er vor, Bischofsmüller zu werden? Wenn er dafür nur meinen Fluch braucht, gebe ich ihn ihm und seiner Kathedrale und seinen Mühlen! Sehen Sie, ob sie stören, diese Zuschauer! Ich frage dich, was sie da machen! Sie wärmen sich auf; schöner Spaß! Sie sehen zu, wie hundert Bourrées brennen; schöne Vorstellung!

Als er genauer hinsah, bemerkte er, dass der Kreis viel größer war, als nötig war, um sich am Feuer des Königs zu wärmen, und dass diese Menge von Zuschauern nicht nur von der Schönheit des brennenden Cent de Bourrées angezogen wurde.

In einem riesigen Raum, der zwischen der Menge und dem Feuer freigelassen wurde, tanzte ein junges Mädchen.

Ob dieses junge Mädchen ein Mensch war oder eine Fee oder ein Engel, das konnte Gringoire, skeptischer Philosoph, ironischer Dichter wie er war, zunächst nicht entscheiden, so fasziniert war er von dieser blendenden Vision.

Sie war nicht groß, aber sie schien es, so kühn war ihre schlanke Gestalt nach vorne geschoben. Sie war dunkel, aber wir vermuteten, dass ihre Haut tagsüber diesen wunderschönen goldenen Spiegel der Andalusier und Römer haben musste. Auch ihr kleiner Fuß war andalusisch, denn er fühlte sich in seinem anmutigen Schuh verkrampft und bequem an. Sie tanzte, sie drehte sich, sie wirbelte auf einem alten Perserteppich herum, den sie nachlässig unter ihre Füße geworfen hatte; und jedesmal reinsein strahlendes Gesicht wirbelt an dir vorbei, seine großen schwarzen Augen blitzen dich an.

Um sie herum waren alle Augen starr, alle Münder offen; und tatsächlich, während sie so tanzte, zum Summen des Tamburins, das ihre beiden runden und reinen Arme über ihren Kopf hoben, dünn, zerbrechlich und lebhaft wie eine Wespe, mit ihrem goldenen Mieder ohne Falten, ihr buntes Kleid, das mit ihr schwoll Ihre nackten Schultern, ihre schlanken Beine, die ihr Rock manchmal enthüllte, ihr schwarzes Haar, ihre flammenden Augen, sie war eine übernatürliche Kreatur.

"In Wahrheit", dachte Gringoire, "ist sie ein Salamander, sie ist eine Nymphe, sie ist eine Göttin, sie ist eine Bacchantin vom Berg Menaleen!"

In diesem Moment löste sich eine der Zöpfe des "Salamander"-Haares, und ein Stück gelbes Kupfer, das daran befestigt war, rollte auf den Boden.

- Hey nein! er sagte, sie ist eine Zigeunerin.

Alle Illusionen waren verschwunden.

Sie tanzte weiter. Sie nahm zwei Schwerter vom Boden, deren Spitzen sie auf ihre Stirn legte und die sie in die eine Richtung drehte, während sie sich in die andere drehte. Sie war in der Tat ganz einfach eine Zigeunerin. Aber wie desillusioniert Gringoire auch war, das ganze Bild war nicht ohne Prestige und ohne Zauber; das Freudenfeuer beleuchtete es mit einem rohen, roten Licht, das hell auf dem Kreis der Gesichter der Menge, auf der braunen Stirn des jungen Mädchens schimmerte und am Ende des Platzes einen blassen Widerschein warf, der sich mit dem Schwanken ihrer Schatten vermischte, auf der einen Seite an der alten schwarzen und zerknitterten Fassade des Maison-aux-Piliers, auf der anderen Seite an den steinernen Armen des Galgens.

Unter den tausend Gesichtern, die dieser Schimmer scharlachrot färbte, gab es eines, das noch mehr als alle anderen in die Betrachtung der Tänzerin versunken zu sein schien. Es war das Gesicht eines Mannes, streng, ruhig und düster. Dieser Mann, dessen Kostüm von der ihn umgebenden Menge verdeckt wurde, schien nicht älter als fünfunddreißig Jahre zu sein; er war jedoch kahl; kaum ein paar Büschel spärlicher und schon grauer Haare an den Schläfen; seine breite, hohe Stirn begann sich zu runzeln; aber in seinen eingesunkenen Augen leuchtete eine außergewöhnliche Jugend, ein feuriges Leben, eine tiefe Leidenschaft. Er hielt sie die ganze Zeit an der Zigeunerin festgeschnallt, und während das verrückte sechzehnjährige Mädchen zur Freude aller herumtanzte und flatterte, schien seine Träumerei dunkler und dunkler zu werden.

Das junge Mädchen hörte schließlich außer Atem auf, und die Leute applaudierten ihr mit Liebe.

- Djali, sagte der Zigeuner.

Da sah Gringoire ein hübsches weißes Ziegenbock ankommen, aufgeweckt, wach, glänzend, mit goldenen Hörnern, mit goldenen Füßen, mit einem goldenen Halsband, das er noch nicht gesehen hatte und das bis dahin auf einer Ecke des Teppichs gehockt hatte und seiner Herrin beim Tanzen zuzusehen.

– Djali, sagte die Tänzerin, du bist dran.

Und sie setzte sich hin und überreichte der Ziege gnädig ihr Tamburin.

– Djali, fuhr sie fort, in welchem ​​Monat des Jahres sind wir?

Die Ziege hob ihren Vorderfuß und schlug auf die Trommel. Wir waren tatsächlich im ersten Monat. Die Menge applaudiert.

– Djali, fuhr das junge Mädchen fort und drehte ihr Tamburin auf die andere Seite, welcher Tag im Monat ist heute?

Djali hob seinen kleinen goldenen Fuß und schlug sechsmal auf die Trommel.

— Djali, fuhr der Ägypter noch mit einem neuen Trommelschlag fort, welche Tageszeit ist es?

Djali schlug sieben Schläge. Im selben Moment schlug die Uhr des Maison-aux-Piliers sieben.

Die Leute waren erstaunt.

„Da ist Hexerei drin“, sagte eine bedrohliche Stimme aus der Menge. Es war der Glatzkopf, der den Zigeuner nie aus den Augen ließ.

Sie zuckte zusammen, wandte sich ab; aber der Applaus brach aus und übertönte den mürrischen Ausruf.

Sie löschten sie sogar so vollständig aus ihrem Gedächtnis, dass sie weiterhin nach ihrer Ziege rief.

— Djali, wie macht sich Meister Guichard Grand-Remy, Hauptmann der Revolverhelden der Stadt, bei der Lichtmeß-Prozession?

Djali erhob sich auf die Hinterbeine und begann zu meckern, wobei er mit so sanftem Ernst ging, dass der ganze Zuschauerkreis angesichts dieser Parodie auf die interessierte Hingabe des Hauptmanns der Revolverhelden in Gelächter ausbrach.

„Djali“, fuhr das junge Mädchen fort, ermutigt durch den wachsenden Erfolg, „wie predigt Meister Jacques Charmolue, der Anwalt des Königs auf dem Kirchhof?“

Die Ziege setzte sich auf ihren Hintern und fing an zu meckern, schüttelte ihre Vorderbeine auf so seltsame Weise, dass außer schlechtem Französisch und schlechtem Latein, Gestik, Akzent, Haltung, ganz Jacques Charmolue da war.

Und die Menge applaudiert noch mehr.

"Sakrileg!" Entweihung! wiederholte die Stimme des kahlköpfigen Mannes.

Der Zigeuner drehte sich noch einmal um.

- Oh! sie sagte, es ist dieser ungezogene Mann! dann streckte sie ihre Unterlippe über die Oberlippe hinaus, machte einen kleinen Schmollmund, der ihr bekannt vorkam, drehte sich auf dem Absatz und begann, die Geschenke der Menge in einer baskischen Trommel einzusammeln.

Die großen Weißen, die kleinen Weißen, die Targen, die Adlerliarden regneten herab. Plötzlich ging sie vor Gringoire vorbei. Gringoire steckte seine Hand so gedankenlos in seine Tasche, dass sie stehen blieb. - Teufel! sagte der Dichter und fand die Wirklichkeit, das heißt die Leere, tief in seiner Tasche. Aber das hübsche Mädchen war da, sah ihn mit ihren großen Augen an, reichte ihm ihre Trommel und wartete. Gringoire schwitzte stark.

Wenn er Peru in der Tasche gehabt hätte, hätte er es bestimmt der Tänzerin gegeben; aber Gringoire hatte kein Peru, und außerdem war Amerika noch nicht entdeckt worden.

Glücklicherweise kam ihm ein unerwarteter Zwischenfall zu Hilfe.

"Wirst du weggehen, Heuschrecke von Ägypten?" rief eine schrille Stimme aus der dunkelsten Ecke des Platzes.

Das Mädchen drehte sich erschrocken um. Es war nicht mehr die Stimme des kahlköpfigen Mannes; es war eine Frauenstimme, eine fromme und böse Stimme.

Außerdem entzückte dieser Schrei, der die Zigeunerin erschreckte, eine Gruppe von Kindern, die dort umherstreiften.

„Das ist der Einsiedler vom Tour-Roland“, riefen sie mit ungeordnetem Gelächter, „das ist die Tasche, die da rumpelt!“ Hat sie nicht zu Abend gegessen? Bringen wir ihm ein paar Reste vom Stadtbuffet!

Sie eilten alle zum Maison-aux-Piliers.

Allerdings hatte Gringoire die Verwirrung der Tänzerin ausgenutzt, um davonzuschlüpfen. Das Geschrei der Kinder erinnerte ihn daran, dass auch er nicht zu Abend gegessen hatte. Also rannte er zum Buffet. Aber die kleinen Racker hatten bessere Beine als er; Als er ankam, hatten sie die Tafel sauber gewischt. Es gab nicht einmal einen erbärmlichen Camichon für fünf Soles das Pfund. An der Wand blieb nur noch die schlanke, von Rosenbüschen durchsetzte Lilie, die 1434 von Mathieu Biterne gemalt wurde. Es war ein mageres Abendessen.

Es ist eine lästige Sache, ohne Abendessen zu Bett zu gehen; es ist noch weniger angenehm, nicht zu Abend zu essen und nicht zu wissen, wo man schlafen soll. Gringoire war da. Kein Brot, kein Obdach; er sah sich von allen Seiten bedrängt von der Notwendigkeit, und er fand die Notwendigkeit sehr mürrisch. Er hatte diese Wahrheit längst entdeckt, dass Jupiter Menschen in einem Anfall von Misanthropie erschaffen hat und dass sein Schicksal zu Lebzeiten des Weisen seine Philosophie in einem Belagerungszustand hält. Er selbst hatte die Blockade noch nie so vollständig gesehen; er konnte seinen Magen pochen hören, und er fand es sehr unpassend, dass ein schlimmes Schicksal seine Philosophie ausgehungert hatte.

Diese melancholische Träumerei nahm ihn immer mehr in Anspruch, als ein seltsames Lied, obwohl voller Süße, plötzlich kam, um ihn daraus zu reißen. Es war der junge Ägypter, der sang.

Es war mit ihrer Stimme wie mit ihrem Tanz, wie mit ihrer Schönheit. Es warunscheinbar und charmant; etwas Reines, Klangvolles, Luftiges, Beflügeltes sozusagen. Es gab ständiges Aufblühen, Melodien, unerwartete Kadenzen, dann einfache Phrasen, die mit scharfen, zischenden Noten übersät waren, dann Tonleitersprünge, die eine Nachtigall beunruhigt hätten, aber wo immer die Harmonie gefunden wurde, dann sanfte Wogen von Oktaven, die sich hoben und senkten wie die Brust der jungen Sängerin. Ihr schönes Gesicht folgte mit einzigartiger Beweglichkeit allen Launen ihres Liedes, von der wildesten Eingebung bis zur keuschsten Würde. Manchmal sah sie aus wie eine Verrückte, manchmal wie eine Königin.

Die Worte, die sie sang, waren in einer Sprache, die Gringoire unbekannt war, und die ihr selbst unbekannt zu sein schien, so wenig hatte der Ausdruck, den sie dem Lied gab, mit der Bedeutung der Worte zu tun. So waren diese vier Verse in seinem Mund von wahnsinniger Fröhlichkeit:

Un cofre de gran riqueza

Hallaron dentro un pilar,

Dentro del, nuevas banderas

Con figuras de espantar.

Und einen Moment später, bei dem Akzent, den sie dieser Strophe gab:

Alarabes de cavallo

Sin poderse menear,

Con espadas, y los cuellos,

Ballestas de buen echar.

Gringoire spürte, wie ihm Tränen in die Augen stiegen. Ihr Lied atmete jedoch vor allem Freude, und sie schien, wie der Vogel, aus Gelassenheit und Nachlässigkeit zu singen.

Das Lied der Zigeunerin hatte Gringoires Träumerei gestört, aber wie der Schwan das Wasser stört. Er hörte ihr mit einer Art Verzückung und Vergesslichkeit zu. Es war für mehrere Stunden der erste Moment, in dem er sich nicht leiden fühlte.

Dieser Moment war kurz.

Dieselbe Frauenstimme, die den Tanz der Zigeunerin unterbrochen hatte, kam, um ihr Lied zu unterbrechen.

"Wirst du die Klappe halten, Zikade der Hölle?" rief sie, immer noch aus derselben dunklen Ecke des Platzes.

Die arme Zikade blieb abrupt stehen. Gringoire hielt sich die Ohren zu.

- Oh! rief er, verfluchte abgebrochene Säge, die kam, um die Leier zu zerbrechen!

Doch die anderen Zuschauer murmelten wie er: „Zum Teufel mit der Tüte!“ sagte mehr als einer. Und der alte unsichtbare Spielverderber hätte es haben könnenseine Aggressionen gegen die Zigeuner zu bereuen, wenn sie nicht in diesem Moment von der Prozession des Papstes der Narren abgelenkt worden wären, der, nachdem er viele Straßen und Kreuzungen durchquert hatte, mit all seinen Fackeln und Fackeln auf dem Place de Grève auftauchte all sein Lärm.

Diese Prozession, die unsere Leser vom Palast aus gesehen haben, war unterwegs organisiert und aus allem rekrutiert worden, was es in Paris an Plünderern, müßigen Dieben und verfügbaren Vagabunden gab; sie machte daher bei ihrer Ankunft in Greve einen respektablen Eindruck.

Zuerst kam Ägypten. Der Herzog von Ägypten, an der Spitze, zu Pferd, mit seinen Grafen zu Fuß, Zaum und Steigbügel haltend; hinter ihnen ägyptische Männer und Frauen durcheinander mit ihren kleinen Kindern, die auf ihren Schultern weinen; alle, Herzöge, Grafen, einfache Leute, in Lumpen und Lametta. Dann war da noch das Königreich Argot: das heißt alle Diebe Frankreichs, nach Würde geordnet; das Geringste kommt zuerst. So paradiert vier mal vier, mit den verschiedenen Insignien ihrer Grade in dieser seltsamen Fakultät, die Mehrheit verkrüppelt, diese Lahmen, diese Einarmigen, die Stümpfe von Boutanche, die Coquillarts, die Hubins, die Sabouleux, die Caps, die Franc- mitoux, die Schlingel, die Armen, die Kapaune, die Kranken, die Rifodés, die Markandiere, die Snarker, die Waisen, die Arch-Suppôts, die Cagoux; Aufzählung zu Reifen Homer. In der Mitte des Konklaves von Cagoux und Arch-Suppôts war es schwierig, den König des Slang, den großen Coesre, zu erkennen, der in einem kleinen Karren kauerte, der von zwei großen Hunden gezogen wurde. Nach dem Reich der Argotier kam das Reich Galiläa. Guillaume Rousseau, Kaiser des Reiches von Galiläa, schritt majestätisch in seinem weinbefleckten purpurnen Gewand, vorausgegangen von Balladen, die sich bekämpften und Pyrrhus tanzten, umgeben von seinen Massiers, seinen Handlangern und den Büroangestellten der Kammerrechnung. Schließlich kam die Basoche mit ihren mit Blumen gekrönten Körnern, ihren schwarzen Gewändern, ihrer dem Sabbat würdigen Musik und ihren großen Kerzen aus gelbem Wachs. Mitten in dieser Menge, Die großen Offiziere der Bruderschaft der Narren trugen auf ihren Schultern eine Bahre, die in Zeiten der Pest mehr mit Kerzen überladen war als die Reliquie von Sainte-Geneviève. Und auf dieser Bahre glänzte, gekreuzt, zurecht und auf Gehrung geschnitten, der neue Papst der Wahnsinnigen, der Glockenläuter von Notre-Dame, Quasimodo der Bucklige.

Jeder der Abschnitte dieser grotesken Prozession hatte seine eigene besondere Musik. Die Ägypter ließen ihre Balafos und afrikanischen Tamburine explodieren. Die Argotiers, ein nicht sehr musikalisches Volk, spielten noch die Gambe, das Zink und die gotische Rubebbe des zwölften Jahrhunderts. Galileis Reich war kaum weiter fortgeschritten; man konnte in seiner Musik kaum einen elenden Rebec aus den Kinderschuhen der Kunst erkennen, der noch immer im re-la-mi gefangen war. Aber es war rund um den Papst der Wahnsinnige, der sich in einem einsetztegroßartige Kakophonie, all die musikalischen Reichtümer der Zeit. Es waren nur Rebec Diskant, Rebec Haute-Contre, Rebec Cuts, ganz zu schweigen von den Flöten und Blechblasinstrumenten. Ach! Unsere Leser erinnern sich, dass es Gringoires Orchester war.

Es ist schwer, eine Vorstellung davon zu geben, welchen Grad an stolzer und glückseliger Ausdehnung das traurige und abscheuliche Gesicht von Quasimodo während der Reise vom Palast zum Greve erreicht hatte. Es war die erste Freude an Selbstliebe, die er je erfahren hatte. Bis dahin hatte er nur Demütigung, Verachtung für seinen Zustand, Abscheu für seine Person gekannt. So genoss er, taub wie er war, wie ein wahrer Papst die Beifallrufe dieser Menge, die er hasste, weil er sich von ihr gehasst fühlte. Dass seine Leute ein Haufen Verrückter, Krüppel, Diebe, Bettler waren, was macht das schon! es war immer noch ein Volk, und er ein Souverän. Und er nahm all diesen ironischen Beifall, all diesen lächerlichen Respekt ernst, bei dem wir sagen müssen, dass sich doch ein bisschen sehr reale Angst in die Menge mischte. Denn der Bucklige war stark; denn der Wackelige war flink; denn der Taube war böse; drei Qualitäten, die lächerlich machen.

Außerdem glauben wir noch lange nicht, dass der neue Papst der Wahnsinnigen die Gefühle, die er empfand und die er auslöste, für sich selbst erkannte. Der Geist, der in diesem fehlenden Körper untergebracht war, hatte notwendigerweise etwas Unvollständiges und Taubes an sich. Was er im Moment fühlte, war für ihn also absolut vage, undeutlich und verwirrt. Nur Freude durchdrang, Stolz dominierte. Um dieses dunkle und unglückliche Gesicht war Glanz.

Nicht ohne Überraschung und Schrecken sahen wir daher plötzlich in dem Moment, als Quasimodo in seinen Händen mit einer Geste des Zorns seinen vergoldeten hölzernen Hintern, Insignien seines wahnsinnigen Papsttums, aus seinen Händen riss.

Dieser Mann, dieser rücksichtslose Mann, war die Person mit der kahlen Stirn, die sich im Augenblick zuvor unter die Gruppe der Zigeuner gemischt und das arme Mädchen mit seinen Worten der Drohung und des Hasses erschreckt hatte. Er war in kirchliche Gewänder gekleidet. Als er die Menge verließ, erkannte ihn Gringoire, der ihn bis dahin nicht bemerkt hatte: „Schau! sagte er mit einem Aufschrei des Erstaunens, es ist mein Meister im Hermes, Dom Claude Frollo, der Erzdiakon! Was zum Teufel will er mit diesem hässlichen Einäugigen? Er wird gefressen.

Tatsächlich erhob sich ein Schreckensschrei. Der beeindruckende Quasimodo war von der Bahre gestürzt, und die Frauen sahen weg, um nicht zu sehen, wie er den Erzdiakon zerriss.

Er sprang auf den Priester zu, sah ihn an und fiel auf die Knie.

Der Priester riß ihre Tiara ab, zerbrach ihren Bischofsstab, zerriß an ihrem Lamettamantel.

Quasimodo blieb auf den Knien, senkte den Kopf und faltete die Hände.

Dann gab es einen seltsamen Dialog von Zeichen und Gesten zwischen ihnen, denn keiner von ihnen sprach. Der Priester, stehend, gereizt, drohend, herrisch; Quasimodo, niedergeworfen, demütig, flehend. Und doch ist sicher, dass Quasimodo den Priester mit seinem Daumen hätte zerquetschen können.

Schließlich gab der Archidiakon Quasimodo grob an der kräftigen Schulter schüttelnd ein Zeichen, sich zu erheben und ihm zu folgen.

Quasimodo stand auf.

Dann wollte die Bruderschaft der Irren, den ersten Stupor überwunden, ihren so abrupt entthronten Papst verteidigen. Die Ägypter, die Argotier und alle Basoche kamen um den Priester herumgebrüllt.

Quasimodo stand vor dem Priester, ließ die Muskeln seiner athletischen Fäuste spielen und starrte die Angreifer mit dem Zähneknirschen eines wütenden Tigers an.

Der Priester nahm seinen dunklen Ernst wieder auf, nickte Quasimodo zu und zog sich schweigend zurück.

Quasimodo ging vor ihm her und zerstreute die Menge, als er vorbeiging.

Als sie das Volk und den Platz überquert hatten, wollte ihnen der Schwarm der Neugierigen und Müßiggänger folgen. Quasimodo übernahm dann die Nachhut und folgte dem Erzdiakon rückwärts, stämmig, mürrisch, monströs, struppig, hob seine Glieder auf, leckte die Stoßzähne seines Ebers, knurrte wie ein wildes Tier und beeindruckte die Menge mit gewaltigen Schwingungen, mit einer Geste oder einem sehen.

Sie durften beide in einer engen und dunklen Gasse versinken, wo niemand es wagte, ihnen nachzugehen; Quasimodos einzige Chimäre, die mit den Zähnen knirschte, versperrte den Eingang.

„Das ist wunderbar,“ sagte Gringoire; aber wo zum Teufel finde ich Abendessen?

IV

DIE NACHTEILE, EINER SCHÖNEN FRAU AM ABEND AUF DER STRASSE ZU FOLGEN.

Gringoire hatte sich zufällig auf den Weg gemacht, um dem Zigeuner zu folgen. Er hatte ihn mit seiner Ziege in der Rue de la Coutellerie gesehen; er hatte die Rue de la Coutellerie genommen.

- Warum nicht? hatte er sich gesagt.

Gringoire, praktischer Philosoph der Straßen von Paris, hatte bemerkt, dass nichts so förderlich für Tagträume ist, wie einer hübschen Frau zu folgen, ohne zu wissen, wohin sie geht. In diesem freiwilligen Verzicht auf seinen freien Willen, in dieser Fantasie, die sich einer anderen Fantasie unterwirft, die es nicht ahnt, eine Mischung aus phantasievoller Unabhängigkeit und blindem Gehorsam, ich weiß nicht, welches Mittelding zwischen Sklaverei und Freiheit Gringoire gefallen hat, an im Wesentlichen gemischter Geist, unentschlossen und komplex, das Ende aller Extreme festhaltend, unaufhörlich zwischen allen menschlichen Neigungen schwebend, und sie eines durch das andere neutralisierend. Er verglich sich bereitwillig mit dem Grab Mohammeds, das von zwei magnetischen Steinen in entgegengesetzte Richtungen angezogen wird und das ewig zwischen oben und unten, zwischen dem Gewölbe und dem Pflaster schwankt,

Wenn Gringoire heute leben würde, was für ein schönes Milieu würde er zwischen Klassik und Romantik halten!

Aber er war nicht primitiv genug, um dreihundert Jahre zu leben, und das ist eine Schande. Seine Abwesenheit ist eine Leere, die man heute nur allzu sehr spürt.

Außerdem, um Passanten (und vor allem Passantinnen) auf den Straßen zu folgen, was Gringoire gerne tat, gibt es keine bessere Veranlagung, als nicht zu wissen, wo man schlafen soll.

So ging er nachdenklich hinter dem jungen Mädchen her, das seine Schritte beschleunigte und ihren hübschen Ziegenbock zum Traben brachte, als sie sah, wie die Bourgeois zurückkehrten und die Kneipen schlossen, die einzigen Geschäfte, die an diesem Tag geöffnet hatten.

,Schließlich', dachte er grob,,muss sie irgendwo wohnen; Zigeuner haben ein gutes Herz. - Wer weiß?…

Und in den Schwebepunkten, mit denen er diesem Widerwillen in seinem Geiste nachging, gab es, ich weiß nicht, was ziemlich gnädige Einfälle.

Aber von Zeit zu Zeit, als er an den letzten Gruppen von Bourgeois vorbeiging, die ihre Türen schlossen, fing er einen Fetzen ihrer Gespräche auf, die die Kette seiner fröhlichen Hypothesen zerrissen.

Manchmal waren es zwei alte Männer, die einander ansprachen.

"Meister Thibaut Fernicle, weißt du, dass es kalt ist?"

(Gringoire wusste das seit Beginn des Winters.)

„Ja – nun, Meister Boniface Disome! Werden wir einen Winter haben wie vor drei Jahren, 1980, als Holz acht Sols die Form kostete?

- Bah! Es ist nichts, Meister Thibaut, gegen den Winter 1407, dass es von Saint-Martin bis Lichtmess zugefroren ist! und mit solcher Wut, dass die Feder des Parlamentsschreibers im großen Saal von drei Wörtern auf drei Wörter erstarrte! was die Aufzeichnung der Justiz unterbrach.

Weiter hinten standen Nachbarn am Fenster mit Kerzen, die im Nebel zischten.

"Hat Ihr Mann Ihnen von dem Unglück erzählt, Mademoiselle La Boudraque?"

- Nö. Was ist, Mademoiselle Turquant?

– Das Pferd von M. Gilles Godin, dem Notar von Châtelet, der vor den Flamen und ihrer Prozession Angst bekam und der Meister Philippot Avrillot, den Oblaten der Coelestiner, stürzte.

- In Wahrheit?

– Wunderschön.

"Ein bürgerliches Pferd!" es ist ein bisschen stark. Wenn es ein Kavalleriepferd wäre, viel Glück!

Und die Fenster schlossen sich. Aber Gringoire hatte nichtsdestoweniger den Faden seiner Ideen verloren.

Zum Glück fand er es schnell und band es ohne Schwierigkeiten wieder zusammen, dank der Zigeunerin, dank Djali, der immer vor ihm ging; zwei schlanke, zarte und bezaubernde Geschöpfe, deren kleine Füße, hübsche Formen und anmutige Manieren er bewunderte und sie in seiner Betrachtung fast verwirrte; für Intelligenz und gute Freundschaft, glauben sie beide junge Mädchen; für Leichtigkeit, Wendigkeit, Geschicklichkeit beim Gehen, finden sie beide Ziegen.

Die Straßen wurden jedoch jeden Moment dunkler und menschenleerer. Die Ausgangssperre läutete schon lange, und nur noch in seltenen Abständen begegnete man einem Passanten auf dem Bürgersteig, einem Licht in den Fenstern. Gringoire war, dem Ägypter gefolgt, in jenes unentwirrbare Labyrinth von Gassen, Kreuzungen und Sackgassen eingetreten, das das alte Grab der Heiligen Unschuldigen umgibt und das einem von einer Katze durcheinandergewürfelten Faden ähnelt. "Diese Straßen haben sehr wenig Logik!" sagte Gringoire, verloren in diesen tausend Kreisläufen, die immer wieder zu sich selbst zurückkehrten, wo aber das junge Mädchen ohne Zögern und mit immer schnelleren Schritten einem Weg folgte, der ihr wohlbekannt schien. Was ihn betrifft, hätte er es völlig ignoriertwo er, wenn er es nicht im Vorbeigehen gesehen hätte, an einer Straßenbiegung das achteckige Massiv des Prangers der Markthallen sah, dessen offene Spitze sich mit seinem schwarzen Umriss scharf von einem noch erleuchteten Fenster in der Rue abhob Verdelet.

Für einige Augenblicke hatte er die Aufmerksamkeit des jungen Mädchens auf sich gezogen; sie hatte wiederholt mit Unbehagen den Kopf zu ihm gedreht; einmal blieb sie sogar abrupt stehen, nutzte einen Lichtstrahl aus einer halboffenen Bäckerei, um ihn von oben bis unten anzustarren; dann hatte Gringoire, als er diesen Blick geworfen hatte, gesehen, wie sie diesen kleinen Schmollmund machte, den er bereits bemerkt hatte, und sie hatte ihn ignoriert.

Dieser kleine Schmollmund ließ einen an Gringoire denken. In dieser anmutigen Grimasse lag sicherlich Verachtung und Spott. So fing er an, den Kopf zu senken, das Kopfsteinpflaster zu zählen und dem jungen Mädchen ein Stückchen weiter zu folgen, als er sie an einer Straßenbiegung, die ihn gerade außer Sichtweite geführt hatte, einen durchdringenden Schrei ausstoßen hörte.

Er beschleunigte sein Tempo.

Die Straße war voller Dunkelheit. Ein mit Öl getränkter Schlepptau, der in einem eisernen Käfig zu Füßen der Heiligen Jungfrau an der Straßenecke brannte, ermöglichte es Gringoire jedoch, die Zigeunerin zu unterscheiden, die sich in den Armen zweier Männer abmühte, die versuchten, sie zu ersticken weint. Die arme kleine Ziege senkte erschrocken ihre Hörner und blökte.

"Zu uns, Herren der Wache!" rief Gringoire und ging tapfer vor.

Einer der Männer, die das Mädchen hielten, drehte sich zu ihm um. Es war das beeindruckende Gesicht von Quasimodo.

Gringoire floh nicht, aber er tat keinen weiteren Schritt.

Quasimodo kam auf ihn zu, warf ihn mit dem Handrücken vier Schritte auf das Pflaster und tauchte schnell in die Schatten, wobei er das junge Mädchen wie einen seidenen Schal über einen seiner Arme gebeugt trug. Sein Gefährte folgte ihm, und die arme Ziege rannte ihnen allen nach und meckerte kläglich.

"Mord!" Morden! rief der unglückliche Zigeuner.

„Hört auf, ihr Elenden, und lasst diesen Abschaum gehen! sagte plötzlich mit Donnerstimme ein Reiter, der plötzlich von der benachbarten Kreuzung auftauchte.

Er war ein Hauptmann der Bogenschützen des Königsordens, von Kopf bis Fuß bewaffnet, das Schwert in der Hand.

Er riß die Zigeunerin aus den Armen des verblüfften Quasimodo, setzte sie quer in seinen Sattel und stürzte sich in dem Augenblick, als der furchtbare Bucklige sich von seiner Überraschung erholte, auf ihn, um seine Beute zurückzuerobern, fünfzehn oder sechzehn Bogenschützen, die ihm dicht auf den Fersen folgten hinter ihrem Hauptmann erschien ein Schwertkämpfer in der Hand. Es war ein Trupp der Ordonnanz des Königs, der im Auftrag von Messire Robert d'Estouteville, dem Wächter der Propstei von Paris, Wache hielt.

Quasimodo wurde eingehüllt, beschlagnahmt, gefesselt. Er brüllte, er schäumte, er biss, und wäre es heller Tag gewesen, hätte zweifellos allein sein vor Wut noch abscheulicheres Gesicht die ganze Truppe in die Flucht geschlagen. Aber nachts wurde ihm seine gewaltigste Waffe, seine Hässlichkeit, entwaffnet.

Sein Begleiter war im Kampf verschwunden.

Die Zigeunerin erhob sich anmutig auf dem Offizierssattel, sie stützte ihre beiden Hände auf die beiden Schultern des jungen Mannes und starrte ihn einige Sekunden lang an, als wäre sie erfreut über sein gutes Aussehen und die gute Hilfe, die er ihr gerade geleistet hatte. Dann, zuerst das Schweigen brechend, sagte sie zu ihm, indem sie ihre sanfte Stimme noch weicher machte:

"Wie ist Ihr Name, Mr. Constable?"

"Captain Phoebus de Chateaupers, zu Ihren Diensten, meine Liebe!" erwiderte der Offizier und richtete sich auf.

„Danke“, sagte sie.

Und während Kapitän Phoebus seinen burgundischen Schnurrbart zwirbelte, glitt sie vom Pferd wie ein Pfeil, der zu Boden fällt, und floh.

Ein Blitz wäre weniger schnell verschwunden.

"Papsts Nabel!" sagte der Kapitän und straffte Quasimodos Gurte, ich hätte es vorgezogen, die Anzüglichkeit zu behalten.

"Was wollen Sie, Kapitän?" sagte ein Polizist, der Grasmücken flog weg, die Fledermaus blieb.

V

FORTSETZUNG DER NACHTEILE

Gringoire war, betäubt von seinem Sturz, vor der guten Jungfrau an der Straßenecke auf dem Bürgersteig geblieben. Nach und nach kam er wieder zur Besinnung; Zuerst schwebte er einige Minuten lang in einer Art halbschläfriger Träumerei, die nicht ohne Süße war, in der sich die luftigen Gestalten der Zigeunerin und der Ziege mit dem Gewicht von Quasimodos Faust vermischten. Dieser Zustand hielt nicht lange an. Ein ziemlich starker Kälteeindruck an dem Körperteil, der mit dem Pflaster in Berührung kam, weckte ihn plötzlich und brachte seine Gedanken wieder an die Oberfläche. "Woher kommt diese Coolness?" sagte er sich abrupt. Dann bemerkte er, dass er ein wenig in der Mitte des Stroms war.

"Verdammter buckliger Zyklop!" knurrte er zwischen den Zähnen und wollte aufstehen. Aber er war zu benommen und zu verletzt. Er wurde gezwungen, an Ort und Stelle zu bleiben. Außerdem hatte er ziemlich freie Hand; er hielt sich die Nase zu und gab sich ab.

"Der Schlamm von Paris", dachte er (denn er glaubte sicher zu sein, dass der Bach definitiv sein Zuhause sein würde,

Und was macht man in einer Gîte, wenn man nicht darüber nachdenkt?),

der Schlamm von Paris ist besonders stinkend. Es muss viel flüchtiges und salpetriges Salz enthalten. Dies ist im Übrigen die Meinung von Meister Nicolas Flamel und den Hermetikern…

Das Wort Hermetik brachte ihm plötzlich die Idee des Erzdiakons Claude Frollo in den Sinn. Er erinnerte sich an die gewalttätige Szene, die er gerade gesehen hatte, dass der Zigeuner zwischen zwei Männern kämpfte, dass Quasimodo einen Begleiter hatte, und das mürrische und hochmütige Gesicht des Erzdiakons ging vage in seiner Erinnerung vorüber. "Das wäre seltsam!" er dachte. Und er begann mit diesem Datum und auf dieser Grundlage das phantastische Gebäude der Hypothesen, dieses Kartenhaus der Philosophen zu bauen. Dann plötzlich wieder in die Realität zurückkehren: - Oh! Ich friere! er weinte.

Tatsächlich wurde der Ort immer weniger haltbar. Jedes Wassermolekül im Strom entfernte ein Molekül Strahlungswärme aus Gringoires Nieren, und das Gleichgewicht zwischen der Temperatur seines Körpers und der Temperatur des Stroms begann sich auf grobe Weise herzustellen.

Plötzlich überfiel ihn eine Langeweile ganz anderer Art.

Eine Gruppe von Kindern, diese kleinen barfüßigen Wilden, die alles habendie Zeit unter dem ewigen Namen der Gamins auf das Pflaster von Paris hämmerte und die, als wir noch Kinder waren, uns alle mit Steinen bewarfen, wenn wir die Klasse verließen, weil unsere Hosen nicht zerrissen waren, lief ein Schwarm dieser jungen Raufbolde auf die Kreuzung zu wo Gringoire lag, mit Gelächter und Weinen, die sich sehr wenig um den Schlaf der Nachbarn zu kümmern schienen. Sie schleppten hinter sich ich weiß nicht was für eine unförmige Tasche; und das Geräusch ihrer Hufe allein hätte die Toten geweckt. Gringoire, der noch nicht ganz da war, erhob sich halb.

"Hey, Hennequin Dandèche!" Ahoi, Jehan Pincebourde! sie schrien aus vollem Halse; Der alte Eustache Moubon, der Kaufmann aus der Ecke, ist gerade gestorben. Wir haben seine Strohmatratze, wir werden ein Lagerfeuer daraus machen. Heute ist der Flame!

Und jetzt warfen sie die Matte genau auf Gringoire, in dessen Nähe sie gekommen waren, ohne ihn zu sehen. Gleichzeitig nahm einer von ihnen eine Handvoll Stroh, das er mit dem Docht der guten Jungfrau anzündete.

"Tod Christus!" murmelte Gringoire, wird mir jetzt zu heiß?

Der Moment war kritisch. Er würde zwischen Feuer und Wasser gefangen werden; Er hat eine übernatürliche Anstrengung unternommen, die Anstrengung eines Fälschers, der kurz vor dem Kochen steht und versucht zu entkommen. Er stand auf, warf die Matratze über die Kinder und floh.

- Heilige Jungfrau! riefen die Kinder; der Kaufmann, der zurückkehrt!

Und sie flohen auf ihrer Seite.

Die Matratze blieb Herr des Schlachtfeldes. Belleforêt, Père le Juge und Corrozet versichern uns, dass es am nächsten Tag mit großem Pomp vom Klerus des Bezirks abgeholt und in die Schatzkammer der Kirche Sainte-Opportune gebracht wurde, wo der Mesner bis 1789 ein recht ansehnliches Einkommen erzielte das große Wunder der Statue der Jungfrau an der Ecke der Rue Mauconseil, die durch ihre bloße Anwesenheit in der denkwürdigen Nacht vom 6. auf den 7. Januar 1482 den verstorbenen Eustache Moubon exorziert hatte, um eine Nische für die Teufel, hatte im Sterben seine Seele schelmisch in seiner Matratze versteckt.

VI

DER ZERBROCHENE KRUG

Nachdem ich einige Zeit mit Höchstgeschwindigkeit gelaufen bin, ohne zu wissen wohin, viele Straßenecken angesteuert, viele Bäche überquert, viele Gassen, viele Sackgassen, viele Kreuzungen überquert, Flucht und Durchgang durch alle Mäander des alten Pflasters gesucht habe von Les Halles und erforscht in seiner panischen Angst, was das schöne Latein der Urkunden tota via, cheminum und viaria nennt, hielt unser Dichter plötzlich inne, zunächst außer Atem, dann irgendwie am Kragen gepackt von einem Dilemma, das sich gerade in seinem Kopf aufgetan hatte. »Mir kommt es so vor, Maître Pierre Gringoire«, sagte er zu sich selbst und drückte den Finger auf die Stirn, »daß Sie wie ein Verrückter herumlaufen. Die Schurken hatten nicht weniger Angst vor dir als du vor ihnen. Mir scheint, das sage ich Ihnen, dass Sie das Geräusch ihrer Hufe gehört haben, als Sie nach Süden flohen, während Sie nach Norden flohen. Nun, eines von zwei Dingen: Entweder sie sind geflohen; und dann ist die Matratze, die sie in ihrem Schrecken vergessen haben müssen, genau dieses gastfreundliche Bett, hinter dem Sie seit heute Morgen herlaufen und das die Jungfrau Ihnen auf wunderbare Weise schickt, um Sie dafür zu belohnen, dass Sie ihr zu Ehren eine Moral geschaffen haben, die von Triumphen und Mummereien begleitet ist; oder die Kinder sind nicht geflohen, und in diesem Fall haben sie das Brandzeichen auf die Matte gelegt, und das ist nur das ausgezeichnete Feuer, das Sie brauchen, um sich zu freuen, trocken und warm. In beiden Fällen, gutes Feuer oder gutes Bett, ist die Matratze ein Geschenk des Himmels. Die benediktinische Jungfrau Maria, die sich an der Ecke der Rue Mauconseil befindet, hat Eustache Moubon vielleicht allein dafür den Tod gebracht; und es ist Wahnsinn von dir, wie ein Picard vor einem Franzosen davonzulaufen und hinter dir zu lassen, was du suchst, vor dir; und du bist ein Narr! der an der Ecke der Rue Mauconseil ist, hat vielleicht Eustache Moubon dafür sterben lassen; und es ist Wahnsinn von dir, so in einem Schleppnetz zu fliehen, wie ein Picard vor einem Franzosen, und hinter dir zu lassen, was du suchst, vor dir; und du bist ein Narr! der an der Ecke der Rue Mauconseil ist, hat vielleicht Eustache Moubon dafür sterben lassen; und es ist Wahnsinn von dir, wie ein Picard vor einem Franzosen davonzulaufen und hinter dir zu lassen, was du suchst, vor dir; und du bist ein Narr!

Dann ging er zurück, und sich orientierend und herumstöbernd, die Nase im Wind und die Ohren auf der Lauer, bemühte er sich, die gesegnete Matratze zu finden. Aber vergeblich. Es gab nur Häuserkreuzungen, Sackgassen, Krähenfüße, in deren Mitte er unaufhörlich zögerte und zweifelte, behinderter und verstrickter in diesem Gewirr dunkler Gassen, als ihm lieb war das Hotel des Tournelles. Schließlich verlor er die Geduld und rief feierlich aus: "Verflucht sei die Kreuzung!" der Teufel machte sie nach dem Bild seiner Mistgabel.

Dieser Ausruf erleichterte ihn ein wenig, und eine Art rötliche Reflexion, die er in diesem Moment am Ende einer langen und engen Gasse sah, vervollständigte dasseine Moral heben. "Gott sei gelobt!" er sagte, es ist da drüben! Da brennt meine Matratze. Und sich mit dem Piloten vergleichend, der in die Nacht versinkt: „ Salve “, fügte er fromm hinzu, „ salve, maris stella!“

Adressierte er dieses Fragment der Litanei an die Heilige Jungfrau oder an die Matratze? wir sind uns dessen völlig unwissend.

Kaum hatte er ein paar Schritte den langen, abschüssigen, unbefestigten und zunehmend schlammigen und abschüssigen Weg hinuntergeschritten, bemerkte er etwas ziemlich Seltsames. Sie war nicht verlassen. Hier und da krochen entlang ihrer Länge, ich weiß nicht, welche unbestimmten und formlosen Massen, alle auf das flackernde Licht am Ende der Straße zu, wie diese schweren Insekten, die sich nachts von Grashalm zu Grashalm auf einen zu schleppen Hirtenfeuer.

Nichts macht Sie abenteuerlustiger, als Ihr Einstecktuch nicht zu spüren. Gringoire rückte weiter vor und hatte bald die dieser Larven eingeholt, die am trägesten hinter den anderen herlief. Als er sich ihm näherte, sah er, dass es nichts weiter als eine elende Sackgasse war, die auf ihre beiden Hände sprang, wie ein verwundeter Schnitter, der nur noch zwei Beine hat. Als er an dieser Spinnenart mit menschlichem Gesicht vorbeiging, erhob sie eine klagende Stimme zu ihm: „ La buona mancia, Signor!“ die buona mancia!

"Der Teufel holt dich", sagte Gringoire, "und mich mit dir, wenn ich weiß, was du meinst!"

Und er ging weiter.

Er schloss sich einer anderen dieser wandelnden Massen an und untersuchte sie. Er war ein Krüppel, sowohl lahm als auch einarmig, und so einarmig und so lahm, dass das komplizierte System aus Krücken und Holzbeinen, das ihn hochhielt, ihn wie ein sich bewegendes Gerüst aus Maurern aussehen ließ. Gringoire, der edle und klassische Vergleiche hatte, verglich ihn in seinen Gedanken mit dem lebenden Dreibein Vulkans.

Dieser lebendige Dreifuß grüßte ihn im Vorübergehen, hielt aber seinen Hut wie einen Rasierteller auf der Höhe von Gringoires Kinn an und rief ihm ins Ohr: „ Señor caballero, para comprar un pedaso de pan!“

„Es scheint,“ sagte Gringoire, „dass dieser auch spricht; aber es ist eine grobe Sprache, und er ist glücklicher als ich, wenn er sie versteht.

Dann schlagen sie sich mit einem plötzlichen Gedankengang an die Stirn: „Übrigens, was um alles in der Welt wollten sie heute Morgen mit ihrer Esmeralda sagen?

Er wollte sein Tempo verdoppeln; aber zum dritten Mal stand ihm etwas im Weg. Dieses Etwas, oder vielmehr dieser Jemand, war ein Blinder, ein kleiner Blinder mit einem bärtigen Judengesicht, der ihn, mit einem Stock um sich herum rudernd, von einem großen Hund gezogen, mit ungarischem Akzent beschnüffelte: Facitote caritatem!

- Alles zu seiner Zeit! sagte Pierre Gringoire, hier ist endlich einer, der eine christliche Sprache spricht. Ich muss sehr seelisch aussehen, um in dem dünnen Zustand, in dem sich mein Geldbeutel befindet, um Almosen gebeten zu werden. Mein Freund (und er wandte sich an den Blinden), ich habe letzte Woche mein letztes Hemd verkauft; das heißt, da Sie nur die Sprache von Cicero verstehen: Vendidi hebdomade nuper transita meam ultimam chemisam.

Damit kehrte er dem Blinden den Rücken und ging seines Weges; aber der Blinde begann gleichzeitig mit ihm, seine Schritte zu verlängern, und bald kamen die Krüppel, bald die Beinlosen mit großer Eile und großem Lärm von Schüsseln und Krücken auf dem Bürgersteig auf die Seite. Dann begannen die drei, sich an den Fersen des armen Gringoire aneinander drängend, ihm ihr Lied zu singen:

— Nächstenliebe! sang der Blinde.

" La buona mancia!" sang die Sackgasse.

Und der Lahme nahm die musikalische Phrase auf und wiederholte: " Un pedaso de pan!"

Gringoire hielt sich die Ohren zu. „O Turm zu Babel! er weinte.

Er fing an zu laufen. Der Blinde rannte. Der Lahme rannte. Die Sackgasse verlief.

Und dann, als er tiefer in die Straße ging, umschwärmten ihn Beinlose, Blinde, Lahme, und Pinguine und Einäugige und Aussätzige mit ihren Wunden, die aus den Häusern kamen, Wer von den kleinen angrenzenden Straßen, wer der Kellerfenster heulen, brüllen, jaulen, alles humpeln, humpeln, dem Licht entgegeneilen und sich im Schlamm suhlen wie Schnecken nach dem Regen.

Gringoire, immer noch von seinen drei Verfolgern verfolgt, und ohne wirklich zu wissen, was passieren würde, ging erschrocken inmitten der anderen, drehte den Lahmen um, stieg über die Beine, seine Füße verhedderten sich in diesem Ameisenhaufen von Krüppeln, wie dieser englische Kapitän der in einer Krabbenherde stecken blieb.

Ihm kam der Gedanke, zu versuchen, seine Schritte zurückzuverfolgen. Aber es war zu spät. Diese ganze Legion hatte sich hinter ihm geschlossen, und seine drei Bettler hielten ihn fest. So fuhr er fort, gleichzeitig getrieben von dieser unwiderstehlichen Woge, von Angst und von einem Schwindel, der ihm alles wie einen schrecklichen Traum erscheinen ließ.

Schließlich erreichte er das Ende der Straße. Es tauchte in einen riesigen Platz auf, wo tausend verstreute Lichter im wirren Nebel der Nacht flackerten. Gringoire stürzte sich hinein, in der Hoffnung, durch die Geschwindigkeit seiner Beine den drei verkrüppelten Gespenstern zu entkommen, die sich an ihn geklammert hatten.

" Ondè geh, hombre!" schrie der Krüppel, warf seine Krücken hin und rannte hinter ihm her mit den beiden besten Beinen, die je einen geometrischen Schritt auf dem Bürgersteig von Paris gemacht hatten.

Der Krüppel jedoch, der auf seinen Füßen stand, bedeckte Gringoire mit seiner schweren Eisenschale, und der Blinde sah ihm mit flammenden Augen ins Gesicht.

- Wo bin ich? sagte der erschrockene Dichter.

„Im Hof ​​der Wunder“, antwortete ein viertes Gespenst, das sie angesprochen hatte.

„Bei meiner Seele,“ fuhr Gringoire fort, „ich kann die Blinden, die wachen, und die Lahmen, die rennen, deutlich sehen; aber wo ist der Retter?

Sie antworteten mit einem finsteren Lachen.

Der arme Dichter sah sich um. Er befand sich tatsächlich in diesem beeindruckenden Hof der Wunder, den noch nie ein ehrlicher Mann zu einer solchen Stunde betreten hatte; magischer Kreis, wo die Offiziere des Châtelet und die Sergeants des Probstes, die sich dorthin wagten, in Krümel verschwanden; Stadt der Diebe, hässliche Warze im Antlitz von Paris; Kanalisation, aus der jeden Morgen entwich und in die jede Nacht zurückkehrte, um diesen Strom von Lastern, Bettelei und Landstreicherei, der immer in den Straßen der Hauptstädte überflutet wurde, zum Stillstand zu bringen; monströser Bienenstock, in den alle Hornissen der Gesellschaftsordnung abends mit ihrer Beute zurückkehrten; liegenden Krankenhaus, wo die Bohème, der entkleidete Mönch, der verlorene Schuljunge, die Schurken aller Nationen, Spanier, Italiener, Deutsche, aller Religionen, Juden, Christen, Mohammedaner, Götzendiener, bedeckt mit aufgemalten Wunden, Bettler des Tages, wurden nachts in Räuber verwandelt; Mit einem Wort, eine riesige Garderobe, in der sich damals alle Schauspieler dieser ewigen Komödie, die Diebstahl, Prostitution und Mord auf den Bürgersteigen von Paris spielten, an- und auszogen.

Es war ein riesiger Platz, unregelmäßig und schlecht gepflastert, wie damals alle Plätze in Paris. Hier und da leuchteten Feuer, um die sich seltsame Gruppen schwärmten. All dies ging, kam, rief. Wir hörten schrilles Gelächter, Kindergeschrei, Frauenstimmen. Die Hände, die Köpfe dieser Menge, schwarz vor dem leuchtenden Hintergrund, umrissen tausend bizarre Gesten. Manchmal konnte man auf dem Boden, wo die Helligkeit der Feuer zitterte, vermischt mit großen, unbestimmten Schatten, einen Hund vorbeigehen sehen, der wie ein Mensch aussah, ein Mann, der wie ein Hund aussah. Die Grenzen der Rassen und Arten schienen in dieser Stadt wie in einem Chaos ausgelöscht zu sein. Männer, Frauen, Tiere, Alter, Geschlecht, Gesundheit, Krankheit, alles schien diesem Volk gemeinsam zu sein; alles ging zusammen, gemischt, durcheinander, überlagert;

Der wackelige und schlechte Glanz der Lichter ermöglichte es Gringoire, durch seine Verwirrung rund um den riesigen Platz ein abscheuliches Gerüst aus alten Häusern zu erkennen, deren wurmstichige, verschrumpelte, verkümmerte Fassaden, jede von einem oder mehreren zwei beleuchteten Oberlichtern durchbohrt,im Schatten tauchten die riesigen Köpfe alter Frauen auf, im Kreis angeordnet, monströs und widerstrebend, mit blinzelnden Augen auf den Sabbat starrend.

Es war wie eine neue Welt, unbekannt, unerhört, deformiert, reptil, wimmelnd, fantastisch.

Gringoire, immer ängstlicher, von den drei Bettlern wie von drei Zangen ergriffen, betäubt von einer Menge anderer Gesichter, die um ihn herum herumtollen und bellen, versuchte der unglückliche Gringoire, seine Geistesgegenwart zu sammeln, um sich daran zu erinnern, ob es ein Samstag war. Aber seine Bemühungen waren vergebens; der Faden seines Gedächtnisses und Denkens war zerrissen; und an allem zweifelnd, zwischen dem, was er sah, und dem, was er fühlte, schwebte, stellte er sich diese unlösbare Frage: "Wenn ich es bin, ist es das?" wenn ja, bin ich?

In diesem Moment erhob sich in der summenden Menge, die ihn umgab, ein deutlicher Schrei: "Lasst uns ihn zum König bringen!" Bringen wir ihn zum König!

- Heilige Jungfrau! murmelte Gringoire, der König hier muss eine Ziege sein.

- Zum König! zum König! wiederholten alle Stimmen.

Wir haben ihn trainiert. Es war derjenige, der ihm die Klaue aufsetzen würde. Aber die drei Bettler ließen nicht los, entrissen ihn den anderen und riefen: Er gehört uns!

Das ohnehin kranke Wams des Dichters hat in diesem Kampf seinen letzten Atemzug getan.

Als er den schrecklichen Ort überquerte, verschwand sein Schwindel. Nach ein paar Schritten war das Gefühl der Realität in ihn zurückgekehrt. Er fing an, sich an die Atmosphäre des Ortes zu gewöhnen. Im ersten Augenblick war aus seinem poetischen Kopf, oder vielleicht, ganz einfach und ganz prosaisch, aus seinem leeren Magen ein Rauch, sozusagen ein Dunst aufgestiegen, der, sich zwischen den Gegenständen und ihm ausbreitend, ihm einen Blick erlaubt hatte sie nur im unzusammenhängenden Nebel des Albtraums, in jenen Schatten der Träume, die alle Konturen erzittern lassen, alle Formen Grimassen schneiden, Gegenstände zu unverhältnismäßigen Gruppen zusammenballen, Dinge zu Chimären und Menschen zu Gespenstern dehnen. Nach und nach folgte dieser Halluzination ein Blick, der weniger verwirrt und weniger überheblich war. Das Reale dämmerte um ihn herum, traf seine Augen, traf seine Füße, und zerstörte nach und nach all die schreckliche Poesie, mit der er zuerst geglaubt hatte, er sei umgeben. Es musste klar sein, dass er nicht im Styx ging, sondern im Schlamm, dass er nicht von Dämonen, sondern von Dieben mit dem Ellbogen gestoßen wurde; dass es nicht um seine Seele ginge, sondern ganz einfach um sein Leben (da ihm jener kostbare Schlichter fehlte, der sich so wirkungsvoll zwischen den Banditen und den ehrlichen Mann stellt: der Geldbeutel). Als er die Orgie schließlich genauer und kühler betrachtete, fiel er vom Sabbat ins Kabarett. sondern ganz einfach seines Lebens (da ihm jener kostbare Schlichter fehlte, der sich so wirkungsvoll zwischen den Banditen und den ehrlichen Mann stellt: der Geldbeutel). Als er die Orgie schließlich genauer und kühler betrachtete, fiel er vom Sabbat ins Kabarett. sondern ganz einfach seines Lebens (da ihm jener kostbare Schlichter fehlte, der sich so wirkungsvoll zwischen den Banditen und den ehrlichen Mann stellt: der Geldbeutel). Als er die Orgie schließlich genauer und kühler betrachtete, fiel er vom Sabbat ins Kabarett.

Der Wunderhof war zwar nur ein Kabarett, aber ein Kabarett der Räuber, ebenso rot von Blut wie von Wein.

Das Schauspiel, das sich seinen Augen bot, wenn seine Eskorte in Lumpen waram Ende seiner Rasse schließlich abgesetzt, war nicht geeignet, ihn zur Poesie zurückzubringen, nicht einmal zur Poesie der Hölle. Es war mehr denn je die prosaische und brutale Realität der Taverne. Wenn wir nicht im fünfzehnten Jahrhundert wären, würden wir sagen, dass Gringoire von Michelangelo nach Callot abstammt.

Um ein großes Feuer, das auf einer großen runden Platte brannte und mit seinen Flammen die geröteten Stangen eines vorerst leeren Dreifußes durchdrang, waren hier und da ein paar wurmstichige Tische aufgestellt, wahllos, ohne den geringsten Lakaien ein Landvermesser hätte sich herabgelassen, ihre Parallelität anzupassen oder dafür zu sorgen, dass sie sich zumindest nicht in zu ungewöhnlichen Winkeln kreuzten. Auf diesen Tischen glänzten ein paar tropfende Krüge mit Wein und Bier, und um diese Krüge gruppierten sich viele bacchanalische Gesichter, die von Feuer und Wein gerötet waren. Er war ein dickbäuchiger Mann mit einem fröhlichen Gesicht, der geräuschvoll eine dicke, fleischige Prostituierte küsste. Er war eine Art falscher Soldat, ein schlauer, wie sie es im Slang nannten, der pfiff, um die Verbände seiner falschen Wunde zu lösen, und der sein gesundes und kräftiges Knie streckte, Seit dem Morgen in tausend Binden gewickelt. Umgekehrt war er ein kränklicher Mann, der mit Eclairs und Ochsenblut seine zubereiteteGottes Bein von morgen. Zwei Tische weiter buchstabierte ein Schalentier in seinem vollen Pilgerkostüm die Klage von Sainte-Reine, ohne die Psalmodie und das Sirren zu vergessen. An anderer Stelle nahm ein junger Hubin eine Lektion in Epilepsie von einem sabotierten alten Mann, der ihm die Kunst des Schäumens beibrachte, indem er ein Stück Seife kaute. In der Nähe verlor ein Wassertropfen die Luft und verstopfte die Nasen von vier oder fünf Dieben, die sich am selben Tisch über ein an diesem Abend gestohlenes Kind stritten. Alles Umstände, die dem Hof ​​zwei Jahrhunderte später so lächerlich vorkamen, wie Sauval sagt, dass sie dem König als Zeitvertreib und als Einstieg in das königliche Ballett La Nuit dienten, das in vier Teile geteilt und auf dem Theater von Petit getanzt wurde Bourbon. „Niemals“, fügt ein Augenzeuge hinzu1653 wurden die plötzlichen Metamorphosen des Court of Miracles nicht mehr gerne dargestellt. Benserade bereitete uns mit ziemlich galanten Versen darauf vor. »

Überall brach lautes Gelächter und obszöner Gesang aus. Jeder zerrte an sich, schadenfroh und fluchend, ohne auf den Nachbarn zu hören. Die Töpfe klirrten, und Streit entstand aus dem Stoß der Töpfe, und die angeschlagenen Töpfe zerrissen die Lumpen.

Ein großer Hund, der auf seinem Schwanz saß, beobachtete das Feuer. An dieser Orgie waren einige Kinder beteiligt. Das gestohlene Kind, das weinte und schrie. Ein anderer, ein dicker vierjähriger Junge, saß mit baumelnden Beinen auf einer zu hohen Bank, der Tisch reichte ihm bis zum Kinn, und er sagte kein Wort. Ein dritter breitete ernst mit dem Finger auf dem Tisch den geschmolzenen Talg aus, der von einer Kerze tropfte. Eine letzte, klein, hockte im Schlamm, fast verloren in einem Kessel, den er mit einer Fliese abkratzte und dem er ein Geräusch entlockte, das Stradivarius in Ohnmacht fallen ließ.

Ein Fass war in der Nähe des Feuers und ein Bettler auf dem Fass. Er war der König auf seinem Thron.

Die drei, die Gringoire hatten, brachten ihn zu diesem Fass, und das ganze Bacchanal verstummte für einen Moment, mit Ausnahme des Kessels, der von dem Kind bewohnt wurde.

Gringoire wagte nicht zu atmen oder die Augen zu heben.

» Hombre, quita tu sombrero «, sagte einer der drei Schurken, mit denen er zusammen war; und bevor er verstand, was das bedeutete, hatte der andere seinen Hut genommen. Erbärmliche Hütte, das ist wahr, aber immer noch gut an einem sonnigen Tag oder einem regnerischen Tag. Gringoire seufzte.

Unterdessen sprach der König von seinem Faß aus zu ihm.

"Wer ist dieser Rumtreiber?"

Gringoire begann. Diese Stimme, obwohl durch die Drohung akzentuiert, erinnerte ihn an eine andere Stimme, die am selben Morgen seinem Geheimnis den ersten Schlag versetzt hatte, indem sie mitten im Publikum schniefte: Wohltätigkeit, bitte! Er hob den Kopf. Es war tatsächlich Clopin Trouillefou.

Clopin Trouillefou, gekleidet in seine königlichen Insignien, hatte weder einen Lappen mehr noch weniger. Seine Wunde an seinem Arm war bereits verschwunden. In der Hand trug er eine jener Peitschen mit weißen Lederschnüren, mit denen die Feldwebel damals mit Stäben die Menge zusammenhielten und die man Boullayes nannte. Er hatte auf dem Kopf eine Art Frisur, die oben eingekreist und geschlossen war; aber es war schwer zu unterscheiden, ob es eine Kinderrolle oder eine Königskrone war, so ähnlich waren die beiden Dinge.

Allerdings hatte Gringoire, ohne zu wissen warum, wieder Hoffnung geschöpft, als er im König des Hofes der Wunder seinen verfluchten Bettler der großen Halle wiedererkannte.

"Meister", stammelte er, "Monseigneur... Sire... Wie soll ich Sie nennen?" sagte er schließlich, nachdem er den Höhepunkt seines Crescendo erreicht hatte und nicht mehr wusste, wie er auf oder ab gehen sollte.

"Monseigneur, seine Majestät, oder Kamerad, nennen Sie mich, wie Sie wollen." Aber schnell. Was haben Sie zu Ihrer Verteidigung zu sagen?

Zu Ihrer Verteidigung! dachte Gringoire, das missfällt mir. Er fuhr stammelnd fort: „Ich bin derjenige, der heute morgen …

"Bei den Nägeln des Teufels!" unterbrach Clopin, dein Name, Plünderer, und nichts weiter. Hör mal zu. Sie stehen vor drei mächtigen Herrschern: I, Clopin Trouillefou, König von Thunes, Nachfolger des Grand Coësre, oberster Oberherr des Königreichs Argot; Mathias Hungadi Spicali, Herzog von Ägypten und Böhmen, dieser gelbe alte Mann, den Sie dort sehen, mit einem Tuch um den Kopf; Guillaume Rousseau, Kaiser von Galiläa, dieser dicke Typ, der uns nicht zuhört und einen Unzüchtigen streichelt. Wir sind Ihre Richter. Sie sind ins Reich des Slangs eingedrungen, ohne ein Slanger zu sein, Sie haben die Privilegien unserer Stadt verletzt. Du musst bestraft werden,es sei denn, Sie sind Kapaun, Frank-Mitou oder Rifodé, das heißt, im Slang der ehrlichen Menschen, Dieb, Bettler oder Vagabund. Bist du so etwas? Rechtfertigen Sie sich. Beschreiben Sie Ihre Qualitäten.

- Ach! sagte Gringoire, diese Ehre habe ich nicht. Ich bin der Autor...

"Das reicht", wiederholte Trouillefou, ohne ihn ausreden zu lassen. Du wirst gehängt. Ganz einfache Sache, meine Herren des ehrlichen Bürgertums! So wie Sie unsere zu Hause behandeln, behandeln wir Ihre zu Hause. Das Gesetz, das du den Gangstern machst, machen die Gangster dir. Es ist deine Schuld, dass sie gemein ist. Sie müssen von Zeit zu Zeit die Fratze eines ehrlichen Mannes über dem Hanfkragen sehen; das macht es ehrenwert. Komm schon, Freund, teile fröhlich deine Lumpen mit diesen jungen Damen. Ich werde dich aufhängen, um die Gangster zu amüsieren, und du wirst ihnen deine Getränketasche geben. Wenn Sie etwas Mumien zu tun haben, dort drüben in dem Häcksler, den wir aus Saint-Pierre-aux-Boeufs gestohlen haben, ist ein sehr guter Gott-der-Vater in Stein. Du hast vier Minuten, um ihm deine Seele zuzuwerfen.

Die Ansprache war grandios.

"Gut gesagt, bei meiner Seele!" Clopin Trouillefou predigt wie ein Heiliger Vater der Papst, rief der Kaiser von Galiläa und zerbrach seinen Topf, um seinen Tisch zu stützen.

„Meine Lords, die Kaiser und Könige,“ sagte Gringoire kühl (denn ich weiß nicht, wie seine Festigkeit zu ihm zurückgekehrt war, und er sprach entschlossen), „ihr denkt nicht darüber nach. Mein Name ist Pierre Gringoire, ich bin der Dichter, dessen Moral heute Morgen im großen Saal des Palastes vertreten wurde.

- Oh! du bist es, Meister! sagte Klopin. Ich war dabei, beim Hauptgott! Also! Genosse, ist das ein Grund, heute Abend nicht gehängt zu werden, weil Sie uns heute Morgen gelangweilt haben?

Es wird mir schwerfallen, hier herauszukommen, dachte Gringoire. Trotzdem hat er sich Mühe gegeben. "Ich verstehe nicht, warum", sagte er, "Dichter zählen nicht zu den Ganoven." Wanderer war Aesopus; Bettler Homerus war; Dieb, Mercurius war …

Clopin unterbrach ihn: „Ich glaube, Sie wollen uns mit Ihrem Zauberbuch schikanieren. Pardieu, lass dich hängen, und nicht so viele Möglichkeiten!

"Entschuldigen Sie, Monseigneur le Roi de Thunes", antwortete Gringoire, indem er Schritt für Schritt das Terrain bestritt. Es lohnt sich... Einen Moment!... Hör mir zu... Du wirst mich nicht verurteilen, ohne mich anzuhören...

Tatsächlich wurde seine unglückliche Stimme von dem Lärm um ihn herum übertönt. Der kleine Junge kratzte mit mehr Elan als je zuvor an seinem Kessel; und zu allem Übel hatte eine alte Frau gerade eine Bratpfanne voller Fett auf den brennenden Dreifuß gestellt, die im Feuer mit einem Geräusch aufjaulte wie die Schreie einer Kinderschar, die einer Maske nachjagt.

Clopin Trouillefou erschien jedoch, um sich kurz mit dem Herzog von Ägypten und dem völlig betrunkenen Kaiser von Galiläa zu beraten. Dann rief er säuerlich: Schweigen! und als der Kessel und die Bratpfanne nicht auf ihn hörten und ihr Duett fortsetzten, sprang er von seinem Faß herunter, trat den Kessel, der mit dem Kind zehn Schritte weit rollte, einen Fußtritt in die Bratpfanne, all das Fett davon ergoss sich ins Feuer, und er bestieg feierlich seinen Thron, ohne sich um die erstickten Tränen des Kindes oder das Murren der alten Frau zu kümmern, deren Abendessen wunderbar verlief.

Trouillefou machte ein Zeichen, und der Herzog und der Kaiser und die Erzstützen und die Cagoux kamen und stellten sich in einem Hufeisen um ihn herum, dessen Mitte Gringoire einnahm, dessen Körper noch grob begriffen war. Es war ein Halbkreis aus Lumpen, Lumpen, Lametta, Mistgabeln, Äxten, betrunkenen Beinen, großen nackten Armen, schmutzigen, stumpfen, benommenen Gesichtern. In der Mitte dieses runden Betteltischs dominierte Clopin Trouillefou, wie der Doge dieses Senats, wie der König dieses Adels, wie der Papst dieses Konklaves, zuerst von der vollen Höhe seines Fasses, dann von I don' Ich weiß nicht, welche hochmütige, wilde und gewaltige Luft seine Pupillen zum Funkeln brachte und in seinem wilden Profil den bestialischen Typus der hässlichen Rasse korrigierte. Es sah aus wie ein Kopf zwischen Schnauzen.

„Hör zu“, sagte er zu Gringoire und streichelte mit seiner schwieligen Hand sein deformiertes Kinn; Ich verstehe nicht, warum Sie nicht gehängt wurden. Es ist wahr, dass es dich abzustoßen scheint; und es ist ganz einfach, ihr Bourgeois seid es nicht gewohnt. Sie bekommen eine große Vorstellung davon. Schließlich wollen wir Ihnen nichts Böses. Hier ist ein Weg, um vorerst aus Schwierigkeiten herauszukommen. Möchtest du uns beitreten?

Wir können die Wirkung beurteilen, die dieser Vorschlag auf Gringoire hatte, der sah, wie das Leben von ihm entglitt und begann, loszulassen. Er heftete sich energisch daran.

„Ich will es auf jeden Fall schön“, sagte er.

"Sind Sie damit einverstanden", fuhr Clopin fort, "sich unter die Leute der kleinen Flamme einzuschreiben?"

– Eine kleine Flamme. Genau, antwortete Gringoire.

"Erkennen Sie sich als Mitglied des freien Bürgertums an?" nahm der König von Thunes wieder auf.

— Von der offenen Bourgeoisie.

"Gegenstand des Slangreichs?"

— Aus dem Slangreich.

- Hässlich?

- Hässlich.

- In der Seele?

- In der Seele.

"Ich weise Sie darauf hin", fuhr der König fort, "dass Sie dafür nicht weniger gehängt werden."

- Teufel! sagte der Dichter.

"Nur", fuhr Clopin unerschütterlich fort, "Sie werden später mit mehr Zeremonie auf Kosten der guten Stadt Paris an einem schönen steinernen Galgen und von ehrlichen Leuten gehängt." Es ist ein Trost.

"Wie du sagst", antwortete Gringoire.

„Es gibt noch andere Vorteile. Als Franken-Bourgeois müssen Sie weder Schlamm noch Armen noch Laternen bezahlen, denen die Bourgeois von Paris unterworfen sind.

"So sei es", sagte der Dichter. Ich stimme zu. Ich bin Gangster, Argotier, Frank-Bourgeois, Petite Flambe, was immer du willst. Und das alles war ich im Voraus, Monsieur le Roi de Thunes, denn ich bin ein Philosoph; et omnia in philosophia, omnes in philosopho kontinental, wie Sie wissen.

Der König von Thunes runzelte die Stirn.

"Für wen hältst du mich, Freund?" Welchen ungarischen Judenjargon singen Sie uns hier vor? Ich kann kein Hebräisch. Ein Bandit zu sein, ist kein Jude. Ich stehle nicht einmal mehr, ich stehe darüber, ich töte. Halsabschneider, ja; Taschenschneider, Nr.

Gringoire versuchte, eine Entschuldigung zwischen diese kurzen Worte zu schieben, die vor Wut immer ruckartiger wurden. „Ich bitte um Verzeihung, Mylord. Das ist kein Hebräisch, das ist Latein.

"Ich sage dir", fuhr Clopin wütend fort, "dass ich kein Jude bin und dich aufhängen lassen werde, Bauch einer Synagoge!" ebenso wie dieser kleine Feilscher aus Judäa, der bei Ihnen ist und den ich hoffentlich eines Tages an einen Tresen genagelt sehen werde, wie ein Stück Falschgeld, das er ist!

Während er so sprach, deutete er mit dem Finger auf den kleinen bärtigen ungarischen Juden, der Gringoire von seinem facitote caritatem aus angesprochen hatte und der, keine andere Sprache verstehend, mit Erstaunen die schlechte Laune des Königs von Thunes über sich ergehen sah.

Endlich beruhigte sich Monsignore Clopin.

"Plündern!" sagte er zu unserem Dichter, du willst also ein Gauner sein?

"Ohne Zweifel", antwortete der Dichter.

„Wollen ist nicht alles“, sagte der mürrische Clopin. Der gute Wille fügt der Suppe keine zusätzliche Zwiebel hinzu und ist nur gut, um ins Paradies zu kommen; Gold, Paradies und Slang sind zwei. Um im Slang akzeptiert zu werden, muss man beweisen, dass man etwas gut kann, und dafür sucht man den Dummy.

„Ich werde suchen,“ sagte Gringoire, „alles, was Sie wollen.

Clopin machte ein Zeichen. Ein paar Argotier lösten sich aus dem Kreis undkam einen Augenblick später zurück. Sie brachten zwei Stangen mit, die an ihrem unteren Ende von zwei Holzspateln abgeschlossen wurden, wodurch sie leicht den Boden betreten konnten. Am oberen Ende der beiden Pfosten war ein Querbalken angebracht, und das Ganze bildete einen sehr hübschen tragbaren Galgen, den Gringoire mit Genugtuung im Handumdrehen vor sich stehen sah. Nichts fehlte, nicht einmal das Seil, das anmutig unter dem Querbalken baumelte.

"Woher kommen sie?" fragte sich Gringoire mit einiger Besorgnis. Ein Geräusch von Türklingeln, die er gleichzeitig hörte, machte seiner Angst ein Ende. Es war eine Attrappe, die die Ganoven um den Hals an der Schnur aufhängten, eine Art Vogelscheuche für die Vögel, in Rot gekleidet und so mit Schellen und Schellen beladen, dass man dreißig kastilische Maultiere damit hätte anspannen können. Diese tausend Glocken zitterten eine Zeit lang mit den Schwingungen der Schnur, erstarben dann nach und nach und verstummten schließlich, als die Puppe durch dieses Gesetz des Pendels, das die Clepsydra und die Sanduhr entthronte, in die Unbeweglichkeit zurückgebracht worden war.

Dann Clopin, Gringoire einen alten, wackeligen Hocker zeigend, der unter der Puppe steht: – Steigen Sie ein.

"Tod! wandte Gringoire ein, ich werde mir das Genick brechen. Ihr Hocker hinkt wie ein Couplet von Martial; es hat einen Hexameterfuß und einen Pentameterfuß.

„Steig ein“, fuhr Clopin fort.

Gringoire bestieg die Trittleiter, und es gelang ihm, nicht ohne einige Schwingungen des Kopfes und der Arme, dort seinen Schwerpunkt zu finden.

"Nun", fuhr der König von Thunes fort, "drehe deinen rechten Fuß um dein linkes Bein und stelle dich mit deinem linken Fuß auf die Zehenspitzen."

"Monseigneur", sagte Gringoire, "bestehen Sie unbedingt darauf, dass ich mir ein Glied breche?"

Klopin nickte.

„Hör zu, Freund, du redest zu viel, darum geht es in aller Kürze. Du wirst auf Zehenspitzen stehen, wie ich dir sage; auf diese Weise können Sie bis zur Tasche des Schnullers greifen; du wirst dort suchen; du wirst einen Geldbeutel daraus ziehen; und wenn Sie dies alles tun, ohne dass eine Glocke zu hören ist, ist das in Ordnung; du wirst hässlich sein. Wir müssen dich nur acht Tage lang verprügeln.

“Ventre-Dieu!” Das wäre mir egal, sagte Gringoire. Was ist, wenn ich die Türklingeln zum Singen bringe?

„Dann wirst du gehängt. Verstehst du?

"Ich verstehe überhaupt nicht", antwortete Gringoire.

"Wieder hören. Sie werden die Attrappe durchsuchen und sie mitnehmenseine Handtasche; Bewegt sich im Betrieb auch nur eine einzige Glocke, wird man gehängt. Verstehst du das?

"Gut", sagte Gringoire; Ich verstehe das. Nach?

"Wenn Sie es schaffen, die Handtasche zu entfernen, ohne dass die Glocken zu hören sind, sind Sie ein Gauner und werden an acht aufeinanderfolgenden Tagen zusammengeschlagen." Verstehst du jetzt wahrscheinlich?

„Nein, Mylord, ich verstehe nicht mehr. Wo ist mein Vorteil? In einem Fall gehängt, in dem anderen geschlagen?

»Und häßlich«, fuhr Clopin fort, »und häßlich, ist das nichts? Es liegt in Ihrem Interesse, dass wir Sie schlagen, um Sie gegen die Schläge abzuhärten.

„Vielen Dank“, antwortete der Dichter.

„Los, beeil dich“, sagte der König und stampfte mit dem Fuß auf seinen Lauf, der wie eine große Trommel klang. Durchsuche den Dummy und lass es vorbei sein. Ich warne Sie ein letztes Mal, dass Sie, wenn ich eine einzige Glocke höre, den Platz der Puppe einnehmen werden.

Die Schar der Argotier applaudierte Clopins Worten und stellte sich mit solch erbarmungslosem Gelächter in einen Kreis um den Galgen, dass Gringoire sah, dass es sie zu sehr amüsierte, nicht alles zu befürchten. Er hatte daher keine Hoffnung mehr, außer der geringen Chance, die ihm auferlegte gewaltige Operation erfolgreich zu meistern. Er beschloss, es zu riskieren, aber nicht ohne zuvor ein inbrünstiges Gebet an die Attrappe zu richten, die er ausrauben wollte und die leichter zu beruhigen gewesen wäre als die Gangster. Diese Myriaden von Schellen mit ihren kleinen Kupferzungen kamen ihm vor wie so viele aufgerissene Otternmäuler, bereit zu beißen und zu zischen.

- Oh! sagte er leise, ist es möglich, dass mein Leben von der leisesten Erschütterung der leisesten dieser Glocken abhängt! Oh! fügte er mit gefalteten Händen hinzu, Glocken, nicht läuten! Glocken, nicht klingeln! Glocken, nicht Glocken!

Er unternahm einen weiteren Versuch bei Trouillefou.

"Und wenn es einen Windstoß gibt?" er fragte sie.

"Du wirst gehängt", antwortete der andere ohne zu zögern.

Als er sah, dass es keine Atempause, keine Atempause, kein Entkommen gab, fasste er tapfer seinen Entschluss. Er drehte seinen rechten Fuß um seinen linken Fuß, stellte sich auf seinen linken Fuß und streckte seinen Arm aus; aber in dem Moment, als er die Puppe berührte, taumelte sein Körper, der nur einen Fuß hatte, auf der Trittleiter, die nur drei hatte; er wollte sich mechanisch an die Puppe lehnen, verlor das Gleichgewicht und fiel schwer zu Boden, völlig betäubt von der tödlichen Vibration der tausend Glocken der Puppe, die, dem Impuls seiner Hand nachgebend, zuerst eine Drehung um sich selbst beschrieb, schwang dann majestätisch zwischen den beiden Pfosten.

- Fluch! rief er im Sturz und blieb wie tot mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden liegen.

Er hörte jedoch das furchterregende Glockenspiel über seinem Kopf und das teuflische Gelächter der Ganoven und die Stimme von Trouillefou, der sagte: "Erhebe den Schlingel für mich und hänge ihn grob für mich auf."

Er stand auf. Wir hatten den Dummy bereits ausgehängt, um Platz dafür zu schaffen.

Die Argotiers zwangen ihn, auf den Hocker zu steigen. Clopin kam auf ihn zu, legte ihm die Schlinge um den Hals und klopfte ihm auf die Schulter: "Leb wohl, mein Freund!" Du kannst jetzt nicht entkommen, selbst wenn du mit den Eingeweiden des Papstes verdauen würdest.

Das Wort Anmut erlosch auf Gringoires Lippen. Er sah sich um. Aber keine Hoffnung; alle lachten.

"Bellevigne de l'Etoile", sagte der König von Thunes zu einem riesigen Ganoven, der aus den Reihen kam und auf den Querbalken kletterte.

Bellevigne de l'Etoile kletterte flink auf den Querbalken, und nach einem Moment sah Gringoire, als er den Blick hob, ihn erschrocken auf dem Querbalken über seinem Kopf hocken.

»Nun«, fuhr Clopin Trouillefou fort, »sobald ich in die Hände klatsche, Andry-le-Rouge, wirst du den Schemel mit einem Kniestoß zu Boden werfen; François Chante-Prune, du wirst dich zu Füßen des Rumtreibers erhängen; und du, Bellevigne, du wirst dich auf seine Schultern werfen; und alle drei gleichzeitig, hörst du?

Gringoire schauderte.

"Bist du da?" sagte Clopin Trouillefou zu den drei Argotiers, die bereit waren, auf Gringoire zu stürzen wie drei Spinnen auf einer Fliege. Der arme Patient wartete fürchterlich einen Moment, während Clopin ruhig ein paar Weinranken, die die Flamme nicht erreicht hatte, ins Feuer zurückschob. "Bist du da?" wiederholte er und öffnete seine Hände, um zuzuschlagen. Noch eine Sekunde, es war vorbei.

Aber er blieb stehen, als wäre er von einer plötzlichen Idee gewarnt worden. - Ein Moment! er sagte; Ich habe es vergessen!… Es ist üblich, dass wir einen Mann nicht hängen, ohne zu fragen, ob es eine Frau gibt, die es will. »Genosse, das ist Ihr letzter Ausweg. Du musst einen Gauner oder das Seil heiraten.

Dieses böhmische Gesetz, so bizarr es dem Leser erscheinen mag, ist noch heute ausführlich in der alten englischen Gesetzgebung niedergeschrieben. Siehe Buringtons Beobachtungen.

Gringoire atmete. Es war das zweite Mal, dass er innerhalb einer halben Stunde wieder zum Leben erwachte. Also traute er sich nicht zu sehr.

- Hallo! rief Clopin und kletterte auf sein Fass, hola! Frauen, Frauen, gibt es unter euch, von der Hexe bis zu ihrer Katze, einen Schlingel, der diesen Schlingel will? Hallo, Colette la Charonne! Elisabeth Trouvain! Simone Jodouyne! Marie Piedebou! Thonne-la-Longue! Berarde Fanouel! MichelleGenaille! Claude Rongeorille! Mathurine Girorou! Hallo! Isabeau-la-Thierrye! Kommen Sie und sehen Sie! ein Mann für nichts! Wer will welche?

Gringoire war in diesem erbärmlichen Zustand zweifellos unappetitlich. Die Ganoven zeigten sich von dem Vorschlag nur leicht berührt. Der Unglückliche hörte sie antworten: „Nein! Nö! Hängen Sie es auf, es wird Spaß für alle geben.

Drei tauchten jedoch aus der Menge auf und kamen, um ihn zu erschnüffeln. Die erste war ein dickes Mädchen mit kantigem Gesicht. Sie untersuchte sorgfältig das beklagenswerte Wams des Philosophen. Der Rakel war abgenutzt und hatte mehr Löcher als eine Pfanne zum Braten von Kastanien. Das Mädchen verzog das Gesicht. "Alte Fahne!" grummelte sie und wandte sich an Gringoire: "Lass uns deinen Umhang sehen?" „Ich habe sie verloren“, sagte Gringoire. - Dein Hut? „Es wurde mir genommen. "Deine Schuhe?" — Ihnen gehen allmählich die Sohlen aus. "Dein Geldbeutel?" - Ach! stammelte Gringoire, ich habe keinen Pfennig Parisis. - Lassen Sie sich hängen und sagen Sie Danke! erwiderte der Ganove und drehte ihm den Rücken zu.

Der zweite, alt, schwarz, zerknittert, abscheulich, hässlich genug, um im Cour des Miracles Spuren zu hinterlassen, kreiste um Gringoire. Er zitterte fast, dass sie ihn nicht wollte. Aber sie sagte zwischen den Zähnen: "Er ist zu dünn" und ging weg.

Das dritte war ein junges Mädchen, ganz frisch und nicht zu häßlich. - Rette mich! flüsterte ihm der arme Teufel zu. Sie sah ihn einen Moment lang mitleidig an, senkte dann die Augen, zerknitterte ihren Rock und blieb unentschlossen. Seine Augen folgten all ihren Bewegungen; es war der letzte Hoffnungsschimmer. – Nein, sagte das junge Mädchen endlich, nein! Guillaume Longuejoue würde mich schlagen. Sie trat in die Menge ein.

"Genosse", sagte Clopin, "du hast Pech."

Dann, auf seinem Fass stehend: "Niemand will es?" er schrie, den Akzent eines Auktionators nachahmend, zur großen Fröhlichkeit von allen; keiner will es? Einmal, zweimal, dreimal! Und sich mit einem Nicken zum Galgen wendend: — Ausgezeichnet!

Bellevigne de l'Etoile, Andry le Rouge, François Chante-Prune wandten sich an Gringoire.

In diesem Augenblick erhob sich unter den Argotisten ein Schrei: „ La Esmeralda!“ der Smaragd!

Gringoire zuckte zusammen und drehte sich in die Richtung, aus der der Lärm kam. Die Menge öffnete sich und wich einer reinen und blendenden Gestalt.

Es war der Zigeuner.

- Der Smaragd! sagte Gringoire, mitten in seinen Emotionen erstaunt über die plötzliche Art und Weise, wie dieses Zauberwort alle Erinnerungen seines Tages miteinander verband.

Diese seltene Kreatur schien ihr Reich an Charme und Schönheit sogar im Hof ​​der Wunder auszuüben. Argotiers und Argotières reihten sich sanft ein, als er vorbeiging, und ihre brutalen Gesichter erblühten vor seinem Blick.

Mit leichtem Schritt näherte sie sich der Patientin. Ihre hübsche Djali folgte ihr. Gringoire war mehr tot als lebendig. Sie betrachtete ihn einen Moment lang schweigend.

"Wirst du diesen Mann aufhängen?" sagte sie ernst zu Clopin.

"Ja, Schwester", erwiderte der König von Thunes, "es sei denn, du nimmst ihn zum Mann."

Sie schob ihre hübsche kleine Unterlippe vor.

„Ich nehme es“, sagte sie.

Hier glaubte Gringoire fest daran, dass er seit dem Morgen nur einen Traum gehabt hatte und dass dies das Ergebnis war.

Die Episode war in der Tat, obwohl anmutig, gewalttätig.

Sie lösten den laufenden Knoten, sie ließen den Dichter vom Hocker steigen. Er musste sich setzen, so stark war der Schock.

Der Herzog von Ägypten brachte wortlos einen Tonkrug. Der Zigeuner stellte sie Gringoire vor. „Wirf sie runter“, sagte sie zu ihm.

Der Krug zerbrach in vier Teile.

„Bruder“, sagte der Herzog von Ägypten und legte ihnen die Hände auf die Stirn, „sie ist deine Frau; Schwester, er ist dein Mann. Für vier Jahre. Mach weiter.

VII

EINE HOCHZEITSNACHT.

Nach wenigen Augenblicken fand sich unser Dichter in einem kleinen Gewölberaum wieder, gut verschlossen, sehr warm, vor einem Tisch sitzend, der nichts Besseres zu verlangen schien, als sich aus einer nahegelegenen Speisekammer zu borgen, mit einem guten Bett in Sichtweite, und Kopf an Kopf mit einem hübschen Mädchen. Das Abenteuer war bezaubernd. Er fing an, sich für eine Märchenfigur ernst zu nehmen; von Zeit zu Zeit ließ er seine Augen um sich schweifen, als wollte er sehen, ob der von zwei geflügelten Chimären bespannte Feuerwagen, der ihn allein so schnell vom Tartarus ins Paradies hatte befördern können, noch da sei. Auch starrte er manchmal hartnäckig auf die Löcher in seinem Wams, um an der Realität festzuhalten und nicht ganz den Boden unter den Füßen zu verlieren. Seine Vernunft, herumgeworfen in imaginären Räumen,

Das Mädchen schien ihn nicht zu beachten; sie kam und ging, rüttelte an einem Kot, plauderte mit ihrer Ziege, schmollte hier und da. Schließlich kam sie und setzte sich neben den Tisch, und Gringoire konnte sie entspannt ansehen.

Sie waren ein Kind, ein Leser, und Sie sind vielleicht glücklich genug, es immer noch zu sein. Es ist nicht so, dass Sie nicht mehr als einmal (und ich für meinen Teil verbrachte dort ganze Tage, die schönsten Tage meines Lebens) von Gestrüpp zu Gestrüpp, am Rand eines lebendigen Wassers, an einem sonnigen Tag, etwas Schönem gefolgt sind grünes oder blaues Mädchen, bricht ihren Flug in scharfen Winkeln und küsst die Spitzen aller Zweige. Du erinnerst dich, mit welch verliebter Neugier deine Gedanken und deine Blicke an diesem kleinen zischenden und summenden Wirbelwind mit purpurnen und azurblauen Flügeln hingen, in dessen Mitte eine schwer fassbare Gestalt schwebte, die von der bloßen Geschwindigkeit seiner Bewegung verschleiert wurde. Das ätherische Wesen, das durch dieses Schwingen der Flügel verwirrt Gestalt annahm, erschien dir chimärisch, imaginär, ungreifbar, unsichtbar. Aber als die junge Dame endlich auf einer Schilfrohrspitze ruhte und Sie mit angehaltenem Atem die langen Gazeflügel, das lange Emaillekleid, die beiden Kristallkugeln betrachten konnten, welches Erstaunen empfanden Sie nicht? und welche Angst davor, die Form wieder in den Schatten und das Wesen in eine Chimäre versinken zu sehen! Erinnern Sie sich an diese Eindrücke, und Sie werden leicht erkennen, was Gringoire empfand, als er diese Esmeralda in ihrer sichtbaren und greifbaren Gestalt betrachtete, die er bisher nur durch einen Wirbelwind aus Tanz, Gesang und Aufruhr erblickt hatte. Welches Erstaunen hast du nicht empfunden und welche Angst, die Form wieder in den Schatten und das Wesen in eine Chimäre verschwinden zu sehen! Erinnern Sie sich an diese Eindrücke, und Sie werden leicht erkennen, was Gringoire empfand, als er diese Esmeralda in ihrer sichtbaren und greifbaren Gestalt betrachtete, die er bisher nur durch einen Wirbelwind aus Tanz, Gesang und Aufruhr erblickt hatte. Welches Erstaunen hast du nicht empfunden und welche Angst, die Form wieder in den Schatten und das Wesen in eine Chimäre verschwinden zu sehen! Erinnern Sie sich an diese Eindrücke, und Sie werden leicht erkennen, was Gringoire empfand, als er diese Esmeralda in ihrer sichtbaren und greifbaren Gestalt betrachtete, die er bisher nur durch einen Wirbelwind aus Tanz, Gesang und Aufruhr erblickt hatte.

Immer tiefer in seinen Träumereien: „Das ist es also“, sagte er zu sich selbst und folgte ihr vage mit seinen Augen, „was ist La Esmeralda?“ ein himmlisches Geschöpf! ein Straßentänzer! so viel und so wenig! Sie ist diejenige, die meinem Mysterium heute Morgen den letzten Schlag versetzt hat, sie ist diejenige, die mir heute Abend das Leben gerettet hat. Mein böses Genie! mein guter Engel! „Eine hübsche Frau, auf mein Wort! – und wer muss mich wahnsinnig lieben, dass er mich so genommen hat. „Übrigens“, sagte er und erhob sich plötzlich in jenem Gefühl der Wahrheit, das die Grundlage seines Charakters und seiner Philosophie bildete, „ich weiß nicht genau, wie es dazu kommt, aber ich bin ihr Ehemann!

Mit dieser Idee im Kopf und in seinen Augen näherte er sich dem jungen Mädchen so militärisch und galant, dass sie zurückschreckte.

"Also was willst du von mir?" Sie sagt.

"Kannst du mich fragen, schöne Esmeralda?" antwortete Gringoire mit einem so leidenschaftlichen Akzent, dass er überrascht war, als er sich selbst sprechen hörte.

Die Ägypterin öffnete ihre Augen weit. „Ich weiß nicht, was du meinst.

- Was! fuhr Gringoire fort, immer hitziger werdend, und denkend, dass er es doch nur mit einer Tugend des Hofes der Wunder zu tun hatte, "bin ich nicht dein, süßer Freund?" bist du nicht mein?

Und ganz naiv nahm er ihre Taille.

Das Mieder der Bohème glitt in ihren Händen wie ein Aalkleid. Sie sprang zum anderen Ende der Zelle, bückte sich und richtete sich mit einem kleinen Dolch in der Hand auf, bevor Gringoire überhaupt Zeit hatte zu sehen, woher der Dolch kam; gereizt und stolz, die Lippen geschwollen, die Nasenlöcher offen, die Wangen rot wie ein Api-Apfel, die Augen blitzend. Gleichzeitig stellte sich die weiße Ziege vor sie und präsentierte Gringoire eine Kampffront, die von zwei hübschen Hörnern gespickt war, vergoldet und sehr spitz. Es geschah alles im Handumdrehen.

Die junge Dame war eine Wespe und verlangte nichts Besseres als zu stechen.

Unser Philosoph blieb verblüfft und ging abwechselnd mit benommenen Blicken von der Ziege zu dem jungen Mädchen.

- Heilige Jungfrau! sagte er schließlich, als ihn die Überraschung zu Wort kommen ließ, hier sind zwei Uronen!

Die Zigeunerin brach ihrerseits das Schweigen.

- Sie müssen ein sehr mutiger Kerl sein!

„Entschuldigen Sie, Mademoiselle“, sagte Gringoire lächelnd. Aber warum hast du mich zu deinem Mann genommen?

"Musstest du dich erhängen?"

"So", fuhr der Dichter fort, ein wenig enttäuscht von seinen Hoffnungen. ihr Lieben, ihr hattet bei meiner Heirat nichts anderes im Sinn, als mich vor dem Galgen zu retten?

"Und welchen anderen Gedanken soll ich haben?"

Gringoire biss sich auf die Lippe. - Komm schon, sagte er, ich bin noch nicht so triumphierend wie Cupido, wie ich dachte. Aber was hatte es dann für einen Sinn, diesen armen Krug zu zerbrechen?

Der Dolch von La Esmeralda und die Hörner der Ziege waren jedoch immer noch in der Defensive.

"Mademoiselle Esmeralda", sagte der Dichter, "lasst uns kapitulieren." Ich bin kein Büroangestellter im Châtelet und werde nicht mit Ihnen streiten, weil Sie in Paris so einen Dolch unter dem Bart der Verordnungen und Verbote des Propstes tragen. Sie wissen jedoch, dass Noël Lescripvain vor acht Tagen zu zehn Pariser Sols verurteilt wurde, weil er einen Braquemard getragen hatte. Aber das geht mich nichts an, und ich komme gleich zur Sache. Ich schwöre dir auf meinem Stück Paradies, dass ich mich dir nicht ohne deine Erlaubnis und Erlaubnis nähere; aber gib mir Abendessen.

Grundsätzlich war Gringoire, wie M. Despréaux, "sehr wenig üppig". Er war nicht so ein Ritter und Musketier, der junge Mädchen angreift. In Liebesangelegenheiten neigte er, wie in allen anderen Angelegenheiten, zu Zögern und Mittelweg; und ein gutes Abendessen, allein beisammen, schien ihm, besonders wenn er hungrig war, ein vortreffliches Entrée zwischen dem Prolog und dem Ausgang eines Liebesabenteuers.

Der Ägypter antwortete nicht. Sie machte ihren verächtlichen kleinen Schmollmund, hob ihren Kopf wie ein Vogel, brach dann in Gelächter aus, und der niedliche Dolch verschwand, wie er gekommen war, ohne dass Gringoire sehen konnte, wo die Biene ihren Stachel versteckte.

Einen Moment später standen auf dem Tisch ein Roggenbrot, eine Scheibe Speck, ein paar schrumpelige Äpfel und ein Krug Cervoise. Gringoire begann vor Wut zu essen. Hätte man das wütende Klirren seiner eisernen Gabel und seines Tontellers gehört, hätte man sagen können, all seine Liebe sei in Appetit umgeschlagen.

Das junge Mädchen, das vor ihm saß, beobachtete ihn schweigend, sichtlich beschäftigt mit einem anderen Gedanken, bei dem sie von Zeit zu Zeit lächelte, während ihre sanfte Hand den intelligenten Kopf der Ziege streichelte, die schlaff zwischen ihren Knien lag.

Eine Kerze aus gelbem Wachs beleuchtete diese Szene voller Gier und Träumerei.

Das erste Meckern seines Magens ließ jedoch nach, und Gringoire empfand eine gewisse falsche Scham, als er sah, dass nur noch ein Apfel übrig war. "Isst du nicht, Miss Esmeralda?"

Sie antwortete mit einem ablehnenden Nicken und ihr nachdenklicher Blick richtete sich auf das Gewölbe der Zelle.

Was zum Teufel macht sie? dachte Gringoire und sah auf das, was sie ansah: "Es ist unmöglich, dass es die Grimasse dieses Steinzwergs ist, der in den Schlussstein gemeißelt ist, der so ihre Aufmerksamkeit auf sich zieht." Was zur Hölle! Ich kann den Vergleich unterstützen!

Er erhob seine Stimme: „Mademoiselle!

Sie schien ihn nicht zu hören.

Er fuhr noch lauter fort: "Mademoiselle Esmeralda!"

Verschwendete Anstrengung. Die Gedanken des Mädchens waren woanders und Gringoires Stimme hatte nicht die Kraft, sich daran zu erinnern. Zum Glück mischte sich die Ziege ein. Sie fing an, ihre Herrin sanft am Ärmel zu zupfen: – Was willst du, Djali? sagte der Zigeuner hastig, als sei er erschrocken.

„Sie hat Hunger“, sagte Gringoire, bezaubert, um das Gespräch zu beginnen.

La Esmeralda begann Brot zu zerkrümeln, das Djali anmutig in ihrer Handfläche aß.

Außerdem ließ Gringoire ihm keine Zeit, seine Träumerei wieder aufzunehmen. Er wagte eine heikle Frage.

"Also willst du mich nicht zu deinem Mann?"

Das junge Mädchen sah ihn starr an und sagte: – Nein.

"Für deinen Geliebten?" wieder Gringoire.

Sie schmollte und antwortete: - Nein.

"Für deinen Freund?" Fortsetzung Gringoire.

Sie starrte ihn immer noch an und sagte nach kurzem Nachdenken: „Vielleicht.

Dieses „vielleicht “, das den Philosophen so am Herzen liegt, ermutigt Gringoire.

"Weißt du was Freundschaft ist?" er hat gefragt.

„Ja“, antwortete der Ägypter. Es bedeutet, Bruder und Schwester zu sein, zwei Seelen, die sich berühren, ohne verwirrt zu sein, die beiden Finger der Hand.

- Und die Liebe? Fortsetzung Gringoire.

- Oh! Liebe! sagte sie, und ihre Stimme zitterte, und ihr Auge strahlte. Es soll zwei sein und nur eins sein. Ein Mann und eine Frau, die zu einem Engel verschmelzen. Es ist der Himmel.

Die Straßentänzerin war, so sprechend, von einer Schönheit, die Gringoire einzigartig beeindruckte und die ihm in perfekter Harmonie mit der fast orientalischen Erhabenheit ihrer Worte schien. Ihre rosigen, reinen Lippen lächelten halb; ihre aufrichtige und ruhige Stirn wurde manchmal unter ihrem Gedanken beunruhigt, wie ein Spiegel unter einem Atemzug; und aus ihren langen gesenkten schwarzen Wimpern strömte eine Art unbeschreibliches Licht, das ihrem Profil jene ideale Lieblichkeit verlieh, die Raphael seither am mystischen Schnittpunkt von Jungfräulichkeit, Mutterschaft und Göttlichkeit gefunden hat.

Gringoire verfolgte nichtsdestoweniger.

"Also, wie musst du sein, um dir zu gefallen?"

„Man muss ein Mann sein.

"Und ich", sagte er, "was bin ich?"

— Ein Mann hat einen Helm auf dem Kopf, ein Schwert in der Hand und goldene Sporen an den Fersen.

"Gut", sagte Gringoire, "ohne das Pferd gäbe es keinen Menschen." - Magst du jemanden?

- Der Liebe?

- Der Liebe.

Sie blieb einen Moment nachdenklich, dann sagte sie mit einem eigentümlichen Gesichtsausdruck: „Das werde ich gleich wissen.

"Warum nicht heute Abend?" zärtlich setzte der Dichter fort. Warum nicht ich?

Sie warf ihm einen ernsten Blick zu.

"Ich kann nur einen Mann lieben, der mich beschützen kann."

Gringoire errötete und hielt es für selbstverständlich. Es war offensichtlich, dass das junge Mädchen auf die geringe Unterstützung anspielte, die er ihr in der kritischen Situation, in der sie sich zwei Stunden zuvor befand, gewährt hatte. Diese Erinnerung, ausgelöscht durch seine anderen Abenteuer des Abends, kehrte zu ihm zurück. Er schlug sich auf die Stirn.

- Übrigens, Miss, ich hätte da anfangen sollen. Vergib mir meine verrückten Ablenkungen. Wie hast du es geschafft, den Fängen von Quasimodo zu entkommen?

Diese Frage erschreckte den Zigeuner.

- Oh! der schreckliche Bucklige! sagte sie und verbarg ihr Gesicht in ihren Händen; und sie zitterte wie in großer Kälte.

"In der Tat schrecklich!" sagte Gringoire, der seine Idee nicht losließ; aber wie konntest du ihm entkommen?

La Esmeralda lächelte, seufzte und schwieg.

"Weißt du, warum er dir gefolgt ist?" fuhr Gringoire fort und versuchte, auf einem Umweg zu seiner Frage zurückzukehren.

„Ich weiß nicht“, sagte das junge Mädchen. Und sie fügte schnell hinzu: Aber du, der du mir auch gefolgt bist, warum bist du mir gefolgt?

"In gutem Glauben", antwortete Gringoire, "ich weiß es auch nicht."

Es herrschte Schweigen. Gringoire schnitt mit seinem Messer den Tisch. Das Mädchen lächelte und schien etwas durch die Wand zu betrachten. Plötzlich begann sie mit kaum artikulierter Stimme zu singen:

Quando las pintadas aves

Mudas están, y la tierra…

Sie brach abrupt ab und begann Djali zu streicheln.

„Da hast du ein hübsches Tier“, sagte Gringoire.

„Sie ist meine Schwester“, antwortete sie.

"Warum heißen Sie La Esmeralda?" fragte der Dichter.

- Ich weiß nicht.

- Aber dennoch?

Sie zog aus ihrer Brust eine Art kleines, längliches Säckchen, das an einer Kette aus Adrezarach-Körnern um ihren Hals hing. Dieser Beutel verströmte einen starken Kampfergeruch. Es war mit grüner Seide bedeckt und trug in seiner Mitte eine große grüne Perle, die einen Smaragd imitierte.

„Vielleicht liegt es daran“, sagte sie.

Gringoire wollte den Beutel nehmen. Sie trat zurück. „Nicht anfassen. Es ist ein Amulett; Sie würden den Charme oder den Charme für Sie verletzen.

Die Neugier des Dichters wurde immer mehr geweckt.

"Wer hat es dir gegeben?"

Sie legte einen Finger an ihren Mund und versteckte das Amulett in ihrer Brust. Er versuchte es mit weiteren Fragen, aber sie antwortete kaum.

"Was bedeutet dieses Wort: la Esmeralda?"

„Ich weiß es nicht“, sagte sie.

- Zu welcher Sprache gehört es?

»Es ist ägyptisch, glaube ich.

"Ich hatte es vermutet", sagte Gringoire, "Sie kommen nicht aus Frankreich?"

- Ich weiß nicht.

"Hast du deine Eltern?"

Sie begann zu einer alten Melodie zu singen:

Mein Vater ist ein Vogel,

Meine Mutter ist ein Vogel,

Ich überquere das Wasser ohne Korb,

Ich überquere das Wasser ohne Boot.

Meine Mutter ist ein Vogel,

Mein Vater ist ein Vogel.

"Es ist gut", sagte Gringoire. In welchem ​​Alter sind Sie nach Frankreich gekommen?

- Sehr klein.

- In Paris?

- Vergangenes Jahr. Als wir durch die Porte-Papale eintraten, sah ich den Rohrsänger durch die Luft huschen; es war Ende August; Ich sagte: Der Winter wird hart.

„Das war er,“ sagte Gringoire, erfreut über diesen Beginn des Gesprächs; Ich verbrachte es damit, in meine Finger zu blasen. Du hast also die Gabe der Prophetie?

Sie verfiel in ihre Lakonie.

- Nö.

"Dieser Mann, den du den Herzog von Ägypten nennst, ist er der Häuptling deines Stammes?"

- Ja.

"Und doch war er es, der uns geheiratet hat", bemerkte der Dichter schüchtern.

Sie machte ihr gewohnt hübsches Gesicht. „Ich weiß nur nicht, wie du heißt.

- Mein Name? Wenn Sie möchten, hier ist er: Pierre Gringoire.

„Ich kenne eine hübschere“, sagte sie.

- Schlecht! wiederholte der Dichter. Egal, du wirst mich nicht irritieren. Hier, vielleicht wirst du mich lieben, indem du mich besser kennst; und dann erzähltest du mir deine Geschichte mit solcher Zuversicht, dass ich dir meine ein wenig schulde. Sie werden daher wissen, dass ich Pierre Gringoire heiße und der Sohn des Bauern der Tabellionage von Gonesse bin. Während der Belagerung von Paris vor zwanzig Jahren wurde mein Vater von den Burgundern gehängt und meine Mutter von den Picards ausgeweidet. Mit sechs Jahren war ich also eine Waise, meine einzige einzige war das Pflaster von Paris. Ich weiß nicht, wie ich die Zeitspanne von sechs Jahren bis sechzehn überquert habe. Ein Obsthändler hat mir hier eine Pflaume geschenkt, ein Talmelier hat mir dort eine Kruste zugeworfen; Abends ließ ich mich von den Zwanzigern abholen, die mich ins Gefängnis steckten, und fand dort ein Bündel Stroh. All dies hat mich nicht daran gehindert, zu wachsen und Gewicht zu verlieren, wie Sie sehen. Im Winter wärmte ich mich unter der Veranda des Hotel de Sens in der Sonne auf und fand es sehr lächerlich, dass das Feuer von Saint John für die Hitzewelle reserviert war. Mit sechzehn wollte ich einen Staat machen. Anschließend habe ich alles ausprobiert. Ich habe mich zum Soldaten gemacht; aber ich war nicht mutig genug. Ich wurde Mönch; aber ich war nicht fromm genug. Und dann trinke ich schlecht. Aus Verzweiflung wurde ich Lehrling bei den Zimmerleuten des großen Beils; aber ich war nicht stark genug. Ich hatte mehr Lust, Schulmeister zu werden; es ist wahr, dass ich nicht lesen konnte; aber das ist kein grund. Ich merkte nach einer Weile, dass mir für alles etwas fehlte; und da ich sah, dass ich zu nichts taugte, machte ich mich aus freiem Willen zum Dichter und Komponisten von Rhythmen. Das ist ein Zustand, den man als Vagabund immer einnehmen kann, und das ist besser als stehlen, wie mir einige junge Räubersöhne meiner Freunde geraten haben. Glücklicherweise begegnete ich eines schönen Tages Dom Claude Frollo, dem Erzdiakon von Notre-Dame. Er interessierte sich für mich, und ihm verdanke ich es, heute ein wahrer Gelehrter zu sein, der Latein von den Ämtern Ciceros bis zur Leichenkunde der Cölestinerväter kannte und weder barbarisch noch scholastisch war, weder in der Poesie noch im Rhythmus, noch nicht einmal hermetisch, diese sophie von sophies. Ich bin der Urheber des Mysteriums, das heute mit großem Triumph und großer Unterstützung der Bevölkerung im großen Saal des Palastes aufgeführt wurde. Ich habe auch ein Buch über den erstaunlichen Kometen von gemacht, das 600 Seiten haben wird und das ist besser als stehlen, wie mir einige junge Räubersöhne meiner Freunde geraten haben. Glücklicherweise begegnete ich eines schönen Tages Dom Claude Frollo, dem Erzdiakon von Notre-Dame. 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Ich habe auch ein Buch über den erstaunlichen Kometen von gemacht, das 600 Seiten haben wird Latein beherrschend von den Ämtern Ciceros bis zur Leichenkunde der Cölestinerväter, barbarisch weder in der Scholastik, noch in der Poetik, noch im Rhythmus, noch nicht einmal in der Hermetik, diese Sophie der Sophien. Ich bin der Urheber des Mysteriums, das heute mit großem Triumph und großer Unterstützung der Bevölkerung im großen Saal des Palastes aufgeführt wurde. Ich habe auch ein Buch über den erstaunlichen Kometen von gemacht, das 600 Seiten haben wird Latein beherrschend von den Ämtern Ciceros bis zur Leichenkunde der Cölestinerväter, barbarisch weder in der Scholastik, noch in der Poetik, noch im Rhythmus, noch nicht einmal in der Hermetik, diese Sophie der Sophien. Ich bin der Urheber des Mysteriums, das heute mit großem Triumph und großer Unterstützung der Bevölkerung im großen Saal des Palastes aufgeführt wurde. Ich habe auch ein Buch über den erstaunlichen Kometen von gemacht, das 600 Seiten haben wird1465 davon wurde ein Mann verrückt. Ich hatte immer nochandere Erfolge. Als Artillerieschreiner arbeitete ich an dieser großen Jean-Maugue-Bombe, die, wie Sie wissen, an dem Tag, an dem wir sie testeten, an der Brücke von Charenton explodierte und vierundzwanzig Neugierige tötete. Sie sehen, ich bin keine gemeine Hochzeitsgesellschaft. Ich kenne viele sehr angenehme Tricks, die ich deiner Ziege beibringen werde; zum Beispiel, um den Bischof von Paris nachzuahmen, diesen verfluchten Pharisäer, dessen Windmühlen die Passanten entlang des Pont-aux-Meuniers bespritzen. Und dann wird mir mein Mysterium viel geprägtes Geld einbringen, wenn ich dafür bezahlt werde. Schließlich stehe ich Ihnen zur Verfügung, ich und mein Verstand und meine Wissenschaft und meine Briefe, bereit, mit Ihnen zu leben, Jungfrau, wie es Ihnen gefällt, keusch oder fröhlich, Mann und Frau, wenn Sie es für richtig halten, Bruder und Schwester, wenn du es besser findest.

Gringoire schwieg und wartete auf die Wirkung seiner Ansprache auf das junge Mädchen. Ihre Augen waren auf den Boden gerichtet.

„ Phöbus “, sagte sie leise. Dann zum Dichter gewandt: " Phöbus, was soll das heißen?"

Gringoire, ohne wirklich zu verstehen, welche Verbindung zwischen seiner Rede und dieser Frage bestehen könnte, bedauerte es nicht, seine Gelehrsamkeit zum Leuchten zu bringen. Er antwortete selbstgefällig: „Das ist ein lateinisches Wort, das Sonne bedeutet. “

- Sonne! sie nahm wieder auf.

„Das ist der Name eines so gutaussehenden Bogenschützen, der ein Gott war“, fügte Gringoire hinzu.

- Gott! wiederholte der Ägypter. Und sein Akzent hatte etwas Nachdenkliches und Leidenschaftliches.

In diesem Moment löste sich eines ihrer Armbänder und fiel ab. Gringoire bückte sich schnell, um es aufzuheben. Als er aufstand, waren das Mädchen und die Ziege verschwunden. Er hörte das Geräusch eines Bolzens. Es war eine kleine Tür, die zweifellos zu einer benachbarten Zelle führte, die nach außen geschlossen war.

"Hat sie mir wenigstens ein Bett hinterlassen?" sagt unser Philosoph.

Er ging um die Zelle herum. Das einzige Möbelstück, das zum Schlafen geeignet war, war eine ziemlich lange Holzkiste, und sogar der Deckel war geschnitzt, was Gringoire, wenn er sich darauf legte, ein Gefühl gab, das fast das gleiche war wie das, das Micromegas empfand, wenn er der Länge nach darauf lag Alpen.

„Komm schon“, sagte er und passte sich so gut er konnte daran an. Du musst selbst kündigen. Aber hier ist eine seltsame Hochzeitsnacht. Das ist eine Schande. Diese Ehe mit dem zerbrochenen Krug hatte etwas Naives und Vorsintflutliches, das gefiel mir.

DRITTES BUCH 

I

UNSERE FRAU.

Ohne Zweifel ist die Kirche Notre-Dame de Paris auch heute noch ein majestätisches und erhabenes Bauwerk. Aber so schön es auch im Laufe der Zeit erhalten geblieben ist, es ist schwierig, nicht zu seufzen, sich nicht zu empören über die Erniedrigung, die unzähligen Verstümmelungen, die Zeit und Menschen gleichzeitig dem ehrwürdigen Denkmal zugefügt haben, ohne Respekt vor Karl dem Großen, der es gelegt hatte erster Stein, für Philippe-Auguste, der den letzten gelegt hatte.

Auf dem Gesicht dieser alten Königin unserer Kathedralen ist neben einer Falte immer eine Narbe. Tempus edax, homo edacior. Was ich gerne übersetzen würde mit: Die Zeit ist blind, der Mensch ist dumm.

Wenn wir die Muße hätten, mit dem Leser einzeln die verschiedenen Spuren der Zerstörung zu untersuchen, die der alten Kirche eingeprägt sind, wäre der Anteil der Zeit der geringste, der schlimmste der der Menschen, insbesondere der Künstler. Es ist notwendig, dass ich „ Männer der Kunst “ sage, da es in den letzten zwei Jahrhunderten Personen gegeben hat, die die Qualität von Architekten angenommen haben.

Und vor allem, um nur einige Schlüsselbeispiele zu nennen, es gibt sicherlich wenige schönere architektonische Seiten als diese Fassade, wo nacheinander und gleichzeitig die drei Bogenportale, die gestickte und gezackte Schnur der achtundzwanzig königlichen Nischen, die riesige zentrale Rosette, die von ihren beiden Seitenfenstern wie der Priester des Diakons und des Subdiakons flankiert wird, die hohe und zerbrechliche Galerie aus Kleeblattarkaden, die auf ihren schlanken Säulen eine schwere Plattform trägt, schließlich die beiden schwarzen und massiven Türme mit ihre Schiefervordächer, harmonische Teile eines großartigen Ganzen, überlagert in fünf gigantischen Stockwerken, entwickeln sich für das Auge, in Massen und ohne Störung, mit ihren unzähligen Details von Statuen, Skulpturen und Meißeln, die sich kraftvoll zu der ruhigen Größe des Ganzen sammeln; gewaltige Steinsymphonie, daher zu sagen; kolossales Werk eines Mannes und eines Volkes, insgesamt eins und komplex wie die Ilias und der Romanceros davonsie ist eine Schwester; erstaunliches Produkt des Beitrags aller Kräfte einer Epoche, in der man auf jedem Stein auf hundert Arten die Vorstellungskraft des Arbeiters hervortreten sieht, die vom Genie des Künstlers diszipliniert ist; eine Art menschliche Schöpfung, mit einem Wort, mächtig und fruchtbar wie die göttliche Schöpfung, der sie ihren doppelten Charakter gestohlen zu haben scheint: Vielfalt, Ewigkeit.

Und was wir hier von der Fassade sagen, muss von der ganzen Kirche gesagt werden; und was wir von der Kathedralkirche von Paris sagen, muss von allen Kirchen der Christenheit im Mittelalter gesagt werden. Alles fügt sich in dieser Kunst zusammen, die von selbst kommt, logisch und wohlproportioniert. Die Fußspitze zu messen heißt, den Riesen zu messen.

Kehren wir zur Fassade von Notre-Dame zurück, wie sie uns heute noch erscheint, wenn wir fromm hingehen, um die ernste und mächtige Kathedrale zu bewundern, die nach den Worten ihrer Chronisten erschreckend ist: quæ mole sua terrorem incutit spectantibus.

Drei wichtige Dinge fehlen dieser Fassade heute. Erstens die Stufe von elf Stufen, die sie einst über den Boden hoben; dann die untere Reihe von Statuen, die die Nischen der drei Portale einnahmen, und die obere Reihe der achtundzwanzig ältesten Könige Frankreichs, die die Galerie im ersten Stock schmückten, von Childebert bis Philippe-Auguste, in der Hand „die Kaiserapfel“.

Die Stufe ist die Zeit, die sie verschwinden ließ, indem sie mit einem unaufhaltsamen und langsamen Fortschritt das Niveau des Bodens der Stadt anhob. Aber während die elf Stufen, die die majestätische Höhe des Gebäudes vergrößerten, eine nach der anderen von dieser steigenden Flut des Bürgersteigs von Paris verschlungen wurden, gab die Zeit der Kirche vielleicht mehr zurück, als sie ihr gegeben hatte es ist die zeit, die über die fassade jene dunkle farbe der jahrhunderte gebreitet hat, die das alter der denkmale zum zeitalter ihrer schönheit macht.

Aber wer hat die beiden Statuenreihen umgeworfen? Wer hat die Nischen leer gelassen? Wer hat diesen neuen Bastardbogen genau in die Mitte des zentralen Portals geschnitten? Wer hat es gewagt, diese schlichte und schwere Holztür, die à la Louis XV gemeißelt ist, neben den Arabesken von Biscornette einzurahmen? Männer; Architekten, Künstler heutzutage.

Und wenn wir das Innere des Gebäudes betreten, wer hat diesen Koloss des heiligen Christophorus gestürzt, der unter den Statuen sprichwörtlich ist wie der große Saal des Palastes unter den Zimmern, wie die Spitze von Straßburg unter den Kirchtürmen? Und diese Myriaden von Statuen, die alle Zwischensäulen des Kirchenschiffs und des Chors bevölkerten, kniend, stehend, Reiter, Männer, Frauen, Kinder, Könige, Bischöfe, Gendarmen, in Stein, in Marmor, in Gold, in Silber, in Kupfer, sogar in Wachs, wer hat sie brutal weggefegt? Jetzt ist nicht die Zeit.

Und wer hat den alten gotischen Altar, der prächtig mit Schreinen und Reliquienschreinen geschmückt ist, durch diesen schweren Marmorsarkophag mit Engels- und Wolkenköpfen ersetzt, der wie ein seltsames Exemplar aus dem Val-de-Grâce oder dem Invalides aussieht? Wer hat diesen schweren steinernen Anachronismus törichterweise im karolingischen Pflaster von Hercandus versiegelt? Erfüllt Ludwig XIV. nicht den Wunsch von Ludwig XIII. ?

Und wer hat an die Stelle jener „bunten“ Buntglasfenster, die zwischen der Rosette des großen Portals und den Spitzbögen der Apsis die staunenden Augen unserer Väter zögern ließen, kaltweiße Scheiben gesetzt? Und was würde ein Subkantor des sechzehnten Jahrhunderts sagen, wenn er die schöne gelbe Farbe sieht, mit der unsere vandalischen Erzbischöfe ihre Kathedrale beschmiert haben? Er würde sich erinnern, dass es die Farbe war, mit der der Scharfrichter die sklerotischen Gebäude bürstete ; er würde sich an das Hôtel du Petit-Bourbon erinnern, das auch wegen des Verrats des Constable ganz in Gelb getaucht war, „immerhin gelb von so guter Qualität“, sagt Sauval, „und so empfehlenswert, dass mehr als ein Jahrhundert es noch nicht geschafft hat dazu führen, dass es seine Farbe verliert. Er würde glauben, dass der heilige Ort berüchtigt geworden sei, und würde davonlaufen.

Und wenn wir zur Kathedrale hinaufgehen, ohne bei tausend Barbareien aller Art anzuhalten, was wurde aus diesem bezaubernden kleinen Glockenturm gemacht, der auf dem Schnittpunkt des Fensters ruhte und der nicht weniger zerbrechlich und nicht weniger kühn war als sein Nachbar, der (ebenfalls zerstörte) Kirchturm der Sainte-Chapelle, tiefer in den Himmel sank als die Türme, schlank, schrill, klangvoll, offen? Ein Architekt von gutem Geschmack ( 1787 ) amputierte es und glaubte, es reiche aus, die Wunde mit diesem großen Bleipflaster zu verdecken, das einem Topfdeckel ähnelt.

So wurde die wunderbare Kunst des Mittelalters in fast allen Ländern behandelt, besonders in Frankreich. Auf seiner Ruine kann man drei Arten von Läsionen unterscheiden, die alle drei unterschiedlich tief eingeschnitten sind: erstens die Zeit, die hier und da unmerklich abgesplittert und überall ihre Oberfläche verrostet hat; dann die politischen und religiösen Revolutionen, die ihrer Natur nach blind und wütend in Aufruhr über ihn hereinbrachen, seine reiche Kleidung aus Schnitzereien und Schnitzereien zerrissen, seine Rosetten sprengten, seine Halsketten aus Arabesken und Figuren zerbrachen, manchmal seine Statuen niederrissen für ihre Mitra, manchmal für ihre Krone; endlich die Moden, die seit den anarchischen und prächtigen Abweichungen der Renaissance immer grotesker und törichter werden, folgten einander in der notwendigen Dekadenz der Architektur. Moden haben mehr Schaden angerichtet als Revolutionen. Sie schnitten ins Mark, sie griffen das knochige Gerüst der Kunst an, sie schnitten, behauen, desorganisierten, töteten das Gebäude, in der Form wie im Symbol, in seiner Logik wie in seiner Schönheit. Und dann taten sie es noch einmal; ein Anspruch, den zumindest weder Zeit noch Revolutionen hatten. Sie passten sich dreist an, durchguten Geschmack, auf den Wunden der gotischen Architektur, ihren erbärmlichen eintägigen Schmuck, ihren Marmorbändern, ihren Metallquasten, wahrer Aussatz von Öben, Schriftrollen, Umrandungen, Vorhängen, Girlanden, Fransen, steinernen Flammen, bronzenen Wolken, von dicken Amoretten, von geschwollenen Putten, die im Oratorium der Katharina von Medici das Antlitz der Kunst zu verschlingen beginnt und sie zwei Jahrhunderte später gequält und grimassierend in Dubarrys Boudoir erlöschen lässt.

Um die Punkte zusammenzufassen, die wir gerade angedeutet haben, entstellen drei Arten von Verwüstungen die heutige gotische Architektur. Falten und Warzen auf der Haut sind das Werk der Zeit; Angriff, Brutalität, Quetschungen, Knochenbrüche, es ist das Werk von Revolutionen von Luther bis Mirabeau. Verstümmelungen, Amputationen, Gliedmaßenverrenkungen, Restaurationen; es ist das griechische, römische und barbarische Werk der Lehrer nach Vitruv und Vignola. Diese großartige Kunst, die die Vandalen hervorgebracht hatten, wurde von den Akademien zerstört. Zu den Jahrhunderten, zu den Revolutionen, die zumindest mit Unparteilichkeit und Größe verwüsten, ist es gekommen, sich der Wolke von Schularchitekten anzuschließen, lizenziert, geschworen und geschworen, die mit dem Urteilsvermögen und der Wahl des schlechten Geschmacks erniedrigen und den Chicorée von Louis XV ersetzen Gothic-Spitze für den größeren Ruhm des Parthenon. Es ist der Tritt vom Esel zum sterbenden Löwen. Es ist die alte Eiche, die sich selbst krönt und die zu allem Übel von den Raupen gestochen, gebissen, zerrissen wird.

Dass es lange her ist, dass Robert Cenalis, der Notre-Dame de Paris mit dem berühmten Diana-Tempel in Ephesus verglich, so viel von den alten Heiden behauptete, die Erostratus unsterblich machten, die gallische Kathedrale „in Länge, Breite und Höhe hervorragender fand und Struktur “!

Notre-Dame de Paris ist außerdem nicht das, was man ein vollständiges, definiertes, klassifiziertes Denkmal nennen könnte. Es ist keine romanische Kirche mehr, es ist noch keine gotische Kirche. Dieses Gebäude ist kein Typ. Notre-Dame de Paris hat nicht, wie die Abtei von Tournus, die schwere und massige Statur, das runde und weite Gewölbe, die eisige Nacktheit, die majestätische Schlichtheit von Gebäuden, die den Halbkreisbogen als Generator haben. Sie ist nicht, wie die Kathedrale von Bourges, das prächtige, leichte, vielgestaltige, buschige, borstige, aufblühende Produkt des Gefechtskopfes. Unmöglich, sie in diese alte Familie dunkler, mysteriöser, niedriger Kirchen einzuordnen, die wie vom Halbkreisbogen erdrückt wurden; fast ägyptisch in der Decke; alles hieroglyphisch, alles priesterlich, alles symbolisch; in ihren Ornamenten mehr mit Diamanten und Zickzacks als mit Blumen geladen, Blumen als Tiere, Tiere als Menschen; Arbeit des Architekten weniger als des Bischofs; Erste Transformation der Kunst, alles geprägt von theokratischer und militärischer Disziplin, die im Unterreich Wurzeln schlägt und bei Wilhelm dem Eroberer endet. Es ist unmöglich, unsere Kathedrale in diese andere Familie hoher, luftiger Kirchen einzuordnen, die reich an Glasmalereien und Skulpturen sind; scharf in der Form, kühn in der Haltung; kommunal und bürgerlich als politische Symbole; frei, launisch, ungezügelt, wie ein Kunstwerk; zweite Transformation der Architektur, nicht mehr hieroglyphisch, unveränderlich und priesterlich, sondern künstlerisch, progressiv und populär, die mit der Rückkehr von den Kreuzzügen beginnt und mit Ludwig XI. Notre-Dame de Paris ist nicht rein römischer Rasse wie die erste, noch rein arabischer Rasse wie die zweite.

Es ist ein Übergangsgebäude. Der sächsische Baumeister war gerade dabei, die ersten Pfeiler des Kirchenschiffs zu errichten, als der vom Kreuzzug eingetroffene Gefechtskopf wie ein Eroberer auf diesen großen romanischen Kapitellen, die nur Vollbögen haben sollten, zur Ruhe kam. Der Spitzbogen, von da an Herrin, baute den Rest der Kirche. Doch anfangs unerfahren und zaghaft, flammt sie auf, weitet sich, dämmt sich ein und wagt es nicht, wieder in Pfeilen und Lanzen aufzusteigen, wie sie es später in so vielen wunderbaren Kathedralen getan hat. Man würde sagen, dass es die Nähe der schweren romanischen Säulen spürt.

Außerdem sind diese Bauten des Übergangs von der Romanik zur Gotik nicht weniger wertvoll zu studieren als die reinen Typen. Sie drücken eine Nuance der Kunst aus, die ohne sie verloren gehen würde. Es ist das Aufpfropfen des Gefechtskopfes auf den Halbkreis.

Notre-Dame de Paris ist insbesondere ein merkwürdiges Beispiel dieser Sorte. Jedes Gesicht, jeder Stein des ehrwürdigen Denkmals ist eine Seite nicht nur der Geschichte des Landes, sondern auch der Wissenschafts- und Kunstgeschichte. So, um hier nur die wichtigsten Einzelheiten anzudeuten, während die kleine Porte-Rouge fast bis an die Grenzen der gotischen Delikatessen des fünfzehnten Jahrhunderts reicht, treten die Pfeiler des Kirchenschiffs durch ihren Umfang und ihre Schwere bis zur Abtei zurück. Carlovingian von Saint-Germain-des-Prés. Man könnte glauben, dass zwischen dieser Tür und diesen Säulen sechs Jahrhunderte liegen. Nicht einmal die Hermetiker finden in den Symbolen des großen Portals kein zufriedenstellendes Kompendium ihrer Wissenschaft, von der die Kirche Saint-Jacques-de-la-Boucherie eine so vollständige Hieroglyphe war. So sind die romanische Abtei, die Philosophenkirche, gotische Kunst, Sächsische Kunst, die schwere runde Säule, die an Gregor VII. erinnert, die hermetische Symbolik, mit der Nicolas Flamel Luther einleitete, die päpstliche Einheit, das Schisma, Saint-Germain-des-Prés, Saint-Jacques-de-la-Boucherie, alles ist geschmolzen, kombiniert, verschmolzen in Notre-Dame. Diese zentrale und generative Kirche ist unter den alten Kirchen von Paris eine Art Schimäre; sie hat den Kopf der einen, die Glieder der anderen, den Rumpf der anderen; von allem etwas. die Glieder des einen, der Hinterteil des anderen; von allem etwas. die Glieder des einen, der Hinterteil des anderen; von allem etwas.

Wir wiederholen, diese Hybridkonstruktionen sind nicht zuletzt interessant für den Künstler, für den Antiquar, für den Historiker. Sie lassen erahnen, wie sehr Architektur ein primitives Ding ist, indem sie zeigen, was auch die Zyklopenreste, die Pyramiden Ägyptens, die gigantischen hinduistischen Pagoden demonstrieren, dass die größten Erzeugnisse der Architektur weniger Einzelwerke als Gemeinschaftswerke sind; eher die Geburt von Völkern in Arbeit als das Werfen von Genies; die Hinterlegung einer Nation; die Haufen, die die Jahrhunderte machen; der Überrest der aufeinanderfolgenden Verdunstung der menschlichen Gesellschaft; mit einem Wort, Arten von Formationen. Jeder Zeitstrom überlagert sein Schwemmland, jede Rasse lagert ihre Schicht auf dem Denkmal ab, jeder Einzelne bringt seinen Stein mit. Biber ebenso, Bienen ebenso wie Menschen.

Große Gebäude sind wie große Berge das Werk von Jahrhunderten. Oft wird die Kunst so verändert, dass sie noch hängt: hang opera interrupta; sie gehen friedlich weiter gemäß der transformierten Kunst. Neue Kunst nimmt das Monument dort, wo sie es findet, bettet sich darin ein, assimiliert es, entwickelt es nach Belieben weiter und vervollständigt es, wenn es ihr möglich ist. Die Sache wird ohne Mühe, ohne Anstrengung, ohne Reaktion vollbracht, einem natürlichen und ruhigen Gesetz folgend. Es ist ein Pfropfreis, das entsteht, ein Saft, der zirkuliert, eine Vegetation, die wieder auflebt. Sicherlich gibt es Material für sehr große Bücher und oft universelle Menschheitsgeschichte in diesen aufeinanderfolgenden Schweißnähten mehrerer Künste in mehreren Höhen auf demselben Denkmal. Der Mensch, der Künstler, das Individuum verschwimmt auf diesen großen Massen ohne Autorennamen; menschliche Intelligenz wird darin zusammengefasst und zusammengefasst. Die Zeit ist der Architekt, die Menschen sind die Erbauer.

Um hier nur die christliche europäische Architektur zu betrachten, diese jüngere Schwester der großen Maurerei des Ostens, erscheint sie den Augen als eine riesige Formation, die in drei klar definierte Zonen unterteilt ist, die sich überschneiden: die romanische Zone, die gotische Zone, die Renaissancezone, die wir gerne griechisch-römisch nennen würden. Die romanische Schicht, die die älteste und tiefste ist, wird von dem Halbkreisbogen eingenommen, der von der griechischen Säule getragen in der modernen und oberen Schicht der Renaissance wieder auftaucht. Der Sprengkopf ist zwischen zwei. Die Gebäude, die ausschließlich zu einer dieser drei Schichten gehören, sind vollkommen verschieden, eins und vollständig. Es ist die Abtei von Jumièges, es ist die Kathedrale von Reims, es ist Sainte-Croix d'Orléans. Aber die drei Zonen vermischen und verschmelzen an den Rändern, wie die Farben im Sonnenspektrum. Daher die Denkmälerkomplexe, nuancierte und Übergangsgebäude. Die eine ist romanisch durch die Füße, gotisch in der Mitte, griechisch-römisch durch den Kopf. Es dauerte sechshundert Jahre, um es zu bauen. Diese Sorte ist selten. Der Kerker in Étampes ist ein Beispiel. Aber die Denkmäler von zwei Formationen sind häufiger. Es ist Notre-Dame de Paris, ein Spitzbogenbau, der mit seinen ersten Pfeilern in diese romanische Zone eintaucht, in der sich das Portal von Saint-Denis und das Kirchenschiff von Saint-Germain-des-Prés befinden. Es ist der bezaubernde halbgotische Kapitelsaal von Bocherville, dessen romanische Schicht bis zur Taille reicht. Es ist die Kathedrale von Rouen, die vollständig gotisch wäre, wenn sie das Ende ihres zentralen Pfeils nicht in der Zone der Wiedergeburt baden würde.

Außerdem wirken sich all diese Nuancen, all diese Unterschiede nur auf die Oberfläche der Gebäude aus. Es ist Kunst, die ihre Haut verändert hat. Die Verfassung der christlichen Kirche selbst wird nicht angegriffen. Es ist immer das gleiche innere Gerüst, die gleiche logische Anordnung der Teile. Was auch immer die gemeißelte und gestickte Hülle einer Kathedrale ist, man findet darunter immer, zumindest im Keim- und Rudimentzustand, die römische Basilika. Es entwickelt sich ewig nach demselben Gesetz auf der Erde. Es sind unerschütterlich zwei Schiffe, die sich in einem Kreuz kreuzen und deren oberes, apsidisch gerundetes Ende den Chor bildet; sie sind immer Seitenschiffe, für die inneren Prozessionen, für die Kapellen, eine Art Seitenpromenade, wo das Hauptschiff von den Zwischensäulen ausgespuckt wird. Allerdings ist die Zahl der Kapellen, Portale, Türme, Nadeln, Veränderungen bis ins Unendliche, je nach Laune des Jahrhunderts, des Volkes, der Kunst. Ist der Gottesdienst einmal erbracht und gesichert, tut die Architektur, was sie für richtig hält. Statuen, Buntglasfenster, Rosetten, Arabesken, Zacken, Kapitelle, Basreliefs, sie kombiniert all diese Vorstellungen nach dem Logarithmus, der zu ihr passt. Daher die erstaunliche äußere Vielfalt dieser Gebäude, auf deren Grund so viel Ordnung und Einheit wohnt. Der Stamm des Baumes ist unveränderlich, die Vegetation ist launisch. es verbindet alle diese Vorstellungen nach dem ihm passenden Logarithmus. Daher die erstaunliche äußere Vielfalt dieser Gebäude, auf deren Grund so viel Ordnung und Einheit wohnt. Der Stamm des Baumes ist unveränderlich, die Vegetation ist launisch. es verbindet alle diese Vorstellungen nach dem ihm passenden Logarithmus. Daher die erstaunliche äußere Vielfalt dieser Gebäude, auf deren Grund so viel Ordnung und Einheit wohnt. Der Stamm des Baumes ist unveränderlich, die Vegetation ist launisch.

II

PARIS ALS FLIEGENDER WEG.

Wir haben gerade versucht, diese bewundernswerte Kirche Notre-Dame de Paris für den Leser zu reparieren. Wir haben zusammenfassend die meisten Schönheiten angegeben, die es im fünfzehnten Jahrhundert hatte und die ihm heute fehlen; aber wir haben den wichtigsten weggelassen, es ist die Ansicht von Paris, die wir dann von den Spitzen seiner Türme aus entdeckten.

Es war in der Tat, als man, nachdem man lange in der dunklen Spirale herumgetastet hatte, die die dicke Wand der Türme senkrecht durchbohrt, schließlich plötzlich auf einer der beiden hohen Plattformen auftauchte, von Licht und Luft durchflutet, Es war ein schönes Bild, das sich gleichzeitig von allen Seiten vor Ihren Augen entfaltet; ein Spektakel sui generis, von dem sich diejenigen unserer Leser leicht ein Bild machen können, die das Glück hatten, eine ganze, vollständige, homogene gotische Stadt zu sehen, von denen noch einige übrig sind, Nürnberg in Bayern, Vittoria in Spanien; oder noch kleinere Exemplare, sofern sie gut erhalten sind, Vitré in der Bretagne, Nordhausen in Preußen.

Das Paris vor dreihundertfünfzig Jahren, das Paris des fünfzehnten Jahrhunderts, war bereits eine riesige Stadt. Wir täuschen uns im Allgemeinen, wir Pariser, über den Boden, von dem wir meinen, dass wir seitdem gewonnen haben. Paris ist seit Ludwig XI. um nicht viel mehr als ein Drittel gewachsen. Es hat natürlich viel mehr an Schönheit verloren, als es an Größe gewonnen hat.

Paris wurde, wie wir wissen, in dieser alten Ile de la Cité geboren, die die Form einer Wiege hat. Die Küste dieser Insel war ihre erste Einfriedung, die Seine ihr erster Graben. Paris blieb für mehrere Jahrhunderte im Zustand einer Insel mit zwei Brücken, eine im Norden, die andere im Süden, und zwei Brückenköpfen, die sowohl seine Tore als auch seine Festungen waren, das Grand-Châtelet am rechten Ufer, die Petit-Châtelet am linken Ufer. Dann überquerte Paris von den Königen der ersten Rasse, die auf ihrer Insel zu eng waren und nicht dorthin zurückkehren konnten, das Wasser. Dann, jenseits des Grand, jenseits des Petit-Châtelet, begann eine erste Umfriedung von Mauern und Türmen auf beiden Seiten der Seine in die Landschaft einzubrechen. Von dieser alten Einfriedung blieben im letzten Jahrhundert noch einige Überreste übrig; heute bleibt nur die Erinnerung, und hier und da eine Tradition,trug Bagauda. Nach und nach überschwemmt, korrodiert, verschleißt und zerstört die Häuserflut, die immer aus dem Herzen der Stadt nach außen gedrängt wird, diese Einfriedung. Philippe-Auguste baut dafür einen neuen Deich. Er sperrt Paris in einkreisförmige Kette von großen Türmen, hoch und stark. Mehr als ein Jahrhundert lang drängten sich Häuser in diesem Becken, sammelten sich an und erhöhten ihr Niveau wie Wasser in einem Reservoir. Sie fangen an, tief zu werden, sie packen Geschichten über Geschichten, sie klettern übereinander, sie schießen in die Höhe wie komprimierter Saft, und es liegt an, wer den Kopf über seinen Nachbarn streckt, um ein wenig Luft zu bekommen. Die Straße wird tiefer und schmaler; jeder Ort füllt sich und verschwindet. Die Häuser springen schließlich über die Mauer von Philippe-Auguste und zerstreuen sich fröhlich über die Ebene, ohne Ordnung und alle schief, wie Ausreißer. Dort lassen sie sich nieder, hauen Gärten in die Felder, ruhen sich aus. Ab 1367, breitet sich die Stadt so sehr in der Vorstadt aus, dass vor allem am rechten Ufer ein neuer Zaun benötigt wird. Karl V. baute es. Aber eine Stadt wie Paris steht unter ständiger Überschwemmung. Nur diese Städte werden zu Hauptstädten. Sie sind Trichter, in die alle geographischen, politischen, moralischen und intellektuellen Seiten eines Landes, alle natürlichen Neigungen eines Volkes hineinkommen; Quellen der Zivilisation sozusagen und auch Kloaken, wo Handel, Industrie, Intelligenz, Bevölkerung, alles Saft, alles Leben, alles Seele einer Nation sich filtert und anhäuft, Tropfen für Tropfen, Jahrhundert für Jahrhundert Jahrhundert. Die Einfriedung Karls V. hat daher das Schicksal der Einfriedung von Philippe-Auguste. Ab dem Ende des fünfzehnten Jahrhunderts wurde es überschritten, überschritten und die Vorstadt lief weiter. Am sechzehnten, es scheint, als würde sie sich zusehends zurückziehen und immer tiefer in die altstadt einsinken, so dick ist schon draussen eine neue stadt. Seit dem fünfzehnten Jahrhundert hatte Paris also bereits die drei konzentrischen Mauerkreise aufgebraucht, die zur Zeit Juliens des Apostaten im Grand-Châtelet und im Petit-Châtelet sozusagen im Keim waren... Die mächtige Stadt hatte sukzessive ihre vier Mauergürtel geknackt, wie ein Kind, das heranwächst und sich die Kleider des letzten Jahres vom Leib reißt. Unter Ludwig XI. konnte man durch dieses Häusermeer an manchen Stellen einige Gruppen von zerstörten Türmen der alten Einfriedungen sehen, wie die Gipfel der Hügel in einer Flut, wie Archipele des alten Paris, die unter den neuen versunken sind. so dick ist eine neue stadt schon draußen. Seit dem fünfzehnten Jahrhundert hatte Paris also bereits die drei konzentrischen Mauerkreise aufgebraucht, die zur Zeit Juliens des Apostaten im Grand-Châtelet und im Petit-Châtelet sozusagen im Keim waren... Die mächtige Stadt hatte sukzessive ihre vier Mauergürtel geknackt, wie ein Kind, das heranwächst und sich die Kleider des letzten Jahres vom Leib reißt. Unter Ludwig XI. konnte man durch dieses Häusermeer an manchen Stellen einige Gruppen verfallener Türme der alten Umfassungsmauern sehen, wie die Gipfel der Hügel in einer Flut, wie unter dem neuen versunkene Archipele des alten Paris. so dick ist eine neue stadt schon draußen. Seit dem fünfzehnten Jahrhundert hatte Paris also bereits die drei konzentrischen Mauerkreise aufgebraucht, die zur Zeit Juliens des Apostaten im Grand-Châtelet und im Petit-Châtelet sozusagen im Keim waren... Die mächtige Stadt hatte sukzessive ihre vier Mauergürtel geknackt, wie ein Kind, das heranwächst und sich die Kleider des letzten Jahres vom Leib reißt. Unter Ludwig XI. konnte man durch dieses Häusermeer an manchen Stellen einige Gruppen verfallener Türme der alten Umfassungsmauern sehen, wie die Gipfel der Hügel in einer Flut, wie unter dem neuen versunkene Archipele des alten Paris. aus der Zeit Juliens des Apostaten im Grand-Châtelet und im Petit-Châtelet sozusagen im Keime waren. Die mächtige Stadt hatte sukzessive ihre vier Mauergürtel geknackt, wie ein Kind, das heranwächst und sich die Kleider des letzten Jahres vom Leib reißt. Unter Ludwig XI. konnte man durch dieses Häusermeer an manchen Stellen einige Gruppen verfallener Türme der alten Umfassungsmauern sehen, wie die Gipfel der Hügel in einer Flut, wie unter dem neuen versunkene Archipele des alten Paris. aus der Zeit Juliens des Apostaten im Grand-Châtelet und im Petit-Châtelet sozusagen im Keime waren. Die mächtige Stadt hatte sukzessive ihre vier Mauergürtel geknackt, wie ein Kind, das heranwächst und sich die Kleider des letzten Jahres vom Leib reißt. Unter Ludwig XI. konnte man durch dieses Häusermeer an manchen Stellen einige Gruppen verfallener Türme der alten Umfassungsmauern sehen, wie die Gipfel der Hügel in einer Flut, wie unter dem neuen versunkene Archipele des alten Paris.

Seitdem hat sich Paris wieder verändert, unglücklicherweise für unsere Augen; aber es überquerte nur eine weitere Mauer, die von Ludwig XV., diese elende Mauer aus Schlamm und Speichel, würdig des Königs, der sie erbaute, würdig des Dichters, der darüber sang:

Die Mauer, die Paris ummauert, lässt Paris flüstern.

Im fünfzehnten Jahrhundert war Paris noch in drei ganz unterschiedliche und getrennte Städte geteilt, von denen jede ihre Physiognomie, ihre Spezialität, ihre eigene hatteSitten, ihre Bräuche, ihre Privilegien, ihre Geschichte: die Stadt, die Universität, die Stadt. La Cité, die die Insel besetzte, war die Ältere, die Kleinere und die Mutter der beiden anderen, zusammengekauert, ersparen wir uns den Vergleich, wie eine kleine alte Frau zwischen zwei großen schönen Mädchen. Die Universität umfasste das linke Ufer der Seine, von der Tournelle bis zur Tour de Nesle, Punkte, die im heutigen Paris der einen der Halle aux Vins und der andere der Monnaie entsprechen. Seine Umzäunung hat diese Landschaft, in der Julien seine Thermen gebaut hatte, ziemlich stark eingerückt. Der Berg Sainte-Geneviève wurde dort eingeschlossen. Der Höhepunkt dieser Mauerkurve war das Päpstliche Tor, also ungefähr der heutige Standort des Pantheons. La Ville, das größte der drei Teile von Paris, hatte das rechte Ufer. sein Kai, jedoch an mehreren Stellen unterbrochen oder unterbrochen, verlief die Seine entlang, von der Tour de Billy bis zur Tour du Bois, also von der Stelle, wo heute der Grenier d'Abondance ist, zu der Stelle, wo heute die Tuilerien sind. Diese vier Punkte, an denen die Seine die Umfriedung der Hauptstadt schneidet, die Tournelle und die Tour de Nesle auf der linken Seite, die Tour de Billy und die Tour du Bois auf der rechten Seite, wurden par excellence genanntdie vier Türme von Paris. Die Stadt ging noch tiefer ins Land hinein als die Universität. Der höchste Punkt des Stadtzauns (der von Karl V.) befand sich vor den Toren von Saint-Denis und Saint-Martin, deren Standort sich nicht geändert hat.

Wie wir gerade gesagt haben, war jeder dieser drei großen Bezirke von Paris eine Stadt, aber eine Stadt, die zu besonders war, um vollständig zu sein, eine Stadt, die ohne die beiden anderen nicht auskommen konnte. Auch drei Aspekte vollkommen auseinander. In der Stadt wimmelte es von Kirchen, in der Stadt von Palästen, in der Universität von Colleges. Um hier die sekundären Originalitäten des alten Paris und die Launen des Straßenrechts zu vernachlässigen, wollen wir allgemein sagen, indem wir nur die Sets und die Massen im Chaos der städtischen Gerichtsbarkeiten betrachten, dass die Insel der Bischof war, das rechte Ufer dem Propst der Kaufleute, das linke Ufer dem Rektor. Der Propst von Paris, im ganzen königlicher und nicht städtischer Beamter. Die Stadt hatte Notre-Dame, die Stadt den Louvre und das Hotel de Ville, die Universität die Sorbonne. Die Stadt hatte die Halles, die Stadt das Hôtel-Dieu, die Pre-aux-Clercs-Universität. Das Vergehen, das Schulkinder am linken Ufer in ihren Pré-aux-Clercs begangen haben, wurde auf der Insel im Justizpalast verurteilt und am rechten Ufer in Montfaucon bestraft. Es sei denn, der Rektor, der spürte, dass die Universität stark und der König schwach war, intervenierte; denn es war ein Vorrecht der Schuljungen, in ihren Häusern gehängt zu werden.

(Die meisten dieser Privilegien, nebenbei bemerkt, und es gab bessere als diese, waren den Königen durch Revolten und Meutereien entrissen worden.schnappen. Es gibt eine alte Charta, die im Zusammenhang mit der Treue naiv sagt: — Civibus fidelitas in reges, quæ tamen aliquoties seditionibus interrupta, multa peperit privilegia.)

Im fünfzehnten Jahrhundert umspülte die Seine fünf Inseln innerhalb der Mauern von Paris: die Insel Louviers, wo es damals Bäume gab und wo es heute nur noch Holz gibt; Île aux Vaches und Île Notre-Dame, beide bis auf eine Hütte verlassen, beides Lehen des Bischofs (im 17. Jahrhundert wurde eine dieser beiden Inseln angelegt, die gebaut wurde und die wir Île Saint-Louis nennen); schließlich die Cité und an ihrer Spitze das Inselchen des Fährmanns zu den Kühen, das inzwischen unter dem Damm des Pont-Neuf versunken ist. Die Stadt hatte damals fünf Brücken; drei rechts, die Pont Notre-Dame und die Pont au Change aus Stein, die Pont aux Meuniers aus Holz; zwei auf der linken Seite, die Petit-Pont, in Stein, die Saint-Michel-Brücke, in Holz: alle mit Häusern beladen. Die Universität hatte sechs Tore, die von Philippe-Auguste gebaut wurden: Sie waren von der Tournelle, der Porte Saint-Victor, die Porte Bordelle, die Porte-Papale, die Porte Saint-Jacques, die Porte Saint-Michel, die Porte Saint-Germain. Die Stadt hatte sechs von Karl V. erbaute Tore; Dies waren, ausgehend von der Tour de Billy, die Porte Saint-Antoine, die Porte du Temple, die Porte Saint-Martin, die Porte Saint-Denis, die Porte Montmartre, die Porte Saint-Honoré. Alle diese Türen waren stark und auch schön, was die Stärke nicht beeinträchtigt. Ein breiter, tiefer Graben mit einer lebhaften Strömung in den Winterfluten wusch den Fuß der Mauern rund um Paris; die Seine lieferte das Wasser. Nachts wurden die Tore geschlossen, der Fluss an beiden Enden der Stadt mit schweren Eisenketten versperrt, und Paris schlief friedlich. von der Tour de Billy, der Porte Saint-Antoine, der Porte du Temple, der Porte Saint-Martin, der Porte Saint-Denis, der Porte Montmartre, der Porte Saint-Honoré. Alle diese Türen waren stark und auch schön, was die Stärke nicht beeinträchtigt. Ein breiter, tiefer Graben mit einer lebhaften Strömung in den Winterfluten wusch den Fuß der Mauern rund um Paris; die Seine lieferte das Wasser. Nachts wurden die Tore geschlossen, der Fluss an beiden Enden der Stadt mit schweren Eisenketten versperrt, und Paris schlief friedlich. von der Tour de Billy, der Porte Saint-Antoine, der Porte du Temple, der Porte Saint-Martin, der Porte Saint-Denis, der Porte Montmartre, der Porte Saint-Honoré. Alle diese Türen waren stark und auch schön, was die Stärke nicht beeinträchtigt. Ein breiter, tiefer Graben mit einer lebhaften Strömung in den Winterfluten wusch den Fuß der Mauern rund um Paris; die Seine lieferte das Wasser. Nachts wurden die Tore geschlossen, der Fluss an beiden Enden der Stadt mit schweren Eisenketten versperrt, und Paris schlief friedlich. wusch den Fuß der Mauern rund um Paris; die Seine lieferte das Wasser. Nachts wurden die Tore geschlossen, der Fluss an beiden Enden der Stadt mit schweren Eisenketten versperrt, und Paris schlief friedlich. wusch den Fuß der Mauern rund um Paris; die Seine lieferte das Wasser. Nachts wurden die Tore geschlossen, der Fluss an beiden Enden der Stadt mit schweren Eisenketten versperrt, und Paris schlief friedlich.

Aus der Vogelperspektive betrachtet boten diese drei Städte, die Stadt, die Universität, die Kleinstadt, dem Auge jeweils ein unentwirrbares Netz seltsam durcheinandergewürfelter Straßen. Doch auf den ersten Blick erkannte man, dass diese drei Stadtfragmente einen einzigen Körper bildeten. Man sah sofort zwei lange parallele Straßen ohne Unterbrechung, ohne Störung, fast in einer geraden Linie, die die drei Städte gleichzeitig von einem Ende zum anderen, von Süden nach Norden, senkrecht zur Seine durchquerten und sie verbanden, mischte sie, goss, goss, goss die Menschen des einen ohne Unterlass in die Wände des anderen und machte aus den dreien eins. Die erste dieser beiden Straßen führte von der Porte Saint-Jacques zur Porte Saint-Martin; in der Universität hieß es Rue Saint-Jacques, in der City Rue de la Juiverie, in der City Rue Saint-Martin; Sie überquerte das Wasser zweimal unter den Namen Petit-Pont und Pont Notre-Dame. Die zweite hieß Rue de la Harpe am linken Seineufer, Rue de la Barillerie auf der Insel, Rue Saint-Denis am rechten Seineufer, Pont Saint-Michel an einem Arm der Seine, Pont-au-Change am anderen andere gingen von der Porte Saint-Michel in der Universität zur Porte Saint-Denis in der Stadt. Außerdem unterso viele verschiedene Namen, es waren immer noch nur zwei Straßen, aber die zwei Mutterstraßen, die zwei generativen Straßen, die zwei Arterien von Paris. Alle anderen Adern der dreifachen Stadt kamen, um daraus zu schöpfen oder sich dort auszuspeien.

Unabhängig von diesen beiden Hauptstraßen, Paris von einer Seite zur anderen in seiner Breite durchdringend, der ganzen Hauptstadt gemeinsam, hatten die City und die Universität jeweils eine eigene Hauptstraße, die in ihrer Längsrichtung parallel zur Seine verlief, und kreuzte im Vorbeigehen rechtwinklig die beiden Ausfallstraßen. So stieg man in der Stadt in gerader Linie von der Porte Saint-Antoine zur Porte Saint-Honoré hinab; in der Universität, von Porte Saint-Victor bis Porte Saint-Germain. Diese beiden Hauptstraßen, die sich mit den ersten beiden kreuzten, bildeten die Leinwand, auf der sich in allen Richtungen verknotet und dicht das labyrinthartige Netz der Straßen von Paris befand. In der unverständlichen Struktur dieses Netzes konnte man bei aufmerksamer Betrachtung auch zwei große Straßenzüge erkennen, die von den Brücken bis zu den Toren erblühten, wie zwei ausgezogene Garben, eine in der Universität, die andere in der Stadt.

Etwas von diesem geometrischen Plan ist noch heute erhalten.

Nun, unter welchem ​​Aspekt erschien dieses Ensemble 1482 von der Spitze der Türme von Notre-Dame aus gesehen ? Das werden wir versuchen zu sagen.

Für den Zuschauer, der außer Atem auf diesem Gipfel ankam, war es zunächst ein Blenden von Dächern, Schornsteinen, Straßen, Brücken, Plätzen, Türmen, Kirchtürmen. Alles fesselte Ihre Augen sofort, der geschnitzte Giebel, das spitze Dach, der Turm, der an den Winkeln der Mauern aufgehängt war, die Steinpyramide aus dem elften Jahrhundert, der Schieferobelisk aus dem fünfzehnten, der runde und kahle Turm des Bergfrieds, der quadratische und gestickte Turm der Kirche, der Große, der Kleine, der Massive, der Luft. Der Blick verlor sich lange Zeit in alle Tiefen dieses Labyrinths, wo es nichts gab, was nicht seine Ursprünglichkeit, seine Vernunft, sein Genie, seine Schönheit hatte, nichts, was nicht aus der Kunst stammte, aus dem kleinsten Haus mit bemalter Fassade und gemeißelt, mit einem Außenrahmen, einer abgesenkten Tür, überhängenden Stockwerken, bis zum königlichen Louvre, der damals eine Kolonnade von Türmen hatte.

Zuerst die Stadt. Die Ile de la Cité, wie Sauval sagt, die durch ihre Unordnung manchmal dieses Glück des Stils hat, die Ile de la Cité ist wie ein großes Schiff gemacht, das im Schlamm versunken ist und im Lauf des Wassers zur Mitte des Meeres gestrandet ist Seine. Wir haben gerade erklärt, dass dieses Schiff im fünfzehnten Jahrhundert mit fünf Brücken an den beiden Ufern des Flusses festgemacht war. Diese Gefäßform war auch den heraldischen Schriftgelehrten aufgefallen; denn von dort, und nicht vom Sitz der Normannen, kommt nach Favyn und Pasquier das Schiff, das das alte Wappen von Paris prangte. Für diejenigen, die es zu entziffern wissen, das Wappen ist eine Algebra, das Wappen isteine Zunge. Die gesamte Geschichte der zweiten Hälfte des Mittelalters ist im Wappen niedergeschrieben, wie die Geschichte der ersten Hälfte in der Symbolik romanischer Kirchen. Dies sind die Hieroglyphen des Feudalismus nach denen der Theokratie.

Die Stadt bot sich daher zuerst mit ihrem Heck nach Osten und ihrem Bug nach Westen an. Wendet man sich dem Bug zu, hat man eine unzählige Herde alter Dächer vor sich, auf denen sich breit die bleierne Apsis der Sainte-Chapelle erhebt, wie der Rumpf eines Elefanten, der seinen Turm trägt. Nur war dieser Turm hier der kühnste, der am meisten gearbeitete, der zimmermannsmäßigste, der am meisten gezackte Turm, der jemals den Himmel durch seinen Spitzenkegel sehen ließ. Vor Notre-Dame, so dicht wie möglich, mündeten drei Straßen in den Platz, einen schönen Platz mit alten Häusern. Auf der Südseite dieses Ortes lehnte sich die zerknitterte und zurückhaltende Fassade des Hôtel-Dieu und sein Dach, das mit Pusteln und Warzen bedeckt zu sein scheint. Dann nach rechts, nach links, nach Osten, nach Westen,carcer Glaucini, zu den feinen Nadeln von Saint-Pierre-aux-Bœufs und Saint-Landry. Hinter Notre-Dame erstreckte sich im Norden der Kreuzgang mit seinen gotischen Emporen; im Süden der halbromanische Palast des Bischofs; im Osten der verlassene Punkt des Terrains. In diesem Häuserhaufen konnte das Auge noch an den hohen durchbrochenen Steinmitren erkennen, die damals auf dem Dach sogar die höchsten Fenster der Paläste krönten, das Herrenhaus, das die Stadt unter Karl VI. Juvénal des Urchins schenkte; etwas weiter die geteerte Kaserne des Marché-Palus; an anderer Stelle noch die neue Apsis von Saint-Germain-le-Vieux, verlängert 1458mit einem Teil der Rue aux Febves; und dann stellenweise eine mit Menschen überfüllte Kreuzung, ein an einer Straßenecke aufgestellter Pranger, ein schönes Stück Pflaster von Philippe-Auguste, prächtiges Streifenpflaster für die Pferdefüße mitten auf der Straße und so schlecht ersetzt in der sechzehnten Jahrhundert durch das elende Kopfsteinpflaster, das als Pavé de la Ligue bekannt ist, ein verlassener Hinterhof mit einem jener durchsichtigen Treppentürme, wie sie im fünfzehnten Jahrhundert entstanden sind, wie man sie heute noch in einer Rue des Bourdonnais sieht. Schließlich, rechts von der Sainte-Chapelle, in Richtung Westen, platzierte der Palais de Justice seine Turmgruppe am Wasser. Die Bäume der Gärten des Königs, die die westliche Spitze der Stadt bedeckten, verbargen die Insel des Fährmanns. Was das Wasser betrifft, so konnte man es von den Türmen von Notre-Dame zu beiden Seiten der Stadt kaum sehen. Die Seine verschwand unter den Brücken, die Brücken unter den Häusern.

Und wenn der Blick an diesen Brücken vorbeiging, deren Dächer dem Auge grün vorkamen, von den Dämpfen des Wassers vor Alter verschimmelt, wenn er sich nach links wandteDie Universität, das erste Gebäude, das ihm auffiel, war ein großes, niedriges Türmchenbündel, das Petit-Châtelet, dessen klaffende Vorhalle das Ende des Petit-Pont verschlang, also, wenn Ihr Blick am Ufer entlang von Osten zum Sonnenuntergang wanderte, von der Tournelle bis zur Tour de Nesle gab es eine lange Reihe von Häusern mit geschnitzten Balken, farbigen Fenstern, die von Stockwerk zu Stockwerk auf dem Bürgersteig ein endloses Zickzack von bürgerlichen Giebeln überragten, die häufig von einer Straßenmündung und von Zeit zu Zeit geschnitten wurden bisweilen auch an der Front oder an der Biegung eines großen steinernen Hotels, das sich nach Belieben aneinanderreihte, Höfe und Gärten, Seitenflügel und Hauptgebäude, inmitten dieser Menge dicht gedrängter Häuser ein großer Herr in einem Haufen Bauern. Es gab fünf oder sechs dieser Hotels am Kai,

Diese Seite der Seine war außerdem die weniger kommerzielle der beiden, die Schulkinder machten dort mehr Lärm und Menschenmassen als die Handwerker, und es gab streng genommen keinen Kai außer vom Pont Saint-Michel bis zur Tour de Neslé. Der Rest des Seineufers war manchmal ein kahler Strand, wie hinter den Bernhardinern, manchmal ein Häuserhaufen mit den Füßen im Wasser, wie zwischen den beiden Brücken. Es gab einen großen Lärm von Wäscherinnen, sie schrien, redeten, sangen von morgens bis abends am Rand entlang und schlugen dort laut auf die Wäsche, wie in unseren Tagen. Das ist nicht die geringste Fröhlichkeit von Paris.

Die Universität war auf Augenhöhe. Von einem Ende zum anderen war es ein homogenes und kompaktes Ganzes. Diese tausend Dächer, dick, kantig, aneinander haftend, fast alle aus demselben geometrischen Element zusammengesetzt, boten von oben gesehen den Anschein einer Kristallisation derselben Substanz. Die kapriziöse Schlucht der Straßen hat diesen Häuserblock nicht in übermäßig unverhältnismäßige Scheiben geschnitten. Die zweiundvierzig Colleges waren dort ziemlich gleichmäßig verteilt, und sie waren überall; Die mannigfaltigen und amüsanten Spitzen dieser schönen Gebäude waren das Produkt derselben Kunst wie die einfachen Dächer, die sie überragten, und waren tatsächlich nur eine quadratische oder gewürfelte Vervielfältigung derselben geometrischen Figur. Sie komplizierten also das Ganze, ohne es zu stören, vollendeten es, ohne es zu belasten. Geometrie ist Harmonie. Ein paar schöne Herrenhäuser machten auch hier und da prächtige Projektionen auf den malerischen Dachböden des linken Ufers, den Logis de Nevers, den Logis de Rome, den Logis de Reims, die verschwunden sind; das Hotel de Cluny, das immer noch zum Trost des Künstlers existiert und dessen Turm vor ein paar Jahren so dumm entkrönt wurde. In der Nähe von Cluny war dieser römische Palast mit schönen geschwungenen Bögen die Thermes de Julien. Es gab auch viele Abteienvon andächtigerer Schönheit, von ernsterer Erhabenheit als die Hotels, aber nicht weniger schön, nicht weniger großartig. Als erstes fielen die Bernhardiner mit ihren drei Kirchtürmen ins Auge; Sainte-Geneviève, dessen quadratischer Turm, der noch existiert, den Rest so sehr vermisst; die Sorbonne, halb College, halb Kloster, von der ein so bewundernswertes Kirchenschiff erhalten ist; der schöne vierseitige Kreuzgang der Mathurins; sein Nachbar, das Kloster Saint-Benoît, in dessen Mauern zwischen der siebten und achten Auflage dieses Buches Zeit war, ein Theater zu spielen; die Cordeliers mit ihren drei enormen nebeneinander liegenden Giebeln; die Augustiner, deren anmutige Nadel nach dem Turm von Nesle die zweite Einkerbung diesseits von Paris bildete, von Westen her. Die Kollegien, die ja der mittlere Ring des Klosters zur Welt sind, hielt die Mitte in der monumentalen Reihe zwischen den Hotels und den Abteien, mit einer Strenge voller Eleganz, eine Skulptur, die weniger verflüchtigt war als die Paläste, eine Architektur, die weniger ernst war als die Klöster. Leider ist von diesen Denkmälern, in denen sich gotische Kunst mit solcher Präzision, Reichtum und Wirtschaftlichkeit kreuzte, fast nichts übrig geblieben. Die Kirchen (und sie waren zahlreich und prächtig in der Universität, und sie reichten auch dort durch alle Epochen der Architektur, von den Halbkreisbögen von Saint-Julien bis zu den Sprengköpfen von Saint-Séverin), die Kirchen beherrschten das Ganze, und, wie eine weitere Harmonie in dieser Masse der Harmonie durchbohrten sie in jedem Moment die vielen Ausschnitte der Giebel mit geschlitzten Türmen, offenen Kirchtürmen,

Das Gelände der Universität war hügelig. Der Berg Sainte-Geneviève bildete dort im Südosten eine riesige Zwiebel; und von der Spitze von Notre-Dame aus war es eine Sache, diese Ansammlung enger und gewundener Gassen (heute das lateinische Land ) zu sehen, diese Ansammlungen von Häusern, die, von der Spitze dieser Anhöhe in alle Richtungen verstreut, ungeordnet und ungeordnet hereinstürzten fast senkrecht an den Seiten zum Wasserrand, einige scheinen zu fallen, andere wieder zu klettern, alle scheinen sich aneinander festzuhalten. Ein ununterbrochener Fluss von tausend schwarzen Punkten, die kreuz und quer über das Pflaster liefen, brachte alles in den Augen zum Rühren. Es war das Volk, so von oben und aus der Ferne gesehen.

Endlich, in den Zwischenräumen dieser Dächer, dieser Pfeile, dieser zahllosen Gebäudeunfälle, die auf so bizarre Weise die äußerste Linie der Universität krümmten, verdrehten und zackten, erhaschte man von Raum zu Raum einen Blick auf einen großen Teil davon bemooste Mauer, ein dicker runder Turm, ein mit Zinnen versehenes Stadttor, das die Festung darstellt: Es war die Einfriedung von Philippe-Auguste. Dahinter waren die Wiesen grün, dahinter flohen die Straßen, an denen noch ein paar Vorstadthäuser entlangzogen, um so seltener, je weiter sie kamen. Einige dieser Vororte hatten Bedeutung. Es war zuerst, von der Tournelle, die Stadt Saint-Victor, mit ihrer Bogenbrücke über die Bièvre, ihre Abtei, wo wir das Epitaph von Louis le Gros lesen, epitaphium Ludovici Großi, und seine Kirche mit einem achteckigen Turm, der von vier Zinnen aus dem 11. Jahrhundert flankiert wird (in Étampes ist eine ähnliche zu sehen, die noch nicht abgerissen wurde); dann die Gemeinde Saint-Marceau, die bereits drei Kirchen und ein Kloster hatte. Dann, wenn man die Gobelins-Mühle und ihre vier weißen Wände auf der linken Seite lässt, gibt es die Faubourg Saint-Jacques mit dem schönen geschnitzten Kreuz an ihrer Kreuzung, die Kirche Saint-Jacques du Haut-Pas, die damals gotisch, spitz und charmant war, Saint-Magloire, ein schönes Kirchenschiff aus dem vierzehnten Jahrhundert, aus dem Napoleon einen Heuboden machte, Notre-Dame des Champs, wo sich byzantinische Mosaiken befanden. Schließlich, nachdem wir das Kartäuserkloster auf freiem Feld verlassen haben, ein reiches zeitgenössisches Gebäude des Palais de Justice mit seinen kleinen, unterteilten Gärten und den heimgesuchten Ruinen von Vauvert, das Auge fiel im Westen auf die drei römischen Nadeln von Saint-Germain-des-Prés. Der Stadtteil Saint-Germain, bereits eine große Gemeinde, lag fünfzehn oder zwanzig Straßen dahinter. Der spitze Kirchturm von Saint-Sulpice markierte eine der Ecken der Stadt. Gleich daneben war die viereckige Einfriedung der Messe Saint-Germain zu sehen, wo heute der Markt ist; dann der Pranger des Abtes, ein hübscher kleiner runder Turm, der von einem bleiernen Kegel gekrönt wird. Die Ziegelfabrik war weiter weg, und die Rue du Four, die zum Gemeinschaftsofen führte, und die Mühle auf ihrem Hügel, und der Unterstand, ein abgelegenes und schlecht gesehenes Häuschen. Was aber besonders den Blick auf sich zog und ihn lange auf diesen Punkt fixierte, war die Abtei selbst. Es ist sicher, dass dieses Kloster, das sowohl als Kirche als auch als Herrschaft großartig aussah, dieser Abteipalast,

Als man sich schließlich nach langem Betrachten der Universität dem rechten Ufer zuwandte, der Stadt zu, änderte sich plötzlich der Charakter des Schauspiels. Die Stadt war in der Tat viel größer als die Universität, aber auch weniger. Auf den ersten Blick war zu sehen, dass es sich in mehrere einzigartig unterschiedliche Massen aufteilte. Erstens, im Osten, in jenem Teil der Stadt, der noch heute seinen Namen von dem Sumpf hat, wo Camulogenes Cäsar stecken ließ, gab es eine Ansammlung von Palästen. Der Kuchen reichte bis an den Rand des Wassers. Vier fast Mitgliedshotels, Jouy, Sens, Barbeau, leGemächer der Königin, die sich mit ihren von schlanken Türmchen durchschnittenen Schieferdächern in der Seine spiegeln. Diese vier Gebäude füllten den Raum von der Rue des Nonaindières bis zur Abtei der Célestins, deren Turm ihre Giebel- und Zinnenreihe anmutig erhob. Ein paar grünliche Hütten, die sich vor diesen prächtigen Villen über das Wasser beugten, hinderten einen nicht daran, die schönen Winkel ihrer Fassaden zu sehen, ihre großen quadratischen Fenster mit Steinflügeln, ihre mit Statuen überladenen gewölbten Veranden, die scharfen Kanten ihrer Mauern immer deutlich cut, und all diese charmanten architektonischen Zufälle, die die gotische Kunst scheinen lassen, ihre Kombinationen an jedem Denkmal von neuem zu beginnen. Hinter diesen Palästen, die in alle Richtungen verliefen, manchmal gespalten, mit Palisaden und Zinnen wie eine Zitadelle, manchmal mit hohen Bäumen verhüllt wie eine Kartause, die riesige und facettenreiche Umfriedung dieses wundersamen Hotels von Saint-Pol, wo der König von Frankreich die Mittel hatte, zweiundzwanzig Prinzen von der Qualität des Dauphin und des Herzogs von Burgund mit ihren Dienern und ihren Suiten, ohne die zu zählen, hervorragend unterzubringen große Herren, und der Kaiser, wenn er Paris besuchte, und die Löwen, die ihr Hotel getrennt im königlichen Hotel hatten. Sagen wir hier, ein Fürstengemach bestand damals nicht aus weniger als elf Räumen, vom Prunksaal bis zum Gebetstisch, ganz zu schweigen von den Galerien, Bädern, Dampfbädern und anderen „überflüssigen Orten“, mit denen jedes Gemach ausgestattet war; ganz zu schweigen von den privaten Gärten jedes Gastes des Königs; ganz zu schweigen von den Küchen, Kellern, Büros, allgemeinen Speisesälen des Hauses; Hinterhöfe, in denen es zweiundzwanzig allgemeine Laboratorien gab, von der Fourille bis zur Metzgerei; tausend Arten von Spielen, das Kettenhemd, die Palme, der Ring; Volieren, Fischhändler, Menagerien, Ställe, Ställe; Bibliotheken, Arsenale und Gießereien. So sah damals ein Königspalast, ein Louvre, ein Hotel Saint-Pol aus. Eine Stadt in der Stadt.

Von dem Turm, in dem wir stehen, war das Hotel Saint-Pol, fast halb verdeckt von den vier großen Wohnhäusern, von denen wir gerade gesprochen haben, noch sehr ansehnlich und sehr wunderbar anzusehen. Dort konnte man deutlich die drei Herrenhäuser sehen, die Karl V. mit seinem Palast, dem Hôtel du Petit-Muce, mit der anmutig umrandeten Spitzenbalustrade zusammengelegt hatte, obwohl sie durch lange Galerien mit Buntglasfenstern und kleinen Säulen geschickt mit dem Hauptgebäude verschweißt waren sein Dach; das Herrenhaus des Abtes von Saint-Maur mit dem Relief einer befestigten Burg, einem großen Turm, Zinnen, Schießscharten, Eisenspatzen und auf der breiten sächsischen Tür das Wappen des Abtes zwischen den beiden Kerben der Zugbrücke; das Herrenhaus des Comte d'Etampes, dessen Bergfried, auf seiner Spitze zerstört, vor den Augen abgerundet war, wie ein Hahnenkamm abgesplittert; hier und da,von Schatten und Licht; viele Kurse, von denen wir malerische Enden sahen; das Hotel des Lions mit seinen niedrigen Rippen auf kurzen sächsischen Säulen, seinen eisernen Fallgattern und seinem ewigen Gebrüll; überall in diesem Ensemble die skalierte Turmspitze der Ave-Maria; links die Wohnung des Propstes von Paris, flankiert von vier fein ausgehöhlten Türmchen; in der Mitte, hinten, das Hôtel Saint-Pol selbst mit seinen zahlreichen Fassaden, seinen sukzessiven Bereicherungen seit Karl V., den hybriden Auswüchsen, mit denen die Fantasie der Architekten es zwei Jahrhunderte lang geladen hatte, mit all seinen Apsiden Kapellen, alle Giebel seiner Galerien, tausend Wetterfahnen in die vier Winde und seine zwei hohen, zusammenhängenden Türme, deren konisches Dach, das an seiner Basis von Zinnen umgeben war, wie diese spitzen Hüte mit erhobener Krempe aussah.

Weiter die Böden dieses Amphitheaters von Palästen erklimmen, die sich in der Ferne auf dem Boden entwickelt haben, nachdem wir eine tiefe Schlucht überquert haben, die in die Dächer der Stadt gegraben wurde, die den Durchgang der Rue Saint-Antoine markierte, das Auge, und wir lassen uns uns auf die Hauptdenkmäler zu beschränken, erreichten wir das Haus von Angoulême, ein riesiges Gebäude aus mehreren Epochen, in dem es Teile gab, die ganz neu und sehr weiß waren, die sich kaum besser in das Ganze einfügten als ein roter Raum mit einem blauen Wams. Doch das einzigartig spitze und hohe Dach des modernen Palastes, übersät mit gemeißelten Dachrinnen, bedeckt mit Bleiblechen, auf denen tausend phantasievolle Arabesken aus funkelnden Intarsien aus vergoldetem Kupfer eingerollt waren, dieses Dach, das so seltsam damasziert war, erhob sich anmutig aus der Mitte von Braun Ruinen des alten Gebäudes, einschließlich der alten großen Türme, vom Alter angeschwollen wie Fässer, die vor Verwesung in sich zusammenfallen und von oben bis unten aufreißen, sahen sie aus wie große aufgeknöpfte Bäuche. Dahinter erhob sich der Nadelwald des Palais des Tournelles. Kein Blick auf die Welt, weder auf Chambord noch auf die Alhambra, magischer, luftiger, prestigeträchtiger als dieser Wald aus Pfeilen, Zinnen, Schornsteinen, Wetterfahnen, Spiralen, Schrauben, Laternen, der von Tageslicht durchdrungen zu sein schien ausgestanzt, mit Pavillons, spindelförmigen Türmchen oder, wie man damals sagte, Türmchen, alle unterschiedlich in Form, Höhe und Haltung. Es sah aus wie ein riesiges Schachbrett aus Stein. erhob sich der Nadelwald vom Palais des Tournelles. Kein Blick auf die Welt, weder auf Chambord noch auf die Alhambra, magischer, luftiger, prestigeträchtiger als dieser Wald aus Pfeilen, Zinnen, Schornsteinen, Wetterfahnen, Spiralen, Schrauben, Laternen, der von Tageslicht durchdrungen zu sein schien ausgestanzt, mit Pavillons, spindelförmigen Türmchen oder, wie man damals sagte, Türmchen, alle unterschiedlich in Form, Höhe und Haltung. Es sah aus wie ein riesiges Schachbrett aus Stein. erhob sich der Nadelwald vom Palais des Tournelles. Kein Blick auf die Welt, weder auf Chambord, noch auf die Alhambra, magischer, luftiger, prestigeträchtiger als dieser Wald aus Pfeilen, Zinnen, Schornsteinen, Wetterfahnen, Spiralen, Schrauben, Laternen, der von Tageslicht durchdrungen zu sein schien ausgestanzt, mit Pavillons, spindelförmigen Türmchen oder, wie man damals sagte, Türmchen, alle unterschiedlich in Form, Höhe und Haltung. Es sah aus wie ein riesiges Schachbrett aus Stein. oder, wie sie damals sagten, von Türmen, alle unterschiedlich in Form, Höhe und Haltung. Es sah aus wie ein riesiges Schachbrett aus Stein. oder, wie sie damals sagten, von Türmen, alle unterschiedlich in Form, Höhe und Haltung. Es sah aus wie ein riesiges Schachbrett aus Stein.

Rechts von den Tournelles, dieser Ansammlung riesiger tintenschwarzer Türme, die ineinander übergehen und sozusagen durch einen kreisförmigen Graben miteinander verbunden sind, die viel mehr mit Schießscharten als Fenstern durchbohrt sind, die immer die Levis überbrücken aufrecht, dieses Fallgatter immer gefallen, es ist die Bastille. Diese schwarzen Schnäbel, die zwischen den Zinnen hervorkommen und die man aus der Ferne für Dachrinnen hält, sind Kanonen.

Unter ihrer Kugel, am Fuße des beeindruckenden Gebäudes, befindet sich hier die Porte Saint-Antoine, die zwischen ihren beiden Türmen begraben ist.

Jenseits der Tournelles, bis zur Mauer Karls V., erstreckte sich mit üppigen Grün- und Blumenfächern ein samtiger Teppich von Feldern und königlichen Parks, in deren Mitte man an seinem Labyrinth aus Bäumen und Alleen die Berühmten erkannte Dédalus-Garten, den Ludwig XI. Coictier geschenkt hatte. Das Observatorium des Arztes erhob sich über dem Labyrinth wie eine große isolierte Säule mit einem kleinen Haus als Kapitell. Schreckliche Astrologien wurden in dieser Apotheke gemacht.

Dort befindet sich jetzt der Place Royale.

Wie wir gerade gesagt haben, füllte der Bezirk des Palastes, von dem wir versucht haben, dem Leser eine Vorstellung zu geben, indem wir dennoch nur die Koryphäen bezeichneten, den Winkel aus, den die Einfriedung Karls V. mit der Seine im Osten bildete. Das Zentrum der Stadt war von einem Haufen Häuser besetzt. Tatsächlich entwässerten dort die drei Brücken der Stadt am rechten Ufer, und die Brücken bilden Häuser vor Palästen. Diese Masse bürgerlicher Wohnungen, zusammengedrängt wie Zellen in einem Bienenstock, hatte ihre Schönheit. Es ist mit den Dächern einer Hauptstadt wie den Wellen eines Meeres, das ist großartig. Zuerst bildeten die Straßen, die sich kreuzten und sich kreuzten, hundert amüsante Gestalten im Block. Rund um Les Halles war es wie ein Stern mit tausend Strahlen. Die Straßen Saint-Denis und Saint-Martin mit ihren unzähligen Verzweigungen, stiegen einer nach dem anderen auf wie zwei große Bäume, die ihre Äste ineinander verschlungen. Und dann schlängelten sich verdrehte Linien, die Rues de la Plâtrerie, de la Verrerie, de la Tixeranderie usw. über das Ganze. Es gab auch schöne Gebäude, die die versteinerte Welligkeit dieses Giebelmeeres durchbohrten. Es war, an der Spitze des Pont-aux-Changeurs, hinter dem man die Seine unter den Rädern des Pont-aux-Meuniers schäumen sah, es war das Châtelet, nicht mehr ein römischer Turm wie unter Julien dem Apostaten, sondern ein feudaler Turm aus dem dreizehnten Jahrhundert und aus einem so harten Stein, dass die Spitzhacke in drei Stunden nicht die Dicke der Faust aufbringen konnte. Es war der reiche viereckige Kirchturm von Saint-Jacques-de-la-Boucherie mit seinen von Skulpturen abgestumpften Winkeln, der bereits bewundernswert war, obwohl er im fünfzehnten Jahrhundert nicht fertiggestellt wurde. Er vermisste besonders diese vier Monster, die Noch heute sehen sie an den Ecken seines Daches aus wie vier Sphinxe, die dem neuen Paris das Rätsel des alten geben; Rault, der Bildhauer, hat sie nur hineingelegt1526, und er bekam zwanzig Francs für seine Mühe. Es war das Maison-aux-Piliers, das sich zum Place de Grève öffnet, von dem wir dem Leser eine Vorstellung gegeben haben. Es war Saint-Gervais, das seitdem ein Portal des guten Geschmacks verdorben hat; Saint-Méry, dessen alte Sprengköpfe fast noch halbkreisförmig waren; Saint-Jean, dessen prächtige Nadel sprichwörtlich war; es gab zwanzig andere Denkmäler, die es nicht verschmähten, ihre Wunder in diesem Chaos aus dunklen, engen und tiefen Straßen zu begraben. Fügen Sie die aufwändigeren geschnitzten Steinkreuze hinzunoch an der Kreuzung nur die Galgen; der Friedhof der Unschuldigen, dessen architektonische Einfriedung in der Ferne über den Dächern zu sehen war; der Pranger von Les Halles, dessen Spitze zwischen zwei Schornsteinen in der Rue de la Cossonnerie zu sehen war; die Leiter des Croix-du-Trahoir an ihrer Kreuzung immer schwarz von Menschen; die runden Hütten der Halle au Blé; die Teile von Philippe-Augustes altem Zaun, die hier und da zu sehen waren, versunken in den Häusern, von Efeu zerfressene Türme, zerstörte Türen, zerbröckelnde und verformte Mauern; der Kai mit seinen tausend Geschäften und seinen blutenden Schuppen; die mit Booten beladene Seine von Port-au-Foin nach For-l'Évêque; und Sie werden ein verwirrtes Bild davon haben, wie das zentrale Trapez der Stadt im Jahr 1482 aussah.

Mit diesen beiden Stadtteilen, einer aus Hotels, der andere aus Häusern, war das dritte Element des von der Stadt angebotenen Aspekts eine lange Zone von Abteien, die sie in fast ihrem gesamten Umfang begrenzte, von der Erhebung nach Westen und hinter der Einfriedung von Die Befestigungen, die Paris umschlossen, gaben ihm eine zweite innere Einfriedung mit Klöstern und Kapellen. So lag direkt neben dem Parc des Tournelles, zwischen der Rue Saint-Antoine und der alten Rue du Temple, Sainte-Catherine mit seiner immensen Kultur, die nur durch die Mauer von Paris begrenzt wurde. Zwischen der alten und der neuen Rue du Temple lag der Tempel, eine unheimliche Ansammlung von Türmen, hoch, aufrecht und isoliert inmitten einer riesigen, mit Zinnen versehenen Umfriedung. Zwischen der Rue Neuve-du-Temple und der Rue Saint-Martin befand sich die Abtei Saint-Martin, inmitten ihrer Gärten, eine prächtige Wehrkirche, dessen Turmgürtel, einschließlich der Kirchturmtiara, es an Stärke und Pracht nur Saint-Germain-des-Prés überließ. Zwischen den beiden Straßen Saint-Martin und Saint-Denis entwickelte sich das Gehege der Dreifaltigkeit. Schließlich, zwischen der Rue Saint-Denis und der Rue Montorgueil, die Filles-Dieu. Daneben waren die verrotteten Dächer und die unbefestigte Umfriedung des Wunderhofs zu erkennen. Es war der einzige profane Ring, der sich in diese fromme Klosterkette mischte.

Das vierte Kompartiment schließlich, das sich in der Anhäufung der Dächer des rechten Ufers bildete und den westlichen Winkel der Umfriedung und den Rand des Wassers flussabwärts einnahm, war ein neuer Knoten von Palästen und Hotels, die sich an den Ufern zusammendrängten Fuß des Louvre. Der alte Louvre von Philippe-Auguste, dieses unverhältnismäßige Gebäude, dessen großer Turm dreiundzwanzig Meistertürme um sich versammelte, die Türmchen nicht mitzuzählen, schien von weitem in den gotischen Dächern des Hôtel d'Alençon und des Petit-Bourbon verankert zu sein. Diese Turmhydra, riesige Wächterin von Paris, mit ihren vierundzwanzig aufrechten Köpfen, mit ihren monströsen Hinterteilen, bleiern oder mit Schiefer beschlagen, und alles triefte von metallischen Reflexen, vervollständigte auf überraschende Weise die Konfiguration der Stadt vor Ort.

So entstand ein riesiger Block von bürgerlichen Häusern, was die Römer Insula nannten, rechts und links flankiert von zwei Palastblöcken, der eine vom Louvre, der andere von den Tournelles gekrönt, im Norden von einem langen Gürtel begrenzt von Abteien und kultivierten Einfriedungen, alle verschmolzen und auf Sicht geschmolzen; auf diesen tausend Gebäuden, deren Ziegel- und Schieferdächer so viele bizarre Ketten aus einander schneiden, die tätowierten, geprägten und guillochierten Türme der vierundvierzig Kirchen am rechten Ufer; Myriaden von Straßen durch sie hindurch; als Begrenzung auf der einen Seite ein Zaun aus hohen Mauern mit quadratischen Türmen (der der Universität hatte runde Türme); auf der anderen Seite die von Brücken durchschnittene Seine, die viele Boote transportiert: hier ist die Stadt im fünfzehnten Jahrhundert.

Jenseits der Mauern drängten sich einige Vorstädte bis zu den Toren, aber weniger zahlreich und verstreuter als die der Universität. Hinter der Bastille drängten sich zwanzig Hütten um die merkwürdigen Skulpturen des Croix-Faubin und die Strebepfeiler der Abtei Saint-Antoine des Champs; dann Popincourt, verloren im Weizen; dann La Courtille, ein fröhliches Kabarettdorf; das Dorf Saint-Laurent mit seiner Kirche, deren Kirchturm zu den spitzen Türmen der Porte Saint-Martin beizutragen schien; die Faubourg Saint-Denis mit der riesigen Einfriedung von Saint-Ladre; vor dem Montmartre-Tor die von weißen Mauern umgebene Grange-Batelière; dahinter mit seinen Kreidehängen der Montmartre, der damals fast so viele Kirchen wie Mühlen hatte und nur die Mühlen erhalten hat, denn die Gesellschaft verlangt jetzt nur noch nach dem Brot des Leibes. Endlich, hinter dem Louvre, sah man die damals schon sehr ansehnliche Faubourg Saint-Honoré, die sich in den Wiesen erstreckte, Little Britain grün, und den Marché-aux-Pourceaux, der sich entfaltete, in dessen Mitte sich der schreckliche Hochofen wölbte kochen Fälscher. Zwischen La Courtille und Saint-Laurent hatte Ihr Auge schon auf der Krönung einer Höhe, die auf verlassenen Ebenen hockte, eine Art Gebäude bemerkt, das von weitem einer Säulenkolonnade ähnelte, die auf nackten Fundamenten stand. Es war weder ein Parthenon noch ein Tempel des olympischen Jupiter. Es war Montfaucon. in dessen Mitte sich der schreckliche Hochofen für brodelnde Fälscher erhob. Zwischen La Courtille und Saint-Laurent hatte Ihr Auge schon auf der Krönung einer Höhe, die auf verlassenen Ebenen hockte, eine Art Gebäude bemerkt, das von weitem einer Säulenkolonnade ähnelte, die auf nackten Fundamenten stand. Es war weder ein Parthenon noch ein Tempel des olympischen Jupiter. Es war Montfaucon. in dessen Mitte sich der schreckliche Hochofen für brodelnde Fälscher erhob. Zwischen La Courtille und Saint-Laurent hatte Ihr Auge schon auf der Krönung einer Höhe, die auf verlassenen Ebenen hockte, eine Art Gebäude bemerkt, das von weitem einer Säulenkolonnade ähnelte, die auf nackten Fundamenten stand. Es war weder ein Parthenon noch ein Tempel des olympischen Jupiter. Es war Montfaucon.

Nun, wenn die Aufzählung so vieler Gebäude, so kurz wir sie auch hätten machen wollen, das allgemeine Bild des alten Paris, während wir sie konstruierten, im Geiste des Lesers nicht pulverisiert hat, fassen wir es in wenigen Worten zusammen. In der Mitte die Ile de la Cité, die durch ihre Form einer riesigen Schildkröte ähnelt und ihre schuppigen Brücken aus Ziegeln wie Beine hervorragt, unter ihrem grauen Dachpanzer hervor. Links das monolithische Trapez, fest, dicht, straff, borstig, der Universität. Auf der rechten Seite der riesige Halbkreis der Stadt, viel mehr mit Gärten und Denkmälern gemischt. Die drei Blöcke, City, University, Town, sind mit unzähligen Straßen durchzogen. Quer über die Seine, die "Zubringer-Seine", wie Pater Du Breul sagt, versperrtvon Inseln, Brücken und Booten. Rundherum eine riesige Ebene, geflickt mit tausend Arten von Kultivierung, übersät mit schönen Dörfern; links Issy, Vanvres, Vaugirard, Montrouge, Gentilly mit seinem runden Turm und seinem viereckigen Turm usw.; rechts zwanzig weitere von Conflans bis Ville-l'Évêque. Am Horizont ein Rand von Hügeln, die kreisförmig angeordnet sind wie der Beckenrand. Schließlich, in der Ferne, im Osten, Vincennes und seine sieben viereckigen Türme; im Süden Bicêtre und seine spitzen Türmchen; im Norden Saint-Denis und seine Nadel; im Westen Saint-Cloud und sein Donjon. Dies ist das Paris, das die Krähen, die 1482 lebten, von der Spitze der Türme von Notre-Dame aus gesehen haben.

Von dieser Stadt sagte Voltaire jedoch, dass sie vor Ludwig XIV. nur vier schöne Denkmäler hatte : die Kuppel der Sorbonne, das Val-de-Grâce, den modernen Louvre, und ich kenne das vierte nicht mehr, das Luxemburg vielleicht. Glücklicherweise hat Voltaire Candide nicht weniger gemacht, und ist nichtsdestoweniger von allen Männern, die in der langen Reihe der Menschheit aufeinander folgten, derjenige, der am besten das teuflische Lachen hatte. Das beweist übrigens, dass man ein feines Genie sein und nichts von einer Kunst verstehen kann, die man nicht ist. Glaubte Molière nicht, Raffael und Michelangelo große Ehre zu erweisen, indem er sie diese Mignards ihres Alters nannte?

Kehren wir nach Paris und ins fünfzehnte Jahrhundert zurück.

Es war damals nicht nur eine schöne Stadt; es war eine homogene Stadt, ein architektonisches und historisches Produkt des Mittelalters, eine steinerne Chronik. Es war eine Stadt, die nur aus zwei Schichten bestand, der römischen Schicht und der gotischen Schicht, denn die römische Schicht war längst verschwunden, außer an den Thermes de Julien, wo sie noch die dicke Kruste des Mittelalters durchbohrte. Was die keltische Schicht betrifft, so fand man nicht einmal mehr Proben durch Graben von Brunnen.

Fünfzig Jahre später, als die Renaissance mit dieser so strengen und doch so vielfältigen Einheit den blendenden Luxus ihrer Fantasien und Systeme, ihre Ausschweifungen voller römischer Bögen, griechischer Säulen und gotischer Senkungen, ihre so zarte und so ideale Skulptur vermischte, war es Paris war vielleicht sogar noch schöner, wenn auch weniger harmonisch für das Auge und den Geist. Aber dieser herrliche Moment dauerte nicht lange. Die Wiederbelebung war nicht unparteiisch; es begnügte sich nicht zu erbauen, es wollte niederlegen. Es stimmt, dass sie Platz brauchte. Das gotische Paris war also nur für eine Minute vollständig. Kaum war Saint-Jacques-de-la-Boucherie fertig, begannen sie mit dem Abriss des alten Louvre.

Seitdem verformt sich die Großstadt Tag für Tag. Das gotische Paris, unter dem das romanische Paris verblasste, verblasste seinerseits. Aber können wir sagen, welches Paris es ersetzt hat?

Da ist das Paris von Katharina de Medici in den Tuilerien, das Paris von Heinrich II. im Hôtel de Ville, zwei noch sehr geschmackvolle Gebäude; das Paris von Heinrich IV. an der Place Royale: Backsteinfassaden mit Steinecken und Schieferdächern, dreifarbige Häuser; das Paris Ludwigs XIII. im Val-de-Grâce: eine zerdrückte und gedrungene Architektur, Gewölbe mit Korbgriffen, etwas Dickbäuchiges in der Säule und Buckel in der Kuppel; das Paris Ludwigs XIV. im Invalidendom: großartig, reich, golden und kalt; das Paris Ludwigs XV. in Saint-Sulpice: Schriftrollen, Bandknoten, Wolken, Fadennudeln und Chicorée, alles aus Stein; das Paris Ludwigs XVI, im Pantheon: Saint-Pierre de Rome, schlecht kopiert (das Gebäude hat sich ungünstig gesetzt, was seine Linien nicht ausgebessert hat); das Paris der Republik, an der medizinischen Fakultät: ein armer griechischer und römischer Geschmack, der dem Kolosseum oder dem Parthenon gleicht wie die Verfassung des Jahres III den Gesetzen des Minos, er wird in der Architektur Meßidor-Geschmack genannt ; das Paris Napoleons auf der Place Vendôme: das ist erhaben, eine Bronzesäule aus Kanonen; das Paris der Restaurierung an der Börse: eine sehr weiße Kolonnade, die einen sehr glatten Fries trägt, das Ganze ist quadratisch und hat zwanzig Millionen gekostet.

An jedem dieser charakteristischen Denkmäler hängt durch eine Ähnlichkeit in Geschmack, Mode und Haltung eine bestimmte Anzahl von Häusern, die in verschiedenen Vierteln verstreut sind und die das Auge des Kenners leicht unterscheiden und datieren kann. Wer sehen kann, findet selbst in einem Türklopfer den Geist eines Jahrhunderts und das Antlitz eines Königs.

Das heutige Paris hat daher keine allgemeine Physiognomie. Es ist eine Sammlung von Proben aus mehreren Jahrhunderten, und die schönsten sind verschwunden. Das Kapital wächst nur in Häusern, und in welchen Häusern! So wie Paris sich entwickelt, wird es alle fünfzig Jahre erneuert. Auch die historische Bedeutung seiner Architektur wird jeden Tag gelöscht. Die Denkmäler dort werden immer seltener, und es scheint, als würde man sie nach und nach verschlingen, in den Häusern untergehen sehen. Unsere Väter hatten ein Paris aus Stein; unsere Söhne werden ein Gips-Paris haben.

Was die modernen Denkmäler des neuen Paris betrifft, verzichten wir daraufgerne darüber reden. Es ist nicht so, dass wir sie nicht richtig bewundern. Die Sainte-Geneviève von M. Soufflot ist sicherlich die schönste Savoyer Torte, die je in Stein hergestellt wurde. Der Palast der Ehrenlegion ist auch ein sehr vornehmes Stück Gebäck. Die Halle-au-Corn-Kuppel ist eine englische Jockeymütze im großen Stil. Die Saint-Sulpice-Türme sind zwei große Klarinetten und haben eine Form wie jede andere; der schiefe und grimassierende Telegraf macht einen angenehmen Unfall auf ihrem Dach. Saint-Roch hat ein Portal, das an Pracht nur mit Saint-Thomas d'Aquin vergleichbar ist. Es hat auch einen Kalvarienberg in der Runde in einem Keller und eine Sonne aus vergoldetem Holz. Das sind absolut wunderbare Dinge. Sehr raffiniert ist auch die Laterne im Labyrinth des Jardin des Plantes. Was den Palais de la Bourse betrifft, der griechisch in seinen Kolonnaden, römisch in den Halbkreisbögen seiner Türen und Fenster, Renaissance in seinem großen niedrigen Gewölbe ist, ist er zweifellos ein sehr korrektes und sehr reines Denkmal. Der Beweis ist, dass es mit einem Dachboden gekrönt ist, wie man ihn in Athen nicht gesehen hat, eine schöne gerade Linie, die hier und da anmutig von Ofenrohren geschnitten ist. Lassen Sie uns hinzufügen, dass, wenn es die Regel ist, dass die Architektur eines Gebäudes so an seinen Bestimmungsort angepasst wird, dass sich dieser Bestimmungsort allein durch das Gebäude selbst denunziert, man nicht zu erstaunt sein kann über ein Denkmal, das entweder ein sein kann Königspalast, eine Unterkammer, ein Rathaus, ein College, eine Reitschule, eine Akademie, ein Lagerhaus, ein Gericht, ein Museum, eine Kaserne, ein Grab, ein Tempel, ein Theater. Warten, es ist eine Börse. Ein Denkmal muss auch für das Klima geeignet sein. Dieser ist offensichtlich absichtlich für unseren kalten und regnerischen Himmel gebaut. Es hat ein fast flaches Dach wie im Osten, so dass im Winter, wenn es schneit, das Dach gekehrt wird, und es ist sicher, dass ein Dach zum Kehren gemacht ist. Was dieses Ziel betrifft, von dem wir gerade gesprochen haben, füllt er es wunderbar aus; es ist eine Börse in Frankreich, wie es ein Tempel in Griechenland gewesen wäre. Es stimmt, dass der Architekt genug Mühe hatte, das Zifferblatt der Uhr zu verbergen, was die Reinheit der schönen Linien der Fassade zerstört hätte; aber auf der anderen Seite haben wir diese Kolonnade, die um das Denkmal herumläuft und unter der in den großen Tagen religiöser Feierlichkeit die Theorie der Börsenmakler und Handelsmakler majestätisch entwickelt werden kann. Ein Denkmal muss auch für das Klima geeignet sein. Dieser ist offensichtlich absichtlich für unseren kalten und regnerischen Himmel gebaut. 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Dies sind zweifellos sehr hervorragende Denkmäler. Fügen Sie dazu viele schöne Straßen hinzu, amüsant und abwechslungsreich wie die Rue de Rivoli, und ich verzweifle nicht daran, dass Paris aus der Sicht eines Ballons eines Tages diesen Reichtum an Linien, diese Opulenz an Details, diese Vielfalt der Dinge dem Auge präsentieren wird Aspekte, dieses je ne sais quoi von Grandiosität im Einfachen und Unerwartetem im Schönen, das ein Schachbrett auszeichnet.

Wie bewundernswert Ihnen das Paris von heute auch erscheinen mag, rekonstruieren Sie das Paris des fünfzehnten Jahrhunderts, rekonstruieren Sie es in Ihrem Geist; Betrachten Sie den Tag durch diese überraschende Hecke aus Nadeln, Türmen und Kirchtürmen; Mitten in der riesigen Stadt ausgebreitet, an der Spitze der Inseln zerreißen, an den Bögen der Brücken falten die Seine mit ihren großen grünen und gelben Pfützen, wandelbarer als ein Schlangenkleid, lösen sich deutlich am azurblauen Horizont das gotische Profil von diesem alten Paris; lassen Sie seine Umrisse in einem Winternebel schweben, der an seinen vielen Schornsteinen haftet; Ertränken Sie es in tiefer Nacht und beobachten Sie das bizarre Spiel von Licht und Dunkelheit in diesem dunklen Gebäudelabyrinth; werfen einen Mondstrahl darüber, der es vage umreißt und die großen Köpfe der Türme aus dem Nebel hervortreten lässt; oder nehmen Sie diese dunkle Silhouette wieder auf, beleben Sie die tausend scharfen Winkel der Türme und Giebel mit Schatten und lassen Sie sie gezackter als ein Haifischmaul aus dem kupferfarbenen Himmel des Westens herausragen. - Und dann vergleichen.

Und wenn Sie einen Eindruck von der Altstadt bekommen wollen, den Ihnen die Moderne nicht mehr geben kann, dann steigen Sie an einem großen Festmorgen, bei der aufgehenden Sonne von Ostern oder Pfingsten hinauf auf einen Höhepunkt, von dem aus Sie dominieren die Hauptstadt, ganz, und Zeuge des Erwachens des Glockenspiels. Sieh auf ein Signal vom Himmel, denn es ist die Sonne, die es gibt, diese tausend Kirchen erzittern auf einmal. Zuerst gibt es verstreutes Geläute, das von einer Kirche zur anderen geht, als wenn sich Musiker gegenseitig warnen, dass wir gleich beginnen. Dann plötzlich sehen, denn es scheint, als ob das Ohr in gewissen Momenten auch seinen Anblick hat, siehe im selben Moment von jedem Kirchturm aufsteigen wie eine Lärmsäule, wie ein Rauch der Harmonie. Zunächst steigt die Schwingung jeder Glocke geradlinig, rein und sozusagen isoliert von den anderen in den prächtigen Morgenhimmel. Dann, Stück für Stück werden sie größer, sie verschmelzen, sie vermischen sich, sie verschwimmen ineinander, sie verschmelzen zu einem großartigen Konzert. Es ist nichts anderes als eine Masse klangvoller Schwingungen, die ständig von den unzähligen Türmen ausgeht, die über der Stadt schwebt, wogt, springt, wirbelt und den ohrenbetäubenden Kreis ihrer Schwingungen weit über den Horizont hinaus ausdehnt. Dieses Meer der Harmonie ist jedoch kein Chaos. So groß und tief sie auch sein mag, sie hat ihre Transparenz nicht verloren. Sie sehen dort jede Gruppe von Tönen auseinander mäandern, die den Glocken entkommen; man kann dem abwechselnd ernsten und schrillen Dialog der Rassel und des Dröhnens folgen; du siehst die Oktaven von einem Kirchturm zum anderen springen; Du siehst sie schweben, leicht und pfeifend von der silbernen Glocke, gebrochen und lahm von der Holzglocke fallen; Sie bewundern in ihrer Mitte den reichen Bereich, der unaufhörlich die sieben Glocken von Saint-Eustache herab- und hinaufführt; Sie sehen überall klare und schnelle Töne laufen, die drei oder vier leuchtende Zickzackbewegungen machen und verschwindenwie ein Blitz. Dort drüben ist die Abtei Saint-Martin, ein säuerlicher und durchgeknallter Sänger; hier die grimmige, schroffe Stimme der Bastille; am anderen Ende der große Turm des Louvre mit seiner niedrigen Höhe. Das königliche Glockenspiel des Palastes wirft unaufhörlich strahlende Triller auf alle Seiten, auf die gleichzeitig die schweren Schläge des Glockenturms von Notre-Dame fallen, die sie funkeln lassen wie den Amboss unter dem Hammer. In Abständen sieht man vorbeiziehende Geräusche aller Art, die aus der Dreifachsalve von Saint-Germain-des-Prés stammen. Dann wieder öffnet sich diese Masse erhabener Klänge von Zeit zu Zeit und weicht der Engführung des Ave-Maria, die wie eine Sternaigrette platzt und funkelt. Unten, tief im Konzert, du kennst vage den inneren Gesang der Kirchen, der durch die vibrierenden Poren ihrer Gewölbe dringt. — Gewiss, das ist eine hörenswerte Oper. Normalerweise ist der Lärm, der tagsüber aus Paris entweicht, die Stadt, die spricht; Nachts atmet die Stadt; hier singt die Stadt. Hören Sie sich also dieses Tutti der Türme an; über das Ganze verbreitet das Murmeln einer halben Million Menschen, das ewige Klagen des Flusses, das unendliche Hauchen des Windes, das ernste und ferne Quartett der vier Wälder, die wie riesige Orgeln auf den Hügeln des Horizonts angeordnet sind, dort draußen, sowie in einem Halbton, alles, was der zentrale Glockenschlag zu heiser und zu hoch hätte, und sagen, wenn Sie etwas auf der Welt wissen, reicher, fröhlicher, goldener, blendender als dieser Tumult von Glocken und Glocken; als dieser Hochofen der Musik; als diese zehntausend ehernen Stimmen, die gleichzeitig in dreihundert Fuß hohen Steinflöten singen; als diese Stadt, die nichts weiter als ein Orchester ist; als diese Symphonie, die wie ein Sturm klingt.

VIERTES BUCH

I

GUTE SEELEN.

Vor sechzehn Jahren, zu der Zeit, als diese Geschichte spielt, an einem schönen Sonntagmorgen von Quasimodo, war nach der Messe in der Kirche Notre-Dame ein lebendiges Wesen auf das versiegelte Holzbett im Vorhof links gegenüber diesem großen gelegt worden Bild des Heiligen Christophorus, das die gemeißelte Steinfigur von Sir Antoine des Essarts, Ritter, seit 1413 auf seinen Knien beobachtet hatte, als beschlossen wurde, die Heiligen und Gläubigen zu stürzen. Auf diesem Bettgestell war es üblich, Findlinge der öffentlichen Wohltätigkeit auszusetzen. Wer auch immer sie dorthin gebracht hat. Vor dem Bettgestell befand sich ein Kupferbecken für Almosen.

Die Arten von Lebewesen, die am Morgen des Quasimodo im Jahr des Herrn 1467 auf diesem Brett lagen, schienen die Neugier der beträchtlichen Gruppe, die sich um das Bettgestell versammelt hatte, in hohem Maße zu erregen. Die Gruppe bestand größtenteils aus Menschen des schönen Geschlechts. Sie waren fast nur alte Frauen.

In der ersten Reihe und den am weitesten über das Bett gebeugten sahen wir vier von ihnen, die wir aufgrund ihrer grauen Kapuzen, einer Art Soutane, einer frommen Bruderschaft angehörten. Ich sehe nicht ein, warum die Geschichte der Nachwelt nicht die Namen dieser vier diskreten und ehrwürdigen jungen Damen überliefern sollte. Sie waren Agnès la Herme, Jehanne de la Tarme, Henriette la Gaultière, Gauchère la Violette, alle vier Witwen, alle vier guten Ehefrauen der Étienne-Haudry-Kapelle, verließen ihr Haus mit Erlaubnis ihrer Geliebten und in Übereinstimmung mit der Statuten von Pierre d'Ailly, zu kommen und die Predigt zu hören.

Außerdem, wenn diese tapferen Haudriettes für den Moment die Statuten von Pierre d'Ailly beachteten, verletzten sie sicherlich nach Herzenslust die von Michel de Brache und dem Kardinal von Pisa, die ihnen so unmenschlich Schweigen verordneten.

"Was ist das, meine Schwester?" sagte Agnès zu Gauchère,auf das entblößte kleine Geschöpf blicken, das quietscht und sich auf dem Holzbett windet, erschrocken von so vielen Blicken.

– Was wird aus uns, sagte Jehanne, wenn sie jetzt Kinder so machen?

„Ich kenne mich als Kind nicht,“ fuhr Agnes fort, „aber es muss eine Sünde sein, dieses hier anzusehen.

»Er ist kein Kind, Agnes.

"Er ist ein gescheiterter Affe", bemerkte Gauchere.

"Es ist ein Wunder", fuhr Henriette la Gaultière fort.

„Also,“ bemerkte Agnes, „es ist der dritte seit Lætare - Sonntag. “ Denn es sind keine acht Tage vergangen, seit wir das Wunder des Pilgerspötters hatten, das von Unserer Lieben Frau von Aubervilliers göttlich bestraft wurde, und es war das zweite Wunder des Monats.

"Es ist ein echtes Ungeheuer des Greuels, dieses sogenannte Findelkind," fuhr Jehanne fort.

„Er brüllt genug, um einen Kantor zu betäuben“, fuhr Gauchere fort. „Halt die Klappe, kleiner Heuler!

"Zu denken, dass es M. de Reims ist, der diese Ungeheuerlichkeit an M. de Paris schickt!" fügte La Gaultière hinzu und faltete ihre Hände.

»Ich stelle mir vor«, sagte Agnès la Herme, »es ist ein Tier, ein Tier, das Produkt eines Juden mit einer Sau; endlich etwas, das nicht christlich ist und ins Wasser oder ins Feuer geworfen werden muss.

„Ich hoffe wirklich“, fuhr La Gaultière fort, „dass niemand ihn postulieren wird.

- Ach du lieber Gott! rief Agnès, diese armen Ammen, die dort im Heim der Findelkinder am Ende der Gasse sind, die den Fluss hinuntergeht, direkt neben dem Bischof, wenn wir ihnen dieses kleine Ungeheuer zum Säugen bringen würden! Ich würde lieber einen Vampir füttern.

"Ist sie unschuldig, armer la Herme!" setzte Joan fort; Du siehst nicht, meine Schwester, dass dieses kleine Monster mindestens vier Jahre alt ist und weniger Appetit auf deine Zitze hätte als auf einen Drehspieß.

Tatsächlich war „dieses kleine Monster“ kein Neugeborenes. (Wir wären sehr daran gehindert, es sonst zu qualifizieren.) Es war eine kleine, sehr eckige und sehr bewegende Masse, eingesperrt in einer Segeltuchtasche, auf der die Chiffre von Messire Guillaume Chartier, dem damaligen Bischof von Paris, mit einem Kopf, der war ausgehen. Dieser Kopf war ein ziemlich deformiertes Ding. Alles, was zu sehen war, war ein Wald aus roten Haaren, ein Auge, ein Mund und Zähne. Das Auge weinte, der Mund weinte und die Zähne schienen nur darum zu bitten, zu beißen. Alles zappelte in der Tasche, zum großen Erstaunen der immer größer werdenden und sich ständig verändernden Menge.

Dame Aloïse de Gondelaurier, eine reiche und edle Frau, die ein hübsches Mädchen von ungefähr sechs Jahren in der Hand hielt und die einen langen Schleier mit dem goldenen Horn ihres Kopfschmucks hinter sich herzog, blieb im Vorbeigehen vor dem Bett stehen und blickte für einen Moment auf das unglückliche Geschöpf, während ihre bezaubernde kleine Tochter Fleur-de-Lys de Gondelaurier, ganz in Seide und Samt gekleidet, mit ihrem hübschen Finger das dauerhafte Zeichen buchstabierte, das auf dem Bettgestell hing: Findlinge.

"Eigentlich", sagte die Dame und wandte sich angewidert ab, "dachte ich, hier würden nur Kinder ausgestellt."

Sie drehte sich um und warf einen Silbergulden in das Becken, das zwischen den Farthings widerhallte und die armen Nonnen der Étienne-Haudry-Kapelle große Augen machte.

Einen Moment später ging der ernsthafte und gelehrte Robert Mistricolle, Protonotar des Königs, mit einem riesigen Meßbuch unter dem einen und seiner Frau unter dem anderen (damoiselle Guillemette la Mairesse) vorüber, und hatte somit seine beiden geistlichen und weltlichen Regulatoren an seiner Seite..

"Kind gefunden!" sagte er, nachdem er das Objekt untersucht hatte. Anscheinend auf der Brüstung des Flusses Phlegeto gefunden!

"Wir können nur ein Auge von ihm sehen", bemerkte Mademoiselle Guillemette. Auf der anderen hat er eine Warze.

„Das ist keine Warze“, fuhr Meister Robert Mistriccoll fort. Es ist ein Ei, das einen anderen Dämon enthält, genau wie es, das ein anderes kleines Ei trägt, das einen anderen Teufel enthält, und so weiter.

"Wie kannst du das Wissen?" fragte Bürgermeister Guillemette.

„Das weiß ich sehr gut“, erwiderte der Prothonotar.

"Monsieur le prothonotaire", fragte Gauchere, "was sagen Sie von diesem angeblichen Findelkind voraus?"

"Das größte Unglück", antwortete Mistriccoll.

- Oh! mein Gott! sagte eine alte Frau im Publikum, mit der Tatsache, dass es letztes Jahr eine beträchtliche Pest gab und dass sie sagen, dass die Engländer in Gesellschaft in Harefleu landen werden.

"Das wird vielleicht die Königin davon abhalten, im Monat September nach Paris zu kommen," setzte ein anderer fort; die Ware läuft schon so schlecht!

"Ich bin der Meinung", rief Jehanne de la Tarme, "dass es für die Bauern von Paris besser wäre, wenn dieser kleine Zauberer auf einem Reisig als auf einem Brett liegen würde."

"Ein schönes flammendes Bündel!" fügte die alte Frau hinzu.

"Das wäre umsichtiger", sagte Mistricolle.

Seit einiger Zeit hatte ein junger Priester den Ausführungen der Haudriettes und den Urteilen des Prothonotars zugehört. Es war ein strenges Gesicht, eine breite Stirn, ein tiefer Blick. Schweigend schob er die Menge beiseite, prüftedie kleine Zauberin und streckte ihre Hand über ihn aus. Es war an der Zeit. Denn alle Devotees leckten bereits die Bärte des wunderschönen Flammenbündels.

"Ich adoptiere dieses Kind", sagte der Priester.

Er nahm es in seine Soutane und trug es fort. Das Publikum folgte ihm mit verwirrten Augen. Einen Augenblick später war er durch die Rote Tür verschwunden, die dann von der Kirche zum Kreuzgang führte.

Als die erste Überraschung vorüber war, beugte sich Jehanne de la Tarme herunter, um La Gaultière zuzuhören.

"Ich habe Ihnen gesagt, meine Schwester, dass dieser junge Angestellte, Monsieur Claude Frollo, ein Zauberer ist."

II

CLAUDE FROLLO.

Tatsächlich war Claude Frollo kein vulgärer Charakter.

Er gehörte einer jener bürgerlichen Familien an, die man in der unverschämten Sprache des letzten Jahrhunderts wahllos Großbürgertum oder Niederadel nannte. Diese Familie hatte von den Brüdern Paclet das Lehen von Tirechappe geerbt, das dem Bischof von Paris gehörte und dessen einundzwanzig Häuser im dreizehnten Jahrhundert Gegenstand so vieler Plädoyers vor dem Beamten gewesen waren. Als Besitzer dieses Lehens war Claude Frollo einer der sieben einundzwanzig Herren, die in Paris und seinen Vororten Zensur beanspruchten; und wir konnten lange Zeit seinen Namen in dieser Qualität zwischen dem Hotel von Tancarville, das Meister François Le Rez gehörte, und dem Kollegium von Tours in dem in Saint-Martin des Champs hinterlegten Kartular sehen.

Claude Frollo war von Kindheit an von seinen Eltern zum kirchlichen Stand bestimmt worden. Er hatte gelernt, auf Latein zu lesen. Er war dazu erzogen worden, die Augen zu senken und leise zu sprechen. Als Kind hatte ihn sein Vater auf das College of Torchi der Universität gesperrt. Dort ist er aufgewachsen, im Messbuch und im Lexikon.

Außerdem war er ein trauriges, ernstes, ernsthaftes Kind, das eifrig studierte und schnell lernte. Er schrie während der Erholung nicht laut, beteiligte sich wenig an den Bacchanalien in der Rue du Fouarre, wusste nicht, was Dare Alapas und Capillos Laniare waren, und hatte bei jener Meuterei von 1463, die die Chronisten unter dem ernsten Titel registrieren, keine Rolle gespielt "Sechste Störung der Universität". Es geschah selten, dass er sich über die armen Schuljungen von Montagu wegen der Cappettes lustig machte, von denen sie ihren Namen hatten, oder über die Stipendiaten des College of Dormans wegen ihrer rasierten Tonsur und ihres besonders dreigeteilten Perserstoffs, blau und lila, Azurini-Farben und brüniert, wie die Charta des Kardinals des Quatre-Couronnes sagt.

Andererseits war er fleißig in den großen und kleinen Schulen der Rue Saint-Jean-de-Beauvais. Der erste Schuljunge, den der Abt von Saint-Pierre de Val, als er mit der Lektüre des Kirchenrechts begann, noch gegenüber seiner Kanzel an einer Säule der Schule von Saint-Vendregesile kleben sah, war Claude Frollo, der mit seinem Tintenfaß aus Horn auf seinem kaute Feder, kritzelte auf sein abgenutztes Knie und pustete ihm im Winter in die Finger. Der erste Zuhörer, den Sir Miles d'Isliers, Arzt im Auftrag, jeden Montagmorgen atemlos beim Öffnen der Türen der Schule von Chef-Saint-Denis kommen sah, war Claude Frollo. Außerdem hätte sich der junge Angestellte mit sechzehn Jahren behaupten können, mystische Theologie zu einem Kirchenvater; in der kanonischen Theologie zu einem Vater der Konzilien; in scholastischer Theologie zum Doktor der Sorbonne.

Theologie veraltet, hatte er in das Dekret gestürzt. Vom Meister der Sätze war es den Kapitularen Karls des Großen zugefallen. Und nacheinander hatte er in seinem Wissensdurst Dekretale über Dekretale verschlungen, die von Theodore, Bischof von Hispale, die von Bouchard, Bischof von Worms, die von Yves, Bischof von Chartres; dann das Dekret von Gratian, das den Kapitularen Karls des Großen folgte; dann die Sammlung von Gregor IX .; dann der Brief Super spSousla von Honorius III. Er machte sich klar, er machte sich mit dieser gewaltigen und turbulenten Zeit des Zivilrechts und des kanonischen Rechts vertraut, die im Chaos des Mittelalters kämpfte und arbeitete, eine Zeit, die Bischof Theodore im Jahr 618 eröffneteund 1227 von Papst Gregor geschlossen.

Nachdem er das Dekret verdaut hatte, widmete er sich der Medizin und den freien Künsten. Er studierte die Wissenschaft der Kräuter, die Wissenschaft der Salben. Er wurde Experte für Fieber und Prellungen, Sodbrennen und Apostums. Jacques d'Espars hätte ihn als Medizinphysiker empfangen; Richard Hellain, Chirurg. Er durchlief auch alle Abschlüsse von Bachelor, Master und Doktor der Künste. Er studierte Sprachen, Latein, Griechisch, Hebräisch, ein dreifaches Heiligtum, das damals sehr wenig besucht wurde. Es war ein wahres Fieber, es in der Wissenschaft zu erwerben und zu horten. Mit achtzehn hatten die vier Fakultäten es durchlaufen. Es schien dem jungen Mann, dass das Leben nur ein Ziel hatte: zu wissen.

Ungefähr zu dieser Zeit begann der exzessive Sommer 1466brach diese große Plage aus, die mehr als vierzigtausend Kreaturen in der Viscounty von Paris dahinraffte, und unter anderem, sagt Jean de Troyes, "Meister Arnoul, Astrologe des Königs, der ein sehr guter Mann war, weise und angenehm". In der Universität verbreitete sich das Gerücht, dass die Rue Tirechappe besonders von der Krankheit heimgesucht wurde. Hier residierten Claudes Eltern, mitten in ihrem Lehen. Der junge Gelehrte lief sehr erschrocken zum Haus seines Vaters. Als er es betrat, waren sein Vater und seine Mutter am Tag zuvor gestorben. Ein sehr junger Bruder, den er in seinem Trikot hatte, lebte und weinte immer noch verlassen in seiner Wiege. Das war alles, was Claude von seiner Familie übrig hatte. Der junge Mann nahm das Kind unter den Arm und ging nachdenklich hinaus. Bis dahin hatte er nur in der Wissenschaft gelebt, er fing an, im Leben zu leben.

Diese Katastrophe war eine Krise in Claudes Existenz. Waise, Ältester, Familienoberhaupt mit neunzehn, fühlte er sich von den Tagträumen der Schule in die Realitäten dieser Welt zurückgerufen. Dann, bewegt von Mitleid, entwickelte er eine Leidenschaft und Hingabe für dieses Kind, seinen Bruder; etwas Seltsames und Süßes, eine menschliche Zuneigung zu ihm, der bis dahin nur Bücher geliebt hatte.

Diese Zuneigung entwickelte sich zu einem einzigartigen Punkt. In einer so neuen Seele war es wie eine erste Liebe. Seit seiner Kindheit von ihm getrenntEltern, die er kaum gekannt hatte, zurückgezogen und wie eingemauert in seinen Büchern, vor allem lern- und lernbegierig, bis dahin ausschließlich aufmerksam auf seine in der Wissenschaft sich erweiternde Intelligenz, auf seine in Buchstaben gewachsene Phantasie, hatte der arme Gelehrte hatte noch keine Zeit, den Ort seines Herzens zu fühlen. Dieser junge Bruder, ohne Vater und Mutter, dieses kleine Kind, das plötzlich vom Himmel in seine Arme fiel, machte ihn zu einem neuen Menschen. Er sah, dass es mehr auf der Welt gab als die Spekulationen der Sorbonne und die Verse von Homerus; dieser Mann brauchte Zuneigung; dass das Leben ohne Zärtlichkeit und ohne Liebe nur ein trockenes, schrilles und reißendes Rädchen war. Nur er bildete sich ein, denn er war in dem Alter, wo Illusionen nur noch durch Illusionen ersetzt werden,

Deshalb stürzte er sich in die Liebe seines kleinen Jehan mit der Leidenschaft eines Charakters, der bereits tief, glühend und konzentriert war. Dieses arme gebrechliche Wesen, hübsch, blond, rosa und lockig, dieses Waisenkind ohne andere Unterstützung als ein Waisenkind, bewegte ihn bis auf den Grund seiner Eingeweide; und ernsthafter Denker, der er war, begann er mit unendlicher Barmherzigkeit über Jehan nachzudenken. Er pflegte und pflegte es als etwas sehr Zerbrechliches und sehr Empfehlenswertes. Er war mehr als ein Bruder für das Kind, er wurde eine Mutter für ihn.

Der kleine Jehan hatte seine Mutter verloren, die er immer noch stillte. Claude brachte ihn zur Pflege. Außer dem Lehen von Tirechappe hatte er von seinem Vater das Lehen der Moulin geerbt, das zum viereckigen Turm von Gentilly gehörte. Es war eine Mühle auf einem Hügel in der Nähe des Schlosses von Winchester (Bicêtre). Da war der Müller, der ein schönes Kind stillte; es war nicht weit von der Universität entfernt. Claude brachte ihm seinen kleinen Jehan selbst.

Von da an nahm er das Leben sehr ernst, da er eine Last fühlte, die er herumtragen musste. Der Gedanke an seinen kleinen Bruder wurde nicht nur zur Erholung, sondern auch zum Ziel seines Studiums. Er beschloss, sich ganz einer Zukunft zu widmen, für die er vor Gott verantwortlich war, und niemals eine andere Frau oder ein anderes Kind zu haben als das Glück und Vermögen seines Bruders. Deshalb hing er mehr denn je an seiner klerikalen Berufung. Sein Verdienst, seine Wissenschaft, seine Eigenschaft als unmittelbarer Vasall des Bischofs von Paris öffneten ihm die Türen der Kirche weit. Im Alter von zwanzig Jahren wurde er aufgrund einer besonderen Dispens des Heiligen Stuhls Priester und diente als jüngster der Kapläne von Notre-Dame dem Altar, der wegen der dort gehaltenen späten Messe Altar genannt wird Pigrorum.

Dort, mehr denn je in seine lieben Bücher vertieft, die er nur zurückließ, um für eine Stunde zur Festung der Moulin zu rennen, hatte ihm diese Mischung aus Wissen und Strenge, die in seinem Alter so selten war, prompt den Respekt und die Bewunderung eingebrachtKloster. Vom Kloster aus war sein Ruf als Gelehrter bei den Leuten gewesen, wo er sich ein wenig, was damals häufig vorgekommen war, in den Ruf eines Zauberers verwandelt hatte.

Als er am Tag von Quasimodo von seiner Messe für die Faultiere an ihrem Altar zurückkehrte, der sich neben der Tür des Chors befand, der zum Kirchenschiff führt, rechts neben dem Bild der Jungfrau, das seine Aufmerksamkeit war durch die Gruppe alter Frauen geweckt worden, die um das Bett der Findelkinder kreischten.

In diesem Moment hatte er sich dem unglücklichen kleinen Wesen genähert, das so gehasst und so bedroht wurde. Diese Not, diese Missbildung, diese Verlassenheit, der Gedanke an seinen jüngeren Bruder, die Schimäre, die ihm plötzlich einfiel, dass sein lieber kleiner Jehan, wenn er starb, vielleicht auch elendig auf die Kindertafel geworfen würde – gefunden, all das war gekommen zu seinem Herzen, ein großes Mitleid hatte sich in ihm geregt, und er hatte das Kind weggetragen.

Als er dieses Kind aus der Tasche nahm, fand er es wirklich sehr deformiert vor. Der arme kleine Teufel hatte eine Warze am linken Auge, den Kopf in den Schultern, ein gewölbtes Rückgrat, ein hervorstehendes Brustbein, krumme Beine; aber er schien lebhaft; und obwohl es unmöglich war zu wissen, welche Sprache er stammelte, verriet sein Schrei etwas Kraft und etwas Gesundheit. Claudes Mitgefühl wurde durch diese Hässlichkeit gesteigert; und er legte in seinem Herzen ein Gelübde ab, dieses Kind aus Liebe zu seinem Bruder großzuziehen, damit er, was auch immer die Fehler des kleinen Jehan in der Zukunft sein mögen, diese Nächstenliebe in sich haben würde, die für seine Absicht gemacht wurde. Es war eine Art Platzierung guter Werke, die er auf dem Kopf seines jüngeren Bruders vollbrachte; es war ein Haufen guter Taten, die er ihr im Voraus anhäufen wollte,

Er taufte sein adoptiertes Kind und nannte es Quasimodo, ob er damit den Tag markieren wollte, an dem er es gefunden hatte, oder ob er mit diesem Namen charakterisieren wollte, wie unvollständig und kaum skizziert das arme kleine Wesen war. Tatsächlich war Quasimodo, einäugig, bucklig, holprig, kaum mehr als ein halbes Leben.

III

IMMANIS PECORIS CUSTOS, IMANIOR IPSE.

Jetzt, im Jahr 1482, war Quasimodo erwachsen geworden. Dank seines Adoptivvaters Claude Frollo, der Archidiakon von Josas geworden war, war er mehrere Jahre lang Glöckner von Notre-Dame geworden, dank seines Obermessires Louis de Beaumont, der 1472 Bischof von Paris geworden war Tod von Guillaume Chartier dank seines Gönners Olivier le Daim, Barbier von König Ludwig XI. von Gottes Gnaden.

Quasimodo war daher Glöckner in Notre-Dame.

Ich weiß nicht, welches innige Band sich im Laufe der Zeit gebildet hatte, das den Ringer mit der Kirche verband. Für immer von der Welt getrennt durch das doppelte Schicksal seiner unbekannten Geburt und seiner entstellten Natur, von Kindheit an in diesem unpassierbaren doppelten Kreis gefangen, hatte sich der arme Kerl daran gewöhnt, in dieser Welt nichts zu sehen jenseits der religiösen Mauern, die ihn in ihren Schatten genommen hatten. Unsere Liebe Frau war für ihn, während er wuchs und sich entwickelte, nacheinander das Ei, das Nest, das Haus, das Vaterland, das Universum.

Und es ist sicher, dass zwischen dieser Kreatur und diesem Gebäude eine Art mysteriöse und bereits bestehende Harmonie bestand. Als er sich, noch ganz klein, mühsam und ruckartig unter die Dunkelheit seiner Gewölbe schleppte, erschien er mit seinem menschlichen Gesicht und seiner bestialischen Gestalt wie das natürliche Reptil dieser feuchten und dunklen Platte, auf die der Schatten der romanischen Kapitelle so warf viele seltsame Formen.

Später, als er sich zum ersten Mal mechanisch an das Seil der Türme klammerte und sich dort aufhängte und die Glocke in Bewegung setzte, wirkte es auf Claude, seinen Adoptivvater, wie ein Kind, dessen Zunge sich löst und wer beginnt zu sprechen.

So kam er ihm nach und nach, sich immer in Richtung Kathedrale entwickelnd, dort lebend, dort schlafend, fast nie verlassend, ständig dem geheimnisvollen Druck ausgesetzt, ihm ähnlich, sich sozusagen darin einzubetten, fester Bestandteil davon zu werden. Seine markanten Winkel passen zusammen, lassen Sie uns diese Figur sehen, mit den einspringenden Winkeln des Gebäudes, und es schien, nicht nur der Bewohner, sondern auch der natürliche Inhalt. Man könnte fast sagen, dass sie ihre Form angenommen hat, wie die Schnecke die Form ihres Gehäuses annimmt. Es war sein Zuhause, sein Loch, sein Umschlag. Es gab eine so tiefe instinktive Sympathie zwischen der alten Kirche und ihm, so viele Affinitätenmagnetisch, so viele Materialverwandtschaften, dass er an ihnen haftete wie eine Schildkröte an ihrem Panzer. Die raue Kathedrale war ihre Hülle.

Es ist sinnlos, den Leser davor zu warnen, die Zahlen wörtlich zu nehmen, die wir hier verwenden müssen, um diese einzigartige, symmetrische, unmittelbare, fast wesensgleiche Kopplung eines Menschen und eines Gebäudes auszudrücken. Es ist auch unnötig zu sagen, wie vertraut er mit dem ganzen Dom in einem so langen und innigen Zusammenleben geworden war. Dieses Haus war sein eigenes. Es hatte keine Tiefe, die Quasimodo nicht durchdrungen hatte, keine Höhe, die er nicht erklommen hatte. Es passierte ihm oft, die Fassade in mehreren Höhen nur mit Hilfe der Rauheit der Skulptur zu erklimmen. Die Türme, auf deren Außenseiten man ihn oft kriechen sah wie eine Eidechse, die über eine steile Wand rutscht, diese beiden riesigen Zwillinge, so groß, so bedrohlich, so gewaltig, machten ihm keinen Schwindel, weder Entsetzen noch Schwindelgefühle; um sie so weich unter seiner Hand zu sehen, so leicht zu schuppen, hätte man sagen können, er habe sie gezähmt. Durch das Springen, Klettern, Toben mitten in den Abgründen der riesigen Kathedrale war er in gewisser Weise Affe und Gämse geworden, wie das kalabrische Kind, das vor dem Gehen schwimmt und ganz klein mit dem Meer spielt.

Außerdem schien nicht nur sein Körper nach der Kathedrale gestaltet worden zu sein, sondern auch sein Geist. In welchem ​​Zustand war diese Seele? Welche Falte hatte sie zusammengezogen, welche Form sie unter dieser verknoteten Hülle angenommen hatte, in diesem wilden Leben, es würde schwierig sein zu bestimmen. Quasimodo wurde einäugig, bucklig, lahm geboren. Mit großer Mühe und großer Geduld war es Claude Frollo gelungen, ihm das Sprechen beizubringen. Aber dem armen Findling haftete ein Todesfall an. Glöckner von Notre-Dame mit vierzehn, ein neues Gebrechen hatte ihn perfektioniert; die Glocken hatten sein Trommelfell zerbrochen, er war taub geworden. Die einzige Tür, die ihm die Natur auf der Welt weit offen gelassen hatte, hatte sich plötzlich für immer geschlossen.

Als es sich schloss, fing es den einzigen Freuden- und Lichtstrahl auf, der immer noch Quasimodos Seele durchdrang. Diese Seele fiel in eine tiefe Nacht. Die Melancholie des Elenden wurde unheilbar und vollständig wie seine Missbildung. Lassen Sie uns hinzufügen, dass seine Taubheit ihn etwas stumm machte. Denn um die anderen nicht zum Lachen zu bringen, beschloss er von dem Moment an, als er sich selbst taub sah, entschlossen ein Schweigen, das er kaum brach, außer wenn er allein war. Er band freiwillig die Zunge zusammen, die Claude Frollo so viel Mühe hatte, sie zu lösen. Daher kam es, dass seine Zunge, wenn ihn die Not zum Reden zwang, taub und ungeschickt war und wie eine Tür, deren Angeln rostig sind.

Wenn wir jetzt versuchten, durch diese dicke und harte Schale in die Seele von Quasimodo einzudringen; wenn wir die Tiefen dieser schlecht gemachten Organisation ausloten könnten; wenn es uns gegeben wäre, mit einer Taschenlampe hinter diese undurchsichtigen Organe zu blicken, das dunkle Innere dieses undurchsichtigen Wesens zu erforschen, seine dunklen Winkel, die absurden Sackgassen zu erhellen und plötzlich ein helles Licht auf die zu werfen Psyche an den Boden dieser Höhle gekettet, würden wir zweifellos das Unglück in einer armen, verkrüppelten und wackeligen Haltung finden, wie die Gefangenen der Führungen von Venedig, die alt geworden sind, sich zusammengekrümmt in einer zu niedrigen und zu kurzen Steinkiste.

Es ist sicher, dass der Geist in einem gescheiterten Körper verkümmert. Quasimodo spürte kaum, wie sich eine nach seinem Ebenbild geschaffene Seele blindlings in ihm bewegte. Eindrücke von Gegenständen wurden beträchtlich gebrochen, bevor sie seinen Gedanken erreichten. Sein Gehirn war eine eigentümliche Umgebung; die Ideen, die es überquerten, kamen ganz verdreht heraus. Die Reflexion, die von dieser Brechung kam, war notwendigerweise divergierend und abweichend.

Von dort aus tausend optische Täuschungen, tausend Verirrungen des Urteils, tausend Abweichungen, in denen sein Denken mal wahnsinnig, mal idiotisch umherwanderte.

Die erste Wirkung dieser verhängnisvollen Organisation bestand darin, seine Sicht der Dinge zu stören. Er erhielt fast keine unmittelbare Wahrnehmung davon. Die Außenwelt schien ihm viel weiter entfernt als uns.

Die zweite Auswirkung seines Unglücks war, ihn gemein zu machen.

Er war wirklich böse, weil er wild war; er war wild, weil er hässlich war. Es war eine Logik in seiner Natur wie in unserer.

Seine so außerordentlich entwickelte Kraft war eine Ursache für noch mehr Bosheit. Malus puer robustus, sagt Hobbes.

Außerdem müssen wir ihm gerecht werden, die Bosheit war ihm vielleicht nicht angeboren. Von seinen ersten Schritten unter Menschen an hatte er sich selbst gespürt, dann hatte er sich verhöhnt, stigmatisiert, abgestoßen gesehen. Menschliche Sprache war für ihn immer ein Hohn oder ein Fluch. Als er aufwuchs, hatte er nur Hass um sich herum gefunden. Er hatte es genommen. Er hatte die allgemeine Bosheit gewonnen. Er hatte die Waffe aufgehoben, mit der er verwundet worden war.

Schließlich drehte er sein Gesicht nur ungern zur Seite von Männern. Seine Kathedrale war ihm genug. Es war bevölkert von Marmorgestalten, Königen, Heiligen, Bischöfen, die wenigstens nicht ins Gesicht lachten und ihn nur ruhig und wohlwollend ansahen. Die anderen Statuen, die von Monstern und Dämonen, hatten keinen Hass auf ihn, Quasimodo. Dafür sah er ihnen zu ähnlich. Vielmehr verspotteten sie die anderen Männer. Die Heiligen waren seine Freunde und segneten ihn; Die Monster waren seine Freunde und bewachten ihn. So hatte er lange Ergüsse mit ihnen. Auch er hat bestandenmanchmal ganze Stunden, vor einer dieser Statuen hockend, allein mit ihr redend. Wenn jemand auftauchte, floh er wie ein Liebhaber, der in seinem Ständchen überrascht wurde.

Und der Dom war für ihn nicht nur Gesellschaft, sondern auch das Universum, aber auch die ganze Natur. Er träumte von keinen anderen Spalieren als den immer blühenden Buntglasfenstern, von keinem anderen Schatten als von jenem steinernen Blattwerk, das in den Büscheln sächsischer Hauptstädte vogelbeladen blüht, von keinen anderen Bergen als den kolossalen Türmen der Kirche, von keinem anderen Ozean als Paris, das zu ihren Füßen raschelte.

Was er an dem mütterlichen Gebäude über alles liebte, was seine Seele erweckte und ihn dazu brachte, seine armen Flügel zu öffnen, die sie so elend zusammengefaltet in seiner Höhle aufbewahrte, was ihn manchmal glücklich machte, waren die Glocken. Er liebte sie, streichelte sie, sprach mit ihnen, verstand sie. Vom Klingeln der Nadel im Fenster bis zur großen Glocke am Tor hatte er sie alle in Zärtlichkeit. Der Kirchturm des Fensters, die beiden Türme waren für ihn wie drei große Käfige, deren von ihm gezüchtete Vögel nur für ihn sangen. Es waren dieselben Glocken, die ihn betäubt hatten, aber Mütter lieben oft das Kind am meisten, das sie am meisten verletzt hat.

Es stimmt, dass ihre Stimme die einzige war, die er noch hören konnte. Als solches war die große Glocke seine Geliebte. Sie war diejenige, die er in dieser Familie lärmender Mädchen bevorzugte, die in den Ferien um ihn herumwuselten. Diese große Glocke hieß Maria. Sie war allein im Südturm mit ihrer Schwester Jacqueline, einer kleineren Glocke, eingesperrt in einem kleineren Käfig neben ihrem. Diese Jacqueline wurde nach der Frau von Jean de Montagu so genannt, die sie der Kirche gegeben hatte, was ihn nicht daran gehindert hatte, nach Montfaucon zu gehen und kopflos zu erscheinen. Im zweiten Turm gab es noch sechs weitere Glocken, und schließlich lebten die sechs kleineren im Glockenturm am Fenster mit der Holzglocke, die nur vom Nachmittag des absoluten Donnerstags bis zum Morgen der Osternacht geläutet wurde.

Von seiner Freude an den Tagen des großen Fluges kann man sich keine Vorstellung machen. In dem Moment, als der Erzdiakon ihn losließ und zu ihm sagte: Komm! Er hob die Kirchturmschraube schneller an, als ein anderer sie heruntergelassen hätte. Er trat außer Atem in den luftigen Raum der großen Glocke; er betrachtete sie für einen Moment mit Ehrerbietung und Liebe; dann sprach er leise zu ihr und tätschelte sie mit der Hand, wie ein gutes Pferd, das ein langes Rennen macht. Er bemitleidete sie wegen der Schmerzen, die sie haben würde. Nach diesen ersten Liebkosungen rief er seinen Assistenten zu, die in der unteren Etage des Turms platziert waren, um zu beginnen. Diese hingen an den Kabeln, die Winde schrie und die riesige Metallkapselbewegte sich langsam. Quasimodo folgte ihr zitternd mit seinem Blick. Der erste Stoß des Blattes und der ehernen Wand ließ das Gerüst erzittern, auf dem es befestigt war. Quasimodo vibrierte mit der Glocke. Wow! schrie er mit einem Ausbruch von wahnsinnigem Gelächter. Die Bewegung der Hummel beschleunigte sich jedoch, und als sie einen offeneren Winkel durchquerte, öffnete sich auch Quasimodos Auge immer phosphoriger und extravaganter. Endlich setzte die große Salve ein, der ganze Turm erbebte, Rahmen, Gewichte, Freestones, alles rumpelte gleichzeitig, von den Pfählen des Fundaments bis zu den Kleeblättern der Bekrönung. Quasimodo kochte dann mit großem Schaum; er ging, kam; er zitterte mit dem Turm von Kopf bis Fuß. Die Glocke, wild und wütend, abwechselnd den beiden Mauern des Turms seinen bronzenen Mund präsentiert, aus dem jener stürmische Hauch entwich, den man vier Meilen entfernt hört. Quasimodo stellte sich vor diesen offenen Mund; er hockte sich hin, erhob sich mit dem Echo der Glocke, atmete diesen überwältigenden Atem ein, blickte seinerseits auf die tiefe Stelle, die zweihundert Fuß unter ihm wimmelte, und auf die gewaltige Kupferzunge, die von Sekunde zu Sekunde kreischte, in sein Ohr. Es war das einzige Wort, das er hörte, das einzige Geräusch, das für ihn die allgemeine Stille störte. Er dehnte sich dort aus wie ein Vogel in der Sonne. Plötzlich überwältigte ihn der Rausch der Glocke; sein Blick wurde außergewöhnlich; er wartete auf die Hummel, wie die Spinne auf die Fliege, und stürzte sich plötzlich kopfüber auf ihn. Also, über dem Abgrund hängend, In das gewaltige Schwingen der Glocke hineingeschleudert, packte er das bronzene Ungetüm bei den Ohrmuscheln, umklammerte es mit seinen beiden Knien, spornte es mit seinen beiden Fersen an und verdoppelte mit dem ganzen Stoß und dem ganzen Gewicht seines Körpers die Wut der Salve. Der Turm wankte jedoch; er weinte und knirschte mit den Zähnen, sein rotes Haar stand zu Berge, seine Brust klang wie der Balg einer Schmiede, sein Auge schoss in Flammen, die monströse Glocke wieherte keuchend unter ihm, und dann war es auch nicht mehr die Bourdon de Notre-Dame noch Quasimodo, es war ein Traum, ein Wirbelsturm, ein Sturm; Schwindel auf Lärm; ein Geist, der sich an ein fliegendes Hinterteil klammert; ein seltsamer Zentaur, halb Mensch, halb Glocke; eine Art schrecklicher Astolphe, getragen von einem gewaltigen Hippogreif aus lebendiger Bronze. er packte das bronzene Monster an den Ohrenklappen, umarmte es mit seinen beiden Knien, spornte es mit seinen beiden Fersen an und verdoppelte mit dem ganzen Stoß und mit dem ganzen Gewicht seines Körpers die Wut der Salve. Der Turm wankte jedoch; er weinte und knirschte mit den Zähnen, sein rotes Haar stand zu Berge, seine Brust klang wie das Brüllen einer Schmiede, sein Auge schoss in Flammen, die monströse Glocke wieherte keuchend unter ihm, und dann war es auch kein Bourdon de Notre mehr -Dame noch Quasimodo, es war ein Traum, ein Wirbelsturm, ein Sturm; Schwindel auf Lärm; ein Geist, der sich an ein fliegendes Hinterteil klammert; ein seltsamer Zentaur, halb Mensch, halb Glocke; eine Art schrecklicher Astolphe, getragen von einem gewaltigen Hippogreif aus lebendiger Bronze. er packte das bronzene Monster an den Ohrenklappen, umarmte es mit seinen beiden Knien, spornte es mit seinen beiden Fersen an und verdoppelte mit dem ganzen Stoß und mit dem ganzen Gewicht seines Körpers die Wut der Salve. 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Die Anwesenheit dieses außergewöhnlichen Wesens verbreitete sich in der Kathedrale, ich weiß nicht, was für ein Lebenshauch. Es schien, als wäre ihm, zumindest nach dem wachsenden Aberglauben der Menge, eine geheimnisvolle Emanation entwichen, die alle Steine ​​von Notre-Dame belebte und die tiefen Eingeweide der alten Kirche erzittern ließ. Es genügte zu wissen, dass es dort war, um zu glauben, dass man die tausend Statuen der Galerien und Portale leben und sich bewegen sah. Und tatsächlich schien die Kathedrale unter seiner Hand ein fügsames und gehorsames Geschöpf zu sein; sie wartete auf seinen Willen, ihre große Stimme zu erheben; sie war besessenund gefüllt mit Quasimodo wie mit einem vertrauten Genie. Man hätte sagen können, dass er das gewaltige Gebäude zum Atmen gebracht hat. Es war tatsächlich überall da, es vermehrte sich an allen Punkten des Denkmals. Manchmal sahen wir mit Schrecken auf der Spitze eines der Türme einen seltsamen Zwerg, der kletterte, sich schlängelte, auf allen Vieren kroch, in den Abgrund hinabstieg, von Vorsprung zu Vorsprung sprang und im Bauch einer gemeißelten Gorgone wühlte. es war Quasimodo, der Krähen frisst. Manchmal stießen wir in einer dunklen Ecke der Kirche auf eine Art lebende Chimäre, die kauerte und finster dreinblickte; es war Quasimodos Denken. Manchmal sah man unter einem Kirchturm einen gewaltigen Kopf und eine Masse ungeordneter Gliedmaßen, die wild am Ende einer Schnur hin und her schwangen; es war Quasimodo, der die Vesper oder den Angelus läutete. Oft sah man nachts eine häßliche Gestalt auf der zerbrechlichen, aus Spitze geschnittenen Balustrade umherwandern, die die Türme krönt und den Umfang der Apsis begrenzt; er war immer noch der Glöckner von Notre-Dame. Dann, sagten die Nachbarn, nahm die ganze Kirche etwas Phantastisches, Übernatürliches, Schreckliches an; hier und da öffneten sich Augen und Münder; man hörte das Bellen der Hunde, der Würmer, der steinernen Tarasken, die Tag und Nacht mit ausgestreckten Hälsen und offenen Mäulern um die monströse Kathedrale Wache halten; und wenn es Weihnachtsnacht war, wenn die große Glocke, die zu rasseln schien, die Gläubigen zur feurigen Mitternachtsmesse rief, dann breitete sich eine solche Luft über der dunklen Fassade aus, dass man sagen könnte, das große Portal verschlang die Menge und die Rosette beobachtete sie. Und das alles kam von Quasimodo. Ägypten hätte ihn für den Gott dieses Tempels gehalten; das Mittelalter hielt ihn für den Teufel; er war seine Seele.

So sehr, dass für diejenigen, die wissen, dass Quasimodo existierte, Notre-Dame heute verlassen, leblos und tot ist. Wir haben das Gefühl, dass etwas fehlt. Dieser riesige Körper ist leer; es ist ein Skelett; der Geist hat es verlassen, wir sehen seinen Platz, und das ist alles. Es ist wie ein Schädel, wo noch Löcher für die Augen sind, aber kein Blick mehr.

IV

DER HUND UND SEIN HERR.

Es gab jedoch ein menschliches Wesen, das Quasimodo von seiner Bosheit und seinem Hass auf andere ausnahm und das er genauso sehr liebte, vielleicht mehr als seine Kathedrale; es war Claude Frollo.

Die Sache war einfach. Claude Frollo hatte ihn aufgenommen, adoptiert, ernährt, großgezogen. Als Kind suchte Claude Frollo Zuflucht, wenn Hunde und Kinder ihn anbellten. Claude Frollo hatte ihm das Sprechen, Lesen und Schreiben beigebracht. Schließlich hatte Claude Frollo ihn zum Glockenläuter gemacht. Quasimodo mit der großen Glocke zu heiraten hieß, Romeo Julia zu schenken.

Quasimodos Dankbarkeit war also tief, leidenschaftlich, grenzenlos; und obwohl das Gesicht seines Adoptivvaters oft verschwommen und streng war, obwohl seine Sprache normalerweise schroff, schroff und herrisch war, wurde diese Anerkennung nie für einen Moment Lügen gestraft. Der Erzdiakon hatte in Quasimodo den unterwürfigsten Sklaven, den fügsamsten Kammerdiener, die wachsamste Dogge. Als der arme Glöckner taub geworden war, hatte sich zwischen ihm und Claude Frollo eine geheimnisvolle und nur von ihnen verstandene Zeichensprache etabliert. Auf diese Weise war der Erzdiakon der einzige Mensch, mit dem Quasimodo Verbindung aufrechterhalten hatte. Er hatte in dieser Welt nur mit zwei Dingen Kontakt, Notre-Dame und Claude Frollo.

Nichts ist vergleichbar mit dem Reich des Erzdiakons über dem Wecker, mit der Befestigung des Weckers für den Erzdiakon. Ein Zeichen von Claude und die Idee, ihm zu gefallen, hätte Quasimodo genügt, um von der Spitze der Türme von Notre-Dame zu stürzen. Es war eine bemerkenswerte Sache, dass all diese körperliche Kraft in Quasimodo zu einer so außergewöhnlichen Entwicklung gelangte und von ihm blindlings einem anderen zur Verfügung gestellt wurde. Es gab zweifellos kindliche Hingabe, häusliche Verbundenheit; es gab auch eine Faszination eines Geistes durch einen anderen Geist. Es war eine arme, ungeschickte, ungeschickte Organisation, die mit gesenktem Kopf und flehenden Augen vor einer hohen und tiefen, mächtigen und überlegenen Intelligenz stand. Nicht zuletzt war es Anerkennung. Die Anerkennung ist so an ihre äußerste Grenze getrieben, dass wir nicht wüssten, womit wir sie vergleichen sollten. Diese Tugend gehört nicht zu denen, deren beste Beispiele unter den Menschen sind. Wir werden daher sagen, dass Quasimodo den Erzdiakon liebte, wie nie ein Hund, nie ein Pferd, nie ein Elefant seinen Herrn liebte.

V

-SUITE VON CLAUDE FROLLO.

1482 war Quasimodo ungefähr zwanzig Jahre alt, Claude Frollo ungefähr sechsunddreißig. Der eine war erwachsen geworden, der andere gealtert.

Claude Frollo war nicht mehr der einfache Schüler des Torchi-Colleges, der zärtliche Beschützer eines kleinen Kindes, der junge und verträumte Philosoph, der vieles wusste und vieles nicht wusste. Er war ein strenger, ernster, mürrischer Priester; einer mit Seelen geladen; Monsieur der Erzdiakon von Josas, der zweite Akolyth des Bischofs, der die beiden Dekanate von Montlhéry und Châteaufort und einhundertvierundsiebzig Landpriester in seinen Händen hatte. Er war eine imposante und düstere Gestalt, vor der die Chorknaben in Alben und Jacken, die Machicots, die Mitbrüder von Saint-Augustin, die Morgenschreiber von Notre-Dame zitterten, als er langsam unter den hohen Sprengköpfen des Chores hindurchging., majestätisch, nachdenklich, die Arme verschränkt und den Kopf so über die Brust gebeugt, dass von seinem Gesicht nur noch die große kahle Stirn zu sehen war.

Dom Claude Frollo hatte weder die Wissenschaft noch die Erziehung seines jüngeren Bruders, diese beiden Beschäftigungen seines Lebens, aufgegeben. Aber mit der Zeit hatte sich etwas Bitteres in diese süßen Sachen gemischt. Auf die Dauer, sagt Paul Deacon, wird der beste Speck ranzig. Der kleine Jehan Frollo, Spitzname du Moulinaufgrund des Ortes, an dem er aufgewachsen war, nicht in die Richtung gewachsen war, die Claude ihm geben wollte. Der große Bruder zählte auf einen frommen, fügsamen, gelehrten, ehrenhaften Schüler. Nun ist der kleine Bruder, wie jene jungen Bäume, die die Bemühungen des Gärtners täuschen und sich hartnäckig zu der Seite wenden, von der die Luft und die Sonne zu ihnen kommen, der kleine Bruder wuchs und vermehrte sich nicht, trieb nicht schöne buschige Äste und üppiger als an die Seite der Faulheit, Ignoranz und Ausschweifung. Er war ein echter Teufel, sehr unordentlich, was Dom Claude die Stirn runzeln ließ, aber sehr lustig und sehr subtil, was den großen Bruder zum Lächeln brachte. Claude hatte ihn demselben College von Torchi anvertraut, wo er seine ersten Studien- und Meditationsjahre verbracht hatte; und es war ihm ein Schmerz, dass dieses Heiligtum, das früher unter dem Namen Frollo erbaut wurde, heute davon empört wird. Manchmal hielt er Jehan sehr strenge und sehr lange Predigten, die dieser unerschrocken ertrug. Schließlich hatte der junge Schlingel ein gutes Herz, wie man in allen Komödien sieht. Aber als die Predigt vorbei war, nahm er nichtsdestoweniger ruhig den Lauf seiner Aufruhr und seiner Ungeheuerlichkeiten wieder auf. Manchmaler war ein Griesgram (so wurden Neuankömmlinge an der Universität genannt), den er wegen seiner Begrüßung gehänselt hatte; Wertvolle Tradition, die bis heute behutsam gepflegt wird. Manchmal hatte er einer Schuljungenbande den Ball gegeben, die sich klassisch, fast claßico excitati, auf ein Kabarett geworfen hatte, dann den Wirt "mit offensiven Stöcken" geschlagen hatte und freudig die Taverne geplündert hatte, bis die Muids des Restaurants zusammenbrachen im Keller. Und dann war es ein wunderschöner Bericht in lateinischer Sprache, den Torchis Unterlehrer Dom Claude kläglich mit dieser schmerzhaften Emargination überbrachte: Rixa, prima causa vinumoptimum potatum. Schließlich hieß es zum Entsetzen eines sechzehnjährigen Kindes, seine Ausbrüche gingen oft bis in die Rue de Glatigny.

Von alledem hatte sich Claude, betrübt und entmutigt in seinen menschlichen Zuneigungen, mit noch mehr Wut in die Arme der Wissenschaft gestürzt, jener Schwester, die dir wenigstens nicht ins Gesicht lacht und dich immer bezahlt, wenn auch in Münzen, manchmal etwas hohl, die Pflege, die wir ihm gaben. So wurde er immer gelehrter und zugleich naturgemäß immer starrer als Priester, immer trauriger als Mensch. Für jeden von uns gibt es gewisse Parallelitäten zwischen unserer Intelligenz, unserer Moral und unserem Charakter, die sich ohne Unterbrechung entwickeln und erst mit den großen Störungen des Lebens brechen.

Da Claude Frollo von seiner Jugend an fast den gesamten Kreis positiver, äußerer und rechtmäßiger menschlicher Erkenntnis abgedeckt hatte, war er gezwungen, wenn er nicht ubi defuit orbis aufhörte, weiter zu gehen und andere Nahrung zu suchen, zur unersättlichen Aktivität seiner Intelligenz. Das uralte Symbol der Schlange, die sich in den Schwanz beißt, eignet sich besonders gut für die Wissenschaft. Claude Frollo scheint es erlebt zu haben. Mehrere ernsthafte Menschen bestätigten, dass er es gewagt hatte, die Nefas zu betreten, nachdem er die Fas des menschlichen Wissens erschöpft hatte. Er habe, so hieß es, nacheinander alle Äpfel vom Baum der Intelligenz gekostet und schließlich, ob Hunger oder Ekel, von der verbotenen Frucht gebissen. Sie hatte ihrerseits, wie unsere Leser gesehen haben, ihren Platz bei den Konferenzen der Theologen an der Sorbonne, bei den Versammlungen der Künstler wie Saint-Hilaire, bei den Disputen der Dekretisten wie Saint-Martin, bei den Kongregationen der Ärzte in At das Weihwasserbecken von Notre-Dame, ad cupam Nostræ Dominæ; alle erlaubten und zugelassenen Gerichte, die diese vier großen Küchen, die vier Fakultäten genannt, zubereiten und einer Intelligenz servieren konnten, hatte er verschlungen, und Sättigung war zu ihm gekommen, bevor sein Hunger gestillt war; dann hatte er all diese endliche, materielle, begrenzte Wissenschaft weiter, tiefer, tiefer gegraben; er hatte vielleicht seine Seele aufs Spiel gesetzt und sich in der Höhle an jenen geheimnisvollen Tisch der Alchemisten, Astrologen, Hermetiker gesetzt, von denen Averroes, Guillaume de Paris und Nicolas Flamel das Ende haltendas Mittelalter, und das sich im Osten fortsetzt, im Licht des siebenarmigen Leuchters, bis zu Solomon, Pythagoras und Zoroaster.

So wurde es zumindest zu Recht oder zu Unrecht angenommen.

Sicher ist, dass der Archidiakon oft den Friedhof der Heiligen Unschuldigen besuchte, wo sein Vater und seine Mutter zwar mit den anderen Opfern der Pest von 1466 begraben waren ; aber dass er dem Kreuz ihres Grabes viel weniger ergeben schien als den seltsamen Figuren, mit denen das direkt daneben errichtete Grab von Nicolas Flamel und Claude Pernelle belastet war.

Es ist sicher, dass er oft gesehen wurde, wie er die Rue des Lombards entlangging und heimlich ein kleines Haus an der Ecke der Rue des Ecrivains und der Rue Marivault betrat. Es war das Haus, das Nicolas Flamel gebaut hatte, wo er um 1417 starb, und das seither immer verlassen war und bereits zu verfallen begann, so sehr hatten die Hermetiker und Souffleure aller Länder die Mauern davon abgenutzt, nur indem sie ihre Namen dort eingravierten. Einige Nachbarn behaupteten sogar, sie hätten einmal durch ein Fenster gesehen, wie Erzdiakon Claude in diesen beiden Kellern die Erde grub, rührte und grub, deren Steigbügelbeine von Nicolas Flamel selbst mit Versen und Hieroglyphen ohne Zahl beschmiert worden waren. Es wurde angenommen, dass Flamel den Stein der Weisen in diesen Kellern vergraben hatte, und die Alchemisten, von Magistri bis Pater Pacifique, hörten zwei Jahrhunderte lang nicht auf, den Boden zu quälen, bis das Haus, das so grausam ausgegraben und umgeworfen wurde, schließlich zu Staub zerfiel ihre Füße.

Es ist auch sicher, dass der Archidiakon eine einzigartige Leidenschaft für das symbolische Portal von Notre-Dame hatte, diese Seite eines Zauberbuchs, das von Bischof Guillaume von Paris in Stein geschrieben wurde, der zweifellos dafür verdammt war, ein so höllisches Titelbild an das heilige Gedicht angehängt zu haben dass der Rest des Gebäudes ewig singt. Archidiakon Claude soll auch den Koloss des heiligen Christophorus und diese lange, rätselhafte Statue studiert haben, die damals am Eingang des Platzes stand und die die Leute spöttisch Monsieur Legris nannten.. Aber was jeder hatte bemerken können, waren die endlosen Stunden, die er oft verbrachte, auf der Brüstung des Platzes sitzend, die Skulpturen des Portals betrachtend, manchmal die törichten Jungfrauen mit ihren umgestürzten Lampen, manchmal die Weisen mit ihren aufrechten Jungfrauen untersuchend Lampen; ein andermal den Blickwinkel dieses Raben berechnend, der sich an das linke Portal hält und in der Kirche auf eine mysteriöse Stelle schaut, wo der Stein der Weisen sicher verborgen ist, wenn er nicht im Keller von Nicolas Flamel ist. Es war, sagen wir nebenbei, ein einzigartiges Schicksal für die damalige Kirche Notre-Dame, von zwei so unterschiedlichen Wesen wie Claude und Quasimodo in zwei verschiedenen Graden und mit so viel Hingabe so geliebt zu werden; von einem geliebt, eine Art instinktive undwild, für seine Schönheit, für seine Statur, für die Harmonien, die aus seinem großartigen Ensemble hervorgehen; geliebt von der anderen, gelehrten und leidenschaftlichen Phantasie, für ihre Bedeutung, für ihren Mythos, für die Bedeutung, die sie enthält, für das Symbol, das unter den Skulpturen ihrer Fassade verstreut ist wie der erste Text unter dem zweiten in einem Palimpsest, mit einem Wort, für das Rätsel, das es der Intelligenz ewig bietet.

Sicher ist schließlich, dass sich der Archidiakon in dem der beiden Türme, die die Grève überblicken, direkt neben dem Käfig mit den Glocken, in einer kleinen, sehr geheimen Zelle untergebracht hatte, in die niemand eintrat, nicht einmal der Bischof, sagten sie, ohne seine Erlaubnis. Diese Zelle wurde einst von Bischof Hugo von Besançon fast auf der Spitze des Turms zwischen den Krähennestern praktiziert., der zu seiner Zeit dort verflucht worden war. Was diese Zelle enthielt, wusste niemand; aber oft hatte man von den Ufern des Landes nachts an einem kleinen Oberlicht, das es auf der Rückseite des Turms hatte, in kurzen und gleichmäßigen Abständen ein rotes, intermittierendes, seltsames Licht erscheinen, verschwinden und wieder erscheinen sehen, das schien dem keuchenden Streben eines Blasebalgs zu folgen und eher von einer Flamme als von einem Licht zu kommen. Im Schatten, in dieser Höhe, hatte es eine einzigartige Wirkung, und die guten Frauen sagten; Hier bläst der Erzdiakon, dort knistert die Hölle.

All dies war schließlich kein großer Beweis für Zauberei; aber es war immer so viel Rauch, wie nötig war, um Feuer anzunehmen, und der Archidiakon hatte einen ziemlich furchtbaren Ruf. Wir müssen jedoch sagen, dass die Wissenschaften Ägyptens, diese Totenbeschwörung, diese Magie, selbst die weißesten und unschuldigsten, keinen erbitterten Feind mehr hatten, keinen erbarmungslosen Denunzianten mehr vor den Herren des Beamten von Notre-Dame. Ob es ehrlicher Horror war oder ein Spiel des Diebes, der Dieb schreit, was nicht verhinderte, dass der Archidiakon von den gelehrten Leitern des Kapitels als eine Seele betrachtet wurde, die sich in die Vorhalle der Hölle wagte, verloren in den Höhlen der Kabale, die in der Dunkelheit der okkulten Wissenschaften tastete. Auch die Leute täuschten sich nicht; in jedem, der ein wenig Klugheit besaß, ging Quasimodo für den Teufel, Claude Frollo für den Zauberer durch. Es war offensichtlich, dass der Wecker dem Archidiakon für eine bestimmte Zeit dienen musste, nach der er seine Seele als Bezahlung nehmen würde. Auch der Archidiakon stand, trotz der übertriebenen Strenge seines Lebens, unter guten Seelen in schlechtem Ruf; und es gab keine so unerfahrene fromme Nase, die ihn nicht als Zauberer witterte.

Und wenn sich mit zunehmendem Alter Abgründe in seiner Wissenschaft gebildet hatten, so hatten sie sich auch in seinem Herzen gebildet. Zumindest hatten wir Grund zu der Annahme.indem man dieses Gesicht betrachtete, auf dem man nur durch eine dunkle Wolke seine Seele leuchten sah. Woher kam diese kahle Stirn, dieser immer gebeugte Kopf, diese Brust, die sich immer vor Seufzern hob? Welcher geheime Gedanke ließ seinen Mund so bitter lächeln, während sich seine gerunzelten Brauen näherten wie zwei Stiere im Begriff, zu ringen? Warum war sein restliches Haar bereits grau? Was war das für ein inneres Feuer, das manchmal in seinem Blick aufblitzte, sodass sein Auge aussah wie ein Loch, das in die Wand eines Hochofens gebohrt wurde?

Diese Symptome einer heftigen moralischen Beschäftigung hatten besonders zu der Zeit, in der diese Geschichte spielt, einen hohen Grad an Intensität erlangt. Mehr als einmal war ein Ministrant geflohen, voller Angst, ihn allein in der Kirche zu finden, so seltsam und blendend war sein Blick. Mehr als einmal hatte ihn sein Nachbar im Parkett im Chor zur Stunde des Gottesdienstes unverständliche Klammern mit dem Chorgesang ad omnem tonum vermischen hören. Mehr als einmal hatte die Wäscherin des Landes, die für das „Waschen des Kapitels“ zuständig war, nicht ohne Entsetzen Spuren von Nägeln und geballten Fingern im Chorhemd des Erzdiakons von Josas beobachtet.

Außerdem verdoppelte er seine Strenge und war nie vorbildlicher gewesen. Dem Zustand wie dem Charakter nach hatte er sich immer von Frauen ferngehalten; er schien sie mehr denn je zu hassen. Das bloße Rascheln eines Seidenmantels ließ ihm die Kapuze über die Augen fallen. In diesem Punkt war er so eifersüchtig auf Strenge und Zurückhaltung, dass er, als die Dame von Beaujeu, die Tochter des Königs, im Dezember 1481 das Kloster Notre-Dame besuchte, sich ihrem Eintritt ernsthaft widersetzte, indem er den Bischof an das Statut des Bischofs erinnerte Schwarzes Buch, datiert Saint-Barthélemy-Mahnwache 1334, die jeder Frau "jeder Frau, ob alt oder jung, Herrin oder Kammerzofe", den Zutritt zum Kloster verbietet. Daraufhin war der Bischof gezwungen gewesen, ihm die Verordnung des Legaten Odo zu zitieren, die bestimmte große Damen ausschließt, aliquæ magnates mulieres, quæ sine scandalo evitari non poßunt. Und wieder protestierte der Archidiakon, indem er einwandte, die Verordnung des Legaten, die auf das Jahr 1207 datiert sei, sei dem Schwarzbuch um hundertsiebenundzwanzig Jahre vorausgegangen und folglich von diesem faktisch außer Kraft gesetzt worden. Und er hatte sich geweigert, vor der Prinzessin zu erscheinen.

Es wurde außerdem bemerkt, dass sich sein Entsetzen für ägyptische und Zingari-Frauen seit einiger Zeit verdoppelt zu haben schien. Er hatte den Bischof um ein Edikt gebeten, das Zigeunern ausdrücklich verbot, auf dem Platz vor dem Platz zu kommen und zu tanzen und zu trommeln, und er hatte gleichzeitig die verschimmelten Archive des Beamten durchforstet, um die Fälle zusammenzutragen von Zauberern und Hexen, die wegen Mitschuld an bösen Zaubersprüchen mit Ziegen, Sauen oder Ziegen zu Feuer oder Seil verurteilt wurden.

VI

UNPOPULARITÄT.

Der Archidiakon und der Glöckner waren, wie wir bereits sagten, bei den großen und kleinen Leuten in der Umgebung des Doms nur wenig beliebt. Wenn Claude und Quasimodo zusammen ausgingen, was oft vorkam, und wir sahen, wie sie in Begleitung, der Kammerdiener folgte dem Meister, die kühlen, engen und dunklen Straßen der Pâté Notre-Dame überqueren, mehr als ein böses Wort, mehr mit einem ironisches Summen, mehr als ein beleidigender Witz belästigte sie im Vorbeigehen, es sei denn, Claude Frollo, was selten vorkam, ging mit aufrechtem und erhobenem Kopf und zeigte den verbannten Narren seine strenge und fast erhabene Stirn.

Beide waren in ihrer Nachbarschaft wie die „Dichter“, von denen Regnier spricht.

Alle möglichen Leute gehen Dichtern nach,

wie Eulen weinenden Grasmücken nachjagen.

Manchmal war es ein hinterhältiger Bengel, der seine Haut und seine Knochen riskierte, um das unbeschreibliche Vergnügen zu haben, eine Nadel in Quasimodos Bauch zu stecken. Manchmal streift ein schönes junges Mädchen, munter und unverschämter, als es hätte sein sollen, das schwarze Gewand des Priesters und singt unter seiner Nase das süffisante Lied: Nische, Nische, der Teufel ist gefangen. Manchmal grummelte eine schmutzige Gruppe alter Frauen, die im Schatten auf den Stufen einer Veranda standen und im Schatten hockten, geräuschvoll, wenn der Archidiakon und der Glöckner vorbeigingen, und warf ihnen grummelnd dieses aufmunternde Willkommen zu: „Hmm! Hier ist einer, dessen Seele so gemacht ist, wie der andere den Körper hat! Oder es war eine Gruppe von Schuljungen und Steinbrechern, die Amseln spielten, die sich massenhaft erhoben und sie klassisch mit einem lateinischen Geheul begrüßten:Hey! Hey! Claudius mit Claudo!

Aber meistens blieb die Beleidigung vom Priester und dem Wecker unbemerkt. Um all diese anmutigen Dinge zu hören, war Quasimodo zu taub und Claude zu verträumt.

FÜNFTES BUCH

I

ABBAS BEATI MARTINI.

Dom Claudes Ruhm hatte sich weit verbreitet. Es brachte ihm ungefähr zu der Zeit, als er sich weigerte, Madame de Beaujeu zu sehen, einen Besuch ein, an den er sich noch lange erinnerte.

Es war eines Abends. Er hatte sich gerade nach dem Gottesdienst in seine kanonische Zelle im Kreuzgang von Notre-Dame zurückgezogen. Dieses, abgesehen vielleicht von ein paar Glasfläschchen, die in eine Ecke verbannt waren und mit einem ziemlich zweideutigen Pulver gefüllt waren, das stark an Projektionspulver erinnerte, bot nichts Seltsames oder Mysteriöses. Es gab zwar hier und da ein paar Inschriften an der Wand, aber es waren reine wissenschaftliche oder fromme Sätze von guten Autoren. Der Erzdiakon hatte sich gerade im Licht eines kupferfarbenen Dreischnabels vor einen riesigen Schrank voller Manuskripte gesetzt. Er hatte seinen Ellbogen auf das weit aufgeschlagene Buch von Honorius d'Autun, De prædestinatione et libero arbitrio, gestützt., und er blätterte tief nachdenklich in einem gedruckten Folianten, den er soeben mitgebracht hatte, das einzige Produkt der Presse, das seine Zelle enthielt. Mitten in seinen Träumereien klopfte es an seiner Tür. - Wer ist hier? rief der Wissenschaftler im anmutigen Ton einer hungernden Dogge, die von seinem Knochen gestört wird. Eine Stimme antwortete von draußen. — Ihr Freund, Jacques Coictier. Er ging zum Öffnen.

Er war tatsächlich der Leibarzt des Königs; eine Gestalt in den Fünfzigern, deren hartes Gesicht nur durch einen verschlagenen Blick korrigiert wurde. Ein anderer Mann begleitete ihn. Beide trugen ein langes, schieferfarbenes, mit Eichhörnchen gefüttertes Kleid, gegürtet und geschlossen, mit der Mütze aus dem gleichen Material und der gleichen Farbe. Ihre Hände verschwanden unter ihren Ärmeln, ihre Füße unter ihren Kleidern, ihre Augen unter ihren Mützen.

„Gott helfe mir, meine Herren! sagte der Archidiakon, der sie vorstellte, ich habe nicht mit einem so ehrenvollen Besuch zu einer solchen Stunde gerechnet. Und während er so höflich sprach, warf er seinem Begleiter einen besorgten und prüfenden Blick des Arztes zu.

— Es ist nie zu spät, einen so bedeutenden Gelehrten zu besuchendieser Dom Claude Frollo de Tirechappe, erwiderte Doktor Coictier, dessen franko-comtoischer Akzent alle seine Sätze mit der Majestät eines langen Kleides in die Länge zog.

Dann begann zwischen dem Doktor und dem Erzdiakon einer jener Gratulationsprologe, die damals nach Sitte jedem Gespräch zwischen Gelehrten vorausgingen und die sie nicht hinderten, einander aufs herzlichste zu hassen. Außerdem ist es auch heute noch so, dass der Mund eines jeden Gelehrten, der einem anderen Gelehrten Komplimente macht, eine Vase mit honigsüßer Galle ist.

Claude Frollos Glückwünsche an Jacques Coictier bezogen sich vor allem auf die zahlreichen zeitlichen Vorteile, die der würdige Arzt im Laufe seiner so beneideten Karriere aus jeder Krankheit des Königs ziehen konnte, eine Operation einer besseren und sichereren Alchemie als Die Suche nach dem Stein der Weisen.

- In Wahrheit! Doktor Coictier, es hat mich sehr gefreut, vom Bistum Ihres Neffen, meines Reverend Lord Pierre Versé, zu erfahren. Ist er nicht Bischof von Amiens?

„Ja, Monsieur der Erzdiakon; es ist eine Gnade und Barmherzigkeit Gottes.

"Wissen Sie, dass Sie am Weihnachtstag an der Spitze Ihrer Firma in der Rechnungskammer sehr gut aussahen, Herr Präsident?"

— Vizepräsident, Dom Claude. Ach! nichts mehr.

"Wie ist Ihr prächtiges Haus in der Rue Saint-André-des-Arcs?" Es ist ein Louvre. Ich mag den Aprikosenbaum, der an der Tür geschnitzt ist, mit diesem angenehmen Wortspiel: à l'abri-cotier.

- Ach! Meister Claude, dieses Mauerwerk kostet mich viel Geld. Während das Haus gebaut wird, ruiniere ich mich.

- Hey! Hast du nicht dein Einkommen aus dem Gefängnis und der Vogtei des Palastes und das Einkommen aus all den Häusern, Ständen, Logen, Ständen der Schließung? es melkt ein schönes Euter.

— Meine Kastellanei von Poissy hat mir dieses Jahr nichts gebracht.

"Aber deine Maut in Triel, Saint-James, Saint-Germain-en-Laye ist immer gut."

"Sechzig Pfund, nicht einmal Parisis."

"Du hast dein Büro als Berater des Königs." Das steht fest.

"Ja, mein Kollege Claude, aber diese verfluchte Herrschaft von Poligny, von der die Rede ist, ist mir Jahr für Jahr keine sechzig Goldkronen wert."

In den Komplimenten, die Dom Claude an Jacques Coictier richtete, war dieser sardonische Akzent, säuerlich und dumpf spöttisch, dieses traurige und grausame Lächeln eines überlegenen und unglücklichen Mannes, der einen Moment lang durch Zerstreuung mit dem dicken Wohlstand eines vulgären Mannes spielt. Der andere hat es nicht bemerkt.

– Bei meiner Seele, sagte Claude schließlich und schüttelte ihr die Hand, ich freue mich, dich so gesund zu sehen.

„Danke, Meister Claude.

"Übrigens", rief Dom Claude, "wie geht es Ihrem königlichen Patienten?"

„Er zahlt seinem Arzt nicht genug“, erwiderte der Arzt und warf seinem Begleiter einen Seitenblick zu.

„Glauben Sie, Genosse Coictier?“ sagte der Begleiter.

Diese Worte, die in einem Ton der Überraschung und des Vorwurfs ausgesprochen wurden, lenkten die Aufmerksamkeit des Archidiakons auf diese unbekannte Person zurück, der sich, um die Wahrheit zu sagen, nicht einen einzigen Moment vollständig von ihm abgewandt hatte, seit dieser Fremde die Schwelle überschritten hatte die Zelle. Es hatte sogar die tausend Gründe gebraucht, die er hatte, Doktor Jacques Coictier, den allmächtigen Leibarzt König Ludwigs XI., aufzunehmen, um ihn in dieser Begleitung zu empfangen. Ihr Gesicht hatte also nichts sehr Herzliches an sich, als Jacques Coictier zu ihr sagte:

"Übrigens, Dom Claude, ich bringe Ihnen einen Kollegen, der Ihren Ruhm überprüfen wollte."

"Monsieur ist ein Wissenschaftler?" fragte der Erzdiakon, sein durchdringendes Auge auf den Begleiter von Coictier heftend. Er fand unter den Augenbrauen des Fremden keinen weniger durchdringenden und weniger trotzigen Blick als seinen eigenen.

Er war, soweit das schwache Licht der Lampe es erkennen konnte, ein alter Mann von etwa sechzig Jahren, von mittlerer Größe, der ziemlich krank und gebrochen aussah. Sein Profil, obwohl von sehr bürgerlicher Linie, hatte etwas Mächtiges und Strenges, seine Pupille funkelte unter einem sehr tiefen Augenbrauenbogen wie ein Licht auf dem Grund einer Höhle; und unter der heruntergezogenen Mütze, die ihm über die Nase fiel, spürte man die weiten Schüsse einer genialen Stirn.

Er verpflichtete sich, die Frage des Erzdiakons selbst zu beantworten.

»Ehrwürdiger Meister«, sagte er mit ernster Stimme, »Ihr Ruf ist mir zu Ohren gekommen, und ich wollte Sie um Rat fragen. Ich bin nur ein armer Provinzial, der seine Schuhe auszieht, bevor er zu den Gelehrten geht. Sie müssen meinen Namen kennen. Mein Name ist Genosse Tourangeau.

"Einzigartiger Name für einen Gentleman!" dachte der Erzdiakon. Er hatte jedoch das Gefühl, dass er etwas Starkem und Ernstem gegenüberstand. Der Instinkt seiner erhabenen Intelligenz ließ ihn unter der ausgestopften Mütze des Tourangeau-Freundes eine nicht minder erhabene erahnen; und als er dieses ernste Gesicht betrachtete, verblasste nach und nach der ironische Rictus, den die Anwesenheit von Jacques Coictier auf seinem mürrischen Gesicht hatte erblühen lassen, wie die Dämmerung am nächtlichen Horizont. Stumm und schweigend hatte er sich wieder in seinen großen Lehnstuhl gesetzt, sein Ellbogen hatte wieder seinen gewohnten Platz auf dem Tisch und seine Stirn auf seiner Hand. Nach ein paarAugenblicke der Meditation gab er den beiden Besuchern ein Zeichen, sich zu setzen, und sprach mit Genosse Tourangeau.

„Du kommst, um mich zu konsultieren, Meister, und zu welcher Wissenschaft?“

"Reverend", antwortete Genosse Tourangeau, "ich bin krank, sehr krank." Sie werden ein großer Äskulap genannt, und ich bin gekommen, um Sie um ärztlichen Rat zu bitten.

- Medizin! sagte der Erzdiakon und schüttelte den Kopf. Er schien sich für einen Moment zu sammeln und fuhr fort: „Genosse Tourangeau, da Sie so heißen, drehen Sie den Kopf. Du wirst meine Antwort ganz an die Wand geschrieben finden.

Genosse Tourangeau gehorchte und las über seinem Kopf diese in die Wand eingravierte Inschrift: „ Die Medizin ist die Tochter der Träume. “ — Jamblique.

Doktor Jacques Coictier hatte jedoch die Frage seines Begleiters mit einer Verärgerung gehört, die Dom Claudes Antwort verdoppelt hatte. Er beugte sich zum Ohr des Genossen Tourangeau und sagte zu ihm, leise genug, um vom Archidiakon nicht gehört zu werden: "Ich habe Sie gewarnt, dass er ein Wahnsinniger ist." Du wolltest es sehen!

„Es könnte gut sein, dass er Recht hatte, dieser Verrückte, Doktor Jacques! erwiderte der Kamerad im gleichen Ton und mit einem bitteren Lächeln.

- Wie Sie möchten! erwiderte Coictier kurz. Dann an den Archidiakon gerichtet: "Du bist schnell bei der Arbeit, Dom Claude, und Hippokrates hält dich nicht mehr auf als ein Affe von einer Nuss." Medizin ein Traum! Ich bezweifle, dass die Pharmakopole und die Meisterspiegel davon absehen würden, Sie zu steinigen, wenn sie dort wären. Sie leugnen also den Einfluss von Tränken auf das Blut, von Salben auf das Fleisch! Sie leugnen diese ewige Apotheke aus Blumen und Metallen, die wir Welt nennen, die ausdrücklich für diesen ewigen Patienten geschaffen wurde, den wir Mensch nennen!

"Ich bestreite nicht", sagte Dom Claude kalt, "weder die Apotheke noch den Patienten." Ich lehne den Arzt ab.

„Also ist es nicht wahr“, fuhr Coictier warmherzig fort, „dass Gicht ein innerer Schorf ist, dass eine Artilleriewunde durch die Anwendung einer gebratenen Maus geheilt wird, dass junges Blut, das die Jugend angemessen durchtränkt hat, alte Adern hat; es ist nicht wahr, dass zwei und zwei vier ergeben und dass der emprostathonos dem opistathonos folgt!

Der Archidiakon antwortete ungerührt: — Es gibt gewisse Dinge, an die ich in gewisser Weise denke.

Coictier wurde rot vor Wut.

"Na, da, mein guter Coictier, ärgern wir uns nicht", sagte Genosse Tourangeau, "Monsieur l'archdeacon ist unser Freund."

Coictier beruhigte sich und brummte mit leiser Stimme: "Schließlich ist er ein Verrückter!"

»Pasquedieu, Maître Claude«, fuhr Genosse Tourangeau nach einem Schweigen fort, »Sie stören mich wirklich. Ich musste Sie um zwei Konsultationen bitten, eine zu meiner Gesundheit, die andere zu meinem Stern.

"Herr", erwiderte der Archidiakon, "wenn Sie das meinen, hätten Sie vielleicht auch auf den Stufen meiner Treppe nicht den Atem verloren." Ich glaube nicht an Medizin. Ich glaube nicht an Astrologie.

- In Wahrheit! sagte der Kamerad überrascht.

Coictier lachte ein gezwungenes Lachen.

»Man sieht ihm an, dass er verrückt ist«, sagte er leise zu Genosse Tourangeau. Er glaubt nicht an Astrologie!

"So kann man sich vorstellen", fuhr Dom Claude fort, "dass der Strahl jedes Sterns ein Faden ist, der am Kopf eines Mannes hängt!"

"Und woran glaubst du?" rief Genosse Tourangeau.

Der Archidiakon blieb einen Moment unentschlossen, dann setzte er ein düsteres Lächeln auf, das seine Antwort zu widerlegen schien: — Credo in Deum.

„ Dominum nostrum “, fügte Tourangeaus Freund mit dem Kreuzzeichen hinzu.

« Amen », sagte Coictier.

»Ehrwürdiger Meister«, fuhr der Kamerad fort, »ich bin in meiner Seele entzückt, Sie in so gutem Glauben zu sehen. Aber großer Wissenschaftler, der du bist, bist du so weit, dass du nicht mehr an die Wissenschaft glaubst?

"Nein", sagte der Archidiakon, indem er den Arm des Genossen Tourangeau ergriff, und ein Aufblitzen der Begeisterung entzündete sich in seinen stumpfen Pupillen, "nein, ich leugne die Wissenschaft nicht." Ich bin noch nicht so lange auf meinem Bauch und meinen Nägeln in der Erde durch die unzähligen Äste der Höhle gekrochen, ohne weit vor mir, am Ende der dunklen Galerie, ein Licht, eine Flamme, etwas, die Reflektion wahrzunehmen des schillernden Zentrallabors, wo die Patienten und die Weisen Gott überraschten.

"Und schließlich", unterbrach der Tourangeau, "was halten Sie für wahr und sicher?"

— Alchemie.

Coictier rief: „Pardieu, Dom Claude, die Alchemie hat zweifellos ihren Grund, aber warum Medizin und Astrologie lästern?“

— Nichts, deine Menschenkunde! Nichts, deine Wissenschaft des Himmels! sagte der Archidiakon mit Imperium.

„Das sind Epidaurus und Chaldäa in voller Fahrt“, erwiderte der Arzt mit einem spöttischen Lächeln.

„Hören Sie, Messire Jacques. Dies wird in gutem Glauben gesagt. Ich bin nicht der Leibarzt des Königs, und seine Majestät hat mir den Daedalus-Garten nicht gegeben, um dort die Sternbilder zu beobachten. „Sei nicht böse und hör mir zu. - WasHast du die Wahrheit verstanden, ich sage nicht Medizin, das ist eine zu verrückte Sache, sondern Astrologie? Zitieren Sie mir die Vorzüge des vertikalen Boustrophedon, die Entdeckungen der Zahl Ziruph und der Zahl Zephirod.

„Wollen Sie leugnen“, sagte Coictier, „dass die sympathische Kraft des Schlüsselbeins und die Kabbalistik davon abstammt?“

"Fehler, Messire Jacques!" keine deiner Formeln führt zur Realität. Während die Alchemie ihre Entdeckungen hat. Würden Sie Ergebnisse wie diese anfechten? Eis, das tausend Jahre unter der Erde eingeschlossen war, verwandelt sich in Bergkristall. — Blei ist der Vorfahre aller Metalle. (Denn Gold ist kein Metall, Gold ist Licht.) — Blei braucht nur vier Perioden von je zweihundert Jahren, um nacheinander vom Bleizustand zum Arsenrot, vom roten Arsen zum Zinn, vom Zinn zum Silber überzugehen. "Sind das Tatsachen?" Aber an das Schlüsselbein, die durchgezogene Linie und die Sterne zu glauben, ist genauso lächerlich, wie bei den Bewohnern von Grand-Cathay zu glauben, dass sich der Pirol in einen Maulwurf und die Weizenkörner in Fische vom Cypriniden-Typ verwandeln!

„Ich habe Hermetik studiert“, rief Coictier aus, „und ich bestätige …

Der feurige Erzdiakon ließ ihn nicht ausreden. „Und ich habe Medizin, Astrologie und Hermetik studiert. Hier allein ist die Wahrheit (mit diesen Worten hatte er aus dem Schrank eine Phiole voll dieses Pulvers genommen, von dem wir oben sprachen), hier allein ist das Licht! Hippokrates ist ein Traum, Urania ist ein Traum, Hermes ist ein Gedanke. Gold ist die Sonne, Gold machen heißt Gott sein. Dies ist die einzige Wissenschaft. Ich habe Medizin und Astrologie untersucht, das sage ich Ihnen! Nichts, nichts. Der menschliche Körper, Dunkelheit; die Sterne, Dunkelheit!

Und er fiel in einer kraftvollen und inspirierten Haltung auf seinen Stuhl zurück. Genosse Tourangeau beobachtete ihn schweigend. Coictier zwang sich zu einem höhnischen Grinsen, zuckte unmerklich die Achseln und wiederholte leise: Ein Wahnsinniger!

"Und", sagte der Tourangeau plötzlich, "das wunderbare Tor, hast du es berührt?" Hast du Gold gemacht?

"Wenn ich es getan hätte", antwortete der Archidiakon und artikulierte seine Worte langsam wie ein denkender Mann, "würde der König von Frankreich Claude heißen und nicht Ludwig."

Der Freund runzelte die Stirn.

"Was sage ich hier?" fuhr Dom Claude mit einem verächtlichen Lächeln fort. Was würde mir der Thron von Frankreich antun, wenn ich das Ostreich wieder aufbauen könnte!

- Alles zu seiner Zeit! sagte der Freund.

- Oh! Armer Narr! murmelte Coictier.

Der Erzdiakon fuhr fort und schien nur auf seine Gedanken zu reagieren:

„Nein, nein, ich krieche noch; Ich kratze mein Gesicht und meine KnieKieselsteine ​​des unterirdischen Weges. Ich sehe, ich betrachte nicht! Ich lese nicht, ich buchstabiere!

"Und wenn du lesen kannst", fragte der Freund, "werdest du Gold machen?"

"Wer bezweifelt das?" sagte der Erzdiakon.

"In diesem Fall weiß Notre-Dame, dass ich dringend Geld brauche, und ich würde sehr gerne lernen, Ihre Bücher zu lesen." Sagen Sie mir, Reverend Master, ist Ihre Wissenschaft Notre-Dame nicht feindlich oder unangenehm?

Auf diese Frage des Konföderierten begnügte sich Dom Claude damit, mit leiser Überheblichkeit zu antworten: "Wessen Archidiakon bin ich?"

„Das ist wahr, mein Meister. Also! möchtest du mich einweihen? Lass mich mit dir buchstabieren.

Claude nahm die majestätische und päpstliche Haltung eines Samuel an.

„Alter Mann, es dauert länger, als dir verbleibt, um diese Reise durch mysteriöse Dinge zu unternehmen. Dein Kopf ist sehr grau! Man verlässt die Höhle nur mit weißen Haaren, aber man betritt sie nur mit schwarzen Haaren. Die Wissenschaft versteht es sehr gut, menschliche Gesichter auszuhöhlen, zu verdorren und auszutrocknen; Sie braucht kein Alter, um ihre faltigen Gesichter zu bringen. Wenn Sie jedoch den Wunsch haben, sich in Ihrem Alter zu disziplinieren und das beeindruckende Alphabet der Weisen zu entziffern, kommen Sie zu mir, das ist in Ordnung, ich werde es versuchen. Ich werde dir nicht sagen, armer alter Mann, dass du die Grabkammern der Pyramiden besuchen sollst, von denen der alte Herodot spricht, noch den Backsteinturm von Babylon, noch das riesige weiße Marmorheiligtum des indischen Tempels von Eklinga. Ich habe nicht mehr als du das chaldäische Mauerwerk gesehen, das nach der heiligen Form von Sikra gebaut wurde, noch den Tempel Salomos, der zerstört wurde, noch die Steintüren des Grabes der Könige von Israel, die zerbrochen sind. Wir begnügen uns mit den Fragmenten des Buches Hermes, die wir hier haben. Ich werde Ihnen die Statue des Heiligen Christophorus, das Symbol des Sämanns, und die der beiden Engel erklären, die sich am Portal der Sainte-Chapelle befinden, von denen einer seine Hand in einer Vase und der andere in einer Wolke hält...

Hier stieg Jacques Coictier, den die feurigen Erwiderungen des Erzdiakons aus der Fassung gebracht hatten, wieder in den Sattel und unterbrach ihn im triumphierenden Ton eines Gelehrten, der einen anderen korrigiert: „ Erras, amice Claudi. “ Das Symbol ist nicht die Zahl. Sie verwechseln Orpheus mit Hermes.

»Du bist derjenige, der sich irrt«, erwiderte der Archidiakon ernst. Dedalus ist das Fundament, Orpheus ist die Mauer, Hermes ist das Gebäude. Das ist alles. »Sie können kommen, wann Sie wollen«, fuhr er fort und wandte sich an den Tourangeau, »ich zeige Ihnen die Goldstücke, die auf dem Boden von Nicolas Flamels Schmelztiegel zurückgeblieben sind, und Sie vergleichen sie mit dem Gold von Guillaume de Paris. Ich werde Ihnen die geheimen Tugenden des griechischen Wortes peristera beibringen. Aber vor allem werde ich dich die Marmorbuchstaben des Alphabets nacheinander lesen lassen,die Granitseiten des Buches. Wir gehen vom Portal von Bischof Guillaume und Saint-Jean-le-Rond zur Sainte-Chapelle, dann zum Haus von Nicolas Flamel, Rue Marivault, zu seinem Grab in Saints-Innocents, zu seinen beiden Krankenhäusern Montmorency Straße. Ich lasse Sie die Hieroglyphen lesen, mit denen die vier großen eisernen Feuerböcke des Tores des Krankenhauses Saint-Gervais und der Rue de la Ferronnerie bedeckt sind. Wir werden immer noch die Fassaden von Saint-Côme, Sainte-Geneviève-des-Ardents, Saint-Martin, Saint-Jacques-de-la-Boucherie…

Es war lange her, dass der Tourangeau, wie intelligent sein Blick auch sein mochte, Dom Claude nicht mehr zu verstehen schien. Er unterbrach sie.

"Pasquedieu!" Was sind deine Bücher?

„Hier ist einer“, sagte der Erzdiakon.

Und er öffnete das Fenster der Zelle und deutete mit dem Finger auf die gewaltige Kirche Notre-Dame, die mit den schwarzen Umrissen ihrer beiden Türme, ihren steinernen Rippen und ihrem monströsen Rumpf vor einem sternenklaren Himmel eine riesige Zwei darstellte -köpfige Sphinx, die mitten in der Stadt sitzt.

Der Erzdiakon starrte eine Zeit lang schweigend auf das riesige Gebäude, dann streckte er seufzend seine rechte Hand nach dem gedruckten Buch aus, das aufgeschlagen auf seinem Tisch lag, und seine linke Hand nach Notre-Dame und warf einen traurigen Blick von dem Buch zu die Kirche.:

- Ach! er sagte, das wird das töten.

Coictier, der sich eifrig dem Buch genähert hatte, konnte nicht umhin zu rufen: – Hey, aber! was ist daran so furchtbar; Glossa in Briefen D. Pauli. Norimbergae, Antonius Koburger. 1474. Es ist nicht neu. Es ist ein Buch von Pierre Lombard, dem Meister der Sätze. Liegt es daran, dass es gedruckt wird?

»Sie haben es gesagt«, erwiderte Claude, der in tiefe Meditation versunken zu sein schien, aufrecht stand und seinen gefalteten Zeigefinger auf das Folio aus den berühmten Nürnberger Pressen stützte. Dann fügte er diese geheimnisvollen Worte hinzu: „Ach! Ach! die kleinen Dinge überwinden die großen; ein Zahn triumphiert über eine Masse. Die Nilratte tötet das Krokodil, der Schwertfisch tötet den Wal, das Buch tötet das Gebäude!

Die Ausgangssperre des Klosters ertönte in dem Moment, als Doktor Jacques seinem Begleiter mit leiser Stimme seinen ewigen Refrain wiederholte: Er ist wahnsinnig. - Worauf der Begleiter diesmal antwortete: - Ich glaube schon.

Es war die Stunde, in der kein Fremder im Kloster bleiben konnte. Die beiden Besucher zogen sich zurück. „Meister“, sagte Genosse Tourangeau, als er sich vom Archidiakon verabschiedete, „ich liebe Gelehrte und große Köpfe, und ich schätze Sie außerordentlich.“ Kommen Sie morgen zum Palais des Tournelles und fragen Sie nach dem Abbé de Saint-Martin de Tours.

Verblüfft kehrte der Archidiakon nach Hause zurück, als er endlich verstand, was für ein Charakter der Compère Tourangeau war, und erinnerte sich an diese Passage aus dem Kartular des Heiligen Martin von Tours: Abbas beati Martini, scilicet rex franciæ, est canonicus de consuetudine et habet parvam præbendam quam habet sanctus Venantius et debet sedere in sede thesaurarii.

Es wurde behauptet, dass der Archidiakon seit dieser Zeit häufige Besprechungen mit Ludwig XI. hatte, als Seine Majestät nach Paris kam, und dass Dom Claudes Verdienst einen Schatten auf Olivier le Daim und Jacques Coictier warf, die auf seine eigene Weise grob damit umgingen. stark der König.

II

DIES WIRD DAS TÖTEN.

Unsere Leser werden uns verzeihen, dass wir einen Moment innegehalten haben, um herauszufinden, was der Gedanke sein könnte, der sich hinter diesen rätselhaften Worten des Erzdiakons verbarg: Das wird das töten. Das Buch wird das Gebäude zerstören.

Dieser Gedanke hatte aus unserer Sicht zwei Seiten. Zuerst war es der Gedanke eines Priesters. Es war der Schrecken der Priesterschaft vor einem neuen Agenten, der Druckerei. Es war der Schrecken und das Blenden des Mannes des Heiligtums vor der leuchtenden Presse Gutenbergs. Es war die Kanzel und das Manuskript, das gesprochene Wort und das geschriebene Wort, erschrocken über das gedruckte Wort; so etwas wie das Erstaunen eines Sperlings, der sieht, wie der Engel der Legion seine sechs Millionen Flügel öffnet. Es war der Schrei des Propheten, der schon das Rauschen und Schwärmen der emanzipierten Menschheit hört, der in der Zukunft die Intelligenz den Glauben untergräbt, die Meinung den Glauben entthront, die Welt Rom erschüttert. Prognose des Philosophen, der das von der Presse verflüchtigte menschliche Denken aus dem theokratischen Gefäß verdampfen sieht. Schrecken des Soldaten, der den ehernen Widder untersucht und sagt: Der Turm wird zusammenbrechen. Dies bedeutete, dass eine Macht einer anderen Macht folgen würde. Es bedeutete: Die Presse wird die Kirche töten.

Aber unter diesem Gedanken, dem ersten und wahrscheinlich einfachsten, gab es unserer Meinung nach einen anderen, neueren, eine weniger leicht einsehbare und leichter zu bestreitende Folge des ersten, eine ebenso philosophische Ansicht, nicht mehr nur des Priesters, sondern des Wissenschaftlers und des Künstlers. Es war eine Vorahnung, dass das menschliche Denken in sich verändernder Form seine Ausdrucksweise ändern würde, dass die Hauptidee jeder Generation nicht mehr mit demselben Material und auf dieselbe Weise geschrieben werden würde wie das steinerne Buch, wenn es fest und so haltbar wäre, würde es dem noch festeren und haltbareren Papierbuch weichen. Insofern hatte die vage Formel des Erzdiakons eine zweite Bedeutung; es bedeutete, dass eine Kunst eine andere Kunst entthronen würde. Sie meinte: Der Buchdruck wird die Architektur töten.

Tatsächlich ist die Architektur vom Ursprung der Dinge bis einschließlich des 15. Jahrhunderts der christlichen Zeitrechnung das große Buch der Menschheit, der Hauptausdruck des Menschen in seinen verschiedenen Entwicklungsstadien, sei es als Kraft oder als Intelligenz.

Als sich die Erinnerung an die ersten Rassen überladen anfühlte, als das Gepäck der Erinnerungen an die menschliche Rasse so schwer und so verworren wurde, dass die bloße und fliegende Sprache Gefahr lief, unterwegs etwas zu verlieren, wurden sie transkribiert.auf dem Boden auf die sichtbarste, dauerhafteste und natürlichste Art und Weise. Jede Tradition wurde unter einem Denkmal versiegelt.

Die ersten Denkmäler waren einfache Felskeile, die das Eisen nicht berührt hatte, sagt Moses. Architektur begann wie alles Schreiben. Es war das erste Alphabet. Ein stehender Stein wurde gepflanzt, und es war ein Buchstabe, und jeder Buchstabe war eine Hieroglyphe, und auf jeder Hieroglyphe ruhte eine Gruppe von Ideen wie das Kapitell auf der Säule. So auch die ersten Rassen, überall zur gleichen Zeit auf der Oberfläche der ganzen Welt. Wir finden den Menhir der Kelten im asiatischen Sibirien, in der Pampa Amerikas.

Später haben wir Worte gemacht. Wir haben Stein auf Stein gelegt, wir haben diese Granitsilben gekoppelt, das Verb hat einige Kombinationen ausprobiert. Der keltische Dolmen und Cromlech, der etruskische Tumulus, der hebräische Galgal sind Wörter. Einige, besonders der Tumulus, sind Eigennamen. Manchmal sogar, wenn wir viel Stein und einen weiten Strand hatten, schrieben wir einen Satz. Die immense Überfüllung von Karnac ist bereits eine ganze Formel.

Endlich haben wir Bücher gemacht. Traditionen hatten Symbole hervorgebracht, unter denen sie verschwanden wie der Stamm eines Baumes unter seinem Laub; all diese Symbole, an die die Menschheit glaubte, wuchsen, vermehrten sich, kreuzten sich, wurden immer komplizierter; die ersten Denkmäler reichten nicht mehr aus, um sie zu fassen; sie wurden von allen Seiten davon überwältigt; Diese Denkmäler drückten kaum die primitive Tradition aus, wie sie einfach, kahl und auf dem Boden liegend. Das Symbol musste im Gebäude gedeihen. Die Architektur entwickelte sich dann mit menschlichem Denken; es wurde ein Riese mit tausend Köpfen und tausend Armen und fixierte all diese schwebende Symbolik in einer ewigen, sichtbaren, greifbaren Form. Während Dädalus, der Stärke ist, maß, während Orpheus, der Intelligenz ist, sang, die Säule, die ein Buchstabe ist, die Arkade, die eine Silbe ist, die Pyramide, die ein Wort ist, die sowohl durch ein Gesetz der Geometrie als auch durch ein Gesetz der Poesie in Bewegung gesetzt wurden, wurden gruppiert, kombiniert, verschmolzen, abgestiegen, aufgestiegen, nebeneinander gestellt der Boden, stieg in Reihen in den Himmel, bis sie unter dem Diktat der allgemeinen Idee einer Epoche jene wunderbaren Bücher geschrieben hatten, die auch wunderbare Bauwerke waren; die Pagode von Eklinga, das Rhamseion von Ägypten, der Tempel Salomos. unter dem Diktat der allgemeinen Idee einer Epoche jene wunderbaren Bücher, die auch wunderbare Bauwerke waren; die Pagode von Eklinga, das Rhamseion von Ägypten, der Tempel Salomos. unter dem Diktat der allgemeinen Idee einer Epoche jene wunderbaren Bücher, die auch wunderbare Bauwerke waren; die Pagode von Eklinga, das Rhamseion von Ägypten, der Tempel Salomos.

Die Mutteridee, das Verb, lag nicht nur all diesen Bauwerken zugrunde, sondern auch in der Form. Der Tempel Salomos zum Beispiel war nicht einfach die Bindung des heiligen Buches, er war das heilige Buch selbst. Auf jeder seiner konzentrischen Einfassungen konnten die Priester das übersetzte und den Augen offenbarte Wort lesen und so seine Transformationen verfolgenHeiligtum zu Heiligtum, bis sie es in seinem letzten Tabernakel in seiner konkretsten Form, die noch Architektur war, ergriffen: die Arche. So war das Verb in das Gebäude eingeschlossen, aber sein Bild war auf seiner Hülle wie die menschliche Figur auf dem Sarg einer Mumie.

Und nicht nur die Form der Gebäude, sondern auch die Standortwahl verrieten den Gedanken, den sie vertraten. Je nachdem, ob das auszudrückende Symbol anmutig oder düster war, krönte Griechenland seine Berge mit einem harmonischen Augentempel, Indien riss seinen eigenen auf, um diese missgestalteten unterirdischen Pagoden herauszumeißeln, die von riesigen Reihen von Granitelefanten getragen wurden.

So war die Architektur während der ersten sechstausend Jahre der Welt, von der uralten Pagode Hindustans bis zum Kölner Dom, die große Schrift der Menschheit. Und das ist so wahr, dass nicht nur jedes religiöse Symbol, sondern auch jeder menschliche Gedanke seine Seite in diesem riesigen Buch und seinem Denkmal hat.

Jede Zivilisation beginnt mit der Theokratie und endet mit der Demokratie. Dieses Gesetz der Freiheit nach der Einheit ist in der Architektur niedergeschrieben. Denn, lassen Sie uns auf diesem Punkt bestehen, wir dürfen nicht glauben, dass die Freimaurerei nur mächtig darin ist, den Tempel zu bauen, den Mythos und die priesterliche Symbolik auszudrücken, die geheimnisvollen Gesetzestafeln in Hieroglyphen auf ihre Steinseiten zu übertragen. Wenn dem so wäre, wie es in jeder menschlichen Gesellschaft einen Moment gibt, in dem sich das heilige Symbol abnutzt und durch freies Denken ausgelöscht wird, wenn der Mensch sich dem Priester entzieht, wenn das Wachstum von Philosophien und Systemen an der Religion nagt, könnte die Architektur dies nicht diesen neuen Zustand des menschlichen Geistes zu reproduzieren, seine auf der Vorderseite geladenen Seiten wären auf der Rückseite leer, sein Werk wäre abgeschnitten, sein Buch wäre unvollständig. Aber nein.

Nehmen wir zum Beispiel das Mittelalter, wo wir klarer sehen, weil es uns näher ist. Während seiner ersten Periode, während die Theokratie Europa organisiert, während der Vatikan die Elemente eines Roms um sich sammelt und neu klassifiziert, das aus dem Rom entstanden ist, das um das Kapitol zerfällt, während das Christentum in den Trümmern der vorherigen Zivilisation alle Etagen der Gesellschaft sucht und baut mit diesen Trümmern ein neues hierarchisches Universum wieder auf, dessen Priesterschaft der Schlussstein ist, hören wir zuerst in diesem Chaos aufsteigen, dann sehen wir nach und nach unter dem Atem des Christentums, unter der Hand der Barbaren, wie es aus den Trümmern der Toten aufersteht Architektur, griechische und römische, diese mysteriöse romanische Architektur, Schwester der theokratischen Freimaurerei Ägyptens und Indiens, unveränderliches Emblem des reinen Katholizismus, unveränderliche Hieroglyphe der päpstlichen Einheit. Alle Gedanken jener Zeit sind tatsächlich in diesem dunklen romanischen Stil geschrieben.Man spürt dort überall die Autorität, die Einheit, das Undurchdringliche, das Absolute, Gregor VII .; überall der Priester, nie der Mann; überall die Kaste, niemals das Volk. Aber die Kreuzzüge kommen. Es ist eine große Volksbewegung; und jede große Volksbewegung, was auch immer ihre Ursache und ihr Ziel sein mag, entfesselt immer den Geist der Freiheit aus ihrem letzten Niederschlag. Es werden neue Dinge entstehen. Hier beginnt die stürmische Zeit der Jacqueries, der Pragueries und der Ligen. Autorität zittert, Einheit spaltet sich. Der Feudalismus verlangt, mit der Theokratie zu teilen, während er auf die Menschen wartet, die unweigerlich aufstehen und wie immer den Löwenanteil übernehmen werden. Quia nominor leo. Die Herrschaft dringt also unter die Priesterschaft, die Gemeinde unter die Herrschaft. Das Gesicht Europas verändert sich. Also! Auch das Gesicht der Architektur verändert sich. Wie die Zivilisation hat sie die Seite umgeblättert, und der neue Zeitgeist findet sie bereit, unter ihrem Diktat zu schreiben. Sie kehrte mit dem Sprengkopf von den Kreuzzügen zurück, wie die Nationen in Freiheit. Während Rom sich Stück für Stück zerstückelt, stirbt die romanische Architektur. Die Hieroglyphe verlässt die Kathedrale und schmückt den Kerker, um dem Feudalismus Prestige zu verleihen. Die Kathedrale selbst, dieses einst so dogmatische Gebäude, das jetzt von der Bourgeoisie, der Kommune, der Freiheit überfallen wird, entgeht dem Priester und fällt in die Gewalt des Künstlers. Der Künstler baut es, wie es ihm gefällt. Abschied von Mysterien, Mythen, Gesetzen. Hier kommt Fantasie und Laune. Solange der Priester seine Basilika und seinen Altar hat, hat er nichts zu sagen. Die vier Wände gehören dem Künstler. Das Architekturbuch gehört nicht mehr dem Priestertum, der Religion, Rom; es gehört der Phantasie, der Poesie, den Menschen. Daher die raschen und unzähligen Wandlungen dieser erst drei Jahrhunderte alten Architektur, die nach der stagnierenden Unbeweglichkeit der sechs oder sieben Jahrhunderte alten romanischen Architektur so auffallend ist.Die Kunst jedoch schreitet mit Riesenschritten voran. Volksgenie und Originalität tun die Arbeit der Bischöfe. Jede Rasse schreibt nebenbei ihre Linie in das Buch; sie streicht die alten romanischen Hieroglyphen auf den Frontispizen der Kathedralen durch, und höchstens sieht man noch hier und da das Dogma durchbohren unter dem neuen Symbol, das es dort niederlegt. Die volkstümliche Draperie lässt den religiösen Knochen kaum erahnen. Von den Lizenzen, die die Architekten damals auch gegenüber der Kirche genommen haben, können wir uns keine Vorstellung machen. Es sind gestrickte Kapitelle von schamhaft gekoppelten Mönchen und Nonnen, wie im Salle des Cheminées des Palais de Justice in Paris. Dies ist das Abenteuer von Noah gemeißeltvollständig wie unter dem großen Portal von Bourges. Er ist ein bacchanalischer Mönch mit Eselsohren und einem Glas in der Hand, der einer ganzen Gemeinde ins Gesicht lacht, wie auf dem Waschbecken der Abtei von Bocherville. Es gibt damals für den in Stein gemeißelten Gedanken ein Privileg, das unserer heutigen Pressefreiheit durchaus vergleichbar ist. Es ist die Freiheit der Architektur.

Diese Freiheit geht weit. Manchmal hat ein Portal, eine Fassade, eine ganze Kirche eine symbolische Bedeutung, die dem Gottesdienst völlig fremd oder sogar kirchenfeindlich ist. Ab dem dreizehnten Jahrhundert schrieb Guillaume de Paris, Nicolas Flamel im fünfzehnten, diese aufrührerischen Seiten. Saint-Jacques-de-la-Boucherie war eine ganze Oppositionskirche.

Das Denken war damals nur so frei, also wurde es ganz nur auf jene Bücher geschrieben, die Gebäude genannt wurden. Ohne diese Gebäudeform hätte sie sich auf einem öffentlichen Platz von der Hand des Henkers in Form eines Manuskripts verbrennen sehen, wenn sie so leichtsinnig gewesen wäre, es zu riskieren. Das Kirchenportalgedanke hätte die Folter des freien Denkens miterlebt. Da es auch nur diesen Weg, das Mauerwerk, hatte, um es leicht zu machen, stürzte es von allen Seiten dorthin. Daher die ungeheure Zahl von Kathedralen, die Europa bedeckt haben, eine so ungeheure Zahl, dass man kaum daran glaubt, selbst nachdem man sie verifiziert hat. Alle materiellen Kräfte, alle intellektuellen Kräfte der Gesellschaft liefen am selben Punkt zusammen: der Architektur. Auf diese Weise entwickelte sich die Kunst unter dem Vorwand, Gotteskirchen zu bauen, zu großartigen Ausmaßen.

Wer also als Dichter geboren wurde, wurde Architekt. Unter die Massen zerstreutes Genie, von allen Seiten zusammengepresst unter dem Feudalismus wie unter einem Testudovon ehernen Schilden, die außer auf der Seite der Architektur keinen Ausweg fanden, führte zu dieser Kunst, und seine Ilias nahmen die Form von Kathedralen an. Alle anderen Künste gehorchten und disziplinierten sich unter der Architektur. Sie waren die Arbeiter des großen Werkes. Der Architekt, der Dichter, der Meister totalisierte in seiner Person die Skulptur, die seine Fassaden meißelte, die Malerei, die seine Buntglasfenster beleuchtete, die Musik, die seine Glocke in Bewegung setzte und seine Orgeln blies. Es gab nicht einmal eigentlich eine arme Poesie, die in Manuskripten dahinvegetiert, die kommen mußte und sich als Hymne oder Prosa in den Bau einrahmte; die gleiche Rolle, die die Tragödien des Aischylos bei den Priesterfesten Griechenlands gespielt hatten, die Genesis im Tempel Salomos.

Architektur ist also bis Gutenberg die Hauptschrift, die universelle Schrift. Dieses vom Orient begonnene Granitbuch, fortgesetzt von der griechischen und römischen Antike, das Mittelalter schrieb die letzte Seite. Darüber hinaus wird dieses Phänomen einer Volksarchitektur, die einer Kastenarchitektur folgt, das wir gerade im Mittelalter beobachtet haben, mit jeder analogen Bewegung in der menschlichen Intelligenz in anderen großen Epochen der Geschichte reproduziert. Um hier also nur summarisch ein Gesetz anzugeben, das in Bänden entwickelt werden müsste, im hohen Osten, der Wiege der Urzeit, nach der hinduistischen Architektur, der phönizischen Architektur, dieser opulenten Mutter der arabischen Architektur; in der Antike, nachägyptische Architektur, von der der etruskische Stil und die zyklopischen Denkmäler nur eine Variante sind, griechische Architektur, von der der römische Stil nur eine überladene Erweiterung der karthagischen Kuppel ist; in der Neuzeit, nach romanischer Architektur, gotischer Architektur. Und wenn wir diese drei Reihen teilen, finden wir auf den drei älteren Schwestern, hinduistische Architektur, ägyptische Architektur, romanische Architektur, das gleiche Symbol: das heißt Theokratie, Kaste, Einheit, Dogma, Mythos, Gott; und für die drei jüngeren Schwestern haben die phönizische Architektur, die griechische Architektur, die gotische Architektur bei aller Formenvielfalt, die ihrer Natur innewohnt, auch dieselbe Bedeutung; das heißt Freiheit, das Volk, der Mensch.

Ob er Bramin, Magier oder Papst genannt wird, in der hinduistischen, ägyptischen oder römischen Maurerei fühlt man sich immer als Priester, als Priester. In den Architekturen der Menschen ist es nicht dasselbe. Sie sind reicher und weniger heilig. Im Phönizier fühlt man den Kaufmann; im Griechischen der Republikaner; in der Gotik die Bourgeoisie.

Die allgemeinen Merkmale aller theokratischen Architektur sind Unveränderlichkeit, Abscheu vor Fortschritt, Bewahrung traditioneller Linien, Weihe primitiver Typen, die ständige Neigung aller Formen von Mensch und Natur zu den unbegreiflichen Launen der Symbolik.. Es sind finstere Bücher, die nur Eingeweihte entziffern können. Außerdem hat jede Form, jede Deformation sogar eine Bedeutung, die sie unantastbar macht. Bitten Sie kein hinduistisches, ägyptisches oder römisches Mauerwerk, sein Design zu reformieren oder seine Statuen zu verbessern. Alle Verbesserung ist ihnen gottlos. In diesen Architekturen scheint sich die Starrheit des Dogmas wie eine zweite Versteinerung über den Stein gelegt zu haben. — Die allgemeinen Merkmale der Volksmaurerei sind dagegen Vielfalt, Fortschritt, Originalität, Opulenz, ständige Bewegung. Sie sind bereits weit genug von der Religion losgelöst, um an ihre Schönheit zu denken, sie zu pflegen, ihren Statuen- oder Arabeskenschmuck unerbittlich zu korrigieren. Sie sind aus dem Jahrhundert. Sie haben etwas Menschliches, das sie ständig mit dem göttlichen Symbol vermischen, unter dem sie noch auftreten. Daher Gebäude, die für jede Seele, jede Intelligenz, jede Vorstellungskraft durchlässig sind, immer noch symbolisch, aber leicht zu verstehen wie die Natur. Zwischen der theokratischen Architektur und dieser gibt es den Unterschied zwischen einer heiligen Sprache und einer vulgären Sprache, zwischen der Hieroglyphe und der Kunst, von Solomon bis Phidias. Sie haben etwas Menschliches, das sie ständig mit dem göttlichen Symbol vermischen, unter dem sie noch auftreten. Daher Gebäude, die für jede Seele, jede Intelligenz, jede Vorstellungskraft durchlässig sind, immer noch symbolisch, aber leicht zu verstehen wie die Natur. Zwischen der theokratischen Architektur und dieser gibt es den Unterschied zwischen einer heiligen Sprache und einer vulgären Sprache, zwischen der Hieroglyphe und der Kunst, von Solomon bis Phidias. Sie haben etwas Menschliches, das sie ständig mit dem göttlichen Symbol vermischen, unter dem sie noch auftreten. Daher Gebäude, die für jede Seele, jede Intelligenz, jede Vorstellungskraft durchlässig sind, immer noch symbolisch, aber leicht zu verstehen wie die Natur. Zwischen der theokratischen Architektur und dieser gibt es den Unterschied zwischen einer heiligen Sprache und einer vulgären Sprache, zwischen der Hieroglyphe und der Kunst, von Solomon bis Phidias.

Wenn wir das bisher Angedeutete sehr summarisch zusammenfassen, tausend Beweise und auch tausend detaillierte Einwände vernachlässigend, werden wir zu folgendem geführt: dass bis zum fünfzehnten Jahrhundert die Architektur das Hauptregister der Menschheit war nicht in der Welt erschienen aein etwas komplizierter Gedanke, der nicht zu einem Gebäude wurde, dass jede populäre Idee, wie jedes religiöse Gesetz, ihre Denkmäler hatte; dass die Menschheit schließlich an nichts Wichtiges gedacht hat, was sie nicht in Stein gemeißelt hätte. Und warum? Das liegt daran, dass alle Gedanken, ob religiös oder philosophisch, daran interessiert sind, sich selbst zu verewigen, es liegt daran, dass die Idee, die eine Generation bewegt hat, andere bewegen und eine Spur hinterlassen möchte. Aber welche prekäre Unsterblichkeit ist die des Manuskripts! Dass ein Gebäude ein viel solideres, langlebigeres und widerstandsfähigeres Buch ist! Um das geschriebene Wort zu zerstören, braucht man nur eine Fackel und einen Türken. Um das konstruierte Wort zu zerstören, bedarf es einer sozialen Revolution, einer irdischen Revolution. Die Barbaren gingen über das Kolosseum, die Sintflut vielleicht über die Pyramiden.

Im fünfzehnten Jahrhundert änderte sich alles.

Das menschliche Denken entdeckt einen Fortbestand, der nicht nur dauerhafter und widerstandsfähiger ist als die Architektur, sondern auch einfacher und leichter. Architektur wird entthront. Auf die Steinbuchstaben von Orpheus werden die Bleibuchstaben von Gutenberg folgen.

Das Buch wird das Gebäude zerstören.

Die Erfindung des Buchdrucks ist das größte Ereignis der Geschichte. Es ist die Mutterrevolution. Es ist die völlig erneuerte Ausdrucksweise der Menschheit, es ist das menschliche Denken, das eine Form abstreift und eine andere annimmt, es ist die vollständige und endgültige Hautveränderung dieser symbolischen Schlange, die seit Adam die Intelligenz darstellt.

In gedruckter Form ist das Denken unvergänglicher denn je; es ist flüchtig, schwer fassbar, unzerstörbar. Sie vermischt sich mit der Luft. In der Zeit der Architektur wurde es zu einem Berg und nahm kraftvoll ein Jahrhundert und einen Platz ein. Jetzt wird sie zu einem Vogelschwarm, zerstreut sich in alle vier Winde und besetzt gleichzeitig alle Luft- und Raumpunkte.

Wir wiederholen es, wer sieht nicht, dass es auf diese Weise viel unauslöschlicher ist? Aus fest wird es lebendig. Es geht von der Dauer bis zur Unsterblichkeit. Wir können eine Masse zerstören, wie kann man die Allgegenwart ausrotten? Kommt eine Sintflut, wird der Berg für lange Zeit unter den Wellen verschwunden sein, dass die Vögel noch fliegen werden; und dass eine einzelne Arche auf der Oberfläche der Katastrophe schwimmt, sie werden dort landen, werden mit ihr schwimmen, werden mit ihr das Zurückweichen der Wasser bezeugen, und die neue Welt, die aus diesem Chaos auftauchen wird, wird sehen, während sie schwebend aufwachen über ihm, beflügelt und lebendig, der Gedanke an die versunkene Welt.

Und wenn wir beobachten, dass diese Ausdrucksweise nicht nur die konservativste, sondern auch die einfachste, bequemste, für alle praktikabelste ist, wenn wir bedenken, dass sie kein schweres Gepäck schleppt und keinen schweren Utensilien aufwühlt, wenn man vergleicht den Gedanken, der in ein Gebäude übersetzt werden muss, um vier oder fünf andere Künste und Tonnen von Gold, einen ganzen Berg von Steinen, einen ganzen Wald von Gerüsten in Bewegung zu setzen,ein ganzes Volk von Arbeitern, wenn man es mit dem Gedanken vergleicht, der zu einem Buch wird und für das man nur ein wenig Papier, ein wenig Tinte und einen Stift braucht, wie kann man sich wundern, dass die menschliche Intelligenz die Architektur für die verlassen hat Druckerpresse? Wenn man plötzlich das primitive Bett eines Flusses durchschneidet und einen Kanal unter seinen Pegel gräbt, wird der Fluss sein Bett verlassen.

Sehen Sie auch, wie die Architektur seit der Entdeckung der Druckerpresse nach und nach vertrocknet, verkümmert und kahl wird. Wie man fühlt, dass das Wasser sinkt, dass der Saft vergeht, dass sich der Gedanke an Zeiten und Völker daraus zurückzieht! Die Abkühlung ist im fünfzehnten Jahrhundert kaum wahrnehmbar, die Presse ist noch zu schwach und entlockt der mächtigen Architektur allenfalls eine Überfülle an Leben. Aber seit dem 16. Jahrhundert ist die Krankheit der Architektur sichtbar; sie drückt Gesellschaft schon nicht mehr wesentlich aus; es wird kläglich zur klassischen Kunst; aus gallisch, europäisch, gebürtig, wird es griechisch und römisch, echt und modern, pseudo-antik. Diese Dekadenz wird Wiedergeburt genannt. Herrliche Dekadenz aber für das alte Gothic-Genie,

Es ist diese untergehende Sonne, die wir für eine Aurora halten.

Aber von dem Moment an, wo Architektur nicht mehr ist als eine Kunst wie jede andere, sobald sie nicht mehr totale Kunst, souveräne Kunst, tyrannische Kunst ist, hat sie nicht mehr die Kraft, die anderen Künste zu halten. Sie emanzipieren sich also, brechen das Joch des Architekten und gehen getrennte Wege. Jeder von ihnen gewinnt bei dieser Scheidung. Isolation wächst alles. Skulpturen werden zu Statuen, Bilder werden zu Gemälden, Kanonen werden zu Musik. Es sieht aus wie ein Reich, das beim Tod seines Alexander zerstückelt wird und dessen Provinzen zu Königreichen werden.

Daher Raphael, Michelangelo, Jean Goujon, Palestrina, diese Glanzstücke des schillernden sechzehnten Jahrhunderts.

Gleichzeitig mit den Künsten wird das Denken allseitig emanzipiert. Die Heresiarchen des Mittelalters hatten bereits große Einschnitte in den Katholizismus vorgenommen. Das sechzehnte Jahrhundert zerbricht die religiöse Einheit. Vor dem Buchdruck wäre die Reform nur ein Schisma gewesen, der Buchdruck macht sie zur Revolution. Nehmen Sie die Presse weg, Ketzerei ist entkräftet. Ob verhängnisvoll oder von der Vorsehung, Gutenberg ist der Vorläufer Luthers.

Wenn jedoch die Sonne des Mittelalters vollständig untergegangen ist, wenn der gotische Genius am Horizont der Kunst für immer erloschen ist, wird die Architektur immer mehr stumpf, verfärbt, ausgelöscht. Das gedruckte Buch, dieser nagende Wurm des Gebäudes, saugt und verschlingt es. Sie zieht sich aus, sie blättert ab, sie verliert sichtbar an Gewicht. Sie ist kleinlich, sie ist arm, sie ist scheiße.

Es drückt nichts mehr aus, nicht einmal die Erinnerung an die Kunst einer anderen Zeit. Auf sich selbst reduziert, von den anderen Künsten aufgegeben, weil das menschliche Denken sie aufgibt, verlangt sie nach Manövern in Abwesenheit von Künstlern. Glas ersetzt Buntglas. Der Steinmetz folgt dem Bildhauer nach. Lebewohl allen Saft, aller Originalität, allem Leben, aller Intelligenz. Sie schleppt sich, eine jämmerliche Werkstattbettlerin, von Exemplar zu Exemplar. Michelangelo, der seit dem sechzehnten Jahrhundert zweifellos das Sterben fühlte, hatte eine letzte Idee, eine Idee der Verzweiflung. Dieser Titan der Kunst hatte das Pantheon auf dem Parthenon errichtet und den Petersdom von Rom errichtet. Großes Werk, das es verdient hat, einzigartig zu bleiben, letzte Originalität der Architektur, Unterschrift eines riesigen Künstlers am Fuße des kolossalen Steinregisters, das sich schloss. Michelangelo ist tot, was macht diese elende architektur, die sich im zustand von gespenst und schatten überlebt hat? Sie nimmt den heiligen Petrus von Rom und kopiert ihn und parodiert ihn. Es ist eine Manie. Es ist schade. Jedes Jahrhundert hat seinen Heiligen Peter von Rom; im siebzehnten Jahrhundert das Val-de-Grâce, im achtzehnten Sainte-Geneviève. Jedes Land hat seinen Petersdom in Rom. London hat seine eigene. Petersburg hat seine eigene. Paris hat zwei oder drei. Unbedeutendes Testament, letztes Gelaber einer großen verfallenen Kunst, die vor dem Sterben in die Kindheit zurückfällt. Petersburg hat seine eigene. Paris hat zwei oder drei. Unbedeutendes Testament, letztes Gelaber einer großen verfallenen Kunst, die vor dem Sterben in die Kindheit zurückfällt. Petersburg hat seine eigene. Paris hat zwei oder drei. Unbedeutendes Testament, letztes Gelaber einer großen verfallenen Kunst, die vor dem Sterben in die Kindheit zurückfällt.

Betrachtet man statt charakteristischer Denkmäler wie der eben erwähnten den allgemeinen Aspekt der Kunst vom 16. bis zum 18. Jahrhundert, so stellt man dieselben Phänomene des Verfalls und der Etesie fest. Ab François II verblasst die architektonische Form des Gebäudes immer mehr und lässt die geometrische Form hervortreten, wie das Knochengerüst eines mageren Patienten. Die schönen Linien der Kunst weichen den kalten und unerbittlichen Linien des Landvermessers. Ein Gebäude ist kein Gebäude mehr, es ist ein Polyeder. Die Architektur jedoch quält sich, diese Nacktheit zu verbergen. Hier ist der griechische Giebel, der in den römischen Giebel passt und umgekehrt. Es ist immer noch das Pantheon im Parthenon, der Petersdom in Rom. Hier sind die Backsteinhäuser von Henri IVmit Steinecken; Platz Royale, Platz Dauphine. Hier sind die Kirchen Ludwigs XIII., schwer, gedrungen, abgesenkt, gesammelt, mit einer Kuppel wie mit einem Buckel beladen. Hier ist Mazarine-Architektur, das schlechte italienische Pasticcio der Vier Nationen. Hier sind die Paläste Ludwigs XIV., lange Kasernen für Höflinge, steif, eisig, langweilig. Hier ist endlich Ludwig XV. mit dem Chicorée und den Fadennudeln und all den Warzen und all dem Pilz, die diese alte, heruntergekommene, zahnlose und kokette Architektur entstellen. Von François II. bis Ludwig XV. wuchs das Böse in geometrischer Progression. Kunst ist jetzt Haut und Knochen. Er stirbt elend.

Doch was wird aus der Druckmaschine? All dieses Leben, das die Architektur verlässt, kommt zu ihr. Während die Architektur zurückgeht, schwillt und wächst der Druck. Dieses Kapital an Kräften, die das menschliche Denken verbraucht hatfür Gebäude gibt sie es fortan für Bücher aus. Auch seit dem 16. Jahrhundert kämpft die auf das Niveau der abnehmenden Architektur gewachsene Presse mit ihr und tötet sie. Im siebzehnten Jahrhundert war sie bereits souverän genug, triumphierend genug, fest in ihrem Sieg verankert, um der Welt das Fest eines großen literarischen Jahrhunderts zu bereiten. Im achtzehnten, lange am Hof ​​Ludwigs XIV. geruht, ergriff sie wieder das alte Schwert Luthers, in der Voltaire-Waffe, und lief stürmisch zum Angriff dieses alten Europas, dessen architektonischer Ausdruck sie bereits getötet hatte. Wenn das achtzehnte Jahrhundert zu Ende geht, hat es alles zerstört. Im neunzehnten wird es wieder aufgebaut.

Nun, wir fragen jetzt, welche der beiden Künste repräsentiert seit drei Jahrhunderten wirklich das menschliche Denken? was übersetzt es? die nicht nur seine literarischen und scholastischen Manien zum Ausdruck bringt, sondern auch seine gewaltige, tiefe, universelle Bewegung? Die dem wandelnden Menschengeschlecht, einem tausend Fuß großen Ungeheuer, ständig, ohne Unterbrechung und ohne Lücke, überlagert wird? Architektur oder Druck?

Die Druckpresse. Täuschen Sie sich nicht, Architektur ist tot, tot ohne Wiederkehr, getötet durch das gedruckte Buch, getötet, weil es weniger hält, getötet, weil es mehr kostet. Jede Kathedrale ist eine Milliarde. Stellen Sie sich jetzt vor, welche Investitionen erforderlich wären, um das Architekturbuch neu zu schreiben. Tausende von Gebäuden wieder auf den Boden wimmeln lassen; um auf jene Zeiten zurückzukommen, als die Menge der Denkmäler so groß war, dass einem Augenzeugen zufolge "man gesagt hätte, dass die Welt, sich schüttelnd, ihre alten Kleider abgeworfen hätte, um sich mit einem weißen Kirchenkleid zu bedecken". Erat enim ut si mundus, ipse excutiendo semet, Rejecta vetustate, Candidam ecclesiarum vestem induret ( Glaber Radulphus ).

Ein Buch ist so schnell fertig, kostet so wenig und kann so weit gehen! Wie können wir überrascht sein, dass alle menschlichen Gedanken diesen Abhang hinabfließen? Das soll nicht heißen, dass die Architektur nicht hier und da noch ein schönes Denkmal, ein isoliertes Meisterwerk haben wird. Wir mögen wohl von Zeit zu Zeit unter der Herrschaft des Buchdrucks noch eine Säule haben, die, wie ich vermute, von einer ganzen Armee mit Kanonen zusammengefügt wurde, wie wir es unter der Herrschaft der Architektur mit den Iliaden und Romanceros, Mahabâhrata und Niebelungen getan hatten, gemacht von einem ganzen Volk mit aufgetürmten und geschmolzenen Rhapsodien. Der große Zufall eines genialen Architekten kann sich im zwanzigsten Jahrhundert ereignen, wie der von Dante im dreizehnten. Aber Architektur wird nicht länger soziale Kunst, kollektive Kunst, die dominierende Kunst sein. Das große Gedicht, das große Bauwerk, das große Werk der Menschheit wird nicht mehr gebaut,

Und von nun an, wenn die Architektur versehentlich wieder aufsteigt, wird sie nicht mehr Herrin sein. Sie wird sich dem Gesetz der Literatur unterwerfen, das sie in der Vergangenheit von ihr erhalten hat. Die jeweiligen Positionen der beiden Künste werden vertauscht. Es steht fest, dassin der architektonischen Periode ähneln Gedichte, allerdings selten, Denkmälern. In Indien ist Vyasa buschig, fremd, undurchdringlich wie eine Pagode. Im ägyptischen Orient hat die Poesie, wie Gebäude, die Erhabenheit und Ruhe von Linien; im antiken Griechenland Schönheit, Gelassenheit, Ruhe; im christlichen Europa, katholische Majestät, volkstümliche Naivität, die reiche und üppige Vegetation einer Epoche der Erneuerung. Die Bibel ähnelt den Pyramiden, die Ilias dem Parthenon, Homer dem Phidias. Dante im dreizehnten Jahrhundert, es ist die letzte romanische Kirche; Shakespeare im sechzehnten, der letzten gotischen Kathedrale.

Um das bisher Gesagte in einer notwendigerweise unvollständigen und verkürzten Weise zusammenzufassen, hat die menschliche Rasse zwei Bücher, zwei Register, zwei Testamente, Mauerwerk und Buchdruck, die Steinbibel und die Papierbibel.. Wenn man diese beiden Bibeln betrachtet, die im Laufe der Jahrhunderte so weit geöffnet wurden, darf man zweifellos die sichtbare Majestät der Granitschrift bedauern, diese gigantischen Alphabete, die in Kolonnaden, in Pylonen, in Obelisken formuliert sind, diese Art menschlicher Berge, die die Erde bedecken Welt und Vergangenheit von der Pyramide bis zum Glockenturm, von Cheops bis Straßburg. Wir müssen die Vergangenheit auf diesen Marmorseiten neu lesen. Wir müssen das Buch, das die Architektur geschrieben hat, ständig bewundern und durchblättern; aber wir dürfen die Größe des Gebäudes nicht leugnen, das seinerseits von der Druckerpresse errichtet wurde.

Dieses Gebäude ist kolossal. Ich weiß nicht, welcher Statistiker ausgerechnet hat, dass man durch Übereinanderlegen aller Bände, die seit Gutenberg aus der Presse gekommen sind, die Lücke von der Erde bis zum Mond füllen würde; aber es ist nicht diese Art von Größe, die wir meinen. Wenn wir jedoch versuchen, in unseren Gedanken ein Gesamtbild aller Produkte der Druckpresse bis zum heutigen Tag zu sammeln, erscheint uns dieses Ganze nicht als ein riesiges, auf der ganzen Welt ruhendes Bauwerk, an dem die Menschheit unermüdlich arbeitet, und dessen monströser Kopf sich in den tiefen Nebeln der Zukunft verirrt? Es ist der Ameisenhaufen der Intelligenzen. Es ist der Bienenstock, in dem all die Fantasien, diese goldenen Bienen, mit ihrem Honig ankommen. Das Gebäude hat tausend Stockwerke. Hier und da, man sieht auf seinen Rampen die dunklen Höhlen der Wissenschaft auftauchen, die sich in seinen Eingeweiden kreuzen. Überall an seiner Oberfläche verwöhnt die Kunst das Auge mit ihren Arabesken, ihren Rosetten und ihren Spitzen. Dort hat jedes einzelne Werk, so kapriziös und isoliert es auch erscheinen mag, seinen Platz und seine Projektion. Harmonie ergibt sich aus dem Ganzen. Von der Shakespeare-Kathedrale bis zur Byron-Moschee liegen tausend Zinnen über dieser Metropole des universellen Denkens. An seiner Basis wurden einige alte Titel der Menschheit umgeschrieben, die die Architektur nicht aufgezeichnet hatte. Links vom Eingang ist das alte Basrelief aus weißem Marmor von Homer versiegelt, rechts erhebt die mehrsprachige Bibel ihre sieben Köpfe. die Hydra seine Rosetten und seine Schnürsenkel. Dort hat jedes einzelne Werk, so kapriziös und isoliert es auch erscheinen mag, seinen Platz und seine Projektion. Harmonie ergibt sich aus dem Ganzen. Von der Shakespeare-Kathedrale bis zur Byron-Moschee liegen tausend Zinnen über dieser Metropole des universellen Denkens. An seiner Basis wurden einige alte Titel der Menschheit umgeschrieben, die die Architektur nicht aufgezeichnet hatte. Links vom Eingang ist das alte Basrelief aus weißem Marmor von Homer versiegelt, rechts erhebt die mehrsprachige Bibel ihre sieben Köpfe. die Hydra seine Rosetten und seine Schnürsenkel. Dort hat jedes einzelne Werk, so kapriziös und isoliert es auch erscheinen mag, seinen Platz und seine Projektion. Harmonie ergibt sich aus dem Ganzen. Von der Shakespeare-Kathedrale bis zur Byron-Moschee liegen tausend Zinnen über dieser Metropole des universellen Denkens. An seiner Basis wurden einige alte Titel der Menschheit umgeschrieben, die die Architektur nicht aufgezeichnet hatte. Links vom Eingang ist das alte Basrelief aus weißem Marmor von Homer versiegelt, rechts erhebt die mehrsprachige Bibel ihre sieben Köpfe. die Hydra An seiner Basis wurden einige alte Titel der Menschheit umgeschrieben, die die Architektur nicht aufgezeichnet hatte. Links vom Eingang ist das alte Basrelief aus weißem Marmor von Homer versiegelt, rechts erhebt die mehrsprachige Bibel ihre sieben Köpfe. die Hydra An seiner Basis wurden einige alte Titel der Menschheit umgeschrieben, die die Architektur nicht aufgezeichnet hatte. Links vom Eingang ist das alte Basrelief aus weißem Marmor von Homer versiegelt, rechts erhebt die mehrsprachige Bibel ihre sieben Köpfe. die Hydrader Romancero-Borsten weiter, und einige andere Mischformen, die Veden und die Nibelungen. Darüber hinaus bleibt das erstaunliche Gebäude immer noch unvollendet. Die Presse, diese Riesenmaschine, die unermüdlich alles geistige Lebenselixier der Gesellschaft aufsaugt, spuckt unaufhörlich neues Material für ihre Arbeit aus. Die ganze Menschheit steht auf dem Gerüst. Jeder Geist ist ein Freimaurer. Der Demütigste stopft sein Loch oder legt seinen Stein hinein. Rétif de la Bretonne bringt seine Ladung Gips. Jeden Tag entsteht ein neues Fundament. Unabhängig von der ursprünglichen und individuellen Rate jedes Autors gibt es kollektive Quoten. Das achtzehnte Jahrhundert gibt die Enzyklopädie, die Revolution den Monitor. Gewiss, auch das ist eine Konstruktion, die in endlosen Spiralen wächst und sich auftürmt; Auch dort herrscht Sprachverwirrung, unaufhörliche Aktivität, unermüdliche Arbeit, unermüdliche Zusammenarbeit der gesamten Menschheit, der Intelligenz versprochene Zuflucht vor einer neuen Sintflut, vor einem Untergang von Barbaren. Es ist der zweite Turm zu Babel der Menschheit.

SECHSTES BUCH 

I

EIN UNPARTEILICHER BLICK AUF DIE EHEMALIGE JUSTIZ.

Es war ein sehr glücklicher Charakter, im Gnadenjahr 1482, dieser edle Mann Robert d'Estouteville, Ritter, Sieur de Beyne, Baron d'Yvri und Saint-Andry en la Marche, Ratsherr und Kämmerer des Königs und Wache von die Propstei von Paris. Es war schon fast siebzehn Jahre her, seit er vom König am 7. November 1465, dem Jahr des Kometen, dieses schöne Amt des Propstes von Paris erhalten hatte, das eher als Herrschaft denn als Amt galt, dignitas, sagt Joannes Lœmnœus, quæ cum non exigua potestate politiamconcerne, atque prærogativis multis et juribus conjuncta est. Das Ding war wunderbar in 82dass ein Gentleman einen Auftrag vom König hatte und dessen Einsetzungsschreiben aus der Zeit der Hochzeit der natürlichen Tochter Ludwigs XI. Mit dem Bastard von Bourbon stammten. Am selben Tag, an dem Robert d'Estouteville Jacques de Villiers in der Provostschaft von Paris ersetzt hatte, löste Meister Jean Dauvet Sir Hélye de Thorrettes in der ersten Präsidentschaft des Parlamentsgerichts ab, Jean Jouvenel des Ursins verdrängte Pierre de Morvilliers im Amt des Der französische Kanzler Regnault des Dormans enttäuschte Pierre Puy mit dem Amt des Master of Ordinary Requests im Hôtel du Roi. Nun, über wie viele Häupter ging das Präsidium, die Kanzlei und die Herrschaft, seit Robert d'Estouteville die Propstei von Paris hatte! Sie war ihm auf Kaution ausbezahlt worden, sagte das Buchstabenpatent; und sicherlich hat er es gut aufbewahrt. Er hatte sich daran geklammert, er hatte sich ihm einverleibt, er hatte sich damit identifiziert. So sehr, dass er jener Wut der Veränderung entronnen war, die Ludwig XI. besessen hatte, ein trotziger, neckender und hart arbeitender König, der darauf bestand, durch Institutionen und häufige Entlassungen die Elastizität seiner Macht aufrechtzuerhalten. Mehr noch, der tapfere Ritter hatte für seinen Sohn den Fortbestand seines Amtes errungen, und es war schon zwei Jahre her, dass der Name des Edelmannes Jacques d'Estouteville, Knappe, neben seinem an der Spitze des Registers des Ordinarius stand der Propstei von Paris. Selten,gewiss, und ein Zeichen der Gunst! Es ist wahr, dass Robert d'Estouteville ein guter Soldat war, dass er loyal den Wimpel gegen die Liga des öffentlichen Wohls erhoben hatte und dass er der Königin am Tag seines Einzugs in Paris einen sehr wunderbaren Hirsch in Marmelade überreicht hatte. im 14… Er hatte auch die gute Freundschaft von Sir Tristan dem Einsiedler, Propst der Marschälle des königlichen Hotels. So war es ein sehr süßes und angenehmes Dasein von Messire Robert. Vor allem sehr gute Pfandbriefe, an denen wie weitere Trauben seines Weinstocks die Einkünfte aus den Zivil- und Strafregistern der Propstei sowie die Zivil- und Strafeinnahmen aus den Auditorien von Embas du Châtelet ohne Zählung befestigt und aufgehängt wurden ein kleiner Zoll an der Brücke von Mantes und Corbeil, und die Gewinne des Tru auf dem Esgrin von Paris, auf den Holzformern und Salzmessern. Hinzu kommt das Vergnügen, in den Fahrgeschäften der Stadt zu zeigen und auf den roten und gebräunten halblangen Kleidern der Ratsherren und Quartiere seine schöne Kriegskleidung hervorzuheben, die Sie noch heute bewundern können, die auf seinem Grab in der Abtei von Valmont in der Normandie gemeißelt ist. und sein holpriger Morion in Montlhéry. Und dann, war es nichts, die völlige Oberhoheit über die Sergeants des Dutzends, den Hausmeister und Wächter des Châtelet, die beiden Revisoren des Châtelet,Rechnungsprüfer von Castelleti, die sechzehn Kommissare der sechzehn Quartiere, der Gefängniswärter des Châtelet, die vier Unteroffiziere der Lehen, die einhundertzwanzig berittenen Unteroffiziere, die einhundertzwanzig Unteroffiziere, der Ritter der Wache mit seiner Uhr, seine Unter- Uhr, seine Gegenuhr und seine Rückuhr? War es nichts, hohe und niedrige Justiz auszuüben, Recht zu wenden, zu hängen und zu schleppen, ganz zu schweigen von der Kleingerichtsbarkeit in erster Instanz, in prima instantia, wie die Urkunden sagen, in dieser Viscounty von Paris, die so ruhmreich von sieben edlen Vogteien beschützt wird? Kann man sich etwas Süßeres vorstellen, als Dekrete und Urteile zu fällen, wie es Messire Robert d'Estouteville täglich im Grand-Châtelet tat, unter den breiten und zermalmten Sprengköpfen von Philippe-Auguste? und wie er es jeden Abend gewohnt war, in dieses charmante Haus in der Rue Galilée im Purpur des Palais-Royal zu gehen, das er vom Kopf seiner Frau, Madame Ambroise de Loré, geerbt hatte, um sich von der Müdigkeit des Sendens auszuruhen irgendein armer Teufel, um die Nacht auf seiner Seite zu verbringen in „dieser kleinen Zelle in der Rue de l'Escorcherie, in der die Probste und Ratsherren von Paris ihr Gefängnis machen wollten; enthält icelle elf Fuß lang, sieben Fuß und vier Zoll Lez und elf Fuß hoch»?

Und Messire Robert d'Estouteville hatte nicht nur seine besondere Gerechtigkeit als Propst und Vicomte von Paris, sondern er hatte auch Anteil, einen Blick und einen Biss an der großen Gerechtigkeit des Königs. Es gab keinen ein wenig hohen Kopf, der nicht durch seine Hände gegangen wäre, bevor er auf den Henker fiel. Es ist erder gegangen war, um M. de Nemours von der Bastille Saint-Antoine zu holen, um ihn in die Halles zu bringen, um ihn zum Streik zu bringen M. de Saint-Pol, der zurückschreckte und protestierte, zur großen Freude des Provost, der es tat nicht wie nicht Monsieur le Constable.

Hier sind sicherlich mehr als genug, um ein glückliches und erhabenes Leben zu führen und eines Tages eine bemerkenswerte Seite in dieser interessanten Geschichte der Propstei von Paris zu verdienen, wo wir erfahren, dass Oudard de Villeneuve ein Haus hatte Guillaume de Hangast kaufte die Grande und Petite Savoie, dass Guillaume Thiboust den Nonnen von Sainte-Geneviève seine Häuser in der Rue Clopin schenkte, dass Hugues Aubriot im Hôtel du Porc-Épic lebte, und andere häusliche Tatsachen.

Doch mit so vielen Gründen, geduldig und freudig das Leben zu nehmen, wachte Sir Robert d'Estouteville am Morgen des 7. Januar 1482 sehr schroff und in schlechter Stimmung auf. Woher kommt diese Stimmung? er hätte es nicht selbst sagen können. War der Himmel grau? dass die Schnalle seines alten Montlhéry-Gürtels locker angezogen war und sich zu militärisch an seinen dicken Propst klammerte? dass er gesehen hatte, wie Schurken unter seinem Fenster auf der Straße vorbeigingen und ihn verspotteten, zu viert, mit hemdlosem Wams, bodenlosem Hut, Brieftasche und Flasche an der Seite? War es eine vage Vorahnung der dreihundertsiebzig Pfund sechzehn Sols acht Denare, die der spätere König Karl VIIIdas Einkommen des Propstes im folgenden Jahr streichen musste? Der Leser kann wählen; Wir würden einfach glauben, dass er schlechte Laune hatte, weil er schlechte Laune hatte.

Außerdem war es der Tag nach einer Party, ein langweiliger Tag für alle und besonders für den Magistrat, der damit beauftragt war, all den Müll aufzufegen, den eine Party in Paris buchstäblich und im übertragenen Sinne anrichtet. Und dann sollte er eine Sitzung im Grand-Châtelet abhalten. Wir haben jedoch festgestellt, dass die Richter es im Allgemeinen so arrangieren, dass ihr Tag der Verhandlung auch ihr Tag der Laune ist, um immer jemanden zu haben, an dem sie es bequem durch den König, das Gesetz und die Justiz erledigen können.

Das Publikum hatte jedoch ohne ihn begonnen. Seine Zivil-, Straf- und Privatleutnants erledigten wie gewöhnlich seine Arbeit; und ab acht Uhr morgens beobachteten ein paar Dutzend Bourgeois und Bourgeois, zusammengepfercht und getreten in einer dunklen Ecke des Auditoriums von Embas du Châtelet, zwischen einer starken Eichenbarriere und der Mauer, mit Glückseligkeit das vielfältige und fröhliche Schauspiel von die Zivil- und Strafjustiz von Meister Florian Barbedienne, Revisor im Châtelet, Leutnant des Propstes , ein wenig durcheinander und völlig willkürlich.

Der Raum war klein, niedrig und gewölbt. Hinten stand ein Fleur-delysée-Tisch,mit einem großen Sessel aus geschnitztem Eichenholz, der beim Propst stand und leer war, und einem Schemel links für den Revisor Meister Florian. Unten stand der Angestellte und kritzelte. Gegenüber waren die Menschen; und vor der Tür und vor dem Tisch standen mehrere Unteroffiziere der Probstei in purpurnen Camelot-Knutschflecken mit weißen Kreuzen. Zwei Sergeanten des Parloir-aux-Bourgeois, gekleidet in ihre Allerheiligenjacken, halb rot und blau, standen Wache vor einer niedrigen, geschlossenen Tür, die hinter dem Tisch zu sehen war. Ein einzelnes spitz zulaufendes Fenster, eng in die dicke Mauer eingelassen, beleuchtete mit einem fahlen Januarstrahl zwei groteske Gestalten, den kapriziösen Steindämon, der in der Sackgasse im Schlüssel des Gewölbes gemeißelt war, und den Richter, der hinten saß. der Halle auf der Fleur-de-lis.

Stellen Sie sich vor, Sie sitzen am Tisch des Propstes, zwischen zwei Bündeln von Anzügen, auf seinen Ellbogen hockend, den Fuß auf dem Saum seines Kleides aus einfachem braunem Stoff, sein Gesicht im weißen Lammfell, von dem seine Augenbrauen gelöst zu sein scheinen., rot, mürrisch, augenzwinkernd, majestätisch das Fett seiner Wangen tragend, die sich unter seinem Kinn trafen, Meister Florian Barbedienne, Revisor im Châtelet.

Aber der Zuhörer war taub. Kleiner Schönheitsfehler für einen Hörer. Meister Florian urteilte dennoch unwiderstehlich und sehr stimmig. Es ist sicher, dass es ausreicht, wenn ein Richter erscheint, um zuzuhören; und der ehrwürdige Zuhörer erfüllte diese Bedingung, die einzig wesentliche in guter Gerechtigkeit, um so besser, dass seine Aufmerksamkeit durch kein Geräusch abgelenkt werden konnte.

Außerdem hatte er in der Person unseres Freundes Jehan Frollo du Moulin, jenem kleinen Schuljungen von gestern, jenem Passanten, dem man in Paris immer und überall begegnen konnte, außer vor dem Lehrerstuhl.

„Hier“, sagte er leise zu seinem Gefährten Robin Poussepain, der höhnisch neben ihm stand, während er die Szenen kommentierte, die sich vor ihren Augen abspielten, „hier ist Jehanneton du Buisson.“ Die schöne Tochter des Cagnard im Marché-Neuf! Bei meiner Seele, er verdammt es, alter Mann! er hat also nicht mehr Augen als Ohren. Fünfzehn Sols vier Denier Paris, dafür, dass er zwei Paternoster getragen hat! Es ist ein bisschen teuer. Lex duri carminis. "Was ist das?" Robin Oberbürgermeister, Wirt! "Dafür, dass du in diesem Beruf bestanden und Meister geworden bist?" - Es ist sein Startgeld. - Hey! zwei Herren unter diesen Plünderern! Pflege Aiglet, Hutin de Mailly. Zwei Knappen, Fronleichnam!Ah! sie spielten Würfel. Wann sehe ich unseren Rektor hier? Eine Geldstrafe von hundert Pariser Pfund gegen den König! Der Barbedienne schlägt wie ein Tauber – das ist er! "Ich möchte mein Bruder, der Archidiakon, sein, wenn mich das daran hindert zu spielen, tagsüber zu spielen, nachts zu spielen, beim Spielen zu leben, beim Spielen zu sterben und meiner Seele nach meinem Hemd zu spielen!" — Heilige Jungfrau, wasMädchen! Einer nach dem anderen, meine Schafe! Ambroise LSousyere! Isabeau die Paynette! Berard Gironin! Ich kenne sie alle, bei Gott! Zum Bußgeld! zum Bußgeld! Dies wird dir beibringen, wie man goldene Gürtel trägt! Zehn Pariser Sols! kokett! Oh! die alte Schnauze eines Richters, taub und schwachsinnig! Oh! Florian der Tollpatsch! Oh! Barbedienne die Rohrdommel! Hier ist er am Tisch! er isst von der Prozesspartei, er isst von der Verhandlung, er isst, er kaut, er stopft sich, er füllt sich. Geldstrafen, Wracks, Steuern, Kosten, loyale Kosten, Löhne, Schäden und Zinsen, Gehenna, Gefängnis und Gefängnis und Aktien mit Kosten, sind Weihnachts-Camichons und Saint-Jean-Marzipans für ihn! Sieh ihn dir an, Schwein! - Lass uns gehen! Also! eine andere verliebte Frau! Thibaud la Thibaude, nicht mehr und nicht weniger! "Für das Verlassen der Rue Glatigny!" "Wer ist dieser Sohn?" Gieffroy Mabonne, Gendarm Cranequinier von Hand. Er grummelte den Namen des Vaters. Zum Guten, la Thibaude! zum feinen, der Gieffroy! zum Bußgeld beide! Der taube Alte! er muss die beiden Fälle verwechselt haben! Zehn zu eins, dass er das Mädchen für den Fluch bezahlen lässt und den Polizisten für die Liebe! "Pass auf, Robin Poussepain!" Was werden sie einführen? Das sind viele Sergeants! Bei Jupiter! alle Greyhounds des Rudels sind da. Das muss das große Stück der Jagd sein. Ein Eber. - Das ist es, Robin! es ist eins. "Und wieder ein schönes!" — Bei Jupiter! alle Greyhounds des Rudels sind da. Das muss das große Stück der Jagd sein. Ein Eber. - Das ist es, Robin! es ist eins. "Und wieder ein schönes!" — Bei Jupiter! alle Greyhounds des Rudels sind da. Das muss das große Stück der Jagd sein. Ein Eber. - Das ist es, Robin! es ist eins. "Und wieder ein schönes!" —Herkules! er ist unser Prinz von gestern, unser Narrenpapst, unser Glöckner, unser Einäugiger, unser Buckliger, unsere Grimasse! Es ist Quasimodo!...

Es war nicht weniger.

Es war Quasimodo, festgeschnallt, eingekreist, gefesselt, mit einer Garrotte versehen und unter Bewachung. Die Sergeanten um ihn herum wurden vom Ritter der Wache selbst unterstützt, der das Wappen Frankreichs auf der Brust und das Wappen der Stadt auf dem Rücken bestickt trug. Es gab nichts anderes in Quasimodo, außer seiner Missbildung, die diesen Apparat aus Hellebarden und Arkebusen rechtfertigen konnte. Es war dunkel, still und still. Sein einziges Auge warf kaum einen schlauen, wütenden Blick auf die Fesseln, die ihn von Zeit zu Zeit angriffen.

Er warf denselben Blick um sich, aber so matt und schläfrig, dass Frauen nur auf ihn zeigten, um ihn auszulachen.

Meister Florian, der Rechnungsprüfer, blätterte jedoch sorgfältig die Akte der gegen Quasimodo erstellten Anzeige, die ihm der Gerichtsschreiber vorlegte, und schien sich nach diesem Blick für einen Moment zu sammeln. Dank dieser Vorsichtsmaßnahme, die er bei der Durchführung eines Verhörs immer sorgfältig traf, kannte er die Namen, Qualitäten und Vergehen der Angeklagten im Voraus, gab geplante Antworten auf geplante Antworten und schaffte es, sich aus allen Verwicklungen des Verhörs zu befreien Verhör, ohne seine Taubheit zu sehr erahnen zu lassen. Die Prozessakte war für ihn der Blindenhund. Wenn sich seine Gebrechlichkeit zufällig hier und da durch einen zusammenhangslosen Apostroph oder eine unverständliche Frage verriet, galt das bei manchen als tiefsinnig und als tiefsinnig Schwachsinn unter anderem. In beiden Fällen wurde die Ehre der Magistratur nicht angegriffen; denn es ist immer noch besser für einen Richter, für dumm oder tiefsinnig gehalten zu werden, als für taub. Er achtete daher sehr darauf, seine Taubheit vor aller Augen zu verbergen, und das gelang ihm meist so gut, dass er sich selbst täuschen konnte. Was eigentlich einfacher ist, als Sie denken. Alle Buckligen gehen hoch erhobenen Hauptes, alle Stotterer halten sich zurück, alle Tauben reden leise. Was ihn betrifft, fand er seine Ohren bestenfalls ein wenig rebellisch. Es war das einzige Zugeständnis, das er der öffentlichen Meinung in seinen Momenten der Offenheit und Selbstprüfung in diesem Punkt machte.

Nachdem er so lange über die Quasimodo-Affäre nachgedacht hatte, warf er den Kopf in den Nacken und schloss halb die Augen, um größerer Majestät und Unparteilichkeit zu dienen, so sehr, dass er in diesem Moment sowohl taub als auch blind war. Doppelte Bedingung, ohne die es keinen perfekten Richter gibt. In dieser meisterhaften Haltung begann er mit dem Verhör.

- Ihren Namen?

Nun, hier ist ein Fall, der nicht "gesetzlich vorgesehen" war, wo ein Gehörloser einen Gehörlosen befragen müsste.

Quasimodo, den nichts vor der an ihn gerichteten Frage gewarnt hatte, starrte den Richter weiter starr an und antwortete nicht. Der Richter, taub und sich der Taubheit des Angeklagten nicht bewusst, dachte, er hätte geantwortet, wie es alle Angeklagten im Allgemeinen taten, und fuhr mit seiner mechanischen und dummen Souveränität fort.

- Das ist gut. Ihr Alter?

Quasimodo beantwortete diese Frage nicht weiter. Der Richter hielt sie für zufrieden und fuhr fort.

"Nun, Ihr Zustand?"

Immer noch dieselbe Stille. Das Publikum fing jedoch an zu flüstern und sich anzusehen.

"Genug", fuhr der unerschütterliche Zuhörer fort, als er annahm, der Angeklagte habe seine dritte Antwort vollzogen. Sie werden vor uns angeklagt: erstens der nächtlichen Unruhe; zweitens unehrlicher Angriff auf die Person einer verrückten Frau, in præjudicium meretricis ; tertio, der Rebellion und Untreue gegenüber den Bogenschützen der Verordnung des Königs, unseres Vaters. Erklären Sie sich zu all diesen Punkten. "Schreiber, haben Sie aufgeschrieben, was der Angeklagte bisher gesagt hat?"

Bei dieser unglücklichen Frage erhob sich ein Gelächter von der Registratur bis zum Publikum, so heftig, so verrückt, so ansteckend, so universell, dass die beiden Gehörlosen es bemerken mussten. Quasimodo drehte sich um und hob verächtlich seinen Buckel, während Meister Florian, der wie er erstaunt war und annahm, das Gelächter der Zuschauer sei durch eine respektlose Antwort hervorgerufen wordendes Angeklagten, ihm sichtbar gemacht durch dieses Achselzucken, apostrophierte ihn empört.

- Sie haben da, lustigerweise, eine Antwort gegeben, die das Herz verdient! Wissen Sie, mit wem Sie sprechen?

Dieser Ausflug konnte die Explosion der allgemeinen Fröhlichkeit nicht aufhalten. Sie erschien allen so heterogen und so geil, dass das Kichern sogar auf die Sergeants des Parloir-aux-Bourgeois übergriff, eine Art Pikbube, bei der Dummheit Standard war. Quasimodo allein bewahrte seinen Ernst, aus dem einfachen Grund, weil er nichts von dem verstand, was um ihn herum vorging. Der Richter, immer gereizter, meinte, er solle im gleichen Ton fortfahren, in der Hoffnung, dem Angeklagten dadurch einen Schrecken einzujagen, der auf die Zuhörerschaft zurückwirken und ihm wieder Ansehen verschaffen würde.

– Das heißt, du perverser und plündernder Meister, der du bist, dass du dich vom Rechnungsprüfer des Châtelet, dem Richter der Volkspolizei von Paris, der für die Untersuchung von Verbrechen, Vergehen und schlechten Zügen zuständig ist, vermissen lässt alle Gewerbe zu kontrollieren und das Monopol zu verbieten, das Kopfsteinpflaster zu erhalten, das Verschrotten von Hühnern, Geflügel und Wasservögeln zu verhindern, Baumstämme und andere Holzarten vermessen zu lassen, die Stadt von Schlamm und die Luft von ansteckenden Krankheiten zu säubern, sich ständig darum zu kümmern die Tatsachen der Öffentlichkeit, mit einem Wort, ohne Lohn oder Hoffnung auf Gehalt! Wissen Sie, dass ich Florian Barbedienne heiße, eigentlicher Propstleutnant, und auch Kommissar, Untersuchungsrichter, Gegenroller und Prüfer mit gleicher Macht in Propstamt, Vogtei, Denkmalschutz und Präsidialamt!...

Es gibt keinen Grund für einen Gehörlosen, mit einem Gehörlosen zu reden. Gott weiß, wo und wann Meister Florian gelandet wäre, also mit vollem Ruder in erhabener Beredsamkeit gestartet, wenn sich nicht plötzlich die niedrige Tür hinten geöffnet und dem Propst persönlich den Durchgang gewährt hätte.

Als er eintrat, blieb Meister Florian nicht stehen, sondern drehte sich auf dem Absatz um und deutete abrupt auf den Probst die Ansprache, mit der er kurz zuvor auf Quasimodo geschossen hatte: „Monseigneur“, sagte er, „ich fordere eine Bestrafung, wie Sie wollen gegen den Angeklagten hier wegen schwerer und wundersamer Rechtsverletzung.

Und er setzte sich wieder, ganz außer Atem, und wischte große Schweißtropfen weg, die ihm von der Stirn fielen und die vor ihm ausgebreiteten Pergamente wie Tränen durchnäßten. Messire Robert d'Estouteville runzelte die Stirn und schenkte Quasimodo eine Geste der Aufmerksamkeit, die so herrisch und bedeutungsvoll war, dass die Gehörlosen etwas davon verstanden.

Der Propst sprach ihn streng an: "Was hast du getan, um hier zu sein, Schlingel?"

Der arme Teufel, wenn der Propst ihn nach seinem Namen fragte, brach sein gewohntes Schweigen und antwortete mit heiserer, gutturaler Stimme: „Quasimodo.

Die Antwort stimmte so wenig mit der Frage überein, dass das Kichern wieder die Runde machte und Messire Robert, rot vor Wut, ausrief: „Machst du dich auch über mich lustig, du arroganter Bastard?“

„Bellringer in Notre-Dame“, antwortete Quasimodo und dachte, es gehe darum, dem Richter zu erklären, wer er sei.

- Glöckner! fuhr der Probst fort, der am Morgen, wie gesagt, ziemlich schlecht gelaunt aufgewacht war, daß seine Wut nicht durch solche seltsamen Antworten angefacht zu werden brauchte. Glockengeläut! Ich werde dich dazu bringen, ein Glockenspiel aus Houssines auf deinem Rücken durch die Kreuzung von Paris zu machen. Hörst du, Maraud?

„Wenn es mein Alter ist, das Sie wissen wollen“, sagte Quasimodo, „ich glaube, ich werde auf Saint-Martin zwanzig.“

Ausnahmsweise war es zu stark; der Propst konnte es nicht ertragen.

- Oh! Du verspottest den Propst, du Elende! Meine Herren Sergeanten, Sie bringen mich zum Pranger der Grève, Sie schlagen ihn und drehen ihn eine Stunde lang herum. Er wird dafür bezahlen, Gottheit! und ich möchte, dass das gegenwärtige Urteil mit der Unterstützung von vier Trompeter-Geschworenen in den sieben Châtellenies der Viscounty von Paris gerufen wird.

Der Gerichtsschreiber begann sofort, das Urteil zu schreiben.

“Ventre-Dieu!” Wie gut beurteilt! rief der kleine Schuljunge Jehan Frollo du Moulin aus seiner Ecke.

Der Provost drehte sich um und richtete seine funkelnden Augen wieder auf Quasimodo. - Ich glaube, der Schlingel sagte Bauch-Gott! Schreiber, fügen Sie zwölf Denier Pariser Geldstrafe hinzu, weil Sie geschworen haben, und dass die Fabrik von Saint-Eustache die Hälfte davon haben wird. Ich habe eine besondere Verehrung für Saint-Eustache.

In wenigen Minuten stand das Urteil fest. Der Inhalt war einfach und kurz. Präsident Thibaut Baillet und Roger Barmne, der Anwalt des Königs, hatten sich noch nicht mit dem Brauch des Provost und Vicomte von Paris beschäftigt. Sie wurde damals nicht durch den erhabenen Wald von Spitzfindigkeiten und Verfahren behindert, den diese beiden Juristen zu Beginn des sechzehnten Jahrhunderts dort gepflanzt hatten. Alles war klar, zügig, deutlich. Wir gingen direkt auf das Ziel zu und sahen am Ende jedes Weges sofort, ohne Reisig und ohne Umweg, das Rad, den Galgen oder den Pranger. Wenigstens wussten wir, wohin wir wollten.

Der Gerichtsschreiber legte das Urteil dem Probst vor, der sein Siegel darauf anbrachte, und ging hinaus, um seinen Rundgang durch die Audienzen mit einer Stimmung fortzusetzen, die an diesem Tag alle Gefängnisse von Paris bevölkert haben muss. Jehan Frollo und Robin Poussepain kicherten. Quasimodo beobachtete das Ganze mit einer gleichgültigen und erstaunten Miene.

Doch in dem Augenblick, als Maître Florian Barbedienne seinerseits das Urteil verlas, um es zu unterzeichnen, fühlte sich der Gerichtsschreiber von Mitleid mit dem armen Teufel der Verurteilten bewegt, und in der Hoffnung auf eine Strafminderung näherte er sich ihm so nahe so gut er konnte dem Zuhörer ins Ohr und sagte zu ihm, auf Quasimodo deutend: – Dieser Mann ist taub.

Er hoffte, dass diese Gebrechlichkeitsgemeinschaft das Interesse von Meister Florian zugunsten des Verurteilten wecken würde. Aber zunächst haben wir schon festgestellt, dass es Herrn Florian egal war, dass jemand seine Taubheit bemerkte. Dann war er so schwerhörig, dass er kein Wort hörte, das der Angestellte zu ihm sagte; er wollte aber hörend erscheinen und antwortete: „Ah! Ah! es ist anders. Das wusste ich nicht. Dann noch eine Stunde am Pranger.

Und er unterschrieb den so modifizierten Satz.

„Gut gemacht,“ sagte Robin Poussepain, der einen Groll gegen Quasimodo hegte, „das wird ihn lehren, Leute zu schikanieren.

II

DAS RATTENLOCH.

Möge der Leser uns erlauben, es auf den Place de Grève zurückzubringen, den wir gestern mit Gringoire verlassen haben, um La Esmeralda zu folgen.

Es ist zehn Uhr morgens. Alles riecht wie am Tag nach der Party. Das Pflaster ist mit Trümmern, Bändern, Lumpen, Federn von den Federn, Wachstropfen von den Fackeln, Krümel vom Volksfest bedeckt. Viele gutbürgerliche flanieren, wie wir sagen, hier und da, die erloschene Glut des Lagerfeuers tretend, vor dem Maison-aux-Piliers in Ekstase geraten, bei der Erinnerung an die schönen Behänge vom Vortag, und heute auf die letzten Nägel schauen Freude. Die Most- und Bierverkäufer rollen ihre Fässer durch die Gruppen. Ein paar geschäftige Passanten kommen und gehen. Die Händler chatten und telefonieren miteinander von den Schwellen der Geschäfte. Die Partei, die Botschafter, Coppenole, der Papst der Verrückten, sind in aller Munde. Er redet am besten und lacht am meisten. Und doch haben vier berittene Sergeanten, die sich gerade an den vier Seiten des Prangers postiert haben, bereits einen guten Teil der auf dem Platz verstreuten Menschen um sich versammelt, die sich in der Hoffnung auf eine kleine Hinrichtung zu Unbeweglichkeit und Langeweile verurteilen.

Wenn nun der Leser, nachdem er diese lebhafte und grelle Szene betrachtet hat, die sich auf allen Punkten des Platzes abspielt, seinen Blick auf dieses alte halb gotische, halb romanische Haus des Tour-Roland richtet, das die Ecke des Kais bildet bei Bei Sonnenuntergang wird er an der Ecke der Fassade ein großes öffentliches Brevier mit reicher Illumination bemerken können, das durch eine kleine Markise vor Regen und durch einen Zaun vor Dieben geschützt ist, der dennoch durchblättert werden kann. Neben diesem Brevier befindet sich eine schmale Dachgaube, die mit zwei Quereisenriegeln verschlossen ist und den Platz überblickt, die einzige Öffnung, die ein wenig Luft und Tageslicht in eine kleine Zelle ohne Tür im Erdgeschoss einlässt die Wand des alten Hauses, und erfüllt von einem noch tieferen Frieden, von einer Stille, die noch düsterer ist als ein öffentlicher Platz,

Diese Zelle war in Paris seit fast drei Jahrhunderten berühmt, als Madame Rolande de la Tour-Roland sie in Trauer um ihren Vater, der auf dem Kreuzzug starb, in die Wand ihres eigenen Hauses graben ließ, um sich dort für immer einzuschließen Wohnung seines Palastes, dessen Tür zugemauert und das Dachfenster offen war, Winter und Sommer, alles andere den Armen und Armen gebendAuf Wiedersehen. Die trostlose junge Dame hatte tatsächlich zwanzig Jahre in diesem erwarteten Grab auf ihren Tod gewartet, Tag und Nacht für die Seele ihres Vaters gebetet, in der Asche geschlafen, ohne auch nur einen Stein als Kissen zu haben, in einen schwarzen Sack gekleidet und niemals nur lebendig weil das Mitleid der Passanten Brot und Wasser an den Rand seines Oberlichts stellte und so Almosen erhielt, nachdem sie es gemacht hatten. Bei ihrem Tod, beim Hinübergehen in das andere Grab, hatte sie dieses auf ewig bedrängten Frauen, Müttern, Witwen oder Töchtern vermacht, die für andere oder für sich selbst viel zu beten hätten und sich gerne begraben würden am Leben, in großen Schmerzen oder in großer Buße. Die Armen seiner Zeit hatten ihm ein wunderschönes Begräbnis voller Tränen und Segnungen bereitet; aber zu ihrem großen Bedauern hatte das fromme Mädchen aus Mangel an Schutz nicht heiliggesprochen werden können. Diejenigen unter ihnen, die etwas gottlos waren, hatten gehofft, dass die Sache im Paradies leichter vonstatten gehen würde als in Rom, und ganz einfach zu Gott für den Verstorbenen gebetet, in Versäumnis des Papstes. Die meisten hatten sich damit begnügt, das Andenken an Rolande heilig zu halten und Reliquien aus ihren Lumpen zu machen. Die Stadt ihrerseits hatte für die junge Dame ein öffentliches Brevier gegründet, das neben dem Fenster der Zelle versiegelt worden war, damit die Passanten von Zeit zu Zeit dort bleiben konnten, wenn es nicht darum ginge, zu beten, dass das Gebet an Almosen denken lässt und dass die armen Einsiedler, die Erben von Madame Rolandes Gruft, dort nicht völlig vor Hunger und Vergessen sterben. in Abwesenheit des Papstes. Die meisten hatten sich damit begnügt, das Andenken an Rolande heilig zu halten und Reliquien aus ihren Lumpen zu machen. Die Stadt ihrerseits hatte für die junge Dame ein öffentliches Brevier gegründet, das neben dem Fenster der Zelle versiegelt worden war, damit die Passanten von Zeit zu Zeit dort bleiben konnten, wenn es nicht darum ginge, zu beten, dass das Gebet an Almosen denken lässt und dass die armen Einsiedler, die Erben von Madame Rolandes Gruft, dort nicht völlig vor Hunger und Vergessen sterben. in Abwesenheit des Papstes. Die meisten hatten sich damit begnügt, das Andenken an Rolande heilig zu halten und Reliquien aus ihren Lumpen zu machen. Die Stadt ihrerseits hatte für die junge Dame ein öffentliches Brevier gegründet, das neben dem Fenster der Zelle versiegelt worden war, damit die Passanten von Zeit zu Zeit dort bleiben konnten, wenn es nicht darum ginge, zu beten, dass das Gebet an Almosen denken lässt und dass die armen Einsiedler, die Erben von Madame Rolandes Gruft, dort nicht völlig vor Hunger und Vergessen sterben.

Es war jedoch in den Städten des Mittelalters nicht sehr selten, dass diese Art von Gräbern vorhanden war. Oft begegnete man in der belebtesten Straße, auf dem buntesten und ohrenbetäubendsten Markt, mittendrin, unter den Füßen der Pferde, unter den Rädern der Karren, in gewisser Weise, einem Keller, einem Brunnen, einem gemauerten und vergitterten Schuppen, an deren Fuß Tag und Nacht ein Mensch betete, der sich freiwillig einer ewigen Klage, einer großen Sühne widmete. Und all die Reflexionen, die dieses seltsame Schauspiel heute in uns erwecken würde, diese schreckliche Zelle, eine Art Zwischenring zwischen Haus und Grab, Friedhof und Stadt, dieses Lebewesen, das von der menschlichen Gemeinschaft abgeschnitten war und fortan zu den zählte tot, diese Lampe verbraucht ihren letzten Tropfen Öl im Schatten, dieser Rest des Lebens, der in einer Grube schwankt, dieser Atem, diese Stimme, dieses ewige Gebet in einer Steinkiste, dieses Gesicht, das für immer der anderen Welt zugewandt ist, dieses Auge, das bereits von einer anderen Sonne erleuchtet wird, dieses Ohr, das vom Grab an die Wände geklebt ist, diese Seele, die in diesem Körper gefangen ist, diese Körper, die in diesem Kerker gefangen ist, und unter dieser doppelten Hülle aus Fleisch und Granit das Summen dieser Seele vor Schmerzen, nichts davon wurde von der Menge wahrgenommen. Die unvernünftige und unfeine Frömmigkeit der damaligen Zeit sah nicht so viele Facetten eines religiösen Aktes. Sie nahm alles zusammen, und dieser Gefangenenkörper in diesem Kerker und unter dieser doppelten Hülle aus Fleisch und Granit das Summen dieser Seele vor Schmerzen, nichts davon wurde von der Menge wahrgenommen. Die unvernünftige und unfeine Frömmigkeit der damaligen Zeit sah nicht so viele Facetten eines religiösen Aktes. Sie nahm alles zusammen, und dieser Gefangenenkörper in diesem Kerker und unter dieser doppelten Hülle aus Fleisch und Granit das Summen dieser Seele vor Schmerzen, nichts davon wurde von der Menge wahrgenommen. Die unvernünftige und unfeine Frömmigkeit der damaligen Zeit sah nicht so viele Facetten eines religiösen Aktes. Sie nahm alles zusammen, undehrte, verehrte, heiligte notfalls das Opfer, analysierte aber seine Leiden nicht und bedauerte sie nur wenig. Von Zeit zu Zeit brachte sie dem elenden Büßer etwas Almosen, sah durch das Loch, ob er noch lebe, kannte seinen Namen nicht, wußte kaum, wie viele Jahre er schon zu sterben begonnen hatte, und zu dem Fremden, der sie befragte über das in diesem Keller verwesende lebende Skelett antworteten die Nachbarn schlicht, wenn es sich um einen Mann handelte: "Er ist der Einsiedler"; wenn es eine Frau war: "Sie ist die Einsiedlerin."

So sah man damals alles, ohne Metaphysik, ohne Übertreibung, ohne Lupe, mit bloßem Auge. Das Mikroskop war noch nicht erfunden, weder für materielle noch für geistige Dinge.

Darüber hinaus, obwohl wir darüber nicht überrascht waren, gab es, wie wir bereits sagten, tatsächlich häufig Beispiele für diese Art der Einsperrung in den Städten. Es gab in Paris eine ganze Menge solcher Zellen, um zu Gott zu beten und Buße zu tun; sie waren fast alle besetzt. Es ist wahr, dass der Klerus sie nicht leer lassen wollte, was Lauheit bei den Gläubigen implizierte, und dass Aussätzige dorthin gebracht wurden, wenn es keine Büßer gab. Außer der Hütte in La Grève gab es eine in Montfaucon, eine am Massengrab der Unschuldigen, eine andere, ich weiß nicht wo, im Haus Clichon, glaube ich. Wieder andere an vielen Orten, wo wir Spuren von ihnen in Traditionen finden, in Ermangelung von Denkmälern. Die Universität hatte auch eine eigene.magna voce per umbras, und noch heute glaubt der Antiquitätenhändler seine Stimme zu hören, wenn er die Rue du Puits-qui-parle betritt.

Um uns auf die Loge des Tour-Roland zu beschränken, müssen wir sagen, dass sie nie ohne Einsiedler war. Seit Madame Rolandes Tod stand es selten ein oder zwei Jahre leer. Viele Frauen waren dorthin gekommen, um zu Tode nach Eltern, Geliebten, Fehlern zu weinen. Die Pariser Bosheit, die sich in alles einmischt, auch in die Dinge, die sie am wenigsten angehen, behauptete, man habe dort wenige Witwen gesehen.

Eine lateinische Legende, in die Wand eingraviert, wies nach damaliger Mode den gebildeten Passanten auf die fromme Bestimmung dieser Zelle hin. Bis in die Mitte des 16. Jahrhunderts hielt sich der Brauch, ein Gebäude durch ein kurzes Motto über der Tür zu erklären. So liest man in Frankreich noch über dem Pforten des Gefängnisses des Herrenhauses von Tourville: Sileto et spera ; in Irland unter dem Schild, das die große Tür des Schlosses von Fortescue überragt: Forte scutum, salus ducum ; in England, am Haupteingang des Hospitaller Manor of the Earls Cowper: Tuum est. Weil damals jedes Gebäude ein Gedanke war.

Da es keine Tür zu der gemauerten Zelle des Tour-Roland gab, waren diese beiden Worte in großen römischen Buchstaben über dem Fenster eingraviert:

du, ora.

Deshalb hatten die Menschen, deren gesunder Menschenverstand nicht so viel Finesse in den Dingen sieht und gerne Ludovico Magno von Porte Saint-Denis übersetzt, dieser schwarzen, dunklen und feuchten Höhle den Namen Trou aux Rats gegeben. Eine weniger erhabene Erklärung vielleicht als die andere, dafür aber malerischer.

III

GESCHICHTE EINES MAISSAUERTEIGKUCHENS.

Zur Zeit, als diese Geschichte spielt, war die Zelle des Tour-Roland besetzt. Wenn der Leser wissen will, von wem, braucht er nur dem Gespräch dreier würdiger Klatschtanten zuzuhören, die in dem Moment, als wir ihn auf die Trou aux Rats aufmerksam machten, auf ihrem Weg von der Châtelet in Richtung des Streiks am Wasser entlang.

Zwei dieser Frauen waren als gute Bourgeois von Paris gekleidet. Ihr feiner weißer Ringkragen, ihr rot-blau gestreifter Planenrock, ihre weißen Strickstrümpfe mit bunt gestickten Ecken, gut am Bein gezeichnet, ihre eckigen Schuhe aus gelbbraunem Leder mit schwarzen Sohlen und vor allem ihre Frisur, diese Art von Flitterhorn überladen mit Bändern und Spitzen, die die Frauen der Champagne noch immer tragen, verkündeten gleichzeitig mit den Grenadieren der russischen kaiserlichen Garde, dass sie zu jener Klasse reicher Kaufleute gehörten, die die Mitte zwischen dem halten, was die Lakaien eine Frau nennen, und dem, was sie eine Dame nennen. Sie trugen weder Ringe noch goldene Kreuze, und es war unschwer zu erkennen, dass es bei ihnen nicht um Armut ging, sondern um ganz naive Angst vor der Strafe. Ihre Begleiterin war ähnlich herausgeputzt, aber in ihrer Kleidung und Haltung steckte das je ne sais quoi, das nach der Frau eines Provinznotars riecht. An der Art, wie ihr Gürtel über ihre Hüften ging, konnte man erkennen, dass sie noch nicht lange in Paris war. Dazu ein plissierter Kragen, Schleifen an den Schuhen, dass die Streifen des Rocks in der Breite und nicht in der Länge waren, und tausend andere Ungeheuerlichkeiten, die den guten Geschmack empörten.

Die ersten beiden marschierten mit jenem Tempo, das den Parisern eigen ist, die Paris den Provinzialen zeigen. Die Provinzialin hielt einen dicken Jungen in der Hand, der einen großen Kuchen in seiner hielt.

Es tut uns leid, hinzufügen zu müssen, dass er angesichts der Strenge der Saison seine Zunge zu seinem Taschentuch gemacht hat.

Das Kind wurde mitgeschleppt, non paßibus aequis, wie Virgil sagt, und stolperte jeden Augenblick, sehr zum Schrei seiner Mutter. Allerdings sah er mehr auf den Kuchen als auf das Pflaster. Zweifellos hielt ihn ein schwerwiegender Grund davon ab, in ihn (den Pfannkuchen) zu beißen, denn er begnügte sich damit, ihn zärtlich anzusehen. Aber die Mutter hätte sich um den Pfannkuchen kümmern sollen. Es war grausam, aus dem großen Molligen einen Tantalus zu machen.

Allerdings sprachen die drei Burgfräulein (denn der Name Damen war damals den edlen Frauen vorbehalten) gleichzeitig.

„Beeilen wir uns, Miss Mahiette“, sagte der Jüngste der drei, der auch der Größte war, provinziell. Ich fürchte, wir sind zu spät. Uns wurde im Chatelet gesagt, dass sie ihn sofort an den Pranger bringen würden.

- Ach! Was sagst du da, Maid Oudarde Musnier? wiederholte der andere Pariser. Er bleibt zwei Stunden am Pranger. Wir haben die Zeit. Hast du jemals eine Pillendose gesehen, meine liebe Mahiette?

– Ja, sagte der Provinzial, in Reims.

- Oh! bah! Was ist das, dein Pranger in Reims? Ein fieser Käfig, in dem nur Bauern erschossen werden. Das ist eine Menge!

"Was für Bauern!" sagte Mahiette beim Marché-aux-Draps in Reims! Wir sahen dort sehr feine Verbrecher, die Vater und Mutter getötet hatten! Landwirte! Für wen halten Sie uns, Gervaise?

Es ist sicher, dass die Provinzialin wegen ihres Prangers im Begriff war, sich zu ärgern. Glücklicherweise lenkte die diskrete Dame Oudarde Musnier das Gespräch rechtzeitig ab.

"Übrigens, Miss Mahiette, was sagen Sie über unsere flämischen Botschafter?" Haben Sie so schöne in Reims?

»Ich gebe zu«, erwiderte Mahiette, »dass es nur Paris ist, solche Flamen zu sehen.

"Haben Sie in der Botschaft diesen großen Botschafter gesehen, der Schuhmacher ist?" fragte Oudarde.

„Ja“, sagte Mahiette. Er sieht aus wie ein Saturn.

"Und dieser Dicke, dessen Gesicht wie ein nackter Bauch aussieht?" setzte Gervaise fort. Und dieser Kleine, der kleine Augen hat, die von einem roten Augenlid umrandet sind, wulstig und gezackt wie der Kopf einer Distel?

"Es sind ihre Pferde, die schön anzusehen sind", sagte Oudarde, "angezogen, wie sie in der Mode ihres Landes sind!"

- Oh! Meine Liebe, unterbrach die Provinzialin Mahiette, die ihrerseits eine überlegene Miene aufsetzte, was würden Sie sagen, wenn Sie 1961 bei der Krönung von Reims vor achtzehn Jahren die Pferde der Prinzen und die Gesellschaft des Königs gesehen hätten! Hüllen und Hüllen aller Art; teils Damastgewebe, feines Goldgewebe, mit Zobelzobel gefüttert; die anderen aus Samt, mit Hermelinfedern gefüttert; die anderen, alle beladen mit Goldschmiedearbeiten und großen Glocken aus Gold und Silber! Und die Finanzierung, die es gekostet hatte! Und die schönen Kinderseiten, die darauf waren!

„Das hindert nicht“, erwiderte Mademoiselle Oudarde trocken, „dass die Flamen sehr schöne Pferde haben und gestern zu Abend gegessen haben.hervorragend im Provost of the Merchants, im Hotel de Ville, wo ihnen Dragees, Hypocras, Gewürze und andere Kuriositäten serviert wurden.

"Was sagst du da, mein Nachbar?" rief Gervaise. Bei M. le Cardinal im Petit-Bourbon aßen die Flamen zu Abend.

- Nicht. Im Rathaus!

- Wenn fertig. Im Petit Bourbon!

»Es war so gut im Hotel de Ville«, fuhr Oudarde säuerlich fort, »dass Doktor Scourable ihnen eine lateinische Ansprache hielt, mit der sie sehr zufrieden waren. Es war mein Mann, der vereidigter Buchhändler ist, der es mir erzählt hat.

„Es ist so gut im Petit-Bourbon“, erwiderte Gervaise nicht minder schnell, „dass der Anwalt des Kardinals ihnen Folgendes präsentierte: zwölf doppelte Quarts von weißen, weinroten und zinnoberroten Hypocras; vierundzwanzig Babyausstattungen aus goldenem Lyoner Marzipan; so viele Fackeln, je zwei Pfund, und sechs halbe Schwänze Beaune-Wein, weiß und weinrot, das Beste, was man finden konnte. Ich hoffe, das ist positiv. Ich habe es von meinem Mann, der im Parloir-aux-Bourgeois fünfzig Jahre alt ist und heute Morgen die flämischen Botschafter mit denen von Prete-Jan und dem Kaiser von Trapezunt verglichen hat, der unter dem letzten König aus Mesopotamien nach Paris kam, und die Ringe in den Ohren hatten.

„Es ist so wahr, dass sie im Hotel de Ville zu Abend gegessen haben“, antwortete Oudarde, ungerührt von dieser Präsentation, „dass wir noch nie einen solchen Triumph von Fleisch und Dragees gesehen haben.

»Ich sage Ihnen, dass sie von Le Sec, dem Stadtfeldwebel, im Hotel du Petit-Bourbon bedient wurden, und das ist es, was Sie in die Irre führt.

"Im Hotel de Ville, sage ich Ihnen!"

"Im Petit-Bourbon, meine Liebe!" so sehr, dass das Wort Hope, das auf dem Haupttor geschrieben steht, mit einer magischen Brille beleuchtet wurde.

"Zum Hotel de Ville!" im Rathaus! Sogar Husson le Voir spielte Flöte!

- Ich sage nein!

- Ich sage Ihnen, es ist!

- Ich sage nein!

Der gute große Oudarde bereitete sich darauf vor, zu antworten, und der Streit wäre vielleicht zu den Kopfbedeckungen gekommen, wenn Mahiette nicht plötzlich ausgerufen hätte: "Schauen Sie sich diese Leute an, die sich dort drüben am Ende der Brücke versammelt haben!" Es gibt etwas in ihrer Mitte, das sie betrachten.

"In Wahrheit", sagte Gervaise, "höre ich Trommeln." Ich glaube, es ist die kleine Smeralda, die mit ihrer Ziege ihre Mumien macht. Schnell, Mahiette! Verdoppeln Sie und ziehen Sie Ihren Jungen. Sie sind hierher gekommen, um die Sehenswürdigkeiten von Paris zu besichtigen. Gestern hast du die Flamen gesehen; Heute müssen Sie den Ägypter sehen.

"Der Ägypter!" sagte Mahiette, sich abrupt umdrehend, und den Arm ihres Sohnes gewaltsam drückend. Gott bewahre! sie würde mein Kind stehlen! „Komm, Eustace!

Und sie begann, den Kai entlang nach La Greve zu laufen, bis sie die Brücke weit hinter sich gelassen hatte. Das Kind, das sie schleppte, fiel jedoch auf die Knie; sie blieb kurzatmig stehen. Oudarde und Gervaise schlossen sich ihr an.

"Dieser Ägypter, der Ihr Kind stiehlt?" sagte Gervaise. Sie haben da eine einzigartige Fantasie.

Mahiette nickte nachdenklich.

„Was seltsam ist“, bemerkte Oudarde, „ist, dass die Tasche die gleiche Vorstellung von ägyptischen Frauen hat.

"Was ist der Beutel?" sagte Mahette.

- Hey! sagte Oudarde, Schwester Gudule.

»Was ist Schwester Gudule«, fuhr Mahiette fort, »?

"Du bist aus deinem Reims, das weiß ich nicht!" erwiderte Oudarde. Sie ist die Einsiedlerin der Trou aux Rats.

- Wie! fragte Mahiette, die arme Frau, der wir diesen Kuchen bringen?

Oudarde nickte zustimmend.

- Genau. Sie werden sie gleich an ihrem Fenster auf der Grève sehen. Sie hat die gleiche Ansicht wie Sie von diesen Wanderern aus Ägypten, die trommeln und der Öffentlichkeit Wahrsagen machen. Woher dieser Schrecken der Zingari und der Ägypter kommt, wissen wir nicht. Aber du, Mahiette, warum läufst du so weg, nur um sie zu sehen?

- Oh! sagte Mahiette und nahm den runden Kopf ihres Kindes zwischen ihre beiden Hände, ich will nicht, dass mir passiert, was Paquette la Chantefleurie passiert ist.

- Oh! Das ist eine Geschichte, die du uns erzählen wirst, meine liebe Mahiette«, sagte Gervaise und nahm ihren Arm.

„Das macht mir nichts aus“, erwiderte Mahiette, „aber man muss aus Paris sein, um das nicht zu wissen! Ich werde Ihnen dann sagen – aber es ist nicht nötig, die Geschichte zu erzählen –, dass Paquette la Chantefleurie ein hübsches Mädchen von achtzehn Jahren war, als ich auch eins war, das heißt vor achtzehn Jahren, und dass es ihre Schuld ist, wenn sie es nicht ist nicht heute, wie ich, eine fette, frische Mutter von sechsunddreißig Jahren, mit einem Mann und einem Jungen. Außerdem war es ab dem 14. Lebensjahr zu spät! „Also war es die Tochter von Guybertaut, Schiffssänger in Reims, derselbe, der vor König Karl VII. bei seiner Krönung gespielt hatte, als er unseren Vesle-Fluss von Sillery nach Muison hinabstieg, dass sogar Madame laMaid war im Boot. Der alte Vater starb, als Paquette noch ein kleines Kind war; sie hatte also nur ihre Mutter, Schwester von M. Mathieu Pradon, Kupferschmiedemeister und Kupferschmied in Paris, rue Parin-Garlin, der letztes Jahr starb. Sie sehen, es war eine Familie. Die Mutter war leider eine gute Frau und brachte Paquette nichts als ein wenig Schnickschnack und Schmuck bei, was die Kleine nicht daran hinderte, sehr groß zu werden und sehr arm zu bleiben. Beide lebten in Reims am Fluss, Rue de Folle-Peine. Beachten Sie dies; Ich glaube, das hat Paquette Pech gebracht. Im 61, dem Jahr der Krönung unseres elften Königs Ludwig, den Gott bewahre, war Paquette so fröhlich und so hübsch, dass es überall nur Chantefleurie genannt wurde. Arme Tochter! "Sie hatte hübsche Zähne, sie lachte gern, um sie zu zeigen." Jetzt ist ein Mädchen, das gerne lacht, auf dem Weg zum Weinen; Schöne Zähne verlieren schöne Augen. Es war also die Chantefleurie. Sie und ihre Mutter verdienten ein hartes Leben. Sie waren seit dem Tod des Geigers ziemlich niedergeschlagen. Ihre Perlenstickerei brachte ihnen kaum mehr als sechs Denare in der Woche ein, also nicht ganz zwei Adlerliarden. Wo war die Zeit, in der Pater Guybertaut zwölf Pariser Sols in einer einzigen Krönung mit einem Lied gewann? Ein Winter – es war im selben Jahr 61– dass die beiden Frauen weder Scheite noch Reisig hatten und dass es sehr kalt war, das gab Chantefleurie so schöne Farben, dass die Männer es nannten: Paquette! viele nannten sie Daisy! und sie hat sich verlaufen. "Eustache!" lass mich sehen, wie du in den Pfannkuchen beißt! „Wir sahen sofort, dass sie sich verlaufen hatte, als sie eines Sonntags mit einem goldenen Kreuz um den Hals in die Kirche kam. "Mit vierzehn!" Siehst du das! — Zuerst war es der junge Vicomte de Cormontreuil, dessen Kirchturm eine Dreiviertelmeilen von Reims entfernt ist; dann Messire Henri de Triancourt, Kavalier des Königs; dann, weniger als das, Chiart de Beaulion, Sergeant-at-Arms; dann, immer noch absteigend, Guery Aubergeon, scharfsinniger Kammerdiener des Königs; dann Macé de Frépus, Barbier von M. le Dauphin; dann Thévenin le Moine, queux-le-king; dann, Noch so jung und weniger edel fiel sie Guillaume Racine, dem Drehleier-Minnesänger, und Thierry de Mer, dem Laternenmacher, zu. Dann, arme Chantefleurie, gehörte sie allen. Sie hatte die letzte Etage ihrer Goldmünze erreicht. Was soll ich Ihnen sagen, meine Damen? Bei der Krönung im selben Jahr61, sie ist es, die das Bett des Königs der Unzüchtigen gemacht hat! - Im selben Jahr!

Mahiette seufzte und wischte sich eine Träne aus den Augen.

"Das ist keine sehr außergewöhnliche Geschichte", sagte Gervaise, "und ich sehe in all dem keine Ägypter oder Kinder."

- Geduld! nahm Mahiette wieder auf; Kind, du wirst einen sehen. — Im Jahr 66, vor sechzehn Jahren in diesem Monat in Sainte-Paule, gebar Paquette akleines Mädchen. Das Unglück! sie hatte große Freude. Sie wünschte sich schon lange ein Kind. Ihre Mutter, eine gute Frau, die nie gewusst hatte, wie man die Augen schließt, ihre Mutter war tot. Paquette hatte nichts mehr auf der Welt zu lieben, nichts mehr, was ihn liebte. In den fünf Jahren seit ihrem Scheitern war La Chantefleurie ein armes Geschöpf. Sie war allein, allein in diesem Leben, auf der Straße gezeigt, angeschrien, von Wachtmeistern geschlagen, von kleinen Jungen in Lumpen verspottet. Und dann waren die zwanzig Jahre gekommen; und zwanzig ist ein hohes Alter für verliebte Frauen. Der Wahnsinn zahlte ihm allmählich nicht mehr als Goldschmiedearbeiten; für eine Falte, die kam, ging eine Krone weg; der Winter wurde wieder hart für ihn, Holz war wieder knapp in seinem Aschenbecher und Brot in seinem Stall. Sie konnte nicht mehr arbeiten. denn durch ihre Wollust war sie faul geworden, und sie litt viel mehr, weil sie durch ihre Faulheit wollüstig geworden war. "So erklärt zumindest der Priester von Saint-Remy, warum diese Frauen im Alter kälter und hungriger sind als andere arme Frauen."

— Ja, bemerkte Gervaise, aber die Ägypter?

"Dann einen Moment, Gervaise!" sagte Oudarde, dessen Aufmerksamkeit weniger ungeduldig war. Was wäre am Ende, wenn alles am Anfang wäre? Mach bitte weiter, Mahiette. Die arme Chantefleurie!

Mahiette fuhr fort.

„Also war sie sehr traurig, sehr unglücklich und höhlte ihre Wangen mit ihren Tränen.“ Aber in ihrer Scham, in ihrem Wahnsinn und in ihrer Verlassenheit schien es ihr, als wäre sie weniger beschämt, weniger verrückt und weniger verlassen, wenn es etwas auf der Welt oder jemanden gäbe, den sie lieben könnte und der ihn lieben könnte. Es musste ein Kind sein, denn dafür konnte nur ein Kind unschuldig genug sein. „Sie erkannte dies, nachdem sie versucht hatte, einen Dieb zu lieben, den einzigen Mann, der sie wollen konnte; aber nach kurzer Zeit merkte sie, dass der Dieb sie verachtete. — Diese Frauen der Liebe brauchen einen Liebhaber oder ein Kind, um ihr Herz zu füllen. Sonst sind sie sehr unglücklich. - Unfähig, einen Liebhaber zu haben, wandte sie sich ganz dem Kinderwunsch zu, und da sie nicht aufgehört hatte, fromm zu sein, sie machte es zu ihrem ewigen Gebet zum guten Gott. Da hatte der liebe Gott Mitleid mit ihr und schenkte ihr ein kleines Mädchen. Seine Freude, ich werde es dir nicht erzählen. Es war eine Wut aus Tränen, Liebkosungen und Küssen. Sie stillte ihr Kind selbst, machte ihm Windeln mit ihrer Decke, der einzigen, die sie auf ihrem Bett hatte, und fühlte sich nicht mehr kalt oder hungrig. Sie wurde wieder schön. Alte Tochter macht junge Mutter. Galanterie wurde wieder aufgenommen, sie kehrten zurück, um La Chantefleurie zu sehen, sie fand Lastkähne für ihre Waren, und aus all diesen Schrecken fertigte sie Babywäsche, Hauben und Baverolles, Spitzenmieder und vieles mehr an die einzige, die sie auf ihrem Bett hatte, und fühlte sich nicht länger kalt oder hungrig. Sie wurde wieder schön. Alte Tochter macht junge Mutter. Galanterie wurde wieder aufgenommen, sie kehrten zurück, um La Chantefleurie zu sehen, sie fand Lastkähne für ihre Waren, und aus all diesen Schrecken fertigte sie Babywäsche, Hauben und Baverolles, Spitzenmieder und vieles mehr an die einzige, die sie auf ihrem Bett hatte, und fühlte sich nicht länger kalt oder hungrig. Sie wurde wieder schön. Alte Tochter macht junge Mutter. Galanterie wurde wieder aufgenommen, sie kehrten zurück, um La Chantefleurie zu sehen, sie fand Lastkähne für ihre Waren, und aus all diesen Schrecken fertigte sie Babywäsche, Hauben und Baverolles, Spitzenmieder und vieles mehr anSatinmützen, ohne auch nur an den Kauf einer Decke zu denken. "Monsieur Eustache, ich habe Ihnen bereits gesagt, dass Sie den Kuchen nicht essen sollen." – Sicher ist, dass die kleine Agnès – das war der Name des Kindes, ihr Taufname, denn in Chantefleurie gab es vor langer Zeit keinen Familiennamen – gewiss war diese Kleine mehr in Bänder und Stickereien gewickelt als eine Dauphiné-Dauphine! Unter anderem hatte sie ein Paar kleine Schuhe! dass König Ludwig XI. sicherlich seinesgleichen hatte! Ihre Mutter hatte sie für sie selbst genäht und bestickt, sie hatte darin den ganzen Schmuck einer Dorelotière und alle Verzierungen eines guten Jungfrauenkleides angebracht. Es waren die zwei süßesten rosa Schuhe, die man sehen konnte. Sie waren so lang wie mein Daumen, und man musste sehen, wie die kleinen Füße des Kindes herauskamen, um zu glauben, dass sie in der Lage waren, hineinzukommen. Es ist wahr, dass diese kleinen Füße so klein, so hübsch, so rosa waren! rosiger als der Satin der Schuhe! "Wenn du Kinder hast, Oudarde, wirst du wissen, dass nichts schöner ist als diese kleinen Füße und diese kleinen Hände."

»Ich verlange nichts Besseres«, sagte Oudarde seufzend, »aber ich erwarte, dass es das Vergnügen von Monsieur Andry Musnier ist.

»Außerdem«, fuhr Mahiette fort, »hatte Paquettes Kind nicht nur schöne Füße. Ich habe sie gesehen, als sie erst vier Monate alt war. Es war eine Liebe! Ihre Augen waren größer als ihr Mund. Und das bezauberndste feine schwarze Haar, das sich schon kräuselte. Das hätte mit sechzehn eine stolze Brünette abgegeben! Ihre Mutter wurde jeden Tag verrückter und verrückter. Sie streichelte sie, küsste sie, kitzelte sie, wusch sie, zog sie an, aß sie! Sie verlor den Verstand, sie dankte Gott dafür. Besonders ihre hübschen rosa Füße, es war ein endloses Staunen, es war ein Freudentaumel! Ihre Lippen waren immer zusammengeklebt und konnten sich nicht von ihrer Kleinheit erholen. Sie steckte sie in ihre kleinen Schuhe, zog sie aus, bewunderte sie, bestaunte sie, betrachtete den Tag durch sie hindurch, tat ihr leid, sie anprobiert zu haben, während sie auf ihrem Bett ging,

"Die Geschichte ist schön und gut", sagte La Gervaise mit leiser Stimme, "aber wo ist Ägypten in all dem?"

"Hier", antwortete Mahiette. Eines Tages trafen in Reims einige sehr eigentümliche Arten von Kavalieren ein. Sie waren Bettler und Gauner, die das Land durchstreiften, angeführt von ihrem Herzog und ihren Grafen. Sie waren dunkelhäutig, hatten sehr lockiges Haar und silberne Ringe in den Ohren. Die Frauen waren noch hässlicher als die Männer. Ihre Gesichter waren schwärzer und immer noch unbedeckt, ein fieser Mops auf ihren Körpern, ein altes, aus Seilen gewebtes Laken über ihren Schultern und ihre Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden. Kinder, die sich in ihren Beinen wälzten, hätten Affen erschreckt. Ein Haufen Exkommunizierter. Es kam alles direkt aus dem BassÄgypten nach Reims über Polen. Der Papst habe sie gestanden, hieß es, und ihnen als Buße gegeben, sieben Jahre hintereinander durch die Welt zu gehen, ohne in Betten zu schlafen. Sie hießen auch Penanciers und stanken. Es scheint, dass sie früher Sarazenen gewesen waren, was bedeutete, dass sie an Jupiter glaubten und dass sie von allen Erzbischöfen, Bischöfen und Äbten Kreuze und Mitra zehn Pfund Turniere forderten. Es war eine päpstliche Bulle, die ihnen das einbrachte. Sie kamen nach Reims, um im Namen des Königs von Algier und des Kaisers von Deutschland Wahrsagen zu machen. Sie können sich gut vorstellen, dass es nicht mehr brauchte, um sie am Betreten der Stadt zu hindern. Dann kampierte die ganze Bande mit gutem Willen in der Nähe der Porte de Braine, auf diesem Hügel, wo es eine Mühle gibt, neben den Löchern der alten Kreidegruben. Und es war in Reims, wer sie besuchen würde. Sie haben in deine Hand geschaut und dir wunderbare Prophezeiungen gesagt. Sie waren stark genug, um Judas vorherzusagen, dass er Papst werden würde. Es gab jedoch hässliche Geräusche von Kindern, die gestohlen und Geldbörsen zerschnitten und Menschenfleisch gegessen wurden. Die Weisen sagten zu den Narren: Geht nicht dorthin, und gingen heimlich auf ihre Seite. Es war also ein Ausbruch. Tatsache ist, dass sie Dinge sagten, die einen Kardinal erstaunten. Mütter hatten einen großen Triumph über ihre Kinder, da die ägyptischen Frauen ihnen allerlei Wunder in heidnischer und türkischer Sprache vorgelesen hatten. Der eine hatte einen Kaiser, der andere einen Papst, der andere einen Hauptmann. Die arme Chantefleurie wurde von Neugier ergriffen. Sie wollte wissen, was mit ihr los sei, und ob ihre hübsche kleine Agnes eines Tages Kaiserin von Armenien oder so etwas werden könnte. Sie trug es daher zu den Ägyptern; und die ägyptischen Frauen, um das Kind zu bewundern, es zu streicheln, es mit ihren schwarzen Mündern zu küssen und über ihre kleine Hand zu staunen. Ach! Sehr zur Freude der Mutter. Sie mochten besonders schöne Füße und schöne Schuhe. Das Kind war noch kein Jahr alt. Sie stammelte schon, lachte wie eine kleine Verrückte über ihre Mutter, war rund und rund und hatte tausend reizende kleine Gesten von den Engeln des Paradieses. Sie hatte große Angst vor den Ägyptern und weinte. Aber die Mutter küsste sie fester und ging fort, erfreut über das Vermögen, das die Wahrsager ihr Agnes erzählt hatten. Sie muss eine Schönheit gewesen sein, eine Tugend, eine Königin. So kehrte sie in ihre Mansarde in der Rue Folle-Peine zurück, sehr stolz darauf, eine Königin zurückzubringen. Am nächsten Tag nutzte sie einen Moment, als das Kind auf ihrem Bett schlief, denn sie schlief immer bei ihr, ließ leise die Tür angelehnt und lief, um einem Nachbarn in der Rue de la Séchesserie zu sagen, dass der Tag kommen würde, an dem ihre Tochter Agnès vom König von England und dem Erzherzog von Äthiopien bei Tisch bedient würde. und hundert andere Überraschungen. Als sie zurückkam, hörte sie kein Geschrei die Treppe hinauf, und sagte sich: Gut! das kind schläft noch. Sie fand ihre Tür weiter offen, als sie sie verlassen hatte, und doch trat sie ein, arme Mutter, und lief zu Bett. Sie hörte keine Schreie ihre Treppe hinauf und sagte sich: Gut! das kind schläft noch. Sie fand ihre Tür weiter offen, als sie sie verlassen hatte, und doch trat sie ein, arme Mutter, und lief zu Bett. Sie hörte keine Schreie ihre Treppe hinauf und sagte sich: Gut! das kind schläft noch. Sie fand ihre Tür weiter offen, als sie sie verlassen hatte, und doch trat sie ein, arme Mutter, und lief zu Bett.leer. Von dem Kind war nichts mehr übrig außer einem ihrer hübschen kleinen Schuhe. Sie stürzte aus dem Zimmer, warf sich auf den Fuß der Treppe und fing an, mit dem Kopf gegen die Wände zu schlagen, während sie schrie: „Mein Kind! Wer hat mein Kind? Wer hat mir mein Kind genommen? — Die Straße war menschenleer, das Haus isoliert; niemand konnte ihm etwas sagen. Sie ging durch die Stadt, sie suchte alle Straßen ab, rannte den ganzen Tag hin und her, wahnsinnig, verwirrt, schrecklich, schnüffelte an Türen und Fenstern wie ein wildes Tier, das seine Jungen verloren hat. Sie keuchte, zerzaust, erschreckend anzusehen, und in ihren Augen brannte ein Feuer, das ihre Tränen trocknete. Sie hielt Passanten an und rief: Meine Tochter! meine Tochter! mein hübsches kleines Mädchen! Wer mir meine Tochter zurückgibt, dem werde ich sein Diener sein, der Diener seines Hundes, und er wird mein Herz fressen, wenn er will. — Sie traf den Pfarrer von Saint-Remy und sagte zu ihm: — Monsieur le Pfarrer, ich werde die Erde mit meinen Nägeln pflügen, aber gib mir mein Kind zurück! „Es war herzzerreißend, Oudarde; und ich sah einen sehr harten Mann, Meister Ponce Lacabre, den Staatsanwalt, der weinte. - Oh! arme Mutter! — Am Abend kehrte sie nach Hause zurück. Eine Nachbarin hatte während ihrer Abwesenheit gesehen, wie zwei Ägypterinnen mit einem Paket im Arm heimlich dort hinaufgingen, nach dem Schließen der Tür wieder hinuntergingen und in Eile flüchteten. Seit ihrer Abreise hörte man bei Paquette eine Art Kindergeschrei. Die Mutter brach in Gelächter aus, stieg wie mit Flügeln die Treppe hinauf, brach wie mit einer Artilleriekanone ihre Tür auf und trat ein... - Eine schreckliche Sache, Oudarde! Anstelle ihrer süßen kleinen Agnès, so rosig und so frisch, die ein Geschenk Gottes war, eine Art hässliches kleines Monster, lahm, einäugig, verzerrt, schleifte sich quietschend über den Boden. Sie verbarg entsetzt ihre Augen. - Oh! Sie sagte, hätten die Hexen meine Tochter in dieses schreckliche Tier verwandelt? — Wir haben uns beeilt, den kleinen Klumpfuß wegzunehmen. Er hätte sie verrückt gemacht. Er war ein monströses Kind eines Ägypters, der dem Teufel übergeben wurde. Er schien ungefähr vier Jahre alt zu sein und sprach eine Sprache, die keine menschliche Sprache war; es waren Worte, die nicht möglich sind. "La Chantefleurie hatte sich auf den kleinen Schuh geworfen, alles, was ihr von allem geblieben war, was sie geliebt hatte." Sie blieb dort so lange, bewegungslos, stumm, atemlos, dass man glaubte, sie sei dort gestorben. Plötzlich zitterte sie am ganzen Körper, bedeckte ihre Reliquie mit wütenden Küssen und spuckte sich in Schluchzen aus, als ob ihr Herz gerade geplatzt wäre. Ich versichere Ihnen, dass wir alle auch geweint haben. Sie sagte: – Ach! mein kleines Mädchen! mein hübsches kleines Mädchen! Wo bist du? „Und es hat dir die Eingeweide ausgewrungen. Ich weine immer noch, wenn ich daran denke. Unsere Kinder, sehen Sie, sind das Mark unserer Knochen. „Mein armer Eustace! Du bist so hübsch! Wenn du nur wüsstest, wie nett er ist! Gestern sagte er zu mir: Ich will Polizist werden. O mein Eustace! wenn ich dich verliere! La Chantefleurie stand plötzlich auf und rannte durch Reims und rief: "Zum Lager der Ägypter!" zum Lager der Ägypter! Gestern sagte er zu mir: Ich will Polizist werden. O mein Eustace! wenn ich dich verliere! La Chantefleurie stand plötzlich auf und rannte durch Reims und rief: "Zum Lager der Ägypter!" zum Lager der Ägypter! Gestern sagte er zu mir: Ich will Polizist werden. O mein Eustace! wenn ich dich verliere! La Chantefleurie stand plötzlich auf und rannte durch Reims und rief: "Zum Lager der Ägypter!" zum Lager der Ägypter!Sergeants, um die Hexen zu verbrennen! „Die Ägypter waren weg. — Es war stockfinster. Wir konnten sie nicht verfolgen. Am nächsten Tag, zwei Meilen von Reims entfernt, wurden in einer Heide zwischen Gueux und Tilloy die Überreste eines großen Feuers gefunden, einige Bänder, die Paquettes Kind gehört hatten, Blutstropfen und Ziegenkot. Die gerade vergangene Nacht war genau die eines Samstags. Es gab keinen Zweifel mehr, dass die Ägypter den Sabbat in dieser Heide gehalten und das Kind in Begleitung von Beelzebub verschlungen hatten, wie es bei den Mohammedanern üblich ist. Als La Chantefleurie von diesen schrecklichen Dingen hörte, weinte sie nicht, sie bewegte die Lippen, als wolle sie sprechen, konnte aber nicht. Am nächsten Tag waren ihre Haare grau. Am nächsten Tag war sie weg.

"Hier ist in der Tat eine schreckliche Geschichte", sagte Oudarde, "und eine, die einen Burgunder zum Weinen bringen würde!"

"Ich bin nicht mehr überrascht", fügte Gervaise hinzu, "dass dich die Angst vor den Ägyptern so sehr treibt!"

„Und du hast umso besser daran getan,“ fuhr Oudarde fort, „dich gerade jetzt mit deinem Eustace zu retten, da auch diese Ägypter aus Polen sind.“

„Nein, nicht“, sagte Gervaise. Sie sollen aus Spanien und Katalonien stammen.

"Katalonien?" es ist möglich, erwiderte Oudarde. Polen, Katalonien, Valogne, diese drei Provinzen verwechsle ich immer. Sicher ist, dass sie Ägypter sind.

„Und die sicherlich“, fügte Gervaise hinzu, „Zähne haben, die lang genug sind, um kleine Kinder zu fressen.“ Und ich wäre nicht überrascht, wenn die Smeralda auch ein wenig davon fressen würde, während sie einen kleinen Mund macht. Seine weiße Ziege hat Tricks, die zu schelmisch sind, als dass dahinter nicht eine Zügellosigkeit stecken könnte.

Mahiette ging schweigend. Sie war in diese Träumerei versunken, die gewissermaßen die Fortsetzung einer schmerzhaften Geschichte ist und die erst endet, nachdem sie ihren Schock von Vibration zu Vibration bis in die letzten Fasern des Herzens ausgebreitet hat. Gervaise sprach ihn jedoch an: "Und wir konnten nicht herausfinden, was aus La Chantefleurie geworden ist?" Mahiette antwortete nicht. Gervaise wiederholte ihre Frage, schüttelte seinen Arm und rief seinen Namen. Mahiette schien aus ihren Gedanken aufzuwachen.

"Was ist aus der Chantefleurie geworden?" sie sagte, mechanisch die Wörter wiederholend, deren Eindruck ganz frisch in ihrem Ohr war; dann bemüht er sich, seine Aufmerksamkeit wieder auf die Bedeutung dieser Worte zu lenken: „Ah! Sie nahm schnell wieder auf, wir wussten es nie.

Sie fügte nach einer Pause hinzu:

„Einige haben gesagt, sie hätten gesehen, wie sie Reims in der Abenddämmerung an der Porte Fléchembault verließ; die anderen bei Tagesanbruch bei der alten Porte Basee. EINarm fand sein goldenes Kreuz am Steinkreuz in der Kultur hängend, in der die Messe abgehalten wird. Es war dieses Juwel, das sie 1961 verloren hatte. Es war ein Geschenk des hübschen Vicomte de Cormontreuil, ihres ersten Liebhabers. Paquette hatte sie nie loswerden wollen, so unglücklich sie auch gewesen war. Sie hielt daran fest wie am Leben. Als wir sahen, wie dieses Kreuz verlassen wurde, dachten wir alle, es sei tot. Es gibt jedoch Leute aus Cabaret-les-Vantes, die sagen, sie hätten gesehen, wie sie auf der Straße nach Paris barfuß auf den Kieseln gelaufen ist. Aber dann müsste sie durch die Porte de Vesle gegangen sein, und das stimmt alles nicht. Oder, um es besser auszudrücken, ich glaube, dass sie tatsächlich durch die Porte de Vesle gegangen ist, aber diese Welt verlassen hat.

„Ich verstehe dich nicht“, sagte Gervaise.

"La Vesle", antwortete Mahiette mit einem melancholischen Lächeln, "ist der Fluss."

"Arme Chantefleurie!" sagte Oudarde, zitternd, ertrunken!

- Ertrunken! fuhr Mahiette fort, "und wer hätte dem guten Pater Guybertaut gesagt, als er unter der Brücke von Tinqueux über das Wasser fuhr und in seinem Boot sang, dass eines Tages sein liebes kleines Paquette auch unter dieser Brücke hindurchfahren würde, aber ohne Gesang und ohne Boot?

"Und der kleine Schuh?" fragte Gervaise.

„Mit der Mutter verschwunden“, antwortete Mahiette.

"Armer kleiner Schuh!" sagte Oudarde.

Oudarde, eine fette, sensible Frau, wäre ganz zufrieden damit gewesen, in Gesellschaft von Mahiette zu seufzen. Aber Gervaise, neugieriger, war mit ihren Fragen noch nicht am Ende.

"Und das Ungeheuer?" sagte sie plötzlich zu Mahiette.

"Welches Ungeheuer?" Sie fragte.

"Das kleine ägyptische Monster, das die Hexen in La Chantefleurie im Austausch für ihre Tochter zurückgelassen haben!" Was hast du damit gemacht? Ich hoffe sehr, du hast ihn auch ertränkt.

"Nein, nicht", antwortete Mahiette.

- Wie! dann verbrannt? Ist übrigens genauer. Ein Kinderzauberer!

"Weder das eine noch das andere, Gervaise." Der Erzbischof interessierte sich für das Kind Ägyptens, exorzierte es, segnete es, entfernte sehr sorgfältig den Teufel aus seinem Körper und schickte es nach Paris, um es als Findelkind auf dem Bett von Bois in Notre-Dame auszustellen.

"Diese Bischöfe!" sagte Gervaise grummelnd, "weil sie gelehrt sind, machen sie nichts wie die anderen." Ich bitte Sie ein wenig, Oudarde, den Findelkindern den Teufel zu reiten! denn es war natürlich der teufel der dieses kleine monster hat. "Nun, Mahiette, was haben sie in Paris mit ihm gemacht?" Ich vertraue darauf, dass keine wohltätige Person es wollte.

"Ich weiß nicht", antwortete die Frau aus Reims. Genau zu dieser Zeit kaufte mein Mann die Tabellionage von Beru, zwei Meilen von der Stadt entfernt, und wir kümmerten uns nicht mehr um diese Geschichte; damit sind vor Beru die beiden Hügel von Cernay, die Sie die Türme der Kathedrale von Reims aus den Augen verlieren lassen.

Während sie so sprachen, waren die drei würdigen Bürger am Place de Grève angekommen. In ihrer Beschäftigung waren sie ohne Halt vor dem öffentlichen Brevier der Tour-Roland vorbeigegangen und bewegten sich mechanisch auf den Pranger zu, um den die Menge jeden Moment zunahm. Es ist wahrscheinlich, dass das Schauspiel, das dort im Moment alle Blicke auf sich zog, sie die Trou aux Rats und die Station, die sie dort machen wollten, völlig vergessen hätte, wenn der dicke sechsjährige Eustache, den Mahiette zu ihm schleppte Hand hätte sie nicht plötzlich an ihren Zweck erinnert: – Mutter, sagte er, als ob ein Instinkt ihn warnte, dass die Trou aux Rats hinter ihm seien, darf ich jetzt den Kuchen essen?

Wenn Eustache geschickter, das heißt weniger gierig gewesen wäre, hätte er immer noch gewartet, und zwar erst bei seiner Rückkehr, an der Universität, zu Hause, bei Meister Andry Musnier, rue Madame-la-Valence, als er dort war wären die beiden Arme der Seine und die fünf Brücken der Stadt zwischen den Trou aux Rats und der Galette gewesen, dass er diese schüchterne Frage gewagt hätte: „Mutter, kann ich jetzt den Kuchen essen?

Dieselbe Frage, unvorsichtig, als Eustache es stellte, weckte die Aufmerksamkeit von Mahiette.

"Übrigens", rief sie, "den Einsiedler vergessen wir!" Zeig mir deine Trou aux Rats, und ich bringe ihm seinen Kuchen.

„Sofort“, sagte Oudarde. Es ist eine Wohltätigkeitsorganisation.

Dies war nicht Eustaches Konto.

- Hier, mein Kuchen! sagte er, indem er abwechselnd mit seinen beiden Ohren gegen seine beiden Schultern stieß, was in einem solchen Fall das höchste Zeichen der Unzufriedenheit ist.

Die drei Frauen gingen zurück, und als sie in der Nähe des Tour-Roland-Hauses angekommen waren, sagte Oudarde zu den anderen beiden: "Ihr dürft nicht alle drei gleichzeitig in das Loch schauen, damit ihr die Tasche nicht erschreckt." Tut so, als würdet ihr beide Dominus im Brevier lesen, während ich meine Nase ans Dachfenster halte. Die Tasche kennt mich ein wenig. Ich sage Ihnen Bescheid, wann Sie kommen können.

Sie ging allein zum Oberlicht. In dem Augenblick, als sein Blick hindurchdrang, zeichnete sich auf allen seinen Zügen tiefes Mitleid ab, und sein fröhliches und offenes Gesicht veränderte sich so abrupt in Ausdruck und Farbe, als wäre es von einem Sonnenstrahl in einen Strahl des Mondlichts übergegangen. Sein Auge wurde feucht, sein Mundzusammengezogen, als ob man gleich weinen würde. Einen Augenblick später legte sie den Finger an die Lippen und bedeutete Mahiette, zu kommen und nachzusehen.

Mahiette kam, bewegt, schweigend und auf Zehenspitzen, als würde sie sich dem Bett eines Sterbenden nähern.

Es war in der Tat ein trauriger Anblick, der sich den Augen der beiden Frauen bot, während sie, ohne sich zu bewegen oder zu atmen, auf das vergitterte Oberlicht des Trou aux Rats starrten.

Die Zelle war schmal, breiter als tief, spitzgewölbt und sah von innen eher aus wie die Zelle einer großen Bischofsmütze. Auf der nackten Platte, die den Boden bildete, saß in einem Winkel eine Frau, oder vielmehr kauerte sie. Sein Kinn ruhte auf seinen Knien, die seine beiden verschränkten Arme fest gegen seine Brust drückten. So gebeugt, in eine braune Tasche gekleidet, die sie ganz in große Falten hüllte, ihr langes graues Haar vorn über die Beine bis zu den Füßen ins Gesicht fallend, bot sie dem ersten nicht nur eine seltsame, ausgeschnittene Gestalt vor dem dunklen Hintergrund der Zelle eine Art schwärzliches Dreieck, das der vom Oberlicht kommende Lichtstrahl scharf in zwei Schattierungen teilte, die eine dunkel, die andere hell. Er war eines jener halbgeteilten Schatten- und Lichtgespenster, wie man sie in Träumen und in den außergewöhnlichen Werken von Goya sieht, bleich, regungslos, finster, auf einem Grab hockend oder an das Geländer eines Kerkers gelehnt. Es war weder eine Frau, noch ein Mann, noch ein Lebewesen, noch eine bestimmte Form; es war ein Gesicht; eine Art Vision, in der sich das Reale und das Phantastische kreuzten wie Schatten und Tag. Kaum unter seinem bis zum Boden ausgebreiteten Haar konnte man ein dünnes und strenges Profil erkennen; ihr Kleid ließ kaum das Ende eines nackten Fußes passieren, der auf dem starren, gefrorenen Pflaster zuckte. Die kleine menschliche Gestalt, die man unter dieser Trauerhülle erblickte, ließ einen erschauern. auf einem Grab hocken oder sich an das Geländer eines Kerkers lehnen. Es war weder eine Frau, noch ein Mann, noch ein Lebewesen, noch eine bestimmte Form; es war ein Gesicht; eine Art Vision, in der sich das Reale und das Phantastische kreuzten wie Schatten und Tag. Kaum unter seinem bis zum Boden ausgebreiteten Haar konnte man ein dünnes und strenges Profil erkennen; ihr Kleid ließ kaum die Spitze eines nackten Fußes passieren, der auf dem starren, gefrorenen Pflaster zuckte. Die kleine menschliche Gestalt, die man unter dieser Trauerhülle erblickte, ließ einen erschauern. auf einem Grab hocken oder sich an das Geländer eines Kerkers lehnen. Es war weder eine Frau, noch ein Mann, noch ein Lebewesen, noch eine bestimmte Form; es war ein Gesicht; eine Art Vision, in der sich das Reale und das Phantastische kreuzten wie Schatten und Tag. Kaum unter seinem bis zum Boden ausgebreiteten Haar konnte man ein dünnes und strenges Profil erkennen; ihr Kleid ließ kaum die Spitze eines nackten Fußes passieren, der auf dem starren, gefrorenen Pflaster zuckte. Die kleine menschliche Gestalt, die man unter dieser Trauerhülle erblickte, ließ einen erschauern. Kaum unter seinem bis zum Boden ausgebreiteten Haar konnte man ein dünnes und strenges Profil erkennen; ihr Kleid ließ kaum das Ende eines nackten Fußes passieren, der auf dem starren, gefrorenen Pflaster zuckte. Die kleine menschliche Gestalt, die man unter dieser Trauerhülle erblickte, ließ einen erschauern. Kaum unter seinem bis zum Boden ausgebreiteten Haar konnte man ein dünnes und strenges Profil erkennen; ihr Kleid ließ kaum die Spitze eines nackten Fußes passieren, der auf dem starren, gefrorenen Pflaster zuckte. Die kleine menschliche Gestalt, die man unter dieser Trauerhülle erblickte, ließ einen erschauern.

Diese Gestalt, von der man geglaubt hätte, sie sei in der Platte eingeschlossen, schien weder Bewegung noch Gedanken noch Atem zu haben. Unter diesem dünnen Segeltuchsack lag sie im Januar nackt auf einem Granitpflaster, ohne Feuer, im Schatten eines Kerkers, dessen schräges Luftloch nur die Brise und niemals die Sonne von draußen hereinließ, sie schien nicht zu leiden, nicht einmal zu fühlen. Man hätte sagen können, sie sei mit dem Kerker Stein geworden, mit der Jahreszeit Eis. Seine Hände waren gefaltet, seine Augen starrten. Auf den ersten Blick hielt man es für ein Gespenst, auf den zweiten für eine Statue.

Doch von Zeit zu Zeit teilten sich ihre blauen Lippen bei einem Atemzug und zitterten, aber so tot und mechanisch wie Blätter, die sich im Wind teilen.

Doch seinen düsteren Augen entging ein Blick, ein unaussprechlicher Blick, ein tiefer, düsterer, unerschütterlicher Blick, unaufhörlich schief fixiertder von außen nicht einsehbaren Zelle; ein Blick, der all die dunklen Gedanken dieser verzweifelten Seele mit einem mysteriösen Objekt zu verbinden schien.

So war das Geschöpf, das von seiner Behausung den Namen Einsiedlerin und von seinem Gewand den Namen Säckchen erhielt.

Die drei Frauen, denn Gervaise hatte sich zu Mahiette und Oudarde gesellt, schauten durch das Dachfenster. Ihre Köpfe unterbrachen das trübe Tageslicht des Kerkers, ohne dass der Elende, dem sie es so entzogen hatten, sie zu beachten schien. "Stören wir sie nicht", sagte Oudarde leise, "sie ist in Ekstase, sie betet."

Mahiette jedoch starrte mit immer größer werdender Sorge auf diesen abgemagerten, verdorrten, zerzausten Kopf, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Das wäre sehr seltsam“, murmelte sie.

Sie steckte ihren Kopf durch die Stäbe des Ventilators und schaffte es, ihren Blick in den Winkel zu lenken, wo der Blick der unglücklichen Frau ausnahmslos fixiert war.

Als sie ihren Kopf aus dem Oberlicht zog, war ihr Gesicht von Tränen überflutet.

"Wie nennt man diese Frau?" fragte sie Oudarde.

Oudarde antwortete:

"Wir nennen sie Schwester Gudule."

"Und ich", fuhr Mahiette fort, "nenne sie Paquette la Chantefleurie."

Dann legte sie einen Finger an den Mund und bedeutete der verblüfften Oudarde, ihren Kopf durch das Fenster zu stecken und nachzusehen.

Oudarde schaute und sah in der Ecke, wo das Auge des Einsiedlers mit dieser düsteren Ekstase fixiert war, ein kleines Schuhchen aus rosa Satin, bestickt mit tausend goldenen und silbernen Perlen.

Gervaise sah Oudarde nach, und dann begannen die drei Frauen, die die unglückliche Mutter anstarrten, zu weinen.

Weder ihre Blicke noch ihre Tränen hatten den Einsiedler jedoch abgelenkt. Ihre Hände blieben gefaltet, ihre Lippen schweigen, ihre Augen starrten, und wer auch immer ihre Geschichte kannte, dieser kleine Schuh sah aus, als wäre er herzzerreißend.

Die drei Frauen hatten noch kein Wort gesprochen; sie wagten nicht einmal mit leiser Stimme zu sprechen. Dieses große Schweigen, dieser große Schmerz, dieses große Vergessen, in dem alles bis auf eines verschwunden war, wirkte auf sie wie ein Hochaltar zu Ostern oder zu Weihnachten. Sie schwiegen, sie sammelten sich, sie wollten niederknien. Es schien ihnen, als hätten sie gerade am Tag der Dunkelheit eine Kirche betreten.

Schließlich versuchte Gervaise, die neugierigste der drei und folglich die am wenigsten empfindliche, den Einsiedler zum Sprechen zu bringen: „Schwester! Schwester Gudule!

Sie wiederholte diesen Ruf bis zu dreimal, wobei sie jedes Mal ihre Stimme erhob.Der Einsiedler rührte sich nicht. Kein Wort, kein Blick, kein Seufzer, kein Lebenszeichen.

Oudarde wiederum mit weicherer und zärtlicherer Stimme: – Schwester! sagte sie, Schwester Sainte-Gudule!

Dieselbe Stille, dieselbe Stille.

"Eine einzigartige Frau!" rief Gervaise, und wer würde nicht von einem Bombardement bewegt werden!

„Vielleicht ist sie taub“, sagte Oudarde seufzend.

„Vielleicht blind“, fügte Gervaise hinzu.

„Vielleicht tot“, fuhr Mahiette fort.

Es ist sicher, dass die Seele, wenn sie diesen trägen, schlafenden, lethargischen Körper noch nicht verlassen hatte, sich zumindest dorthin zurückgezogen und in Tiefen versteckt hatte, wo die Wahrnehmungen der äußeren Organe nicht mehr hinreichten.

„Also musst du den Kuchen auf dem Oberlicht lassen“, sagte Oudarde. Irgendein Sohn wird es nehmen. Wie kann man sie aufwecken?

Eustache, der bis zu diesem Moment von einer kleinen Kutsche abgelenkt worden war, die von einem großen Hund gezogen wurde, der gerade vorbeigefahren war, bemerkte plötzlich, dass seine drei Fahrer etwas am Oberlicht betrachteten, und Neugierde führte ihn seinerseits zu ihm kletterte auf einen Poller, stellte sich auf die Zehenspitzen und drückte sein großes scharlachrotes Gesicht auf die Öffnung und rief: „Mutter, lass uns sehen, dass ich sehe!

Bei dieser Kinderstimme, klar, frisch, klangvoll, schrak der Einsiedler zusammen. Sie drehte ihren Kopf mit der scharfen, plötzlichen Bewegung einer Stahlfeder, ihre beiden langen, abgemagerten Hände strichen ihr Haar über ihre Stirn, und sie richtete ihre erstaunten, bitteren, verzweifelten Augen auf das Kind. Dieser Blick war nur ein Blitz.

- Ach du lieber Gott! rief sie plötzlich und versteckte ihren Kopf in ihren Knien, und es schien, als würde ihre heisere Stimme ihre Brust zerreißen, als sie vorbeiging, zeig mir wenigstens nicht die der anderen!

"Hallo, Madame", sagte das Kind ernst.

Doch dieser Schock hatte den Einsiedler sozusagen aufgeweckt. Ein langer Schauer durchlief ihren ganzen Körper von Kopf bis Fuß, ihre Zähne klapperten, sie hob halb den Kopf und sagte, die Ellbogen an die Hüften pressend und die Füße in die Hände nehmend, als wolle sie sie wärmen: Oh! die große Erkältung!

"Arme Frau", sagte Oudarde mit großem Mitleid, "möchtest du ein kleines Feuer?"

Sie schüttelte ablehnend den Kopf.

"Nun", fuhr Oudarde fort und reichte ihm eine Flasche, "hier sind ein paar Hypocras, die Sie aufwärmen werden." Getränk.

Sie schüttelte wieder den Kopf, sah Oudarde starr an und antwortete: "Wasser."

Oudarde bestand darauf. „Nein, Schwester, das ist kein Januargetränk. Du musst ein bisschen Hypocras trinken und diesen Mais-Sauerteig-Pfannkuchen essen, den wir für dich gekocht haben.

Sie schob den Kuchen weg, den Mahiette ihr hinhielt, und sagte: "Schwarzbrot."

„Komm schon,“ sagte Gervaise, die ihrerseits für wohltätige Zwecke genommen wurde, und löste ihren wollenen Mops, „hier ist ein Mantel, der etwas wärmer ist als deiner.“ Leg das auf deine Schultern.

Vor allem lehnte sie es ab, wie die Flasche und den Kuchen, und antwortete: "Eine Tüte."

„Aber Sie müssen doch,“ fuhr der gute Oudarde fort, „dass Sie ein wenig merken, dass gestern ein Feiertag war.

„Ich sehe es“, sagte der Einsiedler. Ich habe seit zwei Tagen kein Wasser mehr in meinem Krug.

Sie fügte nach einem Schweigen hinzu: – Es ist eine Party, sie haben mich vergessen. Uns geht es gut. Warum sollte die Welt an mich denken, die nicht an ihn denkt? Kohle löschte kalte Asche.

Und als hätte sie es satt, so viel gesagt zu haben, ließ sie ihren Kopf zurück auf die Knie fallen. Die einfache und wohltätige Oudarde, die aus ihren letzten Worten zu verstehen glaubte, dass sie immer noch über die Kälte klagte, antwortete ihm naiv: "So, möchten Sie ein kleines Feuer?"

- Feuer! sagte der Beutel mit einem seltsamen Akzent; und wirst du dem armen kleinen Mädchen, das seit fünfzehn Jahren im Untergrund ist, auch ein wenig tun?

Alle ihre Glieder zitterten, ihre Sprache vibrierte, ihre Augen leuchteten, sie hatte sich auf die Knie erhoben. Sie streckte plötzlich ihre dünne, weiße Hand nach dem Kind aus, das sie verwundert ansah: "Nimm das Kind weg!" Sie weinte. Der Ägypter wird passieren!

Dann fiel sie mit dem Gesicht nach unten, und ihre Stirn schlug mit dem Geräusch von Stein auf Stein auf die Platte. Die drei Frauen glaubten, sie sei tot. Einen Moment später jedoch rührte sie sich, und sie sahen, wie sie sich auf Knien und Ellbogen zu der Ecke schleppte, wo der kleine Schuh war. Da trauten sie sich nicht hinzusehen, sie sahen sie nicht mehr, aber sie hörten tausend Küsse und tausend Seufzer, vermischt mit herzzerreißenden Schreien und dumpfen Schlägen, als würde man mit dem Kopf gegen die Wand schlagen. Dann, nach einem dieser Schläge, so heftig, dass alle drei taumelten, hörten sie nichts mehr.

"Hätte sie sich umgebracht?" sagte Gervaise und riskierte, ihren Kopf durch das Luftloch zu stecken. - Schwester! Schwester Gudule!

"Schwester Gudule!" wiederholte Oudarde.

- Ach du lieber Gott! sie bewegt sich nicht! wiederholte Gervaise, ist sie tot? - Gudula! Gudül!

Mahiette, die bis dahin daran erstickt war, nicht sprechen zu können, strengte sich an. „Warte“, sagte sie. Dann zum Dachfenster gelehnt: "Paquette!" sagte sie, Paquette la Chantefleurie.

Ein Kind, das arglos auf den schlecht gezündeten Docht eines Feuerwerkskörpers bläst und ihn vor den Augen zerplatzen lässt, ist nicht mehr erschrocken als Mahiette, als die Wirkung dieses Namens plötzlich in Schwester Gudules Zelle geworfen wurde.

Die Einsiedlerin fing mit ihrem ganzen Körper an, stand barfuß auf und sprang mit so leuchtenden Augen zum Dachfenster, dass Mahiette und Oudarde und die andere Frau und das Kind sich bis zur Brüstung des Kais zurückzogen.

Die finstere Gestalt des Einsiedlers jedoch schien an das Gitter des Ventilators geklebt. - Oh! Oh! rief sie mit einem erschreckenden Lachen, es ist der Ägypter, der mich ruft!

In diesem Moment erregte eine Szene am Pranger seinen verstörten Blick. Mit vor Entsetzen gerunzelter Stirn streckte sie ihre beiden Skelettarme aus ihrer Kiste und rief mit einer Stimme, die wie eine Rassel klang: „Du bist es also wieder, Tochter Ägyptens!“ Du bist es, der mich ruft, Kinderdieb! Also! verdammt nochmal! verflucht! verflucht! verflucht!

IV

EINE TRÄNE FÜR EINEN TROPFEN WASSER.

Diese Worte waren sozusagen der Schnittpunkt zweier Szenen, die sich bisher gleichzeitig und parallel entwickelt hatten, jede auf ihrem besonderen Theater, die eine, die wir gerade gelesen haben, im Loch bei den Ratten, die andere, die wir gleich lesen werden, auf der Leiter des Prangers. Die erste hatte als Zeugen nur die drei Frauen, mit denen der Leser gerade Bekanntschaft gemacht hat; die zweite hatte für die Zuschauer das ganze Publikum, das wir oben auf der Place de Greve um den Pranger und den Galgen versammelt gesehen haben.

Diese Menge, der die vier Unteroffiziere, die sich ab neun Uhr morgens in den vier Ecken des Prangers postiert hatten, Hoffnung auf eine Exekution gemacht hatten, war doch nicht ein Hängen, sondern ein Auspeitschen, ein Krümmen Schließlich hatte sich diese Menge so schnell vergrößert, dass die vier Sergeanten, die zu eng aneinandergereiht waren, es mehr als einmal nötig hatten, sie, wie sie damals sagten, mit großen Schlägen mit dem Boullayae und der Kruppe eines Pferdes zu zerquetschen.

Diese Bevölkerung, die diszipliniert auf öffentliche Hinrichtungen wartete, zeigte nicht allzu viel Ungeduld. Sie vergnügte sich mit einem Blick auf den Pranger, eine Art sehr einfaches Monument, das aus einem etwa drei Meter hohen, innen hohlen Würfel aus Mauerwerk bestand. Eine sehr steile Stufe aus grobem Stein, die sogenannte Leiter par excellence, führte zur oberen Plattform, auf der ein horizontales Rad aus massivem Eichenholz zu sehen war. Der Patient wurde an dieses Rad gefesselt, auf den Knien und mit den Armen hinter dem Rücken. Eine Holzstange, die durch eine im Inneren des kleinen Gebäudes verborgene Winde in Bewegung gesetzt wurde, zwang das Rad zu einer Drehung, die immer in der horizontalen Ebene gehalten wurde, und präsentierte auf diese Weise das Gesicht des Verurteilten nacheinander an allen Punkten das Quadrat. Es wurde genanntVerbrecher werden.

Wie wir sehen können, bot der Pranger von La Grève bei weitem nicht alle Nachbildungen des Prangers von Les Halles. Nichts Architektonisches. Nichts Monumentales. Kein Dach mit einem eisernen Kreuz, keine achteckige Laterne, keine zerbrechlichen kleinen Säulen, die am Rand des Daches in Kapitellen aus Akanthus und Blumen gedeihen, keine phantastischen und monströsen Dachrinnen, kein gemeißeltes Gerüst, keine tief in Stein gehauene feine Skulptur.

Wir mussten uns mit diesen vier Bruchsteinabschnitten begnügen, mit zwei Sandstein-Gegenherzen und einem hässlichen Steingalgen, dünn und kahl daneben.

Für Liebhaber gotischer Architektur wäre der Leckerbissen kleinlich gewesen. Es ist wahr, dass nichts an Denkmälern weniger neugierig war als die tapferen Schaulustigen des Mittelalters, und dass sie sich nur wenig um die Schönheit eines Prangers kümmerten.

Endlich kam der Kranke an den Boden eines Karrens gefesselt, und als er auf die Plattform gehoben worden war, wo er von allen Seiten des Platzes gesehen werden konnte, mit Stricken und Riemen am Rad des Prangers gefesselt, mischte sich ein gewaltiges Gejohle mit Gelächter und Beifall, brach auf dem Platz aus. Quasimodo war erkannt worden.

Er war es tatsächlich. Die Rückkehr war seltsam. An den Pranger gestellt auf demselben Platz, wo er am Tag zuvor in einer Prozession des Herzogs von Ägypten, des Königs von Thunes und des Kaisers von Galiläa als Papst und Prinz der Narren gegrüßt, bejubelt und ausgerufen worden war. Sicher ist, dass es keinen Geist in der Menge gab, nicht einmal er, abwechselnd der Triumphierende und der Geduldige, der diese Annäherung in seinen Gedanken deutlich zum Ausdruck brachte. Gringoire und seine Philosophie fehlten in dieser Show.

Bald darauf brachte Michel Noiret, dem König, unserem Erzeuger, als Trompeter vereidigt, die Bauern zum Schweigen und rief das Urteil, gemäß der Verordnung und dem Befehl des Propstes. Dann fiel er mit seinen Leuten in ihrer Livree hinter den Karren zurück.

Quasimodo, teilnahmslos, zuckte nicht zusammen. Jeglicher Widerstand wurde ihm durch die damals im Stil der kriminellen Kanzlei bezeichnete Heftigkeit und Festigkeit der Befestigungen unmöglich gemacht, was bedeutet, dass die Riemen und Ketten wahrscheinlich in sein Fleisch eingedrungen sind. Darüber hinaus ist es eine Tradition von Gefängnis und Gefängnis, die nicht verloren gegangen ist und die Handschellen immer noch wertvoll unter uns zivilisierten, sanften Menschen bewahren (das Gefängnis und die Guillotine in Klammern).

Er hatte sich führen und schieben, tragen, sitzen, binden und binden lassen. Aus seinem Gesichtsausdruck war nichts zu erahnen als das Erstaunen eines Wilden oder eines Idioten. Wir wussten, dass er taub war, wir hätten gesagt, er sei blind.

Sie haben ihn auf der runden Tafel auf die Knie gelegt, er hat sich dort hinstellen lassen. Sie zogen ihm sein Hemd und Wams bis zur Hüfte aus, er ließ sie machen. Sie verwickelten ihn in ein neues System aus Gurten und Widerhaken, er ließ sich anschnallen und fesseln. Nur von Zeit zu Zeit atmete er geräuschvoll, wie ein Kalb, dessen Kopf am Rand des Fleischerkarrens hängt und sich hin und her wirft.

— Die Rohrdommel, sagte Jehan Frollo du Moulin zu seinem Freund Robin Poussepain (denn die beiden Schuljungen waren natürlich dem Patienten gefolgt), der versteht nicht mehr als einen in einer Kiste eingesperrten Maikäfer!

Die Menge brach in Gelächter aus, als sie Quasimodos nackten Buckel, seine Kamelbrust, seine schwieligen, behaarten Schultern sahen. Während alleDieser Fröhliche, ein Mann in Stadtlivree, kleinwüchsig und kräftig im Aussehen, bestieg die Plattform und stellte sich neben den Patienten. Sein Name machte im Publikum schnell die Runde. Es war Meister Pierrat Torterue, eingeschworener Peiniger des Châtelet.

Er stellte zunächst auf eine Ecke des Prangers eine schwarze Sanduhr, deren obere Kapsel mit rotem Sand gefüllt war, den sie in das untere Gefäß entweichen ließ, dann nahm er seine besondere Hälfte ab, und man sah an seiner hängen rechte Hand eine dünne, schlanke Peitsche aus langen weißen, glänzenden, knotigen, geflochtenen Riemen, bewaffnet mit Metallnägeln. Mit der linken Hand faltete er fahrlässig sein Hemd um den rechten Arm bis zur Achselhöhle.

Jehan Frollo aber rief aus und hob seinen blonden Lockenkopf über die Menge (dafür war er auf Robin Poussepains Schultern geklettert): „Kommt und seht, meine Herren, meine Damen!“ hier werden sie Meister Quasimodo, den Glöckner meines Bruders, des Archidiakons von Josas, eine seltsame Figur orientalischer Architektur, die einen gewölbten Rücken und verdrehte Säulenbeine hat, gebieterisch auspeitschen!

Und die Menge lacht, besonders die Kinder und jungen Mädchen.

Schließlich stampfte der Peiniger mit dem Fuß auf. Das Rad begann sich zu drehen. Quasimodo taumelte unter seinen Fesseln. Die Verwunderung, die plötzlich auf seinem entstellten Gesicht erschien, ließ die um ihn herum schallenden Gelächter verdoppeln.

Plötzlich, in dem Moment, als das Rad in seiner Drehung Meister Pierrat den hügeligen Rücken von Quasimodo präsentierte, hob Meister Pierrat seinen Arm, die feinen Riemen zischten säuerlich in der Luft wie eine Handvoll Schlangen und fielen wütend auf die Schultern.

Quasimodo sprang auf sich selbst, als wäre er erschrocken. Er begann zu verstehen. Er wand sich in seinen Fesseln; eine heftige Kontraktion der Überraschung und des Schmerzes zerrissen die Muskeln seines Gesichts; aber er seufzte nicht. Nur drehte er den Kopf nach hinten, nach rechts, dann nach links und wiegte ihn wie einen Stier, den eine Bremse in die Seite gestochen hat.

Ein zweites Klopfen folgte dem ersten, dann ein drittes und noch eins und noch eins und immer noch. Das Rad hörte nicht auf, sich zu drehen, noch die Regenstöße. Bald spritzte das Blut heraus, man sah es in tausend Rinnsalen über die schwarzen Schultern des Buckligen strömen, und die schlanken Träger zerrissen in ihrer Drehung die Luft und zerstreuten es tropfenweise in der Menge.

Quasimodo hatte, zumindest dem Anschein nach, seine frühere Gleichgültigkeit wiedererlangt. Zunächst hatte er heimlich und ohne großen äußeren Schock versucht, seine Fesseln zu lösen. Wir hatten gesehen, wie seine Augen aufleuchteten, seine Muskeln sich versteiften, seine Gliedmaßen nach unten sackten und die Gurte und Ketten straffer wurden. Die Anstrengung war gewaltig, ungeheuer, verzweifelt; aber die alten Gene der Propstei wehrten sich. Sie knackten, und das war es. Quasimodo fiel erschöpft zurück. Stupormachte einem Gefühl bitterer und tiefer Entmutigung auf seinen Zügen Platz. Er schloss ein Auge, senkte den Kopf auf die Brust und stellte sich tot.

Von da an rührte er sich nicht mehr. Nichts konnte ihm eine Bewegung entreißen. Weder sein Blut, das weiterfloss, noch die Schläge, die sich in Wut verdoppelten, noch die Wut des Peinigers, der sich erregte und von der Hinrichtung berauscht wurde, noch das Geräusch der schrecklichen Riemen, die schärfer und zischender waren als die Beine von Bigailles.

Schließlich streckte ein schwarzgekleideter Platzanweiser des Chatelet, der auf einem schwarzen Pferd saß und seit Beginn der Hinrichtung neben der Leiter stationiert war, seinen Ebenholzstab in Richtung der Sanduhr aus. Der Peiniger blieb stehen. Das Rad blieb stehen. Quasimodos Auge öffnete sich langsam.

Das Auspeitschen war vorbei. Zwei Diener des geschworenen Peinigers wuschen die blutenden Schultern des Patienten, rieben sie mit einer Salbe ein, die sofort alle Wunden schloss, und warfen ihm eine Art gelben Lendenschurz, der in ein Kasel geschnitten war, auf den Rücken. Währenddessen tropfte Pierrat Torterue die roten, blutgetränkten Streifen auf den Bürgersteig.

Für Quasimodo war noch nicht alles vorbei. Er musste noch jene Stunde am Pranger ertragen, die Meister Florian Barbedienne so klug dem Urteil des Messire Robert d'Estouteville hinzugefügt hatte; alles zum größeren Ruhm von Jean de Cumènes altem physiologischen und psychologischen Wortspiel: Surdus absurdus.

Also wurde die Sanduhr umgedreht und der Bucklige ans Brett gefesselt gelassen, damit bis zum Schluss Gerechtigkeit geübt werden konnte.

Das Volk, besonders im Mittelalter, ist für die Gesellschaft das, was das Kind für die Familie ist. Solange er in diesem Zustand primärer Unwissenheit, moralischer und intellektueller Minderheit bleibt, kann man von ihm wie von einem Kind sagen:

Dieses Zeitalter ist gnadenlos.

Wir haben bereits gezeigt, dass Quasimodo im Allgemeinen aus mehr als einem guten Grund gehasst wurde, das ist wahr. Es gab kaum einen Zuschauer in dieser Menge, der keinen Grund hatte oder zu haben glaubte, sich über den bösen Buckligen von Notre-Dame zu beklagen. Die Freude war allumfassend gewesen, ihn am Pranger erscheinen zu sehen; und die harte Hinrichtung, die er gerade erlitten hatte, und die erbärmliche Lage, in die sie ihn gebracht hatte, hatten, weit davon entfernt, die Bevölkerung zu erweichen, ihren Hass noch schlimmer gemacht, indem sie ihn mit einem Hauch von Fröhlichkeit bewaffneten.

Nachdem die öffentliche Rachsucht befriedigt war, wie es heute noch im Jargon der Quadrate heißt, waren die tausend privaten Racheakte an der Reihe. Hier, wie auch im großen Saal, waren vor allem die Frauen empört. Sie hegten alle einen Groll gegen ihn, die einen wegen seiner Bosheit, die anderen wegen seiner Hässlichkeit. Letztere waren die wütendsten.

- Oh! Maske des Antichristen! sagte einer.

"Besenreiter!" schrie der andere.

— Die schöne tragische Fratze, rief ein dritter, und die dich zum Papst der Wahnsinnigen machen würde, wenn es heute gestern wäre!

"Es ist gut", fuhr eine alte Frau fort. Das ist die Fratze des Prangers. Wann wird der Galgen sein?

„Wann wirst du deine große Glocke hundert Fuß unter der Erde tragen, verfluchter Wecker?“

"Und doch ist es dieser Teufel, der den Angelus läutet!"

- Oh! Der Taube! Ein Auge! der Bucklige! das Monster!

- Stellen Sie sich vor, eine Schwangerschaft besser abzubrechen als alle Medikamente und Pharmaka!

Und die beiden Schuljungen, Jehan du Moulin, Robin Poussepain, sangen aus vollem Halse den alten beliebten Refrain:

Ein Herz

für den Idioten!

Ein Bündel

für die Beute!

Tausend andere Beleidigungen regneten herunter, und Buh-Rufe und Verwünschungen und Gelächter und hier und da Steine.

Quasimodo war taub, aber er sah klar, und die öffentliche Wut war nicht weniger stark in die Gesichter gemalt als in die Worte. Außerdem erklärte das Schaukeln die Gelächter.

Er hielt zunächst durch. Aber nach und nach wich diese Geduld, die unter der Peitsche des Peinigers erstarrt war, und machte all diesen Insektenstichen Platz. Der Ochse von Asturien, der von den Angriffen des Picadors wenig betroffen war, wird von Hunden und Banderillas gereizt.

Zuerst warf er langsam einen bedrohlichen Blick über die Menge. Aber so gefesselt er auch war, sein Blick war machtlos, die Fliegen zu vertreiben, die in seine Wunde stocherten. Dann warf er sich in seinen Fesseln hin und her, und seine wütenden Stöße ließen das alte Rad des Prangers auf seinen Brettern kreischen. Aus all dem nahmen die Spott- und Buhrufe zu.

Dann beruhigte sich der Elende, der sein angekettetes Wildtierhalsband nicht brechen konnte, wieder. Nur von Zeit zu Zeit hob ein wütender Seufzer alle Höhlen seiner Brust. Es war keine Scham oder Röte auf seinem Gesicht. Er war zu weit vom Zustand der Gesellschaft entfernt und dem Zustand der Natur zu nahe, um zu wissen, was Scham ist. Außerdem ist Schande an diesem Punkt der Missbildung eine vernünftige Sache? Aber Wut, Hass, Verzweiflung senkten sich langsam über dieses abscheuliche Gesicht, eine dunklere und dunklere Wolke,mehr und mehr aufgeladen mit einer Elektrizität, die im Auge des Zyklopen in tausend Blitze ausbrach.

Diese Wolke lichtete sich jedoch für einen Moment, als ein Maultier mit einem Priester durch die Menge ging. Je weiter er dieses Maultier und diesen Priester erblickte, desto weicher wurde das Gesicht des armen Patienten. Der Wut, die ihn packte, folgte ein seltsames Lächeln voller unaussprechlicher Sanftheit, Milde und Zärtlichkeit. Je näher der Priester kam, desto klarer, deutlicher, strahlender wurde dieses Lächeln. Es war wie das Kommen eines Retters, den der Unglückliche begrüßte. In dem Moment jedoch, in dem das Maultier dem Pranger so nahe war, dass sein Reiter den Patienten erkennen konnte, senkte der Priester die Augen, drehte sich abrupt um, trieb mit beiden Händen an, als ob er es eilig hätte, sich von demütigenden Klagen zu befreien sehr wenig Sorge, von einem armen Teufel in einer solchen Position begrüßt und anerkannt zu werden.

Dieser Priester war der Erzdiakon Dom Claude Frollo.

Die Wolke fiel dunkler auf Quasimodos Stirn. Das Lächeln mischte sich noch eine Weile darunter, aber bitter, entmutigt, zutiefst traurig.

Die Zeit lief ab. Er war mindestens anderthalb Stunden dort gewesen, zerrissen, misshandelt, unerbittlich verspottet und fast bekifft.

Plötzlich warf er sich wieder in seinen Ketten hin und her mit einer doppelten Verzweiflung, die das ganze Gerüst erschütterte, das ihn trug, und das Schweigen brechend, das er bis dahin hartnäckig bewahrt hatte, schrie er mit einer heiseren und wütenden Stimme, die mehr wie ein Bellen als klang ein menschlicher Schrei, der die Buhrufe übertönte: "Trink!"

Dieser Aufschrei der Verzweiflung, weit davon entfernt, Mitgefühl zu bewegen, war eine zusätzliche Belustigung für die guten Pariser, die die Leiter umringten und die, wie gesagt werden muss, als Masse und als Menge genommen, damals kaum weniger grausam und weniger dumm waren als jener schreckliche Stamm von Ganoven, unter den wir den Leser bereits geführt haben und der ganz einfach die unterste Schicht des Volkes war. Keine Stimme erhob sich um den unglücklichen Patienten, außer um ihn wegen seines Durstes zu verspotten. Es ist sicher, dass er in diesem Moment grotesk und abstoßend war, mehr als erbärmlich, mit seinem geröteten und tränenden Gesicht, seinem schweifenden Blick, seinem vor Wut und Schmerz schäumenden Mund und seiner halb herausgestreckten Zunge. Es muss noch einmal gesagt werden,

Nach ein paar Minuten warf Quasimodo einen verzweifelten Blick über die Menge und wiederholte mit noch herzzerreißenderer Stimme: "Trink!"

Und alle lachen.

"Trink das!" schrie Robin Poussepain und warf einen Schwamm, der an seinem Gesicht in die Rinne gezogen worden war. Hier, taub Bösewicht! Ich bin Ihr Schuldner.

Eine Frau warf ihm einen Stein an den Kopf: "Das wird dir beibringen, wie du uns nachts mit deinem verdammten Glockenspiel wecken kannst."

- Brunnen! Sohn, rief ein Krüppel und bemühte sich, ihn mit seiner Krücke zu erreichen, wirst du uns immer noch von den Türmen von Notre-Dame aus verzaubern?

"Hier ist eine Schüssel zum Trinken!" wiederholte ein Mann und warf einen zerbrochenen Krug in seine Brust. Du warst es, der, indem du an ihr vorbeigegangen bist, meine Frau dazu gebracht hat, ein zweiköpfiges Kind zur Welt zu bringen!

- Und meine Muschi einer Katze mit sechs Beinen! schrie eine alte Frau und warf ihr eine Fliese zu.

- Trinken! wiederholte Quasimodo zum dritten Mal keuchend.

In diesem Augenblick sah er die Menge abziehen. Ein seltsam gekleidetes junges Mädchen tauchte aus der Menge auf. Sie wurde von einer kleinen weißen Ziege mit goldenen Hörnern begleitet und trug ein Tamburin in der Hand.

Quasimodos Auge funkelte. Es war die Zigeunerin, die er in der vergangenen Nacht zu entführen versucht hatte, eine Wut, für die er sich vage in diesem Moment bestraft fühlte; was übrigens nicht das Geringste war, da er nur für das Unglück bestraft wurde, taub zu sein und von einem Tauben gerichtet worden zu sein. Er zweifelte nicht daran, dass auch sie kommen würde, um sich zu rächen und ihm wie alle anderen ihren Schlag zu versetzen.

Er sah sie tatsächlich schnell die Leiter hinaufsteigen. Wut und Trotz erstickten ihn. Er hätte gerne den Pranger zum Einstürzen bringen können, und hätte sein Augenaufschlag getroffen, wäre der Zigeuner gepudert worden, bevor er auf dem Bahnsteig ankam.

Sie näherte sich, ohne ein Wort zu sagen, dem Patienten, der sich vergeblich wand, um ihm zu entkommen, und indem sie einen Kürbis von seinem Gürtel löste, trug sie ihn sanft zu den ausgedörrten Lippen des Elenden.

Dann rollte in diesem Auge, das bis dahin so trocken und so verbrannt gewesen war, eine große Träne herunter und lief langsam über das entstellte Gesicht, das seit langem von Verzweiflung zusammengezogen war. Es war vielleicht das erste, was der Unglückliche jemals bezahlt hatte.

Allerdings vergaß er zu trinken. Der Zigeuner schmollte ungeduldig und drückte lächelnd den Flaschenhals gegen Quasimodos zahnigen Mund. Er trank in langen Zügen. Sein Durst brannte.

Als er fertig war, streckte der Elende seine schwarzen Lippen aus, zweifellos um die schöne Hand zu küssen, die ihm gerade geholfen hatte. Aber das junge Mädchen, das vielleicht nicht ohne Mißtrauen war und sich an den nächtlichen Gewaltversuch erinnerte, zog ihre Hand zurück mit der erschrockenen Geste eines Kindes, das Angst hat, von einem Tier gebissen zu werden.

Da warf ihr der arme Taube einen Blick voller Vorwurf und unaussprechlicher Traurigkeit zu.

Es wäre überall ein rührender Anblick gewesen, wenn dieses schöne Mädchen, frisch, rein, anmutig und so schwach zugleich, so fromm herbeigeeilt wäre, um so viel Elend, Missbildung und Bosheit zu retten. Auf einem Pranger war dieses Schauspiel erhaben.

Alle diese Leute selbst wurden davon gepackt und begannen in die Hände zu klatschen und riefen: Weihnachten! Weihnachten!

In diesem Augenblick sah die Einsiedlerin vom Oberlicht ihres Lochs aus die Ägypterin am Pranger und schleuderte ihr ihren finsteren Fluch entgegen: „Verflucht seist du, Tochter Ägyptens!“ verflucht! verflucht!

V

ENDE DER GESCHICHTE DES KUCHENS.

La Esmeralda wurde blass und taumelte vom Pranger herunter. Die Stimme der Einsiedlerin verfolgte sie weiter: "Komm runter!" herunter kommen! Diebe Ägyptens, ihr werdet dorthin zurückkehren!

"Die Tasche ist ihren Launen ausgeliefert", sagten die Leute murmelnd; und mehr war es nicht. Denn solche Frauen waren gefürchtet, was sie heilig machte. Man griff damals nicht freiwillig diejenigen an, die Tag und Nacht beteten.

Die Zeit war gekommen, Quasimodo nach Hause zu bringen. Sie banden ihn los und die Menge zerstreute sich.

In der Nähe der Grand-Pont blieb Mahiette, die mit ihren beiden Begleitern zurückkehrte, abrupt stehen: „Übrigens, Eustache! was hast du mit dem Kuchen gemacht?

„Mutter“, sagte das Kind, „während du mit der Dame sprachst, die in dem Loch war, da war ein großer Hund, der in meinen Pfannkuchen gebissen hat. Also habe ich es auch gegessen.

"Wie, Sir", fuhr sie fort, "haben Sie alles gegessen?"

„Mutter, es ist der Hund. Ich habe ihm gesagt, er hat nicht auf mich gehört. Also habe ich auch gebissen, na ja!

„Er ist ein Enfant terrible“, sagte die Mutter lächelnd und knurrend zugleich. Sehen Sie, Oudarde, er frisst bereits alle Kirschbäume in unserem Clos de Charlerange. Auch sein Großvater sagt, er wird Kapitän. "Lassen Sie mich Sie zurückbringen, Monsieur Eustache." "Geh, großer Löwe!"

SIEBTES BUCH.

I

VON DER GEFAHR, IHR GEHEIMNIS EINER ZIEGE ANZUVERTRAUEN.

Mehrere Wochen waren vergangen.

Wir waren in den ersten Märztagen. Die Sonne, die Dubartas, dieser klassische Vorfahre der Umschreibung, noch nicht den Großherzog der Kerzen genannt hatteDafür war sie nicht weniger fröhlich und strahlend. Es war einer jener Frühlingstage, die so viel Süße und Schönheit haben, dass ganz Paris, verstreut auf den Plätzen und Promenaden, sie wie Sonntage feiert. In diesen Tagen der Klarheit, Wärme und Gelassenheit gibt es vor allem eine bestimmte Stunde, in der es notwendig ist, das Portal von Notre-Dame zu bewundern. Das ist der Moment, in dem die bereits nach Westen geneigte Sonne dem Dom fast gegenübersteht. Seine Strahlen, die immer horizontaler werden, ziehen sich langsam vom Pflaster des Platzes zurück und steigen entlang der steilen Fassade, deren tausend runde Höcker sie auf ihren Schatten projizieren, während die große zentrale Rose wie ein Auge eines entzündeten Zyklopen brennt vom Nachhall der Schmiede.

Wir waren damals.

Gegenüber der vom Sonnenuntergang geröteten hohen Kathedrale, auf dem steinernen Balkon über dem Portal eines reichen gotischen Hauses, das die Ecke des Platzes und der Rue du Parvis bildete, lachten ein paar schöne junge Mädchen und plauderten mit allerlei Anmut und Wahnsinn. An der Länge des Schleiers, der von der Spitze ihres spitzen, in Perlen gehüllten Kopfschmucks bis zu ihren Fersen herabfiel, an der Feinheit der bestickten Bluse, die ihre Schultern bedeckte und gemäß der ansprechenden Mode der Zeit die Geburt enthüllte von ihren schönen Brüsten von Jungfrauen bis zur Opulenz ihrer Unterröcke, sogar kostbarer als ihr Mantel (wunderbar ihre Hände, die sie als müßig und faul bezeugten, es war leicht, edle und reiche Erbinnen zu erraten. Es war tatsächlich Mademoiselle Fleur-de-Lys de Gondelaurier und ihre Gefährten, Diane de Christeuil, Amelotte de Montmichel, Colombe de Gaillefontaine und der kleine de Champchevrier; alles gute MädchenHaus, versammelt in diesem Moment bei der verwitweten Dame von Gondelaurier wegen Monseigneur de Beaujeu und seiner Frau, die im April nach Paris kommen und dort Ehrenbegleiterinnen für Madame la Dauphine Marguerite auswählen sollten, als wir gingen ihn in der Picardie aus den Händen der Flamen zu empfangen. Nun suchten alle Knappen im Umkreis von dreißig Meilen diese Gunst für ihre Töchter, und eine beträchtliche Anzahl von ihnen hatte sie bereits nach Paris gebracht oder geschickt. Diese waren von ihren Eltern der diskreten und ehrwürdigen Pflege von Madame Aloïse de Gondelaurier anvertraut worden, Witwe eines ehemaligen Meisters der Armbrustschützen des Königs, die sich mit ihrer einzigen Tochter in ihr Haus auf dem Platz Notre-Dame in Paris zurückgezogen hatte.

Der Balkon, auf dem sich diese jungen Mädchen befanden, öffnete sich zu einem Raum, der reich mit gelbbraunem Flandern-Leder mit goldenem Blattwerk gepolstert war. Die parallel zur Decke verlaufenden Balken amüsierten das Auge mit tausend bizarr bemalten und vergoldeten Skulpturen. Auf gemeißelten Sideboards schimmerte hier und da prächtiges Email; ein irdener Eberkopf krönte eine prächtige Kommode, deren zwei Stufen anzeigten, dass die Herrin des Hauses die Frau oder Witwe eines Ritterfahnens war. Hinten, neben einem hohen Kamin, der von oben bis unten prangte und prangte, saß in einem reichroten Samtsessel die Dame von Gondelaurier, deren fünfundfünfzig Jahre auf ihrem Gewand nicht weniger geschrieben standen als auf seinem Gesicht. Neben ihr stand ein ziemlich stolz aussehender junger Mann, wenn auch ein wenig eitel und dreist, einer jener hübschen Jungen, denen alle Frauen zustimmen, obwohl die ernsten und physiognomischen Männer mit den Schultern zucken. Dieser junge Reiter trug die glänzende Kutte des Hauptmanns der Bogenschützen der königlichen Verordnung, die viel zu sehr dem Kostüm des Jupiter ähnelt, das wir bereits im ersten Buch dieser Geschichte bewundern konnten, um den Leser zu ermüden it. eine zweite Beschreibung.

Die jungen Damen saßen teils im Schlafzimmer, teils auf dem Balkon, teils auf Utrechter Samtfliesen mit vergoldeten Winkeln, teils auf mit Blumen und Figuren geschnitzten Eichenhockern. Jede von ihnen hielt auf ihren Knien einen Abschnitt eines großen Nadelteppichs, an dem sie zusammen arbeiteten, und von dem ein gutes Ende auf der Matte lag, die den Boden bedeckte.

Sie unterhielten sich mit dieser flüsternden Stimme und diesem erstickten Halblachen eines Rates junger Mädchen, in deren Mitte sich ein junger Mann befindet. Der junge Mann, dessen Anwesenheit ausreichte, um all diese weiblichen Selbstwerte ins Spiel zu bringen, schien sich wenig um sie zu kümmern; und während er unter den schönen Mädchen war, auf die seine Aufmerksamkeit gelenkt werden würde, schien er hauptsächlich damit beschäftigt zu sein, den Widerhaken seines Gürtels mit seinem Hirschlederhandschuh zu polieren.

Von Zeit zu Zeit sprach ihn die alte Dame mit leiser Stimme an, und er antwortete ihr, so gut er konnte, mit einer Art unbeholfener und gezwungener Höflichkeit. Aus dem Lächeln, den kleinen Zeichen der Intelligenz von Madame Aloïse, den Augenzwinkern, die sie ihrer Tochter Fleur-de-Lys zuwarf, während sie leise mit dem Kapitän sprach, war leicht zu erkennen, dass es sich um eine vollendete Verlobung handelte, um einige bevorstehende Hochzeit, ohne Zweifel, zwischen dem jungen Mann und Fleur-de-Lys. Und zur verlegenen Kälte des Offiziers war unschwer zu erkennen, dass es zumindest auf seiner Seite nicht mehr um Liebe ging. Ihr ganzes Gesicht drückte einen Gedanken der Verlegenheit und Langeweile aus, den unsere Garnisonsleutnants heute bewundernswert übersetzen würden mit: Was für eine Hündin der Plackerei!

Die gute Dame, sehr eigensinnig gegen ihre Tochter, wie die arme Mutter, die sie war, bemerkte die mangelnde Begeisterung des Offiziers nicht und tat ihr Bestes, um ihn mit leiser Stimme auf die unendlichen Perfektionen hinzuweisen, mit denen Fleur-de-Lys stach seine Nadel oder seinen Strang abgewickelt.

„Hier, kleiner Cousin“, sagte sie zu ihm und zog ihn am Ärmel, um ihm ins Ohr zu flüstern. Also schau es dir an! hier senkt sie sich.

"Tatsächlich," antwortete der junge Mann; und er fiel in sein zerstreutes und eisiges Schweigen zurück.

Einen Moment später musste er sich wieder bücken, und Dame Aloïse sagte zu ihm:

"Haben Sie jemals ein hübscheres und fröhlicheres Gesicht gesehen als Ihr Abkommen?" Sind wir weißer und blonder? Sind das nicht vollendete Hände? und dieser Hals, nimmt er nicht hinreißend alle Arten eines Schwans an? Wie ich dich manchmal beneide! und wie glücklich du bist, ein Mann zu sein, du hässlicher Wüstling, der du bist! Ist es nicht so, dass meine Fleur-de-Lys aus Anbetung schön ist und dass Sie dadurch verrückt werden?

„Ohne Zweifel“, antwortete er, während er an etwas anderes dachte.

»Aber reden Sie mit ihm«, sagte Madame Aloise plötzlich und stieß ihn an der Schulter. Also sag ihm was. Du bist sehr schüchtern geworden.

Wir können unseren Lesern versichern, dass Schüchternheit weder die Tugend noch die Schuld des Kapitäns war. Er versuchte jedoch, das zu tun, was von ihm verlangt wurde.

"Schöne Cousine", sagte er und näherte sich Fleur-de-Lys, "was ist das Thema dieser Gobelinarbeit, die Sie herstellen?"

„Hübscher Cousin,“ antwortete Fleur-de-Lys mit einem Akzent des Ärgers, „ich habe es dir schon dreimal gesagt.“ Dies ist die Höhle des Neptunus.

Es war offensichtlich, dass Fleur-de-Lys mit der kalten und zerstreuten Art des Kapitäns viel klarer sah als ihre Mutter. Er hatte das Bedürfnis, sich zu unterhalten.

"Und für wen all dieses Neptun?" er hat gefragt.

„Für die Abtei Saint-Antoine des Champs“, sagte Fleur-de-Lys, ohne aufzusehen.

Der Kapitän nahm eine Ecke des Wandteppichs:

"Was ist das, meine schöne Cousine, dieser große Polizist, der mit vollen Backen in eine Trompete bläst?"

„Es ist Trito“, antwortete sie.

In den kurzen Worten von Fleur-de-Lys lag immer ein etwas mürrischer Tonfall. Der junge Mann verstand, dass es wichtig war, ihm etwas ins Ohr zu flüstern, einen Unsinn, eine Galanterie, irgendetwas. Also beugte er sich vor, aber er konnte sich nichts Zärtlicheres und Intimeres vorstellen als das: „Warum trägt deine Mutter immer ein Wappen wie unsere Großmütter zur Zeit Karls VII.?“ Sag ihr, hübsche Cousine, dass es nicht mehr die Eleganz von heute ist, und dass ihre Angel und der Lorbeer, die als Wappen auf ihr Kleid gestickt sind, sie wie einen wandelnden Mantel aussehen lassen. In Wahrheit sitzt man nicht mehr so ​​auf seiner Fahne, das schwöre ich.

Fleur-de-Lys sah ihn mit ihren schönen Augen voller Vorwurf an: "Ist das alles, was du mir schwörst?" sagte sie mit leiser Stimme.

Doch die gute Frau Aloise, erfreut, sie so vornübergebeugt und flüsternd zu sehen, sagte, während sie mit den Verschlüssen ihres Stundenbuchs spielte: "Berührendes Bild der Liebe!"

Der Kapitän griff immer verlegener auf den Gobelin zurück: – Das ist wirklich eine reizende Arbeit! er weinte.

Zu diesem Thema wagte Colombe de Gaillefontaine, eine andere schöne Blondine mit weißer Haut, gut gekleidet in blauen Damast, schüchtern ein Wort, das sie an Fleur-de-Lys richtete, in der Hoffnung, dass der hübsche Kapitän antworten würde: "Mein lieber Gondelaurier, Haben Sie die Wandteppiche des Hôtel de la Roche-Guyon gesehen?

"Ist das nicht das Hotel, in dem der Lingère-Garten des Louvre eingeschlossen ist?" fragte Diane de Christeuil, die schöne Zähne hatte und deshalb über alles lachte.

„Und wo ist dieser große alte Turm in der alten Mauer von Paris?“ fügte Amelotte de Montmichel hinzu, eine hübsche, frische, lockige Brünette, die immer seufzte, wenn die andere lachte, ohne zu wissen warum.

»Mein lieber Colombe«, fuhr Dame Aloise fort, »meinen Sie nicht das Hotel, das Monsieur de Bacqueville unter König Karl VI. gehörte? Es gibt in der Tat einige sehr hervorragende High-Warp-Wandteppiche.

"Karl VI!" König Karl VI.! grummelte der junge Hauptmann und zwirbelte seinen Schnurrbart. Mein Gott! dass sich die gute Frau an alte Dinge erinnert!

Madame de Gondelaurier fuhr fort: „Wunderschöne Wandteppiche, wirklich.“ Ein Werk, das so geschätzt wird, dass es als Singular gilt!

In diesem Moment rief Bérangère de Champchevrier, ein schlankes Mädchen von sieben Jahren, das durch die Kleeblätter des Balkons auf den Platz blickte: „Oh! siehe, schöne Patin Fleur-de-Lys, die hübsche Tänzerin, die da auf dem Pflaster tanzt und mitten unter den bürgerlichen Bauern trommelt!

Tatsächlich hörten wir das Klangschaudern einer baskischen Trommel.

„Irgendein Ägypter aus Böhmen“, sagte Fleur-de-Lys und drehte sich lässig zum Platz um.

- Mal schauen! sehen! schrie ihre lebhaften Begleiter; und sie liefen alle zum Rand des Balkons, während Fleur-de-Lys, die von der Kälte ihres Verlobten träumte, ihnen langsam folgte und letztere, erleichtert über diesen Vorfall, der ein verlegenes Gespräch unterbrach, in den hinteren Teil der Wohnung zurückkehrte die zufriedene Miene eines entlassenen Soldaten. Es war jedoch ein bezaubernder und freundlicher Dienst, der der schönen Fleur-de-Lys, und es war ihr früher so vorgekommen; aber der Kapitän hatte sich nach und nach gelangweilt; die Aussicht auf eine bevorstehende Heirat ließ ihn von Tag zu Tag mehr frieren. Außerdem war er in launischer Stimmung und, müssen wir sagen? etwas vulgär im Geschmack. Obwohl er von sehr edler Geburt war, hatte er sich unter der Rüstung mehr als eine Soldatentracht zugezogen. Das Wirtshaus gefiel ihm und so weiter. Er fühlte sich nur zwischen Schimpfwörtern, militärischer Galanterie, leichten Schönheiten und leichten Erfolgen wohl. Er hatte jedoch von seiner Familie eine gewisse Ausbildung und einige Manieren erhalten; aber er war zu jung durch das Land gereist, hatte die Garnison zu jung gehalten, und jeden Tag wurde das Furnier des Herrn durch das harsche Reiben seines Gendarm-Balletts ausgelöscht. Während er sie noch von Zeit zu Zeit aus einem Rest menschlicher Achtung besuchte, war er Fleur-de-Lys gegenüber doppelt verlegen; erstens, weil er, indem er seine Liebe überall verteilte, sehr wenig für sie zurückbehalten hatte; als nächstes, weil er inmitten so vieler schöner, steifer, anständiger Damen unaufhörlich zitterte, ob sein ans Fluchen gewöhnter Mund plötzlich das Gebiss zwischen die Zähne nehmen und von der Schenke reden könnte. Stellen Sie sich den schönen Effekt vor!

Im übrigen vermischte sich all dies in ihm mit großen Ansprüchen an Eleganz, Kleidung und gutem Aussehen. Lassen Sie uns diese Dinge reparieren, wie wir können. Ich bin nur Historiker.

Er hatte also einige Augenblicke nachgedacht oder nicht nachgedacht, schweigend an den geschnitzten Türrahmen des Kamins gelehnt, als Fleur-de-Lys, sich plötzlich umdrehend, zu ihm sprach. Schließlich mied das arme junge Mädchen ihn nur in ihrem widerwilligen Herzen.

„Hübsche Cousine, hast du uns nicht von einem kleinen Zigeuner erzählt?die Sie vor zwei Monaten durch Nachtwache vor einem Dutzend Dieben gerettet haben?

"Ich denke schon, schöne Cousine", sagte der Kapitän.

„Nun“, fuhr sie fort, „vielleicht ist es dieser Zigeuner, der dort auf dem Platz tanzt. Komm und schau, ob du sie erkennst, schöne Cousine Phoebus.

Er spürte einen geheimen Wunsch nach Versöhnung in dieser sanften Einladung, die sie an ihn richtete, sich ihr zu nähern, und in dieser Sorge, sie bei ihrem Namen zu nennen. Kapitän Phoebus de Chateaupers (denn er ist es, den der Leser seit Beginn dieses Kapitels vor Augen hat) näherte sich langsam dem Balkon. "Hier", sagte Fleur-de-Lys und legte ihre Hand zärtlich auf Phoebus' Arm, "sieh dir das kleine Mädchen an, das dort in diesem Kreis tanzt." Ist das dein Zigeuner?

Phoebus schaute und sagte:

"Ja, ich erkenne sie an ihrer Ziege."

- Oh! die hübsche kleine Ziege in der Tat! sagte Amelotte und faltete bewundernd ihre Hände.

"Sind seine Hörner aus echtem Gold?" fragte Berangere.

Ohne sich von ihrem Stuhl zu rühren, sagte Dame Aloise: "Ist sie nicht eine von diesen Zigeunern, die letztes Jahr durch die Porte Gibard angekommen sind?"

"Frau Mutter", sagte Fleur-de-Lys leise, "diese Tür heißt jetzt Porte d'Enfer."

Mademoiselle de Gondelaurier wusste, wie sehr der Kapitän über die altmodische Sprache seiner Mutter schockiert war. Tatsächlich begann er höhnisch zu grinsen und sagte zwischen den Zähnen: "Porte Gibard!" Pforte Gibard! Es soll König Karl VI. durchbringen!

„Patin“, rief Bérangère aus, deren sich ständig bewegende Augen plötzlich auf die Spitze der Türme von Notre-Dame gehoben hatten, „was ist das für ein Schwarzer da oben?“

Alle Mädchen sahen auf. Tatsächlich lehnte ein Mann an der höchsten Balustrade des Nordturms und blickte auf die Grève hinaus. Er war Priester. Man konnte deutlich sein Kostüm erkennen und sein Gesicht, das auf seinen beiden Händen ruhte. Außerdem bewegte er nicht mehr als eine Statue. Sein starres Auge tauchte in das Quadrat ein.

Es war so etwas wie die Unbeweglichkeit eines Drachens, der gerade ein Spatzennest entdeckt hat und es betrachtet.

"Es ist Monsieur der Erzdiakon von Josas", sagte Fleur-de-Lys.

"Du hast gute Augen, wenn du ihn von hier erkennst!" beobachtete die Gaillefontaine.

"Wie er die kleine Tänzerin ansieht!" wieder aufgenommen Diane de Christeuil.

- Achten Sie auf die Ägypter! sagte Fleur-de-Lys, denn er mag Ägypten nicht.

»Schade, dass dieser Mann sie so ansieht«, fügte Amelotte de Montmichel hinzu, »denn sie tanzt, um zu blenden.

"Hübsche Cousine Phoebus", sagte Fleur-de-Lys plötzlich, "da du diese kleine Zigeunerin kennst, gib ihr ein Zeichen, dass sie heraufkommen soll." Es wird uns amüsieren.

- Oh ja! riefen alle jungen Mädchen und klatschten in die Hände.

"Aber es ist Wahnsinn", antwortete Phoebus. Wahrscheinlich hat sie mich vergessen, und ich weiß nur nicht, wie sie heißt. Da Sie es jedoch wünschen, meine Damen, werde ich es versuchen. Und über die Balustrade des Balkons gebeugt, fing er an zu schreien: „Kleiner!

Der Tänzer trommelte in diesem Moment nicht. Sie drehte ihren Kopf zu dem Punkt, von dem dieser Ruf zu ihr kam, ihren leuchtenden Blick auf Phoebus gerichtet, und sie blieb abrupt stehen.

- Klein! wiederholte der Kapitän; und er winkte ihm zu kommen.

Das junge Mädchen sah ihn wieder an, dann errötete sie, als wäre ihr eine Flamme in die Wangen gestiegen, und sie ging, ihr Tamburin unter den Arm nehmend, durch die erstaunten Zuschauer auf die Tür des Hauses zu, wo Phöbus rief, mit langsamen Schritten, schwankende Schritte und mit dem besorgten Blick eines Vogels, der der Faszination einer Schlange nachgibt.

Einen Moment später öffnete sich die Gobelintür, und die Zigeunerin erschien auf der Schwelle des Zimmers, gerötet, verwirrt, außer Atem, die großen Augen gesenkt und wagte nicht, einen Schritt weiter zu gehen.

Bérangère klatschte in die Hände.

Unterdessen blieb die Tänzerin regungslos auf der Schwelle der Tür stehen. Ihr Erscheinen hatte eine einzigartige Wirkung auf diese Gruppe junger Mädchen ausgeübt. Sicher ist, dass sie alle gleichzeitig von einem unbestimmten und undeutlichen Wunsch beseelt waren, dem schönen Offizier zu gefallen, dass die prächtige Uniform der Mittelpunkt all ihrer Koketterie war und dass, seit er anwesend war, ein Zwiespalt zwischen ihnen herrschte eine gewisse geheime, taube Rivalität, die sie sich kaum eingestanden und die dennoch jeden Augenblick in ihren Gebärden und ihren Bemerkungen hervorbrach. Da sie jedoch alle ungefähr das gleiche Maß an Schönheit hatten, kämpften sie unter gleichen Bedingungen, und jeder konnte auf den Sieg hoffen. Die Ankunft der Zigeunerin brachte dieses Gleichgewicht jäh durcheinander. Sie war von so seltener Schönheit, dass es schien, als würde sie in dem Moment, als sie am Eingang der Wohnung auftauchte, eine Art eigenes Licht ausstrahlen. In diesem engen Raum, unter diesem dunklen Rahmen aus Vorhängen und Holzarbeiten, war sie unvergleichlich schöner und strahlender als auf dem öffentlichen Platz. Es war wie eine Fackel, die gerade vom hellen Tageslicht in die Schatten gebracht worden war. Die edlen Damen waren wider Willen geblendet. Jeder fühlte sich irgendwie verletzt in ihrer Schönheit. Ebenfalls Die edlen Damen waren wider Willen geblendet. Jeder fühlte sich irgendwie verletzt in ihrer Schönheit. Ebenfalls Die edlen Damen waren wider Willen geblendet. Jeder fühlte sich irgendwie verletzt in ihrer Schönheit. Ebenfallsihre Kampffront, verzeihen Sie den Ausdruck, er wechselte auf der Stelle, ohne dass sie ein einziges Wort miteinander sprachen. Aber sie haben sich wunderbar verstanden. Die Instinkte von Frauen verstehen und reagieren schneller aufeinander als die Intelligenz von Männern. Ein Feind war gerade zu ihnen gekommen: alle fühlten es, alle sammelten sich. Ein Tropfen Wein reicht aus, um ein ganzes Glas Wasser zu röten; Um eine ganze Versammlung hübscher Frauen in eine bestimmte Stimmung zu bringen, genügt das Aussehen einer hübscheren Frau - besonders wenn es nur einen Mann gibt.

So war der Empfang für den Zigeuner wunderbar eisig. Sie sahen sie von oben bis unten an, dann sahen sie sich an, und das war's. Sie verstanden sich. Das junge Mädchen wartete jedoch darauf, dass jemand mit ihr sprach, und war so gerührt, dass sie es nicht wagte, den Blick zu heben.

Der Kapitän brach zuerst das Schweigen. "Auf mein Wort", sagte er in seinem Ton unerschrockener Dummheit, "hier ist ein bezauberndes Geschöpf!" Was denkst du, schöne Cousine?

Diese Bemerkung, die zumindest ein zarterer Verehrer mit leiser Stimme gemacht hätte, war nicht geeignet, die Eifersucht der Frauen zu zerstreuen, die vor der Zigeunerin Wache hielten.

Fleur-de-Lys antwortete dem Hauptmann mit süßer Verachtung: "Nicht schlecht."

Die anderen flüsterten.

Schließlich sprach Madame Aloise, die nicht im Geringsten eifersüchtig war, weil sie so für ihre Tochter war, zu der Tänzerin: „Komm näher, Kleine.

- Komm näher, Kleiner! wiederholte Bérangère mit komischer Würde, die ihr bis zur Hüfte gekommen wäre.

Der Ägypter ging auf die edle Dame zu.

„Schönes Kind“, sagte Phoebus nachdrücklich und machte ein paar Schritte auf sie zu, „ich weiß nicht, ob ich das höchste Glück habe, von dir erkannt zu werden …

Sie unterbrach ihn mit einem Lächeln und einem Blick voller unendlicher Süße:

- Oh! ja, sagte sie.

"Sie hat ein gutes Gedächtnis", bemerkte Fleur-de-Lys.

„Nun denn“, fuhr Phoebus fort, „du bist neulich abend sehr schnell entkommen. Mache ich dir Angst?

- Oh! nein, sagte der Zigeuner.

Da war, in dessen Akzent dieses oh! nein wurde nach diesem oh ausgesprochen! ja, etwas Unaussprechliches, wodurch Fleur-de-Lys verletzt wurde.

»Du hast mich an deiner Stelle gelassen, meine Schöne«, fuhr der Hauptmann fort, und seine Zunge löste sich, als er mit einem Straßenmädchen sprach, einem eher widerstrebenden Burschen, einäugig und bucklig, der Glöckner des Bischofs, wie ich glaube.Mir wurde gesagt, er sei ein Bastard eines Erzdiakons und ein geborener Teufel. Es hat einen angenehmen Namen, es heißt Quatre-Temps, Easter-Fleuries, Mardi-Gras, ich vergesse! Endlich ein klingender Partyname! Also hat er sich erlaubt, dich zu entführen, als wärst du für Perlenketten gemacht! das ist stark. Was zum Teufel wollte er von dir, dieser Eule? He, sag!

„Ich weiß nicht“, antwortete sie.

"Können Sie sich die Unverschämtheit vorstellen!" ein Glöckner, der ein Mädchen entführt, wie ein Vicomte! ein Churl, der auf dem Spiel der Herren wildert! Das ist selten. Außerdem hat er teuer dafür bezahlt. Meister Pierrat Torterue ist der raueste Stallknecht, der je einen Maraud getreten hat, und ich werde dir sagen, wenn es dir gefällt, dass das Leder deines Sohnes galant durch seine Hände gegangen ist.

- Armer Mann! sagte die Zigeunerin, in der diese Worte die Erinnerung an die Prangerszene wieder aufleben ließen.

Der Kapitän brach in Gelächter aus. "Ochsenhorn!" Mitleid steckt so gut wie eine Feder im Arsch eines Schweins! Ich möchte bauchig sein wie ein Papst, wenn...

Er blieb abrupt stehen. - Entschuldigung, meine Damen! Ich glaube, ich war dabei, eine Dummheit loszulassen.

"Fi, Herr!" sagte die Gaillefontaine.

"Er spricht seine Sprache zu dieser Kreatur!" fügte Fleur-de-Lys mit leiser Stimme hinzu, deren Ärger von Moment zu Moment wuchs. Dieser Ärger ließ nicht nach, als sie sah, wie der Kapitän, verzaubert von dem Zigeuner und vor allem von sich selbst, auf dem Absatz Pirouetten drehte und mit großer naiver und soldatischer Galanterie wiederholte: "Ein schönes Mädchen, auf meine Seele!"

„Eher wild angezogen“, sagte Diane de Christeuil und lachte mit ihren schönen Zähnen.

Diese Spiegelung war ein Lichtblick für die anderen. Sie zeigte ihnen die angreifbare Seite des Ägypters. Unfähig, auf ihre Schönheit zu beißen, warfen sie sich auf ihr Kostüm.

„Aber das ist doch wahr, Kleiner“, sagte La Montmichel, „woher bist du nur so durch die Straßen gerannt, ohne Kopftuch oder Schlund?“

"Hier ist ein kurzer Rock, der Sie zum Zittern bringt", fügte La Gaillefontaine hinzu.

„Meine Liebe,“ fuhr Fleur-de-Lys ziemlich säuerlich fort, „du wirst von den Sergeants des Dutzends für deinen goldenen Gürtel abgeholt.

„Kleiner, Kleiner“, fuhr Christeuil mit einem unerbittlichen Lächeln fort, „wenn du ehrlich einen Ärmel um deinen Arm ziehst, würde er weniger von der Sonne verbrannt werden.“

Es war wirklich ein Spektakel, das eines intelligenteren Zuschauers als Phoebus würdig war, zu sehen, wie diese schönen Mädchen mit ihren giftigen Zungen undirritiert, schlängelte, rutschte und drehte sich um die Straßentänzerin herum. Sie waren grausam und anmutig. Sie wühlten herum, sie wühlten boshaft mit Worten in ihrer armen und verrückten Toilette aus Pailletten und Lametta. Es gab endlose Lacher, Ironien, Demütigungen. Sarkasmus regnete auf den Ägypter herab, hochmütiges Wohlwollen und böse Blicke. Man hätte meinen können, junge römische Damen zu sehen, die sich damit amüsieren, goldene Nadeln in den Busen einer schönen Sklavin zu treiben. Sie sahen aus wie elegante jagende Windhunde, die sich mit offenen Nasenlöchern und brennenden Augen um ein armes Reh des Waldes drehen, das der Blick des Meisters ihnen verbietet zu verschlingen.

Was war schließlich vor diesen Mädchen des großen Hauses eine elende Tänzerin auf dem öffentlichen Platz! Sie schienen ihre Anwesenheit nicht zu beachten und sprachen von ihr, vor ihr, zu sich selbst, laut, wie von etwas ziemlich Schmutzigem, ziemlich Erbärmlichem und ziemlich Hübschem.

Der Zigeuner war diesen Nadelstichen gegenüber nicht unempfindlich. Von Zeit zu Zeit entzündete sich eine Schamröte, ein Wutausbruch in seinen Augen oder Wangen; ein verächtliches Wort schien auf seinen Lippen zu zögern; sie machte verächtlich diese kleine Grimasse, die der Leser weiß, dass sie sie hat; aber sie schwieg. Reglos blickte sie Phoebus resigniert an, traurig und sanft. In diesem Blick lag auch Fröhlichkeit und Zärtlichkeit. Man hätte sagen können, sie hielt sich zurück, aus Angst, verjagt zu werden.

Phoebus lachte und stellte sich mit einer Mischung aus Unverschämtheit und Mitleid auf die Seite der Zigeunerin.

"Lass sie es sagen, Kind!" wiederholte er, seine goldenen Sporen klingelnd, zweifellos ist deine Kleidung ein wenig extravagant und wild; aber, bezauberndes Mädchen wie du bist, was liegt daran?

- Mein Gott! rief die blonde Gaillefontaine aus und richtete mit einem bitteren Lächeln ihren Schwanenhals auf, "ich sehe, dass die Bogenschützen des königlichen Ordens leicht Feuer in den schönen ägyptischen Augen fangen."

- Warum nicht? sagte Phöbus.

Bei dieser Antwort, die der Kapitän nonchalant wie einen verirrten Stein geworfen hat, den man nicht einmal fallen sieht, lachten Colombe und Diane und Amelotte und Fleur-de-Lys, denen gleichzeitig eine Träne in die Augen trat.

Die Zigeunerin, die bei den Worten von Colombe de Gaillefontaine ihren Blick zu Boden gesenkt hatte, hob ihn strahlend vor Freude und Stolz und richtete ihn wieder auf Phoebus. Sie war im Moment sehr schön.

Die alte Dame, die diese Szene beobachtete, fühlte sich beleidigt und verstand nicht.

- Heilige Jungfrau! rief sie plötzlich, was habe ich da, was sich in meinen Beinen regt? Ah! das hässliche Biest!

Es war die Ziege, die gerade angekommen war, um ihre Herrin zu suchen, und die, indem sie auf sie zustürzte, damit begonnen hatte, ihre Hörner in den Stoffhaufen zu stecken, den die Kleider der edlen Dame zu ihren Füßen auftürmten, als Sie saß.

Es war eine Ablenkung. Der Zigeuner befreite sie, ohne ein Wort zu sagen.

- Oh! Hier ist die kleine Ziege mit goldenen Pfoten! rief Bérangère aus und hüpfte vor Freude.

Die Zigeunerin hockte sich auf die Knie und drückte den streichelnden Ziegenkopf an ihre Wange. Es war, als würde sie ihn um Verzeihung bitten, dass er sie so zurückgelassen hatte.

Diane hatte sich inzwischen zu Colombes Ohr gebeugt.

- Hey! mein Gott! wie bin ich nicht früher darauf gekommen? Es ist der Zigeuner mit der Ziege. Sie sagen, dass sie eine Hexe ist und dass ihre Ziege sehr wundersame Mumien herstellt.

"Nun", sagte Colombe, "die Ziege muss uns ihrerseits unterhalten und ein Wunder für uns vollbringen."

Diane und Colombe sprachen schnell zu dem Zigeunermädchen: "Du Kleine, lass deine Ziege ein Wunder vollbringen."

„Ich weiß nicht, was du meinst“, antwortete die Tänzerin.

- Ein Wunder, eine Magie, endlich eine Zauberei.

- Ich weiß nicht. Und sie streichelte wieder das hübsche Tier und wiederholte: – Djali! Djali!

In diesem Moment bemerkte Fleur-de-Lys einen bestickten Lederbeutel, der um den Hals der Ziege hing. - Was ist das? fragte sie den Ägypter.

Die Ägypterin hob ihre großen Augen zu ihr auf und antwortete ihr ernst: – Es ist mein Geheimnis.

"Ich würde wirklich gerne wissen, was dein Geheimnis ist", dachte Fleur-de-Lys.

Allerdings war die gute Dame schlecht gelaunt aufgestanden. "Nun, Zigeuner, wenn du oder deine Ziege nichts zum Tanzen für uns haben, was machst du dann hier?"

Ohne zu antworten, ging der Zigeuner langsam zur Tür. Aber je näher sie kam, desto langsamer wurde ihr Tempo. Ein unbesiegbarer Magnet schien sie zurückzuhalten. Plötzlich richtete sie ihre tränenfeuchten Augen auf Phoebus und hielt inne.

"Wahrer Gott!" rief der Hauptmann, wir fahren nicht so ab. Komm zurück und tanz uns etwas. Übrigens, schöne Liebe, wie heißt du?

„La Esmeralda“, sagte die Tänzerin, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

Bei diesem seltsamen Namen brach unter den jungen Mädchen ein Lachanfall aus.

"Da", sagte Diane, "ein schrecklicher Name für eine junge Dame!"

"Sie können sehen", fuhr Amelotte fort, "dass sie eine Charmeurin ist."

»Meine Liebe«, rief Dame Aloise feierlich, »diesen Namen haben deine Eltern nicht aus deinem Taufstein gefischt.

Bérangère hatte die Ziege jedoch einige Minuten lang unbemerkt mit einem Marzipan in eine Ecke des Zimmers gelockt. In einem Augenblick waren sie beide gute Freunde geworden. Das neugierige Kind hatte den Beutel, der am Hals der Ziege hing, gelöst, geöffnet und seinen Inhalt auf die Matte geleert. Es war ein Alphabet, bei dem jeder Buchstabe separat auf einer kleinen Buchsbaumtafel eingeschrieben war. Kaum waren diese Spielsachen auf der Matte ausgebreitet, sah das Kind überrascht die Ziege, von der dies zweifellos eines der Wunder war., zieht mit seiner goldenen Pfote bestimmte Buchstaben und ordnet sie durch sanftes Schieben in einer bestimmten Reihenfolge an. Nach einem Moment brachte dies ein Wort hervor, das zu schreiben die Ziege trainiert zu sein schien, so wenig zögerte sie, es zu bilden, und Bérangère rief plötzlich aus und faltete ihre Hände vor Bewunderung:

"Patin Fleur-de-Lys, sieh, was die Ziege gerade getan hat!"

Fleur-de-Lys rannte heran und fing an. Die auf dem Boden angeordneten Buchstaben bildeten dieses Wort:

PHOEBUS.

"Hat das die Ziege geschrieben?" fragte sie mit veränderter Stimme.

"Ja, Patentante", antwortete Bérangère.

Es war unmöglich, daran zu zweifeln; das Kind konnte nicht schreiben.

- Das ist das Geheimnis! dachte Fleur-de-Lys.

Doch beim Schrei des Kindes liefen alle herbei, auch die Mutter und die jungen Mädchen und die Zigeunerin und der Offizier.

Der Zigeuner sah die Dummheit, die die Ziege gerade angestellt hatte. Sie wurde rot, dann blaß und begann vor dem Hauptmann, der sie mit einem Lächeln der Genugtuung und Verwunderung ansah, wie ein Übeltäter zu zittern.

" Phöbus!" flüsterten die staunenden jungen Mädchen, das ist der Name des Kapitäns!

"Du hast ein wunderbares Gedächtnis!" sagte Fleur-de-Lys zu der versteinerten Zigeunerin. Dann in Tränen ausbrechend: — Oh! stammelte sie schmerzerfüllt und verbarg ihr Gesicht mit ihren beiden schönen Händen, sie ist eine Zauberin! Und sie hörte eine noch bitterere Stimme aus tiefstem Herzen zu ihr sagen: Sie ist eine Rivalin!

Sie wurde ohnmächtig.

- Meine Tochter! meine Tochter! rief die erschrockene Mutter. Geh weg, Zigeuner aus der Hölle!

La Esmeralda hob die unglücklichen Briefe im Handumdrehen auf, gab Djali ein Zeichen und ging durch eine Tür hinaus, während Fleur-de-Lys von der anderen weggetragen wurde.

Kapitän Phoebus, allein gelassen, zögerte einen Moment zwischen den beiden Türen; dann folgte er dem Zigeuner.

II

DASS EIN PRIESTER UND EIN PHILOSOPH ZWEI SIND.

Der Priester, den die jungen Mädchen auf der Spitze des nördlichen Turms bemerkt hatten, wie er sich über den Platz lehnte und dem Tanz der Zigeuner so aufmerksam zuhörte, war tatsächlich der Erzdiakon Claude Frollo.

Unsere Leser haben die mysteriöse Zelle nicht vergessen, die der Erzdiakon in diesem Turm für sich reserviert hatte. (ich weiß nebenbei gesagt nicht, ob es nicht derselbe ist, dessen Inneres noch heute durch ein kleines, nach Osten offenes quadratisches Oberlicht in Augenhöhe auf dem Bahnsteig zu sehen ist entspringen die Türme: eine Höhle, jetzt kahl, leer und baufällig, deren schlecht verputzte Wände hier und da mit ein paar hässlichen gelben Stichen geschmückt sind, die derzeit die Fassaden von Kathedralen darstellen. Ich vermute, dass dieses Loch gleichzeitig von Fledermäusen bewohnt wird und Spinnen, und dass folglich ein doppelter Vernichtungskrieg gegen die Fliegen stattfindet.)

Jeden Tag, eine Stunde vor Sonnenuntergang, stieg der Archidiakon die Turmtreppe hinauf und schloss sich in dieser Zelle ein, wo er manchmal ganze Nächte verbrachte. An jenem Tag, als er vor der niedrigen Tür des kleinen Zimmers angekommen war und den kleinen komplizierten Schlüssel, den er immer in der neben seiner Seite hängenden Börse bei sich trug, ins Schloß steckte, erklangen Tamburine und Kastagnetten war zu hören, kam an sein Ohr. Dieses Geräusch kam von der Place du Parvis. Die Zelle hatte, wie wir bereits gesagt haben, nur ein Oberlicht, das auf den Rumpf der Kirche blickte. Claude Frollo hatte hastig den Schlüssel genommen, und einen Augenblick später stand er auf der Spitze des Turms, in der düsteren und gesammelten Haltung, in der ihn die jungen Damen gesehen hatten.

Er war da, ernst, bewegungslos, in einen Blick und in einen Gedanken versunken. Ganz Paris lag unter seinen Füßen, mit den tausend Türmen seiner Gebäude und seinem kreisförmigen Horizont aus sanften Hügeln, mit seinem Fluss, der sich unter seinen Brücken windet, und seinen Menschen, die sich in seinen Straßen winden, mit seiner Rauchwolke, mit der Bergkette seiner Dächer, die Notre-Dame mit ihren verdoppelten Maschen bedrängen. Aber in der ganzen Stadt blickte der Archidiakon nur auf einen Punkt des Bürgersteigs: den Place du Parvis; In all dieser Menge nur eine Figur: die Zigeunerin.

Es wäre schwer zu sagen, was für ein Blick es war und woher die Flamme kam, die davon ausging. Es war ein starrer Blick und doch voller Ärger und Tumult. Und die tiefe Stille seines ganzen Körpers kaumvon Zeit zu Zeit von einem mechanischen Zittern geschüttelt, wie ein Baum im Wind, bei der Steifheit seiner Ellbogen, mehr Marmor als das Geländer, an das sie sich lehnten, um das versteinerte Lächeln zu sehen, das sein Gesicht verzog, hätte man sagen können, er sei noch mehr für Claude Frollo als lebendige Augen.

Der Zigeuner tanzte. Sie drehte ihr Tamburin auf ihrer Fingerspitze und warf es in die Luft, während sie provenzalische Sarabanden tanzte; agil, leicht, fröhlich und ohne das Gewicht des gewaltigen Blicks zu spüren, der direkt auf ihren Kopf fiel.

Die Menge umschwärmte sie; Von Zeit zu Zeit führte ein Mann in einem gelben und roten Kleid den Kreis an, kehrte dann zurück, setzte sich ein paar Schritte von der Tänzerin entfernt auf einen Stuhl und nahm den Kopf der Ziege auf seine Knie. Dieser Mann schien der Begleiter des Zigeuners zu sein. Claude Frollo konnte von seinem höchsten Punkt aus seine Gesichtszüge nicht unterscheiden.

Von dem Moment an, als der Archidiakon diesen Fremden sah, schien seine Aufmerksamkeit zwischen der Tänzerin und ihm geteilt zu sein, und sein Gesicht wurde immer düsterer. Plötzlich richtete er sich auf, und ein Zittern durchlief seinen ganzen Körper: Wer ist dieser Mann? sagte er zwischen den Zähnen, ich hatte sie immer allein gesehen!

Dann stürzte er zurück in das gewundene Gewölbe der Wendeltreppe und stieg wieder hinab. Als er an der angelehnten Glockentür vorbeiging, sah er etwas, das ihm auffiel, er sah Quasimodo, der, über eine Öffnung in diesen schieferfarbenen Markisen gebeugt, die wie riesige Jalousien aussahen, ihn ebenfalls ansah, auf dem Platz. Er war in so tiefer Nachdenklichkeit versunken, dass er nicht bemerkte, wie sein Adoptivvater starb. Sein wildes Auge hatte einen eigentümlichen Ausdruck. Es war ein bezaubernder und sanfter Blick. "Das ist merkwürdig!" murmelte Claudius. Ist es der Ägypter, der so aussieht? — Er stieg weiter ab. Nach ein paar Minuten ging der ängstliche Archidiakon auf den Platz neben der Tür am Fuß des Turms hinaus.

"Und was ist aus dem Zigeuner geworden?" sagte er und mischte sich unter die Gruppe von Zuschauern, die das Tamburin angehäuft hatte.

— Ich weiß nicht, antwortete eine ihrer Nachbarinnen, sie ist einfach verschwunden. Ich glaube, sie ging zu einer Fandangue ins Haus gegenüber, wo man sie anrief.

Anstelle der Ägypterin sah der Archidiakon auf eben diesem Teppich, dessen Arabesken im Augenblick zuvor unter dem kapriziösen Muster ihres Tanzes ausgelöscht worden waren, nichts mehr als den rotgelben Mann, der, um seinerseits ein paar Zeugnisse zu gewinnen, ging im Kreis herum, Ellbogen auf Hüften, Kopf zurückgeworfen, Gesicht gerötet, Hals ausgestreckt, mit einem Stuhl zwischen den Zähnen.An diesen Stuhl hatte er eine Katze gebunden, die ihm ein Nachbar geliehen hatte und die sehr erschrocken fluchte.

- Unsere Dame! rief der Erzdiakon in dem Moment aus, als die Bergbank schwitzend mit seiner Stuhlpyramide und der Katze an ihm vorbeiging, was macht Meister Pierre Gringoire dort?

Die strenge Stimme des Archidiakons traf den armen Teufel mit einem solchen Schock, dass er mit all seinem Bauen das Gleichgewicht verlor und der Stuhl und die Katze mitten in einem unauslöschlichen Heulen durcheinander auf die Köpfe der Gehilfen fielen.

Es ist wahrscheinlich, dass Maître Pierre Gringoire (denn er war es tatsächlich) eine unglückliche Rechnung mit der Nachbarin mit der Katze und all den blauen Flecken und zerkratzten Gesichtern, die sie umgaben, hätte begleichen müssen, wenn er sich nicht beeilt hätte, das auszunutzen Tumult, sich in die Kirche zu flüchten, wo Claude Frollo ihm zugewinkt hatte, ihm zu folgen.

Die Kathedrale war bereits dunkel und verlassen. Die Kirchenschiffe waren voller Dunkelheit, und die Lampen in den Kapellen begannen zu dämmern, so dunkel waren die Gewölbe. Nur die große Rosette an der Fassade, deren tausend Farben in einen horizontalen Sonnenstrahl getaucht waren, glänzte im Schatten wie ein Durcheinander von Diamanten und hallte am anderen Ende des Kirchenschiffs wider.

Als sie ein paar Schritte gegangen waren, lehnte sich Dom Claude an eine Säule und starrte Gringoire unverwandt an. Dieser Blick war nicht der, den Gringoire fürchtete, der sich schämte, von einer ernsthaften und gelehrten Person in diesem Kostüm eines Balladins überrascht worden zu sein. Der Blick des Priesters hatte nichts Spöttisches oder Ironisches an sich; er war ernst, ruhig und durchdringend. Der Archidiakon war der Erste, der das Schweigen brach.

"Kommen Sie her, Meister Pierre." Du wirst mir vieles erklären. Und vor allem, wie kommt es, dass wir dich jetzt seit zwei Monaten nicht mehr gesehen haben und dich am Scheideweg finden, in einer feinen Truppe, wirklich! halb gelb und rot wie ein Caudebec-Apfel?

„Sir,“ sagte Gringoire mitleidig, „es ist in der Tat ein erstaunliches Outfit, und Sie finden mich verlegener als eine Katze, die eine Kalebasse trägt. Es ist meiner Meinung nach sehr schlecht gemacht, die Herren der Wache dazu auszusetzen, unter diesen Mantel den Oberarmknochen eines pythagoräischen Philosophen zu stecken. Aber was willst du, mein ehrwürdiger Meister? Schuld ist mein altes Wams, das mich zu Beginn des Winters feige im Stich gelassen hat, unter dem Vorwand, dass es auseinanderfällt und in der Lumpensammlerhaube ruhen muss. Was zu tun ist? Die Zivilisation hat noch nicht den Punkt erreicht, an dem man nackt gehen kann, wie es der alte Diogenes wollte. Fügen Sie hinzu, dass es einen sehr kalten Wind wehte, und es ist nicht im MonatJanuar, dass wir erfolgreich versuchen können, die Menschheit zu diesem neuen Schritt zu bewegen. Dieser Mantel tauchte auf. Ich nahm es und ließ dort meine alte schwarze Socke, die für einen Hermetiker wie mich kaum hermetisch verschlossen war. Hier bin ich also im Kostüm eines Schauspielers wie Saint Genest. Was willst du? es ist eine Sonnenfinsternis. Apollo hielt die Gorrines gut bei Admetes.

"Du machst da einen guten Job!" nahm der Archidiakon wieder auf.

"Ich stimme zu, mein Meister, dass es besser ist zu philosophieren und zu dichten, die Flamme in den Ofen zu blasen oder sie vom Himmel zu empfangen, als Katzen auf dem Bollwerk zu tragen." Also, als du mich angeschrien hast, war ich so dumm wie ein Esel vor einem Spieß. Aber was wollen Sie, mein Herr? man muss jeden Tag leben, und die schönsten alexandrinischen Verse sind den Biss eines Stücks Brie-Käse nicht wert. Nun, ich habe für Madame Marguerite de Flandre dieses berühmte Epithalamium gemacht, das Sie kennen, und die Stadt bezahlt mich nicht dafür, unter dem Vorwand, es sei nicht ausgezeichnet, als ob man für vier Kronen von Sophokles eine Tragödie geben könnte. Ich würde also verhungern. Glücklicherweise fand ich mich auf der Seite des Kiefers ein wenig stark, und ich sagte zu diesem Kiefer: – Mach Kraft- und Gleichgewichtsstücke, ernähre dich.Ale te ipsam. Viele Bettler, die meine guten Freunde geworden sind, haben mir zwanzig Herkulestricks beigebracht, und jetzt gebe ich meinen Zähnen jeden Abend das Brot, das sie tagsüber im Schweiße meines Angesichts verdient haben. Immerhin, gestehe, ich gebe zu, dass es ein trauriger Gebrauch meiner intellektuellen Fähigkeiten ist und dass der Mensch nicht dafür gemacht ist, sein Leben damit zu verbringen, auf Stühlen zu trommeln und zu beißen. Aber, ehrwürdiger Meister, es reicht nicht aus, sein Leben zu verbringen, man muss es sich verdienen.

Dom Claude hörte schweigend zu. Plötzlich nahm sein eingesunkenes Auge einen so scharfsinnigen und durchdringenden Ausdruck an, dass Gringoire sich von diesem Blick sozusagen bis auf den Grund seiner Seele durchsucht fühlte.

"Sehr gut, Maître Pierre, aber wie kommt es, dass Sie sich jetzt in Gesellschaft dieser Tänzerin aus Ägypten befinden?"

"Glaube! sagte Gringoire, weil sie meine Frau ist und ich ihr Mann.

Das dunkle Auge des Priesters blitzte.

„Hättest du das getan, Elend? rief er und ergriff wütend Gringoires Arm; wärst du genug von Gott verlassen gewesen, um dieses Mädchen anzufassen?

"Auf meinen Anteil am Paradies, Monseigneur", erwiderte Gringoire, der an allen Gliedern zitterte, "ich schwöre Ihnen, dass ich es nie berührt habe, falls Sie sich darüber Sorgen machen."

"Und was redest du von Mann und Frau?" sagte der Priester.

Gringoire beeilte sich, ihm so knapp wie möglich alles zu erzählen, was der Leser bereits weiß, sein Abenteuer im Hof ​​der Wunder und seine Hochzeit mit dem Topf. Es scheint außerdem, dass diese Ehe noch keine Ergebnisse hervorgebracht hatte und dass die Zigeunerin sich jeden Abend wie am ersten Tag vor ihrer Hochzeitsnacht drückte. »Es ist eine Enttäuschung«, sagte er abschließend, »aber weil ich das Unglück hatte, eine Jungfrau zu heiraten.

- Was meinen Sie? fragte der Erzdiakon, der bei dieser Geschichte allmählich ruhiger geworden war.

"Es ist ziemlich schwierig zu erklären", antwortete der Dichter. Es ist ein Aberglaube. Meine Frau ist, wie mir ein alter Bursche, den wir den Herzog von Ägypten nennen, erzählt hat, ein Findelkind oder ein verlorenes Kind, was dasselbe ist. Um den Hals trägt sie ein Amulett, das sie, so heißt es, eines Tages zu ihren Eltern bringen wird, das aber seine Kraft verlieren würde, wenn das junge Mädchen ihre verlieren würde. Daraus folgt, dass wir beide sehr tugendhaft bleiben.

»Also«, fuhr Claude fort, dessen Augenbrauen immer klarer und klarer wurden, »glauben Sie, Maître Pierre, dass sich dieser Kreatur noch kein Mensch genähert hat?

"Was willst du, Dom Claude, dass ein Mann einem Aberglauben antut?" Das hat sie im Kopf. Ich denke, es ist sicherlich eine Seltenheit, diese Prüde einer Nonne, die inmitten dieser so leicht zu bändigenden Bohème-Mädchen wild bleibt. Aber sie muss sich vor drei Dingen schützen: dem Herzog von Ägypten, der sie unter seinen Schutz genommen hat und vielleicht damit rechnet, sie an einen düsteren Abbé zu verkaufen; all ihr Stamm, der sie wie eine Muttergottes in einzigartiger Verehrung hält; und ein gewisser hübscher Dolch, den die Uronne trotz der Befehle des Propstes immer in irgendeiner Ecke bei sich trägt und der durch Drücken ihrer Taille in ihren Händen herausgeholt wird. Es ist eine stolze Wespe, komm schon!

Der Archidiakon drängte Gringoire mit Fragen.

La Esmeralda war nach Gringoires Urteil ein harmloses und charmantes Geschöpf, hübsch, abgesehen von einem ihr eigenen Schmollmund; ein naives und leidenschaftliches Mädchen, das nichts weiß und sich für alles begeistert; den Unterschied zwischen einer Frau und einem Mann noch nicht kennen, nicht einmal im Traum; so gemacht; besonders verrückt nach Tanzen, Lärm, der freien Luft; eine Art weibliche Biene, die unsichtbare Flügel an den Füßen hat und in einem Wirbelwind lebt. Diese Natur verdankte sie ihrem Wanderleben, das sie immer geführt hatte. Gringoire hatte erfahren, dass sie als Kind durch Spanien und Katalonien bis nach Sizilien gereist war; Er glaubte sogar, dass sie von der Zingari-Karawane, zu der sie gehörte, in das Königreich Algier gebracht worden war, ein Land in Achaia, das auf der einen Seite an das kleine Albanien und Griechenland grenzt. andererseits zum sizilianischen Meer, das die Straße nach Konstantinopel ist. Die Bohemiens, sagte Gringoire, seien Vasallen des Königsvon Algier in seiner Eigenschaft als Häuptling der Nation der Weißen Mauren. Sicher war, dass La Esmeralda in sehr jungen Jahren noch über Ungarn nach Frankreich gekommen war. Aus all diesen Ländern hatte das junge Mädchen skurrilen Jargon, Lieder und fremde Ideen mitgebracht, die ihre Sprache so bunt machten wie ihre halb Pariser, halb afrikanische Tracht. Außerdem liebten die Leute in den Vierteln, die sie besuchte, sie für ihre Fröhlichkeit, für ihre Freundlichkeit, für ihre lebhaften Schritte, für ihre Tänze und für ihre Lieder. In der ganzen Stadt fühlte sie sich nur von zwei Menschen gehasst, von denen sie oft mit Schrecken sprach: dem Beutel des Tour-Roland, einem hässlichen Einsiedler, der eine Art Groll gegen die Ägypter hatte und der die arme Tänzerin jedes Mal verfluchte sie ging an ihrem Dachfenster vorbei; und ein Priester, der ihr nie begegnete, ohne ihr Blicke und Worte zuzuwerfen, die ihr Angst machten. Dieser letzte Umstand beunruhigte den Archidiakon sehr, ohne dass Gringoire dieser Störung viel Aufmerksamkeit schenkte; zwei Monate hatten genügt, um den sorglosen Dichter die merkwürdigen Einzelheiten jenes Abends vergessen zu lassen, an dem er die Zigeunerin kennengelernt hatte, und die Anwesenheit des Archidiakons dabei. Außerdem fürchtete die kleine Tänzerin nichts; sie sagte keine Wahrsagerei, was sie vor den Klagen wegen Zauberei schützte, die so häufig gegen Zigeuner angestrengt wurden. Und dann nahm Gringoire den Platz des Bruders ein, wenn nicht sogar des Ehemanns. Schließlich hat der Philosoph diese Art der platonischen Ehe sehr geduldig ertragen. Es war immer Unterkunft und Brot. Jeden Morgen verließ er die Truanderie, meistens mit der Zigeunerin half er ihr an der Kreuzung, um ihre Targes und kleinen Weißen einzusammeln; Jeden Abend kehrte er mit ihr unter dasselbe Dach zurück, ließ sie sich in ihr Kämmerchen einschließen und schlief den Schlaf der Gerechten ein. Alles in allem ein sehr angenehmes Dasein, sagte er, und dem Tagträumen sehr zuträglich. Und dann war der Philosoph in seiner Seele und seinem Gewissen nicht sehr sicher, ob er in den Zigeuner unsterblich verliebt war. Er liebte Ziege fast genauso sehr. Er war ein charmantes Tier, sanft, intelligent, witzig, ein gelehrter Bock. Nichts war im Mittelalter verbreiteter als jene gelehrten Tiere, über die die Menschen staunten und die ihre Lehrer nicht selten zum Reisig führten. Doch die Zaubereien der goldbeinigen Ziege waren sehr unschuldige Tricks. Gringoire erklärte sie dem Erzdiakon, der sich sehr für diese Details zu interessieren schien. In den meisten Fällen reichte es aus, der Ziege das Tamburin so und so zu präsentieren, um von ihr die gewünschte Mumie zu erhalten. Darin war sie von der Zigeunerin erzogen worden, die für diese Feinheiten ein so seltenes Talent hatte, dass ihr zwei Monate genügten, um der Ziege beizubringen, das Wort in beweglichen Buchstaben zu schreiben.Phöbus.

" Phöbus!" sagte der Priester; warum Phöbus?

"Ich weiß es nicht", antwortete Gringoire. Vielleicht ist es ein Wort, an das sie glaubtausgestattet mit einer magischen und geheimen Tugend. Sie wiederholt es oft leise, wenn sie glaubt, allein zu sein.

"Sind Sie sicher", fuhr Claude mit seinem durchdringenden Blick fort, "dass es nur ein Wort und kein Name ist?"

"Dessen Name?" sagte der Dichter.

"Was weiß ich?" sagte der Priester.

»Das stelle ich mir vor, Sir. Diese Bohemiens sind ein bisschen Jeber und lieben die Sonne. Daher Phöbus.

"Das scheint mir nicht so klar wie Ihnen, Meister Pierre."

„Außerdem ist mir das egal. Lassen Sie sie ruhig ihren Phoebus murmeln. Sicher ist, dass Djali mich jetzt schon fast so sehr liebt wie sie.

"Was ist dieser Djali?"

- Es ist die Ziege.

Der Erzdiakon stützte sein Kinn auf seine Hand und sah einen Moment nachdenklich aus. Plötzlich drehte er sich abrupt zu Gringoire um.

"Und du schwörst, dass du ihn nicht angefasst hast?"

- Wessen? sagte Gringoire zu der Ziege?

„Nein, zu dieser Frau.

"An meine frau!" Ich schwöre nicht.

- Und du bist oft allein mit ihr?

"Jeden Abend für eine gute Stunde."

Dom Claude runzelte die Stirn.

- Oh! Oh! solus cum sola non cogitabuntur orare Pater noster.

— Auf meiner Seele könnte ich den Pater und das Ave Maria und das Credo in Deum patrem omnipotentem sagen, ohne dass sie mir mehr Aufmerksamkeit schenkte als eine Henne einer Kirche.

„Schwöre mir beim Schoß deiner Mutter“, wiederholte der Archidiakon heftig, „daß du dieses Geschöpf nicht mit deiner Fingerspitze berührt hast.“

„Ich würde auch auf den Kopf meines Vaters schwören, weil die beiden Dinge mehr als eine Verbindung haben. Aber, mein ehrwürdiger Meister, gestatten Sie mir wiederum eine Frage.

„Sprich, Herr.

"Was geht dich das an?"

Das bleiche Gesicht des Erzdiakons wurde rot wie die Wange eines jungen Mädchens. Er blieb einen Moment ohne Antwort, dann mit sichtlicher Verlegenheit:

„Hör zu, Meister Pierre Gringoire. Soweit ich weiß, bist du noch nicht verdammt. Ich interessiere mich für Sie und wünsche Ihnen alles Gute. Der geringste Kontakt mit diesem Ägypter des Teufels würde Sie jedoch zu einem Vasallen Satanas machen. Sie wissen, dass es immer der Körper ist, der die Seele verliert. Wehe dir, wenn du dich dieser Frau näherst! Das ist alles.

„Ich habe es einmal versucht“, sagte Gringoire und kratzte sich am Ohr. Es war der erste Tag, aber ich wurde gestochen.

"Hatten Sie diese Unverschämtheit, Meister Pierre?"

Und die Stirn des Priesters verdunkelt sich.

„Ein andermal“, fuhr der Dichter lächelnd fort, „habe ich vor dem Zubettgehen durchs Schlüsselloch geblickt und die köstlichste Dame im Nachthemd gesehen, die je den Riemen eines Bettes zu seinem nackten Fuß gemacht hat.

- Fahr zur Hölle! rief der Priester mit schrecklichem Blick, stieß Gringoire verwundert an den Schultern und stürzte mit großen Schritten unter die dunkelsten Arkaden der Kathedrale.

III

DIE GLOCKEN.

Seit dem Morgen am Pranger hatten die Nachbarn von Notre-Dame bemerkt, dass die schallende Glut von Quasimodo sehr kalt geworden war. Früher gab es Glocken für jeden Zweck, lange Aubaden, die von der Primzahl bis zur Komplet dauerten, Höhenflüge vom Glockenturm für eine hohe Messe, reiche Schuppen, die auf den Glocken für eine Hochzeit, für eine Taufe, und ineinander verschlungen in Looks wie Stickereien aller Art vorgeführt wurden von bezaubernden Klängen. Die alte Kirche, ganz vibrierend und klangvoll, war in einer fortwährenden Glockenfreude. Man spürte dort ständig die Gegenwart eines lärmenden und launischen Geistes, der durch all diese kupferfarbenen Münder sang. Jetzt schien dieser Geist verschwunden zu sein; die Kathedrale wirkte düster und schwieg bereitwillig. Feste und Beerdigungen hatten ihren einfachen Klang, trocken und kahl, was das Ritual verlangte, nicht mehr. Von dem doppelten Lärm einer Kirche, die Orgel drinnen, die Glocke draußen, blieb nur die Orgel. Man hätte sagen können, es gäbe keine Musiker mehr in den Kirchtürmen. Quasimodo war jedoch immer noch da. Was war also mit ihm passiert? War es, dass die Scham und Verzweiflung des Prangers noch in der Tiefe seines Herzens verweilte, dass die Peitschenhiebe des Peinigers endlos in seiner Seele widerhallten und dass die Traurigkeit einer solchen Behandlung alles in ihm ausgelöscht hatte, sogar seine Leidenschaft für Glocken?? oder hatte Marie einen Rivalen im Herzen des Glöckners von Notre-Dame, und die große Glocke und ihre vierzehn Schwestern wurden für etwas Lieblicheres und Schöneres vernachlässigt? die Glocke draußen, nur die Orgel blieb. Man hätte sagen können, es gäbe keine Musiker mehr in den Kirchtürmen. Quasimodo war jedoch immer noch da. Was war also mit ihm passiert? War es, dass die Scham und Verzweiflung des Prangers noch in der Tiefe seines Herzens verweilte, dass die Peitschenhiebe des Peinigers endlos in seiner Seele widerhallten und dass die Traurigkeit einer solchen Behandlung alles in ihm ausgelöscht hatte, sogar seine Leidenschaft für Glocken?? oder hatte Marie einen Rivalen im Herzen des Glöckners von Notre-Dame, und die große Glocke und ihre vierzehn Schwestern wurden für etwas Lieblicheres und Schöneres vernachlässigt? die Glocke draußen, nur die Orgel blieb. Man hätte sagen können, es gäbe keine Musiker mehr in den Kirchtürmen. Quasimodo war jedoch immer noch da. Was war also mit ihm passiert? War es, dass die Scham und Verzweiflung des Prangers noch in der Tiefe seines Herzens verweilte, dass die Peitschenhiebe des Peinigers endlos in seiner Seele widerhallten und dass die Traurigkeit einer solchen Behandlung alles in ihm ausgelöscht hatte, sogar seine Leidenschaft für Glocken?? oder hatte Marie einen Rivalen im Herzen des Glöckners von Notre-Dame, und die große Glocke und ihre vierzehn Schwestern wurden für etwas Lieblicheres und Schöneres vernachlässigt? Was war also mit ihm passiert? War es, dass die Scham und Verzweiflung des Prangers noch in der Tiefe seines Herzens verweilte, dass die Peitschenhiebe des Peinigers endlos in seiner Seele widerhallten und dass die Traurigkeit einer solchen Behandlung alles in ihm ausgelöscht hatte, sogar seine Leidenschaft für Glocken?? oder hatte Marie einen Rivalen im Herzen des Glöckners von Notre-Dame, und die große Glocke und ihre vierzehn Schwestern wurden für etwas Lieblicheres und Schöneres vernachlässigt? Was war also mit ihm passiert? War es, dass die Scham und Verzweiflung des Prangers noch in der Tiefe seines Herzens verweilte, dass die Peitschenhiebe des Peinigers endlos in seiner Seele widerhallten und dass die Traurigkeit einer solchen Behandlung alles in ihm ausgelöscht hatte, sogar seine Leidenschaft für Glocken?? oder hatte Marie einen Rivalen im Herzen des Glöckners von Notre-Dame, und die große Glocke und ihre vierzehn Schwestern wurden für etwas Lieblicheres und Schöneres vernachlässigt?

Es geschah, dass in diesem gnadenreichen Jahr 1482 die Verkündigung auf einen Dienstag, den 25. März, fiel. An diesem Tag war die Luft so rein und so leicht, dass Quasimodo eine gewisse Liebe für seine Glocken zurückkehrte. Er bestieg daher den nördlichen Turm, während sich unterhalb des Bügels die Türen der Kirche weit öffneten, die damals riesige, mit Leder überzogene Paneele aus starkem Holz waren, die mit Nägeln aus vergoldetem Eisen eingefasst und mit Skulpturen eingerahmt waren, sehr künstlich ausgearbeitet.

Im hohen Käfig der Glocke angekommen, betrachtete Quasimodo eine Zeit lang mit traurigem Kopfschütteln die sechs Glockentürme, als seufzte er über etwas Fremdes, das sich in seinem Herzen zwischen sie und ihn geschoben hatte. Aber als er sie in Bewegung gesetzt hatte, als er spürte, wie sich diese Schellengruppe unter seiner Hand bewegte, als er sah, denn er hörte es nichtSchritt, die pochende Oktave, die auf dieser sonoren Tonleiter auf und ab geht, wie ein Vogel, der von Ast zu Ast springt, als die Teufelsmusik, dieser Dämon, der eine funkelnde Reihe von Streben, Trillern und Arpeggios schüttelt, den armen Tauben ergriff, dann wurde er glücklich wieder vergaß er alles, und sein sich ausdehnendes Herz ließ sein Gesicht aufleuchten.

Er kam und ging, er klatschte in die Hände, er rannte von einer Saite zur anderen, er animierte die sechs Sänger mit Stimme und Gestik, wie ein Dirigent, der intelligente Virtuosen anspornt.

„Geh“, sagte er, „geh, Gabrielle.“ Gießen Sie all Ihren Lärm in den Ort. Heute ist eine Party. — Thibauld, keine Faulheit. Sie werden langsamer. Geh, dann geh! bist du rostig, faul? - Das ist gut! Schnell! schnell! so dass wir die Klappe nicht sehen können. Mach sie alle taub wie ich. Das ist es, Thibauld, tapfer! - Guillaume! Guillaume! Du bist der Größte, und Pasquier ist der Kleinste, und Pasquier ist der Beste. Wir wetten, dass diejenigen, die es hören, es besser hören als Sie. - Gut! gut! meine Gabrielle, stark! stärker! - Hey! Was macht ihr beide da oben, Sparrows? Ich sehe nicht, dass du das geringste Geräusch machst. „Was sind das für Kupfermundstücke, die zu gähnen scheinen, wenn man singen muss?“ Hier arbeiten wir! Es ist die Verkündigung. Es gibt eine schöne Sonne. Es braucht ein schönes Glockenspiel. "Armer Wilhelm!"

Er war damit beschäftigt, seine Schellen anzutreiben, die alle sechs hüpften, so gut sie konnten, und ihre glänzenden Kruppen schüttelten wie ein lärmendes Gespann spanischer Maultiere, die hier und da von den Apostrophen des Sagal gestochen werden.

Plötzlich ließ er seinen Blick zwischen den großen Schieferplatten fallen, die in einer bestimmten Höhe die steile Wand des Kirchturms bedecken, und sah auf dem Platz ein seltsam gekleidetes junges Mädchen, das stehen blieb und auf dem Boden einen Teppich ausbreitete, wo eine kleine Ziege kam um sich auszuruhen, und eine Gruppe von Zuschauern drängte sich darum. Dieser Anblick änderte plötzlich den Lauf seiner Ideen und ließ seine musikalische Begeisterung erstarren, wie ein Lufthauch ein Harz in der Fusion gefriert. Er blieb stehen, drehte dem Glockenspiel den Rücken zu und hockte sich hinter die Schiefermarkise, wobei er den verträumten, zärtlichen, sanften Blick auf die Tänzerin richtete, der schon den Archidiakon in Erstaunen versetzt hatte. Doch die vergessenen Glocken erstarben plötzlich auf einmal, zur großen Enttäuschung der läutenden Enthusiasten,

IV

ἈΝΆΓΚΗ.

Es geschah an einem schönen Morgen im selben Monat März, ich glaube, es war Samstag, der 29, dem Tag von Saint Eustache, bemerkte unser junger Schulfreund Jehan Frollo du Moulin beim Anziehen, dass seine Gregues, die seine Handtasche enthielten, kein metallisches Geräusch machten. "Armer Geldbeutel!" sagte er und zog es aus seiner Tasche, was! nicht das geringste kleine paris! wie die Würfel, die Bierkrüge und die Venus dich grausam ausgeweidet haben! wie leer, faltig und schlaff du bist! Du siehst aus wie die Kehle einer Furie! Ich frage Sie, Messer Cicero und Messer Seneca, deren Kopien ich überall auf dem Boden verschrumpelt sehe, was nützt es mir, besser als ein Münzgeneral oder ein Jude aus Pont-aux-Changeurs zu wissen, dass eine goldene Krone gekrönt ist Eine Krone ist fünfunddreißig Unzains zu fünfundzwanzig Sols zu je acht Pariser Deniers wert, und eine Halbmondkrone ist sechsunddreißig Unzains zu je sechsundzwanzig Sols und sechs Turnierdeniers wert. wenn ich nicht einen elenden schwarzen Heller auf die Doppelsechs riskiere! Oh! Konsul Cicero! das ist kein Unglück, aus dem man sich mit Umschreibungen befreit,quemadmodum und verum enim vero !

Er kleidete sich traurig. Beim Zubinden seiner Stiefel war ihm ein Gedanke gekommen, aber er verdrängte ihn zunächst; sie kehrte jedoch zurück, und er zog seine Weste verkehrt herum an, ein deutliches Zeichen eines heftigen inneren Kampfes. Schließlich warf er seine Mütze unsanft auf den Boden und rief: „Umso schlimmer! er wird tun, was er kann. Ich werde zu meinem Bruder gehen. Ich werde eine Predigt fangen, aber ich werde eine Krone fangen.

Dann zog er hastig seinen Mantel mit pelzigen Mahoisters an, hob seine Mütze auf und ging verzweifelt hinaus.

Er ging die Rue de la Harpe hinunter in Richtung City. Als er vor der Rue de la Huchette vorbeiging, kitzelte der Geruch dieser bewundernswerten Spieße, die sich unaufhörlich drehten, seinen Geruchsapparat, und er warf einen liebevollen Blick auf die zyklopische Rotisserie, die eines Tages dem Mönch Calatagirone diesen erbärmlichen Ausruf entriss: Veramente, queste rotißerie sono cosa stupenda! Aber Jehan hatte nichts zu essen, und mit einem tiefen Seufzer tauchte er in die Vorhalle des Petit-Châtelet ein, ein riesiges Doppelkleeblatt aus massiven Türmen, das den Eingang zur Stadt bewachte.

Er nahm sich nicht einmal die Zeit, wie es üblich war, im Vorbeigehen einen Stein auf die elende Statue dieses Périnet Leclerc zu werfen, der den Engländern das Paris Karls VI. geliefert hatte, ein Verbrechen, das sein Bildnis, sein Gesicht zerschmetterteaus Steinen und schlammbefleckt, seit drei Jahrhunderten gesühnt an der Ecke Rue de la Harpe und Rue de Bussy, wie an einem ewigen Pranger.

Der Petit-Pont wurde überquert, die Rue Neuve-Sainte-Geneviève überspannt, Jehan de Molendino fand sich vor Notre-Dame wieder. Dann ergriff ihn erneut seine Unentschlossenheit, und er ging einige Augenblicke um die Statue von M. Legris herum und wiederholte ängstlich vor sich hin: Die Predigt ist sicher, die Krone ist zweifelhaft!

Er hielt einen Büttel auf, der aus dem Kloster kam. "Wo ist der Erzdiakon von Josas?"

„Ich glaube, er ist in seinem Versteck im Turm“, sagte der Büttel, „und ich rate Ihnen nicht, ihn dort zu stören, es sei denn, Sie kommen im Auftrag von jemandem wie dem Papst oder dem König.“.

Jehan klatschte in die Hände. "Essbar!" Hier ist eine wunderbare Gelegenheit, die berühmte Hexenhütte zu sehen!

Entschlossen von dieser Überlegung stürzte er entschlossen unter die kleine schwarze Tür und begann, die Schraube von Saint-Gilles zu erklimmen, die zu den oberen Stockwerken des Turms führt. - Ich werde sehen! sagte er sich unterwegs. Bei den Krähen der Heiligen Jungfrau! es muss eine seltsame Sache sein, diese Zelle, die mein ehrwürdiger Bruder wie seine Scham versteckt! Es wird gesagt, dass er dort die Küchen der Hölle anzündet und den Stein der Weisen auf hoher Flamme kocht. Achtung! Der Stein der Weisen liegt mir wie ein Kieselstein am Herzen, und auf seinem Herd würde ich lieber ein Omelett aus Ostereiern und Speck finden als den größten Stein der Weisen der Welt!

Auf der Empore aus kleinen Säulen angekommen, seufzte er einen Moment und fluchte gegen die endlose Treppe durch ich weiß nicht wie viele Millionen Wagenladungen Teufel, dann setzte er seinen Aufstieg durch die schmale Tür des heute verbotenen Nordturms fort die öffentlichkeit. das publikum. Wenige Augenblicke, nachdem er den Glockenkäfig passiert hatte, stieß er auf einen kleinen Absatz in einer seitlichen Nische und unter dem Gewölbe auf eine niedrige Bogentür, deren Schlupfloch, das gegenüber in die kreisförmige Wand der Treppe gebohrt war, es ihm ermöglichte, zu beobachten das riesige Schloss und der mächtige Eisenrahmen. Wer heute neugierig wäre, diese Tür zu besuchen, wird sie an dieser Inschrift erkennen, die in weißen Buchstaben in die schwarze Wand eingraviert ist: J'adore Coralie, 1829. signiert Ugene.Signiert ist im Text.

- Puh! sagte der Schüler; es ist wahrscheinlich hier.

Der Schlüssel steckte im Schloss. Die Tür war dagegen. Er schob sie sanft und steckte seinen Kopf durch die Öffnung.

Der Leser ist nicht ohne das bewundernswerte Werk von Rembrandt, diesem Shakespeare der Malerei, durchgeblättert zu haben. Unter so vielen wunderbaren Kupferstichen befindet sich besonders eine Radierung, die angeblich den Doktor Faustus darstellt und die man nicht ohne Blendung betrachten kann. Es ist eindunkle Zelle. In der Mitte steht ein Tisch, beladen mit abscheulichen Gegenständen, Schädeln, Kugeln, Destillierapparaten, Kompassen, Hieroglyphen-Pergamenten. Vor diesem Tisch steht der Arzt, bekleidet mit seinem großen Mantel und mit einer Pelzmütze, die bis zu den Augenbrauen reicht. Wir sehen ihn nur auf halber Höhe. Er hat sich halb von seinem riesigen Sessel erhoben, die geballten Fäuste auf den Tisch gestützt, und starrt voller Neugier und Schrecken auf einen großen leuchtenden Kreis aus magischen Buchstaben, der an der gegenüberliegenden Wand leuchtet wie das Sonnenspektrum im schwarzen Raum. Diese kabbalistische Sonne scheint vor dem Auge zu zittern und erfüllt die fahle Zelle mit ihrem geheimnisvollen Glanz. Es ist schrecklich und es ist schön.

Etwas Ähnliches wie Fausts Zelle bot sich Jehans Blick, als er seinen Kopf durch die halboffene Tür gewagt hatte. Es war ebenfalls ein dunkler, schwach beleuchteter Schrank. Es gab auch einen großen Sessel und einen großen Tisch, Kompasse, Destillierapparate, Tierskelette, die von der Decke hingen, eine Kugel, die auf dem Bürgersteig rollte, Seepferdchen mit Krügen, in denen goldene Blätter zitterten, Schädel auf pergamentfarbenem Pergament Figuren und Schriftzeichen, große Manuskripte ohne Mitleid mit den brüchigen Ecken des Pergaments aufgetürmt, schließlich der ganze Dreck der Wissenschaft, und überall auf diesem Durcheinander Staub und Spinnweben; aber es gab keinen Kreis aus leuchtenden Buchstaben, keinen Arzt, der in Ekstase die lodernde Vision betrachtete, wie der Adler seine Sonne anstarrt.

Doch die Zelle war nicht verlassen. Ein Mann saß auf dem Stuhl und beugte sich über den Tisch. Jehan, dem er den Rücken zukehrte, konnte nur seine Schultern und seinen Hinterkopf sehen; aber es fiel ihm nicht schwer, den kahlen Kopf zu erkennen, auf dem die Natur eine ewige Tonsur gemacht hatte, als hätte sie die unwiderstehliche geistliche Berufung des Erzdiakons durch ein äußeres Symbol kennzeichnen wollen.

Jehan erkannte daher seinen Bruder. Aber die Tür hatte sich so leise geöffnet, dass nichts Dom Claude über seine Anwesenheit informiert hatte. Der neugierige Schuljunge nutzte die Gelegenheit, um die Zelle für einige Augenblicke in aller Ruhe zu untersuchen. Ein großer Ofen, den er zunächst nicht bemerkt hatte, stand links neben dem Sessel, unter dem Oberlicht. Der durch diese Öffnung einfallende Tageslichtstrahl ging durch ein rundes Spinnennetz, das seine zarte Rosette geschmackvoll in den Spitzbogen des Oberlichts einschrieb und in dessen Mitte der Insektenarchitekt regungslos stand wie die Nabe dieses Spitzenrades. Auf dem Herd stapelten sich durcheinander alle möglichen Vasen, Tonkannen, Glasretorten, Kohlenflaschen. Jehan bemerkte seufzend, dass es keine Pfanne gab. - Es ist frisch, das Kochgeschirr! er dachte.

Außerdem brannte kein Feuer im Ofen, und es schien sogar, als wäre eines schon lange nicht mehr angezündet worden. Eine Glasmaske, die Jehan unter den alchemistischen Utensilien auffiel und die zweifellos dazu diente, das Gesicht des Archidiakons zu bewahren, wenn er eine beeindruckende Substanz ausarbeitete, lag wie vergessen in einer Ecke, mit Staub bedeckt. Daneben lag ein nicht minder verstaubter Blasebalg, dessen oberes Blatt in kupferfarbenen Lettern diese Inschrift trug: spira, spera.

Andere Legenden wurden nach Art der Hermetiker in großer Zahl an die Wände geschrieben; einige mit Tinte gezeichnet, andere mit einer Metallspitze graviert. Im übrigen gotische Buchstaben, hebräische Buchstaben, griechische Buchstaben und römische Buchstaben durcheinander, die Inschriften wahllos überfließend, diese über andere, die frischesten tilgen die ältesten, und alle verflechten sich miteinander, wie die Zweige eines Reisigs, wie die Stacheln eines Gefechts. Es war tatsächlich eine ziemlich wirre Mischung aus allen Philosophien, allen Tagträumen, aller menschlichen Weisheit. Hier und da leuchtete einer über den anderen wie eine Fahne zwischen den Speerspitzen. Meist war es ein kurzes lateinisches oder griechisches Motto, wie es das Mittelalter so treffend formulierte:Ein Würfel? Indien? — Homo-homini-Monstrum. — Astra, Castra, Nomen, Numen. — Mέγα βιϐλίον, μέγα κακόν. — Sapere aude. — Flat ubi vult, — etc.; manchmal ein Wort ohne offensichtliche Bedeutung: Ἀναγκοφαγία, das vielleicht eine bittere Anspielung auf das Regime des Klosters verbarg; manchmal eine einfache Maxime klerikaler Disziplin, die in einem vorgeschriebenen Hexameter formuliert ist: Coelestem dominum, terrestrialm dicito domnum. Es gab auch paßimHebräische Zauberbücher, von denen Jehan, der schon sehr wenig Griechisch war, nichts verstand, und das Ganze war zu jeder Zeit von Sternen, Menschen- oder Tierfiguren und Dreiecken durchzogen, die sich kreuzten, was nicht wenig dazu beitrug, die beschmierte Zellenwand zu bilden wie ein Blatt Papier aussehen, über das ein Affe mit einem mit Tinte gefüllten Stift gefahren ist.

Die ganze Kabine präsentierte außerdem einen allgemeinen Aspekt der Verlassenheit und des Verfalls; und der schlechte Zustand der Utensilien deutete darauf hin, dass der Meister schon lange durch andere Beschäftigungen von seiner Arbeit abgelenkt war.

Dieser Meister jedoch, der sich über ein riesiges Manuskript beugte, das mit bizarren Gemälden geschmückt war, schien von einer Idee gequält zu werden, die sich ständig mit seinen Meditationen vermischte. Das zumindest urteilte Jehan, als er sie ausrufen hörte, mit den nachdenklichen Pausen eines laut träumenden, hohlen Träumers:

— Ja, Manu sagt es, und Zarathustra hat es gelehrt, die Sonne wird aus Feuer geboren, der Mond aus der Sonne. Feuer ist die Seele des großen Ganzen. Seine Elementaratome ergießen sich und strömen unaufhörlich in unendlichen Strömen über die Welt.An den Punkten, an denen sich diese Ströme am Himmel kreuzen, erzeugen sie Licht; An ihren Schnittpunkten in der Erde produzieren sie Gold. "Licht, Gold, dasselbe." Betonbrand. — Der Unterschied von sichtbar zu fühlbar, von flüssig zu fest für denselben Stoff, von Wasserdampf zu Eis, mehr nicht. — Das sind keine Träume, — das ist das allgemeine Naturgesetz. — Aber wie der Wissenschaft das Geheimnis dieses allgemeinen Gesetzes entlocken? Was! Dieses Licht, das meine Hand durchflutet, ist Gold! diese gleichen Atome nach einem bestimmten Gesetz erweitert, es kommt nur darauf an, sie nach einem bestimmten anderen Gesetz zu verdichten! - Wie macht man? — Einige haben sich vorgestellt, einen Sonnenstrahl zu vergraben. — Averroës, — ja, es ist Averroës, — Averroës hat einen unter der ersten Säule links vom Koranheiligtum begraben, in der großen mahomery von Cordova; aber wir können das Gewölbe nicht öffnen, um zu sehen, ob die Operation für weitere achttausend Jahre erfolgreich war.

- Teufel! sagte Jehan beiseite, das ist eine lange Wartezeit für eine Krone!

"...Andere haben gedacht", fuhr der Erzdiakon verträumt fort, "dass es am besten wäre, einen Strahl von Sirius zu operieren." Aber es ist sehr schwierig, diesen reinen Strahl zu haben, wegen der gleichzeitigen Anwesenheit anderer Sterne, die sich mit ihm vermischen. Flamel findet es einfacher, mit irdischem Feuer zu operieren. Flamel! Was für ein prädestinierter Name, Flamma!„Ja, das Feuer. Das ist alles. — Der Diamant ist in der Kohle, das Gold ist im Feuer. "Aber wie bekommt man es raus?" — Magistri bestätigt, dass es bestimmte Frauennamen von so süßem und mysteriösem Charme gibt, dass es ausreicht, sie während der Operation auszusprechen... — Lesen wir, was Manu über sie zu sagen hat: „Wo Frauen geehrt werden, sind Gottheiten entzückt; wo sie verachtet werden, ist es zwecklos, zu Gott zu beten. — Der Mund einer Frau ist immer rein; es ist fließendes Wasser, es ist ein Sonnenstrahl. — Der Name einer Frau sollte angenehm, süß, imaginär sein; enden auf langen Vokalen und sehen aus wie Segensworte. — … Ja, der Weise hat recht; ja, die Maria, die Sophia, die Esmeral … – Verdammt! immer dieser gedanke!

Und er klappte das Buch gewaltsam zu.

Er fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er den Gedanken vertreiben, der ihn besessen hatte. Dann nahm er einen Nagel und einen kleinen Hammer vom Tisch, dessen Griff seltsamerweise mit kabbalistischen Buchstaben bemalt war.

- Seit einiger Zeit, sagte er mit einem bitteren Lächeln, scheitere ich bei allen meinen Experimenten! Die fixe Idee beherrscht mich und verdorrt mein Gehirn wie ein Feuerklee. Ich konnte nur das Geheimnis von Cassiodorus finden, dessen Lampe ohne Docht und ohne Öl brannte. Einfache Sache aber!

- Plage! sagte Jehan leise.

"... Es genügt also", fuhr der Priester fort, "ein einziger elender Gedanke, um einen Menschen schwach und wahnsinnig zu machen!" Oh! wie würde mich Claude Pernelle auslachen, die Nicolas Flamel keinen Augenblick von der Verfolgung des großen Werkes ablenken konnte! Was! Ich halte den magischen Hammer von Zechiele in meiner Hand! mit jedem Schlag, den der gefürchtete Rabbi aus den Tiefen seiner Zelle mit diesem Hammer auf diesen Nagel schlug, versenkte der seiner Feinde, die er verurteilt hatte, wenn er zweitausend Meilen entfernt gewesen wäre, eine Elle in der Erde, die ihn verschlang. Der König von Frankreich selbst, nachdem er eines Abends rücksichtslos an die Tür des Thaumaturgen geklopft hatte, betrat bis zu den Knien sein Bürgersteig von Paris. „Das ist vor nicht einmal drei Jahrhunderten passiert. - Brunnen! Ich habe den Hammer und den Nagel, und sie sind in meinen Händen nicht beeindruckendere Werkzeuge als ein Hutin in den Händen eines Werkzeugmachers.

- Kleinigkeit! dachte Jehan.

„Mal sehen, versuchen wir es“, fuhr der Archidiakon schnell fort. Wenn es mir gelingt, sehe ich den blauen Funken vom Nagelkopf fliegen. "Emen-Hetan!" Emen-Hetan! - Es ist nicht das. "Sieani!" Sigeani! – Dieser Nagel öffne das Grab für den, der den Namen Phoebus trägt! … – Fluch! immer wieder ewig dieselbe Idee!

Und er warf wütend den Hammer hin. Dann sank er so tief auf den Sessel und auf den Tisch, dass Jehan ihn hinter der riesigen Rückenlehne aus den Augen verlor. Für ein paar Minuten sah er nur seine krampfhaft um ein Buch geballte Faust. Plötzlich erhob sich Dom Claude, nahm einen Kompass und ritzte schweigend in Großbuchstaben dieses griechische Wort an die Wand:

ἈΝΆΓΚΗ.

"Mein Bruder ist verrückt," sagte Jehan zu sich selbst; es wäre viel einfacher gewesen, Fatum zu schreiben. Nicht jeder muss Griechisch können.

Der Archidiakon setzte sich wieder auf seinen Stuhl und stützte den Kopf auf seine beiden Hände, wie ein Patient, dessen Stirn schwer und brennend ist.

Der Schuljunge sah seinen Bruder überrascht an. Er wusste es nicht, er, der sein Herz ins Freie legte, er, der kein Gesetz der Welt als das gute Gesetz der Natur beachtete, er, der seine Leidenschaften durch seine Neigungen fließen ließ und in dem immer der See großer Gefühle war trocken, so sehr übte er dort jeden Morgen neue Kanäle, er wusste nicht, mit welcher Wut dieses Meer menschlicher Leidenschaften gärt und kocht, wenn ihm jeder Auslass verweigert wird, wie es sich staut, wie es anschwillt, wie es überläuft, wie es gräbt sich ins herz, wie es in innerliches schluchzen ausbricht undDumpfe Krämpfe, bis sie ihre Deiche zerrissen und ihr Bett gesprengt hatte. Die strenge und eisige Hülle von Claude Frollo, diese kalte Oberfläche von steiler und unzugänglicher Tugend, hatte Jehan immer getäuscht. Der fröhliche Schuljunge hatte nie von der kochenden, wütenden, tiefen Lava unter der Schneefront des Ätna geträumt.

Wir wissen nicht, ob ihm diese Ideen plötzlich bewusst wurden, aber so verdunstet wie er war, begriff er, dass er gesehen hatte, was er nicht hätte sehen sollen, dass er gerade die Seele seines ältesten Bruders in einem seiner am meisten überrascht hatte geheime Einstellungen, und dass Claude es nicht bemerken darf. Als er sah, dass der Erzdiakon wieder in seine frühere Unbeweglichkeit zurückgefallen war, zog er ganz sanft den Kopf zurück und machte hinter der Tür Schritte, als würde jemand kommen und seine Ankunft ankündigen.

- Komm herein! rief der Erzdiakon aus der Zelle, ich habe Sie erwartet. Ich habe den Schlüssel absichtlich an der Tür gelassen. Treten Sie ein, Meister Jacques.

Der Schuljunge trat kühn ein. Der Erzdiakon, der von einem solchen Besuch an einem solchen Ort sehr verlegen war, zitterte auf seinem Stuhl. - Was! Bist du es, John?

„Es ist immer noch ein J“, sagte der Schuljunge mit seinem roten Gesicht frech und glücklich.

Dom Claudes Gesicht hatte seinen strengen Ausdruck wieder angenommen.

"Was machst du hier?"

„Mein Bruder“, erwiderte der Schüler, zwang sich dazu, anständig, erbärmlich und bescheiden auszusehen, und drehte seinen Sitzsack mit unschuldiger Miene in seinen Händen, „ich bin gekommen, um dich zu fragen …

- Was?

"Ein bisschen Moral, die ich wirklich brauche." Jehan wagte nicht laut hinzuzufügen: "Und ein bisschen Geld, das ich noch dringender brauche." Dieser letzte Teil seines Satzes blieb unveröffentlicht.

– Herr, sagte der Archidiakon in kaltem Ton, ich bin sehr unzufrieden mit Ihnen.

- Ach! seufzte der Schuljunge.

Dom Claude ließ seinen Sessel einen Viertelkreis beschreiben und starrte Jehan unverwandt an. "Ich freue mich, Sie zu sehen.

Es war ein gewaltiges Exordium. Jehan wappnete sich für einen harten Schock.

— Jehan, sie bringen mir jeden Tag Beschwerden von dir. Was ist das für eine Batterie, wo du einen kleinen Viscount Albert de Ramonchamp mit Schlägen geschlagen hast?...

- Oh! sagte Jehan, sehr viel! ein fieser Page, der sich über Escailbotter-Schulkinder amüsierte, indem er sein Pferd durch den Schlamm trieb!

„Wer ist das“, erwiderte der Erzdiakon, „dieser Mahiet Fargel, dessen Gewand du zerrissen hast?“ Tunicam dechiraverunt, heißt es in der Beschwerde.

- Ach! eine schlechte Capette von Montaigu! da ist es!

— In der Beschwerde steht Tunicam und nicht Cappettam. Kannst du Latein?

Jehan antwortete nicht.

- Ja! fuhr der Priester kopfschüttelnd fort, dort sind jetzt die Studien und die Briefe. Die lateinische Sprache wird kaum verstanden, das Syrische unbekannt, das Griechische so verhaßt, dass es für die Gelehrtesten keine Unkenntnis ist, ein griechisches Wort zu überspringen, ohne es zu lesen, und zu sagen: Græcum est, non legitur.

Der Schuljunge blickte entschlossen auf. – Mein Herr, mein Bruder, möchten Sie, dass ich Ihnen in gutem Französisch das griechische Wort erkläre, das dort an der Wand steht?

- Welches Wort?

— ἈΝΆΓΚΗ.

Eine leichte Röte erblühte auf den gelben Wangenknochen des Archidiakons, wie die Rauchwolke, die die geheimen Erschütterungen eines Vulkans draußen ankündigt. Der Schüler bemerkte ihn kaum.

„Hey, Jehan“, stammelte der ältere Bruder mühsam, „was bedeutet das Wort?

— Todesfall.

Dom Claude wurde wieder blass, und der Schuljunge fuhr unbekümmert fort:

— Und dieses Wort unten, von derselben Hand eingraviert, Ἀναγνέια, bedeutet Unreinheit. Sie sehen, wir kennen sein Griechisch.

Der Erzdiakon schwieg. Diese Griechischstunde hatte ihn zum Träumen gebracht. Der kleine Jehan, der die Schlauheit eines verwöhnten Kindes besaß, hielt den Augenblick für günstig, um seine Bitte zu wagen. Also nahm er eine äußerst sanfte Stimme und begann:

„Mein lieber Bruder, hasst du mich so sehr, dass du mich für ein paar fiese Ohrfeigen und Schlägereien wild aussehen lässt, die in gutem Krieg an ich weiß nicht was Jungen und Krallenaffen, Quibusdam Marmosetis verteilt werden?“ "Du siehst, guter Bruder Claude, dass wir sein Latein kennen."

Aber all diese liebkosende Heuchelei entfaltete bei dem strengen großen Bruder nicht die gewohnte Wirkung. Cerberus hat keinen Honigkuchen gebissen. Die Stirn des Archidiakons glättete keine Falte.

"Wo kommst du her?" sagte er trocken.

- Übrigens! hier ist! antwortete Jehan tapfer. Ich brauche Geld.

Bei dieser kühnen Erklärung nahm das Antlitz des Erzdiakons ganz den pädagogischen und väterlichen Ausdruck an.

„Sie wissen, Monsieur Jehan, dass unser Lehen Tirechappe nicht einbringt, wenn man die Steuern und Mieten der einundzwanzig Häuser zusammenrechnet,als neununddreißig Pfund elf Sols sechs Denier Paris. Das ist die Hälfte der Zeit der Paclet-Brüder, aber es ist nicht viel.

„Ich brauche das Geld“, sagte Jehan stoisch.

"Sie wissen, dass der Beamte entschieden hat, dass unsere einundzwanzig Häuser in das volle Lehen des Bistums einziehen und dass wir diese Huldigung nur einlösen können, indem wir dem ehrwürdigen Bischof zwei Trester vergoldetes Silber zum Preis von sechs Pfund zahlen. Paris. Nun, diese beiden Trester, ich habe sie noch nicht zusammentragen können. Du weißt es.

„Ich weiß, dass ich das Geld brauche“, wiederholte Jehan zum dritten Mal.

"Und was willst du damit machen?"

Diese Frage brachte einen Hoffnungsschimmer in Jehans Augen. Er nahm sein süßes Muschigesicht wieder auf.

„Hören Sie, lieber Bruder Claude, ich würde Sie nicht mit bösen Absichten ansprechen. Es geht nicht darum, mit deinen Unzains in den Tavernen anzugeben und mit meinem Lakaien, cum meo laquasio, in einer Schabracke aus Goldbrokat durch die Straßen von Paris zu gehen. Nein, mein Bruder, es ist für einen guten Zweck.

"Welche gute Tat?" fragte Claude ein wenig überrascht.

"Zwei Freunde von mir möchten für das Kind einer armen Haudriette-Witwe eine Babyausstattung kaufen." Es ist eine Wohltätigkeitsorganisation. Es wird drei Gulden kosten, und ich möchte meine eigenen einsetzen.

- Wie heißen Ihre beiden Freunde?

— Pierre l'Assommeur und Baptiste Croque-Oison.

- Hm! sagte der Erzdiakon, das sind Namen, die zu einem guten Werk gehören wie eine Bombardierung auf einem Hochaltar.

Es ist sicher, dass Jehan die Namen seiner beiden Freunde sehr schlecht gewählt hatte. Er fühlte es zu spät.

"Und dann", fuhr der scharfsinnige Claude fort, "was ist eine Babyausstattung, die drei Gulden kosten muss?" und das für das Kind einer Hadriette? Seit wann haben Hausfrauen-Witwen Gören in Badeanzügen?

Jehan brach erneut das Eis. - Nun ja! Ich brauche Geld, um Isabeau la Thierrye heute Abend in Val-d'Amour zu besuchen!

"Unreiner Wicht!" rief der Priester.

– Ἀναγνέια, sagte Jehan.

Dieses Zitat, das der Schüler, vielleicht boshaft, von der Zellenwand entlehnt hatte, wirkte auf den Pfarrer eigentümlich. Er biss sich auf die Lippe und seine Wut wurde rot.

„Geh weg“, sagte er dann zu Jehan. Ich warte auf jemanden.

Der Schüler machte einen weiteren Versuch. „Bruder Claude, gib mir wenigstens ein bisschen Parisis zu essen.“

"Wo bist du mit Gratians Dekreten?" fragte Dom Claude.

— Ich habe meine Notizbücher verloren.

— Wo stehen Sie mit den lateinischen Geisteswissenschaften?

„Mein Exemplar von Horatius wurde gestohlen.

"Woher kommst du von Aristoteles?"

"Glaube! Bruder, wer ist dieser Kirchenvater, der sagt, die Irrtümer der Häretiker hätten immer das Gestrüpp der Metaphysik des Aristoteles als Unterschlupf gehabt? Narr Aristoteles! Ich will meine Religion nicht von ihrer Metaphysik trennen.

„Junger Mann“, fuhr der Archidiakon fort, „beim letzten Auftritt des Königs war ein Herr namens Philippe de Comines, der sein Motto auf die Satteldecke seines Pferdes gestickt trug, über das ich Ihnen zu bedenken rate: Qui non laborat non manducet. "

Der Schuljunge schwieg einen Moment, den Finger am Ohr, die Augen auf den Boden gerichtet und sein Gesichtsausdruck wütend. Plötzlich drehte er sich mit der schnellen Beweglichkeit eines wedelnden Schwanzes zu Claude um.

"Also, guter Bruder, verweigern Sie mir eine Pariser Erde, um eine Kruste von einem Talmellier zu kaufen?"

— Qui non laborat non manducet.

Auf diese Antwort des unnachgiebigen Erzdiakons verbarg Jehan wie eine schluchzende Frau seinen Kopf in seinen Händen und rief mit verzweifeltem Ausdruck: Ό τοτοτοτοτοῖ!

"Was bedeutet das, Herr?" fragte Claude, überrascht von diesem Streich.

- Also was! sagte der Schuljunge und sah Claude mit frechen Augen an, in die er gerade die Fäuste versenkt hatte, um ihnen die Röte der Tränen zu geben, das ist griechisch! es ist ein Anapest von Aischylos, der Schmerz perfekt ausdrückt.

Und hier brach er in ein so blödes und heftiges Gelächter aus, dass es den Erzdiakon zum Lächeln brachte. Es war tatsächlich Claudes Schuld! warum hatte er dieses Kind so sehr verwöhnt?

- Oh! Guter Bruder Claude, fuhr Jehan fort, ermutigt von diesem Lächeln, sieh dir meine durchbohrten Stiefel an. Gibt es eine tragischere Cothurne auf der Welt als Stiefel, deren Sohle die Zunge herausstreckt?

Der Erzdiakon war prompt zu seiner ursprünglichen Strenge zurückgekehrt. "Ich schicke dir neue Stiefel." Aber kein Geld.

„Nur ein armer kleiner Pariser, Bruder“, fuhr der flehende Jehan fort. Ich werde Gratian auswendig lernen, ich werde wirklich an Gott glauben, ich werde ein wahrer Pythagoras der Wissenschaft und Tugend sein. Aber ein bisschen Paris, von Gnaden! Willst du, dass die Hungersnot mich mit ihrem Mund beißt, der dort offen vor mir steht, schwärzer, stinkender, tiefer als ein Zahnstein oder eine Mönchsnase?

Dom Claude nickte mit seinem runzligen Kopf. — Qui non labor…

Jehan ließ ihn nicht ausreden.

"Nun", rief er, "zum Teufel!" Es lebe die Freude! Ich werde kämpfen, ich werde kämpfen, ich werde Töpfe zerbrechen und ich werde zu den Mädchen gehen!

Und damit warf er seine Mütze an die Wand und schnippte mit den Fingern wie Kastagnetten.

Der Erzdiakon sah ihn düster an.

— Jehan, du hast keine Seele.

„In diesem Fall fehlt mir laut Epicurius das je ne sais quoi von etwas, das keinen Namen hat.

— Jehan, wir müssen ernsthaft darüber nachdenken, dich zu korrigieren.

„Ah!“ rief der Schuljunge und blickte seinerseits auf seinen Bruder und die Destillierapparate im Ofen, „hier ist alles geil, die Ideen und die Flaschen!“

— Jehan, du befindest dich auf einem sehr rutschigen Abhang. Weißt du, wohin du gehst?

„Im Kabarett“, sagte Jehan.

— Das Kabarett führt zum Pranger.

"Es ist eine Laterne wie jede andere, und vielleicht hätte Diogenes damit seinen Mann gefunden."

— Der Pranger führt zum Galgen.

— Der Galgen ist eine Waage, die an einem Ende einen Menschen und am anderen die ganze Erde hat. Es ist schön, der Mann zu sein.

— Der Galgen führt zur Hölle.

- Es ist ein großes Feuer.

— Jehan, Jehan, das Ende wird schlimm.

— Der Anfang wird gut gewesen sein.

In diesem Moment war das Geräusch von Schritten auf der Treppe zu hören.

- Schweigen! sagte der Erzdiakon und legte einen Finger an den Mund, hier ist Meister Jacques. Hör zu, Jehan, fügte er leise hinzu, hüte dich davor, jemals von dem zu sprechen, was du hier gesehen und gehört hast. Versteck dich schnell unter diesem Ofen und puste nicht.

Der Schuljunge kauert unter dem Ofen. Dort hatte er eine fruchtbare Idee.

— Übrigens, Bruder Claude, einen Gulden, damit ich nicht atme.

- Schweigen! Ich verspreche es dir.

"Du musst es mir geben."

- Nimm es! sagte der Erzdiakon und warf wütend seine Börse nach ihm. Jehan sank wieder unter den Ofen, und die Tür öffnete sich.

V

DIE ZWEI SCHWARZ GEKLEIDETEN MÄNNER.

Die Person, die eintrat, hatte eine schwarze Robe und ein düsteres Gesicht. Was unserem Freund Jehan auf den ersten Blick auffiel (der sich, wie wir uns gut vorstellen können, in seiner Ecke eingerichtet hatte, um alles nach Belieben sehen und hören zu können), war die vollkommene Traurigkeit im Kleid und im Gesicht Neuling. Es war jedoch etwas Sanftheit über dieses Gesicht verbreitet, aber eine Sanftheit einer Katze oder eines Richters, eine sanfte Sanftheit. Er war sehr grau, faltig, ging auf die sechzig zu, blinzelte mit den Augen, hatte eine weiße Augenbraue, eine hängende Lippe und große Hände. Als Jehan sah, dass es genau das war, also zweifellos ein Arzt oder ein Richter, und dass dieser Mann seine Nase sehr weit von seinem Mund entfernt hatte, ein Zeichen von Dummheit, zog er sich in sein Loch zurück,

Der Erzdiakon hatte sich jedoch nicht einmal für diesen Charakter eingesetzt. Er hatte ihm ein Zeichen gegeben, sich auf einen Schemel in der Nähe der Tür zu setzen, und nach einigen Augenblicken des Schweigens, die eine vorangegangene Meditation fortzusetzen schienen, hatte er ihm mit einigem Schutz gesagt: – Guten Morgen, Meister Jacques.

"Hallo Meister!" erwiderte der Schwarze.

Es gab in den zwei Arten, wie dieser Master Jacques einerseits ausgesprochen wurde, andererseits dieser Master par excellence, den Unterschied zwischen dem Monseigneur und dem Monsieur und dem Dominaire und der Domne. Dies war offensichtlich der Ansatz des Arztes und des Schülers.

„Nun“, fuhr der Archidiakon nach einem weiteren Schweigen fort, das Meister Jacques sorgfältig nicht stören wollte, „sind Sie erfolgreich?“

– Ach, mein Herr, sagte der andere mit einem traurigen Lächeln, ich atme noch. Asche so viel ich will. Aber kein Funke Gold.

Dom Claude machte eine Geste der Ungeduld. »Davon spreche ich nicht, Meister Jacques Charmolue, sondern von Ihrem Zaubererprozess. Nennen Sie ihn nicht Marc Cenaine, den Sommelier des Rechnungshofs? Bekennt er seine Magie? Hat die Frage bei dir funktioniert?

"Leider nein", antwortete Meister Jacques immer noch mit seinem traurigen Lächeln. Diesen Trost haben wir nicht. Dieser Mann ist ein Fels. Wir werden es im Marché-aux-Pourceaux kochen, bevor er etwas sagt. Wir scheuen jedoch keine Mühen, um zur Wahrheit zu gelangen. Er ist schon ganz ausgerenkt. Wirlass uns alle Johanniskräuter hinein tun, wie der alte Comic Plautus sagt,

Advorsum stimulos, laminas, crucesque,

compedesque, Nervos, catenas, carceres, numellas, pedicas, boias.

Nichts funktioniert. Dieser Mann ist schrecklich. Da verliere ich mein Latein.

"Haben Sie etwas Neues in seinem Haus gefunden?"

„Ja“, sagte Meister Jacques und kramte in seiner Tasche, „dieses Pergament.“ Es gibt Wörter darauf, die wir nicht verstehen. Herr Strafverteidiger Philippe Lheulier kann jedoch ein wenig Hebräisch, was er im Fall der Juden in der Rue Kantersten in Brüssel gelernt hat.

Während er so sprach, entrollte Meister Jacques ein Pergament. „Gib“, sagte der Erzdiakon. Und mit einem Blick auf dieses Schild: "Pure Magic, Master Jacques!" er weinte. Emen-Hetan! es ist der Schrei der Stryges, wenn sie zum Sabbat kommen. Per ipsum und cum ipso und in ipso! es ist das Gebot, das den Teufel in die Hölle zurücktreibt. Hax, pax, max! das ist medizin. Eine Formel gegen den Biss tollwütiger Hunde. Meister Jacques! Sie sind der Anwalt des Königs im Kirchengericht, dieses Pergament ist abscheulich.

— Wir werden den Mann befragen. Hier wieder, fügte Meister Jacques hinzu, indem er wieder in seiner Tasche wühlte, was wir bei Marc Cenaine fanden.

Es war eine Vase, die der Familie derjenigen gehörte, die Dom Claudes Herd bedeckten. - Oh! sagte der Erzdiakon, ein Schmelztiegel der Alchemie.

„Ich gebe zu“, fuhr Meister Jacques mit seinem schüchternen und unbeholfenen Lächeln fort, „dass ich es auf dem Herd versucht habe, aber es ist mir nicht besser gelungen als mir.

Der Archidiakon begann, die Vase zu untersuchen. "Was hat er in seinen Schmelztiegel geritzt?" Oh! oh! das Wort, das Flöhe vertreibt! Dieser Marc Cenaine ist ignorant! Ich glaube es gut, dass du damit kein Gold machen wirst! Es ist gut, im Sommer in Ihren Alkoven zu stellen, und das ist alles!

„Da wir uns in der Fehlerphase befinden,“ sagte der Anwalt des Königs, „habe ich gerade das untere Tor studiert, bevor ich nach oben gehe; Ist Euer Hochwürden sicher, dass die Eröffnung des physikalischen Werks dort auf der Seite des Hôtel-Dieu dargestellt ist, und dass in den sieben nackten Gestalten, die zu Füßen von Notre-Dame stehen, dasjenige, das Flügel an den Fersen hat, Mercurius ist??

"Ja", antwortete der Priester. Es ist Augustin Nypho, der es schreibt, dieser italienische Arzt, der einen bärtigen Dämon hatte, der ihm alles beibrachte. Für den Rest werden wir nach unten gehen, und ich werde es Ihnen anhand des Textes erklären.

„Danke, mein Meister“, sagte Charmolue und verbeugte sich zum Boden. —Übrigens, ich habe es vergessen! Wann soll ich den kleinen Zauberer festnehmen?

"Welcher Zauberer?"

- Dieser Zigeuner, den du gut kennst, der trotz der Beamtenverteidigung jeden Tag zum Ball auf den Vorplatz kommt! Sie hat eine besessene Ziege, die Teufelshörner hat, die liest, die schreibt, die Mathematik versteht wie Picatrix, und die ausreichen würde, um ganz Böhmen aufzuhängen. Der Prozess ist bereit. Es wird bald fertig sein, komm schon! Ein hübsches Geschöpf, bei meiner Seele, diese Tänzerin! die schönsten schwarzen augen! zwei Karbunkel aus Ägypten. Wann fangen wir an?

Der Erzdiakon war außerordentlich blass.

„Das sag ich dir“, stammelte er mit kaum artikulierter Stimme. Dann fuhr er mühsam fort: „Kümmere dich um Marc Cenaine.

„Keine Sorge“, sagte Charmolue lächelnd. Wenn ich nach Hause komme, werde ich ihn auf das Lederbett zurückschlingen lassen. Aber er ist ein Teufel von einem Mann. Das macht Pierrat Torterue selbst müde, der größere Hände hat als ich. Wie der gute Plautus sagt,

Nudus vinctus, centum pondo, es quando pendes per pedes.

Die Windenfrage! es ist das Beste, was wir haben. Er wird bestehen.

Dom Claude schien in eine dunkle Verwirrung gestürzt zu sein. Er wandte sich an Charmolue.

„Maître Pierrat … Maître Jacques, ich meine, passen Sie auf Marc Cenaine auf!

"Ja, ja, Dom Claude." Armer Mann! er wird gelitten haben wie Mummol. Was für eine Idee auch, zum Sabbat zu gehen! ein Sommelier vom Rechnungshof, der den Text Karls des Großen kennen sollte, Stryga vel masca! „Was die Kleine betrifft – Smelarda, wie sie sie nennen – ich werde auf Ihre Befehle warten. - Oh! Wenn Sie unter dem Portal hindurchgehen, werden Sie mir auch erklären, was der Gärtner in Flachfarbe bedeutet, den Sie sehen, wenn Sie die Kirche betreten. Ist es nicht der Sämann? - Hey! Meister, was denkst du?

Dom Claude, in sich versunken, hörte ihm nicht mehr zu. Charmolue, der seinem Blick folgte, sah, dass er sich mechanisch an dem großen Spinnennetz befestigt hatte, das das Oberlicht säumte. In diesem Moment kam eine benommene Fliege, die die Märzsonne suchte, und warf sich durch dieses Netz und blieb darin stecken. Beim Schütteln ihres Netzes machte die riesige Spinne eine plötzliche Bewegung aus ihrer zentralen Zelle, dann stürzte sie mit einem Satz auf die Fliege, die sie mit ihren vorderen Antennen in zwei Teile bog, während ihr scheußlicher Rüssel seinen Kopf absuchte. "Arme Fliege!" sagte der Anwalt des Königs auf dem Kirchhof, und er hob die Hand, um sie zu retten. Der Erzdiakon, als wäre er erschrocken, packte sie mit krampfhafter Heftigkeit am Arm.

„Meister Jacques“, rief er, „lass dem Schicksal seinen Lauf!

Der Staatsanwalt drehte sich verwirrt um. Ihm war, als hätte ihn eine eiserne Kralle am Arm gepackt. Das Auge des Priesters war starr, eingefallen, lodernd und blieb an der schrecklichen kleinen Gruppe der Fliege und der Spinne hängen.

- Oh! ja, fuhr der Priester mit einer Stimme fort, die aus seinen Eingeweiden zu kommen schien, es gibt ein Symbol für alles. Sie fliegt, sie freut sich, sie ist gerade geboren; sie sucht Frühling, frische Luft, Freiheit; Oh! Ja, aber wenn es mit der tödlichen Rosette kollidiert, kommt die Spinne heraus, die scheußliche Spinne! Armer Tänzer! arme prädestinierte Fliege! Meister Jacques, lass es sein! es ist Schicksal! - Ach! Claude, du bist die Spinne. Claude, du bist auch die Fliege! Du flogst zur Wissenschaft, zum Licht, zur Sonne, du wolltest nur im Freien ankommen, im hellen Licht der ewigen Wahrheit; aber auf das blendende Oberlicht zu eilen, das die andere Welt überblickt, die Welt der Klarheit, Intelligenz und Wissenschaft, blinde Fliege, törichter Arzt, du hast dieses feine Spinnennetz nicht gesehen, das das Schicksal zwischen dem Licht und dir gespannt hat, du hast dich kopfüber hineingestürzt, elender Wahnsinniger, und jetzt kämpfst du, mit gebrochenem Kopf und abgerissenen Flügeln, zwischen den eisernen Antennen des Schicksals! "Meister Jacques!" Meister Jacques! lass die Spinne machen.

"Ich versichere Ihnen", sagte Charmolue, der ihn ausdruckslos ansah, "dass ich es nicht anfassen werde." Aber lass meinen Arm los, Meister, bitte! du hast eine Zangenhand.

Der Erzdiakon hörte ihn nicht. - Oh! töricht! Er ging weiter, ohne den Blick vom Dachfenster abzuwenden. Und wenn du es hättest zerbrechen können, dieses gewaltige Netz, mit deinen Mückenflügeln, glaubst du, du hättest das Licht erreichen können! Ach! Dieses weiter entfernte Glas, dieses durchsichtige Hindernis, diese Wand aus Kristall, härter als Messing, die alle Philosophien von der Wahrheit trennt, wie hättest du sie überqueren können? O Eitelkeit der Wissenschaft! Wie viele Weise kommen von weit her, flattern und brechen sich dort die Stirn! Wie viele Systeme kollidieren wirr und brummend gegen diese ewige Scheibe!

Er schwieg. Diese letzten Gedanken, die ihn unmerklich zur Wissenschaft zurückgeführt hatten, schienen ihn beruhigt zu haben. Jacques Charmolue brachte ihn ganz zu seinem Realitätssinn zurück, indem er ihm diese Frage stellte: "Nun, mein Meister, wann wirst du kommen und mir helfen, Gold zu machen?" Ich vermisse den Erfolg.

Der Erzdiakon nickte mit einem bitteren Lächeln. — Meister Jacques, lesen Sie Michel Psellus, Dialogus de energia et operatione dæmonum. Was wir tun, ist nicht ganz unschuldig.

"Tiefer, Meister!" Ich bezweifle es, sagte Charmolue. Aber es ist notwendigein wenig Hermetik machen, wenn man nur Anwalt des Königs am Kirchenhof ist, bei dreißig Souss-Turnieren im Jahr. Lass uns einfach leise reden.

In diesem Moment traf ein Geräusch von Kiefern und Kauen, das unter dem Ofen hervorkam, Charmolues besorgtes Ohr.

"Was ist das?" er hat gefragt.

Es war der Schuljunge, der sehr verlegen und sehr gelangweilt in seinem Versteck eine alte Kruste und ein verschimmeltes Käsedreieck entdeckt hatte und begonnen hatte, das Ganze ohne Umschweife als Trost und Mittagessen zu essen. Da er sehr hungrig war, machte er einen großen Lärm und betonte jeden Bissen stark, was den Staatsanwalt wach und alarmiert hatte.

„Das ist eine Katze von mir“, sagte der Archidiakon schnell und aß darunter eine Maus.

Diese Erklärung stellte Charmolue zufrieden.

„In der Tat, Meister“, erwiderte er mit einem respektvollen Lächeln, „alle großen Philosophen hatten ihr vertrautes Tier.“ Sie wissen, was Servius sagt: Nullus enim locus sine genio est.

Doch Dom Claude, der neue Wut von Jehan befürchtete, erinnerte seinen würdigen Schüler daran, dass sie einige Figuren des Portals zusammen studieren müssten, und beide verließen die Zelle, dem großen Puh! des Schuljungen, der ernsthaft zu fürchten begann, dass sein Knie den Abdruck seines Kinns nehmen würde.

VI

EFFEKT, DEN SIEBEN SCHWÖRUNGEN IM FREIEN PRODUZIEREN KÖNNEN.

- Te Deum laudamus ! rief Master Jehan aus seinem Loch, die beiden Eulen sind fort. Oh! oh! Hax! Frieden! maximal! Flöhe! verrückte Hunde! der Teufel! Ich habe genug von ihrem Gerede! Mein Kopf brummt wie ein Kirchturm. Verschimmelter Käse obendrein! Gehen! lass uns nach unten gehen, die Handtasche des großen Bruders nehmen und all diese Währungen in Flaschen umwandeln!

Er warf einen zärtlichen und bewundernden Blick in das Innere des kostbaren Portemonnaies, strich sein Kleid glatt, rieb seine Stiefel, klopfte seine armen mahoisterfarbenen Ärmel ab, ganz grau von Asche, pfiff eine Melodie, drehte eine Pirouette, prüfte, ob es nicht etwas gab alles, was noch aus der Zelle zu nehmen war, riß hier und da ein Glasamulett aus dem Ofen, das Isabeau la Thierrye als Schmuck geben konnte, öffnete schließlich die Tür, die ihr Bruder durch einen letzten Ablaß offen gelassen hatte und die er offen ließ seinerseits durch eine letzte Bosheit, und stieg die Wendeltreppe hinab, hüpfend wie ein Vogel.

In der Dunkelheit der Schnecke stieß er etwas mit dem Ellbogen an, das davon stöhnte, er nahm an, es sei Quasimodo, und es kam ihm so komisch vor, dass er den Rest der Treppe hinunterging und sich vor Lachen die Seiten umklammerte. Als er auf den Platz trat, lachte er immer noch.

Er stampfte mit dem Fuß auf, als er sich auf dem Boden wiederfand. - Oh! sagte er, gutes und ehrenhaftes Pflaster von Paris! verfluchte Treppe, um die Engel der Jakobsleiter zu atmen! Was habe ich mir dabei gedacht, mich in diese Steinspirale zu rammen, die den Himmel durchbohrt, alles um bärtigen Käse zu essen und die Türme von Paris durch ein Oberlicht zu sehen!

Er machte ein paar Schritte und sah die beiden Eulen, das heißt Dom Claude und Meister Jacques Charmolue, in Betrachtung vor einer Skulptur im Portal. Er näherte sich ihnen auf Zehenspitzen und hörte, wie der Archidiakon leise zu Charmolue sagte: „Es war Guillaume von Paris, der einen Hiob in diesen lapislazulifarbenen Stein eingravieren ließ, der an den Rändern vergoldet war.“. Hiobsfiguren auf dem Stein der Weisen, die ebenfalls geprüft und gemartert werden müssen, um perfekt zu werden, wie Raymond Lully sagt: Sub Conservation Formæ Specificæ Salva Anima.

"Ist mir egal", sagte Jehan, "ich habe den Geldbeutel."

In diesem Moment hörte er eine laute und sonore Stimme hinter sich artikuliereneine beeindruckende Reihe von Schimpfwörtern. "Blutgott!" Bauch-Gott! verdammt! Leib Gottes! Beelzebubs Nabel! Name eines Papstes! Horn und Donner!

„Bei meiner Seele,“ rief Jehan aus, „vielleicht ist es nur mein Freund Kapitän Phoebus!“

Dieser Name von Phoebus erreichte die Ohren des Erzdiakons in dem Moment, als er dem Anwalt des Königs den Drachen erklärte, der seinen Schwanz in einem Bad versteckt, aus dem Rauch und der Kopf eines Königs strömen. Dom Claude zuckte zusammen, brach ab, zum großen Erstaunen von Charmolue, drehte sich um und sah, wie sein Bruder Jehan einen höheren Offizier an der Tür der Wohnung der Gondelaurier ansprach.

Es war tatsächlich Kapitän Phoebus de Chateaupers. Er lehnte an der Ecke des Hauses seiner Verlobten und fluchte wie ein Heide.

"Faith, Captain Phoebus", sagte Jehan und nahm seine Hand, "Sie krönen mit bewundernswertem Elan."

"Horn und Donner!" antwortete der Hauptmann.

„Hört und donnert selbst!“ erwiderte der Schüler. Nun, netter Kapitän, woher kommt dieser Überfluss an schönen Worten?

»Entschuldigen Sie, guter Kamerad Jehan«, rief Phoebus und schüttelte ihm die Hand. Allerdings fluchte ich im vollen Galopp. Ich komme von diesen Prüden, und wenn ich gehe, ist meine Kehle immer voller Flüche; Ich muss sie ausspucken, sonst ersticke ich, Magen und Donner!

"Möchtest du kommen und trinken?" fragte der Schüler.

Dieser Vorschlag beruhigte den Kapitän.

- Ich will, aber ich habe kein Geld.

- Ich habe, ich!

- Bah! sehen?

Majestätisch und einfach zeigte Jehan den Beutel in den Augen des Kapitäns. Der Archidiakon jedoch, der Charmolue verblüfft dort zurückgelassen hatte, war auf sie zugekommen und blieb ein paar Schritte entfernt stehen und beobachtete sie beide, ohne dass sie ihn bemerkten, so vertieft waren sie in die Betrachtung des Beutels.

Phoebus rief aus: „Ein Geldbeutel in deiner Tasche, Jehan, ist der Mond in einem Wassereimer.“ Wir sehen es dort, aber es ist nicht da. Es gibt nur den Schatten. Pardieu! wetten wir, dass das Kieselsteine ​​sind!

Jehan antwortete kalt: "Hier sind die Kieselsteine, mit denen ich meine Tasche kiese."

Und ohne ein Wort hinzuzufügen, leerte er die Geldbörse auf einem nahe gelegenen Marker, mit der Miene eines Römers, der sein Land rettet.

"Wahrer Gott!" grummelte Phoebus, „Targes, große Weiße, kleine Weiße, Post von einem Turnier, beides, Deniers Parisis, echte Adlerliards! Es ist blendend!

Jehan blieb würdevoll und teilnahmslos. Ein paar Groschen waren hereingerolltDreck; der Kapitän bückte sich in seiner Begeisterung, um sie aufzuheben. Jehan hielt ihn zurück: "Fi, Kapitän Phoebus de Châteaupers!"

Phoebus zählte das Kleingeld und wandte sich feierlich an Jehan: „Weißt du, Jehan, dass es dreiundzwanzig Pariser Sols gibt?“ Wen hast du letzte Nacht ausgeraubt, Rue Coupe-Gueule?

Jehan warf seinen blonden, lockigen Kopf zurück und sagte, wobei er seine verächtlichen Augen halb schloß: "Wir haben einen Archidiakon und einen schwachsinnigen Bruder."

"Horn Gottes!" rief Phoebus, der würdige Mann!

„Lass uns was trinken gehen“, sagte Jehan.

"Wohin sollen wir gehen?" sagte Phöbus. Beim Apfel von Eva?

„Nein, Hauptmann. Kommen wir zur Alten Wissenschaft. Eine alte Frau, die eine Bucht sägt. Es ist ein Rebus. Ich liebe es.

"Weg mit den Rätseln, Jehan!" der Wein ist besser im Pomme d'Eve. Und dann steht neben der Tür eine Ranke in der Sonne, die mich aufmuntert, wenn ich trinke.

- Brunnen! hol Eva und ihren Apfel, sagte der Gelehrte; und Phoebus' Arm nehmend: "Übrigens, mein lieber Kapitän, Sie sagten gerade Rue Coupe-Gueule." Es ist sehr schlecht zu sprechen. Wir sind nicht mehr so ​​barbarisch. Wir sagen rue Coupe-Gorge.

Die beiden Freunde machen sich auf den Weg zum Pomme d'Eve. Unnötig zu erwähnen, dass sie zuerst das Geld abgeholt haben und der Erzdiakon ihnen gefolgt ist.

Der Erzdiakon folgte ihnen, dunkel und abgezehrt. War das der Phoebus, dessen verfluchter Name sich seit seinem Interview mit Gringoire mit all seinen Gedanken vermischte? er wusste es nicht, aber es war doch ein Phöbus, und dieser Zaubername genügte dem Archidiakon, um den beiden sorglosen Gefährten auf Zehenspitzen zu folgen, ihren Worten zu lauschen und ihre kleinsten Gesten mit aufmerksamer Besorgnis zu beobachten. Außerdem war nichts einfacher, als alles zu hören, was sie sagten, sie sprachen so laut, sehr wenig verlegen, Passanten halbwegs ins Vertrauen zu ziehen. Sie sprachen über Duelle, Mädchen, Krüge, Wahnsinn.

An einer Straßenbiegung drang das Geräusch eines Tamburins von einer nahe gelegenen Kreuzung zu ihnen. Dom Claude hörte den Offizier zu dem Schüler sagen:

- Donner! den doppelten Schritt.

"Warum, Phöbus?"

„Ich fürchte, der Zigeuner wird mich sehen.“

"Welcher Zigeuner?"

— Der Kleine, der eine Ziege hat.

"La Smaragd?"

„Genau, Jan. Ich vergesse immer seinen teuflischen Namen. Beeilen Sie sich, sie würde mich erkennen. Ich will nicht, dass dieses Mädchen auf der Straße auf mich zukommt.

"Kennst du sie, Phoebus?"

Hier sah der Archidiakon Phoebus höhnisch grinsen, sich zu Jehans Ohr beugen, undSag ruhig ein paar Worte. Dann brach Phoebus in Gelächter aus und schüttelte triumphierend den Kopf.

- In Wahrheit? sagt Johannes.

"Auf meine Seele!" sagte Phöbus.

- Diesen Abend?

- Diesen Abend.

„Bist du sicher, dass sie kommen wird?“

"Aber bist du verrückt, Jehan?" bezweifeln wir diese Dinge?

"Captain Phoebus, Sie sind ein glücklicher Gendarm!"

Der Erzdiakon hörte all diese Gespräche. Seine Zähne klapperten. Ein mit den Augen sichtbarer Schauer durchlief seinen ganzen Körper. Er blieb einen Moment stehen, lehnte sich wie ein Betrunkener gegen einen Poller, dann nahm er die Spur der beiden lustigen Gesellen wieder auf.

Als er sich ihnen anschloss, hatten sie das Gespräch geändert. Er hörte sie mit lauter Stimme den alten Refrain singen:

Die Kinder der Petits-Carreaux

werden wie Kälber gehängt.

VII

DER BURY-MÖNCH.

Das illustre Kabarett des Pomme d'Eve befand sich in der Universität, an der Ecke der Rue de la Rondelle und der Rue du Bâtonnier. Es war ein Zimmer im Erdgeschoss, ziemlich groß und sehr niedrig, mit einer gewölbten Decke, deren Mittelrisalit auf einer großen, gelb gestrichenen Holzsäule ruhte; überall Tische, glänzende Zinnkrüge an der Wand, immer genug Trinker, Mädchen in Hülle und Fülle, ein Fenster mit Blick auf die Straße, ein Weinstock an der Tür und über dieser Tür ein grelles Blech, beleuchtet mit einem Apfel und einer Frau, vom Regen verrostet und auf einem eisernen Spieß im Wind wirbelnd. Dieser Weg einer Wetterfahne, die auf das Pflaster blickte, war das Zeichen.

Die Nacht brach herein. Die Kreuzung war dunkel. Das Kabarett voller Kerzen loderte aus der Ferne wie eine Schmiede im Schatten. Wir konnten das Geräusch von Gläsern, Gelage, Fluchen, Streitereien hören, die durch die zerbrochenen Scheiben drang. Durch den Nebel, den die Hitze des Zimmers über die Glasfront verbreitete, sah man hundert verwirrte Gesichter umherschwirren, und von Zeit zu Zeit brach ein schallendes Gelächter aus. Passanten, die ihren Geschäften nachgingen, umgingen dieses turbulente Fenster, ohne den Blick abzuwenden. Nur ab und zu stellte sich ein zerlumpter kleiner Junge auf die Zehenspitzen auf die Fensterbank und schleuderte den spöttischen alten Schrei ins Kabarett, mit dem dann die Betrunkenen verfolgt wurden: „Aux Houls, saouls, saouls, trunken!

Ein Mann aber ging unerschütterlich vor dem lärmenden Wirtshaus her, starrte es unaufhörlich an und wich nie mehr davon ab als ein Pikenier von seinem Wachtposten. Er hatte einen Mantel bis zur Nase. Er hatte diesen Mantel gerade in dem Secondhand-Laden in der Nähe des Pomme d'Eve gekauft, zweifellos um sich vor der Kälte der Märzabende zu schützen, vielleicht um seinen Anzug zu verstecken. Von Zeit zu Zeit blieb er vor der trüben Bleigitterverglasung stehen, lauschte, sah und stampfte mit dem Fuß auf.

Schließlich öffnete sich die Tür des Kabaretts. Das schien er zu erwarten. Zwei Trinker kamen heraus. Der Lichtstrahl, der aus der Tür entwich, ließ für einen Moment ihre fröhlichen Gesichter erröten. Der Mann im Mantel ging unter eine Veranda auf der anderen Straßenseite, um zu beobachten.

"Horn und Donner!" sagte einer der beiden Trinker. Sieben Uhr wird klopfen. Es ist Zeit für meinen Termin.

„Ich sage Ihnen“, fuhr sein Begleiter mit dicker Zunge fort, „dass ich nicht in der Rue des Mauvaises-Paroles, indignus qui inter mala verbahabitat wohne. “ Ich wohnte in der Rue Jean-Pain-Mollet, im Vico Johannis-Pain-Mollet. „Du bist gehörnter als ein Einhorn, wenn du es anders sagst. "Jeder weiß, dass jemand, der einmal auf einem Bären reitet, nie Angst hat, aber Sie haben Ihre Nase an Süßigkeiten gedreht, wie Saint-Jacques de l'Hopital."

„Jehan, mein Freund, du bist betrunken“, sagte der andere.

Der andere antwortete verblüfft: – Du sagst es gerne, Phöbus, aber es ist bewiesen, dass Platon das Profil eines Jagdhundes hatte.

Der Leser hat unsere beiden tapferen Freunde, den Hauptmann und den Schuljungen, sicher schon wiedererkannt. Es scheint, dass der Mann, der sie im Schatten beobachtete, sie auch erkannt hatte, denn er folgte mit langsamen Schritten allen Zickzackbewegungen, die der Schuljunge den Kapitän machen ließ, der als erfahrener Trinker seine ganze Fassung bewahrt hatte. Als er ihnen aufmerksam zuhörte, konnte der Mann im Mantel das folgende interessante Gespräch vollständig erfassen:

"Krähe! Also versuche geradeaus zu gehen, Meister Junggeselle. Du weißt, dass ich dich verlassen muss. Es ist sieben Uhr. Ich habe ein Date mit einer Frau.

"Lass mich in Ruhe, du!" Ich sehe Sterne und Feuerspeere. Du bist wie das Schloss Dampmartin, das vor Lachen platzt.

»Bei den Warzen meiner Großmutter, Jehan, das ist zu schonungsloser Unsinn. "Übrigens, Jehan, hast du kein Geld mehr?"

— Herr Rektor, es gibt keinen Fehler, die kleine Metzgerei, parva boucheria.

— Jehan, mein Freund Jehan! Sie wissen, dass ich mit dieser Kleinen am Ende des Pont Saint-Michel einen Termin gemacht habe, dass ich sie nur zu La Falourdel, dem Brückenmädchen, bringen kann, und dass Sie das Zimmer bezahlen müssen. Der alte Schurke mit dem weißen Schnurrbart wird mir keine Ehre machen. John! Danke! Haben wir den ganzen Geldbeutel des Pfarrers ausgetrunken? Hast du kein Paris mehr?

— Das Bewußtsein, die anderen Stunden gut verbracht zu haben, ist eine gerechte und wohlschmeckende Würze für den Tisch.

"Bauch und Eingeweide!" genug Unsinn! Sag mir, Jehan du Diable, hast du noch Geld? Gib, bedieu! oder ich durchsuche dich, warst du aussätzig wie Hiob und räudig wie Cäsar!

"Monsieur, die Rue Galiache ist eine Straße, die an einem Ende die Rue de la Verrerie und am anderen die Rue de la Tixeranderie hat."

„Nun ja, mein guter Freund Jehan, mein armer Kamerad; Rue Galiache ist gut, sehr gut. Aber, um Himmels willen, komm zu dir zurück. Alles, was ich brauche, ist ein Parisis Sol, und das ist für sieben Uhr.

— Stille ringsum und achte auf den Refrain:

Wenn die Ratten die Katzen fressen,

wird der König Herr von Arras sein;

Wenn das Meer, das breit und dünn ist,

bei Saint-Jean zugefroren sein wird,

werden wir über dem Eis sehen,

wie die von Arras ihren Ort verlassen.

"Nun, Schüler des Antichristen, mögest du mit den Eingeweiden deiner Mutter erdrosselt werden!" rief Phoebus und stieß den betrunkenen Schuljungen grob, der gegen die Wand rutschte und sanft auf das Pflaster von Philippe-Auguste fiel. Durch einen Rest jenes brüderlichen Mitleids, das das Herz eines Trinkers nie verlässt, rollte Phoebus Jehan mit seinem Fuß auf eines jener Kissen der Armen, die die Vorsehung an der Ecke aller Terminals von Paris bereithält und die die Reichen verächtlich verwelken der Name von Müllhaufen. Der Hauptmann ordnete Jehans Kopf auf einer schiefen Ebene aus Kohlhalmen, und der Schuljunge fing sofort an, mit einem großartigen Bass zu schnarchen. Im Herzen des Kapitäns war jedoch nicht jeder Groll erloschen. "Schade, wenn dich der Karren des Teufels im Vorbeigehen abholt!" sagte er zu dem armen schlafenden Angestellten und ging weg.

Der Mann im Umhang, der nie aufgehört hatte, ihm zu folgen, blieb einen Augenblick vor dem liegenden Schuljungen stehen, als wäre er von Unentschlossenheit erregt; dann ging er mit einem tiefen Seufzer auch dem Hauptmann nach.

Wir werden Jehan wie sie unter dem wohlwollenden Blick der schönen Sterne schlafen lassen, und wir werden ihnen auch folgen, wenn es dem Leser gefällt.

Als Kapitän Phoebus in die Rue Saint-André-des-Arcs kam, bemerkte er, dass ihm jemand folgte. Als er zufällig wegsah, sah er hinter sich eine Art Schatten an den Wänden entlang kriechen. Er blieb stehen, sie blieb stehen. Er fing wieder an zu gehen, der Schatten fing wieder an zu gehen. Das beunruhigte ihn nur sehr wenig. - Ach! sagte er sich, ich habe keinen Pfennig.

Vor der Fassade des College of Autun blieb er stehen. An diesem College hatte er das, was er seine Studien nannte, skizziert, und durch die Gewohnheit eines neckenden Schuljungen, der ihm geblieben war, ging er nie vor der Fassade vorbei, ohne die Statue von Kardinal Pierre Bertrand dem. auf der rechten Seite des Portals geschnitzt, die Art von Beleidigung, über die Priapos in Horace Olims Satire truncus eram ficulnus so bitter klagt. Er hatte sich so viel Mühe gegeben, dass die Inschrift Eduensis episcopus beinahe ausgelöscht worden wäre. Er blieb daher wie üblich vor der Statue stehen. Die Straße war völlig verlassen. In dem Moment, als er lässig seine Aguillettes neu knüpfte, die Nase im Wind, sah er den Schatten mit langsamen Schritten auf sich zukommen, so langsam, dass er die ganze Zeit hatte, diesen Schatten zu beobachtenhatte einen Mantel und einen Hut. In seiner Nähe angekommen, blieb sie stehen und blieb bewegungsloser stehen als die Statue von Kardinal Bertrand. Sie befestigte jedoch an Phoebus zwei starre Augen, die von jenem vagen Licht erfüllt waren, das nachts aus den Pupillen einer Katze austritt.

Der Kapitän war mutig und hätte sich wenig um einen Dieb mit einem Hieb in der Faust gekümmert. Aber diese wandelnde Statue, dieser versteinerte Mann ließ ihn erstarren. Dann lief er um die Welt. Ich weiß nicht, welche Geschichten von dem schroffen Mönch, nächtlichen Herumtreibern in den Straßen von Paris, die ihm verwirrt in Erinnerung kamen. Er blieb ein paar Minuten lang verblüfft, dann brach er schließlich die Stille und zwang sich zum Lachen.

"Sir, wenn Sie ein Dieb sind, was ich hoffe, dann kommen Sie mir wie ein Reiher vor, der eine Nussschale angreift." Ich bin ein Sohn einer ruinierten Familie, meine Liebe. Adresse nebenan. In der Kapelle dieses Kollegiums befindet sich das Holz des wahren Kreuzes, das sich in Silber befindet.

Die Hand des Schattens kam unter seinem Umhang hervor und fiel mit dem Gewicht einer Adlerklaue auf Phoebus' Arm. Gleichzeitig sprach der Schatten: "Captain Phoebus de Chateaupers."

"Wie zum Teufel!" sagte Phoebus, du kennst meinen Namen!

„Ich kenne nicht einmal deinen Namen“, fuhr der Mann im Umhang mit seiner Grabesstimme fort. Du hast heute Abend einen Termin.

„Ja“, antwortete Phoebus erstaunt.

- Um sieben Uhr.

- In einer Viertelstunde.

— Im Falourdel.

- Genau.

— Die Vilotière der Pont Saint-Michel.

— Vom heiligen Erzengel Michael, wie der Patenost sagt.

— Gottlos! knurrte das Gespenst. - Mit einer Frau?

— Confiteor.

- Wessen Name ist…

„La Smeralda“, sagte Phoebus fröhlich. All seine Nachlässigkeit war ihm nach und nach zurückgekehrt.

Bei diesem Namen schüttelte die Klaue des Schattens Phoebus wütend den Arm.

„Captain Phoebus de Châteaupers, Sie lügen!

Wer hätte in diesem Augenblick das feurige Gesicht des Hauptmanns sehen können, den Sprung, den er so heftig nach hinten machte, dass er sich von der Zange befreite, die ihn ergriffen hatte, den stolzen Ausdruck, mit dem er seine Hand an den Griff seines Schwertes warf, und angesichts dieser Wut wäre die düstere Unbeweglichkeit des Mannes im Umhang, der dies gesehen hatte, erschrocken gewesen. Es war so etwas wie der Kampf zwischen Don Juan und der Statue.

"Christus und Satan!" rief der Hauptmann. Hier ist ein Wort, das selten die Ohren eines Châteaupers angreift! du würdest es nicht wagen, es zu wiederholen.

- Du lügst! sagte der Schatten kalt.

Der Kapitän knirschte mit den Zähnen. Grober Mönch, Gespenst, Aberglaube, alles hatte er inzwischen vergessen. Er sah nur einen Mann und eine Beleidigung.

- Oh! das geht gut! stammelte er mit vor Wut erstickter Stimme. Er zog sein Schwert, dann stammelte er, denn Zorn lässt einen zittern wie Angst: – Hier! sofort! an! die Schwerter! die Schwerter! Blut auf diesem Kopfsteinpflaster!

Der andere bewegte sich jedoch nicht. Als er seinen Gegner auf der Hut sah und bereit war, sich zu spalten: „Captain Phoebus“, sagte er, und sein Akzent bebte vor Bitterkeit, „Sie vergessen Ihre Verabredung.

Die Ausbrüche von Männern wie Phoebus sind Milchsuppen, deren Sieden durch einen Tropfen kaltes Wasser verringert wird. Dieses einfache Wort senkte das Schwert, das in der Hand des Kapitäns schimmerte.

– Hauptmann, fuhr der Mann fort, morgen, übermorgen, in einem Monat, in zehn Jahren werden Sie mich bereit finden, Ihnen die Kehle durchzuschneiden; aber geh erstmal zu deinem termin.

„In der Tat“, sagte Phoebus, als wolle er vor sich selbst kapitulieren, „ein Schwert und ein Mädchen sind zwei bezaubernde Dinge, die man bei einer Verabredung treffen kann; aber ich sehe nicht ein, warum ich das eine für das andere verpassen sollte, wenn ich beides haben kann.

Er steckte das Schwert in die Scheide.

- Gehen Sie zu Ihrem Termin, fuhr der Fremde fort.

"Sir", antwortete Phoebus etwas verlegen, "vielen Dank für Ihre Höflichkeit." Morgen ist übrigens immer noch Zeit, Pater Adams Wams für uns zuzuschneiden und zu knöpfen. Ich bin Ihnen dankbar, dass Sie mir eine weitere angenehme Viertelstunde ermöglichen. Ich habe wirklich gehofft, dass du dich in den Bach legst und noch rechtzeitig zur Schönheit kommst, um so besser, da es gute Luft ist, die Frauen in so einem Fall ein wenig warten zu lassen. Aber für mich siehst du wie ein Bursche aus, und es ist sicherer, das Spiel auf morgen zu verschieben. Also gehe ich zu meinem Termin. Wie Sie wissen, ist es für sieben Uhr. „Hier hat Phoebus sich am Ohr gekratzt. - Oh! Horngott! Ich habe vergessen! Ich habe keinen Pfennig für den Ausbau des Dachbodens, und das alte Personal wird im Voraus bezahlt werden wollen. Sie misstraut mir.

- Hier ist, was zu bezahlen ist.

Phoebus spürte, wie die kalte Hand des Fremden eine große Münze in seine schob. Er konnte nicht anders, als das Geld zu nehmen und diese Hand zu schütteln.

"Wahrer Gott!" rief er aus, du bist ein gutes Kind!

„Eine Bedingung“, sagte der Mann. Beweisen Sie mir, dass ich mich geirrt habe und dass Sie die Wahrheit gesagt haben. Verstecken Sie mich irgendwo, wo ich sehen kann, ob diese Frau wirklich diejenige ist, deren Namen Sie genannt haben.

- Oh! erwiderte Phoebus, das ist mir egal. Wir nehmen das Zimmer in Sainte-Marthe. Sie können bequem aus dem Zwinger nebenan sehen.

„Dann komm schon“, setzte der Schatten fort.

„Zu Ihren Diensten“, sagte der Kapitän. Ich weiß nicht, ob Sie nicht selbst Messer Diabolus sind. Aber lass uns heute Abend gute Freunde sein. Morgen werde ich dir alle meine Schulden bezahlen, den Geldbeutel und das Schwert.

Sie gingen schnell weiter. Nach ein paar Minuten kündigte ihnen das Rauschen des Flusses an, dass sie sich auf der mit Häusern beladenen Pont Saint-Michel befanden. "Ich werde Sie zuerst vorstellen," sagte Phoebus zu seinem Begleiter; Ich werde dann gehen und die Schöne holen, die in der Nähe des Petit-Châtelet auf mich warten soll.

Der Begleiter antwortete nicht. Seit sie Seite an Seite gegangen waren, hatte er kein Wort gesagt. Phoebus blieb vor einer niedrigen Tür stehen und klopfte grob. Ein Licht erschien durch die Ritzen in der Tür. - Wer ist hier? schrie eine zahnlose Stimme. "Körper-Gott!" Hauptgott! Bauch-Gott! antwortete der Hauptmann. Die Tür öffnete sich sofort und enthüllte den Neuankömmlingen eine alte Frau und eine alte Lampe, die beide zitterten. Die alte Frau war gebeugt, in Lumpen gekleidet, klapprig wie ein Kopf, mit kleinen Augen durchbohrt, trug ein Geschirrtuch, das überall zerknittert war, in Händen, Gesicht, Hals; Ihre Lippen waren unter ihr Zahnfleisch gepresst, und sie hatte weiße Haarsträhnen rund um ihren Mund, die ihr das selbstgefällige Aussehen einer Katze verlieh. Das Innere der Höhle war nicht weniger baufällig als sie. Es waren Kreidewände, schwarze Deckenbalken, ein demontierter Schornstein, Spinnweben an jeder Ecke, in der Mitte eine wacklige Herde von Tischen und lahmen Hockern, ein dreckiges Kind in der Asche und im Hintergrund eine Treppe bzw. Holzleiter, die zu einer Luke in der Decke führte. Beim Betreten dieser Höhle hob der mysteriöse Gefährte von Phoebus seinen Umhang bis zu seinen Augen. Der Hauptmann jedoch fluchte wie ein Sarazene und beeilte sich, es zu tundie Sonne in einem Schild scheinen zu lassen, wie unser bewundernswerter Regnier sagt. »Das Zimmer in Sainte-Marthe«, sagte er.

Die alte Frau nannte ihn Monseigneur und legte die Krone in eine Schublade. Es war die Münze, die der Mann im schwarzen Mantel Phoebus gegeben hatte. Während sie ihr den Rücken zuwandte, näherte sich der haarige, zerlumpte kleine Junge, der in der Asche spielte, geschickt der Schublade, nahm den Schild heraus und legte an seine Stelle ein trockenes Blatt, das er von einem Reisig gerissen hatte.

Die alte Frau winkte den beiden Herren, wie sie sie nannte,ihr zu folgen und kletterte vor ihnen die Leiter hinauf. Als sie das obere Stockwerk erreichte, stellte sie ihre Lampe auf eine Truhe, und Phoebus öffnete als Stammgast im Haus eine Tür, die zu einer dunklen Höhle führte. „Komm rein, mein Lieber“, sagte er zu seinem Begleiter. Der Mann im Mantel gehorcht wortlos. Die Tür fiel auf ihn. Er hörte, wie Phoebus wieder abschloss und einen Moment später mit der alten Frau die Treppe hinunterging. Das Licht war verschwunden.

VIII

NÜTZLICHKEIT DER FENSTER MIT BLICK AUF DEN FLUSS.

Claude Frollo (denn wir nehmen an, dass der Leser, intelligenter als Phoebus, in all diesen Abenteuern keinen anderen mürrischen Mönch als den Erzdiakon gesehen hat), Claude Frollo tastete einige Augenblicke in der dunklen Nische, wo der Hauptmann Eingesperrt war. Es war eine jener Ecken, die Architekten manchmal für den Verbindungspunkt von Dach und tragender Wand reservieren. Der senkrechte Querschnitt dieses Zwingers, wie Phoebus ihn so treffend genannt hatte, hätte ein Dreieck ergeben. Außerdem gab es weder Fenster noch Dachgauben, und die Dachschräge machte es unmöglich, darauf zu stehen. Claude hockte sich also in den Staub und in den Gips, der unter ihm zermalmt wurde. Sein Kopf war heiß. Er wühlte mit den Händen herum und fand eine Glasscherbe auf dem Boden, die er an seine Stirn drückte und deren Kühle ihn ein wenig erleichterte.

Was ging in diesem Moment in der dunklen Seele des Erzdiakons vor? er und Gott allein hätten es wissen können.

Nach welcher verhängnisvollen Ordnung ordnete er in seinem Geist Esmeralda, Phöbus, Jacques Charmolue, seinen geliebten jüngeren Bruder, der von ihm im Schlamm zurückgelassen wurde, die Soutane seines Archidiakons, vielleicht seinen Ruf, nach La Falourdel geschleppt, all diese Bilder, all diese Abenteuer? Ich konnte es nicht sagen. Aber es ist sicher, dass diese Ideen in seinem Geist eine schreckliche Gruppe bildeten.

Er hatte eine Viertelstunde gewartet; er schien um ein Jahrhundert gealtert zu sein. Plötzlich hörte er die Bretter der Holztreppe knarren. Jemand kam heran. Die Luke öffnete sich wieder, ein Licht erschien wieder. In der wurmstichigen Tür seiner Hütte war ein ziemlich breiter Spalt, er steckte sein Gesicht hinein. Auf diese Weise konnte er alles sehen, was im Nebenzimmer passierte. Zuerst kam die katzengesichtige alte Frau aus der Falltür, ihre Lampe in der Hand, dann Phoebus, der seinen Schnurrbart zwirbelte, dann eine dritte Person, diese schöne und anmutige Gestalt, La Esmeralda. Der Priester sah sie wie eine blendende Erscheinung aus der Erde auftauchen. Claude zitterte, eine Wolke breitete sich über seinen Augen aus, seine Arterien pochten heftig, alles raschelte und wirbelte um ihn herum. Er sah und hörte nichts.

Als er wieder zu sich kam, saßen Phoebus und La Esmeralda allein auf der hölzernen Truhe neben der Lampe, die diese beiden jungen Gesichter in den Augen des Archidiakons hervorhob, und auf einer elenden Pritsche am Boden der Mansarde.

Neben der Palette gab es ein Fenster, dessen buntes Glas wie eingeschlagen warein Spinnennetz, auf das der Regen gefallen war, enthüllte durch seine zerbrochenen Maschen einen Winkel des Himmels und den Mond, der in der Ferne auf einer Daunendecke aus weichen Wolken lag.

Das junge Mädchen war gerötet, verwirrt und pochte. Ihre langen gesenkten Wimpern schattierten ihre lila Wangen. Der Offizier, den sie nicht zu sehen wagte, strahlte. Mechanisch und mit einer charmanten Geste der Unbeholfenheit zeichnete sie mit der Fingerspitze unzusammenhängende Linien auf die Bank, und sie betrachtete ihren Finger. Seinen Fuß konnte man nicht sehen, die kleine Ziege kauerte darauf.

Der Kapitän war sehr galant gekleidet; er hatte doreloteriebüschel um seinen kragen und seine manschetten: die große eleganz jener tage.

Dom Claude konnte kaum verstehen, was sie sagten, durch das Summen seines Blutes, das in seinen Schläfen kochte.

(Ein ziemlich banales Geschwätz eines Liebhabers. Es ist ein ewiges Ich liebe dich. Eine sehr nackte und fade musikalische Phrase für die gleichgültigen Zuhörer, wenn sie nicht mit irgendeiner Verschönerung geschmückt ist. Aber Claude hörte nicht zu. nicht gleichgültig.)

- Oh! sagte das junge Mädchen, ohne die Augen zu heben, verachten Sie mich nicht, Monsignore Phoebus. Ich fühle, was ich tue, ist falsch.

"Dich zu verachten, schönes Kind!" antwortete der Offizier mit einer Miene von überlegener und ausgezeichneter Galanterie, "um Sie zu verachten, tete-Dieu!" und warum?

„Dass ich dir gefolgt bin.

- Bei diesem Thema, mein Lieber, sind wir uns nicht einig. Ich sollte dich nicht verachten, sondern hassen.

Das junge Mädchen sah ihn entsetzt an: "Hate me!" Was habe ich gemacht?

"Dafür, dass ich dich so viel beten ließ."

- Ach! sagte sie … es ist, weil ich einen Schwur breche … ich werde meine Eltern nicht finden … das Amulett wird seine Kraft verlieren. - Aber was auch immer? Was brauche ich jetzt Vater und Mutter?

Während sie so sprach, richtete sie ihre großen schwarzen Augen, die vor Freude und Zärtlichkeit feucht waren, auf den Kapitän.

- Zum Teufel, wenn ich dich verstehe! rief Phoebus.

La Esmeralda schwieg einen Moment, dann entkam ihr eine Träne, ein Seufzen entkam ihren Lippen, und sie sagte: „Oh! Mein Herr, ich liebe dich.

Um das junge Mädchen lag ein solcher Duft der Keuschheit, ein solcher Charme der Tugend, dass Phöbus sich bei ihr nicht ganz wohl fühlte. Doch dieses Wort machte ihm Mut. - Du liebst mich! sagte er mit Entzücken und warf seinen Arm um die Taille des Zigeuners. Auf diese Gelegenheit hat er nur gewartet.

Der Priester sah ihn und versuchte mit der Spitze seines Fingers die Spitze eines Dolches, den er in seiner Brust verborgen hielt.

"Phöbus", fuhr der Zigeuner fort und löste sanft die hartnäckigen Hände des Hauptmanns von seinem Gürtel, "du bist gut, du bist großzügig, du bist hübsch." Du hast mich gerettet, die ich nur ein armes Kind bin, verloren in Böhmen. Ich habe lange davon geträumt, dass ein Offizier mein Leben rettet. Von dir habe ich geträumt, bevor ich dich getroffen habe, mein Phoebus. Mein Traum hatte eine schöne Lackierung wie du, ein großes Antlitz, ein Schwert. Dein Name ist Phoebus, es ist ein schöner Name. Ich mag deinen Namen, ich mag dein Schwert. Zieh dein Schwert, Phoebus, zeig sie mir.

- Kind! sagte der Hauptmann und zog lächelnd sein Rapier. Der Ägypter betrachtete den Griff, die Klinge, untersuchte mit entzückender Neugier die Chiffre des Griffs und küsste das Schwert, indem er zu ihm sagte: "Du bist das Schwert eines tapferen Mannes." Ich liebe meinen Kapitän.

Phoebus nutzte die Gelegenheit erneut, um einen Kuss auf ihren wunderschönen gebogenen Hals zu platzieren, wodurch sich das junge scharlachrote Mädchen wie eine Kirsche aufrichtete. Der Priester knirschte in seiner Dunkelheit mit den Zähnen.

"Phoebus", fuhr der Ägypter fort, "lass mich mit dir sprechen." Also geh ein wenig, damit ich dich erwachsen sehe und deine Sporen klingeln höre. Wie schön du bist!

Der Kapitän stand auf, um ihr zu gefallen, und tadelte sie mit einem zufriedenen Lächeln: „Aber bist du ein Kind?“ - By the way, charmant, hast du mich in zeremoniellen Schluckauf gesehen?

- Ach! nein, antwortete sie.

- Das ist das Schöne!

Phoebus setzte sich neben sie, aber viel näher als zuvor.

„Hör zu, mein Lieber …

Die Ägypterin klopfte ihm ein paar Mal mit ihrer hübschen Hand auf den Mund, mit einer Kindlichkeit voller Wahnsinn, Anmut und Fröhlichkeit. „Nein, nein, ich werde nicht auf dich hören. Liebst du mich? Ich will, dass du mir sagst, ob du mich liebst.

- Wenn ich dich liebe, Engel meines Lebens! rief der Kapitän halb kniend. Mein Körper, mein Blut, meine Seele, alles gehört dir, alles ist für dich. Ich liebe dich und habe nie jemanden außer dir geliebt.

Der Kapitän hatte diesen Satz unter vielen ähnlichen Umständen so oft wiederholt, dass er ihn in einem Atemzug ausstieß, ohne auch nur einen einzigen Erinnerungsfehler zu machen. Bei dieser leidenschaftlichen Erklärung richtete der Ägypter einen Blick voller engelsgleicher Glückseligkeit auf die schmutzige Decke, die als Himmel diente. - Oh! flüsterte sie, das ist der Moment, wo man sterben sollte! Phoebus fand "dieein guter Moment, um ihm einen weiteren Kuss zu stehlen, der den elenden Erzdiakon in seiner Ecke quälte.

- Sterben! rief der verliebte Kapitän aus. Was sagst du da, schöner Engel? Es ist der Fall des Lebens, oder Jupiter ist nur ein Streich! Am Anfang von so einer süßen Sache zu sterben! Megaphon, was für ein Witz! - Es ist nicht das. »Hör zu, mein lieber Similar … Esmenarda … Entschuldige, aber du hast einen so wunderbar sarazenischen Namen, dass ich nichts dafür kann. Es ist ein Dickicht, das mich aufhält.

"Mein Gott", sagte das arme Mädchen, "ich, der ich diesen Namen wegen seiner Einzigartigkeit hübsch fand!" Aber da es dir nicht gefällt, würde ich mich gerne Goton nennen.

- Oh! Lasst uns nicht um so wenig weinen, mein Gnädiger! Es ist ein Name, an den man sich gewöhnen muss, das ist alles. Sobald ich es auswendig kenne, wird es verschwinden. "Hören Sie also zu, mein lieber Similar, ich verehre Sie mit Leidenschaft." Ich liebe dich wirklich, es ist wunderbar. Ich kenne einen kleinen, der vor Wut stirbt...

Das eifersüchtige Mädchen unterbrach ihn: „Wer?

"Was geht uns das an?" sagte Phöbus. Liebst du mich?

„Ach! …“, sagte sie.

- Brunnen! das ist alles. Du wirst auch sehen, wie sehr ich dich liebe. Ich möchte, dass der große Teufel Neptunus mich reitet, wenn ich dich nicht zum glücklichsten Geschöpf der Welt mache. Wir werden irgendwo eine nette kleine Kabine haben. Ich werde meine Bogenschützen unter deinen Fenstern paradieren. Sie sind alle zu Pferd und verhöhnen die von Captain Mignon. Es gibt Voulgier, Cranquiniers und Handculveriniers. Ich nehme Sie mit zu den großen Monstern der Pariser in der Rully-Scheune. Es ist sehr schön. Achtzigtausend bewaffnete Köpfe; dreißigtausend weiße Rüstungen, Jacken oder Brigandinen; die siebenundsechzig Handelsfahnen; die Standards des Parlaments, der Rechnungskammer, der Schatzkammer der Generäle, der Währungshilfen; Endlich ein Arroi des Teufels! Ich nehme Sie mit zu den Löwen des Hôtel du Roi, die wilde Tiere sind.

Einige Augenblicke lang träumte das junge Mädchen, in ihre bezaubernden Gedanken versunken, vom Klang seiner Stimme, ohne auf die Bedeutung seiner Worte zu hören.

- Oh! du wirst glücklich sein! fuhr der Kapitän fort und löste gleichzeitig sanft den Gürtel des Zigeuners.

"Also wie geht's dir?" sagte sie forsch. Dieser Angriff hatte sie aus ihren Träumereien gerissen.

„Nichts“, antwortete Phoebus. Ich habe nur gesagt, dass du all diesen Wahnsinn und diese Straßeneck-Toilette verlassen solltest, wenn du bei mir bist.

"Wenn ich bei dir bin, mein Phoebus!" sagte das Mädchen zärtlich.

Sie wurde wieder nachdenklich und still.

Der Hauptmann, ermutigt durch seine Sanftheit, faßte sie ohne ihren Widerstand an der Taille, begann dann sanft das Mieder des armen Kindes aufzuschnüren und störte ihren Kragen so sehr, daß der keuchende Priester die nackte Schulter der Zigeunerin schön sah, rund und braun, wie der Mond, der im Nebel am Horizont aufgeht.

Das junge Mädchen ließ Phoebus machen. Sie schien es nicht zu bemerken. Das Auge des kühnen Kapitäns funkelte.

Plötzlich wandte sie sich ihm zu: – Phoebus, sagte sie mit einem Ausdruck unendlicher Liebe, lehre mich in deiner Religion.

- Meine Religion! rief der Kapitän und brach in Gelächter aus. Mich, lehre dich in meiner Religion! Horn und Donner! Was willst du mit meiner Religion machen?

„Um zu heiraten“, antwortete sie.

Das Gesicht des Kapitäns nahm einen gemischten Ausdruck aus Überraschung, Verachtung, Nachlässigkeit und freizügiger Leidenschaft an. - Ach! Er sagte, heiraten wir?

Die Zigeunerin wurde bleich und ließ traurig den Kopf auf die Brust sinken.

"Schöner Liebhaber", fuhr Phoebus zärtlich fort, "was ist das für ein Wahnsinn?" Viel mehr als Ehe! Lieben wir es weniger, weil wir in einem Priesterladen kein Latein ausgespuckt haben?

Er sprach so mit seiner sanftesten Stimme und näherte sich ganz nah dem Ägypter, seine streichelnden Hände hatten ihre Position wieder um diese schlanke und geschmeidige Taille gelegt, seine Augen leuchteten immer mehr auf, und alles kündigte an, dass Monsieur Phoebus offensichtlich einem dieser Momente nahe war wenn Jupiter selbst so dumme Dinge tut, dass der gute Homer gezwungen ist, eine Wolke zu Hilfe zu rufen.

Dom Claude jedoch sah alles. Die Tür bestand aus verfaulten Ahlenstäben, die zwischen ihnen weite Durchgänge für seinen Greifvogelblick ließen. Dieser dunkelhäutige, breitschultrige Priester, bisher zur strengen Jungfräulichkeit des Klosters verdammt, zitterte und kochte vor dieser Szene der Liebe, Nacht und Wollust. Das junge und schöne Mädchen, das diesem leidenschaftlichen jungen Mann in Unordnung übergeben wurde, ließ geschmolzenes Blei durch seine Adern fließen. Außergewöhnliche Bewegungen gingen in ihm vor. Sein Auge tauchte mit einer lasziven Eifersucht unter all diesen rückgängig gemachten Nadeln. Jeder, der in diesem Moment das Gesicht des unglücklichen Mannes hätte sehen können, der an den wurmzerfressenen Stangen klebte, hätte gedacht, er sehe das Gesicht eines Tigers, der vom Boden eines Käfigs aus beobachtet, wie irgendein Schakal eine Gazelle verschlingt. Seine Augen platzten wie eine Kerze durch die Ritzen in der Tür.

Plötzlich nahm Phoebus mit einer raschen Geste den Ringkragen ab der Ägypter. Das arme Kind, das bleich und verträumt geblieben war, erwachte mit einem Ruck. Sie riss sich von dem unternehmungslustigen Offizier zurück, und mit einem Blick auf ihren Hals und ihre nackten Schultern, rot und verwirrt und stumm vor Scham, verschränkte sie ihre beiden schönen Arme vor ihrer Brust, um es zu verbergen. Ohne die Flamme, die ihre Wangen beleuchtete, hätte man sie als eine Statue der Bescheidenheit bezeichnet, um sie so still und bewegungslos zu sehen. Seine Augen blieben niedergeschlagen.

Die Geste des Kapitäns hatte jedoch das mysteriöse Amulett enthüllt, das sie um den Hals trug. - Was ist das? sagte er und ergriff diesen Vorwand, um näher an die schöne Kreatur heranzukommen, die er gerade erschreckt hatte.

- Berühre es nicht! antwortete sie schnell, sie ist meine Babysitterin. Sie ist es, die mich dazu bringen wird, meine Familie zu finden, wenn ich ihrer würdig bleibe. Oh! Lassen Sie mich, Kapitän! Meine Mutter! Meine arme Mutter! meine Mutter! Wo bist du? Hilf mir! Danke, Monsieur Phoebus! gib mir meinen Kragen zurück!

Phoebus trat zurück und sagte kalt: „Oh! fehlschlagen! wie gut sehe ich, dass du mich nicht liebst!

"Ich liebe dich nicht!" rief das arme unglückliche Kind und hing sich dabei an den Hauptmann, den sie neben sich setzen ließ. Ich liebe dich nicht, mein Phoebus! Was sagst du da, Bösewicht, um mir das Herz herauszureißen? Oh! gehen! nimm mich, nimm alles! mach mit mir was du willst. Ich gehöre dir. Was geht mich das Amulett an! was geht mich meine mutter an! Du bist meine Mutter, denn ich liebe dich! Phoebus, mein geliebter Phoebus, siehst du mich? Ich bin's, schau mich an. Es ist diese Kleine, die du nicht wegstoßen willst, die kommt, die selbst kommt, um dich zu holen. Meine Seele, mein Leben, mein Körper, meine Person, alles das gehört dir, mein Kapitän. Nun nein! Heirate nicht, es stört dich. Und dann, was bin ich? eine elende Tochter des Stroms, während du, mein Phoebus, ein Gentleman bist. Schöne Sache wirklich! eine Tänzerin, um einen Offizier zu heiraten! Ich war verrückt. Nein, Phoebus, nein, ich will deine Herrin sein, deine Unterhaltung, dein Vergnügen, wann immer du willst, ein Mädchen, das dir gehören wird, ich bin nur dafür gemacht, beschmutzt, verachtet, entehrt, aber was liegt daran! geliebt. Ich werde die stolzeste und glücklichste Frau sein. Und wenn ich alt oder hässlich bin, Phoebus, wenn ich nicht mehr gut genug bin, Sie zu lieben, Monseigneur, werden Sie mich immer noch dulden, Ihnen zu dienen. Andere besticken Schals für Sie. Ich bin der Diener, der sich darum kümmern wird. Du lässt mich deine Sporen polieren, deinen Schluckauf putzen, deine Reitstiefel abstauben. Ist es nicht mein Phoebus, dass du dieses Mitleid haben wirst? In der Zwischenzeit nimm mich! Schau, Phoebus, alles was dir gehört, liebe mich nur! Wir Ägypter brauchen nur das, Luft und Liebe. 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Ich bin der Diener, der sich darum kümmern wird. Du lässt mich deine Sporen polieren, deinen Schluckauf putzen, deine Reitstiefel abstauben. Ist es nicht mein Phoebus, dass du dieses Mitleid haben wirst? In der Zwischenzeit nimm mich! Schau, Phoebus, alles was dir gehört, liebe mich nur! Wir Ägypter brauchen nur das, Luft und Liebe.

Während sie so sprach, schlang sie ihre Arme um den Hals des Offiziers, sie sah ihn von unten bis oben an, flehend und mit einem wunderschönen Lächeln, ganz in Tränen aufgelöst,ihr zarter Busen rieb an dem Wams aus Stoff und der groben Stickerei. Sie drehte ihren schönen halbnackten Körper auf ihren Knien. Der Kapitän drückte berauscht seine glühenden Lippen auf diese schönen afrikanischen Schultern. Das junge Mädchen, den Blick verloren an der Decke, zurückgeworfen, zitterte ganz pochend unter diesem Kuss.

Plötzlich sah sie über Phoebus' Kopf einen anderen Kopf, ein fahles, grünes, zuckendes Gesicht mit dem Blick der Verdammten. Neben dieser Figur befand sich eine Hand, die einen Dolch hielt. Es war die Figur und die Hand des Priesters. Er hatte die Tür aufgebrochen und da war er. Phoebus konnte ihn nicht sehen. Das junge Mädchen blieb regungslos, erstarrt, stumm unter der schrecklichen Erscheinung, wie eine Taube, die in dem Moment den Kopf hebt, wenn der Seeadler mit seinen runden Augen in sein Nest starrt.

Sie konnte nicht einmal schreien. Sie sah, wie der Dolch sich auf Phoebus senkte und rauchend aufstieg. - Fluch! sagte der Kapitän, und er fiel.

Sie fällt in Ohnmacht.

In dem Moment, als ihre Augen sich schlossen, als sich alle Gefühle in ihr auflösten, glaubte sie, einen Hauch von Feuerdruck auf ihren Lippen zu spüren, einen Kuss, heißer als das heiße Eisen des Henkers.

Als sie wieder zu Sinnen kam, war sie von Soldaten der Wache umringt, sie trugen den blutüberströmten Hauptmann davon, der Priester war verschwunden, das Fenster im hinteren Teil des Zimmers, das auf den Fluss hinausging, stand weit offen, sie hoben einen Mantel auf, der dem Offizier gehören sollte, und sie hörte, wie Leute um sie herum sagten: "Das ist eine Hexe, die einen Hauptmann erstochen hat."

ACHTES BUCH 

I

VERÄNDERUNG IN EIN TROCKENES BLATT.

Gringoire und der ganze Hof der Wunder waren in Todesangst. Einen langen Monat lang war nicht bekannt, was aus La Esmeralda geworden war, was den Herzog von Ägypten und seine korrupten Freunde sehr betrübte, noch was aus seiner Ziege geworden war, was Gringoires Kummer verdoppelte. Eines Abends war der Ägypter verschwunden und hatte seitdem kein Lebenszeichen mehr von sich gegeben. Alle Recherchen waren umsonst gewesen. Einige freche Teaser erzählten Gringoire, dass sie sie an diesem Abend in der Nähe der Pont Saint-Michel auf ihrem Weg mit einem Offizier getroffen hätten; aber dieser modische böhmische Ehemann war ein ungläubiger Philosoph, und außerdem wusste er besser als jeder andere, wie jungfräulich seine Frau war. Er hatte beurteilen können, welch unangreifbare Bescheidenheit sich aus den beiden kombinierten Tugenden des Amuletts und der ägyptischen, und er hatte den Widerstand dieser Keuschheit zur zweiten Potenz mathematisch berechnet. Also war er auf dieser Seite ruhig.

Er könne sich dieses Verschwinden also nicht erklären. Es war eine tiefe Trauer. Er hätte abgenommen, wenn es möglich gewesen wäre. Er hatte alles darüber vergessen, sogar seinen literarischen Geschmack, sein großes Werk De figuris regularibus et unregelmäßigibus, das er mit seinem ersten Geld drucken lassen wollte. (Denn er sabberte über das Drucken, seit er Hugues de Saint-Victors Didascalon mit den berühmten Figuren von Vindelin de Speyer gedruckt gesehen hatte).

Eines Tages, als er traurig an dem kriminellen Tournelle vorbeiging, sah er eine Menschenmenge an einer der Türen des Palais de Justice.

"Was ist das?" fragte er einen jungen Mann, der herauskam.

"Ich weiß nicht, Sir", antwortete der junge Mann. Sie sagen, sie stehen wegen einer Frau vor Gericht, die einen Polizisten ermordet hat. Wie es scheint, gibt es dort Hexerei, der Bischof und der Beamte haben sich in die Sache eingemischt, und mein Bruder, der Erzdiakon von Josas, verbringt sein Leben dort. Jetzt wollte ich mit ihm reden, aber ich konnte ihn wegen des Gedränges nicht erreichen, was mich sehr aufregt, weil ich das Geld brauche.

„Leider, Sir“, sagte Gringoire, „ich wünschte, ich könnte Ihnen etwas leihen; aber wenn meine Gregues perforiert sind, dann nicht an den Kronen.

Er wagte es nicht, dem jungen Mann zu sagen, dass er seinen Bruder, den Erzdiakon, kannte, zu dem er nicht vom Schauplatz der Kirche zurückgekehrt war, eine Vernachlässigung, die ihn in Verlegenheit brachte.

Der Gelehrte ging weiter, und Gringoire begann, der Menge zu folgen, die die Treppe zur großen Kammer hinaufstieg. Er glaubte, dass es nichts Besseres gibt als das Spektakel eines Strafprozesses, um die Melancholie zu zerstreuen, da die Richter normalerweise von einer fröhlichen Dummheit sind. Die Leute, mit denen er sich vermischt hatte, gingen schweigend umher und stießen sich mit den Ellbogen an. Nach einem langsamen und faden Trampeln unter einem langen dunklen Korridor, der sich wie der Darmkanal des alten Gebäudes durch den Palast schlängelte, gelangte er zu einer niedrigen Tür, die zu einem Raum führte, den er aufgrund seiner Höhe mit seinen Augen erkunden konnte schwankende Köpfe des Mobs.

Das Zimmer war groß und dunkel, was es noch größer erscheinen ließ. Der Tag brach an; die langen, spitz zulaufenden Fenster ließen nur einen fahlen Strahl herein, der erstarb, bevor er das Gewölbe erreichte, ein riesiges Gitterwerk aus skulptierten Fachwerken, dessen tausend Gestalten sich verwirrt im Schatten zu bewegen schienen. Hier und da brannten bereits mehrere Kerzen auf den Tischen und leuchteten auf die Köpfe der in Papierkram versunkenen Angestellten. Der vordere Teil des Raumes war von der Menge besetzt; rechts und links saßen Männer in Roben an den Tischen; hinten auf einem Podest mehrere Richter, deren letzte Reihen im Dunkel versanken; bewegungslose und finstere Gesichter. Die Wände waren mit unzähligen Lilien übersät. Wir konnten vage einen großen Christus über den Richtern erkennen,

„Monsieur“, fragte Gringoire einen seiner Nachbarn, „was sind all diese Leute, die da drüben als Prälaten im Rat aufgereiht sind?

»Sir«, sagte der Nachbar, »das sind die Ratgeber der Großen Kammer rechts und die Untersuchungsratgeber links; die Meister in schwarzen Gewändern und die Herren in roten Gewändern.

„Dort über ihnen“, fuhr Gringoire fort, „was ist das große, verschwitzte Rot?

— Herr Präsident.

"Und diese Schafe hinter ihm?" fuhr Gringoire fort, der, wie wir bereits sagten, die Magistratur nicht mochte. Was vielleicht an dem Groll lag, den er seit seinem dramatischen Missgeschick gegenüber dem Palais de Justice bewahrt hatte.

"Das sind die Meister der Anfragen im Hôtel du Roi."

"Und vor ihm dieser Eber?"

"Es ist Monsieur der Gerichtsschreiber des Parlaments."

"Und rechts dieses Krokodil?"

— Meister Philippe Lheulier, außerordentlicher Anwalt des Königs.

"Und links diese große schwarze Katze?"

— Meister Jacques Charmolue, Anwalt des Königs auf dem Kirchhof, mit Herren der Beamtenschaft.

"Nun, Sir", sagte Gringoire, "was machen all diese guten Leute?"

- Sie urteilen.

"Wen richten sie?" Ich sehe keinen Angeklagten.

»Sie ist eine Frau, Sir. Du kannst es nicht sehen. Sie kehrt uns den Rücken zu und wird von der Menge vor uns versteckt. Hier sehen Sie eine Gruppe von Partisanen.

"Wer ist diese Frau?" fragte Gringoire. Weißt du seinen Namen?

- Nein Sir. Ich komme gerade an. Ich nehme nur an, dass es sich um Hexerei handelt, weil der Beamte an der Verhandlung teilnimmt.

- Lass uns gehen! sagt unser Philosoph, wir werden all diese Menschen in Gewändern Menschenfleisch essen sehen. Es ist eine Show wie jede andere.

„Sir“, bemerkte der Nachbar, „finden Sie nicht, dass Master Jacques Charmolue sehr süß aussieht?“

- Hm! erwiderte Gringoire. Ich bin vorsichtig mit einer Süße mit verkniffenen Nasenlöchern und dünnen Lippen.

Hier zwangen die Nachbarn die beiden Redner zum Schweigen. Wir hörten einem wichtigen Zeugnis zu.

„Mylords“, sagte eine alte Frau mitten im Zimmer, deren Gesicht so sehr unter ihrer Kleidung verschwand, dass es wie ein wandelnder Lumpenhaufen aussah, „mylords, die Sache ist so wahr, wie sie wahr ist Ich, der ich La Falourdel bin, seit vierzig Jahren an der Pont Saint-Michel ansässig und genaue Mieten, Lods und Censives zahlend, die Tür gegenüber dem Haus von Tassin-Caillart, dem Färber, der auf der stromaufwärts gelegenen Seite des Wassers ist. "Eine arme alte Frau jetzt, ein hübsches Mädchen einmal, meine Herren!" „Seit ein paar Tagen sagt man mir: La Falourdel, dreh nachts nicht zu viel an deinem Spinnrad, der Teufel kämmt mit seinen Hörnern gern die Rocken alter Frauen.“ Es ist sicher, dass der mürrische Mönch, der letztes Jahr auf der Seite des Tempels war, jetzt durch die Stadt streift. La Falourdel, pass auf, dass er nicht an deine Tür klopft. — Eines Abends, als ich mein Spinnrad drehte, klopfte jemand an meine Tür. Ich frage wen. Wir schwören. Ich öffne. Zwei Männer treten ein. Ein Schwarzer mit einem gutaussehenden Offizier. Wir sahen nur die Augen der schwarzen, zwei Glut. Alles andere war Mantel und Hut. Hier sagen sie zu mir: - Das SchlafzimmerHeilige Martha. „Das ist mein Zimmer im Obergeschoss, Mylords, mein sauberstes. Sie geben mir eine Krone. Ich lege den Schild in meine Schublade und sage: Morgen Kutteln kaufen im Flayladen Gloriette. - Wir klettern. - Im Raum oben angekommen, während ich mich umdrehte, verschwindet der schwarze Mann. Das erstaunt mich ein wenig. Der Offizier, der so schön wie ein großer Lord war, kommt mit mir herunter. Er geht raus. Gerade rechtzeitig, um einen Viertelstrang zu spinnen, kommt er mit einem wunderschönen jungen Mädchen nach Hause, einer Puppe, die wie die Sonne geschienen hätte, wenn sie sich die Haare frisiert hätte. Sie hatte eine Ziege bei sich, eine große Ziege, schwarz oder weiß, ich weiß es nicht. Das wundert mich. Das Mädchen, das geht mich nichts an, aber die Ziege! … Ich mag diese Biester nicht, sie haben einen Bart und Hörner. Es sieht aus wie ein Mann. Und dann riecht es nach Samstag. Jedoch, Ich sage nichts. Ich hatte das Schild. Richtig, nicht wahr, Richter? Ich lasse das Mädchen und den Kapitän ins obere Schlafzimmer hinaufgehen, und ich lasse sie allein, das heißt mit der Ziege. Ich steige aus und fange wieder an zu drehen. „Ich muss Ihnen sagen, dass mein Haus ein Erdgeschoss und einen ersten Stock hat, es gibt hinter dem Fluss nach, wie die anderen Häuser auf der Brücke, und die Fenster des Erdgeschosses und das Fenster des ersten sind zum Wasser hin offen. - Also drehte ich mich. Ich weiß nicht, warum ich an diesen schroffen Mönch dachte, den die Ziege wieder in meinen Kopf zurückversetzt hatte, und dann war das schöne Mädchen ein bisschen wild herausgeputzt. - Plötzlich höre ich oben einen Schrei, und etwas fällt auf den Boden, und das Fenster öffnet sich. Ich renne zu meiner, die unten ist, und ich sehe eine schwarze Masse vor meinen Augen vorbeiziehen und ins Wasser fallen. Er war ein als Priester verkleideter Geist. Es war Mondlicht. Ich habe es sehr gut gesehen. Er schwamm an der Seite der Stadt. Also rufe ich ganz zitternd die Uhr. Diese Herren aus dem Dutzend kommen herein, und schon im ersten Augenblick, nicht wissend, worum es ging, da sie sich freuten, schlugen sie mich. Ich erklärte es ihnen. Wir gehen hinauf, und was finden wir? mein ärmliches Zimmer blutete, der Kapitän streckte sich mit einem Dolch im Hals aus, das Mädchen stellte sich tot und die Ziege erschrak. - Nun, sagte ich, ich habe mehr als zwei Wochen Zeit, um den Boden zu wischen. Es wird notwendig sein, zu kratzen, es wird schrecklich sein. "Der Offizier ist abgeholt worden, armer junger Mann!" und das ungepflegte Mädchen. - Warte ab. Das Schlimmste ist, dass ich am nächsten Tag, als ich den Sous nehmen wollte, um die Eingeweide zu kaufen,

Die alte Frau schwieg. Entsetztes Gemurmel ging im Publikum um. "Dieser Geist, diese Ziege, all das riecht nach Magie", sagte ein Nachbar von Gringoire. "Und dieses trockene Blatt!" ein weiteres hinzugefügt. »Zweifellos«, sagte ein dritter, »es ist eine Hexe, die es mit dem mürrischen Mönch zu tun hat, um die Offiziere auszurauben. — Gringoire selbst war nicht weit davon entfernt, das Ganze erschreckend und plausibel zu finden.

»Frau Falourdel«, sagte der Präsident majestätisch, »haben Sie der Justiz nichts mehr zu sagen?

»Nein, Mylord«, erwiderte die Alte, »außer dass sie in dem Bericht mein Haus eine gewundene und stinkende Hütte genannt haben, was eine unverschämte Redewendung ist. Die Häuser auf der Brücke sehen nicht sehr gut aus, weil es viele Leute gibt, aber trotzdem wohnen dort nicht die Metzger, die reiche Leute sind und mit schönen, sehr sauberen Frauen verheiratet sind.

Der Magistrat, der Gringoire wie ein Krokodil geschlagen hatte, stand auf. - Frieden! er sagte. Ich bitte die Herren, die Tatsache nicht aus den Augen zu verlieren, dass bei dem Angeklagten ein Dolch gefunden wurde. „Frau Falourdel, hast du das trockene Blatt mitgebracht, in das der Schild verwandelt wurde, den der Dämon dir gegeben hatte?“

„Ja, Mylord“, antwortete sie, „ich habe sie gefunden. Da ist sie.

Ein Gerichtsvollzieher übergab das Totenblatt dem Krokodil, das traurig nickte und es an den Präsidenten weiterreichte, der es an den Anwalt des Königs auf dem Kirchhof zurückschickte, so dass es den Raum umkreiste. "Es ist ein Birkenblatt", sagte Meister Jacques Charmolue. Neuer Beweis für Magie.

Ein Berater sprach. — Zeuge, zwei Männer kamen gleichzeitig zu Ihnen nach Hause. Den Schwarzen, den Sie zuerst verschwinden sahen, dann in Priesterkleidung in der Seine schwimmen sahen, und den Offizier. "Wer von den beiden hat dir den Schild gegeben?"

Die alte Frau überlegte kurz und sagte: "Es ist der Offizier." Ein Gerücht ging durch die Menge.

- Oh! dachte Gringoire, das lässt meine Überzeugung zögern.

Meister Philippe Lheulier, der außerordentliche Anwalt des Königs, griff jedoch erneut ein. „Ich erinnere die Herren daran, dass der ermordete Offizier in seiner schriftlichen Aussage an seinem Bett, als der schwarze Mann ihn angesprochen hatte, einen vagen Gedanken hatte, dass es sehr wohl der schroffe Mönch sein könnte, hinzufügte, dass der Geist es stark getan hatte drängte ihn, zu gehen und sich mit dem Angeklagten bekannt zu machen, und als der Hauptmann bemerkte, dass er mittellos war, hatte er ihm die Krone gegeben, für die der besagte Offizier den Falourdel bezahlt hatte. Der Sous ist also eine Höllenwährung.

Diese schlüssige Beobachtung schien alle Zweifel von Gringoire und den anderen Skeptikern im Publikum zu zerstreuen.

"Meine Herren haben die Dokumentenakte", fügte der Anwalt des Königs hinzu und setzte sich, "sie können nachsehen, was Phoebus de Chateaupers gesagt hat."

Bei diesem Namen erhob sich der Angeklagte. Sein Kopf ging an der Menge vorbei. Erschrocken erkannte Gringoire La Esmeralda.

Sie war blass; ihr Haar, einst so anmutig geflochten und mit Pailletten besetzt, fiel in Unordnung; ihre Lippen waren blau; seine hohlen Augen erschrocken. Ach!

"Phöbus!" sagte sie wild, wo ist er? O Herren! Bevor Sie mich töten, sagen Sie mir bitte, ob er noch lebt!

"Sei still, Frau", erwiderte der Präsident. Das geht uns nichts an.

- Oh! Bitte sagen Sie mir, ob er lebt! fuhr sie fort und faltete ihre schönen dünnen Hände; und man konnte ihre Ketten entlang ihres Kleides zittern hören.

- Brunnen! sagte der Advokat des Königs knapp, er liegt im Sterben. "Sind Sie glücklich?"

Die Unglückliche fiel zurück in ihren Sattel, sprachlos, tränenlos, weiß wie eine Wachsfigur.

Der Präsident beugte sich zu einem Mann zu seinen Füßen nieder, der eine goldene Mütze und ein schwarzes Gewand, eine Kette um den Hals und einen Stab in der Hand trug.

— Gerichtsvollzieher, stellen Sie den zweiten Angeklagten vor.

Alle Augen richteten sich auf eine kleine Tür, die sich öffnete und unter Gringoires großem Herzklopfen einer hübschen Ziege mit goldenen Hörnern und Füßen Platz machte. Das elegante Geschöpf blieb einen Augenblick auf der Schwelle stehen und reckte den Hals, als hätte es, aufrecht auf einer Felsenspitze stehend, einen unermeßlichen Horizont vor Augen. Plötzlich erblickte sie die Zigeunerin, sprang über den Tisch und den Kopf eines Angestellten und war mit zwei Sprüngen auf den Knien. Dann wälzte sie sich anmutig auf den Füßen ihrer Herrin und bat um ein Wort oder eine Liebkosung; aber der Angeklagte blieb regungslos, und die arme Djali selbst sah nicht hin.

„Hey … es ist mein hässliches Biest,“ sagte der alte Falourdel, „und ich erkenne sie beide wunderbar wieder!

Jacques Charmolue intervenierte. - Bitte meine Herren, wir werden mit dem Verhör der Ziege fortfahren.

Es war tatsächlich der zweite Angeklagte. Nichts könnte einfacher sein als eine Hexereiklage gegen ein Tier. Unter anderem finden wir in den Berichten der Propstei für 1466 ein merkwürdiges Detail über die Kosten des Prozesses gegen Gillet-Soulart und seine Sau, die wegen ihrer Fehler in Corbeil hingerichtet wurden. Alles ist da, die Kosten für die Gruben, um die Sau zu setzen, die fünfhundert gefüllten Cotres, die im Hafen von Morsant mitgenommen wurden, die drei Pints ​​Wein und das Brot, die letzte Mahlzeit des Patienten, die der Henker brüderlich teilt, bis elf Tagespflege und Futter für die Sau zu jeweils acht Deniers Parisis. Manchmal gingen wir sogar weiter als die Bestien. Die Kapitulare von Karl dem Großen und Louis le Débonnaire verhängen schwere Strafen gegen die feurigen Geister, die sich in der Luft erscheinen lassen.

Der Staatsanwalt im Kirchengericht hatte jedoch ausgerufen: „Wenn der Dämon, der diese Ziege besitzt und allen Exorzismen widerstanden hat, in seinem beharrtBöse Zauber, wenn er den Hof erschreckt, warnen wir ihn, dass wir gezwungen sein werden, den Galgen oder den Pfahl gegen ihn zu fordern.

Gringoire brach kalter Schweiß aus. Charmolue nahm das Tamburin der Bohème von einem Tisch, und indem er es der Ziege auf eine bestimmte Weise präsentierte, fragte er sie: "Wie spät ist es?"

Die Ziege sah ihn mit einem intelligenten Auge an, hob ihren goldenen Fuß und schlug sieben Schläge. Es war tatsächlich sieben Uhr. Eine Schreckensbewegung ging durch die Menge.

Gringoire konnte es nicht ertragen.

"Sie ist verloren!" schrie er laut. Sie sehen sehr gut, dass sie nicht weiß, was sie tut.

- Schweigen den Bauern am Ende des Raumes! sagte der Gerichtsvollzieher säuerlich.

Jacques Charmolue ließ die Ziege mit den gleichen Manövern des Tamburins mehrere andere Mumien aufführen, mit dem Datum des Tages, dem Monat des Jahres usw., die der Leser bereits gesehen hat. Und durch eine optische Täuschung, die Gerichtsdebatten eigen ist, erschraken dieselben Zuschauer, die vielleicht mehr als einmal Djalis unschuldigem Unfug an der Kreuzung applaudiert hatten, unter den Gewölben des Palais de Justice. Die Ziege war definitiv der Teufel.

Es war noch schlimmer, als der Anwalt des Königs, nachdem er eine bestimmte Ledertasche voller beweglicher Buchstaben, die Djali um den Hals trug, auf den Boden geleert hatte, sah, wie die Ziege mit ihrer Pfote aus dem verstreuten Alphabet diesen verhängnisvollen Namen herausholte: Phoebus... Die Zauber, denen der Kapitän zum Opfer gefallen war, schienen unwiderstehlich demonstriert, und in den Augen aller war die Zigeunerin, diese hinreißende Tänzerin, die so oft die Passanten mit ihrer Anmut geblendet hatte, nichts weiter als eine schreckliche Stryge.

Außerdem gab sie kein Lebenszeichen von sich. Weder Djalis anmutige Bewegungen, noch die Drohungen der Staatsanwaltschaft, noch die gedämpften Flüche des Publikums, nichts kam ihm in den Sinn.

Um sie zu wecken, musste ein Sergeant sie ohne Mitleid schütteln und der Präsident erhob feierlich seine Stimme:

„Mädchen, du bist ein böhmisches Volk, süchtig nach bösen Zaubersprüchen. Sie haben in Komplizenschaft mit der verhexten Ziege, die in den Prozess verwickelt war, in der Nacht des letzten 29. März, im Einklang mit den Mächten der Dunkelheit, unter Verwendung von Zaubern und Praktiken, einen Hauptmann der Bogenschützen des Ordens des Königs verletzt und erstochen, Phoebus de Châteaupers. Beharrst du darauf, zu leugnen?

- Grusel! rief das junge Mädchen und verbarg ihr Gesicht mit den Händen. Mein Phöbus! Oh! es ist die Hölle!

„Beharrst du darauf, es zu leugnen?“ fragte der Präsident kühl.

"Wenn ich es leugne!" sagte sie mit einem schrecklichen Akzent, und sie war aufgestanden und ihr Auge funkelte.

Der Präsident fuhr unverblümt fort: – Wie erklären Sie also die Tatsachen gegen Sie?

Sie antwortete mit gebrochener Stimme:

- Ich habe es bereits gesagt. Ich weiß nicht. Er ist Priester. Ein Priester, den ich nicht kenne. Ein höllischer Priester, der mich verfolgt!

"Das ist es", antwortete der Richter. Der schroffe Mönch.

„O meine Herren! erbarme dich! Ich bin nur ein armes Mädchen...

„Aus Ägypten“, sagte der Richter.

Meister Jacques Charmolue sprach sanft:

— In Anbetracht des schmerzlichen Eigensinns des Angeklagten bitte ich um Anwendung der Frage.

"Einverstanden", sagte der Präsident.

Die unglückliche Frau zitterte am ganzen Körper. Sie stand jedoch auf den Befehl der Partisanen auf und ging mit ziemlich festem Schritt, vorangegangen von Charmolue und den Priestern der Beamtenschaft, zwischen zwei Reihen von Hellebarden auf eine Bastardtür zu, die sich plötzlich öffnete und vor ihr schloss, die wirkte auf die traurige Gringoire wie ein scheußlicher Mund, der sie gerade verschlungen hatte.

Als sie verschwand, war ein klagendes Meckern zu hören. Es war die kleine Ziege, die weinte.

Die Anhörung wurde vertagt. Ein Berater, der bemerkte, dass die Herren müde seien und dass es lange dauern würde, bis das Ende der Folter zu warten sei, antwortete der Präsident, dass ein Richter wissen müsse, wie er sich seiner Pflicht opfern könne.

— Der lästige und unangenehme Schelm, sagt ein alter Richter, der gefragt wird, wenn man nicht zu Abend gegessen hat!

II

FORTSETZUNG DER Sous GEÄNDERT IN TROCKENEM BLATT.

Nach ein paar Schritten auf und ab in Korridoren, die so dunkel waren, dass sie am helllichten Tag von Lampen erhellt wurden, wurde La Esmeralda, immer noch von ihrer traurigen Prozession umgeben, von den Sergeanten des Palastes in einen unheimlichen Raum geschoben. Dieses Zimmer von runder Form nahm das Erdgeschoss eines jener großen Türme ein, die noch in unserem Jahrhundert die Schicht moderner Gebäude durchbohren, mit denen das neue Paris das alte bedeckt hat. Kein Fenster in diesem Gewölbe, keine andere Öffnung als der Eingang, niedrig und zerschmettert von einer riesigen Eisentür. An Klarheit mangelte es jedoch nicht. Ein Ofen wurde in der Dicke der Wand praktiziert. Dort wurde ein großes Feuer angezündet, das das Gewölbe mit seinem roten Widerschein erfüllte und einer elenden Kerze, die in einer Ecke stand, jeden Glanz nahm. Das eiserne Fallgatter, mit dem der Ofen verschlossen wurde, In diesem Moment wurde an der Öffnung des flammenden Luftlochs an der dunklen Wand das untere Ende seiner Stäbe angehoben, nur gesehen, wie eine Reihe schwarzer Zähne, scharf und beabstandet, die den Ofen aussehen ließen das eine dieser Drachenmünder, die in Legenden Flammen werfen. In dem Licht, das daraus austrat, sah die Gefangene überall im Raum schreckliche Instrumente, deren Gebrauch sie nicht verstand. In der Mitte lag eine Ledermatratze, die fast auf dem Boden lag, an der ein Riemen mit Schnallen hing, der an einem Kupferring befestigt war, der von einem widerspenstigen Monster gebissen wurde, das in den Schlussstein des Gewölbes gehauen war. Zangen, Zangen, große Pflugeisen füllten das Innere des Ofens und röteten durcheinander auf der Glut.

Dieser Tartarus wurde einfach Fragezimmer genannt.

Auf dem Bett saß lässig Pierrat Torterue, der eingeschworene Peiniger. Seine Kammerdiener, zwei kantige Gnome in Lederschürzen und Segeltuchhosen, rührten Eisenschrott über die Kohlen.

Das arme Mädchen hatte vergebens ihren Mut zusammengenommen. Als sie diesen Raum betrat, war sie entsetzt.

Auf der einen Seite stellten sich die Unteroffiziere des Gerichtsvogts des Palastes auf, auf der anderen die Priester der Beamtenschaft. In einer Ecke standen ein Angestellter, ein Schreibtisch und ein Tisch. Meister Jacques Charmolue näherte sich dem Ägypter mit einem sehr sanften Lächeln. "Mein liebes Kind", sagte er, "du leugnest es dann weiter?"

- Ja, antwortete sie mit bereits verblasster Stimme.

„In diesem Fall,“ fuhr Charmolue fort, „wird es sehr schmerzhaft für uns sein, Sie ernsthafter zu befragen, als uns lieb ist. „Bitte nehmen Sie sich die Mühe, sich auf dieses Bett zu setzen. "Meister Pierrat, machen Sie Platz für Mademoiselle und schließen Sie die Tür."

Pierrat stand mit einem Grunzen auf. »Wenn ich die Tür schließe«, murmelte er, »geht mein Feuer aus.

"Nun, meine Liebe", erwiderte Charmolue, "lass es offen."

La Esmeralda blieb jedoch stehen. Dieses Lederbett, in dem sich so viele Elende verdreht hatten, erschreckte ihn. Der Schrecken ließ das Mark seiner Knochen erstarren. Sie war da, verängstigt und dumm. Auf ein Zeichen von Charmolue nahmen die beiden Diener sie und setzten sie auf das Bett. Sie taten ihr nicht weh, aber als diese Männer sie berührten, als dieses Leder sie berührte, spürte sie, wie ihr ganzes Blut in ihr Herz zurückströmte. Sie sah sich wild im Raum um. Sie schien zu sehen, wie sie sich von allen Seiten auf sie zubewegte und ging, an ihrem Körper hochkletterte und sie beißte und kniff, all diese deformierten Folterwerkzeuge, die unter den Instrumenten aller Art, die sie bisher gesehen hatte, Fledermäuse waren, Tausendfüßler und Spinnen unter Insekten und Vögeln.

"Wo ist der Arzt?" fragte Charmolue.

„Hier“, antwortete ein schwarzes Kleid, das sie noch nie zuvor gesehen hatte.

Sie zitterte.

- Madame, fuhr die streichelnde Stimme des Staatsanwalts im Kirchengericht fort, zum dritten Mal beharren Sie darauf, die Tatsachen zu leugnen, die Ihnen vorgeworfen werden?

Diesmal konnte sie nur nicken. Seine Stimme versagte ihm.

"Beharren Sie darauf?" sagte Jacques Charmolue. Ich bin also verzweifelt, aber ich muss die Pflicht meines Amtes erfüllen.

„Monsieur, der Anwalt des Königs“, sagte Pierrat unvermittelt, „wo sollen wir anfangen?“

Charmolue zögerte einen Moment mit der zweideutigen Grimasse eines Dichters, der nach einem Reim sucht.

„Beim Stiefel“, sagte er schließlich.

Die unglückliche Frau fühlte sich von Gott und den Menschen so völlig verlassen, dass ihr Kopf wie ein träges Ding, das keine Kraft in sich hat, auf ihre Brust fiel.

Der Peiniger und der Arzt kamen gleichzeitig auf sie zu. Gleichzeitig begannen die beiden Kammerdiener, ihr scheußliches Arsenal zu durchwühlen.

Beim Rasseln dieser fürchterlichen Fetzen erzitterte das unglückliche Kind wie ein toter Frosch, der galvanisiert wird. - Oh! murmelte sie so leise, dass niemand sie hörte, oh mein Phoebus! — Dann verfiel sie wieder in ihre Unbeweglichkeit und ihr marmornes Schweigen. Diese Show hätte alles zerrissenandere Herzen als die Herzen der Richter. Sie sah aus wie eine arme, sündige Seele, die von Satan unter dem scharlachroten Tor der Hölle befragt wurde. Der elende Körper, an dem sich dieser schreckliche Ameisenhaufen aus Sägen, Rädern und Böcken festklammern würde, das Wesen, das diese harten Hände von Henkern und Zangen handhaben würden, es war also dieses weiche, weiße und zerbrechliche Geschöpf. Armes Hirsekorn, das die menschliche Justiz gab, um die schrecklichen Mühlsteine ​​der Folter zu mahlen!

Doch die schwieligen Hände der Kammerdiener von Pierrat Torterue hatten dieses bezaubernde Bein, diesen kleinen Fuß, der die Passanten so oft mit seiner Freundlichkeit und Schönheit an den Straßenkreuzungen von Paris in Erstaunen versetzt hatte, brutal entblößt.

- Das ist eine Schande! grummelte der Peiniger und betrachtete diese anmutigen und zarten Formen. Wenn der Erzdiakon anwesend gewesen wäre, hätte er sich in diesem Moment sicherlich an sein Symbol der Spinne und der Fliege erinnert. Bald sah die Unglückliche durch eine Wolke, die sich über ihre Augen ausbreitete, den Stiefel näherkommen, bald sah sie ihren Fuß, eingeschlossen zwischen den Eisenbrettern, unter dem fürchterlichen Apparat verschwinden. Dann gab ihm der Schrecken Kraft. "Nimm mir das weg!" rief sie wütend. Und zerzaust aufstehend: – Grace!

Sie sprang aus dem Bett, um sich dem Anwalt des Königs zu Füßen zu werfen, aber ihr Bein blieb in dem schweren Eichenblock und den Beschlägen hängen, und sie sackte auf dem Stiefel zusammen, gebrochener als eine Biene, die eine Leine am Flügel hatte.

Auf ein Zeichen von Charmolue legten sie sie wieder aufs Bett, und zwei große Hände befestigten den Riemen, der von der Decke herabhing, an ihrem dünnen Gürtel.

"Gestehen Sie ein letztes Mal die Tatsachen des Falls?" fragte Charmolue mit seiner unerschütterlichen Güte.

- Ich bin unschuldig.

- Also, Madam, wie erklären Sie die Umstände in Ihrem Schützling?

„Ach, mein Herr! Ich weiß nicht.

"Sie leugnen es also?"

- Alle!

„Mach es“, sagte Charmolue zu Pierrat.

Pierrat drehte den Griff des Wagenhebers, der Stiefel zog sich fest, und die unglückliche Frau stieß einen dieser schrecklichen Schreie aus, die in keiner menschlichen Sprache geschrieben werden können.

„Hör auf“, sagte Charmolue zu Pierrat. "Gestehen Sie?" sagte er zu dem Ägypter.

- Alle! rief das elende Mädchen. Ich gebe zu! Ich gebe zu! Anmut!

Sie hatte ihre Stärke nicht berechnet, sich der Frage zu stellen. Armes Kindderen Leben bis dahin so fröhlich, so höflich, so süß gewesen war, der erste Schmerz hatte sie überwältigt.

"Die Menschheit verpflichtet mich, Ihnen zu sagen", bemerkte der Anwalt des Königs, "dass Sie bei der Beichte mit dem Tod rechnen müssen."

„Ich hoffe es“, sagte sie. Und sie fiel auf das Lederbett zurück, starb, krümmte sich und ließ sich an dem Gurt hängen, der über ihrer Brust geschnallt war.

»Komm schon, meine Liebe, halt dich ein wenig zurück«, sagte Maitre Pierrat und hob sie hoch. Sie sehen aus wie das goldene Schaf, das Monsieur de Bourgogne um den Hals hängt.

Jacques Charmolue erhob seine Stimme.

— Angestellter, schreiben Sie. "Böhmisches Mädchen, gestehst du deine Teilnahme an Festen, Sabbaten und bösen Zaubersprüchen in der Hölle, mit Larven, Masken und Strygen?" Antworten.

„Ja“, sagte sie so leise, dass ihre Worte in ihrem Atem verschwanden.

„Du gibst zu, den Widder gesehen zu haben, den Beelzebub in den Wolken erscheinen lässt, um den Sabbat einzusammeln, und der nur von Zauberern gesehen wird?“

- Ja.

„Du gestehst, die Häupter von Bophomet verehrt zu haben, diese abscheulichen Idole der Templer?“

- Ja.

"Haben Sie regelmäßig mit dem Teufel in Form einer vertrauten Ziege zu tun gehabt und sich dem Prozess angeschlossen?"

- Ja.

"Endlich geben Sie zu und gestehen, dass Sie mit Hilfe des Dämons und des gemeinhin als der schroffe Mönch bezeichneten Geistes in der Nacht des neunundzwanzigsten März einen Hauptmann namens Phoebus de Châteaupers verletzt und ermordet haben?"

Sie richtete ihre großen, starrenden Augen auf den Magistrat und antwortete wie mechanisch, ohne Krampf oder Schock: "Ja." Es war offensichtlich, dass in ihr alles kaputt war.

»Schreiben Sie, Angestellter«, sagte Charmolue. Und an die Folterknechte gerichtet: "Lasst uns die Gefangene losbinden und zum Publikum zurückbringen."

Als die Gefangene barfuß war, untersuchte der Staatsanwalt im Kirchengericht ihren Fuß, der immer noch taub vor Schmerzen war. - Lass uns gehen! er sagte, es gibt keinen großen Schaden. Du hast rechtzeitig geschrien. Du könntest noch tanzen, schön!

Dann wandte er sich von der offiziellen Seite an seine Akolythen. – Hier ist endlich die aufgeklärte Justiz! Das ist eine Erleichterung, meine Herren! Madamoiselle wird uns dieses Zeugnis geben, dass wir mit aller möglichen Sanftmut gehandelt haben.

III

ENDE DER Sous IN EIN TROCKENES BLATT GEÄNDERT.

Als sie bleich und hinkend in den Gerichtssaal zurückkehrte, begrüßte sie ein allgemeines Murmeln der Freude. Auf Seiten des Publikums war es jenes Gefühl zufriedener Ungeduld, das man im Theater am Ende der letzten Pause der Komödie erlebt, wenn sich die Leinwand hebt und das Ende beginnt. Seitens der Richter bestand Hoffnung auf baldiges Abendbrot. Auch die kleine Ziege blökte vor Freude. Sie wollte zu ihrer Herrin rennen, aber sie hatte sie an die Bank gefesselt.

Die Nacht war ganz hereingebrochen. Die Kerzen, deren Zahl nicht erhöht worden war, warfen so wenig Licht, dass die Wände des Zimmers nicht zu sehen waren. Dunkelheit hüllte dort alle Gegenstände in eine Art Nebel. Ein paar apathische Gesichter von Richtern fielen kaum auf. Ihnen gegenüber, am Ende des langen Raums, konnten sie einen vagen weißen Punkt sehen, der sich vor dem dunklen Hintergrund abhob. Sie war die Angeklagte.

Sie hatte sich an seine Stelle geschleppt. Als Charmolue sich meisterhaft in seinem Zimmer eingerichtet hatte, setzte er sich, stand dann auf und sagte, ohne allzu große Eitelkeit über seinen Erfolg zu zeigen: "Der Angeklagte hat alles gestanden."

"Böhmisches Mädchen", fuhr der Präsident fort, "haben Sie all Ihre Zauberei, Prostitution und Attentate auf Phoebus de Chateaupers gestanden?"

Ihr Herz sank. Man hörte ihn im Schatten schluchzen. - Alles, antwortete sie schwach, aber töte mich schnell!

"Monsieur, der Anwalt des Königs im Kirchengericht", sagte der Präsident, "die Kammer ist bereit, Ihre Eingaben zu hören."

Meister Charmolue zeigte ein erschreckendes Notizbuch und begann mit energischen Gesten und der übertriebenen Betonung des Plädoyers eine lateinische Rede zu lesen, in der alle Beweise des Prozesses auf ciceronischen Paraphrasen aufgebaut waren, flankiert von Zitaten aus Plautus, seinem Lieblingskomiker. Wir bedauern, dass wir unseren Lesern dieses bemerkenswerte Stück nicht anbieten können. Der Redner spritzte es mit wunderbarer Aktion aus. Er hatte den Anfang noch nicht beendet, da stieg ihm schon der Schweiß von der Stirn und die Augen vom Kopf. Plötzlich, mitten in einer Periode, hielt er inne, und sein Blick, normalerweise ziemlich sanft und sogar ziemlich dumm, wurde zu einem Blitz. „Meine Herren“, rief er aus (diesmal auf Französisch, denn es stand nicht im Notizbuch), „Satan ist so in diese Angelegenheit verwickelt, dass er bei unseren Debatten anwesend ist und ihre Majestät nachahmt. Sehen!

Während er so sprach, zeigte er mit seiner Hand auf das Geißlein, das sahgestikulierend Charmolue, hatte es tatsächlich für angebracht gehalten, es ihr gleich zu tun, und sich auf ihren Rücken gesetzt, so gut sie konnte, mit ihren Vorderpfoten und ihrem bärtigen Kopf die erbärmliche Pantomime des königlichen Anwalts in der Kirche wiedergebend Hof. Es war, wenn wir uns erinnern, eines seiner schönsten Talente. Dieser Vorfall, dieser letzte Beweis, hatte eine große Wirkung. Die Beine der Ziege wurden zusammengebunden, und der Anwalt des Königs nahm den Faden seiner Beredsamkeit wieder auf.

Es war sehr lang, aber die Peroration war bewundernswert. Hier ist der letzte Satz; fügen Sie dazu die heisere Stimme und die atemlose Geste von Master Charmolue hinzu. — Ideo, Domni, coram stryga demonstrata, crimine patente, intentione criminis existente, in nomine sanctæ ecclesiæ Nostræ-Dominæ Parisiensis, quæ est in saisina habendi omnimodam altam et baßam justitiam in illa hac intemerata Civitatis insula, tenore præsentium declaramus nos, requirere, primo aliquandam pSousniariam entschädigungs; sSousndo, Amendmentem honorabilem ante portalium maximum Nostræ-Dominæ, ecclesiæ Cathedralis; tertio,ssentiam in virtute cujus ista stryga cum sua capella, seu in trivio vulgariter dicto la Grève, seu in insula exeunte in fluvio Sequanæ, juxta pointam jardini regalis, exSoustatæ sint!

Er setzte seine Mütze auf und setzte sich wieder.

- Hey! seufzte Gringoire, sorry, baßa latinitas!

Neben dem Angeklagten stand ein weiterer Mann in einem schwarzen Gewand. Es war sein Anwalt. Die fastenden Richter begannen zu murren.

„Anwalt, fassen Sie sich kurz“, sagte der Präsident.

— Herr Präsident, erwiderte der Advokat, da der Angeklagte das Verbrechen gestanden hat, habe ich den Herren nur noch ein Wort zu sagen. Hier ist ein Text des salischen Gesetzes: „Wenn eine Stryge einen Menschen gefressen hat und sie davon überzeugt ist, wird sie eine Strafe von achttausend Denaren zahlen, das sind zweihundert Goldsous. Möge es der Kammer gefallen, meinem Mandanten eine Geldstrafe aufzuerlegen.

"Text aufgehoben", sagte der außerordentliche Anwalt des Königs.

„ Nego “, antwortete der Anwalt.

— Zu den Stimmen! sagte ein Berater; das Verbrechen ist offensichtlich, und es ist spät.

Wir gingen zur Abstimmung, ohne den Raum zu verlassen. Die Richter nickten, sie hatten es eilig. Auf die traurige Frage, die der Präsident mit leiser Stimme an sie richtete, konnte man sehen, wie sich ihre vermummten Köpfe nacheinander im Schatten offenbarten. Die arme Angeklagte schien sie zu beobachten, aber ihr trübes Auge konnte nicht mehr sehen.

Dann begann der Schreiber zu schreiben; dann reichte er dem Präsidenten ein langes Pergament.

Da hörte die unglückliche Frau, wie sich die Leute rührten, Spieße klirrten und eine eisige Stimme sagte:

"Böhmisches Mädchen, an einem Tag, der dem König, unserem Herrn, gefällt, werden Sie mittags in einem Karren abgefahren, in einem Hemd, barfuß, das Seil bei IhnenHals, vor dem großen Portal von Notre-Dame, und dort werden Sie mit einer zwei Pfund schweren Wachsfackel in der Hand Wiedergutmachung leisten, und von dort werden Sie zum Place de Grève geführt, wo Sie gehängt und erdrosselt werden auf dem Galgen der Stadt; und dies deine Ziege gleich; und wird die offiziellen drei goldenen Löwen als Wiedergutmachung für die von Ihnen begangenen und von Ihnen gestandenen Verbrechen der Hexerei, Magie, Lust und des Mordes an der Person von Sieur Phœbus de Châteaupers zahlen. Gott ruhe deine Seele!

- Oh! Das ist ein Traum! flüsterte sie und fühlte, wie raue Hände sie hochhoben.

IV

LASCIATE OGNI SPERANZA.

Im Mittelalter, wenn ein Gebäude fertig war, befanden sich fast so viele in der Erde wie draußen. Wenn sie nicht wie Notre-Dame auf Stelzen gebaut wurden, hatten ein Palast, eine Festung, eine Kirche immer einen doppelten Boden. In den Kathedralen war es gewissermaßen eine andere unterirdische Kathedrale, niedrig, dunkel, geheimnisvoll, blind und stumm, unter dem oberen Schiff, das voller Licht war und Tag und Nacht von Orgeln und Glocken erklang; manchmal war es ein Grab. In den Palästen, in den Bastillen war es ein Gefängnis, manchmal auch eine Grabstätte, manchmal beides zusammen. Diese mächtigen Gebäude, deren Entstehungs- und Vegetationsart wir an anderer Stelle erklärt haben, hatte nicht einfach Fundamente, sondern sozusagen Wurzeln, die verzweigt in den Boden gingen in Räume, in Galerien, in Treppenhäuser wie der Dachstuhlbau. So hatten Kirchen, Paläste, Bastillen Erde bis zu ihren Hüften. Die Keller eines Gebäudes waren ein anderes Gebäude, in das man hinabstieg, anstatt aufzusteigen, und das seine unterirdischen Fußböden unter dem Haufen äußerer Fußböden des Denkmals anlegte, wie jene Wälder und Berge, die sich im schimmernden Wasser eines Sees unter den Wäldern und Wäldern stürzen Berge am Rand.

In der Bastille Saint-Antoine, im Palais de Justice in Paris, im Louvre waren diese unterirdischen Gebäude Gefängnisse. Die im Boden versinkenden Böden dieser Gefängnisse wurden schmaler und dunkler. Dies waren alles Bereiche, in denen sich Schatten des Grauens ausbreiteten. Dante konnte nichts Besseres für seine Hölle finden. Diese Kerkertrichter führten normalerweise zum Boden eines Grabens mit dem Boden eines Tanks, wo Dante Satan hinlegte, wo die Gesellschaft den Verurteilten hinstellte. Einst ein elendes Dasein dort begraben, ade den Tag, die Luft, das Leben, ogni speranza. Sie hat es nie verlassen, außer dem Galgen oder dem Pflock. Manchmal verfaulte es dort. Die menschliche Gerechtigkeit nannte es Vergessen. Zwischen den Männern und sich selbst spürte der Verurteilte einen Steinhaufen und Gefängniswärter auf seinem Kopf lasten, und das ganze Gefängnis, die massive Bastille, war nichts weiter als ein riesiges, kompliziertes Schloss, das ihn außerhalb der Welt der Lebenden absperrte.

Auf dem Boden eines solchen Tanks, in den von Saint Louis gegrabenen Kerkern, in der Nähe der Tournelle, hatten wir zweifellos aus Angst vor der Flucht die zum Galgen verurteilte Esmeralda deponiert kolossaler Justizpalast auf dem Kopf. Arme Fliege, die nicht den geringsten Schutt bewegen konnte!

Sicherlich waren Vorsehung und Gesellschaft gleichermaßen ungerecht gewesen, ein solcher Luxus von Unglück und Folter war nicht nötig, um ein so gebrechliches Geschöpf zu brechen.

Da war sie, verloren in der Dunkelheit, begraben, begraben, eingemauert. Jeder, der sie in diesem Zustand hätte sehen können, nachdem er sie in der Sonne lachen und tanzen gesehen hat, wäre erschaudert. Kalt wie die Nacht, kalt wie der Tod, keine Luft mehr in ihrem Haar, kein menschliches Geräusch mehr in ihrem Ohr, kein Tageslicht mehr in ihren Augen, in zwei Teile zerbrochen, mit Ketten zerquetscht, neben einem Krug und einem Laib Brot auf einem Stückchen hockend Stroh in der Wasserlache, die sich unter ihr aus den Sickern des Kerkers bildete, bewegungslos, fast atemlos, sie litt nicht einmal mehr. Phoebus, die Sonne, der Mittag, das Freie, die Straßen von Paris, die Tänze zum Applaus, das süße Liebesgeschwätz mit dem Offizier, dann der Priester, die Matrulle, der Dolch, das Blut, die Folter, der Galgen, all das ging ihm noch durch den Kopf, manchmal wie eine singende und goldene Vision, manchmal wie ein entstellter Alptraum; aber es war nichts weiter als ein schrecklicher und vager Kampf, der sich in der Dunkelheit verlor, oder nur eine ferne Musik, die dort oben auf der Erde spielte und die in der Tiefe, wo der Unglückliche gefallen war, nicht mehr zu hören war.

Seit sie dort war, war sie weder wach noch hatte sie geschlafen. In diesem Unglück, in diesem Kerker konnte sie das Wachen nicht mehr vom Schlafen unterscheiden, den Traum von der Wirklichkeit, den Tag nicht mehr von der Nacht. All das war durcheinander, zerbrochen, schwebend, verworren in seinen Gedanken. Sie fühlte nicht mehr, sie wusste nicht mehr, sie dachte nicht mehr. Dachte sie höchstens. Noch nie war ein Lebewesen so ins Nichts verwickelt gewesen.

So taub, erstarrt, versteinert, hatte sie kaum zwei- oder dreimal das Geräusch einer Falltür gehört, die sich irgendwo über ihr geöffnet hatte, ohne auch nur ein bisschen Licht hereinzulassen, und durch die ihm eine Hand ein Stück Schwarzbrot zugeworfen hatte. Es war jedoch die einzige Kommunikation, die ihm mit Männern geblieben war, der regelmäßige Besuch des Gefängniswärters.

Nur eines beschäftigte noch mechanisch sein Ohr: Über seinem Kopf sickerte die Feuchtigkeit durch die schimmeligen Steine ​​des Gewölbes, und in gleichen Abständen löste sich ein Wassertropfen daraus. Sie lauschte dumm auf das Geräusch dieses Wassertropfens, der neben ihr in den Teich fiel.

Dieser Wassertropfen, der in diesen Teich fällt, das war die einzige Bewegung, die sich noch um sie bewegte, die einzige Uhr, die die Zeit anzeigte, das einzige Geräusch, das ihr von all dem Lärm, der auf der Erdoberfläche gemacht wird, zu Ohren kam.

Um die Wahrheit zu sagen, fühlte sie auch von Zeit zu Zeit in dieser Kloake aus Schlamm und Dunkelheit, wie etwas Kaltes hier und da an ihrem Fuß oder ihrem Arm vorbeifuhr, und sie fröstelte.

Wie lange sie schon dort war, wusste sie nicht. Sie erinnerte sich an ein Todesurteil, das irgendwo gegen jemanden verhängt worden war, dann daran, dass sie weggebracht worden war und dass sie in der Nacht und in der Stille erfroren aufgewacht war. Sie schleppte sich auf ihren Händen, so dass Eisenringe ihren Knöchel von ihrem Fuß schnitten und Ketten klirrten. Sie hatte erkannt, dass alles um sie herum eine Mauer war, dass unter ihr eine mit Wasser bedeckte Platte und ein Bündel Stroh war. Aber weder Lampe noch Ventilator. Also setzte sie sich auf dieses Stroh und manchmal, um ihre Haltung zu ändern, auf die unterste Stufe einer Steinstufe, die es in ihrem Kerker gab. Einen Moment lang hatte sie versucht, die schwarzen Minuten zu zählen, die der Wassertropfen für sie maß,

Endlich, eines Tages oder einer Nacht (denn Mitternacht und Mittag hatten in diesem Grab die gleiche Farbe), hörte sie über sich ein lauteres Geräusch als gewöhnlich, wenn der Hausmeister ihr sein Brot und seinen Krug brachte. Sie hob den Kopf und sah einen rötlichen Strahl durch die Schlitze der Art von Tür oder Falltür dringen, die in das Gewölbe des In-Pace- Gewölbes eingelassen war. Gleichzeitig quietschte der schwere Beschlag, die Luke quietschte an ihren rostigen Angeln, drehte sich, und sie sah eine Laterne, eine Hand und die unteren Körperteile von zwei Männern, da die Tür zu niedrig war, um ihre Köpfe zu sehen. Das Licht tat ihr so ​​weh, dass sie die Augen schloss.

Als sie sie wieder öffnete, war die Tür geschlossen, die Laterne stand auf einer Treppenstufe, ein Mann stand allein vor ihr. Eine schwarze Kapuze fiel ihm zu Füßen, ein gleichfarbiger Caffardum verbarg sein Gesicht. Von ihm war nichts zu sehen, weder sein Gesicht noch seine Hände. Es war ein aufrecht stehendes langes schwarzes Leichentuch, unter dem man spürte, wie sich etwas bewegte. Sie starrte diese Art von Gespenst ein paar Minuten lang an. Allerdings sprachen weder er noch sie. Es sah aus wie zwei Statuen, die einander gegenüberstanden. Nur zwei Dinge schienen in dem Gewölbe zu leben; der Docht der Laterne, der wegen der Feuchtigkeit der Atmosphäre zischte,

Schließlich brach der Gefangene das Schweigen: "Wer bist du?"

- Ein Priester.

Das Wort, der Akzent, der Klang der Stimme ließen sie aufschrecken.

Der Priester fuhr fort und artikulierte dumpf: „Sind Sie vorbereitet?“

"Wozu?"

- Sterben.

- Oh! sie sagte, wird es bald sein!

- Morgen.

Sein Kopf, der sich vor Freude erhoben hatte, kehrte zurück, um gegen seine Brust zu schlagen. - Es ist noch eine lange Zeit! sie murmelte; Was ging es ihnen heute an?

"Du bist also sehr unglücklich?" fragte der Priester nach einem Schweigen.

„Mir ist sehr kalt“, antwortete sie.

Sie faßte ihre Füße mit den Händen, eine übliche Geste frierender Unglücklicher, wie wir sie schon beim Einsiedler der Tour-Roland gesehen haben, und ihre Zähne klapperten.

Der Priester schien seinen Blick unter seiner Kapuze hervor in den Kerker wandern zu lassen.

- Ohne Licht! ohne Feuer! im Wasser! es ist schrecklich!

„Ja“, antwortete sie mit der erstaunten Miene, die ihr das Unglück verliehen hatte. Der Tag ist für alle. Warum bekomme ich nur die Nacht?

"Weißt du", fuhr der Priester nach einem weiteren Schweigen fort, "warum du hier bist?"

»Ich glaube, ich wusste es«, sagte sie und fuhr sich mit den dünnen Fingern über die Augenbrauen, als wolle sie ihr Gedächtnis aufbessern, »aber ich weiß es nicht mehr.

Plötzlich fing sie an zu weinen wie ein Kind. „Ich möchte hier raus, Sir. Mir ist kalt, ich habe Angst und Bestien klettern an meinem Körper hoch.

„Nun, folge mir.

Bei diesen Worten nahm der Priester ihren Arm. Die unglückliche Frau war bis ins Mark erfroren, aber diese Hand ließ sie kalt werden.

- Oh! flüsterte sie, es ist die eisige Hand des Todes. "Also, wer bist du?"

Der Priester hob seine Kapuze. Sie hat nachgeschaut. Es war dieses finstere Gesicht, das sie so lange verfolgt hatte, dieser Dämonenkopf, der ihr in La Falourdel über dem angebeteten Kopf ihres Phoebus erschienen war, dieses Auge, das sie zuletzt neben einem Dolch leuchten gesehen hatte.

Diese für sie immer so verhängnisvolle Erscheinung, die sie so von Unglück zu Unglück bis zur Hinrichtung getrieben hatte, weckte sie aus ihrer Erstarrung. Es schien ihm, als sei der Schleier zerrissen, der sich über seine Erinnerung gelegt hatte. Alle Einzelheiten seines düsteren Abenteuers, von der nächtlichen Szene in La Falourdel bis zu seiner Verurteilung in La Tournelle, kamen ihm gleichzeitig wieder in den Sinn, nicht vage und verworren wie bisher, sondern deutlich, roh, klar. abscheulich. Diese Erinnerungen, halb ausgelöscht und fast ausgelöscht durch das Übermaß an Leiden, das düstere Gesicht, das sie vor sich hatte, belebte sie wieder, als die Annäherung des Feuers alles frisch auf den Boden bringtweißes Papier die unsichtbaren Buchstaben, die mit sympathischer Tinte darauf gezeichnet wurden. Es schien ihm, als würden sich alle Wunden in seinem Herzen wieder öffnen und gleichzeitig bluten.

- Haha! rief sie, die Hände über den Augen und mit krampfhaftem Zittern, es ist der Priester!

Dann ließ sie ihre entmutigten Arme sinken und saß mit gesenktem Kopf da, das Auge auf den Boden gerichtet, stumm und immer noch zitternd.

Der Pfarrer blickte sie an mit dem Auge eines Drachens, der längst aus der Höhe des Himmels um eine im Weizen kauernde arme Lerche kreist, die längst lautlos die gewaltigen Kreise ihres Fluges verengt, und ganz plötzlich fiel der Schlag auf seine Beute wie der Pfeil des Blitzes und hält es keuchend in seiner Klaue.

Sie begann leise zu flüstern: „Fertig! Komplett! der letzte Schuss! Und sie vergrub ihren Kopf voller Schrecken zwischen ihren Schultern, wie ein Schaf, das auf den Hieb des Metzgers wartet.

"Also entsetze ich dich?" sagte er schließlich.

Sie antwortete nicht.

"Entsetze ich dich?" er wiederholte.

Ihre Lippen zuckten, als würde sie lächeln. "Ja", sagte sie, "der Henker verspottet den Verurteilten." Seit Monaten verfolgt er mich, bedroht mich, macht mir Angst! Ohne ihn, mein Gott, wie war ich glücklich! Er war es, der mich in diesen Abgrund stürzte! O Himmel! er ist derjenige, der getötet hat … er ist derjenige, der ihn getötet hat! mein Phöbus!

Hier, in Tränen ausbrechend und zum Priester aufblickend: – Oh! erbärmlich! wer bist du? Was habe ich dir getan? hasst du mich wirklich? Ach! was hast du gegen mich?

- Ich liebe dich! rief der Priester.

Ihre Tränen hörten plötzlich auf. Sie sah ihn mit einem idiotischen Blick an. Er war auf die Knie gefallen und beobachtete sie mit einem flammenden Auge.

- Hörst du? Ich mag dich! schrie er wieder.

"Was für die Liebe!" sagte das unglückliche Mädchen schaudernd.

Er fuhr fort: „Die Liebe eines verdammten Mannes.

Beide schwiegen ein paar Minuten lang, erdrückt von ihren Gefühlen, er wahnsinnig, sie dumm.

»Hören Sie«, sagte der Priester schließlich, und eine einzigartige Ruhe war in ihn zurückgekehrt. Du wirst alles wissen. Ich werde Ihnen sagen, was ich mir bisher kaum zu sagen getraut habe, als ich in diesen tiefen Stunden der Nacht, in denen es so dunkel ist, dass es scheint, dass Gott uns nicht mehr sieht, heimlich mein Gewissen befragte. Hör mal zu. Bevor ich dich getroffen habe, junge Dame, war ich glücklich...

- Und ich! sie seufzte schwach.

„Unterbrich mich nicht. - Ja, ich war glücklich, dachte ich zumindest. Ich war rein, meine Seele war voller klarer Klarheit. Kein Kopf erhob sich stolzer und strahlender als meiner. Priester konsultierten mich zur Keuschheit, Ärzte zur Lehre. Ja, Wissenschaft war alles für mich. Sie war eine Schwester, und eine Schwester war mir genug. Es ist nicht so, dass ich mit dem Alter keine anderen Ideen hatte. Mehr als einmal wurde mein Körper vom Vorbeigehen einer weiblichen Gestalt bewegt. Diese Gewalt des Geschlechts und des Blutes des Mannes, den ich als wahnsinniger Jugendlicher zu ersticken geglaubt hatte, hatte mehr als einmal krampfhaft die Kette der eisernen Gelübde erhoben, die mich elend an die kalten Steine ​​des Altars siegeln. Aber Fasten, Gebet, Studium, die Mazerationen des Klosters hatten den Seelenmeister des Körpers wiederhergestellt. Und dann habe ich Frauen gemieden. Außerdem brauchte ich nur ein Buch aufzuschlagen, damit alle unreinen Dämpfe meines Gehirns vor der Pracht der Wissenschaft verschwanden. In wenigen Minuten fühlte ich, wie die dicken Dinge der Erde davon flohen, und ich fand mich ruhig, geblendet und gelassen in der Gegenwart des ruhigen Glanzes der ewigen Wahrheit. Solange der Dämon nur vage Schatten von Frauen zum Angriff auf mich schickte, die verstreut vor meinen Augen in der Kirche, auf den Straßen, auf den Wiesen vorbeigingen und kaum in meine Träume zurückkehrten, konnte ich ihn leicht besiegen. Ach! wenn der Sieg nicht bei mir blieb, liegt die Schuld bei Gott, der Mensch und Dämon nicht gleich stark gemacht hat. - Hör mal zu. Eines Tages… Ich fühlte, wie die dicken Dinge der Erde davon flohen, und ich fand mich ruhig, geblendet und gelassen in der Gegenwart des ruhigen Glanzes der ewigen Wahrheit. Solange der Dämon nur vage Schatten von Frauen zum Angriff auf mich schickte, die verstreut vor meinen Augen in der Kirche, auf den Straßen, auf den Wiesen vorbeigingen und kaum in meine Träume zurückkehrten, konnte ich ihn leicht besiegen. Ach! wenn der Sieg nicht bei mir blieb, liegt die Schuld bei Gott, der Mensch und Dämon nicht gleich stark gemacht hat. - Hör mal zu. Eines Tages… Ich fühlte, wie die dicken Dinge der Erde davon flohen, und ich fand mich ruhig, geblendet und gelassen in der Gegenwart des ruhigen Glanzes der ewigen Wahrheit. Solange der Dämon nur vage Schatten von Frauen zum Angriff auf mich schickte, die verstreut vor meinen Augen in der Kirche, auf den Straßen, auf den Wiesen vorbeigingen und kaum in meine Träume zurückkehrten, konnte ich ihn leicht besiegen. Ach! wenn der Sieg nicht bei mir blieb, liegt die Schuld bei Gott, der Mensch und Dämon nicht gleich stark gemacht hat. - Hör mal zu. Eines Tages… und der kaum in meine Träume zurückkehrte, eroberte ich ihn leicht. Ach! wenn der Sieg nicht bei mir blieb, liegt die Schuld bei Gott, der Mensch und Dämon nicht gleich stark gemacht hat. - Hör mal zu. Eines Tages… und der kaum in meine Träume zurückkehrte, eroberte ich ihn leicht. Ach! wenn der Sieg nicht bei mir blieb, liegt die Schuld bei Gott, der Mensch und Dämon nicht gleich stark gemacht hat. - Hör mal zu. Eines Tages…

Hier blieb der Priester stehen, und die Gefangene hörte Seufzer aus ihrer Brust, die wie Rasseln und Wehklagen klangen.

Er sagte:

-... Eines Tages lehnte ich am Fenster meiner Zelle... - Welches Buch habe ich damals gelesen? Oh! es ist alles ein Wirbelwind in meinem Kopf. - Ich lese. Das Fenster blickte auf einen Platz. Ich höre den Klang von Trommeln und Musik. Wütend, so in meiner Träumerei gestört zu werden, blicke ich auf den Platz. Was ich sah, da waren andere, die es sahen, und doch war es kein Spektakel für menschliche Augen. Dort, mitten auf dem Bürgersteig – es war Mittag – eine große Sonne – tanzte ein Geschöpf. Ein so schönes Geschöpf, dass Gott sie der Jungfrau vorgezogen und sie zu seiner Mutter erwählt hätte und aus ihr geboren werden wollte, wenn sie existiert hätte, als er ein Mann wurde! Seine Augen waren schwarz und prächtig, mitten in seinem schwarzen Haar ein paar von der Sonne durchdrungene Haare, die wie goldene Fäden blond wurden. Seine Füße verschwanden in ihrer Bewegung wie die Speichen eines sich schnell drehenden Rades. Um ihren Kopf, in ihren schwarzen Zöpfen, waren Metallplättchen, die in der Sonne funkelten und auf ihrer Stirn einen Sternenkranz bildeten. Ihr mit Pailletten übersätes Kleid funkelte blau und war mit tausend Funken gesprenkelt wie eine Sommernacht. Ihre geschmeidigen, braunen Arme verknotet undlocker um ihre Taille wie zwei Schals. Die Form ihres Körpers war überraschend schön. Oh! die strahlende Gestalt, die im Licht der Sonne wie etwas Leuchtendes hervorstach!... – Ach! Mädchen, du warst es. - Überrascht, berauscht, bezaubert lasse ich mich auf dich blicken. Ich sah dich so sehr an, dass ich plötzlich vor Angst zitterte, ich fühlte, dass das Schicksal mich ergriff.

Der Priester hielt bedrückt einen Moment länger inne. Dann fuhr er fort.

- Schon halb fasziniert versuchte ich mich in meinem Fall an etwas festzuhalten und mich festzuhalten. Ich erinnerte mich an die Hinterhalte, die Satan bereits für mich gelegt hatte. Die Kreatur vor meinen Augen hatte diese übermenschliche Schönheit, die nur vom Himmel oder der Hölle kommen kann. Sie war kein einfaches Mädchen, das aus ein wenig unserer Erde geschaffen und von den flackernden Strahlen der Seele einer Frau innerlich schwach erleuchtet war. Er war ein Engel! aber von Dunkelheit, aber von Flamme und nicht von Licht. Als ich das dachte, sah ich neben dir eine Ziege, ein Sabbattier, die mich lachend ansah. Die Mittagssonne machte Feuerhörner auf ihm. Dann erblickte ich die Falle des Dämons, und ich zweifelte nicht mehr daran, dass du aus der Hölle kommst und dass du für mein Verderben aus ihr kommst. Ich habe ihm geglaubt.

Hier sah der Priester dem Gefangenen ins Gesicht und fügte kühl hinzu:

„Das glaube ich immer noch. „Der Zauber wirkte jedoch nach und nach, dein Tanz wirbelte in meinem Gehirn, ich fühlte den geheimnisvollen Zauber in mir arbeiten, alles, was hätte zusehen sollen, schlief in meiner Seele ein, und wie diejenigen, die im Schnee sterben, fand ich Vergnügen diesen Schlaf kommen zu lassen. Plötzlich hast du angefangen zu singen. Was konnte ich tun, Elend? Ihr Gesang war noch bezaubernder als Ihr Tanzen. Ich wollte weglaufen. Unmöglich. Ich war festgenagelt, ich war mit dem Boden verwurzelt. Es schien mir, als wäre mir der Marmor der Platte bis zu den Knien gestiegen. Wir mussten bis zum Ende bleiben. Meine Füße waren gefroren, mein Kopf kochte. Schließlich hast du vielleicht Mitleid mit mir gehabt, du hast aufgehört zu singen, du bist verschwunden. Die Reflexion der blendenden Vision, der Klang der bezaubernden Musik verklang nach und nach in meinen Augen und in meinen Ohren. Dann fiel ich in die Ecke des Fensters, steifer und schwächer als eine unversiegelte Statue. Die Vesperglocke weckte mich. Ich stand auf, ich floh, aber ach! Da war etwas in mir, das gefallen war, das nicht aufstehen konnte, etwas, das aufgestanden war, dem ich nicht entkommen konnte.

Er hielt wieder inne und fuhr fort:

„Ja, von diesem Tag an war ein Mann in mir, den ich nicht kannte. Ich wollte alle meine Heilmittel benutzen, das Kloster, den Altar, die Arbeit, die Bücher. Wahnsinn! Oh! Wie hohl klingt die Wissenschaft, wenn man mit Verzweiflung und einem Kopf voller Leidenschaften darauf stößt! Weißt du, Mädchen, was ichsah jetzt immer zwischen dem Buch und mir? Du, dein Schatten, das Bild der leuchtenden Erscheinung, die einst den Raum vor mir durchquerte. Aber dieses Bild hatte nicht mehr dieselbe Farbe; es war düster, düster, schattig wie der schwarze Kreis, der lange den Anblick des Unklugen verfolgt, der unverwandt in die Sonne gestarrt hat.

Unfähig, es loszuwerden, immer noch dein Lied in meinem Kopf summend zu hören, immer noch deine Füße auf meinem Brevier tanzen zu sehen, immer noch die Nacht in einem Traum zu spüren, wie deine Gestalt auf meinem Fleisch glitt, ich wollte dich wiedersehen, dich berühren, zu wissen, wer du bist, um zu sehen, ob ich dich so finden würde, wie das ideale Bild von dir, das ich hinterlassen habe, vielleicht um meinen Traum mit der Realität zu zerschlagen. Jedenfalls hoffte ich, dass ein neuer Eindruck den ersten auslöschen würde, und der erste war mir unerträglich geworden. Ich habe Dich gesucht. Ich sehe dich wieder. Unglück! Als ich dich zweimal gesehen hatte, wollte ich dich tausendmal sehen, ich wollte dich immer sehen. Also - wie soll man auf diesem Abhang der Hölle anhalten? – dann gehörte ich mir nicht mehr. Das andere Ende des Fadens, den der Dämon an meinen Flügeln befestigt hatte, hatte er an deinen Fuß gebunden. Ich wurde vage und wanderte wie du. Ich habe unter den Veranden auf dich gewartet, ich habe dich an Straßenecken ausspioniert, ich habe dich von der Spitze meines Turms aus beobachtet. Jeden Abend kehrte ich verzauberter, verzweifelter, verzauberter, verlorener zu mir selbst zurück!

Ich wusste, wer du bist, Ägypter, Zigeuner, Zigeuner, Zingara, wie kannst du an Magie zweifeln? Hör mal zu. Ich hoffte, dass ein Gerichtsverfahren den Zauber beseitigen würde. Eine Hexe hatte Bruno d'Ast verzaubert, er verbrannte sie und wurde geheilt. Ich wusste es. Ich wollte ein Heilmittel ausprobieren. Ich habe zuerst versucht, Sie aus dem Vorplatz von Notre-Dame verbannen zu lassen, in der Hoffnung, Sie zu vergessen, wenn Sie nicht zurückkommen. Du hast es nicht berücksichtigt. Du bist zurückgekommen. Dann fiel mir ein, Sie zu entführen. Eines Nachts versuchte ich es. Wir waren zwei. Wir hatten Sie schon, als dieser elende Offizier kam. Er hat dich geliefert. So begann dein Unglück, meins und seins. Da ich nicht wusste, was ich tun und was ich werden sollte, habe ich Sie schließlich beim Beamten denunziert. Ich dachte, ich wäre geheilt, wie Bruno d'Ast. Ich dachte auch verwirrt, dass ein Prozess dich mir liefern würde, dass ich dich in einem Gefängnis halten würde, ich würde dich haben, dass du mir dort nicht entkommen konntest, dass du mich lange genug besessen hast, dass ich dich auch besessen habe. Wenn man Böses tut, muss man alles Böse tun. Wahnsinn, in der Mitte des Ungeheuerlichen aufzuhören! Das Ende des Verbrechens hat Wahnvorstellungen der Freude. Ein Priester und eine Hexe können sich auf dem Strohballen in einem Kerker vergnügen!

Also habe ich dich angezeigt. Damals habe ich Sie in meinen Begegnungen erschreckt. Die Verschwörung, die ich gegen dich ausheckte, der Sturm, den ich über deinem Haupt zusammenbraute, entfuhr mir in Drohungen und Blitzen. Allerdings zögerte ich noch. Mein Projekt hatte entsetzliche Seiten, die mich zurückschrecken ließen.

Vielleicht hätte ich es aufgegeben, vielleicht hätte mein abscheulicher Gedanke es getanin meinem Gehirn vertrocknet, ohne Früchte zu tragen. Ich glaubte, dass es immer von mir abhängen würde, dieser Klage zu folgen oder sie zu brechen. Aber jeder schlechte Gedanke ist unerbittlich und will Tatsache werden; aber wo ich mich für allmächtig hielt, war das Schicksal mächtiger als ich. Ach! Ach! sie hat dich genommen und dich den schrecklichen Rädchen der Maschine ausgeliefert, die ich finster konstruiert hatte! - Hör mal zu. Ich nähere mich dem Ende.

Eines Tages – bei einer anderen schönen Sonne – sehe ich einen Mann an mir vorbeigehen, der deinen Namen ausspricht und lacht und Lust in seinen Augen hat. Verdammt! Ich folgte ihm. Du kennst den Rest. —

Er schwieg. Das Mädchen konnte nur ein Wort finden:

„O mein Phöbus!

"Nicht dieser Name!" sagte der Priester und ergriff heftig ihren Arm. Sag diesen Namen nicht! Oh! Elende, die wir sind, dieser Name hat uns ruiniert! Oder vielmehr haben wir uns alle durch das unerklärliche Spiel des Schicksals verloren! "Du hast Schmerzen, nicht wahr?" du frierst, die Nacht macht dich blind, der Kerker umhüllt dich, aber vielleicht hast du noch etwas Licht in dir, sei es nur deine kindliche Liebe zu diesem leeren Mann, der mit deinem Herzen spielte! Während ich den Kerker in mir trage, ist in mir Winter, Eis, Verzweiflung, ich habe Nacht in meiner Seele. Weißt du alles, was ich gelitten habe? Ich habe an Ihrem Prozess teilgenommen. Ich saß auf der Beamtenbank. Ja, unter einer dieser Priesterhauben waren die Verrenkungen der Verdammten. Als du gebracht wurdest, war ich dabei; Als Sie verhört wurden, war ich dabei. „Höhle der Wölfe! „Es war mein Verbrechen, es war mein Galgen, den ich langsam auf deiner Stirn aufsteigen sah. Bei jedem Zeugen, bei jedem Beweis, bei jedem Plädoyer war ich dabei; Ich könnte jeden deiner Schritte auf dem schmerzhaften Weg zählen; Ich war immer noch da, als diese wilde Bestie … – Oh! Ich hatte die Folter nicht vorhergesehen! - Hör mal zu. Ich bin dir in die Kammer des Schmerzes gefolgt. Ich sah dich entkleidet und halbnackt von den berüchtigten Händen des Peinigers behandelt. Ich sah deinen Fuß, diesen Fuß, dem ich für ein Reich gerne einen einzigen Kuss gegeben und gestorben wäre, diesen Fuß, unter dem ich vor Freude meinen Kopf zerquetscht fühlen würde, ich sah ihn umkreisen in dem schrecklichen Stiefel, der die Glieder verdreht eines Lebewesens in blutigen Schlamm. Oh! erbärmlich! Während ich das sah, Ich hatte unter meinem Leichentuch einen Dolch, mit dem ich in meine Brust grub. Bei dem Schrei, den du ausstießst, begrub ich ihn in meinem Fleisch; beim zweiten Schrei ging es mir ins Herz! Sah. Ich glaube, es blutet immer noch.

Er öffnete seine Soutane. Tatsächlich war seine Brust wie von einer Tigerkralle aufgerissen, und er hatte eine ziemlich breite und schlecht verschlossene Wunde an der Seite.

Der Gefangene wich entsetzt zurück.

- Oh! sagte der Priester, Mädchen, erbarme dich meiner! Du denkst du unglücklich, ach! Ach! Sie wissen nicht, was Unglück ist. Oh! Liebe eine Frau! Priester werden! gehasst werden! ihn mit der ganzen Wut seiner Seele zu lieben, zu fühlen, dass man für das geringste seiner Lächeln sein Blut, seine Eingeweide, seinen Ruhm, seine Erlösung, Unsterblichkeit und Ewigkeit, dieses Leben und das nächste geben würde; zu bereuen, nicht König, Genie, Kaiser, Erzengel, Gott zu sein, ihm einen größeren Sklaven unter die Füße zu stellen; umarme ihn Tag und Nacht mit seinen Träumen und seinen Gedanken; und sie verliebt in die Livree eines Soldaten zu sehen! und ihr nur eine schmutzige Priestersoutane anbieten zu müssen, vor der sie Angst und Ekel haben wird! Mit ihrer Eifersucht und ihrer Wut dabei zu sein, während sie einen elenden Schwachkopf mit Schätzen der Liebe und Schönheit überhäuft! Diesen Körper zu sehen, dessen Form dich verbrennt, diese Brust, die so viel Süße hat, dieses Fleisch, das unter den Küssen eines anderen zittert und errötet! O Himmel! ihren Fuß, ihren Arm, ihre Schulter zu lieben, an ihre blauen Adern, ihre braune Haut zu denken, sich sogar ganze Nächte lang auf dem Pflaster ihrer Zelle darum zu winden und all die Liebkosungen zu sehen, die wir uns für sie ausgedacht haben, führt zur Folter! Dass es ihr nur gelungen ist, sie auf das Lederbett zu legen! Oh! das sind die wahren Zangen, die im Feuer der Hölle gerötet sind! Oh! Gesegnet ist, wer zwischen zwei Bretter gesägt und mit vier Pferden gevierteilt wird! „Weißt du, was es für eine Qual ist, der du in den langen Nächten ausgesetzt bist, von deinen kochenden Arterien, deinem berstenden Herzen, deinem brechenden Kopf, deinen Zähnen, die in deine Hände beißen; unerbittliche Peiniger, die dich wie auf einem heißen Grill bei einem Gedanken an Liebe, Eifersucht und Verzweiflung schonungslos umdrehen! Mädchen, danke! halt kurz inne! ein wenig Asche auf dieser Glut! Wisch weg, ich bitte dich, den Schweiß, der mir von der Stirn rinnt! Kind! quäle mich mit einer Hand, aber streichle mich mit der anderen! Erbarme dich, Mädchen! habe Gnade mit mir!

Der Priester wälzte sich im Wasser auf der Steinplatte und schlug mit dem Schädel auf die Ecken der Steinstufen. Das junge Mädchen hörte ihm zu, sah ihn an. Als er schwieg, erschöpft und keuchte, wiederholte sie leise: – O mein Phoebus!

Der Priester kroch auf beiden Knien auf sie zu.

"Ich bitte dich", rief er, "wenn du Mut hast, stoß mich nicht weg!" Oh! Ich mag dich! Ich bin ein Elend! Wenn du diesen Namen sagst, unglückliches Mädchen, ist es, als würdest du alle Fasern meines Herzens zwischen deinen Zähnen zerquetschen! Anmut! Wenn du aus der Hölle bist, gehe ich mit dir. Dafür habe ich alles getan. Die Hölle, wo du sein wirst, ist mein Paradies, dein Anblick ist bezaubernder als der Gottes! Oh! sagen! willst du mich nicht? An dem Tag, an dem eine Frau eine solche Liebe ablehnte, hätte ich gedacht, die Berge würden sich bewegen. Oh! wenn du wolltest!... Oh! wie glücklich wir sein könnten! Wir würden fliehen, – ich würde dich fliehen lassen, – wir würden irgendwohin gehen, wir würden den Ort auf Erden suchen, wo es die meiste Sonne, die meisten Bäume, den blausten Himmel gibt. Wir würden uns lieben, wir würden unsere beiden Seelen ineinander gießen, undwir hätten einen unstillbaren Durst nach uns selbst, den wir gemeinsam und unaufhörlich mit diesem Kelch unerschöpflicher Liebe stillen würden!

Sie unterbrach ihn mit einem schrecklichen, dröhnenden Lachen. „Schau her, mein Vater! Sie haben Blut nach den Nägeln!

Der Priester stand einige Augenblicke wie versteinert da, den Blick auf seine Hand gerichtet.

- Nun ja! fuhr er schließlich mit einer seltsamen Sanftheit fort, beleidige mich, verspotte mich, überwältige mich! aber komm, komm. Beeilen wir uns. Es ist für morgen, sage ich dir. Der Galgen von La Grève, wissen Sie? er ist immer bereit. Es ist schrecklich! dich in diesem Karren gehen zu sehen! Oh! Anmut! - Ich hatte noch nie so gefühlt, wie sehr ich dich liebte. - Oh! Folge mir. Du wirst dir die Zeit nehmen, mich zu lieben, nachdem ich dich gerettet habe. Du wirst mich hassen, solange du willst. Aber komm. Morgen! Morgen! Die Galgen! deine Folter! Oh! Rette dich selbst! Rette mich!

Er nahm ihren Arm, er war verloren, er wollte sie wegzerren.

Sie richtete ihr starres Auge auf ihn.

"Was ist mit meinem Phoebus passiert?"

- Oh! sagte der Priester und ließ seinen Arm los, du bist ohne Mitleid!

"Was ist aus Phoebus geworden?" wiederholte sie kalt.

- Er ist tot! rief der Priester.

- Tot! sagte sie, immer noch kalt und bewegungslos; Also warum redest du mit mir über das Leben?

Er hörte ihr nicht zu. - Oh! ja, sagte er wie zu sich selbst, er muß ganz tot sein. Die Klinge trat sehr weit vorne ein. Ich glaube, ich habe das Herz mit der Spitze getroffen. Oh! Ich habe bis zum Ende des Dolches gelebt!

Das junge Mädchen stürzte sich wie eine wütende Tigerin auf ihn und stieß ihn mit übernatürlicher Kraft auf die Treppenstufen. "Geh weg, Monster!" geh weg, Mörder! Laß mich sterben! Möge das Blut von uns beiden einen ewigen Fleck auf deiner Stirn hinterlassen! Sei dein, Priester! noch nie! noch nie! Nichts bringt uns zusammen, nicht einmal die Hölle! Geh, verflucht! noch nie!

Der Priester war auf der Treppe gestolpert. Er befreite schweigend seine Füße aus den Falten seines Gewandes, nahm seine Laterne und begann langsam die Stufen hinaufzusteigen, die zur Tür führten; er öffnete diese Tür wieder und ging hinaus.

Plötzlich sah das junge Mädchen sein Gesicht wieder auftauchen, sie hatte einen schrecklichen Ausdruck, und er rief ihr mit einem Rasseln aus Wut und Verzweiflung zu: "Ich sage dir, er ist tot!"

Sie fiel mit dem Gesicht nach unten; und kein anderes Geräusch war im Kerker zu hören als das Seufzen des Wassertropfens, der den Teich in der Dunkelheit erzittern ließ.

V

DIE MUTTER.

Ich glaube, es gibt nichts auf der Welt amüsanter als die Ideen, die im Herzen einer Mutter beim Anblick des kleinen Schuhs ihres Kindes erwachen. Vor allem, wenn es der Partyschuh ist, für Sonntage, zur Taufe, der bis auf die Sohle bestickte Schuh, ein Schuh, in dem das Kind noch keinen Schritt gemacht hat. Dieser Schuh hat so viel Anmut und Kleinheit, es ist ihm so unmöglich zu gehen, dass es für die Mutter ist, als würde sie ihr Kind sehen. Sie lächelt ihn an, sie küsst ihn, sie spricht mit ihm. Sie fragt sich, ob es tatsächlich sein könnte, dass ein Fuß so klein ist; und wäre das Kind abwesend, genügt der schöne Schuh, um ihm das süße und zerbrechliche Geschöpf wieder vor Augen zu führen. Sie glaubt ihn zu sehen, sie sieht ihn, ganz, lebendig, fröhlich, mit seinen zarten Händen, seinem runden Kopf, seinen reinen Lippen, seinen heiteren Augen, deren Weiß blau ist. Wenn es Winter ist, ist er da, er krabbelt auf dem Teppich, er klettert mühsam auf einen Hocker, und die Mutter zittert, wenn er sich dem Feuer nähert. Wenn es Sommer ist, kriecht er in den Hof, in den Garten, zieht das Gras zwischen den Pflastersteinen hervor, schaut naiv die großen Hunde an, die großen Pferde, ohne Angst, spielt mit den Muscheln, mit den Blumen, und schimpft mit dem Gärtner, der findet den Sand in den Blumenbeeten und die Erde in den Wegen. Alles lacht, alles glänzt, alles umspielt ihn wie er, bis hin zum Lufthauch und Sonnenstrahl, der sich nach Belieben in den wilden Locken seiner Haare tummelt. All das zeigt der Schuh der Mutter und lässt ihr Herz schmelzen wie Feuer ein Wachs. er schleppt sich auf den hof, in den garten, zieht das gras zwischen den pflastersteinen hervor, schaut naiv auf die großen hunde, die großen pferde, ohne angst, spielt mit den muscheln, mit den blumen und schimpft mit dem gärtner, der sand darin findet Blumenbeete und Schmutz in Gehwegen. Alles lacht, alles glänzt, alles umspielt ihn wie er, bis hin zum Lufthauch und Sonnenstrahl, der sich nach Belieben in den wilden Locken seiner Haare tummelt. All das zeigt der Schuh der Mutter und lässt ihr Herz schmelzen wie Feuer ein Wachs. er schleppt sich auf den hof, in den garten, zieht das gras zwischen den pflastersteinen hervor, schaut naiv auf die großen hunde, die großen pferde, ohne angst, spielt mit den muscheln, mit den blumen und schimpft mit dem gärtner, der sand darin findet Blumenbeete und Schmutz in Gehwegen. Alles lacht, alles glänzt, alles umspielt ihn wie er, bis hin zum Lufthauch und Sonnenstrahl, der sich nach Belieben in den wilden Locken seiner Haare tummelt. All das zeigt der Schuh der Mutter und lässt ihr Herz schmelzen wie Feuer ein Wachs. alles umspielt ihn wie ihn, bis hin zum Hauch der Luft und dem Sonnenstrahl, der sich nach Belieben in den wilden Locken seiner Haare tummelt. All das zeigt der Schuh der Mutter und lässt ihr Herz schmelzen wie Feuer ein Wachs. alles umspielt ihn wie ihn, bis hin zum Hauch der Luft und dem Sonnenstrahl, der sich nach Belieben in den wilden Locken seiner Haare tummelt. All das zeigt der Schuh der Mutter und lässt ihr Herz schmelzen wie Feuer ein Wachs.

Aber wenn das Kind verloren ist, werden diese tausend Bilder der Freude, des Charmes, der Zärtlichkeit, die sich um den kleinen Schuh drängen, zu so vielen schrecklichen Dingen. Der hübsch bestickte Schuh ist nichts weiter als ein Folterinstrument, das das Herz der Mutter für immer zermalmt. Es ist immer dieselbe Faser, die schwingt, die tiefste und empfindlichste Faser; aber anstatt dass ein Engel sie streichelt, kneift sie ein Dämon.

Eines Morgens, als die Maisonne in einem dieser dunkelblauen Himmel aufging, wo der Garofalo gerne seine Kreuzabnahmen platziert, hörte der Einsiedler der Tour-Roland auf dem Platz ein Geräusch von Rädern, Pferden und Alteisen. des Streiks. Sie erwachte kaum davon, band ihr Haar über ihre Ohren, um sich taub zu machen, und starrte wieder auf ihren Knien auf das leblose Objekt, das sie so seit fünfzehn Jahren verehrt hatte. Dieser kleine Schuh war, wie wir bereits gesagt haben, für sie das Universum. Seine Gedanken waren dort eingeschlossen und sollten erst beim Tod herauskommen. Was sie an bitteren Verwünschungen und Klagen in den Himmel geschleudert hatteRühren, Gebete und Schluchzen, um dieses bezaubernde Rasseln aus rosa Satin, kannte nur der dunkle Keller des Tour-Roland. Nie war mehr Verzweiflung über eine freundlichere und gnädigere Sache ausgegossen.

An diesem Morgen schien sein Schmerz noch heftiger auszubrechen als sonst, und draußen hörte man ihn mit einer hohen, monotonen Stimme klagen, die einem das Herz brach.

„O meine Tochter! sagte sie, meine Tochter! mein armes liebes kleines Kind! Ich werde Sie daher nicht mehr sehen. Es ist also vorbei! Mir kommt es immer so vor, als wäre es gestern passiert! Mein Gott, mein Gott, es mir so schnell zurückzunehmen, es war besser, es mir nicht zu geben. Wisst ihr nicht, dass unsere Kinder an unseren Bäuchen hängen und dass eine Mutter, die ihr Kind verloren hat, nicht mehr an Gott glaubt? - Oh! elend, dass ich an diesem Tag ausgegangen bin! - Herr! Herr! es mir so wegzunehmen, du hattest mich noch nie mit ihr angesehen, als ich sie fröhlich an meinem Feuer wärmte, als sie mich auslachte, während sie mich säugte, als ich ihre kleinen Füße auf meiner Brust bis zu meinen steigen ließ Lippen? Oh! wenn du das gesehen hättest, mein Gott, hättest du Mitleid mit meiner Freude gehabt, du hättest mir nicht die einzige Liebe genommen, die in meinem Herzen geblieben ist! War ich ein so elendes Geschöpf, Herr, dass du mich nicht ansehen konntest, bevor du mich verurteilt hast? - Ach! Ach! hier ist der Schuh; der Fuß, wo ist er? wo ist der Rest? Wo ist das Kind? Meine Tochter, meine Tochter! was haben sie mit dir gemacht? Herr, gib es mir zurück. Meine Knie haben fünfzehn Jahre lang zu dir gebetet, mein Gott, ist das nicht genug? Gib sie mir zurück, eines Tages, einer Stunde, einer Minute, einer Minute, Herr! und dann verwerfe mich dem Dämon für die Ewigkeit! Oh! wüsste ich, wo ein Schwanz deines Kleides hinhängt, ich würde mich mit beiden Händen daran klammern, und du müsstest mir mein Kind zurückgeben! Ihr hübscher kleiner Schuh, bemitleidest du sie nicht, Herr? Können Sie eine arme Mutter zu dieser Folter von fünfzehn Jahren verurteilen? Gute Jungfrau! Gute Jungfrau des Himmels! mein eigenes Kind Jesus, er wurde mir genommen, sie haben es mir gestohlen, sie haben es auf einer Heide gegessen, sie haben sein Blut getrunken, sie haben seine Knochen gekaut! Gute Jungfrau, erbarme dich meiner! Meine Tochter! Ich brauche meine Tochter! Was kümmert es mich, ob sie im Himmel ist? Ich will nicht deinen Engel, ich will mein Kind! Ich bin eine Löwin, ich will mein Löwenjunges. - Oh! Ich werde mich winden auf der Erde, und ich werde den Stein mit meiner Stirn zerbrechen, und ich werde mich selbst verdammen, und ich werde dich verfluchen, Herr, wenn du mein Kind für mich behältst! Sie können sehen, dass meine Arme alle gebissen sind, Herr! Hat der liebe Gott kein Mitleid? - Oh! Gib mir nichts als Salz und Schwarzbrot, wenn ich meine Tochter habe und sie mich wärmt wie die Sonne! Ach! Gott, mein Herr, ich bin nur ein abscheulicher Sünder; aber meine Tochter hat mich fromm gemacht. Ich war voller Religion aus Liebe zu ihr; und ich sah dich durch sein Lächeln wie durch eine Öffnung im Himmel. - Oh! dasIch kann nur einmal, noch einmal, nur einmal diesen Schuh auf ihr hübsches rosa Füßchen stecken, und ich sterbe, gute Jungfrau, dich segnend! - Oh! fünfzehn! sie wäre jetzt toll! "Unglückliches Kind!" was! es ist also sehr wahr, ich werde sie nie wieder sehen, nicht einmal im Himmel! denn ich, ich werde nicht gehen. Oh, was für ein Elend! zu sagen, dass hier sein Schuh ist, und das ist alles!

Die Unglückliche hatte sich auf diesen Schuh geworfen, ihren Trost und ihre Verzweiflung, so viele Jahre lang, und ihre Eingeweide waren in Tränen aufgelöst wie am ersten Tag. Denn für eine Mutter, die ihr Kind verloren hat, ist es immer der erste Tag. Dieser Schmerz wird nicht alt. Trauerkleidung kann sich abnutzen und weiß werden: Das Herz bleibt schwarz.

In diesem Moment gingen frische und freudige Kinderstimmen vor der Zelle vorbei. Immer wenn Kinder ihr Gesicht oder ihr Ohr trafen, stürzte die arme Mutter in die dunkelste Ecke ihres Grabes, und man hätte sagen können, sie versuchte, ihren Kopf in den Stein zu stecken, um ihnen auszuweichen. Diesmal hingegen sprang sie auf und lauschte gespannt. Einer der kleinen Jungen hatte gerade gesagt: "Wir hängen heute ein ägyptisches Mädchen auf."

Mit dem plötzlichen Aufschrecken dieser Spinne, die wir gesehen haben, wie sie sich beim Zittern ihres Netzes auf eine Fliege stürzte, rannte sie zu ihrem Fenster, das, wie wir wissen, auf den Place de Grève blickte. Tatsächlich wurde in der Nähe des festen Galgens eine Leiter aufgestellt, und der Meister der Basisarbeiten war damit beschäftigt, die vom Regen verrosteten Ketten zu justieren. Es waren einige Leute in der Nähe.

Die lachende Kinderschar war schon weit entfernt. Die Tasche sah sich nach einem Passanten um, den sie befragen konnte. Ganz in der Nähe ihrer Loge bemerkte sie einen Priester, der vorgab, aus dem öffentlichen Brevier vorzulesen, der sich aber viel weniger mit dem eisernen Lettrain als mit dem Galgen beschäftigte, gegen den er von Zeit zu Zeit einen düsteren und heftigen Schlag austeilte.. des Auges. Sie erkannte den Erzdiakon von Josas, einen heiligen Mann.

„Vater“, fragte sie, „wen sollen wir hier aufhängen?“

Der Priester sah sie an und antwortete nicht; sie wiederholte ihre Frage. Also sagte er: „Ich weiß es nicht.

„Da waren Kinder, die sagten, sie sei eine Ägypterin“, fuhr der Einsiedler fort.

„Ich denke schon“, sagte der Priester.

Dann brach Paquette la Chantefleurie in hyänenartiges Gelächter aus.

„Meine Schwester“, sagte der Archidiakon, „du hasst also wirklich ägyptische Frauen?“

"Wenn ich sie hasse?" rief der Einsiedler aus; sie sind Streben! Kinderdiebe! Sie haben mein kleines Mädchen verschlungen! mein Kind, mein einziges Kind! Ich habe kein Herz mehr. Sie haben es von mir gefressen!

Sie war beängstigend. Der Priester sah sie kalt an.

"Es gibt einen besonders, den ich hasse, und den ich verflucht habe," fuhr sie fort; sie ist eine junge, die so alt ist, wie meine tochter geworden wäre, wenn ihre mutter mir meine tochter nicht weggefressen hätte. Jedes Mal, wenn diese junge Viper an meiner Zelle vorbeigeht, bringt sie mein Blut durcheinander!

- Brunnen! Meine Schwester, freue dich, sagte der Priester, eisig wie eine Grabsteinstatue, sie ist es, die du sterben sehen wirst.

Sein Kopf fiel auf seine Brust und er zog sich langsam zurück.

Die Einsiedlerin verdrehte vor Freude ihre Arme. "Ich habe ihr gesagt, dass sie da hoch gehen würde!" Danke, Priester! Sie weinte.

Und sie begann an den Gitterstäben ihres Dachfensters vorbeizuschreiten, zerzaust, mit blitzenden Augen, mit der Schulter gegen die Wand stoßend, mit der gelbbraunen Miene einer Wölfin in einem Käfig, die schon lange hungrig ist und Essen riecht Annäherung.

VI

DREI UNTERSCHIEDLICH HERGESTELLTE MENSCHENHERZEN.

Phoebus war jedoch nicht tot. Männer dieser Spezies haben ein hartes Leben. Als Meister Philippe Lheulier, der außerordentliche Anwalt des Königs, zur armen Esmeralda gesagt hatte: Er liegt im Sterben, war es entweder ein Versehen oder ein Scherz. Als der Erzdiakon der Verurteilten wiederholt hatte: Er ist tot, ist es Tatsache, dass er nichts davon wusste, aber dass er es glaubte, dass er damit rechnete, dass er nicht daran zweifelte, dass er es hoffte. Es wäre ihm zu schwer gewesen, der Frau, die er liebte, gute Nachrichten von seiner Rivalin zu überbringen. Jeder Mann an seiner Stelle hätte dasselbe getan.

Es war nicht so, dass Phoebus' Wunde nicht ernst gewesen wäre, aber sie war weniger schlimm gewesen, als der Archidiakon sich selbst geschmeichelt hatte. Der Herr Seher, zu dem ihn die Soldaten der Wache zuerst gebracht hatten, hatte eine Woche lang um sein Leben gefürchtet und es ihm sogar auf Latein gesagt. Die Jugend hatte jedoch wieder die Oberhand gewonnen; und, was oft vorkommt, trotz Prognosen und Diagnosen, die Natur hatte sich amüsiert, den Patienten unter dem Bart des Arztes zu retten. Noch während er auf der Palette der Masterkarte lag, hatte er sich den ersten Verhören durch Philippe Lheulier und die Ermittler des Beamten unterzogen, die ihn sehr verärgert hatten. So hatte er eines schönen Morgens, als er sich besser fühlte, seine Goldsporen als Bezahlung in der Pharmakopolis zurückgelassen und sich davongeschlichen. Dies hatte übrigens keine Schwierigkeiten bei der Untersuchung der Angelegenheit gebracht. Die Justiz kümmerte sich damals sehr wenig um die Ordentlichkeit und Sauberkeit eines Strafverfahrens. Vorausgesetzt, die Angeklagten wurden gehängt, war das alles, was er brauchte. Jetzt hatten die Richter genug Beweise gegen La Esmeralda. Sie hatten Phoebus für tot gehalten, und alles war gesagt.

Phoebus seinerseits hatte keinen großartigen Flug hingelegt. Er war einfach zu seiner Kompanie zurückgekehrt, die in Queue-en-Brie in der Île-de-France stationiert war, nur wenige Relais von Paris entfernt.

Schließlich gefiel es ihm überhaupt nicht, persönlich in diesem Prozess zu erscheinen. Er hatte das vage Gefühl, dass er dort lächerlich aussehen würde. Tief im Inneren wusste er nicht recht, was er von der ganzen Affäre halten sollte. Aufopfernd und abergläubisch, wie jeder Soldat, der nur ein Soldat ist, war er, als er über dieses Abenteuer nachdachte, nicht beruhigt über die Ziege, über die bizarre Art und Weise, wie er La Esmeralda begegnet war, über die nicht weniger seltsame Art und Weise, wie sie es getan hatte lass ihn ihre Liebe erahnen, an ihrer Eigenschaft als Ägypterin, schließlich an dem mürrischen Mönch. Er sah in dieser Geschichte viel mehr Magie als Liebe,wahrscheinlich eine Hexe, möglicherweise der Teufel; endlich eine Komödie, oder, um die Sprache der Zeit zu sprechen, ein sehr unangenehmer Krimi, in dem er eine sehr unangenehme Rolle spielte, die Rolle der Schläge und des Gelächters. Der Kapitän war niedergeschlagen. Er empfand diese Art von Scham, die unser La Fontaine so bewundernswert definiert hat:

Sich schämen wie ein Fuchs, der von einer Henne gerissen wird.

Er hoffte außerdem, dass sich die Affäre nicht ausbreiten würde, dass sein Name in seiner Abwesenheit kaum erwähnt und auf jeden Fall nicht über die Bitte von La Tournelle hinaus widerhallen würde. Darin täuschte er sich nicht, es gab damals keine Gazette des Tribunaux, und da kaum eine Woche verging, in der nicht sein faux-monnoyeur gekocht oder seine Hexe gehängt oder sein Ketzer im Ofen verbrannt wurde, einer der unzähligen RichterIn Paris war man so daran gewöhnt, die alte feudale Themis an allen Straßenkreuzungen zu sehen, mit bloßen Armen und hochgekrempelten Ärmeln, wie sie mit Mistgabeln, Leitern und Pranger ihren Job verrichtete, dass man es kaum bemerkte. Die damaligen Modemenschen kannten kaum den Namen des Patienten, der um die Ecke ging, und die Bevölkerung labte sich höchstens an diesem groben Gericht. Eine Hinrichtung war ein häufiger Vorfall auf öffentlichen Straßen, wie das Schmoren des Talmeliers oder das Abschlachten des Kürschners. Der Henker war nur eine Art Metzger, etwas dunkler als ein anderer.

Phoebus konzentrierte sich daher schnell auf die Charmeurin Esmeralda oder ähnlich, wie er es nannte, auf die Messerstecherei auf den Zigeuner oder den mürrischen Mönch (es war ihm egal) und auf die Frage des Prozesses. Aber sobald ihr Herz auf dieser Seite leer war, kehrte das Bild von Fleur-de-Lys dorthin zurück. Kapitän Phoebus' Herz verabscheute, wie die Physik jener Tage, ein Vakuum.

Es war außerdem ein sehr faden Aufenthalt, Queue-en-Brie, ein Dorf von Schmieden und Kuhhirten mit rissigen Händen, eine lange Reihe von Hütten und strohgedeckten Hütten, die die Hauptstraße auf beiden Seiten für eine halbe Meile säumen; Endlich ein Schwanz.

Fleur-de-Lys war seine vorletzte Leidenschaft, ein hübsches Mädchen, eine bezaubernde Mitgift; So kam eines schönen Morgens, völlig geheilt und in der Annahme, dass die Affäre mit der Zigeunerin nach zwei Monaten beendet und vergessen sein würde, der verliebte Kavalier an die Tür der Gondelaurier-Wohnung getänzelt.

Er achtete nicht auf eine ziemlich große Menschenmenge, die sich auf dem Vorplatz vor dem Tor von Notre-Dame versammelte; er erinnerte sich daran, dass es der Monat Mai war, er stellte sich eine Prozession vor, ein Pfingsten, ein Fest, band sein Pferd an den Ring der Veranda und ritt freudig zu seiner schönen Verlobten.

Sie war allein mit ihrer Mutter.

Fleur-de-Lys hatte immer die Szene der Hexe, ihrer Ziege, ihres verfluchten Alphabets und der langen Abwesenheit von Phoebus im Sinn. Als sie jedoch ihren Kapitän eintreten sah, fand sie ihn so gut aussehend, so einen neuen Schluckauf, ein so glänzendes Geschirr und eine so leidenschaftliche Ausstrahlung, dass sie vor Vergnügen rot wurde. Die edle Dame selbst war charmanter denn je. Ihr prachtvolles blondes Haar war perfekt geflochten, sie war ganz in jenes Himmelblau gekleidet, das so gut zu weißen Frauen passt, die Koketterie, die Colombe ihr beigebracht hatte, und ihre Augen waren in jener Mattigkeit der Liebe ertrunken, die ihnen noch besser steht.

Phoebus, der seit den Margotons von Queue-en-Brie nichts mehr an Schönheit gesehen hatte, war berauscht von Fleur-de-Lys, die unserem Offizier eine so eifrige und galante Art verlieh, dass sein Frieden sofort beendet war. Madame de Gondelaurier selbst, die immer noch mütterlich in ihrem großen Sessel saß, hatte nicht die Kraft, ihn anzuklagen. Bezüglich der Vorwürfe von Fleur-de-Lys verliefen sie in zartem Gurren.

Das Mädchen saß am Fenster und stickte immer noch ihre Neptungrotte. Der Hauptmann lehnte an der Stuhllehne, und sie richtete mit leiser Stimme ihre zärtlichen Schelten an ihn.

- Was ist in zwei langen Monaten aus dir geworden, Schurke?

– Ich schwöre dir, antwortete Phoebus, ein wenig verlegen über die Frage, dass du schön genug bist, um einen Erzbischof zum Träumen zu bringen.

Sie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

- Es ist gut, es ist gut, Sir. Lass meine Schönheit dort und antworte mir. Schöne Schönheit, wirklich!

- Brunnen! Liebe Cousine, ich wurde zurück in die Garnison gerufen.

- Und wo bitte? und warum bist du nicht gekommen, um mich zu verabschieden?

— In Queue-en-Brie.

Phoebus war entzückt, dass ihm die erste Frage half, der zweiten auszuweichen.

»Aber es ist knapp, Sir. Wie kamst du nicht einmal zu mir?

Hier war Phoebus ziemlich ernsthaft verlegen. - Es ist das... der Service... und dann, charmante Cousine, wurde mir schlecht.

- Krank! fuhr sie erschrocken fort.

„Ja … verwundet.

- Schmerz!

Das arme Kind war völlig aufgebracht.

- Oh! erschrecken Sie nicht, sagte Phoebus nachlässig, es ist nichts. Ein Streit, ein Schwertstreich; was bedeutet das für dich?

"Was geht es mich an?" rief Fleur-de-Lys und erhob ihre schönen Augen voller Tränen. Oh! du sagst nicht, was du damit meinst. Was ist dieser Schwertstreich? Ich möchte alles wissen.

- Brunnen! Liebe Schönheit, ich hatte Ärger mit Mahé Fédy, weißt du? der Leutnant von Saint-Germain-en-Laye, und wir lösten jeder ein paar Zentimeter von der Haut. Das ist alles.

Der lügende Hauptmann wusste sehr wohl, dass eine Frage der Ehre einen Mann in den Augen einer Frau immer hervorstechen lässt. Tatsächlich sah Fleur-de-Lys ihm ins Gesicht, ganz bewegt vor Angst, Freude und Bewunderung. Ganz beruhigt war sie jedoch nicht.

„Vorausgesetzt, du bist vollständig geheilt, mein Phoebus! Sie sagt. Ich kenne Ihren Mahé Fédy nicht, aber er ist ein unartiger Mann. Und woher kam dieser Streit?

Hier begann Phoebus, dessen Phantasie nur sehr mäßig kreativ war, nicht mehr zu wissen, wie er sich seiner Tapferkeit entziehen sollte.

- Oh! Was weiß ich?… ein Nichts, ein Pferd, eine Bemerkung! „Schöne Cousine“, rief er aus, um das Gespräch zu ändern, „was ist das für ein Lärm im Parvis?“

Er näherte sich dem Fenster. - Oh! Mein Gott, schöne Cousine, da sind viele Leute auf dem Platz!

"Ich weiß nicht," sagte Fleur-de-Lys; Es scheint, dass es eine Hexe gibt, die heute Morgen vor der Kirche Wiedergutmachung leisten wird, um danach gehängt zu werden.

Der Kapitän hielt die Affäre von La Esmeralda so gut überstanden, dass ihn die Worte von Fleur-de-Lys sehr wenig bewegten. Er stellte ihr jedoch ein oder zwei Fragen.

"Wie heißt diese Hexe?"

„Ich weiß nicht“, antwortete sie.

"Und was soll sie getan haben?"

Sie zuckte wieder mit ihren weißen Schultern.

- Ich weiß nicht.

- Oh! mein Gott Jesu! sagte die Mutter, es gibt jetzt so viele Zauberer, dass sie verbrannt werden, glaube ich, ohne ihre Namen zu kennen. Sie können genauso gut versuchen, den Namen jeder Wolke am Himmel herauszufinden. Schließlich können wir uns beruhigt zurücklehnen. Der liebe Gott führt sein Register. — Hier stand die ehrwürdige Dame auf und trat ans Fenster. - Herr! sie sagte, du hast recht, Phoebus. Hier ist eine große Menschenmenge. Es gibt, gepriesen sei Gott! zu den Dächern. „Weißt du, Phöbus? es erinnert mich an meine gute alte zeit. Der Einzug von König Karl VII.,wo auch so viele Menschen waren. - Ich weiß nicht, welches Jahr. "Wenn ich mit dir darüber rede, nicht wahr?" für dich sieht es alt aus und für mich jung. - Oh! sie waren ein viel feineres Volk, als sie es jetzt sind. Einige befanden sich sogar auf den Zinnen der Porte Saint-Antoine. Der König hatte die Königin hinter sich, und nach ihren Hoheiten kamen alle Damen von allen Herren. Ich erinnere mich, dass wir viel gelacht haben, denn neben Amanyon de Garlande, der sehr kleinwüchsig war, war Sir Matefelon, ein Ritter von gigantischer Statur, der Engländer in einem Haufen getötet hatte. Es war sehr schön. Eine Prozession aller Herren Frankreichs mit leuchtenden Fahnen in den Augen. Es gab solche mit Wimpel und solche mit Fahne. Was weiß ich? der Sire de Calan in Pennon; Jean de Châteaumorant, mit Banner; der Sire de Coucy, mit Banner und substanzieller als alle anderen, außer dem Duc de Bourbon …« »Ach! wie traurig ist es zu denken, dass all das existierte und dass es nicht mehr so ​​ist!

Die beiden Liebenden hörten der ehrbaren Witwe nicht zu. Phoebus war zurückgekehrt, um sich auf die Lehne des Stuhls seiner Verlobten zu lehnen, ein bezaubernder Pfosten, von dem aus sein freizügiger Blick in alle Öffnungen von Fleur-de-Lys' Kragen fiel. Dieser Ringkragen gähnte so angemessen und ließ ihn so viele exquisite Dinge sehen und so viele andere erraten, dass Phoebus, geblendet von dieser Haut mit ihrem seidigen Glanz, zu sich sagte: „Wie kann man etwas anderes lieben als weiß? Beide schwiegen. Von Zeit zu Zeit blickte das junge Mädchen mit entzückten und sanften Augen zu ihm auf, und ihre Haare vermischten sich in einem Strahl der Frühlingssonne.

„Phöbus“, sagte Fleur-de-Lys plötzlich leise, „wir werden in drei Monaten heiraten, schwöre mir, dass du nie eine andere Frau als mich geliebt hast.“

- Ich schwöre es, schöner Engel! antwortete Phoebus, und sein leidenschaftlicher Blick vereinte sich darin, Fleur-de-Lys mit dem aufrichtigen Ton seiner Stimme zu überzeugen. Vielleicht dachte er gerade, er sei er selbst.

Doch die gute Mutter, entzückt, den Verlobten so vollkommen einvernehmlich zu sehen, hatte gerade die Wohnung verlassen, um sich um ein paar häusliche Kleinigkeiten zu kümmern. Phoebus bemerkte dies, und diese Einsamkeit ermutigte den abenteuerlustigen Kapitän so sehr, dass ihm einige sehr seltsame Ideen in den Sinn kamen. Fleur-de-Lys liebte sie, er war ihr Verlobter, sie war allein mit ihm, sein alter Geschmack für sie war wieder erwacht, nicht in seiner ganzen Frische, aber in seiner ganzen Glut; schließlich ist es kein großes Verbrechen, ein wenig von deinem Grasweizen zu essen; Ich weiß nicht, ob ihr diese Gedanken durch den Kopf gingen, aber sicher ist, dass Fleur-de-Lys plötzlich Angst vor dem Ausdruck in ihren Augen hatte. Sie sah sich um und sah ihre Mutter nicht mehr.

- Mein Gott! sagte sie rot und besorgt, ich bin sehr heiß!

„Ich glaube,“ erwiderte Phoebus, „dass es nicht weit vom Mittag ist.“ Die Sonne nervt. Schließen Sie einfach die Vorhänge.

– Nein, nein, rief das arme Mädchen, im Gegenteil, ich brauche Luft.

Und wie ein Reh, das den Atem des Rudels riecht, stand sie auf, rannte zum Fenster, öffnete es und stürzte hinaus auf den Balkon.

Phoebus folgte ihm ziemlich verärgert dorthin.

Der Place du Parvis Notre-Dame, auf den der Balkon, wie wir wissen, blickte, bot in diesem Moment ein unheimliches und einzigartiges Schauspiel, das die Art des Schreckens der schüchternen Fleur-de-Lys plötzlich veränderte.

Eine ungeheure Menschenmenge, die in alle angrenzenden Straßen zurückströmte, füllte den eigentlichen Platz. Die niedrige, brusthohe Mauer, die den Parvis umgab, hätte nicht ausgereicht, ihn freizuhalten, wenn er nicht von einer dichten Hecke aus Unteroffizieren der zwanziger Jahre und Hacken, Feldhacken in der Hand, gesäumt gewesen wäre. Dank dieses Dickichts aus Hechten und Arkebusen war der Parvis leer. Der Eingang wurde von einer Truppe Hellebarden bewacht, die das Wappen des Bischofs trugen. Die breiten Türen der Kirche waren geschlossen, was einen Kontrast zu den unzähligen Fenstern des Platzes bildete, die, bis zu den Giebeln offen, Tausende von Köpfen zeigten, ähnlich wie Kanonenkugelhaufen in einem Artilleriepark.

Die Oberfläche dieses Gedränges war grau, schmutzig und erdig. Das Spektakel, das sie erwartete, war offensichtlich eines derjenigen, die das Privileg haben, das Schmutzigste in der Bevölkerung herauszuholen und auszurufen. Nichts war so abscheulich wie der Lärm, der diesem Gewimmel gelber Mützen und schmutziger Haare entwich. In dieser Menge wurde mehr gelacht als geweint, mehr Frauen als Männer.

Von Zeit zu Zeit durchbrach eine schrille und vibrierende Stimme den allgemeinen Lärm.

· · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · · ·

- Oh! Mahiet Baliffre! werden wir sie dort aufhängen?

"Dummkopf!" hier ist die ehrenvolle Wiedergutmachung, in einem Hemd! der liebe Gott wird ihm Latein ins Gesicht husten! Es wird immer hier gemacht, mittags. Wenn Sie den Galgen wollen, gehen Sie nach La Grève.

- Ich gehe nach.

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"Ich sage, la Boucanbry?" Stimmt es, dass sie einen Beichtvater abgelehnt hat?

"Es scheint so, la Bechaigne."

"Siehst du, der Heide!"

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»Sir, das ist Brauch. Der Gerichtsvollzieher des Palastes ist verpflichtet, die zu liefern Übeltäter alle zur Hinrichtung verurteilt, wenn er ein Laie ist, dem Propst von Paris; wenn er Kleriker ist, dem Beamten des Bistums.

- Ich danke Ihnen, mein Herr.

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- Oh! mein Gott! sagte Fleur-de-Lys, die arme Kreatur!

Dieser Gedanke erfüllte den Blick, den sie auf die Menge warf, mit Schmerz. Der Kapitän, viel mehr mit ihr beschäftigt als mit diesem Haufen Metall, knüllte liebevoll seinen Gürtel von hinten. Sie drehte sich bittend und lächelnd um. „Bitte verlass mich, Phoebus! Wenn meine Mutter nach Hause käme, würde sie deine Hand sehen!

In diesem Augenblick schlug die Uhr von Notre-Dame langsam zwölf Uhr. Ein zufriedenes Gemurmel brach in der Menge aus. Kaum war die letzte Erschütterung des zwölften Schlages verklungen, als alle Köpfe wie die Wogen unter einem Windstoß tobten, und ein ungeheurer Lärm erhob sich vom Pflaster, von den Fenstern und von den Dächern: – Da ist sie!

Fleur-de-Lys legte die Hände über die Augen, um nichts zu sehen.

"Charmant", sagte Phoebus zu ihr, "möchtest du reinkommen?"

'Nein', antwortete sie; und die Augen, die sie eben aus Angst geschlossen hatte, öffnete sie aus Neugier wieder.

Auf dem Platz an der Rue Saint-Pierre-aux-Boeufs war soeben ein Karren, der von einem starken normannischen Kahn gezogen und von einer Kavallerie in violetter Livree mit weißen Kreuzen umgeben war, vorgefahren. Die Sergeanten der Wache bahnten sich mit großen Kugelschlägen einen Weg durch die Menge. Neben dem Wagen fuhren ein paar Justiz- und Polizeibeamte, erkennbar an ihren schwarzen Anzügen und ihrer unbeholfenen Art, sich im Sattel zu halten. Meister Jacques Charmolue paradierte an ihrer Spitze.

In dem tödlichen Auto saß ein junges Mädchen, die Arme hinter dem Rücken gefesselt, ohne einen Priester neben sich. Sie war im Nachthemd, ihr langes schwarzes Haar (es war damals Mode, es nur am Fuß des Galgens zu schneiden) fiel zerstreut über ihren Busen und über ihre halb entblößten Schultern.

Durch dieses wallende Haar, glänzender als das Gefieder eines Raben, konnte man sehen, wie sich ein großes graues und raues Seil drehte und verknotete, das ihre zerbrechlichen Schlüsselbeine kratzte und sich wie ein Regenwurm um eine Blume um den bezaubernden Hals des armen Mädchens rollte. Unter dieser Schnur glänzte ein kleines, mit grünen Perlen geschmücktes Amulett, das ihr hinterlassen worden war, wohl weil dem Sterbenden nichts verweigert wird. Die an den Fenstern platzierten Zuschauer konnten ihre nackten Beine am Boden des Wagens sehen, die sie wie aus dem letzten Instinkt einer Frau unter sich zu verbergen versuchte. Zu seinen Füßen war eine kleine Ziege mit Garrotte. Die Verurteilte hielt ihr locker geschlossenes Hemd mit den Zähnen fest. Hätte man gesagtdass sie immer noch in ihrem Elend litt, so fast nackt allen Augen ausgeliefert zu sein. Ach! es ist nicht für solches Zittern, dass Bescheidenheit gemacht wird.

"Jesus!" sagte Fleur-de-Lys schnell zum Kapitän. Schau mal, hübscher Cousin! Das ist dieser ungezogene Zigeuner mit der Ziege!

Damit wandte sie sich an Phoebus. Sein Blick war auf den Muldenkipper gerichtet. Er war sehr blass.

"Welcher Zigeuner mit der Ziege?" sagte er stammelnd.

- Wie! wieder Fleur-de-Lys; erinnerst du dich nicht?...

Phoebus unterbrach ihn. „Ich weiß nicht, was du meinst.

Er trat einen Schritt zurück. Aber Fleur-de-Lys, deren Eifersucht, einst so heftig von eben diesem Ägypter geschürt, gerade erwacht war, Fleur-de-Lys warf ihr einen Blick voller Durchdringung und Misstrauen zu. Sie erinnerte sich im Moment vage daran, von einem Hauptmann gehört zu haben, der in den Prozess gegen diese Hexe verwickelt war.

"Was ist los mit dir?" Sie sagte zu Phoebus, du würdest sagen, dass diese Frau dich beunruhigt.

Phoebus versuchte, höhnisch zu grinsen.

- Mir! gar nicht! Ach ja!

»Dann bleib«, fuhr sie gebieterisch fort, »und sieh bis zum Ende.

Der unglückliche Kapitän musste bleiben. Was ihn ein wenig beruhigte, war, dass die zum Tode verurteilte Frau den Boden ihres Muldenkippers nicht aus den Augen ließ. Es war allzu wahrhaftig La Esmeralda. Auf dieser letzten Stufe der Schande und des Unglücks war sie immer noch schön, ihre großen schwarzen Augen schienen noch größer wegen der Verarmung ihrer Wangen, ihr fahles Profil war rein und erhaben. Sie ähnelte dem, was sie gewesen war, wie eine Jungfrau von Masaccio, ähnelt einer Jungfrau von Raphael: schwächer, dünner, schlanker.

Außerdem gab es nichts an ihr, das sich nicht irgendwie hin und her warf und das sie, abgesehen von ihrer Bescheidenheit, nicht dem Zufall überließ, so tief war sie von Benommenheit und Verzweiflung gebrochen. Sein Körper hüpfte mit all den Stößen des Muldenkippers wie etwas Totes oder Gebrochenes. Sein Blick war stumpf und wahnsinnig. In seiner Pupille war noch eine Träne zu sehen, aber bewegungslos und sozusagen erstarrt.

Die traurige Kavalkade war jedoch unter Freudenschreien und neugierigen Haltungen durch die Menge gefahren. Als treuer Historiker müssen wir jedoch sagen, dass viele, als sie sie so schön und so überwältigt sahen, von Mitleid ergriffen waren, und zwar am härtesten. Der Karren war in den Parvis eingefahren.

Vor dem zentralen Portal blieb er stehen. Die Eskorte stellte sich in der Schlange aufzwei Seiten. Die Menge verstummte, und inmitten dieser Stille voller Feierlichkeit und Angst drehten sich die beiden Flügel der großen Tür wie von selbst in ihren Angeln, die mit dem Geräusch einer Pfeife knarrten. Dann sahen wir die ganze Länge der tiefen Kirche, dunkel, von Trauer angespannt, kaum beleuchtet von ein paar Kerzen, die in der Ferne auf dem Hochaltar funkelten, offen wie ein Höhleneingang in der Mitte des Platzes, blendend von Licht. Am anderen Ende, im Schatten der Apsis, erblickte man ein riesiges silbernes Kreuz, das auf einem schwarzen Tuch entstand, das vom Gewölbe auf den Bürgersteig fiel. Das ganze Kirchenschiff war verlassen. Inzwischen sah man im fernen Chorgestühl einige Priesterköpfe verwirrt sich bewegen, und in dem Augenblick, als sich die große Tür öffnete, drang ein ernster Gesang aus der Kirche,

„… Non timebo millia populi circumdantis me: exsurge, Domine; Salvum me fac, Deus!

„… Salvum me fac, Deus, quoniam intraverunt aquæ usque ad animam meam.

„… Infixus sum in limo profundi; und nicht est substantia. »

Zur gleichen Zeit intonierte eine andere Stimme, isoliert vom Chor, auf der Stufe des Hochaltars dieses melancholische Angebot:

„  Qui verbum meum audit, et credit ei qui misit me, habet vitam æternam et in judicium non venit; sed transit a morte in vitam. »

Dieses Lied, das ein paar alte Männer, verloren in ihrer Dunkelheit, aus der Ferne sangen, über dieses schöne Geschöpf voller Jugend und Leben, gestreichelt von der warmen Frühlingsluft, gebadet in Sonnenlicht, war die Messe für die Toten.

Die Leute hörten mit Ehrfurcht zu.

Die unglückliche Frau schien vor Schreck in den dunklen Eingeweiden der Kirche ihr Augenlicht und ihren Verstand zu verlieren. Ihre weißen Lippen bewegten sich wie zum Gebet, und als der Diener des Henkers sich ihr näherte, um ihr beim Aussteigen zu helfen, hörte er sie mit leiser Stimme das Wort wiederholen: Phöbus.

Sie banden ihre Hände los, ließen sie herunterkommen, begleitet von ihrer Ziege, die ebenfalls losgebunden war und vor Freude blökte, als sie sich frei fühlte, und sie ließen sie barfuß auf dem harten Pflaster bis zum Fuß der Torstufen gehen... Das Seil um ihren Hals schleifte hinter ihr her. Es sah aus, als würde ihr eine Schlange folgen.

Dann hörte der Gesang in der Kirche auf. Ein großes goldenes Kreuz und eine Reihe Kerzen bewegten sich im Schatten. Man hörte die Hellebarden der bunten Schweizer ertönen, und wenige Augenblicke später entwickelte sich vor ihrem Anblick und den Augen der Menge ein langer Zug von Priestern in Messgewändern und Diakonen in Dalmatik, der ernst und singend auf die Verurteilte zukam. Aber sein Blick blieb bei demjenigen hängen, der vor ihm ging,unmittelbar nach dem Kreuzträger. - Oh! sagte sie leise und zitterte, er ist es wieder! der Priester!

Es war tatsächlich der Erzdiakon. Er hatte zu seiner Linken den Subkantor und zu seiner Rechten den Kantor, bewaffnet mit dem Personal seines Büros. Er trat vor, den Kopf zurückgeworfen, die Augen starr und offen, und sang mit lauter Stimme:

" Vom Bauch inferi clamavi, et exaudisti vocem meam,

„  Et projecisti me in profundum in cord maris, et flumen circumdedit me. »

Als er am helllichten Tag unter dem hohen Bogentor erschien, eingehüllt in einen riesigen silbernen Umhang mit einem schwarzen Kreuz, war er so blass, dass mehr als einer in der Menge dachte, er sei einer der marmornen Bischöfe, die auf den Grabsteinen knieten der Chor, der sich erhoben hatte und kam, um den Sterbenden an der Schwelle des Grabes zu empfangen.

Sie, nicht weniger blass und nicht weniger statuenhaft, hatte kaum bemerkt, dass ihr eine schwere gelbe Wachskerze in die Hand gelegt worden war; sie hatte nicht auf die kläffende Stimme des Schreibers gehört, der den fatalen Tenor der Amende ehrenwert las; als ihr gesagt wurde, sie solle Amen antworten, antwortete sie Amen. Um ihr etwas Leben und etwas Kraft zurückzugeben, musste sie sehen, wie der Priester seinen Wächtern ein Zeichen gab, dass sie fortgehen und allein auf sie zugehen sollten.

Dann fühlte sie, wie ihr Blut in ihrem Kopf kochte, und ein Rest von Empörung entbrannte in ihrer bereits tauben und kalten Seele.

Der Erzdiakon näherte sich ihr langsam. Selbst in dieser extremen Situation sah sie ihn mit einem funkelnden Auge voller Lust, Eifersucht und Verlangen über ihre Nacktheit gehen. Dann sagte er laut zu ihr: "Junge Dame, hast du Gott um Vergebung für deine Fehler und Mängel gebeten?" — Er lehnte sich an ihr Ohr und fügte hinzu (die Zuschauer dachten, er empfange sein letztes Geständnis): — Willst du mich? Ich kann dich noch retten!

Sie starrte ihn an: „Geh weg, Dämon! oder ich denunziere dich.

Er stellte fest, dass er ein schreckliches Lächeln lächelte. „Wir werden dir nicht glauben. "Sie werden einem Verbrechen nur einen Skandal hinzufügen." - Antworte schnell! willst du mich?

"Was hast du mit meinem Phoebus gemacht?"

„Er ist tot“, sagte der Priester.

In diesem Augenblick hob der elende Erzdiakon mechanisch den Kopf und sah am anderen Ende des Platzes, auf dem Balkon des Gondelaurier-Hauses, den Hauptmann bei Fleur-de-Lys stehen. Er taumelte, fuhr sich mit der Hand über die Augen, sah noch einmal hin, murmelte einen Fluch, und alle seine Züge verzogen sich heftig.

- Brunnen! stirb, du! sagte er zwischen seinen Zähnen. Niemand wird dich kriegen.

Dann hob er die Hand zum Ägypter und rief mit Trauerstimme: " I nunc, anima anceps, et sit tibi Deus misericors!"

Es war die beeindruckende Formel, mit der es üblich war, diese dunklen Zeremonien zu beenden. Es war das vereinbarte Signal des Priesters an den Henker.

Die Leute knieten nieder.

„ Kyrie Eleison “, sagten die Priester, die unter dem Spitzbogen des Portals blieben.

„ Kyrie Eleison “, wiederholte die Menge mit jenem Gemurmel, das wie das Plätschern einer rauen See über alle Köpfe hinwegläuft.

„ Amen “, sagte der Erzdiakon.

Er kehrte der Verurteilten den Rücken zu, sein Kopf fiel auf die Brust, die Hände verschränkt, er gesellte sich wieder zu seiner Prozession von Priestern, und einen Augenblick später sah man ihn mit dem Kreuz, den Kerzen und den Chorumhängen unter der Decke verschwinden neblige Bögen der Kathedrale; und ihre resonante Stimme erstarb allmählich im Chor, als sie diesen Verzweiflungsvers sang:

“  Omnes gurgites tui et fluctus tui super me transierunt! »

Gleichzeitig wirkte der intermittierende Widerhall des eisernen Schafts der Hellebarden der Schweizer, die unter den Zwischensäulen des Kirchenschiffs nach und nach verstarben, wie ein Uhrhammer, der die letzte Stunde der Verurteilten schlägt.

Die Türen von Notre-Dame waren jedoch offen geblieben und zeigten die Kirche leer, verlassen, in Trauer, ohne Kerzen und ohne Stimmen.

Die Verurteilte blieb bewegungslos an ihrem Platz und wartete darauf, entsorgt zu werden. Einer der Sergeants musste Meister Charmolue warnen, der während dieser Szene begonnen hatte, das Basrelief des großen Portals zu studieren, das nach Ansicht einiger das Opfer Abrahams darstellt, nach anderen die Operation des Philosophen darstellt die Sonne beim Engel, das Feuer beim Reisig, der Handwerker bei Abraham.

Es war schwer genug, ihn aus dieser Betrachtung herauszureißen, aber schließlich drehte er sich um, und auf ein Zeichen hin ließ er zwei gelb gekleidete Männer, die Kammerdiener des Henkers, auf die Zigeunerin zugehen, um ihr die Hände zu fesseln.

Die unglückliche Frau wurde im Moment, als sie wieder in den tödlichen Karren stieg und sich auf den Weg zu ihrer letzten Station machte, vielleicht von einer herzzerreißenden Reue über das Leben erfasst. Sie hob ihre roten, trockenen Augen zum Himmel, zur Sonne, zu den silbernen Wolken, die hier und da von blauen Trapezen und Dreiecken unterbrochen wurden, dann senkte sie sie um sich herum, auf die Erde, auf die Menge, auf die Häuser … Plötzlich, während der gelbe Mann ihre Ellbogen fesselte, stieß sie einen schrecklichen Schrei aus, einen Freudenschrei. Auf diesem Balkon dort drüben an der Ecke des Platzes hatte sie ihn gerade gesehen, ihn, seinen Freund, seinen Herrn, Phoebus, die andere Erscheinung ihres Lebens! Der Richter hatte gelogen! der Pfarrer hatte gelogen! er war es, daran konnte sie nicht zweifeln, er war da, gutaussehend, lebendig, gekleidet in seine schillernde Livree, die Feder an seinem Kopf, das Schwert an seiner Seite!

"Phöbus!" rief sie, mein Phoebus!

Und sie wollte ihn mit ihren vor Liebe und Freude zitternden Armen erreichen, aber sie waren gefesselt.

Dann sah sie den Hauptmann die Stirn runzeln, ein schönes junges Mädchen, das sich an ihn lehnte und ihn mit verächtlichen Lippen und gereizten Augen ansah, dann sprach Phoebus ein paar Worte, die ihr nicht einfielen, und beide verschwanden eilig hinter dem fleckigen – Glasfenster des Balkons, das geschlossen wurde.

"Phöbus!" rief sie bestürzt, glaubst du ihm?

Ein ungeheuerlicher Gedanke war ihm gerade gekommen. Sie erinnerte sich, dass sie wegen Mordes an Phoebus de Chateaupers verurteilt worden war.

Sie hatte bisher alles ertragen. Aber dieser letzte Schlag war zu hart. Sie fiel bewegungslos auf den Bürgersteig.

"Komm schon", sagte Charmolue, "trag sie in den Karren und lass uns fertig werden!"

Noch niemand hatte in der Galerie der Königsstatuen, die direkt über den Sprengköpfen des Portals gemeißelt waren, einen seltsamen Zuschauer bemerkt, der alles bis dahin mit so einer Gleichgültigkeit, mit einem so ausgestreckten Hals, mit einem so entstellten Gesicht betrachtet hatte dass man ihn ohne sein halbrot-violettes Gewand für eines jener steinernen Ungeheuer gehalten hätte, aus deren Mündern seit sechshundert Jahren die langen Dachrinnen des Doms ausgespuckt werden. Dieser Zuschauer hatte nichts von dem verloren, was sich seit Mittag vor dem Tor von Notre-Dame abgespielt hatte. Und vom ersten Augenblick an hatte er, ohne daß es ihm auch nur im Traume auffiel, an einem der kleinen Pfosten der Empore ein dickes Knotenseil befestigt, dessen Ende unten auf den Stufen schleifen würde. Als er damit fertig war, begann er ruhig zu blicken, und von Zeit zu Zeit zu pfeifen, wenn eine Amsel vor ihm vorbeiflog. Plötzlich, in dem Augenblick, als die Diener des Werkmeisters sich anschickten, den phlegmatischen Befehl von Charmolue auszuführen, stieg er über die Balustrade der Galerie, ergriff mit Füßen, Knien und Händen das Seil, dann wurde er versorgt sinken an der Fassade, wie ein Regentropfen, der eine Fensterscheibe herunterrutscht, mit der Geschwindigkeit einer vom Dach gefallenen Katze auf die beiden Henker zurennt, sie unter zwei riesigen Fäusten niederschlägt, den Zigeuner mit einer Hand entfernt, wie ein Kind ihre Puppe, und mit einem einzigen Impuls in die Kirche springen, das junge Mädchen über ihren Kopf heben und mit einer fürchterlichen Stimme schreien: Asyl!

Es geschah mit einer solchen Geschwindigkeit, dass, wenn es Nacht gewesen wäre, alles im Licht eines einzigen Blitzes hätte gesehen werden können.

"Asyl!" Asyl! wiederholte die Menge, und zehntausend Klatschen ließen Quasimodos einziges Auge vor Freude und Stolz funkeln.

Dieser Schock ließ die Verurteilte wieder zu sich kommen. Sie hob ihr Augenlid,sah Quasimodo an und schloss es dann plötzlich, als hätte er Angst vor seinem Retter.

Charmolue war sprachlos, sowohl die Henker als auch die ganze Eskorte. In der Tat war der Verurteilte innerhalb der Einfriedung von Notre-Dame unantastbar. Der Dom war ein Zufluchtsort. Alle menschliche Gerechtigkeit erlosch an der Schwelle.

Quasimodo hatte unter dem großen Tor angehalten. Seine breiten Füße schienen auf dem Pflaster der Kirche ebenso fest zu stehen wie die schweren romanischen Säulen. Sein großer haariger Kopf sank in seine Schultern wie der von Löwen, die auch eine Mähne und keinen Hals haben. Er hielt das zitternde junge Mädchen wie einen weißen Vorhang an seinen schwieligen Händen hängend; aber er trug es mit so viel Vorsicht, dass er Angst zu haben schien, es zu zerbrechen oder zu verdorren. Es war, als ob er das Gefühl hatte, es sei etwas Zartes, Exquisites und Kostbares, gemacht für andere Hände als seine eigenen. Manchmal sah er aus, als würde er es nicht wagen, sie zu berühren, nicht einmal mit seinem Atem. Dann, plötzlich, schloß er sie an ihrer eckigen Brust fest in seine Arme, wie sein Besitz, wie sein Schatz, wie es die Mutter dieses Kindes getan hätte; sein Gnomenauge auf sie gesenkt, überflutete ihn mit Zärtlichkeit, Schmerz und Mitleid und erhob sich plötzlich blitzartig. Da lachten und weinten die Frauen, die Menge bebte vor Begeisterung, denn Quasimodo hatte in diesem Augenblick wirklich seine Schönheit. Er war schön, dieses Waisenkind, dieses Findelkind, dieser Ausgestoßene, er fühlte sich erhaben und stark, er blickte dieser Gesellschaft ins Gesicht, aus der er verbannt war und in die er so mächtig eingriff, dieser menschlichen Gerechtigkeit, der er seine entrissen hatte Beute, alle diese leergekauten Tiger, diese Handlanger, diese Richter, diese Henker, all diese Macht des Königs hatte er gerade gebrochen, er unbedeutend, mit der Kraft Gottes. denn in diesem Augenblick hatte Quasimodo wirklich seine Schönheit. Er war schön, dieses Waisenkind, dieses Findelkind, dieser Ausgestoßene, er fühlte sich erhaben und stark, er blickte dieser Gesellschaft ins Gesicht, aus der er verbannt war und in die er so mächtig eingriff, dieser menschlichen Gerechtigkeit, der er seine entrissen hatte Beute, alle diese leergekauten Tiger, diese Handlanger, diese Richter, diese Henker, all diese Macht des Königs hatte er gerade gebrochen, er unbedeutend, mit der Kraft Gottes. denn in diesem Augenblick hatte Quasimodo wirklich seine Schönheit. Er war schön, dieses Waisenkind, dieses Findelkind, dieser Ausgestoßene, er fühlte sich erhaben und stark, er blickte dieser Gesellschaft ins Gesicht, aus der er verbannt war und in die er so mächtig eingriff, dieser menschlichen Gerechtigkeit, der er seine entrissen hatte Beute, alle diese leergekauten Tiger, diese Handlanger, diese Richter, diese Henker, all diese Macht des Königs hatte er gerade gebrochen, er unbedeutend, mit der Kraft Gottes.

Und dann war es eine rührende Sache, dieser Schutz, der von einem so entstellten Wesen auf ein so unglückliches Wesen fiel, als eine von Quasimodo gerettete, zum Tode verurteilte Frau. Es waren die beiden extremen Nöte von Natur und Gesellschaft, die sich berührten und einander halfen.

Doch nach einigen Minuten des Triumphs war Quasimodo plötzlich mit seiner Last in die Kirche gestürzt. Das tüchtig verliebte Volk suchte ihn unter dem dunklen Kirchenschiff und bedauerte, dass er ihrem Beifall so schnell entgangen war. Plötzlich sah man ihn wieder an einem Ende der Galerie der Könige von Frankreich erscheinen, er überquerte sie, wie ein Wahnsinniger rennend, seine Eroberung in seinen Armen erhebend und rufend: Asyl! Die Menge brach erneut in Applaus aus. Nachdem er die Galerie durchschritten hatte, tauchte er wieder in das Innere der Kirche ein. Einen Augenblick später tauchte er wieder auf dem oberen Bahnsteig auf, immer noch den Ägypter im Arm, immer noch wie verrückt rennend, immer noch schreiend: Asyl! Und die Menge jubelte. Schließlich erschien er ein drittes Mal auf der Spitze des Bumblebee Tower; von dort schien esmit Stolz der ganzen Stadt den zu zeigen, den er gerettet hatte, und seine donnernde Stimme, diese Stimme, die so selten gehört wurde und die er nie gehört hatte, wiederholte dreimal mit Raserei sogar in den Wolken: Asyl! Asyl! Asyl!

- Weihnachten! Weihnachten! riefen die Leute auf ihrer Seite, und dieser gewaltige Beifall würde die Menge auf der anderen Seite der Greve und die Einsiedlerin, die immer noch wartete, in Erstaunen versetzen, ihr Auge auf den Galgen gerichtet.

NEUNTES BUCH

I

FIEBER.

Claude Frollo war nicht mehr in Notre-Dame, während sein Adoptivsohn so abrupt den tödlichen Knoten durchtrennte, in den der unglückliche Archidiakon den Zigeuner und sich selbst aufgenommen hatte. Zurück in der Sakristei hatte er sich die Albe, den Chormantel und die Stola geschnappt, dem verdutzten Kirchendiener alles in die Hände geworfen, war durch die geheime Tür des Klosters entkommen, hatte einen Schiffer aus dem Land befohlen, ihn auf die Reise zu bringen linken Ufer der Seine und war in die hügeligen Straßen der Universität gestürzt, ohne zu wissen, wohin er ging, und begegnete auf Schritt und Tritt Gruppen von Männern und Frauen, die freudig auf den Pont Saint-Michel zueilten, in der Hoffnung, noch rechtzeitig anzukommendie Hexe erhängt zu sehen, blass, verwirrt, beunruhigter, blinder und wilder als eine Nachteule, die am hellichten Tag von einer Kinderschar losgelassen und verfolgt wird. Er wusste nicht mehr, wo er war, was er dachte, ob er träumte. Er ging, er ging, er rannte, nahm jede Straße aufs Geratewohl, wählte nicht aus, nur immer vorangetrieben durch den Streik, durch den schrecklichen Streik, den er verwirrt hinter sich spürte.

So umging er den Berg Sainte-Geneviève und verließ schließlich die Stadt über die Porte Saint-Victor. Er floh weiter, solange er sehen konnte, drehte sich um, umschloss die Türme der Universität und die wenigen Häuser in der Vorstadt; aber als ihm endlich eine Biegung im Boden dieses verhaßte Paris ganz gestohlen hatte, als er glauben konnte, er sei hundert Meilen entfernt, auf den Feldern, in einer Wüste, blieb er stehen, und es schien ihm, als atme er.

Dann drängten sich schreckliche Ideen in seinen Kopf. Er sah klar in seine Seele und schauderte. Er dachte an das unglückliche Mädchen, das ihn verloren hatte und das er verloren hatte. Er ging mit verstörtem Blick über den verschlungenen Doppelweg, den das Schicksal ihren beiden Schicksalen folgen ließ, bis zu dem Schnittpunkt, an dem es sie erbarmungslos aneinander gedrängt hatte. Er dachte an die Torheit ewiger Gelübde, an die Eitelkeit der Keuschheit, der Wissenschaft, der Religion, der Tugend, an die Nutzlosigkeit Gottes. Er versank nach Herzenslust in derböse Gedanken, und als er tiefer in sie eindrang, spürte er, wie Satans Lachen in ihm ausbrach.

Und indem er so seine Seele aushöhlte, spottete er noch bitterer, als er sah, welch großen Platz die Natur dort für die Leidenschaften bereitet hatte. Er schürte in der Tiefe seines Herzens all seinen Hass, all seine Bosheit, und er erkannte mit dem kalten Blick eines Arztes, der einen Patienten untersucht, dass dieser Hass, diese Bosheit nur Liebe war. dass Liebe, diese Quelle aller Tugend im Menschen, sich im Herzen eines Priesters in schreckliche Dinge verwandelte, und dass ein Mann, der wie er veranlagt war, sich selbst zum Priester machte, indem er sich zum Priester machte. Dann lachte er fürchterlich, und plötzlich wurde er wieder blass, als er an die finsterste Seite seiner fatalen Leidenschaft dachte, dieser ätzenden, giftigen, hasserfüllten, unerbittlichen Liebe, die für den einen nur am Galgen, für den anderen in der Hölle geendet hatte: sie verdammt, er verdammt.

Und dann kam das Lachen zu ihm zurück, weil er dachte, dass Phoebus am Leben war; dass der Hauptmann doch lebte, fröhlich und glücklich war, schönere Schluckaufe hatte denn je und eine neue Herrin, die er mitnahm, um die alte aufhängen zu sehen. Sein Grinsen verdoppelte sich, als er daran dachte, dass von den Lebewesen, die er tot sehen wollte, der Ägypter das einzige Wesen war, das er nicht hasste, das einzige, das er nicht vermisst hätte.

Dann wanderten seine Gedanken vom Hauptmann zu den Leuten, und da kam ihm eine Eifersucht unerhörter Art in den Sinn. Er überlegte, dass auch die Menschen, die Menschen insgesamt, die Frau, die sie liebten, vor ihren Augen gesehen hatten, in einem Hemd, fast nackt. Er rang die Arme in dem Gedanken, dass diese Frau, deren Gestalt nur er allein im Schatten gesehen hätte, sein höchstes Glück gewesen wäre, am helllichten Tag, am Mittag, einem ganzen Volk übergeben worden, gekleidet wie für eine Nacht des Vergnügens. Er weinte vor Wut über all die Geheimnisse der Liebe, die entweiht, entweiht, entblößt, für immer verdorrt waren. Er weinte vor Wut, als er sich vorstellte, wie viele schmutzige Blicke den Weg zu diesem schlecht gebundenen Hemd gefunden hatten; und dass dieses schöne Mädchen, diese jungfräuliche Lilie, dieser Becher der Bescheidenheit und Freuden, dem er nicht gewagt hätte, seine Lippen zu nähern, es sei denn in Zittern, gerade in eine Art öffentliche Schale verwandelt worden war,

Und als er versuchte, sich ein Bild von dem Glück zu machen, das er auf Erden hätte finden können, wenn sie keine Zigeunerin gewesen wäre und wenn er kein Priester gewesen wäre, wenn Phöbus nicht existiert hätte und wenn sie geliebt hätte; wenn er sich vorstellte, dass auch ihm ein Leben in Gelassenheit und Liebe möglich gewesen war, dass es in genau diesem Moment glückliche Paare hier und dort auf der Erde gab, verloren in langen Gesprächen unter den Orangenbäumen, am Rande von Bächen, in der Gegenwart einer untergehenden Sonne, einer sternenklaren Nacht; und das, wenn Gott gewollt hätte, hätte er damit auskommen könnensie war eines dieser gesegneten Paare, ihr Herz schmolz vor Zärtlichkeit und Verzweiflung.

Oh! sie! es ist ihr! es war diese fixe Idee, die immer wieder zurückkam, die ihn quälte, die ihm ins Gehirn biss und seine Eingeweide zerfetzte. Er bereute nicht, er bereute nicht; alles, was er getan hatte, war er bereit, es noch einmal zu tun; er sah sie lieber in den Händen des Henkers als in den Armen des Hauptmanns, aber er litt; Er litt so sehr, dass er sich manchmal eine Handvoll Haare ausriss, um zu sehen, ob sie weiß wurden.

Es gab unter anderem einen Moment, in dem ihm der Gedanke kam, dass dies vielleicht der Moment war, in dem die scheußliche Kette, die er am Morgen gesehen hatte, ihren eisernen Knoten um diesen so zerbrechlichen und so anmutigen Hals festzog. Der Gedanke ließ ihn aus allen Poren schwitzen.

Ein anderes Mal stellte er sich, während er teuflisch über sich selbst lachte, gleichzeitig die Esmeralda vor, wie er sie am ersten Tag gesehen hatte, lebhaft, sorglos, fröhlich, geschmückt, tanzend, beflügelt, harmonisch, und die Esmeralda des letzten Tages, in ihrem Hemd und der Schlinge um ihren Hals, barfuß langsam die eckige Galgenleiter hinaufsteigend; er stellte sich dieses Doppeltableau so vor, dass er einen fürchterlichen Schrei ausstieß.

Als dieser Hurrikan der Verzweiflung alles in seiner Seele aufwühlte, brach, zerriss, beugte, entwurzelte, betrachtete er die Natur um sich herum. Zu seinen Füßen pickten ein paar Hühner durch das Gestrüpp, Emailkäfer liefen in der Sonne, über seinem Kopf flohen ein paar Apfelschimmelwolken in einen blauen Himmel, am Horizont bohrte sich der Kirchturm der Abtei Saint-Victor die Kurve des Hügels mit seinem Schieferobelisk, und der Müller der Butte Copeaux sah zu, wie er die fleißigen Klingen seiner Mühle pfiff. All dieses aktive, organisierte, ruhige Leben, das sich um ihn herum in tausend Formen reproduzierte, tat ihm weh. Er fing wieder an zu laufen.

So lief er bis zum Abend über die Felder. Diese Flucht vor der Natur, vor dem Leben, vor sich selbst, vor dem Menschen, vor Gott, vor allem, dauerte den ganzen Tag. Manchmal warf er sich mit dem Gesicht nach unten auf den Boden und zerriss den jungen Weizen mit seinen Nägeln. Manchmal hielt er in einer verlassenen Dorfstraße an, und seine Gedanken waren so unerträglich, dass er seinen Kopf mit beiden Händen packte und versuchte, ihn von seinen Schultern zu reißen, um ihn auf dem Bürgersteig zu zerschmettern.

Gegen die Stunde, als die Sonne unterging, untersuchte er sich noch einmal und fand sich fast wahnsinnig. Der Sturm, der in ihm gewütet hatte, seit er die Hoffnung und den Willen verloren hatte, den Ägypter zu retten, dieser Sturm hatte nicht eine einzige gesunde Idee in seinem Bewusstsein hinterlassen, keinen einzigen stehenden Gedanken. Seine Vernunft lag da, fast völlig zerstört. Er hatte nur noch zwei verschiedene Bilder im Kopf: die Esmeralda und den Galgen. Alles andere war schwarz. Diese beiden Nahaufnahmen präsentierten ihm eine entsetzliche Gruppe und mehrer fixierte dort, was ihm an Aufmerksamkeit und Gedanken blieb, je mehr er sie wachsen sah, nach einer phantastischen Progression, das eine an Anmut, an Reiz, an Schönheit, an Licht, das andere an Schrecken; so daß ihm am Ende die Esmeralda wie ein Stern erschien, der Galgen wie ein riesiger ausgemergelter Arm.

Bemerkenswert ist, dass er während all dieser Folter nie ernsthaft ans Sterben dachte. Der Wicht war also gemacht. Er hielt am Leben fest. Vielleicht sah er wirklich die Hölle hinter sich.

Der Tag ging jedoch weiter zurück. Das Lebewesen, das noch in ihm existierte, dachte verwirrt an eine Rückkehr. Er dachte, er sei weit weg von Paris; aber als er sich orientiert hatte, bemerkte er, dass er nur die Einfriedung der Universität umgedreht hatte. Der Turm von Saint-Sulpice und die drei hohen Nadeln von Saint-Germain-des-Prés erhoben sich zu seiner Rechten über dem Horizont. Er ging dorthin. Als er die wachsamen Soldaten des Abtes um die zinnenbewehrte Umwallung von Saint-Germain hörte, wandte er sich ab, schlug einen Weg ein, der sich ihm zwischen der Mühle der Abtei und dem schiefen Turm der Stadt bot Nach wenigen Augenblicken befand er sich am Rand von Pré-aux-Clercs. Diese Wiese war berühmt für die Tumulte, die dort Tag und Nacht stattfanden; es war die Hydra der armen Mönche von Saint-Germain,Quod monachis Sancti-Germani pratensis hydra fliehen, clericis nova semper dißidiorum capita suscitantibus. Der Archidiakon fürchtete, dort jemandem zu begegnen; er fürchtete sich vor jedem menschlichen Gesicht; er hatte gerade die Universität, den Stadtteil Saint-Germain gemieden, er wollte erst so spät wie möglich auf die Straße zurückkehren. Er ging um die Pre-aux-Clercs herum, nahm den verlassenen Pfad, der ihn vom Dieu-Neuf trennte, und erreichte schließlich den Rand des Wassers. Dort fand Dom Claude einen Bootsmann, der ihn für ein paar Pariser Leugner die Seine hinauf bis an die Spitze der Stadt brachte und ihn auf diesem verlassenen Landstreifen absetzte, wo der Leser bereits Gringoires Traum gesehen hat und der sich über die hinaus erstreckt Königsgärten, parallel zur Insel Passeur-aux-Vaches.

Das monotone Schaukeln des Bootes und das Rauschen des Wassers hatten den unglücklichen Claude irgendwie betäubt. Als der Bootsmann weggefahren war, blieb er dumm am Ufer stehen, blickte nach vorn und nahm nichts mehr wahr, außer durch sich vergrößernde Schwingungen, die alles wie eine Art Phantasmagorie erscheinen ließen. Es ist nicht ungewöhnlich, dass Erschöpfung durch großen Schmerz diese Wirkung auf den Geist hervorruft.

Die Sonne war hinter dem hohen Tour de Nesle untergegangen. Es war der Moment der Dämmerung. Der Himmel war weiß, das Wasser im Fluss war weiß. Zwischen diesen beiden Weißen projizierte das linke Ufer der Seine, auf das er seine Augen gerichtet hatte, seine dunkle Masse und sank, immer dünner durch die Perspektive, wie ein schwarzer Pfeil in die Nebel des Horizonts. Es war voll von Häusern, von denen nur die undeutliche Silhouette zu unterscheiden war, die sich lebhaft im Schatten vor dem klaren Hintergrund des Himmels und des Wassers abhob. Hier und daFenster begannen dort zu funkeln wie Glutlöcher. Dieser riesige schwarze Obelisk, der so zwischen den beiden weißen Himmelstüchern und dem an dieser Stelle sehr breiten Fluss isoliert war, hatte eine einzigartige Wirkung auf Dom Claude, vergleichbar mit dem, was ein Mann erleben würde, der auf dem Rücken neben ihm auf dem Boden liegt Fuß vom Kirchturm von Straßburg entfernt, würde die riesige Nadel im Schatten der Dämmerung über seinem Kopf versinken sehen. Nur stand hier Claude und der Obelisk lag; aber als der Fluss, der den Himmel widerspiegelte, den Abgrund darunter verlängerte, schien das gewaltige Vorgebirge so kühn in die Leere zu ragen wie irgendein Turm einer Kathedrale; und der Eindruck war der gleiche. Dieser Eindruck hatte sogar den seltsamen und tieferen, dass es sich tatsächlich um den Kirchturm von Straßburg handelte, aber der Kirchturm von Straßburg, zwei Meilen hoch, etwas Unerhörtes, Riesiges, Unermeßliches, ein Bauwerk, wie es kein menschliches Auge gesehen hat, ein Turm zu Babel. Die Schornsteine ​​der Häuser, die Zinnen der Mauern, die geschnitzten Giebel der Dächer, die Turmspitze der Augustiner, der Turm von Nesle, all diese Vorsprünge, die das Profil des kolossalen Obelisken absplitterten, trugen zur Illusion bei, indem sie seltsam darauf spielten Auge die Ausschnitte einer buschigen, fantastischen Skulptur. Claude, in dem Zustand der Halluzination, in dem er sich befand, glaubte zu sehen, sah mit seinen lebendigen Augen den Kirchturm der Hölle; die tausend Lichter, die über die ganze Höhe des schrecklichen Turms verstreut waren, schienen ihm wie Vorhallen des riesigen inneren Ofens; die Stimmen und die Gerüchte, die daraus hervorgingen, so viele Schreie, so viele Stöhnen. Also hatte er Angst,

Aber die Vision war in ihm.

Als er auf die Straße zurückkehrte, vermittelten ihm die Passanten, die sich im Licht der Ladenfronten mit den Ellbogen anstießen, den Effekt eines ewigen Kommens und Gehens von Gespenstern um ihn herum. Er hatte ein seltsames Krachen im Ohr. Außergewöhnliche Phantasien beschäftigten ihn. Er sah weder die Häuser, noch das Kopfsteinpflaster, noch die Wagen, noch die Männer und Frauen, sondern ein Chaos unbestimmter Gegenstände, die an den Rändern ineinander verschmolzen. An der Ecke der Rue de la Barillerie gab es ein Lebensmittelgeschäft, dessen Markise nach uraltem Brauch rundherum mit diesen Blechreifen versehen war, an denen ein Kreis aus Holzkerzen hängt, die im Wind kollidieren, schnappen wie Kastagnetten. Er meinte, Montfaucons Skeletthaufen im Schatten zusammenstoßen zu hören.

- Oh! murmelte er, der Nachtwind treibt sie gegeneinander und vermischt das Geräusch ihrer Ketten mit dem Geräusch ihrer Knochen! Vielleicht ist sie unter ihnen!

Verzweifelt wusste er nicht, wohin er ging. Nach ein paar Schritten fand er sich aufdie Pont Saint-Michel. In einem Fenster im Erdgeschoss brannte Licht. Er kam heran. Durch zerbrochenes Glas sah er einen schmutzigen Raum, der eine verworrene Erinnerung in seinem Kopf hervorrief. In diesem Zimmer, das von einer spärlichen Lampe schlecht erleuchtet war, befand sich ein blonder junger Mann mit fröhlichem Gesicht, der unter großem Gelächter ein sehr frech gekleidetes junges Mädchen umarmte. Und neben der Lampe drehte sich eine alte Frau und sang mit zitternder Stimme. Da der junge Mann nicht immer lachte, drang das Lied der alten Frau in Fetzen zum Priester. Es war etwas Unverständliches und Furchtbares.

Zuschlagen, bellen, zuschlagen, schwärmen!

Spin, spin, mein Spinnrocken,

Spin seinen Strick dem Henker

, Der im Hof ​​pfeift.

Zuschlagen, bellen, zuschlagen, schwärmen!

Das schöne Hanfseil!

Säen Sie von Issy bis Vanvre

Hanf und nicht Weizen. Der Dieb hat das schöne Hanfseil

nicht gestohlen. Schlag, Schwarm, Schlag, belle! Um die Prostituierte zu sehen, die am chassischen Galgen hängt, sind die Fenster Augen. Schlag, Schwarm, Schlag, belle!

Daraufhin lachte der junge Mann und streichelte das Mädchen. Die alte Frau war la Falourdel; das Mädchen war ein öffentliches Mädchen; der junge Mann war sein jüngerer Bruder Jehan.

Er beobachtete weiter. So sehr diese Show wie jede andere.

Er sah Jehan zu einem Fenster gehen, das hinten im Zimmer war, es öffnen, einen Blick auf den Kai werfen, wo in der Ferne tausend erleuchtete Fenster glänzten, und er hörte ihn sagen, als er das Fenster schloß: Seele! jetzt wird es dunkel. Die Bürger zünden ihre Kerzen an und der liebe Gott seine Sterne.

Dann kam Jehan zu dem Anzüglichen zurück und zerbrach eine Flasche, die auf einem Tisch stand, und rief:

"Schon leer, corboeuf!" und ich habe kein Geld mehr! Isabeau, meine Liebe, ich werde mit Jupiter nicht zufrieden sein, bis er deine beiden weißen Zitzen in zwei schwarze Flaschen verwandelt hat, aus denen ich Tag und Nacht Beaune-Wein trinken werde.

Dieser schöne Witz brachte die Prostituierte zum Lachen, und Jehan ging hinaus.

Dom Claude hatte nur Zeit, sich auf den Boden zu werfen, um nicht zu sein getroffen, ihm ins Gesicht geschaut und von seinem Bruder erkannt. Zum Glück war die Straße dunkel und der Schüler betrunken. Er bemerkte jedoch, dass der Erzdiakon im Schlamm auf dem Bürgersteig lag.

- Oh! Oh! sagte er, hier ist einer, der heute ein glückliches Leben geführt hat.

Er bewegte mit seinem Fuß Dom Claude, der die Luft anhielt.

„Tod betrunken“, fuhr Jehan fort. Komm schon, es ist voll. Ein echter Blutegel, der von einem Fass gelöst wurde. Er ist kahl, fügte er hinzu und bückte sich; er ist ein alter Mann! Glücklicher Senex!

Dann hörte ihn Dom Claude mit den Worten gehen: „Macht nichts, Vernunft ist etwas Schönes, und mein Bruder, der Archidiakon, freut sich sehr, weise zu sein und Geld zu haben.“

Der Erzdiakon stand dann auf und rannte, so schnell er konnte, auf Notre-Dame zu, deren gewaltige Türme er im Schatten über den Häusern aufragen sah.

In dem Moment, als er keuchend auf der Place du Parvis ankam, schreckte er zurück und wagte es nicht, den Blick zu dem düsteren Gebäude zu heben. - Oh! sagte er mit leiser Stimme, ist es wirklich wahr, dass so etwas hier passiert ist, heute, heute Morgen!

Er wagte es jedoch, sich die Kirche anzusehen. Die Fassade war dunkel. Der Himmel dahinter funkelte mit Sternen. Die Mondsichel, die gerade vom Horizont abgehoben war, wurde in diesem Augenblick auf der rechten Turmspitze gestoppt und schien sich wie ein leuchtender Vogel auf den Rand der in Kleeblätter geschnittenen Balustrade gesetzt zu haben... schwarz.

Die Klostertür war geschlossen. Aber der Archidiakon hatte immer den Schlüssel zu dem Turm bei sich, in dem sich sein Labor befand. Er benutzte ihn, um in die Kirche einzudringen.

Er fand in der Kirche die Dunkelheit und die Stille einer Höhle. An den großen Schatten, die nach allen Seiten in weiten Teilen fielen, erkannte er, dass die Vorhänge für die morgendliche Zeremonie noch nicht abgenommen waren. Das große silberne Kreuz funkelte in den Tiefen der Dunkelheit, gesprenkelt mit ein paar funkelnden Punkten, wie die Milchstraße in dieser Grabesnacht. Die langen Fenster des Chores zeigten über den schwarzen Vorhängen das obere Ende ihrer Sprengköpfe, deren Buntglasfenster, durchzogen von einem Strahl des Mondlichts, nichts mehr hatten als die zweifelhaften Farben der Nacht, eine Art Violett, Weiß und Blau, dessen Tönung nur auf den Gesichtern der Toten zu finden ist. Der Archidiakon, der rund um den Chor diese bleichen Punkte von Sprengköpfen wahrnahm, glaubte, die Mitra verdammter Bischöfe zu sehen. Er schloss die Augen, und als er sie wieder öffnete,

Er begann durch die Kirche zu fliehen. Dann schien es ihm, als ob auch die Kirche bebte, sich bewegte, zum Leben erwachte, als würde jede große Säule zu einem riesigen Bein, das mit seinem breiten Steinspatel auf den Boden schlug, und so weiterdie gigantische Kathedrale war nicht mehr als eine Art ungeheurer Elefant, der seufzte und mit seinen Säulen als Füßen, seinen zwei Türmen als Trompeten und dem riesigen schwarzen Tuch als Schabracke ging.

So hatte das Fieber oder der Wahnsinn eine solche Intensität erreicht, dass die Außenwelt für den Unglücklichen nicht mehr als eine Art sichtbare, greifbare, beängstigende Apokalypse war.

Er war für einen Moment erleichtert. Als er unter die Gänge ging, sah er hinter einer Masse von Säulen ein rötliches Leuchten. Er lief dahin wie zu einem Stern. Es war die ärmliche Lampe, die Tag und Nacht das öffentliche Brevier von Notre-Dame unter seinem eisernen Gitter beleuchtete. Eifrig stürzte er sich auf das heilige Buch, in der Hoffnung, dort Trost oder Ermutigung zu finden. Das Buch war aufgeschlagen zu dieser Passage von Hiob, auf der sein starres Auge schweifte: „Und ein Geist ging vor meinem Angesicht vorüber, und ich hörte einen leisen Hauch, und die Haare meines Fleisches stellten sich zu Berge. »

Bei dieser traurigen Lesung fühlte er, was der Blinde fühlt, wenn er sich von dem Stock, den er in die Hand genommen hat, gestochen fühlt. Seine Knie gaben unter ihm nach, und er sackte auf dem Bürgersteig zusammen und dachte an den, der tagsüber gestorben war. Er fühlte, wie er durch sein Gehirn ging und so viele ungeheure Dämpfe ausstieß, dass es ihm vorkam, als wäre sein Kopf zu einem der Schornsteine ​​der Hölle geworden.

Es scheint, dass er lange Zeit in dieser Haltung verharrt hat, nicht mehr denkend, beschädigt und passiv unter der Hand des Dämons. Endlich kehrte etwas Kraft in ihn zurück, er dachte daran, sich in den Turm neben seinem treuen Quasimodo zu flüchten. Er stand auf und nahm aus Angst die Lampe des Breviers, um sich anzuzünden. Es war ein Sakrileg; aber er sah nicht mehr so ​​wenig an.

Er stieg langsam die Treppen der Türme hinauf, voll einer geheimen Angst, die das geheimnisvolle Licht seiner Lampe, die so spät von Schießscharte zu Schießscharte auf der Spitze des Turms aufstieg, auf die wenigen Passanten im Parvis übertragen haben musste.

Plötzlich spürte er eine gewisse Frische auf seinem Gesicht und fand sich unter der Tür der obersten Galerie wieder. Die Luft war kalt; der Himmel trug Wolken, deren große weiße Blätter einander überschwemmten, in den Winkeln zusammenbrachen, und ein Debakel eines Flusses im Winter darstellten. Die Mondsichel, die inmitten der Wolken gestrandet war, schien wie ein himmlisches Schiff, das in diesen Eiszapfen der Luft gefangen war.

Er senkte den Blick und betrachtete für einen Moment zwischen dem Gitter aus kleinen Säulen, das die beiden Türme verbindet, in der Ferne durch einen Schleier aus Nebel und Rauch die stille Menge der Dächer von Paris, scharf, zahllos, gedrängt und klein wie die Wellen eines ruhigen Meeres in einer Sommernacht.

Der Mond warf einen schwachen Strahl ab, der den Himmel und die Erde aschfahl färbte.

In diesem Moment erhob die Uhr ihre dünne, brüchige Stimme. Mitternacht schlug.Der Priester dachte an Mittag. Es war die zwölf Uhr, die zurückkehrte. - Oh! flüsterte er zu sich selbst, ihr muss jetzt kalt sein!

Plötzlich löschte ein Windstoß seine Lampe aus, und fast gleichzeitig sah er an der gegenüberliegenden Ecke des Turms einen Schatten, eine Weiße, eine Gestalt, eine Frau erscheinen. Er zuckte zusammen. Neben dieser Frau war eine kleine Ziege, die ihr Blöken mit dem letzten Blöken der Uhr mischte.

Er hatte die Kraft, hinzusehen. Sie war es.

Sie war blass, sie war dunkel. Ihre Haare fielen wie am Morgen auf ihre Schultern. Aber kein Strick mehr um den Hals, keine gefesselten Hände mehr. Sie war frei, sie war tot.

Sie war weiß gekleidet und hatte einen weißen Schleier über dem Kopf.

Sie kam langsam auf ihn zu und blickte in den Himmel. Die übernatürliche Ziege folgte ihr. Er fühlte sich wie Stein und zu schwer, um wegzulaufen. Mit jedem Schritt, den sie nach vorne machte, ging er einen Schritt zurück, und das war es. So betrat er wieder das dunkle Gewölbe des Treppenhauses. Ihm war kalt bei der Vorstellung, dass sie auch dort hineinkommen könnte; wenn sie es getan hätte, wäre er vor Schrecken gestorben.

Sie kam tatsächlich vor der Tür des Treppenhauses an, blieb dort einige Augenblicke stehen, starrte starr in die Dunkelheit, aber ohne den Priester dort zu sehen, und ging weiter. Sie kam ihm größer vor als zu Lebzeiten; er sah den Mond durch sein weißes Gewand; er hörte sie atmen.

Als es vorüber war, begann er wieder die Treppe hinabzusteigen, mit der Langsamkeit, die er in dem Gespenst gesehen hatte, und glaubte, ein Gespenst zu sein, abgezehrt, sein Haar glatt, seine erloschene Lampe noch in der Hand; und als er die Wendeltreppe hinabstieg, hörte er deutlich in seinem Ohr eine lachende Stimme, die wiederholte:

„… Ein Geist ging vor meinem Gesicht vorbei, und ich hörte einen leisen Atemzug, und die Haare meines Fleisches stellten sich zu Berge. »

II

HUNCHED, EYED, LAM.

Jede Stadt im Mittelalter und bis Ludwig XII. hatte jede Stadt in Frankreich ihre Zufluchtsstätten. Diese Zufluchtsorte waren inmitten der Flut von Strafgesetzen und barbarischen Gerichtsbarkeiten, die die Stadt überschwemmten, eine Art Inseln, die sich über die Ebene der menschlichen Justiz erhob. Jeder Verbrecher, der dort landete, wurde gerettet. In einem Vorort gab es fast so viele Zufluchtsorte wie Orte der Sünde. Es war der Missbrauch von Straflosigkeit neben dem Missbrauch von Folter, zwei schlechte Dinge, die versuchten, sich gegenseitig zu korrigieren. Die Schlösser der Könige, die Residenzen der Fürsten, besonders die Kirchen hatten Asylrecht. Manchmal wurde eine ganze Stadt, die neu bevölkert werden musste, vorübergehend zu einem Zufluchtsort. Ludwig XI. machte Paris 1467 zum Asyl.

In der Anstalt war der Verbrecher heilig; aber er musste aufpassen, es nicht zu verlassen. Einen Schritt außerhalb des Heiligtums fiel er zurück in die Flut. Das Rad, der Galgen, der Riemenpado wachten rund um den Zufluchtsort und beobachteten ständig ihre Beute wie Haie rund um das Schiff. Wir haben gesehen, wie Verurteilte auf diese Weise in einem Kloster, auf der Treppe eines Palastes, in der Kultur einer Abtei, unter der Vorhalle einer Kirche gewaschen wurden; Auf diese Weise war die Anstalt ein Gefängnis wie jedes andere. Es kam manchmal vor, dass ein feierliches Dekret des Parlaments die Zuflucht verletzte und die verurteilte Person dem Henker zurückgab; aber das Ding war selten. Die Parlamente hatten Angst vor den Bischöfen, und als diese beiden Gewänder zerknittert wurden, spielte die Simarre nicht gut mit der Soutane. Manchmal jedoch wie in der Affäre um die Mörder von Petit-Jean, dem Henker von Paris, und in der von Emery Rousseau, dem Mörder von Jean Valleret, sprang die Justiz über die Kirche und ging über die Vollstreckung ihrer Urteile hinaus; aber ohne einen parlamentarischen Erlass, wehe dem, der einen Asylplatz mit Waffen verletzt! Wir wissen, was der Tod von Robert de Clermont, Marschall von Frankreich, und von Jean de Châlons, Marschall von Champagne, war; und doch war es nur ein gewisser Perrin Marc, ein Geldwechslerjunge, ein elender Attentäter; aber die beiden Marschälle hatten die Tore von Saint-Méry aufgebrochen. Da war die Ungeheuerlichkeit. wehe dem, der eine Zufluchtsstätte mit Waffen verletzt! Wir wissen, was der Tod von Robert de Clermont, Marschall von Frankreich, und von Jean de Châlons, Marschall von Champagne, war; und doch war es nur ein gewisser Perrin Marc, ein Geldwechslerjunge, ein elender Attentäter; aber die beiden Marschälle hatten die Tore von Saint-Méry aufgebrochen. Da war die Ungeheuerlichkeit. wehe dem, der eine Zufluchtsstätte mit Waffen verletzt! Wir wissen, was der Tod von Robert de Clermont, Marschall von Frankreich, und von Jean de Châlons, Marschall von Champagne, war; und doch war es nur ein gewisser Perrin Marc, ein Geldwechslerjunge, ein elender Attentäter; aber die beiden Marschälle hatten die Tore von Saint-Méry aufgebrochen. Da war die Ungeheuerlichkeit.

In den Zufluchtsorten herrschte so viel Respekt, dass er der Überlieferung nach manchmal sogar die Tiere mitnahm. Aymoin erzählt, dass ein von Dagobert gejagtes Reh, das in der Nähe des Grabes von Saint Denys Zuflucht gesucht hatte, das Rudel abrupt stehen blieb und bellte.

Die Kirchen hatten normalerweise eine Kabine, die bereit war, Bittsteller zu empfangen. Im Jahr 1407 ließ Nicolas Flamel sie auf den Gewölben von Saint-Jacques-de-la-Boucherie einen Raum bauen, der ihn vier Livres, sechs Sols, sechzehn Denier Paris kostete.

In Notre-Dame war es eine Zelle, die auf dem Dachboden der Seitenschiffe unter den Strebepfeilern gegenüber dem Kreuzgang genau an der Stelle errichtet wurde, an der die Frau des derzeitigen Hausmeisters der Türme einen Garten angelegt hat, der zu den Hängenden Gärten gehört Babylon, was ein Kopfsalat für eine Palme ist, was eine Portiere für Semiramis ist.

Dort hatte Quasimodo nach seinem hektischen und triumphalen Rennen über die Türme und Galerien die Esmeralda deponiert. So lange dieses Rennen gedauert hatte, war das junge Mädchen nicht in der Lage gewesen, wieder zu Sinnen zu kommen, halb schläfrig, halb wach, nichts mehr fühlend, außer dass sie in die Luft stieg, dass sie dort schwebte, dass sie dort war. flog, dass ihn etwas über die Erde hob. Von Zeit zu Zeit hörte sie das schallende Gelächter, die laute Stimme Quasimodos in ihrem Ohr; sie öffnete halb ihre Augen; dann sah sie unter sich Paris verwirrt mit seinen tausend Dächern aus Schiefer und Ziegeln wie ein rotes und blaues Mosaik eingelegt, über ihrem Kopf das erschreckende und fröhliche Gesicht von Quasimodo. Dann senkte sich ihr Augenlid; sie dachte, es sei alles vorbei, sie sei hingerichtet worden, während sie ohnmächtig wurde, und dass der entstellte Geist, der über ihr Schicksal geherrscht hatte, sie übernommen und gesiegt hatte. Sie wagte nicht, ihn anzusehen und ließ sich gehen.

Aber als der Glöckner sie zerzaust und keuchend in der Zufluchtszelle abgesetzt hatte, als sie spürte, wie seine großen Hände sanft das Seil lösten, das ihre Arme zerschrammt hatte, spürte sie jenen Ruck, der die Passagiere eines sich berührenden Schiffes weckt unten in der Mitte einer dunklen Nacht. Auch seine Gedanken wachten auf und kamen nach und nach zu ihm zurück. Sie sah, dass sie in Notre-Dame war, sie erinnerte sich daran, dass sie aus den Händen des Henkers gerissen worden war, dass Phoebus lebte, dass Phoebus sie nicht mehr liebte; und diese beiden Ideen, von denen die eine so viel Bitterkeit über die andere ergoss, stellten sich der armen Verurteilten zusammen und sie wandte sich an Quasimodo, der vor ihr stand und ihr Angst machte. Sie sagte zu ihm: — Warum hast du mich gerettet?

Er sah sie ängstlich an, als versuchte er zu erraten, was sie zu ihm sagte. Sie wiederholte ihre Frage. Also warf er ihr einen tieftraurigen Blick zu und floh.

Sie blieb erstaunt.

Wenige Augenblicke später kehrte er zurück und brachte ein Paket, das er ihm vor die Füße warf. Es waren Kleider, die wohltätige Frauen für sie auf der Schwelle der Kirche hinterlassen hatten. Dann sah sie an sich herunter, sah sich fast nackt und errötete. Das Leben kehrte zurück.

Quasimodo schien etwas von dieser Bescheidenheit zu spüren. Er verschleierte seinen Blick mit seiner großen Hand und ging wieder weg, aber langsam.

Sie beeilte sich, sich anzuziehen. Es war ein weißes Kleid mit einem weißen Schleier. Novizentracht aus dem Hôtel-Dieu.

Sie war kaum fertig, als sie Quasimodo zurückkommen sah. Er trug einen Korb unter einem Arm und eine Matratze unter dem anderen. Im Korb waren eine Flasche, etwas Brot und etwas Proviant. Er stellte den Korb auf den Boden und sagte: Iss. — Er breitete die Matratze auf der Platte aus und sagte: Schlaf. »Es war sein eigenes Essen, es war sein eigenes Bett, nach dem der Glöckner gesucht hatte.

Der Ägypter sah zu ihm auf, um ihm zu danken; aber sie brachte kein Wort heraus. Der arme Teufel war wirklich schrecklich. Sie senkte ängstlich den Kopf.

Da sagte er zu ihr: – Ich mache dir Angst. Ich bin sehr hässlich, nicht wahr? Schau mich nicht an. Hör mir einfach zu. „Tagsüber bleiben Sie hier; Nachts kann man um die ganze Kirche herumgehen. Aber verlasse die Kirche weder Tag noch Nacht. Du wärst verloren. Du würdest getötet und ich würde sterben.

Bewegt hob sie den Kopf, um ihm zu antworten. Er verschwand. Sie fand sich allein, träumte von den einzigartigen Worten dieses fast monströsen Wesens und war beeindruckt von dem Klang seiner Stimme, die so heiser und doch so sanft war.

Dann untersuchte sie ihre Zelle. Es war ein etwa zwei Meter großer Raum mit einem kleinen Dachfenster und einer Tür auf der leicht geneigten Ebene des flachen Steindachs. Mehrere Dachrinnen in Tierform schienen sich um sie zu lehnen und die Hälse zu recken, um sie durch das Oberlicht zu sehen. Am Rand ihres Daches konnte sie die Spitzen von tausend Schornsteinen sehen, die den Rauch aller Feuer von Paris vor ihren Augen aufsteigen ließen. Ein trauriger Anblick für den armen Ägypter, ein Findelkind, zum Tode verurteilt, ein unglückliches Geschöpf, ohne Vaterland, ohne Familie, ohne Heimat.

In dem Moment, als ihr der Gedanke an ihre Isolation so eindringlicher denn je erschien, fühlte sie, wie ein behaarter, bärtiger Kopf in ihre Hände glitt, auf ihre Knie. Sie zuckte zusammen (alles erschreckte sie jetzt) ​​und schaute. Es war der arme Ziegenbock, der flinke Djali, der ihm nachgelaufen war, als Quasimodo Charmolues Brigade auseinandergetrieben hatte, und der fast eine Stunde lang seine Füße gestreichelt hatte, ohne einen Blick erhaschen zu können. Der Ägypter bedeckte sie mit Küssen. - Oh! Djali, sagte sie, wie ich dich vergessen habe! Damit du immer an mich denkst! Oh! du bist nicht undankbar! Gleichzeitig begann sie zu weinen, als hätte eine unsichtbare Hand das Gewicht aufgehoben, das ihre Tränen so lange in ihrem Herzen gepresst hatte; und als ihre Tränen flossen, siefühlte mit ihnen das Scharfste und Bitterste in seinem Schmerz.

Als es Abend wurde, fand sie die Nacht so schön, den Mond so sanft, dass sie die hohe Galerie umrundete, die die Kirche umgibt. Sie empfand eine gewisse Erleichterung, so ruhig erschien ihr die Erde aus dieser Höhe.

III

TAUB.

Am nächsten Morgen wachte sie auf und stellte fest, dass sie geschlafen hatte. Diese einzigartige Sache erstaunte ihn. Sie war es so lange nicht gewohnt zu schlafen. Ein freudiger Strahl der aufgehenden Sonne drang durch sein Oberlicht und traf sein Gesicht. Gleichzeitig mit der Sonne sah sie an diesem Oberlicht ein Objekt, das ihr Angst machte, das unglückliche Gesicht von Quasimodo. Unwillkürlich schloß sie wieder die Augen, aber vergebens; sie glaubte immer noch, durch ihr rosa Augenlid diese Maske eines Gnoms zu sehen, einäugig und mit abgebrochenen Zähnen. Dann hörte sie, immer noch mit geschlossenen Augen, eine raue Stimme, die sehr leise sagte: „Hab keine Angst. Ich bin dein Freund. Ich bin gekommen, um dir beim Schlafen zuzusehen. Es tut dir nicht weh, tut es, dass ich komme, um dich schlafen zu sehen? Was geht es dich an, dass ich hier bin, wenn deine Augen geschlossen sind? Jetzt werde ich gehen. Hier habe ich mich hinter die Wand gestellt. Du kannst deine Augen öffnen.

Etwas noch Klagenderes als diese Worte war der Akzent, mit dem sie ausgesprochen wurden. Die gerührte Ägypterin öffnete ihre Augen. Tatsächlich stand er nicht mehr am Oberlicht. Sie ging zu diesem Dachfenster und sah den armen Buckligen in trauriger und resignierter Haltung an einer Wandecke zusammengekauert. Sie bemühte sich, die Abneigung zu überwinden, die er ihr einflößte. „Komm“, sagte sie leise zu ihm. Bei der Bewegung der Lippen der Zigeunerin dachte Quasimodo, sie würde ihn vertreiben; dann stand er auf und humpelte davon, langsam, den Kopf gesenkt, ohne es auch nur zu wagen, mit verzweifeltem Blick zu dem jungen Mädchen aufzublicken. „Dann komm schon“, rief sie. Aber er ging weiter weg. Dann stürzte sie aus ihrer Zelle, rannte zu ihm und nahm seinen Arm. Quasimodo fühlte sich von ihr berührt und zitterte an allen Gliedern. Er hob sein flehentliches Auge, und als er sah, dass sie ihn zu ihr zurückbrachte, strahlte sein ganzes Gesicht vor Freude und Zärtlichkeit. Sie wollte ihn in ihre Zelle lassen, aber er bestand darauf, auf der Schwelle zu bleiben. – Nein, nein, sagte er, die Eule kommt nicht ins Lerchennest.

So hockt sie anmutig auf ihrer Pritsche mit ihrer schlafenden Ziege zu ihren Füßen. Beide verharrten einige Augenblicke regungslos und betrachteten schweigend, er so viel Anmut, sie so viel Hässlichkeit. Jeden Moment entdeckte sie in Quasimodo eine weitere Missbildung. Sein Blick wanderte von den X-Beinen zum buckligen Rücken, vom buckligen Rücken zum einzelnen Auge. Sie konnte nicht verstehen, dass ein so ungeschickt skizziertes Wesen existierte.Allerdings lag so viel Traurigkeit und Süße über all dem, dass sie begann, sich daran zu gewöhnen.

Er war der Erste, der dieses Schweigen brach. "Also hast du mir gesagt, ich soll zurückkommen?"

Sie nickte und sagte: „Ja.“

Er verstand das Nicken. - Ach! sagte er, als zögere er, den Satz zu beenden, weil … ich taub bin.

- Armer Mann! rief die Zigeunerin mit einem Ausdruck wohlwollenden Mitleids aus.

Er begann schmerzerfüllt zu lächeln. - Du denkst, das war alles, was ich brauchte, nicht wahr? Ja, ich bin taub. So bin ich gemacht. Es ist schrecklich, nicht wahr? Du bist so hübsch!

Im Akzent des Elenden lag ein so tiefes Gefühl seines Elends, dass sie nicht die Kraft hatte, ein Wort zu sagen. Außerdem hätte er sie nicht gehört. Er machte weiter.

"Noch nie habe ich meine Hässlichkeit so gesehen." Wenn ich mich mit dir vergleiche, habe ich großes Mitleid mit mir selbst, armes unglückliches Monster, das ich bin! Ich muss für dich wie ein Tier aussehen, sagen wir. "Du bist ein Sonnenstrahl, ein Tautropfen, ein Vogelgesang!" "Ich bin etwas Schreckliches, weder Mensch noch Tier, etwas Härteres, Zertrampelteres und Entstellteres als ein Kiesel!"

Dann fing er an zu lachen, und dieses Lachen war das herzzerreißendste der Welt. Er machte weiter:

— Ja, ich bin taub. Aber du wirst mit Gesten, mit Zeichen zu mir sprechen. Ich habe einen Meister, der auf diese Weise mit mir spricht. Und dann werde ich deinen Willen schnell an der Bewegung deiner Lippen, an deinem Blick erkennen.

- Brunnen! Sie lächelte weiter, sag mir, warum du mich gerettet hast.

Er beobachtete sie aufmerksam, während sie sprach.

„Ich verstehe“, antwortete er. Du fragst mich, warum ich dich gerettet habe. Du hast einen Schurken vergessen, der eines Nachts versucht hat, dich zu entführen, einen Schurken, den du gleich am nächsten Tag von ihrem berüchtigten Pranger gerettet hast. Ein Tropfen Wasser und ein bisschen Mitleid, das ist mehr, als ich mit meinem Leben bezahlen werde. Sie haben diesen Elenden vergessen; er erinnerte sich.

Sie hörte ihm mit tiefer Zärtlichkeit zu. Eine Träne rollte in das Auge des Ringers, aber sie fiel nicht. Es schien ihm eine Art Ehrensache zu sein, sie zu verschlingen.

„Hören Sie“, fuhr er fort, als er keine Angst mehr hatte, dass diese Träne entweichen könnte, „wir haben dort sehr hohe Türme, ein Mann, der von ihnen stürzte, wäre gestorben, bevor er das Pflaster berührte; wenn es dir gefällt, dass ich davon falle, wirst du nicht einmal ein Wort zu sagen haben, ein Blick genügt.

Also stand er auf. Dieses bizarre Wesen, so unglücklich die Zigeunerin auch war, erweckte dennoch Mitgefühl in ihr. Sie bedeutete ihm zu bleiben.

„Nein, nein“, sagte er. Ich darf nicht zu lange bleiben. Ich fühle mich nicht wohl, wenn du mich ansiehst. Aus Mitleid schaust du nicht weg. Ich gehe irgendwohin, von wo aus ich dich sehen werde, ohne dass du mich siehst. Es wird besser sein.

Er nahm eine kleine Metallpfeife aus seiner Tasche. „Hier“, sagte er, „wenn du mich brauchst, wenn du willst, dass ich komme, wenn du nicht zu entsetzt sein wirst, mich zu sehen, wirst du damit pfeifen. Ich höre dieses Geräusch.

Er legte die Pfeife weg und floh.

IV

SANDSTEIN UND KRISTALL.

Die Tage folgten.

Allmählich kehrte Ruhe in La Esmeraldas Seele zurück. Das Übermaß an Schmerz ist, wie das Übermaß an Freude, eine heftige Sache, die nicht lange anhält. Das Herz des Menschen kann nicht lange an einem Ende bleiben. Die Zigeunerin hatte so viel gelitten, dass ihr nur noch Staunen blieb.

Mit Sicherheit war die Hoffnung zu ihm zurückgekehrt. Sie war außerhalb der Gesellschaft, außerhalb des Lebens, aber sie hatte das vage Gefühl, dass es nicht unmöglich sein könnte, dorthin zurückzukehren. Sie war wie eine Leiche, die einen Schlüssel zu ihrem Grab in Reserve hält.

Sie fühlte, wie die schrecklichen Bilder, die sie so lange besessen hatten, nach und nach von ihr abdrifteten. All die abscheulichen Geister, Pierrat Torterue, Jacques Charmolue, verschwanden aus seinem Gedächtnis, sie alle, der Priester selbst.

Außerdem war Phoebus am Leben, da war sie sich sicher, sie hatte ihn gesehen. Das Leben von Phoebus war alles. Nach der Serie tödlicher Erschütterungen, die alles in ihr zerbröseln ließen, hatte sie in ihrer Seele nur noch eins gefunden, nur ein Gefühl, ihre Liebe zum Kapitän. Es ist, dass die Liebe wie ein Baum ist, sie wächst von selbst, schlägt ihre Wurzeln tief in unserem ganzen Wesen und wächst oft weiter grün auf einem zerstörten Herzen.

Und was unerklärlich ist: Je blinder diese Leidenschaft ist, desto hartnäckiger ist sie. Es ist nie solider, als wenn es keinen Grund darin hat.

Zweifellos dachte La Esmeralda nicht ohne Bitterkeit an den Kapitän. Zweifellos war es furchtbar, dass auch er getäuscht worden war, dass er diese Sache für unmöglich gehalten hatte, dass er einen Dolchstoß hätte verstehen können, der von dem kam, der tausend Leben für ihn gegeben hätte. Aber trotzdem sollte man ihr nicht allzu böse sein: Hätte sie ihr Verbrechen nicht gestanden? Hatte sie, schwache Frau, der Folter nicht nachgegeben? Die ganze Schuld war ihre. Sie hätte sich lieber die Fingernägel ausreißen lassen sollen als ein solches Wort. Um Phoebus schließlich noch einmal für eine einzige Minute zu sehen, brauchte es nur ein Wort, einen Blick, um ihn zu enttäuschen und ihn zurückzubringen. Sie zweifelte nicht daran. Sie war auch von vielen seltsamen Dingen verwirrt, von der zufälligen Anwesenheit von Phoebus am Tag der Wiedergutmachung, von dem jungen Mädchen, mit dem er zusammen war. Es war zweifellos seine Schwester. Unvernünftige Erklärung, aber eine, mit der sie zufrieden war, weil sie glauben musste, dass Phoebus sie liebteliebte sie immer und nur. Hatte er ihr nicht geschworen? Was brauchte sie mehr, so naiv und leichtgläubig sie war? Und war in dieser Angelegenheit nicht der Schein eher gegen sie als gegen ihn? Also wartete sie. Sie hoffte.

Fügen wir hinzu, dass die Kirche, diese riesige Kirche, die sie von allen Seiten umgab, die sie bewachte, die sie rettete, selbst ein beruhigender Souverän war. Die feierlichen Linien dieser Architektur, die religiöse Haltung aller Gegenstände, die das junge Mädchen umgaben, die frommen und heiteren Gedanken, die sozusagen aus allen Poren dieses Steins strömten, wirkten auf sie ein, ohne dass sie es merkte. Das Gebäude hatte auch Klänge von solchem ​​Segen und Majestät, dass sie diese kranke Seele betäubten. Der eintönige Gesang der Zelebranten, die Antworten des Volkes auf die Priester, manchmal unartikuliert, manchmal donnernd, das harmonische Zittern der Buntglasfenster, das Erschallen der Orgel wie hundert Trompeten, das Summen der drei Kirchtürme wie Bienenstöcke, dieses ganze Orchester, über das eine gigantische Tonleiter schwebte und unaufhörlich von einer Menschenmenge zu einem Kirchturm aufstieg und abfiel, betäubte sein Gedächtnis, seine Vorstellungskraft, seinen Schmerz. Die Glocken haben sie besonders erschüttert. Es war wie ein starker Magnetismus, den diese gewaltigen Geräte in großen Wellen über sie ausbreiteten.

So fand sie jede aufgehende Sonne friedlicher, besser atmend, weniger bleich. Als sich ihre inneren Wunden schlossen, erblühte ihre Anmut und Schönheit wieder auf ihrem Gesicht, aber gesammelter und ausgeruhter. Auch ihr alter Charakter kehrte zu ihr zurück, sogar etwas von ihrer Fröhlichkeit, ihrem hübschen Schmollmund, ihrer Liebe zu ihrer Ziege, ihrem Hang zum Singen, ihrer Bescheidenheit. Sie kleidete sich morgens sorgfältig in der Ecke ihres kleinen Zimmers, aus Angst, irgendein Bewohner der benachbarten Dachböden könnte sie durch das Oberlicht sehen.

Wenn der Gedanke an Phoebus ihr Zeit ließ, dachte die Zigeunerin manchmal an Quasimodo. Es war die einzige Verbindung, die einzige Verbindung, die einzige Kommunikation, die ihm mit den Menschen, mit den Lebenden blieb. Das Unglück! sie war mehr von der Welt als Quasimodo! Sie verstand nichts von dem seltsamen Freund, den ihr dieser Zufall beschert hatte. Sie machte sich oft Vorwürfe, dass sie nicht dankbar genug war, um die Augen zu schließen, aber sie konnte sich definitiv nicht an den armen Klingelton gewöhnen. Er war zu hässlich.

Sie hatte die Pfeife, die er ihr gegeben hatte, auf dem Boden liegen lassen. Dies hinderte Quasimodo nicht daran, in den ersten Tagen immer mal wieder aufzutauchen. Sie bemühte sich, sich nicht zu widerwillig abzuwenden, wenn er kam, um ihr den Proviantkorb oder den Wasserkrug zu bringen, aber er bemerkte immer die kleinste Bewegung dieser Art, und dann ging er traurig.

Einmal passierte es, als sie Djali streichelte. Es waren noch ein paar übrignachdenkliche Momente vor dieser anmutigen Gruppe aus Ziege und Ägypter. Schließlich sagte er und schüttelte seinen schweren, kränklichen Kopf: – Mein Unglück ist, dass ich dem Mann immer noch zu ähnlich sehe. Ich möchte ein ziemliches Tier sein, wie diese Ziege.

Sie sah ihn überrascht an.

Er antwortete auf diesen Blick: „Oh! Ich weiß warum. "Und er ging weg."

Ein anderes Mal erschien er an der Tür der Zelle (die er nie betrat), als La Esmeralda eine alte spanische Ballade sang, deren Worte sie nicht verstand, die ihr aber im Ohr geblieben war, weil die Zigeuner sie wie eine Wiege gewiegt hatten Kind. Beim Anblick dieser hässlichen Gestalt, die plötzlich mitten in ihrem Lied auftauchte, brach das junge Mädchen mit einer Geste unwillkürlichen Schreckens ab. Der unglückliche Wecker fiel auf der Türschwelle auf die Knie und faltete flehentlich seine großen formlosen Hände. - Oh! sagte er schmerzerfüllt, ich flehe dich an, mach weiter und vertreibe mich nicht. Sie wollte ihn nicht verärgern und nahm zitternd ihre Romanze wieder auf. Allmählich jedoch verflüchtigte sich ihre Furcht, und sie gab ganz dem Eindruck der Melancholie und Schlepperei nach, die sie sang. Er war auf den Knien geblieben, die Hände wie zum Gebet gefaltet, aufmerksam, kaum atmend, den Blick auf die leuchtenden Pupillen der Zigeunerin gerichtet. Es war, als ob er ihr Lied in ihren Augen hörte.

Ein anderes Mal kam er mit einer unbeholfenen und schüchternen Miene zu ihr. »Hör mir zu«, sagte er angestrengt, »ich muss dir etwas sagen. — Sie machte ihm ein Zeichen, dass sie zuhörte. Dann fing er an zu seufzen, öffnete die Lippen, schien einen Moment lang bereit zu sein, zu sprechen, dann sah er sie an, nickte ablehnend und zog sich langsam zurück, die Stirn in der Hand, und ließ die Ägypterin verblüfft zurück.

Unter den in die Wand gemeißelten grotesken Gestalten gefiel ihm eine besonders, mit der er oft brüderliche Blicke zu wechseln schien. Einmal hörte ihn der Ägypter zu ihr sagen: – Ach! warum bin ich nicht aus Stein wie du!

Endlich, eines Tages, eines Morgens, war La Esmeralda an den Dachrand vorgedrungen und blickte auf den Platz über dem Spitzdach von Saint-Jean-le-Rond. Quasimodo war da, hinter ihr. Er stellte sich von sich aus so, um dem jungen Mädchen möglichst den Unmut zu ersparen, ihn zu sehen. Plötzlich zuckte die Zigeunerin zusammen, eine Träne und ein Freudenblitz leuchteten zugleich in ihren Augen, sie kniete auf der Dachkante und streckte ängstlich die Arme zum Platz hin aus und rief: Phöbus! Kommen Sie! Kommen Sie! ein Wort, ein einziges Wort, im Namen des Himmels! Phöbus! Phöbus! — Seine Stimme, sein Gesicht, seine Gebärde, sein ganzer Mensch hatte den herzzerreißenden Ausdruck eines Schiffbrüchigen, der dem fröhlichen Schiff, das in der Ferne in einem Sonnenstrahl am Horizont vorbeifährt, das Notsignal gibt.

Quasimodo beugte sich über den Platz und sah, dass der Gegenstand dieses zärtlichen und wahnsinnigen Gebets ein junger Mann war, ein Kapitän, ein gutaussehender Reiter, alle glänzend in Waffen und Pracht, der am Ende des Platzes vorbeitänzelte und ihn mit Elan begrüßte eine schöne dame, die auf ihrem balkon lächelt. Außerdem hörte der Offizier die unglückliche Frau nicht, die ihn rief. Er war zu weit.

Aber der arme taube Mann hörte. Ein tiefer Seufzer hob seine Brust. Er drehte sich um. Sein Herz war geschwollen von all den Tränen, die er verschlang; seine beiden zuckenden Fäuste trafen auf seinem Kopf aufeinander, und als er sie zurückzog, hatte er an jeder Hand eine Handvoll roter Haare.

Der Ägypter beachtete ihn nicht. Er sagte mit leiser Stimme und knirschte mit den Zähnen: "Verdammt!" So soll es sein! es ist nur notwendig, oben schön zu sein!

Sie blieb jedoch auf den Knien und rief mit außerordentlicher Erregung: „Oh! hier steigt er ab! "Er wird in dieses Haus kommen!" "Phöbus!" "Er hört mich nicht!" "Phöbus!" "Wie gemein ist diese Frau, mit ihm gleichzeitig mit mir zu reden!" "Phöbus!" Phöbus!

Der Taube sah sie an. Er verstand diese Pantomime. Das Auge des armen Weckers füllte sich mit Tränen, aber er ließ keine fließen. Plötzlich zupfte er sie sanft am Saum ihres Ärmels. Sie drehte sich um. Er hatte eine ruhige Haltung angenommen. Er sagte zu ihr: "Soll ich es dir holen?"

Sie stieß einen Freudenschrei aus. - Oh! gehen! aufleuchten! Klassen! schnell! dieser Kapitän! dieser Kapitän! bringen Sie es mir! Ich werde dich lieben! — Sie küsste ihre Knie. Er konnte nicht anders, als schmerzhaft den Kopf zu schütteln. „Ich bringe es dir“, sagte er schwach. Dann drehte er den Kopf und rannte unter die Treppe, erstickte an Schluchzen.

Als er den Platz erreichte, sah er nichts weiter als das schöne Pferd, das an die Tür der Gondelaurier-Wohnung gebunden war. Der Kapitän hatte es gerade betreten.

Er blickte zum Dach der Kirche hinauf. La Esmeralda war immer am selben Ort, in derselben Haltung. Er nickte ihr traurig zu. Dann lehnte er sich gegen einen der Poller auf der Gondelaurier-Veranda, fest entschlossen, auf das Herauskommen des Kapitäns zu warten.

Es war im Hause Gondelaurier einer jener Galatage, die einer Hochzeit vorausgehen. Quasimodo sah viele Leute eintreten und niemanden gehen. Von Zeit zu Zeit blickte er zum Dach hinauf. Der Ägypter bewegte sich nicht mehr als er. Ein Knecht kam, um das Pferd loszubinden, und führte es in den Stall des Hauses.

So verging der ganze Tag, Quasimodo am Meilenstein, La Esmeralda auf dem Dach, Phoebus zweifellos zu Füßen von Fleur-de-Lys.

Endlich kam die Nacht; eine mondlose Nacht, eine dunkle Nacht. Quasimodo hatteschön fixiere seinen Blick auf die Esmeralda. Bald war es nur noch ein Weiß in der Dämmerung; sonst nichts. Alles war gelöscht, alles war schwarz.

Quasimodo sah, wie die Fenster der Gondelaurier-Wohnung von oben bis unten an der Fassade aufleuchteten. Er sah die anderen Fenster des Platzes nacheinander aufleuchten; er sah sie auch bis zuletzt aussterben. Denn er blieb den ganzen Abend auf seinem Posten. Der Offizier kam nicht heraus. Als die letzten Passanten nach Hause gegangen waren, als alle Fenster der anderen Häuser erloschen waren, blieb Quasimodo ganz allein, ganz im Schatten. Damals gab es im Parvis de Notre-Dame keine Lampen.

Die Fenster der Gondelaurier-Wohnung waren jedoch auch nach Mitternacht erleuchtet geblieben. Quasimodo, bewegungslos und aufmerksam, sah eine Menge lebhafter und tanzender Schatten über die Buntglasfenster in tausend Farben ziehen. Wenn er nicht taub gewesen wäre, als das Gerücht vom schlafenden Paris verstummte, hätte er in der Gondelaurier-Wohnung immer deutlicher einen Jubel-, Gelächter- und Musiklärm gehört.

Gegen ein Uhr morgens begannen sich die Gäste zurückzuziehen. Quasimodo, eingehüllt in Dunkelheit, beobachtete, wie sie alle unter der von Fackeln erleuchteten Veranda hindurchgingen. Keiner war der Kapitän.

Er war voller trauriger Gedanken. Manchmal blickte er auf, wie die, die sich langweilen. Große schwarze Wolken, schwer, zerrissen, zerrissen, hingen wie Hängematten aus Krepp unter dem Sternenhimmel der Nacht. Sie sahen aus wie Spinnweben im Himmelsgewölbe.

In einem dieser Augenblicke sah er plötzlich die Balkontür des Balkons geheimnisvoll geöffnet, deren steinerne Balustrade über seinem Kopf hervorragte. Die zerbrechliche Glastür wich zwei Personen, hinter denen sie sich lautlos schloss. Es war ein Mann und eine Frau. Quasimodo gelang es nicht ohne Mühe, in dem Mann den schönen Hauptmann, in der Frau die junge Dame zu erkennen, die er am Morgen gesehen hatte, als sie den Offizier von der Höhe dieses Balkons aus begrüßte. Der Raum war vollkommen dunkel, und ein doppelter purpurroter Vorhang, der beim Schließen der Tür hinter die Tür gefallen war, ließ das Licht der Wohnung nicht auf den Balkon fallen.

Der junge Mann und das junge Mädchen, soweit unser Gehörloser beurteilen konnte, die kein Wort von ihnen hörten, schienen sich einem sehr zärtlichen Tete-a-Tete hinzugeben. Das Mädchen schien dem Offizier erlaubt zu haben, ihren Arm zu umgürten, und wehrte sich sanft gegen einen Kuss.

Quasimodo war Zeuge dieser Szene von unten, umso gnädiger zu sehen, weil sie nicht dazu gemacht war, gesehen zu werden. Er betrachtete dieses Glück, diese Schönheit mit Bitterkeit. Schließlich war die Natur des armen Teufels nicht stumm, und sein Rückgrat, so schlimm verdreht es auch war, war es nichtweniger zittern als andere. Er dachte an den jämmerlichen Anteil, den ihm die Vorsehung gegeben hatte, daran, dass Frau, Liebe, Vergnügen ewig vor seinen Augen vergehen würden und dass er nichts anderes tun würde, als das Glück anderer zu sehen. Aber was ihn am meisten quälte bei diesem Schauspiel, das Empörung mit seiner Bosheit mischte, war der Gedanke daran, was die Ägypterin erleiden musste, wenn sie es sah. Es stimmt, dass die Nacht sehr dunkel war, dass La Esmeralda, wenn sie an ihrem Platz geblieben wäre (und daran hatte er keinen Zweifel), sehr weit weg war, und dass es höchstens dann war, wenn er sich unterscheiden konnte Liebhaber. Das tröstete ihn.

Ihre Unterhaltung wurde jedoch immer lebhafter. Die junge Dame schien den Beamten zu bitten, sie nicht weiter zu fragen. Quasimodo konnte von all dem nur die schön gefalteten Hände unterscheiden, das Lächeln, das sich mit Tränen vermischte, die Blicke des jungen Mädchens, die zu den Sternen hinaufstarrten, die Augen des Kapitäns, die inbrünstig auf sie gerichtet waren.

Zum Glück, denn das junge Mädchen begann sich nur schwach zu wehren, öffnete sich plötzlich wieder die Balkontür, eine alte Dame erschien, die Schöne wirkte verwirrt, der Offizier verärgert, und alle drei kehrten zurück.

Einen Moment später stampfte ein Pferd unter die Veranda, und der brillante Offizier, in seinen Nachtmantel gehüllt, ging schnell an Quasimodo vorbei.

Der Glöckner ließ ihn um die Straßenecke herum, dann rannte er ihm mit der Beweglichkeit seines Affen hinterher und rief: „Hey! der Kapitän!

Der Kapitän blieb stehen.

"Was will dieser Landstreicher von mir?" sagte er, als er im Schatten diese Art von schwankender Gestalt bemerkte, die auf ihn zulief und holperte.

Quasimodo aber hatte ihn erreicht und hatte kühn das Zaumzeug seines Pferdes ergriffen: "Folge mir, Hauptmann, hier ist jemand, der dich sprechen möchte."

„Cornemahom!“ grummelte Phoebus, da ist ein hässlicher zerzauster Vogel, den ich glaube irgendwo gesehen zu haben. - Hallo! Meister, willst du das Zaumzeug meines Pferdes lassen?

"Captain", erwiderte der Taube, "fragen Sie mich nicht, wer?"

„Ich sage dir, du sollst mein Pferd loslassen“, entgegnete Phoebus ungeduldig. Was will dieser Schlingel, der an der Schnauze meines Rosses hängt? Halten Sie mein Pferd für einen Galgen?

Quasimodo, weit davon entfernt, das Zaumzeug des Pferdes zu verlassen, bereitete sich darauf vor, es umzukehren. Unfähig, den Widerstand des Kapitäns zu erklären, beeilte er sich zu sagen: „Kommen Sie, Kapitän, eine Frau wartet auf Sie. Mühsam fügte er hinzu: „Eine Frau, die dich liebt.

- Seltener Schurke! sagte der Kapitän, der mich verpflichtet glaubt, zu allen Frauen zu gehen, die mich lieben! oder wer sagt das! „Und wenn sie zufällig sieht aus wie das Gesicht einer Katzeneule? "Sag dem, der dich geschickt hat, dass ich heiraten werde, und zur Hölle mit ihr!"

„Hören Sie“, rief Quasimodo und glaubte, sein Zögern mit einem Wort überwinden zu können: „Kommen Sie, Monseigneur!“ Es ist der Ägypter, den du kennst!

Dieses Wort machte zwar einen großen Eindruck auf Phoebus, aber nicht den, den die Gehörlosen erwarteten. Wir erinnern uns, dass sich unser tapferer Offizier mit Fleur-de-Lys zurückgezogen hatte, kurz bevor Quasimodo die zum Tode verurteilte Frau aus den Händen von Charmolue rettete. Seitdem hatte er bei all seinen Besuchen im Hause Gondelaurier darauf geachtet, diese Frau nicht zu erwähnen, deren Erinnerung ihn schließlich schmerzte; und Fleur-de-Lys ihrerseits hatte es nicht für politisch gehalten, ihr zu sagen, dass der Ägypter lebte. Also glaubte Phöbus arm ähnlichtot, und dass es schon ein oder zwei Monate her war. Fügen wir hinzu, dass der Kapitän einige Augenblicke lang an die tiefe Dunkelheit der Nacht gedacht hatte, an die übernatürliche Hässlichkeit, an die Grabesstimme des fremden Boten, dass Mitternacht vergangen war, dass die Straße menschenleer war wie der Abend, an dem der schroffer Mönch ihn angesprochen hatte und dass sein Pferd keuchte, als er Quasimodo ansah.

"Der Ägypter!" rief er beinahe erschrocken aus. Nun, bist du aus der anderen Welt?

Und er legte seine Hand auf den Griff seines Dolches.

„Schnell, schnell“, sagte der Taube und versuchte, das Pferd wegzuzerren. Diesen Weg!

Phoebus trat ihm heftig gegen die Brust.

Quasimodos Auge funkelte. Er machte eine Bewegung, um sich auf den Kapitän zu werfen. Dann sagte er steif: „Oh! wie glücklich du bist, dass es jemanden gibt, der dich liebt!

Er betonte das Wort „ jemand “ und ließ das Zaumzeug des Pferdes los: „Geh weg!“

Phoebus grinste fluchend. Quasimodo sah zu, wie er in der nebligen Straße versank. - Oh! flüsterte der arme Taube, verweigere das!

Er betrat Notre-Dame wieder, zündete seine Lampe an und ging zurück zum Turm. Wie er gedacht hatte, war der Zigeuner immer noch am selben Ort.

Soweit sie ihn sah, rannte sie zu ihm. - Nur! rief sie aus und faltete schmerzhaft ihre wunderschönen Hände.

„Ich konnte ihn nicht finden“, sagte Quasimodo kalt.

"Wir mussten die ganze Nacht auf ihn warten!" Sie ging wütend weiter.

Er sah ihre wütende Geste und verstand den Vorwurf. „Ich passe ein anderes Mal besser auf ihn auf“, sagte er und senkte den Kopf.

- Geh weg! Sie sagte ihm.

Er verließ sie. Sie war unzufrieden mit ihm. Er hatte es vorgezogen, von ihr misshandelt zu werden, als sie zu quälen. Er hatte all den Schmerz für sich behalten.

Von diesem Tag an sah ihn der Ägypter nicht mehr. Er kam nicht mehr in seine Zelle. Höchstens manchmal erblickte sie oben auf einem Turm das Gesicht des Weckers, der sie melancholisch anstarrte. Aber sobald sie ihn sah, verschwand er.

Wir müssen sagen, dass sie dieses freiwillige Fehlen des armen Buckligen wenig bekümmerte. Tief in ihrem Herzen war sie ihm dankbar. Außerdem machte sich Quasimodo diesbezüglich keine Illusionen.

Sie sah ihn nicht mehr, aber sie spürte die Anwesenheit eines guten Genies um sich herum. Seine Vorräte wurden von einer unsichtbaren Hand aufgefüllt, während er schlief. Eines Morgens fand sie einen Vogelkäfig an ihrem Fenster. Über seiner Zelle war eine Skulptur, die ihm Angst machte. Sie hatte dies mehr als einmal vor Quasimodo bezeugt. Eines Morgens (weil all diese Dinge nachts erledigt wurden) sah sie sie nicht mehr. Es war kaputt gegangen. Wer auch immer auf diese Skulptur geklettert war, muss sein Leben riskiert haben.

Manchmal hörte sie abends eine Stimme, die unter den Windschutzscheiben des Kirchturms versteckt war, ein trauriges und bizarres Lied singen, als wolle sie sie in den Schlaf wiegen. Es waren Verse ohne Reim, wie sie ein Tauber machen kann.

Schau nicht auf die Figur,

Mädchen, schau auf das Herz.

Das Herz eines gutaussehenden jungen Mannes ist oft deformiert.

Es gibt Herzen, wo die Liebe nicht hält.

Junge Dame, die Tanne ist nicht schön,

ist nicht schön wie die Pappel,

aber sie behält ihre Blätter im Winter.

Ach! was nützt es das zu sagen?

Was nicht schön ist, ist falsch zu sein;

Schönheit liebt Schönheit,

April kehrt Januar den Rücken.

Schönheit ist perfekt,

Schönheit kann alles,

Schönheit ist das einzige, was nicht halb existiert.

Die Krähe fliegt nur bei Tag,

Die Eule fliegt nur bei Nacht,

Der Schwan fliegt Tag und Nacht.

Eines Morgens, als sie aufwachte, sah sie zwei Vasen voller Blumen an ihrem Fenster. Eine war eine sehr schöne und sehr glänzende Kristallvase, aber sie war gesprungen. Das Wasser, mit dem es gefüllt war, war ausgelaufen, und die Blumen, die es enthielt, waren verwelkt. Der andere war ein Topf aus Steinzeug, grob und gewöhnlich, aber welchersein ganzes Wasser behalten hatte und dessen Blumen frisch und zinnoberrot geblieben waren.

Ich weiß nicht, ob es Absicht war, aber La Esmeralda nahm den verwelkten Strauß und trug ihn den ganzen Tag an ihrer Brust.

An diesem Tag hörte sie die Stimme des Turmgesangs nicht.

Sie kümmerte sich wenig darum. Sie verbrachte ihre Tage damit, Djali zu streicheln, zur Tür des Gondelaurier-Hauses zu spähen, mit leiser Stimme über Phoebus zu sprechen und ihr Brot mit den Schwalben zu zerkrümeln.

Außerdem hatte sie aufgehört, Quasimodo zu sehen, aufgehört zu hören. Der arme Wecker schien aus der Kirche verschwunden zu sein. Eines Nachts jedoch, als sie nicht schlief und an ihren hübschen Hauptmann dachte, hörte sie neben ihrer Zelle ein Seufzen. Erschrocken stand sie auf und sah im Mondschein eine unförmige Masse quer vor ihrer Tür liegen. Es war Quasimodo, der dort auf dem Stein schlief.

V

DER SCHLÜSSEL ZUR ROTEN TÜR.

Die öffentliche Stimme hatte dem Erzdiakon jedoch mitgeteilt, auf welch wundersame Weise der Ägypter gerettet worden war. Als er das hörte, wusste er nicht, wie er sich dabei fühlte. Er hatte den Tod von La Esmeralda arrangiert. So war er ruhig, er hatte den Grund möglichen Schmerzes berührt. Das menschliche Herz (Dom Claude hatte über diese Dinge nachgedacht) kann nur ein gewisses Maß an Verzweiflung enthalten. Wenn der Schwamm durchnässt ist, kann das Meer darüber hinwegziehen, ohne eine weitere Träne zu bringen.

Jetzt, Esmeralda tot, der Schwamm war durchnässt, alles war für Dom Claude auf dieser Erde gesagt. Aber um sie lebendig zu spüren, und Phoebus auch, waren es die Qualen, die von neuem begannen, die Stöße, die Wechsel, das Leben. Und Claude hatte das alles satt.

Als er diese Nachricht hörte, schloss er sich in seiner Zelle im Kloster ein. Er erschien weder bei den Kapitelkonferenzen noch in den Büros. Er schloss seine Tür für alle, sogar für den Bischof. Mehrere Wochen blieb es so eingemauert. Sie dachten, er sei krank. Das war er tatsächlich.

Was tat er so eingesperrt? Mit welchen Gedanken kämpfte der Unglückliche? Lieferte er seiner gewaltigen Leidenschaft einen letzten Kampf? Kombinierte er einen endgültigen Todesplan für sie und das Verderben für ihn?

Ihr Jehan, ihr geliebter Bruder, ihr verwöhntes Kind, kam einmal an ihre Tür, klopfte, fluchte, bettelte, rief sich zehnmal an. Claude öffnete nicht.

Er verbrachte ganze Tage damit, sein Gesicht an die Scheiben seines Fensters zu kleben. Von diesem im Kreuzgang gelegenen Fenster aus konnte er die Hütte von La Esmeralda sehen, er sah sie oft selbst mit ihrer Ziege, manchmal mit Quasimodo. Er bemerkte die kleinen Sorgen des tauben Bösewichts, seinen Gehorsam, seine zarte und unterwürfige Art mit dem Ägypter. Er erinnerte sich, weil er ein gutes Gedächtnis hatte und das Gedächtnis eifersüchtige Menschen quält, erinnerte er sich eines Abends an den einzigartigen Blick des Ringers auf die Tänzerin. Er fragte sich, welches Motiv Quasimodo veranlasst hatte, sie zu retten. Er erlebte tausend kleine Szenen zwischen dem Zigeuner und dem Tauben, deren Pantomime, aus der Ferne gesehen und kommentiert von seiner Leidenschaft, ihm sehr zärtlich vorkam. Er misstraute der Einzigartigkeit der Frauen. Dann fühlte er vage eine Eifersucht in sich erwachen, mit der er nie gerechnet hatte, eine Eifersucht, die ihn vor Scham und Empörung erröten ließ. "Immer noch auf den Kapitän aus, aber auf diesen!" „Der Gedanke brachte ihn aus der Fassung.

Seine Nächte waren schrecklich. Seit er den Ägypter lebend kannte, waren die kalten Vorstellungen von Geist und Grab, die ihn einen ganzen Tag lang besessen hatten, verschwunden, und das Fleisch kam zurück, um ihn anzuspornen. Er wand sich auf seinem Bett, weil er das brünette Mädchen so nah bei sich spürte.

Jede Nacht stellte ihm seine wahnsinnige Fantasie La Esmeralda in all den Haltungen vor, die seine Adern am meisten zum Kochen gebracht hatten. Er sah sie auf dem erstochenen Hauptmann ausgestreckt liegen, die Augen geschlossen, die schöne nackte Kehle mit dem Blut des Phöbus bedeckt, in jenem Augenblick der Freude, als der Archidiakon jenen Kuss auf seine blassen Lippen geprägt hatte, mit dem der Unglückliche, obwohl er halb tot war Sie habe das Brennen gespürt. Er sah, wie sie von den wilden Händen der Folterknechte wieder entkleidet wurde und ihren kleinen Fuß, ihr schlankes, rundes Bein, ihr geschmeidiges, weißes Knie freilegte und in den eisenbeschlagenen Stiefel einpasste. Er konnte immer noch das elfenbeinfarbene Knie sehen, das außerhalb von Torterues schrecklichem Apparat allein gelassen wurde. Schließlich stellte er sich das junge Mädchen in einem Hemd vor, den Strick um den Hals, nackte Schultern, nackte Füße, fast nackt, wie er sie am letzten Tag gesehen hatte.

Eines Nachts erhitzten sie unter anderem sein Blut von Jungfrau und Priester so grausam in seinen Arterien, dass er in sein Kissen biss, aus dem Bett sprang, einen Chorrock über sein Hemd warf und seine Zelle verließ, die Lampe in der Hand. nackt, verängstigt, seine Augen brennen.

Er wusste, wo der Schlüssel für die Porte-Rouge zu finden war, die vom Kreuzgang zur Kirche führte, und er hatte, wie wir wissen, immer einen Schlüssel für die Treppe in den Türmen bei sich.

VI

FORTSETZUNG DES SCHLÜSSELS ZUR ROTEN TÜR.

In dieser Nacht war La Esmeralda in ihrer Kabine eingeschlafen, voller Vergessenheit, Hoffnung und süßer Gedanken. Sie hatte einige Zeit geschlafen und wie immer von Phoebus geträumt, als sie glaubte, ein Geräusch um sich herum zu hören. Sie hatte einen leichten und unruhigen Schlaf, einen Vogelschlaf. Ein Nichts weckte sie. Sie öffnete ihre Augen. Die Nacht war sehr dunkel. Sie sah jedoch eine Gestalt, die sie an ihrem Fenster ansah. Es gab eine Lampe, die diese Erscheinung beleuchtete. In dem Moment, als sie La Esmeralda erblickte, blies diese Gestalt die Lampe aus. Trotzdem hatte das junge Mädchen Zeit gehabt, einen Blick auf ihn zu erhaschen. Seine Augenlider schlossen sich vor Schreck. - Oh! sagte sie mit schwacher Stimme, der Priester!

All sein vergangenes Unglück kam wie ein Blitz zu ihm zurück. Sie fiel zurück auf ihr Bett, erstarrt.

Einen Moment später spürte sie eine Berührung an ihrem Körper, die sie so sehr erschaudern ließ, dass sie sich wach und wütend aufsetzte.

Der Pfarrer war gerade neben sie geschlüpft. Er umgab sie mit seinen beiden Armen.

Sie wollte schreien und konnte nicht.

"Geh weg, Monster!" geh weg, Mörder! sagte sie mit einer Stimme, die vor Wut und Schrecken zitterte und leise war.

- Anmut! Anmut! murmelte der Priester und drückte seine Lippen auf ihre Schultern.

Sie nahm seinen kahlen Kopf mit beiden Händen am Rest seines Haares und zwang seine Küsse weg, als wären sie gebissen worden.

- Anmut! wiederholte das Unglück. Wenn du nur wüsstest, was meine Liebe zu dir ist! Es ist Feuer, geschmolzenes Blei, tausend Messer in meinem Herzen!

Und er stoppte seine beiden Arme mit übermenschlicher Kraft. Bestürzt: - Lass mich gehen, sagte sie, oder ich spucke dir ins Gesicht!

Er hat sie freigelassen. "Erniedrige mich, schlag mich, sei gemein!" Tun Sie, was Sie wollen! Aber danke! Liebe mich!

Dann schlug sie ihn mit kindlicher Wut. Sie versteifte ihre schönen Hände, um sein Gesicht zu verletzen. "Geh weg, Dämon!"

- Liebe mich! Liebe mich! Mitleid! rief der arme Priester, rollte sich über sie und erwiderte ihre Schläge mit Liebkosungen.

Plötzlich fühlte sie ihn stärker als sie. - Wir müssen es beenden! sagte er und knirschte mit den Zähnen.

Sie wurde unterjocht, pochend, gebrochen, in seinen Armen, nach seinem Ermessen. Sie spürte, wie eine laszive Hand über sie wanderte. Sie machte eine letzte Anstrengung und begann zu schreien: „Hilfe! mir! ein Vampir! ein Vampir!

Es kam nichts. Nur Djali war wach und blökte vor Angst.

- Halt den Mund! keuchte der Priester.

Plötzlich stieß die Hand des Ägypters, sich mühsam, auf dem Boden kriechend, auf etwas Kaltes und Metallisches. Es war Quasimodos Pfeife. Sie ergriff es mit einem Hoffnungsschimmer, hob es an die Lippen und zischte dort mit aller Kraft, die ihr noch geblieben war. Der Pfiff klang klar, schrill, durchdringend.

- Was ist das? sagte der Priester.

Fast im selben Augenblick fühlte er sich von einem starken Arm emporgehoben; die Zelle war dunkel, er konnte nicht genau unterscheiden, wer ihn so festhielt; aber er hörte Zähne vor Wut klappern, und in den Schatten war gerade genug Streulicht, um eine große Säbelklinge über seinem Kopf leuchten zu sehen.

Der Priester glaubte, Quasimodos Gestalt zu sehen. Er nahm an, dass es nur er sein konnte. Er erinnerte sich, dass er auf dem Weg hinein über ein Bündel gestolpert war, das draußen quer über der Tür lag. Da der Neuankömmling jedoch kein Wort sagte, wusste er nicht, was er glauben sollte. Er warf sich auf den Arm, der das Entermesser hielt, und rief: „Quasimodo! Er vergaß in diesem Moment der Not, dass Quasimodo taub war.

Im Handumdrehen wurde der Priester niedergeschlagen und spürte, wie sich ein bleiernes Knie gegen seine Brust drückte. An dem kantigen Abdruck dieses Knies erkannte er Quasimodo. Aber was soll man machen? wie seinerseits von ihm erkannt werden? die Nacht machte die Tauben blind.

Er war verloren. Das junge Mädchen, ohne Mitleid, wie eine gereizte Tigerin, griff nicht ein, um ihn zu retten. Das Entermesser näherte sich seinem Kopf. Der Moment war kritisch. Plötzlich schien sein Gegner von Zögern ergriffen. "Kein Blut an ihr!" sagte er mit leiser Stimme.

Es war tatsächlich die Stimme von Quasimodo.

Dann spürte der Priester, wie die große Hand ihn am Fuß aus der Zelle zog. Hier sollte er sterben. Zu seinem Glück war der Mond gerade erst aufgegangen.

Als sie durch die Tür der Kabine gegangen waren, fiel ihr bleicher Strahl auf das Gesicht des Priesters. Quasimodo sah ihm ins Gesicht, ein Zittern erfasste ihn, er ließ den Priester los und trat zurück.

Der Ägypter, der an die Schwelle der Zelle herangetreten war, war überrascht, als sich die Rollen plötzlich änderten. Jetzt war es der Priester, der drohte, Quasimodo, der bettelte.

Der Priester, der den Gehörlosen mit Wut- und Vorwurfsgesten überwältigte, bedeutete ihm heftig, sich zurückzuziehen.

Der Taube senkte den Kopf, dann kniete er vor der Tür des Zigeuners nieder. »Monseigneur«, sagte er mit ernster und resignierter Stimme, »nachher können Sie tun, was Sie wollen; aber töte mich zuerst.

Während er so sprach, präsentierte er dem Priester sein Entermesser. Der Priester warf sich außer sich darauf, aber das junge Mädchen war schneller als er. Sie entriss Quasimodo das Messer und brach in schallendes Gelächter aus. - Sich nähern! sagte sie zum Priester.

Sie hielt ihre Klinge hoch. Der Pfarrer blieb unentschlossen. Sie hätte bestimmt geklopft. "Du würdest es nicht wagen, näher zu kommen, Feigling!" sie schrie ihn an. Dann fügte sie mit erbarmungsloser Miene hinzu, wohl wissend, dass sie dem Priester mit tausend heißen Eisen ins Herz stechen würde: „Ah! Ich weiß, dass Phoebus nicht tot ist!

Der Priester stieß Quasimodo mit einem Tritt zu Boden und stürzte, vor Wut zitternd, unter das Treppengewölbe zurück.

Als er weg war, nahm Quasimodo die Pfeife, die den Ägypter gerade gerettet hatte. „Es hat gerostet“, sagte er und gab es ihr zurück. Dann ließ er sie allein.

Das junge Mädchen, verärgert über diese gewalttätige Szene, fiel erschöpft auf ihr Bett und begann schluchzend zu weinen. Sein Horizont wurde wieder unheimlich.

Der Priester seinerseits hatte sich in seine Zelle zurückgetastet.

Es war vorbei. Dom Claude war eifersüchtig auf Quasimodo!

Er wiederholte mit nachdenklicher Miene seine verhängnisvollen Worte: Niemand wird es haben!

ZEHNTES BUCH

I

GRINGOIRE HAT MEHRERE GUTE IDEEN NACH DER RUE DES BERNARDINS.

Da Pierre Gringoire gesehen hatte, wie diese ganze Affäre ausging und dass es definitiv Seile, Aufhängungen und andere Unannehmlichkeiten für die Hauptfiguren in dieser Komödie geben würde, hatte er sich nicht die Mühe gemacht, sich einzumischen. Die Ganoven, unter denen er geblieben war, in der Erwägung, dass es am Ende die beste Firma in Paris war, die Ganoven hatten sich weiterhin für den Ägypter interessiert. Er hatte es von Seiten der Leute, die wie sie keine andere Perspektive hatten als Charmolue und Torterue, und die nicht wie er in den imaginären Regionen zwischen den beiden Flügeln von Pegasus ritten, als sehr einfach empfunden. Er hatte aus ihren Worten erfahren, dass seine vom Topf zerbrochene Braut in Notre-Dame Zuflucht gesucht hatte, und er war sehr froh darüber. Aber er hatte nicht einmal die Versuchung, hinzugehen und nachzusehen. Er dachte manchmal an die kleine Ziege, und das war alles. Außerdem hat er tagsüber Kraftakte vollbracht, um zu leben, und nachts hat er eine Abhandlung gegen den Bischof von Paris verfasst, weil er sich daran erinnerte, von den Rädern seiner Mühlen überschwemmt worden zu sein, und er einen Groll gegen ihn hegte. Er kümmerte sich auch darum, die schöne Arbeit von Baudry le Rouge, Bischof von Noyon und Tournay, zu kommentieren.von Cupa Petrarum, das ihm einen heftigen Geschmack für Architektur gegeben hatte; eine Vorliebe, die in seinem Herzen seine Leidenschaft für Hermetik ersetzt hatte, von der sie im Übrigen nur eine natürliche Folge war, da es eine enge Verbindung zwischen Hermetik und Freimaurerei gibt. Gringoire war von der Liebe zu einer Idee zur Liebe zur Form dieser Idee übergegangen.

Eines Tages hatte er in der Nähe von Saint-Germain-l'Auxerrois an der Ecke eines Wohnhauses namens For-l'Évêque Halt gemacht, das einem anderen namens For-le.-King gegenüberstand. In dieser For-l'Évêque gab es eine charmante Kapelle aus dem vierzehnten Jahrhundert, deren Apsis die Straße überblickte. Gringoire untersuchte hingebungsvoll die äußeren Skulpturen. Er befand sich in einem dieser Momente egoistischer, exklusiver, höchster Freude, wenn der Künstler nichts in der Welt siehtals Kunst und sieht die Welt in der Kunst. Plötzlich spürt er, wie eine Hand schwer auf seiner Schulter landet. Er dreht. Es war sein alter Freund, sein alter Meister, Monsieur der Erzdiakon.

Verblüfft stand er da. Es war lange her, dass er den Archidiakon gesehen hatte, und Dom Claude war einer jener ernsten und leidenschaftlichen Männer, deren Begegnung einen skeptischen Philosophen immer aus dem Gleichgewicht bringt.

Der Erzdiakon schwieg einige Augenblicke, in denen Gringoire Zeit hatte, ihn zu beobachten. Er fand Dom Claude sehr verändert vor, bleich wie ein Wintermorgen, eingesunkene Augen, fast weißes Haar. Es war der Priester, der schließlich das Schweigen brach, indem er in einem ruhigen, aber eisigen Ton sagte: "Wie geht es Ihnen, Meister Pierre?"

- Meine Gesundheit? erwiderte Gringoire. Hey! Hey! wir können dies und das sagen. Insgesamt ist aber gut. Ich nehme nicht zu viel. Weißt du, Meister? Das Geheimnis guter Gesundheit ist laut Hippokrates Cibi, Potus, Somni, Venus, Omnia Moderata Sint.

"Sie haben also keine Sorgen, Master Pierre?" fuhr der Erzdiakon fort und starrte Gringoire unverwandt an.

„Glaube, nein.

"Und was machst du jetzt?"

„Du siehst es, mein Meister. Ich untersuche den Schnitt dieser Steine ​​und die Art und Weise, wie dieses Flachrelief ausgegraben wird.

Der Priester begann zu lächeln, mit diesem bitteren Lächeln, das nur ein Ende des Mundes hervorhebt. "Und das amüsiert dich?"

- Es ist das Paradies! rief Gringoire. Und mit der geblendeten Miene eines Demonstranten lebendiger Phänomene über die Skulpturen gebeugt: Findest du nicht zum Beispiel diese Flachbau-Metamorphose mit großem Geschick, Niedlichkeit und Geduld ausgeführt? Sehen Sie sich diese Spalte an. Um welche Hauptstadt herum haben Sie Blätter gesehen, die zarter und besser vom Meißel gestreichelt wurden? Hier sind drei Round-Bumps von Jean Maillevin. Dies sind nicht die schönsten Werke dieses großen Genies. Dennoch machen die Naivität, die Süße der Gesichter, die Fröhlichkeit der Haltungen und der Vorhänge und diese unerklärliche Freundlichkeit, die sich in alle Fehler einfügt, die Figuren sehr lebendig und sehr zart, vielleicht sogar zu sehr. "Findest du das nicht unterhaltsam?"

- Wenn fertig! sagte der Priester.

"Und wenn Sie das Innere der Kapelle sehen könnten!" wiederholte der Dichter mit seiner gesprächigen Begeisterung. Skulpturen überall. Es ist dick wie ein Kohlherz! Die Apsis ist auf sehr fromme Weise und so besonders, dass ich so etwas nirgendwo anders gesehen habe!

Dom Claude unterbrach ihn: "Du bist also glücklich?"

Gringoire antwortete mit Feuer:

"In Ehren, ja!" Ich liebte zuerst Frauen, dann Bestien. Jetzt liebe ich Steine. Es macht genauso viel Spaß wie Bestien und Frauen und ist weniger tückisch.

Der Priester legte seine Hand auf seine Stirn. Es war seine übliche Geste. - In Wahrheit!

- Halt! sagte Gringoire, wir amüsieren uns! Er nahm den Priester, der sich losließ, am Arm und führte ihn unter den Türmchen der For-l'Eveque-Treppe. "Da ist eine Treppe!" Jedes Mal, wenn ich ihn sehe, freue ich mich. Es ist der einfachste und seltenste Abschluss in Paris. Alle Stufen verjüngen sich von unten. Seine Schönheit und Schlichtheit besteht darin, dass beide, einen Fuß oder so tragend, ineinander verschlungen, verschränkt, verschränkt, verkettet, umhüllt, ineinander geschnitten und ineinander verschlungen sind, auf wirklich feste und sanfte Weise zubeißen!

"Und du willst nichts?"

- Nö.

"Und du bereust nichts?"

„Keine Reue oder Wünsche. Ich habe mein Leben repariert.

"Was Männer arrangieren", sagte Claude, "es bringt ihn aus der Fassung."

"Ich bin ein pyrrhonischer Philosoph", antwortete Gringoire, "und ich halte alles im Gleichgewicht."

"Und womit verdienst du deinen Lebensunterhalt?"

— Ich mache noch hier und da Epen und Tragödien; Aber was mir am meisten bringt, ist die Branche, in der Sie mich kennen, mein Meister. Trage Pyramiden von Stühlen auf meinen Zähnen.

— Der Beruf ist grob für einen Philosophen.

"Es ist immer noch Gleichgewicht", sagte Gringoire. Wenn wir einen Gedanken haben, finden wir ihn in allem.

„Ich weiß es“, erwiderte der Erzdiakon.

Nach einem Schweigen fuhr der Priester fort: "Ist Ihnen trotzdem etwas elend?"

„Elender, ja; unglücklich, nein.

In diesem Augenblick war das Geräusch von Pferden zu hören, und unsere beiden Gesprächspartner sahen eine Kompanie von Bogenschützen des königlichen Ordens am Ende der Straße vorbeiziehen, die Lanzen erhoben, den Offizier an der Spitze. Die Kavalkade war brillant und hallte auf dem Bürgersteig wider.

"Wie sehen Sie diesen Offizier an!" sagte Gringoire zum Erzdiakon.

„Das ist, weil ich glaube, ich erkenne ihn.“

"Wie nennt man es?"

"Ich glaube", sagte Claude, "dass sein Name Phoebus de Chateaupers ist."

"Phöbus!" ein Name der Neugier! Es gibt auch Phoebus, Graf von Foix. Ich erinnere mich, ein Mädchen gekannt zu haben, das nur auf Phoebus schwor.

„Komm schon“, sagte der Priester. Ich muss dir etwas sagen.

Seit dem Durchzug dieser Truppe drang einige Unruhe unter die eisige Hülle des Erzdiakons. Er begann zu laufen. Gringoire folgte ihm, daran gewöhnt, ihm zu gehorchen, wie alle, die sich einst diesem Mann voller Überlegenheit genähert hatten. Schweigend erreichten sie die Rue des Bernardins, die ganz verlassen war. Dort blieb Dom Claude stehen.

"Was hast du mir zu sagen, mein Meister?" fragte Gringoire.

"Glaubst du nicht", erwiderte der Archidiakon mit tiefem Nachdenken, "dass die Kleidung dieser Kavaliere, die wir gerade gesehen haben, schöner ist als deine und als meine?"

Gringoire nickte. "Glaube! Ich ziehe meine gelb-rote Gonelle diesen Schuppen aus Eisen und Stahl vor. Große Freude, beim Gehen den gleichen Lärm zu machen wie der Quai de la Ferraille durch ein Erdbeben!

„Also, Gringoire, warst du nie neidisch auf diese hübschen Söhne in den Wehen des Krieges?

"Willst du was, Erzdiakon?" ihre Stärke, ihre Rüstung, ihre Disziplin? Besser sind Philosophie und Unabhängigkeit in Lumpen. Ich bin lieber der Kopf einer Fliege als der Schwanz eines Löwen.

"Das ist einzigartig", sagte der nachdenkliche Priester. Eine schöne Bemalung ist trotzdem schön.

Gringoire sah ihn nachdenklich an und verließ ihn, um die Veranda eines Nachbarhauses zu bewundern. Er kam zurück und klatschte in die Hände. „Wenn Sie weniger mit der feinen Kleidung der Soldaten beschäftigt wären, Erzdiakon, würde ich Sie bitten, sich diese Tür anzusehen.“ Ich habe es immer gesagt, Sieur Aubrys Haus hat den schönsten Eingang der Welt.

"Pierre Gringoire", sagte der Erzdiakon, "was hast du mit dieser kleinen ägyptischen Tänzerin gemacht?"

"Der Smaragd?" Du änderst plötzlich das Gespräch.

"War sie nicht deine Frau?"

— Ja, durch einen zerbrochenen Krug. Wir hatten es vier Jahre lang. "Übrigens", fügte Gringoire hinzu und sah den Archidiakon halb spöttisch an, "denkst du immer noch darüber nach?"

- Und du, du denkst nicht mehr daran?

- Wenig. "Ich habe so viele Sachen! Mein Gott, wie hübsch die kleine Ziege war!"

"Hat dieser Zigeuner nicht dein Leben gerettet?"

"Es ist, bei Gott, wahr."

- Brunnen! was ist aus ihr geworden? was hast du damit gemacht?

„Ich werde es dir nicht sagen. Ich glaube, sie haben sie aufgehängt.

- Du denkst?

- Ich bin nicht sicher. Als ich sah, dass sie Leute aufhängen wollten, zog ich mich aus dem Spiel zurück.

"Ist das alles, was Sie darüber wissen?"

"Dann warte. Mir wurde gesagt, dass sie in Notre-Dame Zuflucht gesucht hatte und dass sie dort sicher war, und ich bin hocherfreut, und ich konnte nicht herausfinden, ob die Ziege mit ihr weggelaufen war, und das ist alles, was ich weiß.

»Ich erzähle Ihnen noch mehr«, rief Dom Claude, und seine bisher leise, langsame und fast taube Stimme war donnernd geworden. Sie ist tatsächlich ein Flüchtling in Notre-Dame. Aber in drei Tagen wird die Justiz sie dorthin zurückbringen, und sie wird im Streik gehängt. Es gibt eine Schließung des Parlaments.

„Das ist bedauerlich“, sagte Gringoire.

Der Priester war im Handumdrehen wieder kalt und ruhig geworden.

„Und wer, zum Teufel“, fuhr der Dichter fort, „belustigte sich damit, um eine Wiedereinsetzungsverfügung zu bitten?“ Könnte das Parlament nicht in Ruhe gelassen werden? Was sucht ein armes Mädchen unter den Strebepfeilern von Notre-Dame neben den Schwalbennestern?

„Es gibt Satane auf der Welt“, antwortete der Erzdiakon.

„Das sitzt teuflisch schlecht“, bemerkte Gringoire.

Der Archidiakon fuhr nach einem Schweigen fort: „Also hat sie dir das Leben gerettet?“

"Bei meinen guten Freunden, den Gangstern." Ein bisschen mehr, ein bisschen weniger, ich wurde gehängt. Sie würden heute wütend sein.

"Willst du nichts für sie tun?"

"Ich verlange nichts Besseres, Dom Claude." Aber was ist, wenn ich eine böse Sache um meinen Körper drehe!

- Was macht es aus!

- Bah! Was macht es aus! Du bist gut, mein Meister! Ich habe zwei große Werke begonnen.

Der Priester schlug sich auf die Stirn. Trotz der Ruhe, die er ausstrahlte, verriet von Zeit zu Zeit eine heftige Geste seine inneren Zuckungen. "Wie kann man sie retten?"

Gringoire sagte zu ihm: „Mein Meister, ich werde dir antworten: Il padelt, was auf Türkisch bedeutet: Gott ist unsere Hoffnung. “

"Wie kann man sie retten?" wiederholte Claude nachdenklich.

Gringoire wiederum schlug ihm auf die Stirn.

„Hör zu, mein Meister. Ich habe Fantasie. Ich werde Mittel für Sie finden. "Sollen wir den König um Gnade bitten?"

"An Ludwig XI?" eine Gnade?

- Warum nicht?

"Geh und nimm seinen Knochen vom Tiger!"

Gringoire begann, nach neuen Lösungen zu suchen.

- Brunnen! halt! "Soll ich den Matronen eine Bitte mit der Erklärung schicken, dass das Mädchen schwanger ist?"

Das brachte das hohle Auge des Priesters zum Funkeln.

- Schwanger! komisch! weißt du irgendetwas darüber?

Gringoire erschrak vor seiner Miene. Er beeilte sich zu sagen: „Oh! nicht ich! Unsere Ehe war ein echtes Forismaritagium. Ich blieb draußen. Aber am Ende würden wir eine Gnadenfrist bekommen.

- Wahnsinn! Schande! Den Mund halten!

„Es ist falsch, wütend zu werden“, grummelte Gringoire. Du bekommst eine Begnadigung, es tut niemandem weh, und es bringt vierzig Deniers Parisis für die Matronen ein, die arme Frauen sind.

Der Priester hörte ihm nicht zu. "Aber da muss sie raus!" er flüsterte. Das Urteil ist innerhalb von drei Tagen vollstreckbar! Außerdem würde es kein Halten mehr geben, dieser Quasimodo! Frauen haben einen sehr verdorbenen Geschmack! Er erhob seine Stimme: „Maître Pierre, ich habe darüber nachgedacht, es gibt nur einen Weg, sie zu retten.

- Die? Ich sehe nicht mehr.

„Hören Sie, Master Pierre, denken Sie daran, dass Sie ihm Ihr Leben verdanken. Ich sage Ihnen offen meine Idee. Die Kirche wird Tag und Nacht bewacht. Nur diejenigen, die beim Eintreten gesehen wurden, werden herausgelassen. Sie können also eintreten. Du wirst kommen. Ich werde sie dir vorstellen. Sie werden sich mit ihr umziehen. Sie nimmt dein Wams, du nimmst ihren Rock.

„So weit so gut“, bemerkte der Philosoph. Und dann?

- Und dann? Sie wird mit deinen Kleidern herauskommen; Du bleibst bei seinem Volk. Du wirst vielleicht gehängt, aber sie wird gerettet.

Gringoire kratzte sich ernsthaft am Ohr.

- Hier! sagte er, das ist eine idee, auf die ich alleine nie gekommen wäre.

Auf Dom Claudes unerwarteten Vorschlag hatte sich das offene und freundliche Gesicht des Dichters plötzlich verfinstert, wie eine lächelnde italienische Landschaft, wenn ein unglücklicher Windstoß kommt, der eine Wolke auf der Sonne zermalmt.

„Nun, Gringoire! wie ist das mit dem mittel?

„Ich sage, mein Herr, dass ich vielleicht nicht gehängt werde, aber dass ich ohne Zweifel gehängt werde.

- Das betrifft uns nicht.

- Plage! sagte Gringoire.

„Sie hat dir das Leben gerettet. Es ist eine Schuld, die Sie bezahlen.

- Es gibt viele andere, die ich nicht bezahle!

"Meister Pierre, es ist absolut notwendig."

Der Erzdiakon sprach mit dem Imperium.

"Hör zu, Dom Claude", erwiderte der Dichter bestürzt. Du hältst an dieser Idee fest und liegst falsch. Ich wüsste nicht, warum ich mich an der Stelle eines anderen erhängen sollte.

„Was verbindet dich so sehr mit dem Leben?“

- Oh! Tausend Gründe!

- Welche bitte?

"Welche?" Die Luft, der Himmel, der Morgen, der Abend, das Mondlicht, meine guten Freunde, die Ganoven, unsere warmen Kehlen mit den Vilotières, die schönen Architekturen von Paris zum Studieren, drei große Bücher zum Schreiben, darunter eines gegen den Bischof und seine Mühlen, was weiß ich? Anaxagoras sagte, er sei auf der Welt, um die Sonne zu bewundern. Und dann habe ich das Glück, alle meine Tage von morgens bis abends mit einem genialen Mann zu verbringen, der ich bin, und das ist sehr angenehm.

- Kopf, um eine Glocke zu machen! grummelte der Erzdiakon. - Hey! Sprich, dieses Leben, das du dir so anmutig machst, wer hat es dir bewahrt? Wem verdankst du es, diese Luft zu atmen, diesen Himmel zu sehen und trotzdem in der Lage zu sein, deine Lerche mit Unsinn und Wahnsinn zu amüsieren? Wo wärst du ohne sie? Du willst also, dass sie stirbt, sie, von der du lebst? Möge sie sterben, diese Kreatur, schön, süß, anbetungswürdig, notwendig für das Licht der Welt, göttlicher als Gott! während du, halb weise und halb wahnsinnig, eitle Skizze von etwas, Pflanzenart, die zu gehen und zu denken denkt, wirst du weiterleben mit dem Leben, das du ihr gestohlen hast, so nutzlos wie eine Kerze in der mittags? Komm schon, hab ein bisschen Mitleid, Gringoire! großzügig sein. Sie hat damit angefangen.

Der Pfarrer war vehement. Gringoire hörte ihm zunächst mit unbestimmter Miene zu, dann wurde er sanfter und endete mit einer tragischen Grimasse, die sein blasses Gesicht dem eines neugeborenen Kindes mit Koliken ähneln ließ.

„Du bist erbärmlich“, sagte er und wischte sich eine Träne weg. - Brunnen! Ich werde darüber nachdenken. - Es ist eine lustige Idee, die Sie da hatten. - Immerhin fuhr er nach einem Schweigen fort, wer weiß? vielleicht werden sie mich nicht hängen. Heirate nicht immer den Verlobten. Wenn sie mich in dieser Kabine finden, so grotesk herausgeputzt mit Rock und Kopfschmuck, brechen sie vielleicht in Gelächter aus. "Und dann, wenn sie mich hängen, na dann!" Das Seil ist ein Tod wie jeder andere, oder besser gesagt, es ist kein Tod wie jeder andere. Es ist ein Tod, der dem Weisen würdig ist, der sein ganzes Leben lang oszilliert hat, ein Tod, der weder Fleisch noch Fisch ist, wie der Geist des wahren Skeptikers, ein Tod, der von Pyrrhonismus und Zögern durchdrungen ist, der die Mitte hält zwischen Himmel und Erde, der lässt dich gespannt zurück. Es ist ein Philosophentod, und ich war vielleicht prädestiniert dafür.

Der Priester unterbrach ihn: "Ist das vereinbart?"

"Was ist der Tod insgesamt?" fuhr Gringoire mit Begeisterung fort. Ein schlechter Moment, ein Tribut, der Übergang von wenig zu nichts. Jemand, der Cercidas, den Megalopoliten, gefragt hat, ob er freiwillig sterben würde: Warum nicht? er antwortete; denn nach meinem Tod werde ich diese großen Männer sehen, Pythagoras unter den Philosophen, Hekataios unter den Historikern, Homer unter den Dichtern, Olympus unter den Musikern.

Der Erzdiakon reichte ihm seine Hand. - So wird es gesagt? du wirst morgen kommen.

Diese Geste brachte Gringoire zurück zum Positiven.

- Oh! Mein Glaube nein! sagte er im Ton eines aufwachenden Mannes. Gehängt werden! es ist zu absurd. Ich möchte nicht.

"Dann lebe wohl!" Und der Erzdiakon fügte zwischen den Zähnen hinzu: Ich werde dich finden!

"Ich will nicht, dass dieser Teufel von einem Mann mich findet," dachte Gringoire; und er rannte hinter Dom Claude her. "Schau, Erzdiakon, nicht in der Stimmung zwischen alten Freunden!" Du interessierst dich für dieses Mädchen, meine Frau, ich meine, das ist gut. Sie haben sich eine List ausgedacht, um sie sicher aus Notre-Dame herauszubringen, aber Ihre Methode ist mir äußerst unangenehm, Gringoire. - Wenn ich noch einen hätte, ich! - Ich warne Sie, dass mir im Moment gerade eine sehr leuchtende Inspiration eingefallen ist. - Wenn ich eine brauchbare Idee hätte, sie aus Schwierigkeiten zu befreien, ohne meinen Hals mit der kleinsten Schlinge zu gefährden? was würden Sie sagen? würde dir das nicht reichen? Ist es absolut notwendig, dass ich hänge, damit du glücklich bist?

Ungeduldig riß der Priester die Knöpfe seiner Soutane ab. — Strom von Wörtern! "Was ist Ihr Mittel?"

„Ja“, fuhr Gringoire fort, sprach zu sich selbst und berührte seine Nase mit dem Zeigefinger als Zeichen der Meditation, „das ist es! „Die Gauner sind tapfere Söhne. „Der Stamm Ägyptens liebt ihn. "Sie werden beim ersten Wort aufstehen." - Nichts einfacher. - Eine Hand. — Dank der Unordnung wird es leicht entfernt. - Ab morgen Abend... - Sie werden nichts Besseres verlangen.

- Der Weg! Sprich, sagte der Priester und schüttelte ihn.

Gringoire drehte sich majestätisch zu ihm um: "Lass mich in Ruhe!" Sie können deutlich sehen, dass ich komponiere. Er dachte noch ein paar Augenblicke nach. Dann begann er bei seinem Gedanken in die Hände zu klatschen und rief: "Bewundernswert!" sicher erfolg!

- Der Weg! wiederholte Claude wütend.

Gringoire strahlte.

"Komm schon, lass mich dir das ruhig sagen." Es ist eine wirklich lebhafte Gegenmine, die uns alle aus Schwierigkeiten herausholt. Pardieu! Sie müssen zugeben, dass ich kein Idiot bin.

Er brach ab: „Ah! Ist die kleine Ziege bei dem Mädchen?

- Ja. Der Teufel holt dich!

"Sie hätten sie auch aufgehängt, nicht wahr?"

"Was geht es mich an?"

"Ja, sie hätten sie aufgehängt." Sie haben letzten Monat eine Sau aufgehängt. Dem Mobber gefällt es. Danach frisst er das Tier. Hänge meine hübsche Djali auf! Armes kleines Lamm!

- Fluch! rief Dom Claude aus. Der Henker bist du. Welchen Weg zur Erlösung hast du gefunden, lustig? wirst du deine idee mit der zange gebären müssen?

"Alles schön, Meister!" hier ist.

Gringoire beugte sich zum Ohr des Erzdiakons und sprach sehr leise zu ihm, wobei er einen ängstlichen Blick von einem Ende der Straße zum anderen warf, obwohl niemand vorbeiging. Als er fertig war, nahm Dom Claude seine Hand und sagte kalt: "Es ist gut." Bis morgen.

„Bis morgen“, wiederholte Gringoire. Und während der Erzdiakon auf der einen Seite wegging, ging er auf die andere und sagte leise zu sich selbst: "Das ist eine stolze Angelegenheit, Monsieur Pierre Gringoire." Irgendetwas. Es wird nicht gesagt, dass man Angst vor einem großen Unternehmen hat, weil man klein ist. Biton trug einen großen Stier auf seinen Schultern; Bachstelzen, Grasmücken und Steinschmätzer überqueren den Ozean.

Ich

werde hässlich.

Als der Archidiakon in den Kreuzgang zurückkehrte, fand er an der Tür seiner Zelle seinen Bruder Jehan du Moulin, der ihn erwartete und der die Langeweile des Wartens verzaubert hatte, indem er mit Kohle ein Profil seines älteren Bruders an die Wand zeichnete, mit dem er angereichert war eine übergroße Nase.

Dom Claude sah seinen Bruder kaum an. Er hatte andere Träume. Dieses freudige Gesicht eines Schurken, dessen Glanz so oft die düstere Physiognomie des Priesters beruhigt hatte, war nun machtlos, den Nebel zu schmelzen, der jeden Tag dichter wurde über dieser verdorbenen, mephitischen und stagnierenden Seele.

– Mein Bruder, sagte Jehan schüchtern, ich bin gekommen, um dich zu sehen.

Der Erzdiakon sah ihn einfach nicht an. - Nach?

"Mein Bruder", fuhr der Heuchler fort, "du bist so gut zu mir und gibst mir so gute Ratschläge, dass ich immer wieder zu dir zurückkomme."

- Nächste?

- Ach! mein Bruder, du hattest ganz recht, als du zu mir sagtest: — Jehan! John! ceßat doctorum doctrina, discipulorum disciplina. Jehan, sei weise, Jehan, sei gelehrt, Jehan, verlasse das College nicht ohne legitime Gelegenheit und Erlaubnis des Meisters. Schlagen Sie nicht die Picards, noli, Joannes, verberare picardos. Verrotte nicht wie ein Analphabeten-Esel, quasi asinus illitteratus, auf dem Schulhof. Jehan, lass dich nach dem Ermessen des Meisters bestrafen. Jehan, gehe jeden Abend in die Kapelle und singe dort eine Antiphon mit Vers und Gebet zur glorreichen Jungfrau Maria. Ach! Was waren das für ausgezeichnete Ratschläge!

- Und dann?

— Mein Bruder, du siehst einen Übeltäter, einen Verbrecher, einen Wicht, einen Wüstling, einen gewaltigen Mann! Mein lieber Bruder, Jehan hat deinen liebenswürdigen Rat in Stroh und Dung verwandelt, die mit Füßen getreten werden können. Ich bin dafür gut bestraft, und der liebe Gott ist außerordentlich gerecht. Solange ich Geld hatte, hatte ich Spaß, Wahnsinn und ein glückliches Leben. Oh! Diese Ausschweifung, die vorne so charmant ist, ist hinten hässlich und widerstrebend! Jetzt habe ich keinen Rohling mehr, ich habe meine Tischdecke, mein Hemd und meinen Toast verkauft, kein glückliches Leben mehr! die schöne Kerze ist erloschen, und ich habe nur noch den häßlichen Talgdocht, der in meiner Nase raucht. Die Mädchen lachen mich aus. Ich trinke etwas Wasser. Ich bin vollgestopft mit Reue und Gläubigern.

- Der Rest? sagte der Erzdiakon.

- Ach! Sehr lieber Bruder, ich möchte mich in einem besseren Leben niederlassen. Voller Reue komme ich zu dir. Ich bin reuig. Ich gebe zu. Ich schlage mir hart auf die Brust. Sie haben recht, wenn Sie wollen, dass ich eines Tages Lizenznehmer und Unterbetreuer des Torchi-Colleges werde. Siehe, ich fühle jetzt eine großartige Berufung für diesen Zustand. Aber ich habe keine Tinte mehr, ich muss noch welche kaufen; Ich habe keine Federn mehr, ich muss neue kaufen; Mir ist das Papier ausgegangen, mir sind die Bücher ausgegangen, ich muss neue kaufen. Dafür brauche ich wirklich ein bisschen Geld. Und ich komme zu dir, mein Bruder, mit einem Herzen voller Reue.

- Ist das alles?

"Ja", sagte der Schüler. Etwas Geld.

- Ich habe keine.

Der Schüler sagte dann mit ernster und zugleich entschlossener Miene: – Nun, mein Bruder, es tut mir leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass ich andererseits sehr schöne Angebote und Vorschläge gemacht habe. Du willst mir kein Geld geben? - Nö? „In diesem Fall werde ich ein Gauner sein.

Als er dieses monströse Wort aussprach, sah er aus wie Ajax und erwartete, einen Blitz auf seinen Kopf fallen zu sehen.

Der Archidiakon sagte kalt zu ihm: „Sei hässlich.“

Jehan verneigte sich tief und ging pfeifend die Klostertreppe hinunter.

Als er unter dem Fenster der Zelle seines Bruders durch den Klosterhof ging, hörte er, wie sich das Fenster öffnete, hob die Nase und sah den strengen Kopf des Erzdiakons durch die Öffnung gehen. - Fahr zur Hölle! sagte Dom Claude; Hier ist das letzte Geld, das du von mir haben wirst.

Gleichzeitig warf der Priester Jehan einen Geldbeutel zu, was eine große Beule auf der Stirn des Schülers machte und von dem Jehan sowohl wütend als auch glücklich wegging, wie ein Hund, der mit Markknochen gesteinigt wird.

III

ES lebe die Freude!

Der Leser hat vielleicht nicht vergessen, dass ein Teil des Wunderhofs von der alten Stadtmauer umschlossen war, deren Türme zu dieser Zeit zu verfallen begannen. Einer dieser Türme war von den Gaunern in einen Ort der Vergnügungen umgewandelt worden. Im unteren Zimmer gab es Kabarett und in den oberen Stockwerken den Rest. Dieser Turm war der lebhafteste und folglich der häßlichste Punkt der Truanderie. Es war eine Art monströser Schwarm, der dort Tag und Nacht summte. Nachts, wenn der ganze Überfluss des Bettlers schlief, wenn es kein erleuchtetes Fenster mehr gab an den erdigen Fassaden des Platzes, wenn kein Schrei mehr aus diesen unzähligen Haushalten, aus diesen Ameisenhaufen von Dieben, von gestohlenen oder Bastard Mädchen und Kinder,

Der Keller war also das Kabarett. Man stieg dort durch eine niedrige Tür und eine Treppe hinab, die so steil wie eine klassische alexandrinische Treppe war. An der Tür war als Zeichen ein wunderbarer Klecks, der neue Böden und tote Hühner darstellte, mit diesem Wortspiel darunter: To the ringers for the dead.

Eines Abends, als in allen Glockentürmen von Paris die Ausgangssperre ertönte, hätten die Sergeanten der Wache, wenn sie die Möglichkeit gehabt hätten, den beeindruckenden Wunderhof zu betreten, bemerken können, dass es in einem größeren Tumult als sonst stattfand. dass die Leute mehr tranken und besser fluchten. Draußen waren viele Gruppen auf dem Platz, die sich leise unterhielten, als ob ein großer Plan ausgeheckt würde, und hier und da ein seltsamer Hausbesetzer, der auf einem Bürgersteig eine böse Eisenklinge schärfte.

Aber im Wirtshaus selbst waren Wein und Glücksspiel eine so starke Ablenkung von den Gedanken, die an diesem Abend die Truanderie beschäftigten, dass es schwer gewesen wäre, aus den Worten der Trinker zu erraten, worum es ging. Nur sahen sie fröhlicher aus als sonst, und man konnte sie alle mit irgendeiner Waffe zwischen den Beinen glänzen sehen, einer Sichel, einer Axt, einem großen Schwert oder dem Reißzahn eines alten Hackbutts.

Der runde Raum war sehr groß, aber die Tische waren so voll und die Trinker so zahlreich, dass das ganze Wirtshaus enthielt, Männer, Frauen, Bänke, Bierkrüge, was trank, was schlief, wasder spielte, der Gesunde, der Krüppel, schien durcheinandergewürfelt mit so viel Ordnung und Harmonie wie ein Haufen Austernschalen. Auf den Tischen waren ein paar Talg angezündet; aber das wahre Licht des Wirtshauses, das im Kabarett die Rolle des Kronleuchters in einem Opernhaus erfüllte, war das Feuer. Dieser Keller war so feucht, dass der Schornstein auch im Hochsommer nie dort gelassen wurde; ein riesiger Kamin mit gemeißeltem Kaminsims, alles gespickt mit schweren eisernen Feuerböcken und Küchengeräten, mit einem jener großen Feuer, gemischt mit Holz und Torf, die nachts in den Straßen des Dorfes die Fenster so rot leuchten lassen Wände das Gespenst von Schmiedefenstern. Ein großer Hund, der ernst in der Asche saß, drehte einen mit Fleisch beladenen Spieß vor der Glut.

So sehr die Verwirrung auch sein mag, auf den ersten Blick konnte man in dieser Vielzahl drei Hauptgruppen unterscheiden, die sich um drei dem Leser bereits bekannte Schriftzeichen drängen. Eine dieser Persönlichkeiten, die seltsam in viele orientalische Gewänder gekleidet war, war Mathias Hungadi Spicali, Herzog von Ägypten und Böhmen. Der Rumtreiber saß auf einem Tisch, die Beine übereinandergeschlagen, den Finger in der Luft und verteilte mit lauter Stimme seine Wissenschaft in weißer und schwarzer Magie an die vielen staunenden Gesichter um ihn herum. Eine weitere Menschenmenge drängte sich um unseren alten Freund, den tapferen König von Thunes, bis an die Zähne bewaffnet. Clopin Trouillefou befahl mit sehr ernster Miene und leiser Stimme die Plünderung eines riesigen Fasses voller Waffen, die vor ihm weitgehend zerlegt waren und aus denen eine Menge Äxte, Schwerter, Körbchen, Kettenhemden hervorsprang. Teller, Speerspitzen und Archegayes, Sagettes und Viretons, wie Äpfel und Trauben aus einem Füllhorn. Jeder nahm vom Haufen, wer den Morion, wer den Stoß, wer die Gnade mit einem Kreuzgriff. Die Kinder selbst bewaffneten sich, und es gab sogar Crimps, die mit Harnisch und Kürass wie große Käfer zwischen den Beinen der Trinker hindurchgingen.

Schließlich füllte ein drittes Publikum, das lauteste, fröhlichste und zahlreichste, die Bänke und Tische, in deren Mitte eine Flötenstimme argumentierte und fluchte, die unter einer schweren Rüstung mit Helm und Sporen hervorkam. Das Individuum, das sich so eine Panople auf den Körper geschraubt hatte, verschwand so sehr unter der Kriegskleidung, dass von seiner Person nur noch eine freche, rote Stupsnase, eine blonde Locke, ein rosa Mund und verwegene Augen sichtbar waren. Er hatte einen Gürtel voller Dolche und Dolche, ein großes Schwert an seiner Seite, eine rostige Armbrust zu seiner Linken und einen riesigen Weinkrug vor sich, ganz zu schweigen von einem dicken, ungepflegten Mädchen zu seiner Rechten. Alle Münder um ihn herum lachten, fluchten und tranken.

Lassen Sie uns zwanzig Nebengruppen hinzufügen, die Mädchen und Jungen des Laufdienstes mit Krügen an der Spitze, die Spieler, die auf den Murmeln hocken, weiterdie Amseln, auf die Würfel, auf die Kühe, auf das leidenschaftliche Spiel der Tringlet, die Streitereien in der einen Ecke, die Küsse in der anderen, und man wird eine Vorstellung von diesem Ganzen haben, auf dem die Helligkeit eines flimmerte ein großes loderndes Feuer, das tausend unverhältnismäßige und groteske Schatten an den Wänden des Kabaretts tanzen ließ.

Was das Geräusch betrifft, so war es das Innere einer Glocke im vollen Flug.

Die Bratpfanne, auf der ein Fettregen prasselte, füllte mit ihrem ununterbrochenen Jaulen die Intervalle dieser tausend Dialoge, die von einem Ende des Raums zum anderen zogen.

Inmitten dieses Lärms, hinten in der Taverne, auf der inneren Bank am Kamin, saß ein Philosoph, der meditierte, seine Füße in der Asche und seine Augen auf der Glut. Es war Pierre Gringoire.

- Komm, schnell! Beeilen Sie sich, bewaffnen Sie sich! wir fangen in einer Stunde an! sagte Clopin Trouillefou zu seinen Unterhändlern.

Ein Mädchen summte:

Guten Abend, mein Vater und meine Mutter!

Letztere decken das Feuer ab.

Zwei Kartenspieler stritten sich. "Jack!" rief der Errötetste von beiden und drohte dem anderen mit der Faust, ich markiere dich mit Knüppeln. Du kannst Mistigri im Kartenspiel von Monsignore dem König ersetzen.

- Puh! rief ein Normanne, erkennbar an seinem nasalen Akzent, wir sind hier drin wie die Heiligen von Caillouville!

"Sohn", sagte der Herzog von Ägypten im Falsett zu seinem Publikum, "die Hexen Frankreichs gehen ohne Besen, Fett oder Reittiere zum Sabbat, nur mit ein paar Zauberworten." Die Hexen Italiens haben immer eine Ziege, die vor ihrer Tür auf sie wartet. Alle müssen durch den Schornstein hinaus.

Die Stimme des von Kopf bis Fuß bewaffneten jungen Schurken dominierte den Trubel. - Weihnachten! Weihnachten! er schrie. Meine ersten Waffen heute! Hässlich! Ich bin hässlich, Bauch Christi! gieß mir ein Getränk ein! — Meine Freunde, mein Name ist Jehan Frollo du Moulin und ich bin ein Gentleman. Ich bin der Meinung, wenn Gott ein Polizist wäre, würde er ein Plünderer werden. Brüder, wir werden eine großartige Expedition haben. Wir sind tapfer. Belagern Sie die Kirche, brechen Sie die Türen ein, ziehen Sie das schöne Mädchen heraus, retten Sie sie vor den Richtern, retten Sie sie vor den Priestern, demontieren Sie das Kloster, verbrennen Sie den Bischof im Bistum, wir werden dies in kürzerer Zeit tun, als es dauert Es braucht einen Bürgermeister, um einen Löffel Suppe zu essen. Unsere Sache ist gerecht, wir werden Notre-Dame plündern, und alles wird gesagt sein. Wir werden Quasimodo aufhängen. Kennen Sie Quasimodo, Damen? Hast du gesehen, wie ihm an einem großen Pfingsttag auf der Hummel die Puste ausgegangen ist? Horn des Vaters! es ist sehr schön! es sieht aus wie ein Teufel, der auf einem Mund reitet. – Meine Freunde, hört mir zu, ich bin ein Gauner im Herzen, ich bin ein Argotist im Herzen, ichIch wurde Cagou geboren. Ich bin sehr reich gewesen und habe mein Gut gegessen. Meine Mutter wollte, dass ich Offizier werde, mein Vater Subdiakon, meine Tante Beraterin bei Ermittlungen, meine Großmutter Protonotarin des Königs, meine Großtante Schatzmeisterin der kurzen Robe. Ich, ich habe mich zum Gauner gemacht. Ich sagte das zu meinem Vater, der mir seinen Fluch ins Gesicht spuckte, zu meiner Mutter, die anfing, die alte Dame, zu weinen und zu sabbern wie dieser Scheit auf diesem Kaminfeuer. Es lebe die Freude! Ich bin ein echter Bicêtre! Tavernière mein Liebling, anderer Wein! Ich habe noch genug zu bezahlen. Ich will keinen Suresnes-Wein mehr. Es tut mir im Hals weh. Ich möchte so gerne, corboeuf! Gurgel mich aus einem Korb!

Unterdessen applaudierte die Menge mit schallendem Gelächter, und als der Schuljunge sah, dass sich der Tumult um ihn verdoppelte, rief er aus: – Oh! wunderschöner Klang! Populi debacchantis populosa debacchatio! Dann begann er zu singen, die Augen wie in Ekstase ertränkt, im Ton eines Kanons, der die Vesper singt: – Quæ cantica! quæ organa! qua cantilenae! quæ melodiæ hic sine fine decantantur! sonant melliflua hymnorum organa, suavißima angelorum melodia, cantica canticorum mira!... Er brach ab: „Trinker des Teufels, gib mir Abendbrot.

Es gab einen Moment der Stille, in dem sich die schrille Stimme des Herzogs von Ägypten seinerseits erhob und seinen Zigeunern beibrachte: "... Das Wiesel heißt Aduine, der Blaufußfuchs oder der Coureur-des-Bois, der Pied- Gris- oder Pied-Doré-Wolf, der Alte Bär oder der Großvater. — Eine Gnomenmütze macht unsichtbar und macht unsichtbare Dinge sichtbar. — Jede getaufte Kröte muss in roten oder schwarzen Samt gekleidet sein, eine Glocke um den Hals, eine Glocke unter den Füßen. Der Pate hält den Kopf, die Patin den Rücken. — Es ist der Dämon Sidragasum, der die Macht hat, nackte Mädchen zum Tanzen zu bringen.

"Bei der Masse!" unterbrach Jehan, ich möchte der Dämon Sidragasum sein.

Währenddessen bewaffneten sich die Gangster weiter und flüsterten am anderen Ende des Kabaretts.

"Arme Esmeralda!" sagte ein Bohemien. „Sie ist unsere Schwester. „Wir müssen sie da rausholen.

"Ist sie also immer noch in Notre-Dame?" erwiderte ein jüdisch aussehender Kaufmann.

- Ja, bei Gott!

- Brunnen! Kameraden, rief der Kaufmann, nach Notre-Dame! Umso mehr, als es in der Kapelle der Heiligen Féréol und Ferrution zwei Statuen gibt, eine von Johannes dem Täufer, die andere von Saint Anthony, ganz aus Gold, mit einem Gesamtgewicht von siebzehn Trestern und fünfzehn Estellins, und die Sous- pieds aus vergoldetem Silber siebzehn Mark fünf Unzen. Ich weiß das. Ich bin Goldschmied.

Hier wurde Jehan sein Abendessen serviert. Er rief aus und streckte sich an der Kehle des Mädchens neben ihm aus:

"Von Saint Voult-de-Lucques, den die Leute Saint Goguelu nennen, ichbin vollkommen glücklich. Ich habe da einen Idioten vor mir, der mich mit dem glatt rasierten Gesicht eines Erzherzogs ansieht. Hier ist einer zu meiner Linken mit Zähnen, die so lang sind, dass sie sein Kinn verdecken. Und dann bin ich wie Marschall de Gié bei der Belagerung von Pontoise, ich habe mein Recht an eine Brustwarze gelehnt. "Ventre-Mahom!" Genosse! Sie sehen aus wie ein Verkäufer von Esteufs und setzen sich neben mich! Ich bin edel, Freund. Waren sind mit Adel nicht vereinbar. Geh weg von dort. - Wow! ihr anderen! Kämpfe nicht! Wie, Baptiste Croque-Oison, du, der du so eine schöne Nase hast, willst du es gegen die großen Fäuste dieser Rohrdommel riskieren! Schwachsinnig! Non cuiquam datum est habere nasum."Du bist wirklich göttlich, Jacqueline Ronge-Oreille!" Schade, dass du keine Haare hast. - Hallo! mein Name ist Jehan Frollo, und mein Bruder ist Erzdiakon. Nimm den Teufel! Alles, was ich dir sage, ist die Wahrheit. Als Ganove gab ich gerne ein halbes Haus im Paradies auf, das mir mein Bruder versprochen hatte. Dimidiam domum im Paradies. Ich zitiere den Text. Ich habe ein Lehen in der Rue Tirechappe, und alle Frauen sind in mich verliebt, so wahr es ist, dass Saint Éloy ein ausgezeichneter Goldschmied war und dass die fünf Berufe der guten Stadt Paris Gerber, Gerber, Gerber sind Baudroyeurs, die Kerle und die Schweißer, und dass Saint Laurent mit Eierschalen verbrannt wurde. Ich schwöre euch, Kameraden,

Dass ich

vor einem Jahr keinen Pfeffer trinken werde, wenn ich lüge!

Mein Liebling, es ist mondhell, also schau dort durch den Ventilator, während der Wind die Wolken zerzaust! Also mache ich deine Gorgerette. - Mädchen! die Nase der Kinder und die Kerzen putzen. "Christus und Mohammed!" was esse ich hier, Justus! Oh! die matrulla! die Haare, die wir nicht auf den Köpfen Ihrer Gauner finden, finden wir in Ihren Omeletts. Alt! Ich mag kahle Omeletts. Der Teufel bringt dich zum Lachen! "Wunderschönes Wirtshaus von Beelzebub, wo die Raufbolde sich mit Gabeln die Haare kämmen!"

Das heißt, er zerbrach seinen Teller auf dem Bürgersteig und begann aus vollem Halse zu singen:

Und ich habe, ich,

beim Blutgott!

Weder Glaube noch Gesetz,

weder Feuer noch Ort,

Weder König,

Noch Gott!

Clopin Trouillefou war jedoch mit der Waffenverteilung fertig. Er näherte sich Gringoire, der in tiefe Träumerei versunken zu sein schienFüße auf einem Feuerbock. – Freund Pierre, sagte der König von Thun, was zum Teufel denkst du?

Gringoire wandte sich ihm mit einem melancholischen Lächeln zu: "Ich liebe Feuer, mein lieber Herr." Nicht aus dem trivialen Grund, dass das Feuer unsere Füße wärmt oder unsere Suppe kocht, sondern weil es Funken sprüht. Manchmal verbringe ich Stunden damit, die Funken zu beobachten. Ich entdecke tausend Dinge in diesen Sternen, die den schwarzen Hintergrund des Herdes sprenkeln. Auch diese Sterne sind Welten.

- Donner, wenn ich dich verstehe! sagte der Gauner. Weißt du wie spät es ist?

"Ich weiß es nicht", antwortete Gringoire.

Clopin näherte sich dann dem Herzog von Ägypten.

— Genosse Mathias, die Viertelstunde ist nicht gut. Sie sagen, König Ludwig elfter in Paris.

„Umso mehr Grund, unsere Schwester aus seinen Fängen zu befreien“, erwiderte der alte Zigeuner.

"Du sprichst wie ein Mann, Mathias", sagte der König von Thunes. Außerdem machen wir es schnell. In der Kirche ist kein Widerstand zu befürchten. Die Kanonen sind Hasen, und wir sind in Kraft. Die Leute vom Parlament werden morgen gut erwischt sein, wenn sie sie holen kommen! Papst Mut! Ich will nicht, dass das hübsche Mädchen gehängt wird!

Clopin verließ das Kabarett.

Während dieser Zeit rief Jehan mit heiserer Stimme aus: "Ich trinke, ich esse, ich bin betrunken, ich bin Jupiter!" - Hey! Peter the Stunner, wenn du mich noch einmal so ansiehst, werde ich deine Nase mit Schnipsern abstauben.

Gringoire seinerseits, aus seinen Meditationen gerissen, hatte begonnen, die feurige und schrille Szenerie zu betrachten, die ihn umgab und zwischen seinen Zähnen murmelte: Luxuriosa res vinum & tumultuosa ebrietas. Ach! dass ich ganz recht habe, nicht zu trinken, und dass der heilige Benedikt vortrefflich sagt: Vinum apostatare facit etiam sapientes.

In diesem Augenblick trat Clopin ein und rief mit Donnerstimme: Mitternacht!

Bei diesem Wort, das wie eine Sattelflasche auf ein anhaltendes Regiment wirkte, stürmten alle Gangster, Männer, Frauen, Kinder, in Scharen mit großem Waffen- und Eisenlärm aus der Schenke.

Der Mond hatte sich verschleiert.

Der Hof der Wunder war ziemlich dunkel. Es gab kein Licht. Es war jedoch alles andere als menschenleer. Dort konnte man eine Menge Männer und Frauen unterscheiden, die leise miteinander redeten. Man konnte sie summen hören und man konnte alle Arten von Waffen in der Dunkelheit funkeln sehen. Clopin kletterte auf einen großen Stein. „Auf eure Reihen, Argot!“ er schrie. In deine Reihen, Ägypten! Zu deinemReihen, Galileo! In den Schatten fand eine Bewegung statt. Die ungeheure Menge schien sich zu einer Kolonne zu formen. Nach ein paar Minuten erhob der König von Thun wieder seine Stimme: „Nun Ruhe, Paris zu durchqueren!“ Das Passwort lautet: Petite Flambe en Baguette! Die Fackeln werden nur in Notre-Dame entzündet! Arbeiten!

Zehn Minuten später flohen die Reiter der Wache erschrocken vor einer langen Prozession schwarzer und schweigsamer Männer, die durch die gewundenen Straßen, die das riesige Viertel Les Halles in alle Richtungen durchbohren, zum Pont-au-Change hinabstiegen.

IV

EIN ungeschickter FREUND.

In derselben Nacht schlief Quasimodo nicht. Er hatte gerade seine letzte Runde in der Kirche gemacht. Als er die Türen schloss, hatte er nicht bemerkt, dass der Archidiakon an ihm vorbeigegangen war, und hatte einige schlechte Laune gezeigt, als er sah, wie er den enormen Eisenrahmen, der ihren breiten Blättern die Festigkeit einer Mauer verlieh, sorgfältig verriegelte und verschloss. Dom Claude sah noch beschäftigter aus als sonst. Außerdem hat er Quasimodo seit dem nächtlichen Abenteuer in der Zelle ständig misshandelt; aber obwohl er rauh wurde, ihn manchmal sogar schlug, konnte nichts die Unterwerfung, die Geduld, die hingebungsvolle Resignation des treuen Ringers erschüttern. Vom Archidiakon hat er alles erduldet, Beschimpfungen, Drohungen, Schläge, ohne einen Vorwurf zu murmeln, ohne sich zu beklagen.

In dieser Nacht war Quasimodo also, nachdem er einen Blick auf seine armen verlassenen Glocken, auf Jacqueline, auf Marie, auf Thibauld geworfen hatte, auf die Spitze des Nordturms geklettert, und dort, auf der fest verschlossenen tauben Laterne posierend, hatte er es getan begann, Paris anzustarren. Die Nacht war, wie gesagt, sehr dunkel. Paris, das damals sozusagen unbeleuchtet war, bot dem Auge einen wirren Haufen schwarzer Massen, hier und da durchschnitten von der weißlichen Biegung der Seine. Quasimodo sah dort kein Licht mehr, außer durch ein Fenster eines entfernten Gebäudes, dessen vages und düsteres Profil weit über den Dächern auf der Seite der Porte Saint-Antoine hervorstach. Auch dort war jemand, der zusah.

Während er in diesem Horizont aus Nebel und Nacht seinen einzigen Blick schweifen ließ, verspürte der Ringer in sich ein unsagbares Unbehagen. Seit mehreren Tagen war er auf der Hut. Ständig sah er finster dreinblickende Männer in der Kirche herumschleichen, die die Anstalt des jungen Mädchens nicht aus den Augen ließen. Er überlegte, dass vielleicht ein Komplott gegen den unglücklichen Flüchtling ausgeheckt wurde. Er stellte sich vor, dass es einen weit verbreiteten Hass auf sie wie auf ihn gab und dass sehr bald etwas passieren könnte. So stand er auf seinem Kirchturm, auf der Lauer, träumte in seinem Traum, wie Rabelais sagt, das Auge abwechselnd auf die Zelle und auf Paris, hütend, wie ein guter Hund, mit tausend Verdächtigungen im Kopf.

Während er die große Stadt mit jenem Auge musterte, das die Natur durch eine Art Kompensation so durchdringend gemacht hatte, dass es die anderen Organe, die Quasimodo fehlten, beinahe versorgen konnte, kam ihm plötzlich die Silhouette des Quai de la Vieille vor -Pelleterie hatte etwas Eigentümliches, dass an dieser Stelle Bewegung war, dass die Linie der Brüstung, die sich schwarz gegen das Weiß des Wassers abhob, nicht gerade und ruhig war wie die der anderen Kais, sondern dass sie sich zum Ufer hin wellte blicken wie die Wellen eines Flusses oder wie die Köpfe einer marschierenden Menge.

Es kam ihm seltsam vor. Er verdoppelte seine Aufmerksamkeit. Die Bewegung schien auf die Stadt zuzukommen. Auch kein Licht. Es dauerte einige Zeit auf dem Kai, dann verging es nach und nach, als ob das Vorübergehende in das Innere der Insel eindrang, dann hörte es ganz auf, und die Linie des Kais wurde wieder gerade und bewegungslos.

In dem Moment, als Quasimodo sich in Vermutungen erschöpfte, schien es ihm, als sei die Bewegung in der Rue du Parvis wieder aufgetaucht, die sich senkrecht zur Fassade von Notre-Dame in die Stadt erstreckt. Endlich sah er, so dunkel es auch war, die Spitze einer Kolonne aus dieser Straße herausragen, und im Nu breitete sich eine Menschenmenge über den Platz aus, von der in der Dunkelheit nichts zu unterscheiden war, außer dass es eine Menschenmenge war.

Dieser Anblick hatte seinen Schrecken. Es ist wahrscheinlich, dass diese einzigartige Prozession, die so sehr daran interessiert schien, sich in tiefer Dunkelheit zu verstecken, nicht weniger tiefes Schweigen bewahrte. Irgendein Geräusch muss jedoch daraus entwichen sein, wenn auch nur ein Trampling. Aber dieser Lärm erreichte nicht einmal unseren Gehörlosen, und diese große Menge, von der er kaum etwas sah und von der er nichts hörte, die sich bewegte und doch so nahe bei ihm ging, wirkte auf ihn wie ein Haufen von Toten, stumm, unfühlbar, im Rauch verloren. Es schien ihm, als sähe er einen Nebel voller Menschen auf sich zukommen, sah, wie sich Schatten in den Schatten bewegten.

Dann kamen ihm seine Ängste zurück, die Idee eines Attentats gegen den Ägypter kam ihm in den Sinn. Verwirrt fühlte er, dass er sich einer gewalttätigen Situation näherte. In diesem kritischen Moment beriet er sich mit besseren und schnelleren Argumenten, als man es von einem so schlecht organisierten Gehirn erwartet hätte. Sollte er den Ägypter wecken? Hol sie raus? Wovon? die Straßen wurden belagert, die Kirche an den Fluss zurückgetrieben. Kein Boot! kein Ausweg! „Es gab nur einen Kurs, an der Schwelle von Notre-Dame getötet zu werden, zumindest Widerstand zu leisten, bis Hilfe kam, falls sie kommen sollte, und den Schlaf des Smaragds nicht zu stören. Die unglückliche Frau würde immer früh genug wach werden, um zu sterben. Nachdem dieser Entschluss gefasst war, machte er sich daran, den Feind mit mehr Ruhe zu untersuchen.

Die Menge schien jeden Moment im Parvis zu wachsen. Nur ernahm an, dass sie sehr wenig Lärm machen würde, da die Fenster der Straßen und des Platzes geschlossen blieben. Plötzlich leuchtete ein Licht auf, und im Nu zogen sieben oder acht brennende Fackeln über ihre Köpfe hinweg und ließen ihre Flammenbüschel in der Dunkelheit erzittern. Quasimodo sah dann deutlich eine fürchterliche Herde von Männern und Frauen in Lumpen, bewaffnet mit Sensen, Spießen, Haken, Partisanen, deren tausend Spitzen funkelten, im Parvis umhergehen. Hier und da machten schwarze Mistgabeln Hörner auf diesen abscheulichen Gesichtern. Er erinnerte sich vage an dieses Volk und glaubte, alle Häupter wiederzuerkennen, die ihn vor ein paar Monaten zum Papst der Narren gepriesen hatten. Ein Mann, der in der einen Hand eine Fackel und in der anderen eine Kugel hielt, kletterte auf einen Meilenstein und schien eine Ansprache zu halten. Gleichzeitig machte die seltsame Armee einige Bewegungen, als ob sie um die Kirche herum Stellung bezogen. Quasimodo nahm seine Laterne und stieg zur Plattform zwischen den Türmen hinab, um sie sich genauer anzusehen und Ratschläge zu den Verteidigungsmitteln zu geben.

Clopin Trouillefou, der vor dem hohen Tor von Notre-Dame angekommen war, hatte tatsächlich seine Truppen in eine Reihe gestellt. Obwohl er keinen Widerstand erwartete, wollte er, im Allgemeinen vorsichtig, eine Ordnung aufrechterhalten, die es ihm ermöglichte, notfalls einem plötzlichen Angriff der Wache oder der Zwanziger entgegenzuwirken. Er hatte seine Brigade also so gestaffelt, dass man von oben und aus der Ferne gesehen das römische Dreieck der Schlacht von Ecnome, den Schweinekopf von Alexander oder die berühmte Ecke von Gustave-Adolphe gesagt hätte. Die Basis dieses Dreiecks ruhte am Ende des Platzes, um die Rue du Parvis zu blockieren; eine Seite ging zum Hôtel-Dieu, die andere zur Rue Saint-Pierre-aux-Boeufs. Clopin Trouillefou hatte sich an die Spitze gesetzt, mit dem Herzog von Ägypten, unserem Freund Jehan und den kühnsten Sabouleuren.

Es war in den Städten des Mittelalters keine Seltenheit für ein Unternehmen, wie es die Ganoven in diesem Moment auf Notre-Dame versuchten. Was wir heute Polizei nennengab es damals nicht. In den bevölkerungsreichen Städten, vor allem in den Hauptstädten, keine zentrale Macht, eine Regulierungsbehörde. Der Feudalismus hatte diese großen Kommunen auf bizarre Weise aufgebaut. Eine Stadt war eine Versammlung von tausend Herrschaften, die sie in Abteilungen aller Formen und Größen unterteilten. Daher tausend widersprüchliche Polizeien, das heißt keine Polizei. In Paris zum Beispiel forderten neben den einhunderteinundvierzig Lords 25 Gerechtigkeit und Zensur, vom Bischof von Paris, der über 150 Straßen verfügte, bis zum Prior von Notre-Dame des Champs, der vier hatte. All diese feudalen Bürgerwehren erkannten die souveräne Autorität des Königs nur nominell an. Alle hatten Straßenrecht. Alle waren zu Hause. Ludwig XI.,von Richelieu und Ludwig XIV. zum Wohle der Könige fortgeführt und von Mirabeau zum Wohle des Volkes vervollständigt, hatte Ludwig XI. tatsächlich versucht, dieses Netz von Grundherrschaften, das Paris bedeckte, zu sprengen, indem er zwei oder drei allgemeine Polizeibefehle gewaltsam durchsetzte. Also hinein 1465, Befehl an die Einwohner, bei Einbruch der Dunkelheit ihre Fenster mit Kerzen zu erleuchten und ihre Hunde bei Strafe des Hirsches einzusperren; Im selben Jahr Anordnung, die Straßen nachts mit Eisenketten zu schließen, und Verbot, nachts Dolche oder Angriffswaffen auf den Straßen zu tragen. Aber alle diese Versuche einer Gemeindegesetzgebung verfielen in kurzer Zeit. Die Bürger lassen den Wind ihre Kerzen an ihren Fenstern ausblasen und ihre Hunde umherstreifen; die eisernen Ketten spannten sich nur im Belagerungszustand; Das Verbot, Dolche zu tragen, brachte keine anderen Änderungen als den Namen der Rue Coupe-Gueule in den Namen der Rue Coupe-Gorge, was ein klarer Fortschritt ist. Das alte Gerüst feudaler Gerichtsbarkeiten blieb stehen; ein riesiger Haufen von Vogteien und Grundherrschaften, die die Stadt überqueren, sich gegenseitig stören, sich verheddern, sich schief verheddern, sich gegenseitig einkerben; nutzloses Dickicht von Ausguck, Unterausguck und Gegenwache, durch das Raub, Plünderung und Aufruhr mit vorgehaltener Waffe gingen. Es war daher in dieser Unordnung kein unerhörtes Ereignis, diese Angriffe eines Teils der Bevölkerung auf einen Palast, auf ein Hotel, auf ein Haus, in den am dichtesten besiedelten Vierteln. In den meisten Fällen mischten sich Nachbarn nur ein, wenn die Plünderungen sie erreichten. Sie bedeckten ihre Ohren mit Musketenfeuer, schlossen ihre Fensterläden, verbarrikadierten ihre Türen, ließen die Debatte mit oder ohne Wache ausklingen, und am nächsten Tag sagten sie sich in Paris: "Letzte Nacht wurde Etienne Barbette gezwungen." — Marschall de Clermont wurde in den Körper genommen usw. - Auch hatten nicht nur die königlichen Residenzen, der Louvre, der Palast, die Bastille, die Tournelles, sondern auch die einfachen herrschaftlichen Residenzen, das Petit-Bourbon, das Hôtel de Sens, das Hôtel d'Angoulême usw. ihre Zinnen die Mauern und ihre Zinnen über den Türen. Die Kirchen wurden von ihrer Heiligkeit bewacht. Einige jedoch, von denen die Nummer nicht Unsere Liebe Frau war, waren befestigt. Der Abbe de Saint-Germain-des-Prés wurde wie ein Baron bekämpft, und in seinem Haus wurde sogar mehr Messing für Bomben als für Glocken ausgegeben. Wir konnten seine Festung noch sehen - Auch hatten nicht nur die königlichen Residenzen, der Louvre, der Palast, die Bastille, die Tournelles, sondern auch die einfachen herrschaftlichen Residenzen, das Petit-Bourbon, das Hôtel de Sens, das Hôtel d'Angoulême usw. ihre Zinnen die Mauern und ihre Zinnen über den Türen. Die Kirchen wurden von ihrer Heiligkeit bewacht. Einige jedoch, von denen die Nummer nicht Unsere Liebe Frau war, waren befestigt. Der Abbe de Saint-Germain-des-Prés wurde wie ein Baron bekämpft, und in seinem Haus wurde sogar mehr Messing für Bomben als für Glocken ausgegeben. Wir konnten seine Festung noch sehen - Auch hatten nicht nur die königlichen Residenzen, der Louvre, der Palast, die Bastille, die Tournelles, sondern auch die einfachen herrschaftlichen Residenzen, das Petit-Bourbon, das Hôtel de Sens, das Hôtel d'Angoulême usw. ihre Zinnen die Mauern und ihre Zinnen über den Türen. Die Kirchen wurden von ihrer Heiligkeit bewacht. Einige jedoch, von denen die Nummer nicht Unsere Liebe Frau war, waren befestigt. Der Abbe de Saint-Germain-des-Prés wurde wie ein Baron bekämpft, und in seinem Haus wurde sogar mehr Messing für Bomben als für Glocken ausgegeben. Wir konnten seine Festung noch sehen hatten ihre Zinnen an den Wänden und ihre Zinnen über den Türen. Die Kirchen wurden von ihrer Heiligkeit bewacht. Einige jedoch, von denen die Nummer nicht Unsere Liebe Frau war, waren befestigt. Der Abbe de Saint-Germain-des-Prés wurde wie ein Baron bekämpft, und in seinem Haus wurde sogar mehr Messing für Bomben als für Glocken ausgegeben. Wir konnten seine Festung noch sehen hatten ihre Zinnen an den Wänden und ihre Zinnen über den Türen. Die Kirchen wurden von ihrer Heiligkeit bewacht. Einige jedoch, von denen die Nummer nicht Unsere Liebe Frau war, waren befestigt. Der Abbe de Saint-Germain-des-Prés wurde wie ein Baron bekämpft, und in seinem Haus wurde sogar mehr Messing für Bomben als für Glocken ausgegeben. Wir konnten seine Festung noch sehen1610. Heute ist von seiner Kirche kaum noch etwas übrig.

Zurück zu Notre-Dame.

Als die ersten Vorkehrungen getroffen waren, und wir müssen zur Ehre der Schurkendisziplin sagen, dass Clopins Befehle schweigend und mit bewundernswerter Präzision ausgeführt wurden, bestieg der würdige Anführer der Kapelle die Brüstung des Parvis und erhob seine Stimme, heiser und schroff, der Notre-Dame zugewandt steht und seine Fackel wedelt, deren Licht vom Wind gequält wirdund stets mit seinem eigenen Rauch verhüllt, ließ die rötliche Fassade der Kirche erscheinen und wieder verschwinden.

– Ihnen, Louis de Beaumont, Bischof von Paris, Ratsherr am Hof ​​des Parlaments, ich, Clopin Trouillefou, König von Thunes, Grand Coesre, Fürst des Slang, Bischof der Wahnsinnigen, sage ich: – Unsere Schwester, fälschlicherweise verurteilt wegen Magie, hat sich in deine Kirche geflüchtet; du schuldest ihm Asyl und Schutz; jetzt will das Parlament es zurücknehmen, und Sie stimmen zu; so sehr, dass sie sie morgen im Streik aufhängen würden, wenn Gott und die Ganoven nicht da wären. Also kommen wir zu Ihnen, Bischof. Wenn Ihre Kirche heilig ist, ist es unsere Schwester auch; Wenn unsere Schwester nicht heilig ist, ist es deine Kirche auch nicht. Deshalb fordern wir Sie auf, uns das Mädchen zurückzugeben, wenn Sie Ihre Kirche retten wollen, oder wir nehmen das Mädchen zurück und plündern die Kirche. Was gut sein wird. Zu Urkund dessen setze ich hier mein Banner auf, und Gott sei auf der Hut, Bischof von Paris!

Unglücklicherweise konnte Quasimodo diese Worte nicht hören, die mit einer Art dunkler und wilder Majestät ausgesprochen wurden. Ein Gangster überreichte Clopin sein Banner, der es feierlich zwischen zwei Pflastersteine ​​pflanzte. Es war eine Mistgabel, an der blutend ein Stück Aas hing.

Als dies erledigt war, drehte sich der König von Thunes um und ließ seine Augen über seine Armee schweifen, eine wilde Menge, deren Blicke fast so hell leuchteten wie Spieße. Nach einer kurzen Pause: — Vorwärts, Sohn! er schrie. An die Arbeit, Hutins!

Dreißig kräftige, kantige Männer mit Schlossergesichtern tauchten aus den Reihen auf, mit Hämmern, Brechstangen und Eisenstangen auf den Schultern. Sie gingen zum Haupteingang der Kirche, stiegen die Stufen hinauf, und bald sah man sie alle unter dem Gefechtskopf hocken und mit Brechstangen und Hebeln an der Tür arbeiten. Eine Schar Gauner folgte ihnen, um ihnen zu helfen oder sie zu beobachten. Die elf Stufen des Portals waren damit belastet.

Die Tür hielt jedoch fest. - Teufel! Sie ist hart und stur! sagte einer. „Sie ist alt und hat geschrumpfte Knorpel“, sagte der andere. "Mut, Kameraden!" wiederholte Clopin. Ich wettete meinen Kopf gegen einen Pantoffel, dass du die Tür geöffnet, das Mädchen genommen und den Hochaltar ausgezogen haben wirst, bevor ein Büttel aufwacht. Halt! Ich denke, das Schloss bricht.

Clopin wurde von einem fürchterlichen Krachen unterbrochen, das in diesem Augenblick hinter ihm widerhallte. Er drehte sich um. Ein gewaltiger Strahl war gerade vom Himmel gefallen, er hatte ein Dutzend Gauner auf den Stufen der Kirche zerschmettert und prallte mit dem Lärm einer Kanone auf den Bürgersteig zurück, brach noch immer hier und da die Beine in der Menge Bettler, die sich bewegten fort mit Schreckensschreien. Im Handumdrehen war das reservierte Gehege des Parvis leer. Obwohl die Hutins durch die tiefen Bögen des Tores geschützt waren, verließen sie die Tür, und Clopin selbst zog sich in respektvollem Abstand von der Kirche zurück.

- Ich bin ausgewichen! rief Jehan. Ich habe den Wind gespürt, Dummkopf! Aber Peter the Stunner ist ausgeknockt!

Es ist unmöglich zu sagen, welches mit Schrecken vermischte Erstaunen mit diesem Strahl auf die Banditen fiel. Ein paar Minuten lang standen sie mit starrem Blick da, mehr bestürzt über dieses Stück Holz als über die zwanzigtausend Bogenschützen des Königs. "Satan!" murmelte der Herzog von Ägypten, "das riecht nach Magie!" „Es ist der Mond, der diesen Baumstamm auf uns geworfen hat,“ sagte Andry the Red. "Damit", fuhr François Chanteprune fort, "soll der Mond der Freund der Jungfrau sein!" "Tausend Päpste!" rief Clopin, ihr seid alle Schwachköpfe! — Aber er wusste nicht, wie er den Fall der Planke erklären sollte.

An der Fassade, an deren Spitze das Licht der Fackeln nicht reichte, war jedoch nichts zu erkennen. Die schwere Planke lag mitten auf dem Parvis, und man hörte das Stöhnen der Elenden, die den ersten Stoß abbekommen hatten und denen auf dem Winkel der Steinstufen die Bäuche entzweigeschnitten worden waren.

Der König von Thunes, das erste Erstaunen verflog, fand endlich eine Erklärung, die seinen Gefährten plausibel erschien. "Rachen! verteidigen sich die Kanoniker? Also einpacken! eingesackt!

- Eintüten! wiederholte der Mob mit einem wütenden Hurra. Und es gab ein Sperrfeuer von Armbrüsten und Hacken an der Fassade der Kirche.

Bei diesem Knall erwachten die friedlichen Bewohner der Nachbarhäuser, man sah, wie sich mehrere Fenster öffneten, und an den Fensterflügeln erschienen Nachtmützen und Hände mit Kerzen. "Schieß auf die Fenster!" rief Clopin. Die Fenster wurden sofort geschlossen, und die armen Bürger, die kaum Zeit gehabt hatten, einen verwirrten Blick auf diese Szene aus Lichtern und Tumult zu werfen, kamen angstschweißig neben ihre Frauen zurück und fragten, ob der Sabbat jetzt im Parvis gehalten werde Notre-Dame oder bei einem Angriff der Burgunder wie 64 gab. Dann dachten Ehemänner an Diebstahl, Ehefrauen an Vergewaltigung, und alle zitterten.

- Eintüten! wiederholten die Argotisten. Aber sie wagten nicht, sich ihm zu nähern. Sie schauten auf die Kirche, sie schauten auf die Planke. Das Brett bewegte sich nicht. Das Gebäude sah immer noch ruhig und verlassen aus, aber etwas fröstelte die Gangster.

"Also an die Arbeit, Hutins!" rief Trouillefou. Gewalt die Tür.

Niemand machte einen Schritt.

"Bart und Bauch!" sagte Clopin, es gibt Männer, die haben Angst vor einem Balken.

Ein alter Hutin sprach zu ihm.

„Captain, es ist nicht der Balken, der uns stört, sondern die Tür, die überall mit Eisenstangen vernäht ist. Klammern können nichts dagegen tun.

"Also, was würdest du brauchen, um es zu zerlegen?" fragte Klopin.

- Oh! Wir brauchen einen Widder.

Der König von Thunes rannte tapfer zu der gewaltigen Planke und setzte einen Fuß darauf. „Hier ist einer,“ rief er; es sind die Kanoniker, die es dir schicken. – Und sich spöttisch vor der Kirche verneigend: – Danke, Domherren!

Diese Tapferkeit wirkte gut, der Charme der Planke war gebrochen. Die Gangster fassten Mut; bald kam der schwere Balken, von zweihundert kräftigen Armen wie eine Feder hochgehoben, und warf sich mit Wut gegen die große Tür, die sie schon zu erschüttern versucht hatten. So in dem Halblicht, das die seltenen Fackeln der Gangster über den Platz streuten, dieses lange Brett zu sehen, das von dieser Menschenmenge getragen wurde, die es auf die Kirche warf, hätte man geglaubt, ein monströses Tier mit tausend zu sehen kopfüber die steinerne Riesin angreifen.

Beim Aufprall des Strahls hallte die Halbmetalltür wie eine riesige Trommel wider; es zerbarst nicht, aber die ganze Kathedrale erzitterte, und man hörte die tiefen Hohlräume des Gebäudes rumpeln. Gleichzeitig begann ein Regen aus großen Steinen von der Spitze der Fassade auf die Angreifer zu fallen. - Teufel! rief Jehan, wackeln die Türme mit ihren Balustraden auf unseren Köpfen? Aber der Anstoß war gegeben, der Thuner König gab ein Exempel, es war entschieden der Bischof, der sich verteidigte, und die Tür wurde nur noch wütender geschlagen, trotz der Steine, die rechts und links die Schädel zerschmetterten.

Es ist bemerkenswert, dass diese Steine ​​alle einer nach dem anderen herunterfielen; aber sie folgten einander dicht. Argotier spürten immer zwei gleichzeitig, einen in ihren Beinen, einen auf ihrem Kopf. Es gab wenige, die nicht zuschlugen, und schon blutete und zitterte eine große Schicht von Toten und Verwundeten unter den Füßen der Angreifer, die jetzt wütend wurden und sich ständig erneuerten. Der lange Strahl hämmerte weiterhin in regelmäßigen Abständen gegen die Tür wie die Schafe einer Glocke, die Steine ​​regneten herunter, die Tür brüllte.

Der Leser ahnt wahrscheinlich keineswegs, dass dieser unerwartete Widerstand, der die Gangster verärgert hatte, von Quasimodo kam.

Der Zufall hatte dem tapferen Tauben leider gedient.

Als er auf die Plattform zwischen den Türmen herunterkam, waren seine Gedanken in seinem Kopf verwirrt. Er war ein paar Minuten lang die Galerie entlang gerannt, kam und ging wie ein Wahnsinniger und sah von oben die kompakte Masse von Gaunern, die bereit waren, auf die Kirche zu stürzen und den Teufel oder Gott zu bitten, den Ägypter zu retten. Ihm war der Gedanke gekommen, zum südlichen Glockenturm hinaufzugehen und den Glockengeläut zu blasen; aber bevor er die Glocke in Bewegung setzen konnte, bevor Maries laute Stimme einen einzigen Schrei ausstoßen konnte, hatte die Kirchentür nicht zehnmal Zeit gehabt, sie aufzubrechen? Es warGenau in dem Moment, als die Hutins mit ihren Locken auf sie zukamen. Was zu tun ist?

Plötzlich erinnerte er sich daran, dass Maurer den ganzen Tag daran gearbeitet hatten, die Mauer, den Rahmen und das Dach des Südturms zu reparieren. Es war ein Lichtblick. Die Mauer war aus Stein, das Dach aus Blei, der Rahmen aus Holz. Dieses erstaunliche Gerüst, so dick, dass wir den Wald nannten.

Quasimodo rannte zu diesem Turm. Die unteren Kammern waren tatsächlich voller Materialien. Es gab Trümmerhaufen, Bleiplatten in Rollen, Lattenbündel, starke Balken, die bereits von der Säge eingekerbt waren, Trümmerhaufen. Ein komplettes Arsenal.

Der Moment war drängend. Unten arbeiteten Zangen und Hämmer. Mit durch das Gefühl der Gefahr verzehnfachter Kraft hob er einen der Balken, den schwersten, den längsten, ließ ihn durch ein Oberlicht hinaus, dann packte er ihn wieder außerhalb des Turms und schob ihn die Ecke hinunter die Balustrade, die die Plattform umgibt, und ließ sie in den Abgrund fallen. Das gewaltige Gerüst kratzte bei diesem Sturz von 160 Fuß an der Wand, zerschmetterte die Skulpturen und drehte sich mehrmals um sich selbst wie der Flügel einer Mühle, die von selbst durch den Raum gehen würde. Endlich berührte es den Boden, der schreckliche Schrei ertönte, und der schwarze Balken, der auf das Pflaster prallte, glich einer springenden Schlange.

Quasimodo sah, wie die Gauner auseinandersprangen, als das Brett fiel, wie Asche im Atem eines Kindes. Er nutzte ihren Schrecken aus, und während sie einen abergläubischen Blick auf die vom Himmel gefallene Keule richteten und die steinernen Heiligen des Portals mit einer Salve von Sagettes und Schrot erlegten, häufte Quasimodo schweigend Trümmer, Steine, Trümmer, sogar Taschen mit Maurerwerkzeugen, am Rand dieser Balustrade, aus der der Balken bereits gesprungen war.

Auch als sie anfingen, die große Tür zu schlagen, begann der Schutthagel zu fallen, und es schien ihnen, als würde sich die Kirche auf ihren Köpfen niederreißen.

Jeder, der Quasimodo in diesem Moment hätte sehen können, wäre erschrocken gewesen. Abgesehen von den Projektilen, die er auf die Balustrade gestapelt hatte, hatte er auf der Plattform selbst einen Steinhaufen aufgehäuft. Sobald der am äußeren Rand aufgehäufte Schutt erschöpft war, nahm er den Haufen auf. Also bückte er sich, stand auf, bückte sich und stand wieder auf, mit unglaublicher Aktivität. Sein großer Gnomenkopf neigte sich über das Geländer, dann fiel ein riesiger Stein, dann noch einer, dann noch einer. Von Zeit zu Zeit folgte er mit seinem Auge einem schönen Stein, und wenn er gut tötete, sagte er: Hun!

Die Bettler ließen sich jedoch nicht entmutigen. Schon mehr als zwanzig Mal hatte die dicke Tür, an der sie sich abmühten, unter dem Gewicht gezittertihr Widder aus Eiche multipliziert mit der Stärke von hundert Mann. Die Paneele knarrten, die Schnitzereien zersplitterten, die Scharniere sprangen bei jedem Ruck auf ihren Haken, die Bretter lösten sich, das Holz fiel zwischen den Eisenrippen zu zerkleinertem Staub. Zum Glück für Quasimodo gab es mehr Eisen als Holz.

Er hatte jedoch das Gefühl, dass die große Tür wankte. Obwohl er es nicht hörte, hallte jeder Wasserschlag sowohl in den Höhlen der Kirche als auch in ihren Eingeweiden wider. Er sah von oben die Gauner voller Triumph und Wut ihre Fäuste gegen die dunkle Fassade schütteln, und er beneidete den Zigeuner und sich selbst um die Flügel der Eulen, die mit Salven über seinem Kopf flohen.

Sein Trümmerregen reichte nicht aus, um die Angreifer abzuwehren.

In diesem Moment der Angst bemerkte er etwas unterhalb der Balustrade, von der er die Argotier zerschmetterte, zwei lange Steinrinnen, die unmittelbar über dem Haupteingang ausgespuckt waren. Die innere Öffnung dieser Rinnen führte zum Pflaster der Plattform. Ihm kam eine Idee. Er lief, um ein Reisig aus seiner Glöcknerhöhle zu holen, legte auf dieses Reisig viele Bündel Latten und viele Rollen Blei, Munition, die er noch nicht aufgebraucht hatte, und stellte diesen Scheiterhaufen gut vor das Loch der beiden Dachrinnen, er zündete es mit seiner Laterne an.

Inzwischen fielen die Steine ​​nicht mehr, die Gangster hatten aufgehört, nach oben zu schauen. Die Banditen, keuchend wie ein Rudel, das den Eber in seine Höhle zwingt, drängten sich in Aufruhr um die große Tür, völlig deformiert von dem Widder, aber immer noch stehend. Sie warteten mit Schaudern auf den großen Schlag, den Schlag, der ihn ausnehmen würde. Es war die Frage, wer am nächsten stehen würde, um zuerst aufbrechen zu können, wenn sich in dieser opulenten Kathedrale ein riesiges Reservoir öffnete, in dem sich die Reichtümer von drei Jahrhunderten angehäuft hatten. Sie erinnerten einander mit Freuden- und Appetitgebrüll an die schönen silbernen Kreuze, die schönen Brokatumhänge, die schönen vergoldeten Gräber, die große Pracht des Chores, die schillernden Feste, die funkelnden Weihnachtsfackeln, Sonnenstrahlende Ostern, all diese prächtigen Feierlichkeiten, bei denen Schreine, Leuchter, Ziborien, Tabernakel, Reliquienschreine die Altäre mit einer Kruste aus Gold und Diamanten errichteten. Gewiss, in diesem schönen Moment, vermummt und kränklich, Bogenstützen und Rifods, dachten viel weniger an die Befreiung der Ägypter als an die Plünderung von Notre-Dame. Wir würden sogar glauben, dass die Esmeralda für viele von ihnen nur ein Vorwand war, wenn Diebe einen Vorwand brauchten.

Plötzlich, als sie sich für eine letzte Anstrengung um den Widder gruppierten, hielt jeder den Atem an und spannte seine Muskeln anum seine ganze Kraft zum entscheidenden Schlag zu geben, erhob sich mitten unter ihnen ein Heulen, noch schrecklicher als das, das unter der Planke geplatzt und verendet war. Diejenigen, die nicht schrien, die noch am Leben waren, sahen zu. — Zwei Strahlen geschmolzenen Bleis fielen von der Spitze des Gebäudes in den dicksten Gedränge. Dieses Menschenmeer war gerade unter dem kochenden Metall versunken, das an den beiden Punkten, wo es niederging, zwei schwarze und rauchende Löcher in die Menge gerissen hatte, wie heißes Wasser im Schnee. Man konnte die Sterbenden halb verkohlt sehen und vor Schmerzen stöhnen. Um diese beiden Hauptdüsen herum waren Tropfen dieses entsetzlichen Regens, der sich über die Angreifer verteilte und wie Flammenranken in die Schädel eindrang. Es war ein schweres Feuer, das diese Elenden mit tausend Hagelkörnern durchsiebte.

Der Lärm war herzzerreißend. Sie flohen durcheinander, warfen die Bretter auf die Leichen, die kühnsten wie die ängstlichsten, und der Parvis war ein zweites Mal leer.

Alle Augen hatten sich zur Spitze der Kirche erhoben. Was sie sahen, war außergewöhnlich. Auf der Spitze der höchsten Galerie, höher als die zentrale Rosette, war eine große Flamme, die mit Funkenwirbeln zwischen den beiden Kirchtürmen aufstieg, eine große, ungeordnete und wütende Flamme, von der der Wind zuweilen einen Rauchfetzen wegwehte. Unter dieser Flamme, unter der dunklen Balustrade mit Kleeblättern aus Glut spuckten zwei Rinnen in den Mäulern von Monstern unerbittlich diesen brennenden Regen aus, der sein silbernes Rinnsal auf die Schatten der unteren Fassade löste. Als sie sich dem Boden näherten, breiteten sich die beiden Strahlen flüssigen Bleis in Garben aus, wie Wasser, das aus den tausend Löchern einer Gießkanne sprudelt. Über der Flamme die gewaltigen Türme, von denen man jeweils zwei raue und scharfe Gesichter sehen konnte, eines ganz schwarz, das andere ganz rot, schienen noch größer zu sein durch die Unermesslichkeit des Schattens, den sie sogar in den Himmel projizierten. Ihre unzähligen Teufels- und Drachenskulpturen nahmen ein düsteres Aussehen an. Die ängstliche Helligkeit der Flamme bewegte sie zum Auge. Es gab Würmer, die zu lachen schienen, Wasserspeier, die zu jaulen schienen, Salamander, die ins Feuer pusteten, Tarascans, die in den Rauch niesten. Und unter diesen Ungeheuern, die so durch diese Flamme, durch diesen Lärm aus ihrem steinernen Schlaf erweckt wurden, gab es einen, der ging und der von Zeit zu Zeit über die brennende Stirn des Scheiterhaufens hinwegfliegen sah wie eine Fledermaus vor einer Kerze.. wirkten noch größer angesichts der Unermesslichkeit des Schattens, den sie sogar in den Himmel warfen. Ihre unzähligen Teufels- und Drachenskulpturen nahmen ein düsteres Aussehen an. Die ängstliche Helligkeit der Flamme bewegte sie zum Auge. Es gab Würmer, die zu lachen schienen, Wasserspeier, die zu jaulen schienen, Salamander, die ins Feuer pusteten, Tarascans, die in den Rauch niesten. Und unter diesen Ungeheuern, die so durch diese Flamme, durch diesen Lärm aus ihrem steinernen Schlaf erweckt wurden, gab es einen, der ging und der von Zeit zu Zeit über die brennende Stirn des Scheiterhaufens hinwegfliegen sah wie eine Fledermaus vor einer Kerze.. wirkten noch größer angesichts der Unermesslichkeit des Schattens, den sie sogar in den Himmel warfen. Ihre unzähligen Teufels- und Drachenskulpturen nahmen ein düsteres Aussehen an. Die ängstliche Helligkeit der Flamme bewegte sie zum Auge. Es gab Würmer, die zu lachen schienen, Wasserspeier, die zu jaulen schienen, Salamander, die ins Feuer pusteten, Tarascans, die in den Rauch niesten. Und unter diesen Ungeheuern, die so durch diese Flamme, durch diesen Lärm aus ihrem steinernen Schlaf erweckt wurden, gab es einen, der ging und der von Zeit zu Zeit über die brennende Stirn des Scheiterhaufens hinwegfliegen sah wie eine Fledermaus vor einer Kerze.. Die ängstliche Helligkeit der Flamme bewegte sie zum Auge. Es gab Würmer, die zu lachen schienen, Wasserspeier, die zu jaulen schienen, Salamander, die ins Feuer pusteten, Tarascans, die in den Rauch niesten. Und unter diesen Ungeheuern, die so durch diese Flamme, durch diesen Lärm aus ihrem steinernen Schlaf erweckt wurden, gab es einen, der ging und der von Zeit zu Zeit über die brennende Stirn des Scheiterhaufens hinwegfliegen sah wie eine Fledermaus vor einer Kerze.. Die ängstliche Helligkeit der Flamme bewegte sie zum Auge. Es gab Würmer, die zu lachen schienen, Wasserspeier, die zu jaulen schienen, Salamander, die ins Feuer pusteten, Tarascans, die in den Rauch niesten. Und unter diesen Ungeheuern, die so durch diese Flamme, durch diesen Lärm aus ihrem steinernen Schlaf erweckt wurden, gab es einen, der ging und der von Zeit zu Zeit über die brennende Stirn des Scheiterhaufens hinwegfliegen sah wie eine Fledermaus vor einer Kerze..

Zweifellos würde dieses seltsame Leuchtfeuer den Holzfäller der Hügel von Bicêtre aus der Ferne erwecken, erschrocken, den gigantischen Schatten der Türme von Notre-Dame auf seinem Heidekraut taumeln zu sehen.

Unter den Gaunern herrschte eine Schreckensstille, während der man nur die Schreckensschreie der Kanoniker hörte, die in ihrem Kloster eingeschlossen und besorgter waren als Pferde in einem brennenden Stall, das verstohlene Geräusch von Fenstern, die schnell geöffnet und noch schneller geschlossen wurden das innere Treiben der Häuser und des Hôtel-Dieu, der Wind in den Flammen, das letzte Rasseln der Sterbenden und das anhaltende Knistern des bleiernen Regens auf dem Pflaster.

Inzwischen hatten sich die wichtigsten Gauner auf die Veranda der Gondelaurier-Wohnung zurückgezogen und hielten Rat. Der Herzog von Ägypten, der auf einem Poller saß, blickte mit religiöser Ehrfurcht auf den phantasmagorischen Scheiterhaufen, der zweihundert Fuß in die Luft ragte. Clopin Trouillefou biss sich vor Wut in die großen Fäuste. - Eintritt unmöglich! murmelte er zwischen seinen Zähnen.

"Eine alte Feenkirche!" grummelte der alte Zigeuner Mathias Hungadi Spicali.

"Beim Schnurrbart des Papstes!" fuhr ein grauhaariger Slyster fort, der benutzt worden war: „Hier sind die Rinnen von Kirchen, die geschmolzenes Blei auf dich spucken, besser als die Zinnen von Lectoure.

"Siehst du diesen Dämon, der vor dem Feuer hin und her geht?" rief der Herzog von Ägypten aus.

"Pardieu", sagte Clopin, "es ist der verdammte Wecker, es ist Quasimodo."

Der Zigeuner nickte. »Ich sage Ihnen, es ist der Geist von Sabnac, dem großen Marquis, dem Dämon der Festungen. Es hat die Form eines bewaffneten Soldaten, eines Löwenkopfes. Manchmal reitet er auf einem scheußlichen Pferd. Er verwandelt Menschen in Steine, mit denen er Türme baut. Er befehligt fünfzig Legionen. Es ist er. Ich erkenne ihn. Manchmal trägt er ein wunderschönes Gewand aus Gold, das nach Art der Türken gemustert ist.

"Wo ist Bellevigne de l'Etoile?" fragte Klopin.

"Er ist tot", antwortete ein Ganove.

Andry the Red lachte mit einem idiotischen Lachen: "Notre-Dame gibt dem Hotel-Dieu Arbeit", sagte er.

"Also gibt es keine Möglichkeit, diese Tür aufzubrechen?" rief der König von Thunes und stampfte mit dem Fuß auf.

Traurig zeigte ihm der Herzog von Ägypten die beiden Ströme kochenden Bleis, die wie zwei lange Phosphorspinnen die schwarze Fassade zerkratzten. „Wir haben Kirchen gesehen, die sich so verteidigten“, bemerkte er mit einem Seufzen. Die Hagia Sophia aus Konstantinopel warf vor vierzig Jahren Mohammeds Halbmond dreimal hintereinander zu Boden und schüttelte seine Kuppeln, die seine Köpfe sind. Guillaume de Paris, der dieses hier gebaut hat, war ein Zauberer.

"Müssen wir erbärmlich wie Lakaien über die Autobahn gehen?"sagte Klopin. Lassen Sie unsere Schwester dort, die diese bewachten Wölfe morgen hängen werden!

"Und die Sakristei, wo es Wagenladungen von Gold gibt!" fügte einen Gangster hinzu, dessen Namen wir leider nicht kennen.

"Barbe-Mahom!" rief Trouillefou.

„Lass es uns noch einmal versuchen“, fuhr der Gangster fort.

Mathias Hungadi nickte. „Wir werden nicht durch die Tür gehen. Wir müssen den Fehler in der Rüstung der alten Fee finden. Ein Loch, ein falsches Gesäß, irgendein Gelenk.

"Wer ist es?" sagte Klopin. Ich komme wieder. "Übrigens, wo ist der kleine Schuljunge Jehan, der so verkorkst war?"

„Wahrscheinlich ist er tot“, antwortete jemand. Sie können ihn nicht mehr lachen hören.

Der König von Thunes runzelte die Stirn.

- Egal. Unter diesem Schrott war ein tapferes Herz. "Und Meister Pierre Gringoire?"

»Kapitän Clopin«, sagte Andry le Rouge, »es ist uns entgangen, dass wir erst bei Pont-aux-Changeurs waren.

Clopin stampfte mit dem Fuß auf. "Rachen! er ist es, der uns hierher drängt, und er pflanzt uns mitten in die Arbeit hinein! "Feige Schwätzer, die einen Pantoffel anhaben!"

"Captain Clopin", rief Andry the Red, der die Rue du Parvis hinunterblickte, "da ist der kleine Schuljunge."

"Gepriesen sei Pluto!" sagte Klopin. Aber was zum Teufel hat er hinter sich?

Tatsächlich war es Jehan, der so schnell heranlief, wie es seine schwere Paladinkleidung zuließ, und eine lange Leiter, die er tapfer über den Bürgersteig schleifte, außer Atem als eine Ameise, die zwanzigmal lang an einen Grashalm gespannt war sie.

- Victoire! Te Deum! rief der Schuljunge. Dies ist die Waage der Hafen-Saint-Landry-Entlader.

Clopin näherte sich ihm.

- Kind! Was willst du, Horngott! dieser Größenordnung?

„Ich habe es“, antwortete Jehan keuchend. Ich wusste, wo sie war. "Unter dem Schuppen des Leutnanthauses." „Dort ist ein Mädchen, das ich kenne, das denkt, dass ich so gutaussehend wie ein Cupido bin.“ "Ich habe es benutzt, um die Leiter zu bekommen, und ich habe die Leiter, Pasque-Mahom!" - Das arme Mädchen kam, um mich ganz in ihrem Hemd zu öffnen.

– Ja, sagte Clopin, aber was willst du mit dieser Leiter?

Jehan sah ihn mit listiger und fähiger Miene an und schnippte mit den Fingern wie Kastagnetten. Er war gerade erhaben. Auf dem Kopf trug er einen dieser überladenen Helme des 15. Jahrhunderts, die den Feind in Angst und Schrecken versetztenchimäre Kämme. Seiner war mit zehn eisernen Schnäbeln gespickt, damit Jehan dem homerischen Schiff Nestor den beeindruckenden Beinamen δεχέμϐολος bestreiten konnte.

"Was will ich damit, erhabener König von Thunes?" Siehst du diese Reihe von Statuen, die wie Narren da drüben über den drei Portalen aussehen?

- Ja. Brunnen?

"Das ist die Galerie der Könige von Frankreich!"

"Was geht es mich an?" sagte Klopin.

- Also warte! Am Ende dieser Galerie ist eine Tür, die niemals geschlossen wird, außer durch die Klinke, mit dieser Leiter steige ich hinauf und bin in der Kirche.

„Kind, lass mich zuerst hochgehen.

— Nein, Kamerad, das ist meine Leiter. Komm, du wirst der Zweite sein.

"Möge Beelzebub dich erwürgen!" sagte der mürrische Clopin. Ich will niemandem hinterher sein.

"Dann, Clopin, suche eine Leiter!"

Jehan begann über den Platz zu rennen, zog seine Leiter und rief: „Meine Söhne!

Im Handumdrehen war die Leiter aufgestellt und an die Balustrade der unteren Galerie gelehnt, über einem der Seitentore. Die Menge der Ganoven drängte laut jubelnd nach unten, um nach oben zu klettern. Aber Jehan behielt sein Recht und betrat als Erster die Sprossen. Die Fahrt war ziemlich lang. Die Galerie der Könige von Frankreich erhebt sich heute etwa sechzig Fuß über dem Bürgersteig. Die elf Stufen der Freitreppe erhöhten ihn noch höher. Jehan kletterte langsam, etwas behindert durch seine schwere Rüstung, eine Hand hielt die Sprosse, die andere seine Armbrust. Als er in der Mitte der Leiter war, warf er einen melancholischen Blick auf die armen toten Argotier, mit denen die Stufe übersät war. - Ach! sagte er, hier ist ein Haufen Leichen, der des fünften Gesangs der Ilias würdig ist!„Dann kletterte er weiter. Die Gauner folgten ihm. Auf jeder Sprosse war einer. Um zu sehen, wie sich diese Reihe gepanzerter Rücken im Schatten erhebt und wogt, hätte man sagen können, dass sich eine Schlange mit Stahlschuppen gegen die Kirche erhob. Das Schmollen und Pfeifen von Jehan vervollständigte die Illusion.

Endlich berührte der Schuljunge den Balkon der Empore und trat unter dem Beifall der ganzen Truanderie ganz flink darüber hinweg. Als Herr der Zitadelle stieß er einen Freudenschrei aus und blieb plötzlich wie versteinert stehen. Er hatte gerade hinter einer Statue eines Königs Quasimodo in der Dunkelheit versteckt gesehen, seine Augen funkelten.

Bevor ein zweiter Belagerer die Galerie betreten konnte, sprang der furchteinflößende Bucklige zum Kopf der Leiter, packte das Ende der Leiter, ohne ein Wort zu sagen.die beiden Pfosten mit seinen kräftigen Händen, hob sie hoch, schob sie von der Wand weg, schwenkte für einen Moment unter den Schmerzensschreien die lange, zusammenklappbare Leiter, die von oben bis unten mit Haken belastet war, und warf plötzlich mit übermenschlicher Kraft Rücken Sie diese Gruppe von Männern auf dem Platz zurück. Es gab einen Moment, in dem die Entschlossensten zitterten. Die nach hinten geworfene Leiter stand einen Moment gerade und aufrecht und schien zu zögern, dann schwankte sie, dann fiel sie plötzlich, einen fürchterlichen Kreisbogen von achtzig Fuß im Radius beschreibend, mit ihrer Banditenlast schneller als eine Zugbrücke auf den Bürgersteig dessen Ketten brechen. Es gab einen ungeheuren Fluch, dann starb alles aus, und ein paar verstümmelte Elende krochen unter dem Totenhaufen hervor.

Ein Murmeln des Schmerzes und der Wut folgte unter den Belagerern den ersten Triumphschreien. Fast teilnahmslos, beide Ellbogen auf die Balustrade gestützt, beobachtete er. An seinem Fenster sah er aus wie ein alter, haariger König.

Jehan Frollo befand sich in einer kritischen Situation. Er war allein mit dem beeindruckenden Sänger auf der Galerie, durch eine zwanzig Meter hohe vertikale Wand von seinen Gefährten getrennt. Während Quasimodo mit der Leiter spielte, war der Schuljunge zu der Pforte gelaufen, die er für offen hielt. Punkt. Der Gehörlose hatte beim Betreten der Galerie diese hinter sich geschlossen. Jehan hatte sich dann hinter einem steinernen König versteckt, nicht zu atmen gewagt und auf den monströsen Buckligen einen verwirrten Gesichtsausdruck gesetzt, wie jener Mann, der eines Abends, der Frau eines Menageriewärters den Hof machend, zu einem Liebesdate ging, kletterte auf die falsche Wand und sah sich plötzlich einem weißen Bären gegenüber.

Der Taube achtete zunächst nicht auf sich; aber schließlich wandte er den Kopf und richtete sich plötzlich auf. Er hatte gerade den Schuljungen gesehen.

Jehan wappnete sich für einen harten Schock, aber der Taube blieb bewegungslos; nur er war dem Schuljungen zugewandt, den er ansah.

- Hey! Hey! sagte Jehan, warum siehst du mich mit diesem einäugigen, melancholischen Auge an?

Und während er so sprach, bereitete der junge Schlingel heimlich seine Armbrust vor.

"Quasimodo!" rief er, ich werde deinen Spitznamen ändern. Wir nennen Sie blind.

Der Schuss ging los. Die Schwanzschwingung zischte und blieb im linken Arm des Buckligen stecken. Quasimodo war davon nicht mehr gerührt als von einem Kratzer an König Pharamond. Er legte seine Hand an den Speer, riss ihn von seinem Arm und brach ihn leise auf seinem großen Knie. Dann ließ er die beiden Teile fallen, anstatt sie zu werfen. Aber Jehan hatte keine Zeit, ein zweites Mal zu schießen. Der Pfeil zerbrach, Quasimodo blies laut, sprang wie eine Heuschrecke und fiel auf den Schuljungen, dessen Rüstung sich platt an die Wand schmiegte.

Dann erblickten wir in diesem Halbdunkel, wo das Licht der Fackeln schwebte, etwas Schreckliches.

Quasimodo hatte mit seiner linken Hand die beiden Arme von Jehan genommen, der sich nicht wehrte, so verloren fühlte er sich. Von rechts löste der Taube nacheinander, schweigend, mit unheimlicher Langsamkeit alle Teile seiner Rüstung, das Schwert, die Dolche, den Helm, den Kürass, die Armschienen. Es sah aus wie ein Affe, der eine Nuss schält. Quasimodo warf ihm nach und nach die eiserne Hülle des Schuljungen zu Füßen.

Als der Schuljunge sich entwaffnet, entkleidet, schwach und nackt in diesen gewaltigen Händen sah, unternahm er keinen Versuch, mit diesem tauben Mann zu sprechen, sondern fing an, ihm dreist ins Gesicht zu lachen und zu singen, mit seiner furchtlosen Leichtsinnigkeit von sechzehn Jahren -altes Kind, das damals beliebte Lied:

Sie ist gut gekleidet,

Die Stadt Cambrai.

Marafin hat es geplündert …

Er beendete nicht. Quasimodo stand auf der Brüstung der Galerie, hielt den Gelehrten mit einer Hand an den Füßen und schleuderte ihn wie eine Schleuder über den Abgrund. Dann hörten wir ein Geräusch, als würde eine knochige Kiste gegen eine Wand platzen, und wir sahen etwas fallen, das ein Drittel des Weges nach unten an einem Vorsprung in der Architektur stoppte. Es war eine Leiche, die dort hing, vornübergebeugt, mit gebrochenem Rücken, leerem Schädel.

Ein Schrei des Entsetzens erhob sich unter den Ganoven. - Rache! rief Clopin. - Eintüten! antwortete die Menge. "Angriff!" Angriff! Dann ertönte ein gewaltiges Geheul, in dem sich alle Sprachen, alle Dialekte, alle Akzente vermischten. Der Tod des armen Schuljungen warf eine wütende Glut in diese Menge. Scham ergriff sie und Zorn darüber, vor einer Kirche so lange von einem Buckligen im Zaum gehalten worden zu sein. Rage fand Leitern, vervielfachte die Fackeln, und nach ein paar Minuten sah Quasimodo verzweifelt, wie sich dieser schreckliche Ameisenhaufen von allen Seiten erhob, um Notre-Dame anzugreifen. Diejenigen ohne Leitern hatten Seile geknotet, die ohne Seile kletterten auf die Reliefs der Skulpturen. Sie hingen an den Lumpen des anderen. Es gibt keine Möglichkeit, dieser steigenden Flut von grässlichen Gesichtern zu widerstehen. Wut leuchtete in diesen wilden Gesichtern; ihre erdigen Stirnen strömten von Schweiß; ihre Augen leuchteten auf. All diese Grimassen, all diese Hässlichkeit überfielen Quasimodo. Man hätte sagen können, eine andere Kirche habe ihre Gorgonen, ihre Mastiffs, ihre Drachen, ihre Dämonen, ihre fantastischsten Skulpturen geschickt, um Notre-Dame anzugreifen. Es war wie eine Schicht lebender Monster auf den Steinmonstern an der Fassade.

Der Ort war jedoch mit tausend Fackeln erleuchtet. Diese Szene Unordnung, bisher in Dunkelheit versunken, war plötzlich hell erleuchtet. Der Hof leuchtete und strahlte in den Himmel. Der Scheiterhaufen auf der hohen Plattform brannte noch und erleuchtete die Stadt in der Ferne. Die gewaltige Silhouette der beiden Türme, die sich in der Ferne über den Dächern von Paris entwickelte, bildete in diesem Licht einen weiten Schatteneinzug. Die Stadt schien bewegt. Entfernte Tocsins beschwerten sich. Die Ganoven heulten, keuchten, fluchten, bestiegen, und Quasimodo, machtlos gegen so viele Feinde, schaudernd für den Ägypter, als er die wütenden Gesichter sah, die sich immer näher seiner Galerie näherten, bat den Himmel um ein Wunder und wand die Arme, die Arme der Verzweiflung.

V

DER RÜCKZUG, WO SEINE STUNDEN HERR LOUIS DE FRANCE SAGTE.

Der Leser hat vielleicht nicht vergessen, dass Quasimodo, als er Paris von der Spitze seines Kirchturms aus inspizierte, einen Moment, bevor er die nächtliche Bande von Ganoven sah, nichts als ein dort scheinendes Licht sah, das eine Fensterscheibe im obersten Stockwerk eines hohen, dunklen Gebäude neben der Porte Saint-Antoine. Dieses Gebäude war die Bastille. Dieser Stern war die Kerze Ludwigs XI.

König Ludwig XI. war tatsächlich seit zwei Tagen in Paris. Er sollte zwei Tage später zu seiner Zitadelle Montilz-lès-Tours aufbrechen. Er tauchte nur selten und kurz in seiner guten Stadt Paris auf, weil er dort nicht genug Fallen, Galgen und schottische Bogenschützen um sich hatte.

Er war an diesem Tag gekommen, um in der Bastille zu schlafen. Das große Schlafzimmer, fünf Faden im Quadrat, das er im Louvre hatte, mit seinem großen Kamin, der mit zwölf großen Tieren und den dreizehn großen Propheten beladen war, und seinem großen Bett, elf mal zwölf Fuß, gefiel ihm nicht. Er verlor sich in all diesen Erhabenheiten. Dieser gutbürgerliche König bevorzugte die Bastille mit einem kleinen Zimmer und einer Koje. Und dann war die Bastille stärker als der Louvre.

Dieses Schlafzimmer, das der König in dem berühmten Staatsgefängnis für sich reserviert hatte, war noch ziemlich groß und nahm die oberste Etage eines Turms ein, der in den Bergfried eingelassen war. Es war eine runde Nische, ausgekleidet mit glänzenden Strohmatten, mit Balken an der Decke, verziert mit vergoldeten Zinnblumen mit farbigen Zwischenbalken, getäfelt mit reichen Holzarbeiten, die mit weißen Zinnrosetten übersät und in einem schönen Grün gestrichen waren feine Flora.

Es gab nur ein Fenster, einen langen Spitzbogen, der mit Draht und Eisengittern vergittert war, außerdem verdeckt durch schöne Scheiben, die mit den Wappen des Königs und der Königin gefärbt waren und deren Füllung bis zum zweiundzwanzigsten Stockwerk zurückreichte.

Es gab nur einen Eingang, eine moderne Tür mit niedrigem Rundbogen, innen mit einem Wandteppich versehen, und außen eine jener Vordächer aus irischem Holz, zerbrechliche Gebäude aus sonderbar gearbeiteter Zimmermannsarbeit, die man noch unter vielen alten Behausungen sah vor hundertfünfzig Jahren. "Obwohl sie den Ort entstellen und in Verlegenheit bringen", sagte Sauval verzweifelt, "aber unsere alten Männer wollen sie nicht loswerden und trotz aller behalten." »

In diesem Zimmer, das gewöhnliche Wohnungen ausstattete, war nichts zu finden, weder Bänke noch Böcke noch Formulare noch gewöhnliche Hocker.kastenförmige, noch schöne Hocker, die von Pfeilern und Gegenpfeilern auf vier Stockwerken pro Stück getragen werden. Dort war nichts zu sehen als ein Klappsessel, sehr prächtig: das Holz war mit Rosen auf rotem Grund bemalt, die Sitzfläche aus Cordovan-Zinnober, mit langen Seidenfransen besetzt und mit tausend Goldnägeln besetzt. Die Einsamkeit dieses Stuhls zeigte, dass nur eine Person das Recht hatte, im Raum zu sitzen. Neben dem Stuhl und ganz in der Nähe des Fensters stand ein Tisch, der mit einem Teppich mit Vogelfiguren bedeckt war. Auf diesem Tisch eine mit Tinte befleckte Galemarde, einige Pergamente, einige Federn und ein ziselierter silberner Kelch. Etwas weiter ein Stövchen, ein Prie-Dieu aus purpurrotem Samt, mit goldenen Grübchen abgesetzt. Unten schließlich ein einfaches Bett aus gelbem und purpurrotem Damast, ohne Lametta oder Zierleisten; die Fransen ohne Mode. Es ist dieses BettCyrus unter dem Namen Arricidie und Living Morality.

So war der Raum, der "der Rückzugsort genannt wurde, wo Monsieur Louis de France seine Stunden sagt".

Zu der Zeit, als wir den Leser damit bekannt machten, war dieser Rückzug sehr dunkel. Es war eine Stunde vor der Ausgangssperre, es war dunkel, und auf dem Tisch stand nur eine flackernde Wachskerze, um fünf Personen in verschiedenen Gruppen im Raum zu erleuchten.

Der erste, auf den das Licht fiel, war ein Adliger, der hervorragend gekleidet war in eine scharlachrote Hose und ein silbergestreiftes Wams und eine mahoister Soutane aus goldenem Stoff mit schwarzen Mustern. Dieses prächtige Kostüm, in dem das Licht spielte, schien in allen Falten von Flammen erstarrt. Der Mann, der es trug, hatte sein Wappen in leuchtenden Farben auf der Brust gestickt: ein Chevron, begleitet von einem spitzen Hirsch. Das Schild wurde rechts von einem Olivenzweig, links von einem Hirschhorn angesprochen. Dieser Mann trug in seinem Gürtel einen reichen Dolch, dessen silbervergoldeter Griff in Form eines Wappens gemeißelt und von einer Grafenkrone gekrönt war. Er sah gemein, stolz und mit erhobenem Kopf aus. Auf den ersten Blick sah man ihm die Arroganz an, auf den zweiten die List.

Er stand barhäuptig, ein langes Schild in der Hand, stand hinter dem Sessel, auf dem er saß, den Körper unbeholfen in zwei Teile gebeugt, die Knie übereinander geschlagen, den Ellbogen auf dem Tisch, eine sehr schlecht gekleidete Gestalt. Stellen Sie sich in der Tat auf dem opulenten Leder von Cordoue zwei klopfende Kniescheiben vor, zwei dünne Schenkel, die schlecht in einen schwarzen Wollpullover gekleidet sind, einen Oberkörper, der in einen Barschianmantel gehüllt ist, mit einem Pelz, von dem man weniger Haare als Leder sieht; schließlich, um es zu krönen, ein schmieriger alter Hut aus dem gemeinsten schwarzen Stoff, der mit einer Kordel eingefasst istRundschreiben von Bleifiguren. Hier, mit einer schmutzigen Mütze, die kaum ein Haar durchließ, war alles, was von der sitzenden Gestalt zu unterscheiden war. Er hielt den Kopf so über die Brust gebeugt, dass man von seinem schattenverhangenen Gesicht nichts sehen konnte, außer seiner Nasenspitze, auf die ein Lichtstrahl fiel, der lang gewesen sein musste. An der Magerkeit seiner runzligen Hand ahnte man einen alten Mann. Es war Ludwig XI.

In einiger Entfernung hinter ihnen sprachen sie leise mit zwei Männern in flämischen Frisuren, die nicht so in den Schatten verloren waren, dass jeder, der bei der Aufführung von Gringoires Mysterium anwesend gewesen war, sie nicht hätte erkennen können, in ihnen zwei der wichtigsten Flamen Gesandte, Guillaume Rym, der kluge Einwohner von Gent, und Jacques Coppenole, der beliebte Strumpfwarenhändler. Wir erinnern uns, dass diese beiden Männer an der Geheimpolitik Ludwigs XI. beteiligt waren.

Endlich, am anderen Ende, nahe der Tür, stand in der Dunkelheit, bewegungslos wie eine Statue, ein kräftiger Mann mit stämmigen Gliedern, in Militärrüstung, in prunkvollem Mantel, dessen quadratisches Gesicht, von Augen durchbohrt, von einem riesigen Kopf gespalten war Mund, der seine Ohren unter zwei großen Windschutzscheiben aus glattem Haar verbarg, ohne Stirn, ähnelte sowohl einem Hund als auch einem Tiger.

Alle wurden entdeckt, außer dem König.

Der Lord, der dem König nahe war, las ihm eine Art langer Memoiren vor, denen Seine Majestät aufmerksam zuzuhören schien. Die beiden Flamen flüsterten.

"Kreuz-Gott!" grummelte Coppenole, ich habe es satt, auf den Beinen zu sein. Gibt es hier keinen Stuhl?

Rym antwortete mit einer ablehnenden Geste, begleitet von einem diskreten Lächeln.

"Kreuz-Gott!" fügte Coppenole hinzu, ziemlich unglücklich darüber, seine Stimme so senken zu müssen, es juckt mich, mich in einem Sockenmacher mit übereinandergeschlagenen Beinen auf den Boden zu setzen, wie ich es in meinem Geschäft tue.

"Passen Sie gut darauf auf, Meister Jacques!"

- Ja! Meister Wilhelm! hier kann man also nur auf den füßen stehen?

„Oder auf den Knien“, sagte Rym.

In diesem Augenblick erhob sich die Stimme des Königs. Sie hörten auf zu reden.

"Fünfzig Sols die Gewänder unserer Kammerdiener und zwölf Pfund die Mäntel der Beamten unserer Krone!" Das ist es! Gießen Sie das Gold zu Tonnen! Bist du verrückt, Oliver?

Während er so sprach, hob der alte Mann den Kopf. Um ihren Hals glänzten die goldenen Muscheln von Saint-Michels Halskette. Die Kerze beleuchtete sein abgemagertes und mürrisches Profil. Er riss das Papier aus den Händen des anderen.

"Du ruinierst uns!" rief er und warf seine hohlen Augen über das Notizbuch.Was ist das alles? Was brauchen wir von einem so wunderbaren Haus? Zwei Kapläne für jeweils zehn Pfund im Monat und ein Kapellenschreiber für hundert Soles! Ein Kammerdiener für neunzig Pfund im Jahr! Vier Küchenknappen für jeweils sechzig Pfund im Jahr! Ein Hasteur, ein Gemüsegarten, ein Sausier, ein Queux, ein Rüstungssommelier, zwei Truhendiener für jeweils zehn Pfund im Monat! Zwei 8-Pfund-Küchenbengel! Ein Bräutigam und seine beiden Helfer für vierundzwanzig Pfund im Monat! Ein Träger, ein Konditor, ein Bäcker, zwei Fuhrleute, jeder sechzig Pfund im Jahr! Und der Schmied, sechsundzwanzig Pfund! Und der Meister der Kammer unserer Denare zwölfhundert Pfund und der Rechnungsprüfer fünfhundert! - Was weiß ich? Es ist eine Wut! Die Löhne unserer Diener plündern Frankreich! Alle Mugots des Louvre werden unter einem solchen Kostenfeuer schmelzen! Wir werden unsere Gerichte dort verkaufen! Und nächstes Jahr, wenn Gott und Unsere Liebe Frau (hier hob er seinen Hut) uns das Leben schenken, werden wir unsere Kräutertees in einer Zinnkanne trinken!

Als er das sagte, blickte er auf den silbernen Kelch, der auf dem Tisch funkelte. Er hustete und fuhr fort:

„Meister Olivier, die Fürsten, die als Könige und Kaiser über die großen Herrschaften herrschen, dürfen in ihren Häusern keine Pracht aufkommen lassen; denn von dort geht dieses Feuer durch die Provinz. „Also, Master Olivier, nimm das als selbstverständlich hin.“ Unsere Ausgaben steigen jedes Jahr. Das Ding missfällt uns. Wie, Pasque-Dieu! bis '79 gab sie keine sechsunddreißigtausend Pfund aus. Im Jahr 80 erreichte es dreiundvierzigtausendsechshundertneunzehn Pfund – ich habe die Zahl im Kopf – im Jahr 81 sechsundsechzigtausendsechshundertachtzig Pfund; und dieses Jahr, durch den Glauben meines Körpers! es wird achtzigtausend Pfund erreichen! In vier Jahren verdoppelt! Monströs!

Kurzatmig hielt er inne, dann fuhr er wütend fort: "Ich sehe nur Leute um mich herum, die sich an meiner Magerkeit mästen!" Du saugst Münzen aus jeder Pore!

Alle schwiegen. Es war einer dieser Ärger, den du losgelassen hast. Er machte weiter:

"Es ist wie diese lateinische Bitte der Lordschaft von Frankreich, dass wir das, was sie die großen Ämter der Krone nennen, wiederherstellen müssen!" Lasten in der Tat! erdrückende Lasten! Ah! Herren! Sie sagen, wir sind kein König, dapifero nullo, buticulario nullo zu regieren! Wir zeigen es dir, Pasque-Dieu! wenn wir kein König sind!

Hier lächelte er im Gefühl seiner Macht, seine schlechte Laune milderte sich und er wandte sich an den Flamen:

"Sehen Sie, Genosse Guillaume?" der große Bäcker, der Große Abfüller, Großkämmerer, Großseneschall sind nicht den geringsten Kammerdiener wert. „Denken Sie daran, Compair Coppenole; – sie sind nutzlos. Indem sie so nutzlos um den König herumstehen, erscheinen sie mir wie die vier Evangelisten, die das Zifferblatt der großen Uhr des Palastes umgeben, die Philippe Brille gerade renoviert hat. Sie sind golden, aber sie zeigen nicht die Stunde an; und die Nadel kommt ohne sie aus.

Er blieb einen Moment nachdenklich und fügte, seinen alten Kopf schüttelnd, hinzu: „Ho! Hey! von Notre-Dame, ich bin nicht Philippe Brille, und ich werde die großen Vasallen nicht neu vergolden. Ich stimme König Edward zu: Rette die Menschen und töte die Lords. „Weiter so Oliver.

Die Person, die er mit diesem Namen bezeichnete, nahm ihm das Notizbuch aus der Hand und begann laut vorzulesen:

- "... Adam Tenon, Angestellter in der Aufbewahrung der Siegel der Propstei von Paris, für das Geld, die Gestaltung und Gravur der besagten Siegel, die für das neu gemacht wurden, was die anderen Präzedenzfälle, für ihr Alter und ihre Veraltung, konnten nicht mehr gut zu bedienen. — Zwölf Pariser Pfund.

„An Guillaume Frère die Summe von vier Pfund vier Pariser Sols für seine Mühen und Gehälter dafür, dass er die Tauben der beiden Taubenschläge des Hôtel des Tournelles in den Monaten Januar, Februar und März dieses Jahres gefüttert und gefüttert hat; und gab dafür sieben Sextiers Gerste.

»An einen Cordelier vier Pariser Sols für das Geständnis eines Verbrechers. »

Der König hörte schweigend zu. Gelegentlich hustete er. Dann hob er die Stachelbeere an die Lippen und nahm einen Schluck, verzog das Gesicht.

— „In diesem Jahr wurden durch Anordnung sechsundfünfzig Schreie zum Klang von Trompeten auf den Straßenkreuzungen von Paris gemacht. — Konto zu begleichen.

„Dafür, dass ich an bestimmten Orten, sowohl in Paris als auch anderswo, nach Finanzen gesucht und gesucht habe, die dort versteckt gewesen sein sollen, aber dort nichts gefunden wurde; — fünfundvierzig Pariser Pfund. »

"Begrabe einen Schild, um Erde auszugraben!" sagte der König.

— „… dafür, dass er im Hôtel des Tournelles sechs weiße Glasscheiben an der Stelle, wo sich der Eisenkäfig befindet, perfektioniert hat, dreizehn Sols. – Dafür, dass er auf Befehl des Königs am Tag der Ungeheuer vier Schilde mit dem Wappen des besagten Herrn gemacht und geliefert hat, die ringsum mit Rosenhüten eingekapselt sind, sechs Pfund. "Für zwei neue Ärmel des alten Wamses des Königs zwanzig Sols." "Für eine Dose Fett, um die Stiefel des Königs einzufetten, fünfzehn Denare." "Eine Scheune, die neu gemacht wurde, um das schwarze Schwein des Königs zu beherbergen, dreißig Pfund Parisis." — Mehrere Trennwände, Bretter und Fallen, die gemacht wurden, um die Löwen von St. Paul's einzuschließen, zweiundzwanzig Pfund. »

„Hier sind Tiere, die teuer sind“, sagte Ludwig XI. Irgendetwas! es ist eine schöne Pracht eines Königs. Es gibt einen großen roten Löwen, den ich dafür liebeFreundlichkeiten. "Haben Sie ihn gesehen, Meister Guillaume?" "Prinzen müssen diese wunderbaren Tiere haben." Für uns Könige müssen unsere Hunde Löwen und unsere Katzen Tiger sein. Der Große geht an Kronen. In der Zeit der Heiden des Jupiter, als das Volk den Kirchen hundert Ochsen und hundert Schafe darbrachte, gaben die Kaiser hundert Löwen und hundert Adler. Es war heftig und sehr schön. Die Könige von Frankreich hatten schon immer dieses Gebrüll um ihre Throne. Trotzdem werden Sie mir recht geben, dass ich noch weniger Geld dafür ausgebe als sie, und dass ich mit Löwen, Bären, Elefanten und Leoparden eine größere Bescheidenheit habe. „Komm schon, Meister Olivier. Das wollten wir unseren flämischen Freunden sagen.

Guillaume Rym verneigte sich tief, während Coppenole mit seiner schroffen Miene wie einer jener Bären aussah, von denen Seine Majestät sprach. Der König nahm keine Notiz. Er hatte gerade seine Lippen in die Stachelbeere getaucht und spuckte das Getränk aus und sagte: "Puh!" der lästige Kräutertee! — Der Leser fuhr fort:

"Für Essen für einen Landstreicher, der sechs Monate im Versteck eingesperrt war und darauf wartete, dass jemand herausfindet, was mit ihm geschehen soll." "Sechs Pfund vier Sols." »

"Was ist das?" unterbrach den König. Füttere, was aufgehängt werden muss! Pasque-Dieu! Für dieses Futter gebe ich keine Erde mehr her. "Olivier, stimmst du in dieser Sache mit Monsieur d'Estouteville überein und bereitest mir von heute Abend an die Hochzeit des Galanten mit einem Galgen vor?" - Fortsetzen.

Olivier markierte mit dem Daumen den Gegenstand des Fußgänger-Marodeurs und ging weiter.

„An Henriet Cousin, den Hauptexekutor der hohen Justizwerke in Paris, die Summe von sechzig Pariser Sols, die ihm von Mylord, dem Propst von Paris, versteuert und verordnet wurden, weil er auf Befehl meines besagten Sieurs, des Propsts, a großes Blattschwert zum Hinrichten und Enthaupten von Personen, die von der Justiz wegen ihrer Fehler verurteilt werden, und umhüllt mit einer Scheide und allem, was dazu gehört; und ließ auch das alte Schwert, das zersplittert und abgesplittert war, als es Messire Louis de Luxembourg gerecht wurde, reparieren und richten, so voller es erscheinen mag … “

Der König unterbrach: "Das reicht." Ich bestelle die Summe mit großem Herzen. Das sind Ausgaben wo ich nicht hinschaue. Ich habe dieses Geld nie bereut. - Folgen.

"Dafür, dass ich einen neuen tollen Käfig gebaut habe..."

- Oh! sagte der König und ergriff mit beiden Händen die Armlehnen seines Stuhls. Ich wusste sehr wohl, dass ich wegen etwas in diese Bastille gekommen war. „Warte, Meister Olivier. Ich will den Käfig selbst sehen. Sie werden mir die Kosten vorlesenwährend ich es untersuche. – Meine Herren der Flamen, kommen Sie und sehen Sie sich das an. Es ist neugierig.

Dann stand er auf, stützte sich auf den Arm seines Gesprächspartners, bedeutete dem Stummen, der vor der Tür stand, vorauszugehen, den beiden Flamen, ihm zu folgen, und verließ das Zimmer.

Die königliche Kompanie wurde an der Tür des Rückzugs rekrutiert, alle mit Eisen beschwerte Bewaffnete und schlanke Pagen, die Fackeln trugen. Sie ging einige Zeit in dem dunklen Kerker, der selbst in der Dicke der Mauern von Treppen und Korridoren durchbohrt war. Der Kapitän der Bastille marschierte an der Spitze und ließ die Pforten vor dem kranken und gebeugten alten König öffnen, der beim Gehen hustete.

An jedem Tor mussten sich alle Köpfe beugen, außer dem des alten Mannes, der vor Alter gebeugt war. - Hm! sagte er zwischen seinem Zahnfleisch, weil er keine Zähne mehr hatte, wir sind schon ziemlich bereit für die Tür des Grabes. Niedrige Tür, gebogene Schlaufe.

Schließlich, nachdem sie durch eine letzte Pforte gegangen waren, die so mit Schlössern übersät war, dass es eine Viertelstunde dauerte, sie zu öffnen, betraten sie einen hohen und weiten Spitzbogenraum, in dessen Mitte man im Schein der Fackeln a erkennen konnte großer massiver Würfel aus Mauerwerk, Eisen und Holz. Der Innenraum war hohl. Es war einer jener berühmten Käfige für Staatsgefangene, die man die kleinen Mädchen des Königs nannte. In den Wänden waren zwei oder drei kleine Fenster, so dicht vergittert mit dicken Eisengittern, dass man die Scheiben nicht sehen konnte. Die Tür war eine große flache Steinplatte, wie bei Gräbern. Von diesen Türen, die nie benutzt werden, außer um einzutreten. Nur war hier der Tod ein Lebender.

Der König ging langsam um das kleine Gebäude herum und untersuchte es sorgfältig, während Maître Olivier, der ihm folgte, das Denkmal laut vorlas:

„Dafür, dass er einen großen hölzernen Käfig aus großen Balken, Rippen und Sandkästen neu gemacht hat, der zwischen zwei Stockwerken 9 Fuß lang, 8 Fuß breit und 7 Fuß hoch ist, geglättet und mit großen Eisenbolzen verriegelt, der in einem Raum aufgestellt wurde In einem der Türme der Bastide Saint-Antoine zu sein, in dem auf Befehl des Königs, unseres Herrn, ein Käfig aufgestellt und festgehalten wird, ein Gefangener, der zuvor einen alten, heruntergekommenen und heruntergekommenen Käfig bewohnte. – In diesem besagten neuen Käfig wurden sechsundneunzig Bettbalken und zweiundfünfzig Stehbalken verwendet, zehn Sandgruben drei Faden lang; und neunzehn Zimmerleute wurden beschäftigt, um das ganze besagte Holz zwanzig Tage lang im Hof ​​der Bastille zu quadrieren, zu öffnen und zu schnitzen … “

„Ziemlich schöne Eichenherzen“, sagte der König und schlug mit der Faust gegen den Rahmen.

„… Er ist in diesen Käfig eingetreten“, fuhr der andere fort, „zweihundertzwanzig großBolzen aus Eisen, neun Fuß und acht, der Überschuss von mittlerer Länge, mit den Rädern, Knäufen und Gegenbändern, die für die besagten Bolzen dienen, und das ganze besagte Eisen wog dreitausendsiebenhundertfünfunddreißig Pfund; außer acht großen eisernen Klammern, die dazu dienten, den besagten Käfig zu befestigen, mit den Steigeisen und Nägeln, die zusammen zweihundertachtzehn Pfund Eisen wogen, das Eisen der Gitter der Fenster des Raums, in dem der Käfig aufgestellt war, nicht mitgerechnet, die Eisenstangen von die Schlafzimmertür und andere Dinge …“

"Hier ist viel Eisen", sagte der König, "um den Leichtsinn eines Geistes einzudämmen!"

„… Das Ganze kommt auf dreihundertsiebzehn Pfund, fünf Soles, sieben Denare. »

"Pasque-Dieu!" rief der König.

Bei diesem Eid, der der Liebling Ludwigs XI. war, schien es, als würde jemand im Käfig aufwachen, man hörte Ketten mit einem Geräusch auf dem Boden kratzen, und eine schwache Stimme erhob sich, die aus dem Grab zu kommen schien: – Sire! Herr! Anmut! „Man konnte nicht sehen, wer so redete.

"Dreihundertsiebzehn Pfund, fünf Sols, sieben Denare!" wieder aufgenommen Ludwig XI.

Die klägliche Stimme, die aus dem Käfig gekommen war, hatte allen Assistenten, Master Olivier selbst, einen Schrecken eingejagt. Nur der König schien sie nicht gehört zu haben. Auf seinen Befehl hin nahm Meister Olivier seine Lektüre wieder auf, und Seine Majestät setzte seine Untersuchung des Käfigs kühl fort.

- "...Außerdem wurde ein Maurer bezahlt, um die Löcher für die Fenstergitter und den Boden des Raumes zu machen, in dem der Käfig steht, weil der Boden diesen Käfig wegen seines Gewichts von siebenundzwanzig nicht hätte tragen können Pfund vierzehn Pariser Sol …«

Die Stimme fing wieder an zu stöhnen:

- Anmut! Herr! Ich schwöre Ihnen, dass es Monsieur le Cardinal d'Angers war, der den Verrat begangen hat, und nicht ich.

"Der Maurer ist grob!" sagte der König. Weiter so Oliver.

Oliver fuhr fort:

„… An einen Zimmermann, für Fenster, Windeln, durchbohrten Sattel und andere Dinge, zwanzig Pfund zwei Pariser Sols…“

Die Stimme fuhr auch fort:

- Ach! Herr! Willst du mir nicht zuhören? Ich beteuere, dass nicht ich das Ding an Monseigneur de Guyenne geschrieben habe, sondern Monsieur le Cardinal Balue!

„Der Zimmermann ist teuer“, bemerkte der König. - Ist das alles?

- Nein Sir. "... An einen Glaser, für die Fenster des besagten Zimmers, sechsundvierzig Sols, acht Denier Paris." »

"Haben Sie Gnade, Herr!" Genügt es nicht, dass sie all meine Besitztümer meinen Richtern, mein Geschirr Monsieur de Torcy, meine Bibliothek dem Meister gegeben haben?Pierre Doriolle, mein Gobelin für den Gouverneur von Roussillon? Ich bin unschuldig. Ich zittere seit vierzehn Jahren in einem eisernen Käfig. Seien Sie gnädig, mein Herr! Du wirst es im Himmel finden.

„Meister Olivier“, sagte der König, „die Summe?“

"Dreihundertsiebenundsechzig Pfund, acht Sols, drei Denier Paris."

- Unsere Dame! rief der König. Das ist ein unverschämter Käfig!

Er entriss Meister Olivier das Notizbuch und begann, sich an den Fingern abzuzählen, wobei er abwechselnd das Papier und den Käfig betrachtete. Inzwischen hörte man den Gefangenen schluchzen. Im Schatten war es düster, und die Gesichter sahen einander an und wurden bleich.

"Vierzehn Jahre, Herr!" Vor vierzehn Jahren! seit April 1469. Im Namen der heiligen Mutter Gottes, Herr, höre mir zu! Sie haben die ganze Zeit die Wärme der Sonne genossen. Ich, Kleiner, werde ich nie wieder das Licht der Welt erblicken? Gnade, mein Herr! Sei gnädig. Barmherzigkeit ist eine schöne königliche Tugend, die die Strömungen des Zorns bricht. Glaubt sie, Majestät, dass es für einen König in der Todesstunde eine große Genugtuung ist, kein Vergehen ungestraft gelassen zu haben? Außerdem, Sire, habe ich Eure Majestät nicht verraten; es ist Monsieur d'Angers. Und ich habe eine sehr schwere Kette an meinem Fuß und eine große Eisenkugel am Ende, viel schwerer als vernünftig. Hey! Herr! habe Gnade mit mir!

„Olivier“, sagte der König und schüttelte den Kopf, „ich sehe, dass sie mir den Gipsbrei mit zwanzig Sols berechnen, was nur zwölf wert ist.“ Sie werden sich auf diese Memoiren beziehen.

Er drehte dem Käfig den Rücken zu und begann, den Raum zu verlassen. Als der elende Gefangene die Fackeln und den Lärm sah, urteilte er, der König würde gehen. – Herr! Herr! rief er verzweifelt. Die Tür geschlossen. Er sah nichts mehr und hörte nur noch die heisere Stimme des Kassierers, der ihm das Lied ins Ohr sang:

Meister Jean Balue hat seine Bistümer

aus den Augen verloren; Monsieur de Verdun hat keinen mehr; Alle sind in Eile.

Der König stieg schweigend hinauf, als er sich zurückzog, und seine Prozession folgte ihm, erschrocken über das letzte Stöhnen des Verurteilten. Plötzlich wandte sich Seine Majestät an den Gouverneur der Bastille. »Übrigens«, sagte sie, »war da nicht jemand in dem Käfig?

"Pardieu, Herr!" erwiderte der Gouverneur, betäubt von der Frage.

"Und wer?"

— Monsieur der Bischof von Verdun.

Der König wusste das besser als jeder andere. Aber es war eine Manie.

- Oh! sagte er mit der Naivität, als würde er zum ersten Mal daran denken: Guillaume de Harancourt, der Freund von Kardinal La Balue. Ein guter Teufel von einem Bischof!

Nach einigen Augenblicken hatte sich die Tür des Rückzugs wieder geöffnet und dann wieder geschlossen bei den fünf Personen, die der Leser dort am Anfang dieses Kapitels sah, und die dort ihre Plätze, ihre Gespräche mit leiser Stimme und ihre Haltung wieder eingenommen hatten.

Während der Abwesenheit des Königs waren einige Depeschen auf seinen Tisch gelegt worden, deren Siegel er selbst brach. Dann fing er an, sie schnell hintereinander zu lesen, gab Meister Olivier, der das Amt des Ministers in seiner Nähe zu haben schien, ein Zeichen, eine Feder zu nehmen, und begann, ohne ihn über den Inhalt der Depeschen zu informieren, damit um ihm mit leiser Stimme die Antworten zu diktieren, die er aufschrieb, ziemlich unbequem vor dem Tisch kniend.

Guillaume Rym sah zu.

Der König sprach so leise, dass die Flamen nichts von seinem Diktat hörten, außer hier und da ein paar isolierte und kaum verständliche Fetzen wie: – … Erhalte fruchtbare Orte durch Handel, sterile durch Manufakturen … – Um den englischen Lords unsere vier Bombardements zu zeigen, die London, die Brabant, die Bourg-en-Bresse, die Saint-Omer … – Artillerie ist der Grund dafür, dass der Krieg jetzt vernünftiger geführt wird … – An Herrn de Bressuire, unseren Freund … – Armeen können ohne Tribute nicht überleben … – Usw.

Einmal erhob er seine Stimme: "Pasque-Dieu!" Monsieur, der König von Sizilien, versiegelt seine Briefe mit gelbem Wachs, wie ein König von Frankreich. Es kann sein, dass wir falsch liegen, wenn wir es zulassen. Mein gutaussehender Cousin aus Burgund hat kein Feldgules-Wappen gegeben. Die Größe der Häuser wird durch die Integrität der Vorrechte gewährleistet. Beachten Sie dies, Freund Olivier.

Ein andermal: – Ach! Oh! sagte er, die große Botschaft! Was will unser Bruder, der Kaiser, von uns? – Und das Schreiben mit seinen Augen überfliegend, das Lesen von Zwischenrufen unterbrechend: – Gewiss! die Deutschlands sind so groß und mächtig, dass es kaum zu glauben ist. — Aber vergessen wir nicht das alte Sprichwort: Die schönste Grafschaft ist Flandern; das schönste Herzogtum Mailand; das schönste Königreich, Frankreich. "Nicht wahr, meine Herren von den Flamen?"

Diesmal verneigte sich Coppenole vor Guillaume Rym. Der Patriotismus des Strumpfwarenhändlers wurde gekitzelt.

Eine letzte Depesche ließ Ludwig XI. die Stirn runzeln. "Was ist das?" er weinte. Beschwerden und Streitigkeiten gegen unsere Garnisonen in der Picardie! Olivier, schreiben Sie so schnell wie möglich an den Marschall de Rouault. - DassDisziplinen entspannen. "Dass die Gendarmen der Verordnungen, die Adligen des Banns, die Frankenschützen, die Schweizer den Bauern unendlichen Schaden zufügen." – Dass der Kriegsmann, nicht zufrieden mit den Gütern, die er im Haus der Arbeiter findet, sie mit großen Stock- oder Wollschlägen zwingt, aus der Stadt Wein, Fisch, Lebensmittel und anderes Überflüssiges zu holen Dinge. "Das weiß Monsieur le Roi." — Dass wir beabsichtigen, unsere Leute vor Unannehmlichkeiten, Diebstahl und Plünderungen zu bewahren. "Dass es unser Wille ist, bei Unserer Lieben Frau!" "Dass es uns außerdem nicht gefällt, dass irgendein Geiger, Barbier oder Kammerdiener wie ein Prinz in Samt, Seidentuch und goldene Ringe gekleidet sein sollte." "Wie verhaßt sind diese Eitelkeiten für Gott." "Dass wir uns zufrieden geben, wir Herren, mit einem Wams aus Stoff zu sechzehn Sols, dem Maßstab von Paris." - Dass meine Herren sich bis dahin auch gut niederlassen können. — Auftrag und Auftrag. "An Monsieur de Rouault, unseren Freund." - Gut.

Er diktierte diesen Brief laut, mit festem Ton und ruckartig. Gerade als er fertig war, öffnete sich die Tür und machte Platz für eine neue Person, die wild in den Raum stürzte und rief: „Herr! Herr! es gibt einen Volksaufstand in Paris!

Das ernste Gesicht Ludwigs XI. zog sich zusammen; aber was in seiner Rührung sichtbar war, verging wie ein Blitz. Er hielt sich zurück und sagte mit ruhiger Strenge: „Genosse Jacques, Sie kommen ganz plötzlich herein!“

– Herr! Herr! es gibt einen Aufstand! wiederholte Jacques atemlos.

Der König, der sich erhoben hatte, ergriff grob seinen Arm und flüsterte ihm mit konzentriertem Zorn und einem Seitenblick auf den Flamen ins Ohr, so dass nur er ihn hören konnte: runter!

Der Neuankömmling verstand und fing an, ihm eine sehr erschrockene Erzählung zuzuflüstern, der der König ruhig zuhörte, während Guillaume Rym Coppenole das Gesicht und die Kleidung des Neuankömmlings zeigte, seine Pelzkapuze, caputia fourrata, sein kurzes Epitoge, epitogia curta, ihr schwarzes Samtkleid, das eine Präsidentin des Rechnungshofs ankündigte.

Kaum hatte diese Person dem König einige Erklärungen gegeben, als Ludwig XI. mit einem schallenden Gelächter ausrief: – In Wahrheit! sprechen Sie laut, Genosse Coictier! Wovon redest du so niedrig? Unsere Liebe Frau weiß, dass wir unseren guten flämischen Freunden nichts zu verbergen haben.

„Aber, Herr …

- Sprechen Sie laut!

„Genosse Coictier“ blieb vor Überraschung stumm.

„Also,“ fuhr der König fort, „sagen Sie, mein Herr, „gibt es in unserer guten Stadt Paris eine bäuerliche Rührung?

- Jawohl.

"Und wer geht, sagen Sie, gegen den Gerichtsvollzieher des Justizpalastes vor?"

„Offenbar“, erwiderte der Komplize, der stammelte, immer noch verwirrt über die plötzliche und unerklärliche Veränderung, die gerade in den Gedanken des Königs vorgegangen war.

Ludwig XI. fuhr fort: "Wo traf die Uhr auf den Pöbel?"

— Zu Fuß von der Grande-Truanderie in Richtung Pont-aux-Changeurs. Ich traf sie selbst, als ich hierher kam, um den Befehlen Eurer Majestät zu gehorchen. Ich hörte einige schreien: Nieder mit dem Gerichtsvollzieher!

"Und welche Beschwerden haben sie gegen den Gerichtsvollzieher?"

- Oh! sagte Genosse Jacques, dass er ihr Herr ist.

- Wirklich!

- Jawohl. Sie sind Plünderer vom Hof ​​der Wunder. Sie beschweren sich seit langem über den Gerichtsvollzieher, dessen Vasallen sie sind. Sie wollen ihn weder als Ordnungshüter noch als Voyer erkennen.

- Ja Papa! erwiderte der König mit einem zufriedenen Lächeln, das er vergebens zu verbergen versuchte.

"In allen ihren Petitionen an das Parlament", fuhr Jacques fort, "behaupten sie, nur zwei Herren zu haben, Ihre Majestät und ihren Gott, der, glaube ich, der Teufel ist."

- Hey! Hey! sagte der König.

Er rieb sich die Hände, er lachte mit diesem inneren Lachen, das das Gesicht zum Leuchten bringt. Er konnte seine Freude nicht verbergen, obwohl er manchmal versuchte, sich zu beruhigen. Niemand hat es verstanden, nicht einmal "Maître Olivier". Er schwieg einen Moment und sah nachdenklich, aber zufrieden aus.

"Sind sie stark?" fragte er plötzlich.

„Ja, gewiss, Sire“, erwiderte Genosse Jacques.

- Wie viel?

"Mindestens sechstausend."

Der König konnte nicht umhin zu sagen: Gut! Er fuhr fort: "Sind sie bewaffnet?"

— Sensen, Hechte, Hacken, Spitzhacken. Alle Arten von sehr heftigen Waffen.

Der König schien von dieser Zurschaustellung nicht im geringsten beunruhigt zu sein. Genosse Jacques hielt es für notwendig hinzuzufügen: "Wenn Ihre Majestät nicht unverzüglich dem Gerichtsvollzieher zu Hilfe schickt, ist er verloren."

"Wir werden senden", sagte der König mit falsch ernster Miene. Das ist gut. Wir versenden auf jeden Fall. Monsieur der Gerichtsvollzieher ist unser Freund. Sechstausend! Sie sind bestimmt lustig. Kühnheit ist wunderbar, und wir sind sehr wütend darüber. Aber wir haben heute Abend nur wenige Leute um uns herum. „Morgen früh wird es soweit sein.

Genosse Jacques protestierte. "Sofort, mein Herr!" Die Vogtei wird zwanzig Mal so viel Zeit haben, um geplündert, die Grundherrschaft verletzt und der Vogte gehängt zu werden. Für Gott, mein Herr! vor morgen früh schicken.

Der König sah ihm ins Gesicht. „Ich habe es dir morgen früh gesagt.

Es war einer dieser Blicke, auf die man nicht reagiert.

Nach einem Schweigen erhob Ludwig XI. erneut seine Stimme. "Mein Freund Jacques, das musst du doch wissen?" Was war... Er korrigierte sich: Was ist die feudale Gerichtsbarkeit des Gerichtsvollziehers?

— Sire, der Gerichtsvollzieher des Palastes hat die Rue de la Calandre bis zur Rue de l'Herberie, die Place Saint-Michel und die Places, die volkstümlich Les Mureaux genannt werden, in der Nähe der Kirche Notre-Dame des Champs (hier Ludwig XI hob die Hutkrempe), dreizehn Hotels an der Zahl, plus die Cour des Miracles, plus die Maladerie namens Banlieue, plus die ganze Straße, die an dieser Maladerie beginnt und an der Porte Saint-Jacques endet. Von diesen verschiedenen Orten ist er Voyer, hoher, mittlerer und niedriger Justiciar, voller Lord.

- Ja! sagte der König und kratzte sich mit der rechten Hand am linken Ohr, das ist ziemlich viel von meiner Stadt! Ah! Monsieur der Gerichtsvollzieher war der König von all dem!

Diesmal erholte er sich nicht. Nachdenklich und wie zu sich selbst sprechend fuhr er fort: "Alles schön, Monsieur le bailiff!" da hattest du ein schönes Stück von unserem Paris zwischen den Zähnen.

Plötzlich platzte er heraus: "Pasque-Dieu!" Was sind das für Leute, die behaupten, bei uns Voyer, Richter, Lords und Meister zu sein? die ihren Tribut an jedem Ende des Feldes haben, ihre Gerechtigkeit und ihren Henker an jeder Kreuzung unseres Volkes? so dass, wie der Grieche sich für so viele Götter hielt, wie er Brunnen hatte, und der Perser für so viele, wie er Sterne sah, der Franzose so viele Könige zählte, wie er Galgen sah! Pardieu! Dieses Ding ist schlecht, und Verwirrung mißfällt mir. Ich möchte wissen, ob es die Gnade Gottes ist, dass es in Paris einen anderen Seher als den König, einen anderen Richter als unser Parlament, einen anderen Kaiser als uns in diesem Reich gibt! Beim Glauben meiner Seele! der Tag wird kommen müssen, an dem es in Frankreich nur einen König, einen Herrn, einen Richter, einen Kopfhacker geben wird,

Er lüftete wieder seine Mütze und fuhr, immer noch träumend, mit der Luft und dem Akzent eines Jägers fort, der nervt und sein Rudel wirft: - Gut! meine Leute! tapfer! Brechen Sie diese falschen Herren! Mach deinen Job. Gehen! an! plündern Sie sie, hängen Sie sie auf, plündern Sie sie! Ihr wollt Könige sein, Mylords? Gehen! Personen! gehen!

Hier brach er abrupt ab, biss sich auf die Lippe, als wolle er seinen halb entkommenen Gedanken einholen, drückte abwechselnd sein durchdringendes Auge aufJede der fünf Persönlichkeiten, die ihn umringten, ergriff plötzlich seinen Hut mit beiden Händen und sah ihm ins Gesicht und sagte zu ihm: – Oh! Ich würde dich verbrennen, wenn du wüsstest, was in meinem Kopf vorgeht!

Dann wirft er wieder den aufmerksamen und besorgten Blick eines Fuchses um sich, der schlau zu seinem Bau zurückkehrt: – Macht nichts! Wir helfen dem Gerichtsvollzieher. Leider haben wir hier im Moment nur wenige Truppen gegen so viele Menschen. Wir müssen bis morgen warten. Wir werden die Ordnung in der Stadt wiederherstellen und alles Geraubte streng aufhängen.

„Übrigens, Herr! sagte Genosse Coictier, ich habe vergessen, dass die Wache bei der ersten Störung zwei Nachzügler aus der Bande erfasste. Wenn Eure Majestät diese Männer sehen will, sie sind hier.

"Wenn ich sie sehen will!" rief der König. Wie! Pasque-Dieu! du hast so etwas vergessen! "Lauf schnell, du, Olivier!" geh sie holen.

Maître Olivier ging und kehrte einen Moment später mit den beiden Gefangenen zurück, umgeben von ordentlichen Bogenschützen. Der erste hatte ein großes, dummes, betrunkenes, überraschtes Gesicht. Er war in Lumpen gekleidet und ging, indem er sein Knie beugte und seinen Fuß nachzog. Das zweite war ein blasses, lächelndes Gesicht, das der Leser bereits kennt.

Der König betrachtete sie einen Moment lang, ohne ein Wort zu sagen, und wandte sich dann abrupt an den ersten:

- Wie heißen Sie?

— Gieffroy Pincebourde.

- Deine Arbeit?

- Hässlich.

"Was wolltest du bei diesem verdammten Aufruhr tun?"

Der Ganove sah den König an und schwenkte benommen die Arme. Es war einer dieser kränklichen Köpfe, in denen Intelligenz ungefähr so ​​angenehm ist wie das Licht unter dem Feuerlöscher.

„Ich weiß es nicht“, sagte er. Wir gingen, ich ging.

"Wolltest du deinen Herrn, den Gerichtsvollzieher des Palastes, nicht unverschämt angreifen und plündern?"

„Ich weiß, dass wir jemandem etwas wegnehmen wollten. Das ist alles.

Ein Soldat zeigte dem König eine Sichel, die dem Gauner abgenommen worden war.

"Erkennen Sie diese Waffe?" fragte der König.

- Ja, es ist meine Sichel. Ich bin Winzer.

"Und erkennst du diesen Mann als deinen Gefährten?" fügte Ludwig XI. hinzu und deutete auf den anderen Gefangenen.

- Nö. Ich kenne ihn nicht.

„Genug“, sagte der König. Und winkt der Figur zu still, bewegungslos neben der Tür, worauf wir den Leser bereits hingewiesen haben:

„Genosse Tristan, hier ist ein Mann für dich.

Tristan der Einsiedler verneigte sich. Mit leiser Stimme gab er zwei Bogenschützen einen Befehl, die den armen Gauner wegbrachten.

Inzwischen hatte sich der König dem zweiten Gefangenen genähert, der stark schwitzte. - Ihren Namen?

— Vater, Pierre Gringoire.

- Deine Arbeit?

„Philosoph, mein Herr.

- Wie erlauben Sie sich, lustigerweise, unseren Freund, den Gerichtsvollzieher des Palastes, zu investieren, und was haben Sie zu dieser beliebten Emotion zu sagen?

"Sire, ich war keiner von ihnen."

- Aber das! Bawdy, wurden Sie nicht von der Uhr in dieser schlechten Gesellschaft aufgegriffen?

„Nein, Sire, da ist ein Fehler. Es ist ein Todesfall. Ich mache Tragödien. Sire, ich bitte Eure Majestät, mich zu hören. Ich bin ein Dichter. Es ist die Melancholie von Menschen meines Berufs, nachts durch die Straßen zu gehen. Ich kam heute Abend vorbei. Es ist ein großer Zufall. Ich wurde zu Unrecht verhaftet. Ich bin unschuldig an diesem Bürgersturm. Eure Majestät sieht, dass der Gauner mich nicht erkannt hat. Ich beschwöre Eure Majestät...

- Halt den Mund! sagte der König zwischen zwei Schlucken Kräutertee. Du brichst uns den Kopf.

Tristan l'Hermite trat vor und zeigte auf Gringoire: "Herr, können wir den auch aufhängen?"

Es war das erste Wort, das er sprach.

- Puh! antwortete der König nachlässig. Ich sehe darin keine Nachteile.

- Ich sehe viel, ich! sagte Gringoire.

Unser Philosoph war in diesem Moment grüner als eine Olive. Er sah am kalten und gleichgültigen Gesichtsausdruck des Königs, dass es keine andere Möglichkeit mehr gab als etwas sehr Erbärmliches, und warf sich Ludwig XI. zu Füßen und rief mit verzweifelten Gesten:

– Herr! Eure Majestät wird sich herablassen, mich zu hören. Herr! donnere nicht über so wenig wie mich. Der große Blitz Gottes bombardiert keinen Salat. Sire, Sie sind ein erhabener, sehr mächtiger Monarch, haben Sie Mitleid mit einem armen, ehrlichen Mann, und wer wäre mehr daran gehindert, eine Revolte zu schüren, als ein Eiszapfen, einen Funken zu sprühen! Sehr liebenswürdiger Vater, Gutmütigkeit ist die Tugend eines Löwen und eines Königs. Ach! die Strenge erschreckt nur die Geister, die ungestümen Windstöße können den Passanten nicht dazu bringen, den Mantel auszuziehen, die Sonne, die nach und nach ihre Strahlen gibt, wärmt ihn so aufdass er ihn in sein Hemd stecken lässt. Herr, du bist die Sonne. Ich bete zu Ihnen, mein souveräner Herr und Herr, ich bin kein Schurke, Dieb und unordentlicher Geselle. Revolte und Raub sind nicht Teil von Apollos Crew. Ich bin es nicht, der in diese Wolken stürzen wird, die in den Lärm des Aufruhrs ausbrechen. Ich bin ein treuer Vasall Eurer Majestät. Dieselbe Eifersucht, die der Ehemann für die Ehre seiner Frau hat, die Ressentiments, die der Sohn für die Liebe seines Vaters hat, ein guter Vasall muss sie für den Ruhm seines Königs haben, er muss aus Eifer für sein Haus versiegen, zur Steigerung seines Dienstes. Jede andere Leidenschaft, die ihn mitreißen würde, wäre nur Wut. Dies, Sire, sind meine staatlichen Maximen. Denken Sie also nicht, ich sei aufrührerisch und plündernd wegen meines von Ellbogen getragenen Mantels. Wenn Sie mir verzeihen, Sire, Ich werde es auf meinen Knien tragen und zu Gott Nacht und Morgen für dich beten! Ach! Ich bin nicht besonders reich, das stimmt. Ich bin sogar ein bisschen arm. Aber dafür nicht bösartig. Es ist nicht meine Schuld. Jeder weiß, dass großer Reichtum nicht aus der Literatur kommt, und dass diejenigen, die sich am meisten guten Büchern verschrieben haben, im Winter nicht immer ein großes Feuer haben. Die einzige Avocadokasserie nimmt das gesamte Getreide und überlässt nur die Spreu den anderen wissenschaftlichen Berufen. Es gibt vierzig sehr ausgezeichnete Sprichwörter auf dem durchlöcherten Mantel der Philosophen. Oh! Herr! Milde ist das einzige Licht, das das Innere einer großen Seele erleuchten kann. Barmherzigkeit trägt die Fackel vor allen anderen Tugenden. Ohne sie sind sie blinde Menschen, die nach Gott tasten. Barmherzigkeit, die dasselbe ist wie Milde, macht die Liebe der Untertanen zum mächtigsten Leibwächter des Prinzen. Was geht es Sie an, Majestät, deren Gesichter geblendet sind, dass es einen armen Mann mehr auf der Erde gibt? ein armer, unschuldiger Philosoph, der sich in der Dunkelheit des Unheils versucht, während seine leere Tasche auf seinem hohlen Magen klingelt? Außerdem, Sire, bin ich ein Gelehrter. Die großen Könige setzten eine Perle in ihre Krone, um die Buchstaben zu schützen. Hercules verschmähte den Titel Musagète nicht. Mathias Corvin bevorzugte Jean de Monroyal, das Schmuckstück der Mathematik. Nun, es ist eine schlechte Methode, Briefe zum Aufhängen von Gelehrten zu schützen. Was für ein Makel für Alexander, wenn er Aristoteles hängen ließ! Diese Eigenschaft wäre keine kleine Mücke auf dem Gesicht seines Rufs, um ihn zu verschönern, aber ein bösartiges Geschwür, um es zu entstellen. Herr! Ich habe einen sehr zweckmäßigen Epithalamus für Mademoiselle de Flandre und Monsignore, den erhabensten Dauphin, gemacht. Dies ist kein Rebellions-Blaster. Eure Majestät sieht, dass ich kein Grimaud bin, dass ich ausgezeichnet studiert habe und dass ich viel natürliche Beredsamkeit besitze. Verzeihen Sie, mein Herr. Damit machen Sie in Notre-Dame eine galante Aktion, und ich schwöre Ihnen, dass ich große Angst vor der Vorstellung habe, gehängt zu werden!

Während er so sprach, küsste der trostlose Gringoire die Pantoffeln des Königs, und Guillaume Rym flüsterte Coppenole zu: „Es ist gut, sich auf den Boden zu schleppen.“Könige sind wie der Jupiter von Kreta, sie haben nur Ohren an den Füßen. Und den Jupiter von Kreta ignorierend antwortete der Strumpfwarenhändler mit einem breiten Lächeln, sein Auge auf Gringoire gerichtet: „Oh! das ist es! Ich glaube, ich höre Kanzler Hugonet, der mich um Gnade bittet.

Als Gringoire schließlich außer Atem stehen blieb, hob er zitternd den Kopf zum König, der mit dem Fingernagel einen Fleck auf seiner Kniehose kratzte. Dann begann Seine Majestät aus dem Kräutertee zu trinken. Außerdem brachte sie kein Wort heraus, und dieses Schweigen quälte Gringoire. Der König sah ihn schließlich an. "Hier ist ein schrecklicher Schläger!" er sagte. Dann zu Tristan l'Hermite gewandt: „Bah! Loslassen!

Gringoire fiel vor Freude auf seinen Hintern.

- Frei! knurrte Tristan. Will Eure Majestät nicht, dass wir ihn eine Weile in einem Käfig halten?

„Kumpel“, erwiderte Ludwig XI., „glaubst du, wir haben für solche Vögel Käfige für dreihundertsiebenundsechzig Livres, acht Sols, drei Deniers?“ "Lass die Paillard sofort los" (Ludwig XI. liebte dieses Wort, das zu Pasque-Dieu passte die Grundlage seiner Heiterkeit bildete), und schalten Sie ihn mit einem Schlag aus!"

- Puh! rief Gringoire, was für ein großer König!

Und aus Angst vor einem Gegenbefehl stürmte er auf die Tür zu, die Tristan ihm mit ziemlicher Ungnade wieder öffnete. Die Soldaten gingen mit ihm hinaus und stießen ihn mit großen Faustschlägen vor sich her, die Gringoire wie ein echter stoischer Philosoph ertragen musste.

Die gute Laune des Königs, seit ihm der Aufstand gegen den Landvogt angekündigt worden war, zeigte sich in allem. Diese ungewöhnliche Milde war kein mittelmäßiges Zeichen dafür. Tristan l'Hermite in seiner Ecke hatte den finsteren Blick einer Dogge, die es sah und es nicht tat.

Der König jedoch klopfte fröhlich mit den Fingern auf der Lehne seines Sessels auf die Stufen von Pont-Audemer. Er war ein verborgener Prinz, aber einer, der seine Sorgen viel besser zu verbergen verstand als seine Freuden. Diese äußerliche Freude über alle guten Nachrichten ging manchmal sehr weit; So wurden nach dem Tod Karls des Kühnen Saint-Martin de Tours sogar silberne Balustraden gewidmet; bei seiner Thronbesteigung und vergaß sogar, die Beerdigung seines Vaters anzuordnen.

- Hey! Herr! plötzlich rief Jacques Coictier aus, "was ist aus dem scharfen Krankheitspunkt geworden, für den Ihre Majestät nach mir schickte?"

- Oh! sagte der König, ich leide wirklich sehr, mein Freund. Meine Ohren zischen, und Feuerkratzer kratzen an meiner Brust.

Coictier nahm die Hand des Königs und begann mit tüchtiger Miene seinen Puls zu fühlen.

»Hören Sie, Coppenole«, sagte Rym mit leiser Stimme. Hier ist er zwischen Coictier und Tristan. Das ist sein ganzer Hof. Ein Arzt für ihn, ein Henker für andere.

Als er den Puls des Königs fühlte, nahm Coictier immer mehr Besorgnis an. Ludwig XI. sah ihn besorgt an. Coictier war sichtlich düster. Der tapfere Mann hatte keinen anderen Besitz als die schlechte Gesundheit des Königs. Er nutzte es so gut er konnte.

- Oh! Oh! murmelte er schließlich, das ist wirklich ernst.

- Ist es nicht? sagte der besorgte König.

„ Pulsus creber, anhelans, crepitans, Irregularis “, fuhr der Arzt fort.

"Pasque-Dieu!"

"Innerhalb von drei Tagen kann das ihren Mann wegnehmen."

- Unsere Dame! rief der König. Und das Heilmittel, Kumpel?

»Ich denke daran, Sir.

Er ließ Ludwig XI. die Zunge herausstrecken, nickte, verzog das Gesicht, und das alles inmitten dieser Possen: „Pardieu, Sire“, sagte er plötzlich, „ich muss Ihnen sagen, dass es ein Rezept für freie Regale gibt, und dass ich eins habe Neffe.

"Ich gebe mein Rezept Ihrem Neffen, Genossen Jacques," antwortete der König; aber nimm dieses Feuer aus meiner Brust.

"Da Ihre Majestät so nachsichtig ist", fuhr der Arzt fort, "wird sie sich nicht weigern, mir beim Bau meines Hauses in der Rue Saint-André-des-Arcs ein wenig zu helfen."

- Hey! sagte der König.

— Ich bin am Ende meiner Finanzen, fuhr der Arzt fort, und es wäre schade, wenn das Haus kein Dach hätte. Nicht wegen des schlichten, recht bürgerlichen Hauses, sondern wegen der Gemälde von Jehan Fourbault, die die Täfer beleben. Es gibt eine Diana in der Luft, die fliegt, aber so ausgezeichnet, so zart, so zart, mit einer so naiven Bewegung, ihr Kopf so gut gekleidet und mit einem Halbmond gekrönt, ihr Fleisch so weiß, dass sie jeden, der sie ansieht, in Versuchung führt es zu neugierig. Es gibt auch eine Ceres. Sie ist immer noch eine sehr schöne Gottheit. Sie sitzt auf Weizengarben und trägt einen galanten Kranz aus Ähren, die mit Schwarzwurzeln und anderen Blumen verschlungen sind. Nichts ist verliebter als ihre Augen, runder als ihre Beine, edler als ihre Luft, besser drapiert als ihr Rock.

— Henker! grummelte Ludwig XI., wo kommst du her?

„Ich brauche ein Dach über diesen Gemälden, Sire, und obwohl es eine Kleinigkeit ist, habe ich kein Geld mehr.

"Wie teuer ist Ihr Dach?"

»Aber … ein vergoldetes, mehrstöckiges Kupferdach, höchstens zweitausend Pfund.

- Oh! der Mörder! rief der König. Er zieht keinen Zahn aus mir, der kein Diamant ist.

"Habe ich mein Dach?" sagte Coictier.

- Ja! und geh zur Hölle, aber heile mich.

Jacques Coictier verbeugte sich tief und sagte: – Sire, es ist eine Rückwirkung, die Sie retten wird. Wir werden auf die Nieren die große Abwehr anwenden, die aus Cerate, der Schüssel Armeniens, dem Eiweiß, dem Öl und dem Essig besteht. Sie werden Ihren Kräutertee fortsetzen, und wir antworten für Ihre Majestät.

Eine leuchtende Kerze zieht mehr an als nur eine Mücke. Master Olivier, der den König großzügig sah und glaubte, der Moment sei richtig, näherte sich seinerseits: – Sire …

"Was ist es sonst?" sagte Ludwig XI.

"Sire, Eure Majestät weiß, dass Meister Simon Radin tot ist?"

- Brunnen?

„Weil er der Berater des Königs in Sachen Schatzamtsjustiz war.“

- Brunnen?

"Herr, sein Platz ist frei."

Als er so sprach, hatte sich das hochmütige Gesicht von Master Olivier von einem arroganten Ausdruck in einen niedrigen Ausdruck verwandelt. Es ist die einzige Alternative, die das Gesicht eines Höflings hat. Der König sah ihm voll ins Gesicht und sagte trocken: „Ich verstehe.“

Er sagte:

— Maître Olivier, Marschall de Boucicaut pflegte zu sagen: „Es gibt kein Geschenk außer einem König, es gibt keinen Fischer außer auf See.“ Ich sehe, Sie sind der Meinung von Monsieur de Boucicaut. Nun höre das. Wir haben ein gutes Gedächtnis. '68 machten wir Sie zum Kammerdiener; 69, Wächter des Châtel du Pont de Saint-Cloud bei Hundert-Pfund-Lohnturnieren (Sie wollten sie Parisis). Im November 73 ernannten wir Sie durch Briefe an Gergeole zum Verwalter des Bois de Vincennes anstelle von Gilbert Acle, Squire; 75 Gruyere aus dem Wald von Rouvray-lez-Saint-Cloud anstelle von Jacques Le Maire; im 78, wir haben Ihnen gnädigerweise durch Patentbriefe, die auf einem doppelten Schwanz aus grünem Wachs versiegelt sind, eine Rente von zehn Pariser Pfund für Sie und Ihre Frau auf dem Place aux Marchands bei der Saint-Germain-Schule beglichen; 79 haben wir dich zum Gruyer aus dem Wald von Senart gemacht, anstelle des armen Jehan Daiz; dann Kapitän der Burg von Loches; dann Gouverneur von Saint-Quentin; dann Kapitän du Pont de Meulan, dessen Namen Sie Graf nennen. Von den fünf Sols Bußgeld, die jeder Friseur bezahlt, der sich im Urlaub rasiert, gibt es drei Sols für Sie, und wir haben Ihren Rest. Wir waren so freundlich, Ihren Namen von Le Mauvais zu ändern, was zu sehr nach Ihrem eigenen klang. 74 haben wir Euch zum großen Missfallen unseres Adels Wappen verliehenvon tausend Farben, die dich wie einen Pfau aussehen lassen. Pasque-Dieu! bist du nicht betrunken? Ist die Fischerei nicht schön und wunderbar genug? Und machen Sie sich keine Sorgen, dass ein weiterer Lachs Ihr Boot zum Kentern bringt? Stolz wird dich ruinieren, mein Freund. Stolz wird immer durch Ruin und Scham angespornt. Bedenke das und halt die Klappe.

Diese mit Strenge ausgesprochenen Worte ließen das verärgerte Gesicht von Meister Olivier wieder unverschämt erscheinen. „Nun“, murmelte er fast laut, „wir können sehen, dass der König heute krank ist. Er gibt dem Arzt alles.

Ludwig XI., weit davon entfernt, von diesem Streich irritiert zu sein, fuhr mit einer gewissen Sanftheit fort: "Schauen Sie, ich habe noch vergessen, dass ich Sie zu meinem Botschafter in Gent bei Madame Marie gemacht habe." "Ja, meine Herren", fügte der König hinzu, sich an die Flamen wendend, "er war Botschafter." »So, mein Kamerad«, fuhr er fort und wandte sich an Meister Olivier, »werde nicht böse, wir sind alte Freunde. Es ist sehr spät. Wir haben unsere Arbeit abgeschlossen. Rasier mich.

Unsere Leser haben wahrscheinlich nicht bis jetzt gewartet, um Meister Olivier wiederzuerkennen diesen schrecklichen Figaro zu erkennen, den die Vorsehung, dieser große Dramatiker, so kunstvoll mit der langen und blutigen Komödie Ludwigs XI. Vermischt hat. Wir werden hier nicht versuchen, diese einzigartige Figur zu entwickeln. Der Barbier dieses Königs hatte drei Namen. Bei Hof wurde er höflich Olivier le Daim genannt; unter den Leuten, Olivier der Teufel. Sein richtiger Name war Olivier le Mauvais.

Olivier le Mauvais blieb daher regungslos, schmollte den König an und sah Jacques Coictier schief an. - Ja ja! Arzt! sagte er zwischen seinen Zähnen.

- Hey! ja, der Doktor, wiederholte Ludwig XI. mit einzigartiger Gutmütigkeit, der Doktor hat noch mehr Ansehen als Sie. Es ist ganz einfach. Er hält uns am ganzen Körper fest, und du hältst uns nur am Kinn. Geh, mein armer Barbier, es wird gefunden werden. Was würdest du dann sagen, und was würde aus deinem Schützling werden, wenn ich ein König wäre wie König Hilperich, der die Geste hätte, seinen Bart mit einer Hand zu halten? - Komm schon, mein Freund, geh in dein Büro, rasier mich. Holen Sie sich, was Sie brauchen.

Olivier, der sah, dass der König sich entschlossen hatte zu lachen und dass es keine Möglichkeit gab, ihn zu verärgern, ging knurrend hinaus, um seine Befehle auszuführen.

Der König erhob sich, näherte sich dem Fenster und öffnete es plötzlich mit außerordentlicher Erregung: „Oh! Jawohl! rief er und klatschte in die Hände, der Himmel über der Stadt ist rot. Es ist der Gerichtsvollzieher, der brennt. Das kann es nur sein. Ah! Meine guten Leute! Hier helft Ihr mir also endlich, die Herrschaften zu Fall zu bringen!

Dann zu den Flamen gewandt: – Meine Herren, kommen Sie und sehen Sie sich das an. Ist es nicht ein Feuer, das glüht?

Die beiden Genter näherten sich.

„Ein großes Feuer“, sagte Guillaume Rym.

- Oh! fügte Coppenole hinzu, dessen Augen plötzlich funkelten, "es erinnert mich an den Brand des Hauses des Lords von Hymbercourt." Da muss es einen großen Aufstand geben.

"Glauben Sie schon, Master Coppenole?" "Und der Blick Ludwigs XI. war fast so fröhlich wie der des Strumpfwarenhändlers." "Wird es nicht schwer sein zu widerstehen?"

"Kreuz-Gott!" Herr! Ihre Majestät wird viele Kompanien von Soldaten dafür einsetzen!

- Oh! mich! es ist anders, erwiderte der König. Wenn ich wollte!…

Der Schuhmacher antwortete kühn:

"Wenn diese Revolte das ist, was ich vermute, würde sie Ihnen gefallen, Sire!"

»Kumpel«, sagte Ludwig XI., »mit zwei Kompanien meiner Ordonnanz und einer Salve Serpentinen haben wir eine Menge Bauernhaufen.

Trotz der Zeichen, die Guillaume Rym ihm machte, schien der Strumpfwarenhändler entschlossen, sich gegen den König zu stellen.

"Sire, die Schweizer waren auch Bauern." Monsieur der Herzog von Burgund war ein großer Gentleman, und er ignorierte diesen Schurken. Bei der Schlacht von Grandson, Herr, rief er: Männer der Kanonen! Feuer auf diese Schurken! und er schwor bei Saint-Georges. Aber der Wanderer Scharnachtal stürmte mit seiner Keule und seinem Volk auf den schönen Herzog zu, und beim Aufeinandertreffen der Bauern in Büffelfellen zerschmetterte das glänzende burgundische Heer wie eine Glasscheibe am Stoß eines Kieselsteins. Dort wurden viele Ritter von Plünderern getötet; und Monsieur de Château-Guyon, der größte Herr von Burgund, wurde tot mit seinem großen Bündner Pferd auf einer kleinen Sumpfwiese aufgefunden.

„Freund“, erwiderte der König, „du sprichst von einer Schlacht. Das ist eine Meuterei. Und ich werde darüber hinwegkommen, wenn ich die Stirn runzeln möchte.

Der andere antwortete gleichgültig:

„Das mag sein, Herr. In diesem Fall liegt es daran, dass die Stunde des Volkes noch nicht gekommen ist.

Guillaume Rym dachte, er müsse eingreifen. „Meister Coppenole, Sie sprechen mit einem mächtigen König.

"Ich weiß es," antwortete der Sockenmacher ernst.

"Lass es sein, Herr Rym, mein Freund", sagte der König. Ich mag diese Offenheit. Mein Vater Charles Siebter sagte, die Wahrheit sei krank. Ich glaubte, sie sei tot und habe keinen Beichtvater gefunden. Meister Coppenole korrigiert mich.

Dann legte er seine Hand vertraut auf Coppenoles Schulter:

„Sie sagten also, Meister Jacques? …

"Ich sage, Sire, dass Sie vielleicht Recht haben, dass die Stunde des Volkes nicht zu Ihnen gekommen ist."

Ludwig XI. sah ihn mit seinem durchdringenden Auge an.

"Und wann wird diese Zeit kommen, Meister?"

„Du wirst es klingeln hören.

- Welche Uhr bitte?

Coppenole mit seiner ruhigen und rustikalen Miene ließ den König ans Fenster treten. „Hören Sie, Herr! Hier gibt es einen Bergfried, einen Glockenturm, Kanonen, Bürger, Soldaten. Wenn der Glockenturm brummt, wenn die Kanonen dröhnen, wenn der Bergfried mit lautem Krach einstürzt, wenn Bürger und Soldaten schreien und sich gegenseitig töten, schlägt die Stunde.

Louis' Gesicht wurde dunkel und verträumt. Er schwieg einen Moment, dann schlug er sanft mit der Hand auf die dicke Mauer des Bergfrieds, wie man den Hinterteil eines Rosses streichelt. - Oh! das nein! er sagte. Wirst du nicht so leicht zerbröckeln, mein guter Bastille?

Und sich abrupt dem kühnen Fleming zuwendend: "Haben Sie jemals eine Revolte gesehen, Meister Jacques?"

„Ich habe welche gemacht“, sagte der Sockenmacher.

„Wie kommst du darauf“, sagte der König, „um einen Aufstand zu machen?“

- Oh! antwortete Coppenole, es ist nicht sehr schwierig. Es gibt hundert Wege. Zuerst müssen wir in der Stadt unglücklich sein. Dies ist nicht ungewöhnlich. Und dann der Charakter der Bewohner. Die von Gent eignen sich gut für Revolten. Sie lieben immer noch den Sohn des Prinzen, der Prinz nie. Also! Eines Morgens, nehme ich an, betreten wir meinen Laden, man sagt mir: Pater Coppenole, da ist dies, da ist das, die junge Dame von Flandern will ihre Minister retten, der Großvogt verdoppelt die Tru de l'esgrin oder so anders. Was wir wollen. Ich lasse die Arbeit da, ziehe die Socken aus und gehe auf die Straße und rufe: Sack! Da steht noch ein zertrümmertes Fass. Ich klettere darauf und sage laut die ersten Worte, die kommen, was mir auf dem Herzen liegt; und wenn man aus dem Volke ist, Sire, hat man immer etwas auf dem Herzen. Also drängen wir uns zusammen, wir schreien, wir blasen die Tocsin, wir bewaffnen die Bauern, um die Soldaten zu entwaffnen, die Marktleute machen mit, und wir gehen! Und das wird immer so bleiben, solange es in den Herrschaften Herren, in den Städten Bürger und auf dem Lande Bauern gibt.

"Und gegen wen rebellierst du so?" fragte der König. Gegen Ihre Gerichtsvollzieher? gegen deine Herren?

- Manchmal. Es hängt davon ab, ob. Manchmal auch gegen den Herzog.

Ludwig XI. ging und setzte sich wieder und sagte mit einem Lächeln: „Ah! hier sind sie doch nur bei den Gerichtsvollziehern!

In diesem Moment kehrte Olivier le Daim zurück. Ihm folgten zwei Pagen, die die Gewänder des Königs trugen; Was Ludwig XI. jedoch auffiel, war, dass er auch vom Propst von Paris und dem Ritter der Wache begleitet wurde, dersah bestürzt aus. Der verärgerte Barbier sah ebenfalls bestürzt, aber darunter auch selbstgefällig aus. Er war es, der sprach: – Sire, ich bitte Eure Majestät um Verzeihung für die katastrophale Nachricht, die ich ihm überbringe.

Der König drehte sich schnell um und kratzte mit den Beinen seines Stuhls über die Matte des Bodens: "Was bedeutet das?"

»Herr«, fuhr Olivier le Daim mit der boshaften Miene eines Mannes fort, der sich freut, einen heftigen Schlag austeilen zu müssen, »dieser Volksaufruhr richtet sich nicht gegen den Gerichtsvollzieher des Palastes.

"Und auf wen dann?"

„Auf Sie, Herr.

Der alte König erhob sich aufrecht und aufrecht wie ein junger Mann: „Erkläre dich, Olivier! erklären Sie sich! Und halte deinen Kopf gut, mein Freund, denn ich schwöre dir beim Kreuz von Saint-Lô, dass, wenn du uns zu dieser Stunde anlügst, das Schwert, das den Hals von Monsieur de Luxembourg durchtrennt hat, nicht so angeschlagen ist, wie es nicht der Fall ist hab deine noch gesehen!

Der Eid war großartig. Ludwig XI. hatte in seinem Leben nur zweimal auf das Kreuz von Saint-Lô geschworen.

Olivier öffnete den Mund, um zu antworten: – Sire …

- Auf die Knie! unterbrach den König heftig. Tristan, pass auf diesen Mann auf!

Olivier kniete nieder und sagte kalt: – Sire, eine Hexe ist von Ihrem Parlamentsgericht zum Tode verurteilt worden. Sie flüchtete in Notre-Dame. Das Volk will es mit Gewalt zurückerobern. Monsieur der Provost und Monsieur der Ritter der Wache, die aus dem Aufruhr kommen, sind da, um mir zu widersprechen, wenn es nicht die Wahrheit ist. Es ist Notre Dame, die von den Menschen belagert wird.

- Ja Papa! sagte der König mit leiser Stimme, ganz bleich und zitternd vor Zorn. Unsere Dame! sie belagern in ihrer Kathedrale Notre-Dame, meine gute Herrin! „Steh auf Oliver. Sie haben Recht. Ich übertrage Ihnen die Verantwortung für Simon Radin. Sie haben Recht. »Sie greifen mich an. Die Hexe ist in der Obhut der Kirche, die Kirche ist in meiner Obhut. Und ich dachte, es wäre der Gerichtsvollzieher! Es ist gegen mich!

Dann, von Wut verjüngt, begann er zu schreiten. Er lachte nicht mehr, er war schrecklich, er kam und ging, der Fuchs hatte sich in eine Hyäne verwandelt, er schien zu ersticken, weil er nicht sprechen konnte, seine Lippen bewegten sich und seine abgemagerten Fäuste ballten sich. Plötzlich hob er den Kopf, sein eingesunkenes Auge schien voller Licht, und seine Stimme platzte wie ein Signalhorn. "Hände runter, Tristan!" Finger weg von diesen Schurken! Geh, Tristan, mein Freund! töten! töten!

Nachdem diese Eruption vorüber war, setzte er sich wieder hin und sagte mit kalter und konzentrierter Wut:

"Hier, Tristan!" „In dieser Bastille sind die fünfzig neben unsLanzen des Vicomte von Gif, die dreihundert Pferdestärken machen, du wirst sie nehmen. Es gibt auch die Gesellschaft von Bogenschützen aus unserer Verordnung von M. de Châteaupers, Sie werden es nehmen. Du bist Propst der Marschälle, du hast die Leute deines Propstes, du wirst sie nehmen. Im Hôtel Saint-Pol finden Sie vierzig Bogenschützen der neuen Garde von Monsieur le Dauphin, Sie werden sie nehmen; und mit all dem wirst du nach Notre Dame rennen. - Oh! Meine Herren Bauern von Paris, Sie werfen sich auf diese Weise durch die Krone Frankreichs, die Heiligkeit von Notre-Dame und den Frieden dieser Republik! "Ausrotten, Tristan!" vernichten! und dass niemand außer Montfaucon überlebt.

Tristan verneigte sich. - Es ist gut, mein Herr!

Er fügte nach einem Schweigen hinzu: "Und was soll ich mit der Hexe machen?"

Diese Frage brachte den König zum Nachdenken.

- Oh! sagte er, die Hexe! "Monsieur d'Estouteville, was wollten die Leute damit?"

"Herr", antwortete der Propst von Paris, "ich nehme an, dass die Leute kommen, um sie aus ihrer Anstalt in Notre-Dame zu holen, weil diese Straflosigkeit sie verletzt und sie sie hängen wollen."

Der König schien tief nachzudenken und wandte sich dann an Tristan den Einsiedler: „Nun! Mein Freund, vernichte das Volk und hänge die Hexe auf.

"Das ist es", sagte Rym zu Coppenole, "die Leute dafür zu bestrafen, dass sie es wollen, und zu tun, was sie wollen."

„Genug, Sire“, antwortete Tristan. Wenn die Hexe immer noch in Notre-Dame ist, muss sie trotz Asyl dorthin gebracht werden?

"Pasque-Dieu, die Anstalt!" sagte der König und kratzte sich am Ohr. Doch diese Frau muss gehängt werden.

Hier warf er sich wie von einer plötzlichen Idee ergriffen vor seinem Stuhl auf die Knie, nahm seinen Hut ab, legte ihn auf die Sitzfläche und blickte andächtig auf eines der bleiernen Amulette, die ihn anstürmten: – Ach! sagte er mit gefalteten Händen, Notre-Dame de Paris, meine gnädige Patronin, vergib mir. Ich werde es nur dieses Mal tun. Dieser Verbrecher muss bestraft werden. Ich versichere Ihnen, Madame la Vierge, meine gute Herrin, dass es eine Hexe ist, die Ihres freundlichen Schutzes nicht würdig ist. Sie wissen, gnädige Frau, dass viele sehr fromme Fürsten das Privileg der Kirchen zur Ehre Gottes und der Notwendigkeit des Staates überschritten haben. Saint Hugh, Bischof von England, erlaubte König Edward, einen Zauberer in seine Kirche aufzunehmen. Der heilige Ludwig von Frankreich, mein Herr, hat für denselben Zweck die Kirche von Monsieur Saint Paul übertreten; und Monsieur Alphonse, Sohn des Königs von Jerusalem, die eigentliche Kirche des Heiligen Grabes. Also vergib mir dieses Mal, Notre-Dame de Paris. Ich werde es nicht noch einmal tun, und ich werde Ihnen eine wunderschöne Silberstatue schenken, wie die, die ich letztes Jahr Notre-Dame d'Ecouys geschenkt habe. So sei es.

Er machte das Kreuzzeichen, stand auf, kämmte sich die Haare und sagte zu Tristan: – Sei fleißig, mein Freund. Nehmen Sie M. de Chateaupers mit. Sie werden den Tocsin ertönen lassen. Sie werden das Populäre vernichten. Du wirst die Hexe aufhängen. Man sagt. Und ich erwarte, dass die Hinrichtungsjagd von Ihnen durchgeführt wird. Du wirst es mich wissen lassen. — Komm schon, Olivier, ich gehe heute Nacht nicht ins Bett. Rasier mich.

Tristan der Einsiedler verneigte sich und ging. Dann der König, der Rym und Coppenole mit einer Geste entließ: "Gott schütze Sie, meine Herren, meine guten flämischen Freunde." Geh und ruh dich aus. Die Nacht schreitet voran, und wir sind dem Morgen näher als dem Abend.

Beide zogen sich zurück, und als Coppenole unter der Führung des Kapitäns der Bastille ihre Wohnungen erreichte, sagte er zu Guillaume Rym: „Hm! Ich habe genug von diesem hustenden König! Ich sah Karl von Burgund betrunken, er war weniger böse als Ludwig XI., der krank war.

"Meister Jacques", antwortete Rym, "weil Könige Wein haben, der weniger grausam ist als Kräutertee."

VI

KLEINE FLAMME IN BAGUENAUD.

Gringoire verließ die Bastille und fuhr mit der Geschwindigkeit eines entlaufenen Pferdes die Rue Saint-Antoine hinab. Am Baudoyer-Tor angekommen, ging er geradewegs auf das Steinkreuz zu, das in der Mitte dieses Platzes stand, als könne er in der Dunkelheit die Gestalt eines schwarz gekleideten und vermummten Mannes erkennen, der auf den Stufen des Kreuzes saß. "Bist du das, Meister?" sagte Gringoire.

Die schwarze Gestalt stand auf. "Tod und Leidenschaft!" Du bringst mich zum Kochen, Gringoire. Der Mann, der auf dem Turm von Saint-Gervais steht, hat gerade halb zwei Uhr morgens geschrien.

- Oh! entgegnete Gringoire, es ist nicht meine Schuld, sondern die der Wache und des Königs. Ich bin einfach davongekommen! Ich vermisse es immer noch, gehängt zu werden. Es ist meine Vorbestimmung.

„Du vermisst alles“, sagte der andere. Aber lass uns schnell gehen. Hast du das Passwort?

— Stellen Sie sich vor, Herr, ich hätte den König gesehen. Ich komme. Er hat Barschhosen. Es ist ein Abenteuer.

- Oh! Spinnrocken der Worte! Was bedeutet dein Abenteuer für mich? Hast du das Passwort der Gauner?

- Ich habe es verstanden. Ruhig halten. Kleine Flamme in einem Bagel.

- Gut. Sonst könnten wir die Kirche nicht erreichen. Die Gauner blockieren die Straßen. Glücklicherweise scheinen sie auf Widerstand gestoßen zu sein. Vielleicht kommen wir noch rechtzeitig an.

- Ja Meister. Aber wie werden wir Notre-Dame betreten?

— Ich habe den Schlüssel zu den Türmen.

"Und wie kommen wir da raus?"

"Hinter dem Kreuzgang ist eine kleine Tür, die auf das Land und von dort auf das Wasser führt." Ich nahm den Schlüssel und machte heute Morgen dort ein Boot fest.

- Ich habe es ziemlich vermisst, gehängt zu werden! wieder Gringoire.

- Beeil dich! lass uns gehen! sagte der andere.

Beide schritten hinunter in die Stadt.

VII

CHÂTEAUPERS ZUR RETTUNG!

Der Leser erinnert sich vielleicht an die Notlage, in der wir Quasimodo verlassen haben. Der tapfere Taube, von allen Seiten angegriffen, hatte, wenn nicht allen Mut, so doch alle Hoffnung auf Rettung verloren, nicht sich selbst, er dachte nicht an sich, sondern an den Ägypter. Verstört rannte er über die Galerie. Notre-Dame sollte von den Gaunern entführt werden. Plötzlich erfüllte ein großer Galopp von Pferden die benachbarten Straßen, und mit einer langen Reihe von Fackeln und einer dicken Kolonne von Reitern, die Speere und Zaumzeug herunterbrachten, brach dieser wütende Lärm wie ein Orkan über den Platz: Frankreich! Frankreich! Schneiden Sie die Bauern! Chateaupers zur Rettung! Propst! Propst!

Die erschrockenen Gangster drehten sich um.

Quasimodo, der nichts hören konnte, sah die gezückten Schwerter, die Fackeln, die Spießeisen, die ganze Kavallerie, an deren Spitze er Hauptmann Phoebus erkannte, er sah die Verwirrung der Ganoven, den Schrecken unter manchen, den Ärger unter ihnen das Beste, und er gewann durch diese unerwartete Hilfe so viel Kraft, dass er die ersten Angreifer, die bereits über die Galerie traten, aus der Kirche warf.

Es waren tatsächlich die Truppen des Königs, die kamen.

Die Gauner haben es tapfer gemacht. Sie wehrten sich verzweifelt. In der Flanke von der Rue Saint-Pierre-aux-Bœufs und im Rücken von der Rue du Parvis eingenommen, in die Enge getrieben von Notre-Dame, die sie immer noch angriffen und die Quasimodo verteidigte, sowohl Belagerer als auch Belagerte, befanden sie sich in einer einzigartigen Situation wo er sich seitdem bei der berühmten Belagerung von Turin im Jahr 1640 zwischen Prinz Thomas von Savoyen, den er belagerte, und dem Marquis de Leganez, der ihn blockierte, fand, Graf Henri d'Harcourt, Taurinum obseßor idem & obseßus, als sein Epitaph.

Der Nahkampf war schrecklich. Mit Hundszahnwolfsfleisch, wie P. Mathieu sagt. Die Kavaliere des Königs, unter denen sich Phoebus de Chateaupers tapfer benahm, gaben kein Pardon, und der Schnitt nahm auf, was dem Stoß entging. Die Ganoven, schlecht bewaffnet, schäumten und bissen. Männer, Frauen, Kinder warfen sich auf die Hinterteile und die Brust der Pferde und klammerten sich wie Katzen mit den Zähnen und Nägeln der vier Gliedmaßen an sie. Andere betupften die Gesichter der Bogenschützen mit Fackeln. Andere steckten den Reitern Eisenzähne um den Hals und schossen auf sie. Sie zerfetzten die Gefallenen.

Einer wurde bemerkt, der eine große glänzende Sense hatte und lange Zeit die Beine der Pferde niedermähte. Er war beängstigend. Er sang ein Liednasal warf er unerbittlich und brachte seine Sense zurück. Mit jedem Schlag zeichnete er einen großen Kreis aus abgetrennten Gliedmaßen um sich herum. So rückte er durch die dichteste Kavallerie vor, mit der ruhigen Langsamkeit, dem Nicken seines Kopfes und der regelmäßigen Atemlosigkeit eines Schnitters, der in ein Weizenfeld schneidet. Es war Clopin Trouillefou. Ein Arkebusenschuss traf ihn.

Die Fenster hatten sich jedoch wieder geöffnet. Die Nachbarn, die die Schlachtrufe der königlichen Leute hörten, hatten sich in die Affäre eingemischt, und aus allen Stockwerken regnete es Kugeln auf die Gangster. Der Parvis war voll von dichtem Rauch, den die Musketen mit Feuerstreifen durchzogen. Man konnte vage die Fassade von Notre-Dame und das heruntergekommene Hotel-Dieu ausmachen, aus dessen Dach ein paar kranke Sonnenbräune herausschauten, schuppig mit Oberlichtern.

Schließlich gaben die Gauner auf. Müdigkeit, der Mangel an guten Waffen, der Schrecken dieser Überraschung, das Musketenfeuer der Fenster, der tapfere Kampf des Königsvolkes, all das machte sie niedergeschlagen. Sie zwangen die Linie der Angreifer und begannen in alle Richtungen zu fliehen, wobei sie eine Menge Tote im Parvis zurückließen.

Als Quasimodo, der keinen Augenblick aufgehört hatte zu kämpfen, diese Flucht sah, fiel er auf die Knie und erhob seine Hände zum Himmel; dann, trunken vor Freude, lief er, er kletterte mit der Geschwindigkeit eines Vogels zu jener Zelle, deren Zugänge er so unerschrocken verteidigt hatte. Er hatte jetzt nur noch einen Gedanken, nämlich vor dem zu knien, den er gerade gerettet hatte, ein zweites Mal.

Als er die Zelle betrat, fand er sie leer.

ELFTES BUCH

I

DER KLEINE SCHUH.

Als die Gangster die Kirche angriffen, schlief La Esmeralda.

Bald hatten der immer lauter werdende Lärm rund um das Gebäude und das besorgte Blöken ihrer vor ihr erwachenden Ziege sie aus diesem Schlummer geweckt. Sie setzte sich auf, sie lauschte, sie schaute, dann stürzte sie, erschrocken über das Licht und den Lärm, aus der Zelle und ging zu ihr. Das Aussehen des Platzes, die Vision, die sich dort regte, die Unordnung dieses nächtlichen Angriffs, diese abscheuliche Menge, die wie ein Schwarm Frösche hüpfte, halb erblickt in der Dunkelheit, das Quaken dieser heiseren Menge, diese wenigen Fackeln, die liefen und über sie hinweggingen Dieser Schatten wie die nächtlichen Feuer, die die neblige Oberfläche der Sümpfe streifen, die ganze Szene erschien ihm wie ein geheimnisvoller Kampf zwischen den Geistern des Sabbats und den steinernen Ungeheuern der Kirche. Von Kindheit an vom Aberglauben des Zigeunerstammes durchdrungen, war ihr erster Gedanke, dass sie die seltsamen Kreaturen der Nacht durch Hexerei gefangen hatte. Dann rannte sie voller Angst in ihre Zelle, hockte sich hin und bat ihre Pritsche um einen weniger schrecklichen Alptraum.

Allmählich hatte sich jedoch der erste Rauch der Angst verflüchtigt; bei dem immer lauter werdenden Lärm und einigen anderen Zeichen der Realität hatte sie sich nicht mit Geistern, sondern mit Menschen verbunden gefühlt. Dann verwandelte sich seine Angst, ohne größer zu werden. Sie hatte an die Möglichkeit einer Volksmeuterei gedacht, um ihn aus seiner Anstalt zu reißen. Die Vorstellung, noch einmal das Leben zu verlieren, die Hoffnung, Phoebus, die sie immer wieder in ihre Zukunft blicken ließ, das tiefe Nichts ihrer Schwäche, alle Flucht geschlossen, kein Halt, ihre Verlassenheit, ihre Isolation, diese Gedanken und tausend andere hatte überwältigte sie. Sie war auf die Knie gefallen, den Kopf aufs Bett gelegt, die Hände über dem Kopf gefaltet, voller Angst und Zittern, und obwohl ägyptisch, götzendienerisch und heidnisch, Sie hatte angefangen zu schluchzen, um den guten christlichen Gott um Gnade zu bitten und zu Unserer Lieben Frau, ihrer Gastgeberin, zu beten. Denn glauben Sie an nichts, es gibt sieMomente im Leben, in denen man immer der Religion des Tempels angehört, den man zur Hand hat.

Sie lag sehr lange so am Boden, zitternd, in Wahrheit mehr als sie betete, erstarrt vom Atem, immer näher an dieser wütenden Menge, nichts von diesem Ausbruch verstehend, unwissend, was vor sich ging, was vor sich ging. tat, was wir wollten, sah aber ein schreckliches Ergebnis voraus.

Jetzt, inmitten dieser Angst, hört sie jemanden neben sich gehen. Sie wendet sich ab. Zwei Männer, von denen einer eine Laterne trug, hatten gerade seine Zelle betreten. Sie stieß einen schwachen Schrei aus.

„Hab keine Angst“, sagte eine ihm vertraute Stimme, „ich bin es.

- Wer? Du? Sie fragte.

—Pierre Gringoire.

Dieser Name beruhigte sie. Sie hob die Augen und erkannte tatsächlich den Dichter. Aber neben ihm war eine schwarze Gestalt, von Kopf bis Fuß verschleiert, die sie mit Schweigen überraschte.

- Oh! wiederholte Gringoire in vorwurfsvollem Ton, Djali hatte mich vor dir erkannt!

Tatsächlich hatte die kleine Ziege nicht darauf gewartet, dass Gringoire benannt wurde. Kaum war er eingetreten, hatte sie sich zärtlich an seinen Knien gerieben und den Dichter mit Liebkosungen und weißen Haaren bedeckt, denn sie war in der Mauser. Gringoire gab ihr die Liebkosungen zurück.

"Wer ist da bei dir?" sagte der Ägypter leise.

"Mach dir keine Sorgen", antwortete Gringoire. Er ist ein Freund von mir.

Dann stellte der Philosoph seine Laterne auf den Boden, hockte sich auf die Platte und rief begeistert aus, während er Djali in die Arme nahm: – Oh! es ist ein anmutiges Tier, zweifellos beachtlicher für seine Sauberkeit als für seine Größe, aber raffiniert, subtil und beschriftet wie ein Grammatiker! Komm schon, mein Djali, hast du denn keinen deiner hübschen Tricks vergessen? Wie geht es Meister Jacques Charmolue?…

Der Schwarze ließ ihn nicht ausreden. Er näherte sich Gringoire und stieß ihn grob an der Schulter. Gringoire-Rose. – Stimmt, sagte er, ich habe vergessen, dass wir es eilig haben. "Das ist aber kein Grund, mein Meister, solche Leute zu zwingen." – Mein liebes schönes Kind, dein Leben ist in Gefahr und das von Djali. Wir wollen dich zurück. Wir sind deine Freunde und wir kommen, um dich zu retten. Folge uns.

- Ist es wahr? rief sie aufgebracht.

- Ja, sehr richtig. Komm schnell!

- Ich will es, stammelte sie. Aber warum redet dein Freund nicht?

- Oh! sagt Gringoire, weil sein Vater und seine Mutter fantastische Menschen waren, die ihn schweigsam gemacht haben.

Mit dieser Erklärung musste sie sich begnügen. Gringoire nahm sie bei der Hand, sein Begleiter nahm die Laterne und ging voraus. Angst betäubte das junge Mädchen. Sie ließ sich mitnehmen. Die Ziege folgte ihnen hüpfend, so glücklich, Gringoire wiederzusehen, dass er jeden Moment stolpern musste, um ihre Hörner in seine Beine zu stecken. – So ist das Leben, sagte der Philosoph jedes Mal, wenn er nicht fiel, oft sind es unsere besten Freunde, die uns zu Fall bringen!

Sie stiegen schnell die Treppen der Türme hinab, durchquerten die Kirche, voll von Dunkelheit und Einsamkeit und ganz erfüllt von Lärm, der einen schrecklichen Kontrast bildete, und traten hinaus in den Hof des Klosters durch die Rote Tür. Das Kloster war aufgegeben, die Chorherren waren ins Bistum geflüchtet, um dort gemeinsam zu beten; der Hof war leer, ein paar erschrockene Lakaien kauerten dort in den dunklen Ecken. Sie steuerten auf die Tür zu, die von diesem Hof ​​zum Feld führte. Der Schwarze öffnete sie mit einem Schlüssel, den er hatte. Unsere Leser wissen, dass das Land ein Landstreifen war, der von Mauern an der Seite der Stadt umschlossen war und dem Kapitel Notre-Dame gehörte, das die Insel im Osten hinter der Kirche abschloss. Sie fanden dieses Gehege völlig verlassen vor. Dort lag schon weniger Tumult in der Luft. Das Gerücht vom Angriff der Ganoven erreichte sie verschwommener und weniger schrill. Der kühle Wind, der dem Lauf des Wassers folgte, bewegte die Blätter des einzelnen Baums, der an der Spitze des Landes gepflanzt wurde, mit einem bereits merklichen Geräusch. Sie waren jedoch immer noch sehr nah an der Gefahr. Die Gebäude, die ihnen am nächsten waren, waren das Bistum und die Kirche. In der Bischofschaft herrschte offensichtlich eine große innere Unordnung. Seine dunkle Masse war von Lichtern durchzogen, die von einem Fenster zum anderen hindurchliefen; wie wenn man eben Papier verbrannt hat, bleibt ein dunkles Gebäude aus Asche, wo lebhafte Funken tausend bizarre Bahnen ziehen. Daneben die gewaltigen Türme von Notre-Dame, so von hinten gesehen, mit dem langen Kirchenschiff, auf dem sie stehen, als schwarze Silhouetten vor dem roten und gewaltigen Schein, der den Vorplatz erfüllte,

Was von allen Seiten von Paris zu sehen war, oszillierte vor dem Auge in einem mit Licht vermischten Schatten. Rembrandt hat diese Bildhintergründe.

Der Mann mit der Laterne ging direkt zur Spitze des Feldes. Dort, am äußersten Rand des Wassers, befanden sich die wurmzerfressenen Trümmer einer Hecke aus Pfählen, die mit Latten verflochten waren, wo sich eine niedrige Ranke an ein paar dünnen Ästen festklammerte, die sich wie die Finger einer offenen Hand ausstreckten. Dahinter, im Schatten dieses Spaliers, war ein kleines Boot versteckt. Der Mann bedeutete Gringoire und seinem Gefährten einzutreten. Die Ziege folgte ihnen dorthin. Der Mann ging dort hinunterletzte. Dann schnitt er die Festmacherleine vom Boot ab, zerrte es mit einem langen Reißzahn vom Ufer weg, nahm zwei Ruder, setzte sich in den Bug und ruderte mit aller Kraft aufs Meer hinaus. Die Seine ist hier sehr schnell, und er hatte genug Mühe, die Spitze der Insel zu verlassen.

Gringoires erste Sorge beim Betreten des Bootes war, die Ziege auf seine Knie zu setzen. Er nahm seinen Platz hinten ein, und das junge Mädchen, dem der Fremde ein undefinierbares Unbehagen einflößte, kam und setzte sich und umarmte den Dichter.

Als unser Philosoph spürte, wie das Boot zitterte, klatschte er in die Hände und küsste Djali zwischen die Hörner. - Oh! sagte er, wir sind alle vier gerettet. Er fügte mit der Miene eines tiefen Denkers hinzu: "Man ist manchmal dem Glück, manchmal der List verpflichtet, für den glücklichen Ausgang großer Unternehmen."

Das Boot segelte langsam zum rechten Ufer. Das junge Mädchen beobachtete den Fremden mit heimlichem Schrecken. Er hatte das Licht seiner tauben Laterne sorgfältig verstopft. Er war in der Dunkelheit vor dem Boot wie ein Gespenst zu sehen. Sein Carapoum, immer gesenkt, bildete für ihn eine Art Maske, und jedes Mal, wenn er sich beim Rudern halb öffnete, sahen seine Arme aus, an denen weite schwarze Ärmel herabhingen, wie die beiden großen Flügel einer Fledermaus. Außerdem hatte er noch kein Wort gesprochen, keinen Atemzug getan. Im Boot war kein Geräusch zu hören als das Kommen und Gehen des Ruders, vermischt mit dem Rauschen der tausend Wasserfalten neben dem Boot.

"Auf meine Seele!" rief Gringoire plötzlich aus, wir sind fröhlich und fröhlich wie Askalaphe! Wir beobachten ein Schweigen von Pythagoräern oder Fischen! Pasque-Dieu! Meine Freunde, ich möchte, dass jemand mit mir spricht. — Die menschliche Stimme ist Musik für das menschliche Ohr. Nicht ich sage das, sondern Didyme von Alexandria, und das sind erhabene Worte. — Freilich ist Didymus von Alexandria kein mittelmäßiger Philosoph. "Ein Wort, mein schönes Kind!" sag mir, ich bitte dich, ein Wort. „Du hattest übrigens einen lustigen kleinen Schmollmund; machst du es noch? Weißt du, meine Liebe, dass das Parlament die volle Zuständigkeit für Asylplätze hat und dass du in deiner kleinen Zelle in Notre-Dame in großer Gefahr warst? Ach! Der kleine Vogel Trochilus baut sein Nest im Maul des Krokodils. — Meister, hier erscheint der Mond wieder. - Vorausgesetzt, wir sehen uns nicht! "Wir tun eine lobenswerte Sache, indem wir Mademoiselle retten, und doch würden wir vom König gehängt, wenn wir erwischt würden." Ach! Menschliche Aktionen werden von zwei Griffen ausgeführt. Sie verdorren in mir, was sie in dir krönen. Man bewundert Cäsar, der Catiline die Schuld gibt. Nicht wahr, mein Meister? Was sagen Sie zu dieser Philosophie? Ich besitze die Philosophie des Instinkts, der Natur,ut apes geometriam – Komm schon! niemand antwortet mir. Schlechte Launewas ihr beide da habt! Ich muss mit mir reden. Das nennen wir in der Tragödie einen Monolog. "Pasque-Dieu!" „Ich warne Sie, dass ich gerade König Louis Eleventh gesehen und diesen Eid geleistet habe. "Pasque-Dieu, dann!" Sie machen immer noch ein stolzes Heulen in der Stadt. "Er ist ein böser, böser alter König." Er ist ganz in die Pelze eingewickelt. Er schuldet mir noch das Geld für mein Epithalamium, und wenn er mich heute abend nicht hätte hängen lassen, was mich sehr behindert hätte. "Er ist gierig nach Verdiensten." Er sollte die vier Bücher von Salvien de Cologne Adversus avaritiam gut lesen. In Wahrheit! er ist ein engstirniger König in seinen Manieren mit Literaten und begeht sehr barbarische Grausamkeiten. Es ist ein Schwamm, das auf die Leute gestellte Geld zu nehmen. Seine Rettung ist die Ratelle, die mit der Dünnheit aller anderen Glieder anschwillt. Auch die Klagen gegen die Wetterstarre werden zu Gemurmel gegen den Prinzen. Unter diesem sanften, frommen Herrn knacken die Mistgabeln von Erhängten, die Baumstämme verfaulen im Blut, die Gefängnisse platzen wie zu volle Bäuche. Dieser König hat eine Hand, die nimmt, und eine Hand, die hängt. Er ist der Anwalt von Dame Gabelle und Monsignore Gibet. Die Großen werden ihrer Würde beraubt und die Kleinen werden ständig von neuen Menschenmassen überrollt. Er ist ein exorbitanter Prinz. Ich mag diesen Monarchen nicht. Und Sie, mein Herr?

Der Schwarze ließ den redseligen Dichter weiterschweifen. Er kämpfte weiter gegen die heftige und starke Strömung, die das Heck der Cité vom Bug der Île Notre-Dame trennt, die wir heute Île Saint-Louis nennen.

„Übrigens, Meister! setzte Gringoire plötzlich fort. Als wir durch diese wütenden Ganoven zum Parvis kamen, hat Euer Ehrwürden da den armen kleinen Teufel bemerkt, dessen Hirn Ihr Gehörloser am Geländer der Königsgalerie zerquetschte? Ich habe Sehschwäche und konnte ihn nicht erkennen. Wisst ihr wer es sein könnte?

Der Fremde antwortete kein Wort. Aber er hörte plötzlich auf zu rudern, seine Arme schwankten wie gebrochen, sein Kopf fiel auf seine Brust, und La Esmeralda hörte ihn krampfhaft seufzen. Sie zuckte an seine Seite. Sie hatte solche Seufzer schon einmal gehört.

Das Boot, sich selbst überlassen, trieb einige Augenblicke mit dem Wasser. Aber der Schwarze richtete sich schließlich auf, packte wieder die Ruder und ging die Strömung hinauf. Er verdoppelte die Spitze der Ile Notre-Dame und steuerte auf die Anlegestelle von Port-au-Foin zu.

- Oh! sagte Gringoire, dort drüben ist Barbeaus Haus. „Hier, Meister, sehen Sie sich diese Gruppe schwarzer Dächer an, die einzigartige Winkel bilden, dort, unter diesem Haufen niedriger, fadenförmiger, verschmierter und schmutziger Wolken, wo der Mond ganz zerdrückt und ausgebreitet ist wie ein Eigelb, dessen Schale zerbrochen ist. - Es ist ein schönes Haus. Es gibt eine Kapelle, die mit einem kleinen gekrönt istGewölbe voller gut geschnittener Anreicherungen. Oben sehen Sie den sehr fein durchbrochenen Glockenturm. Es gibt auch einen schönen Garten, der aus einem Teich, einer Voliere, einem Echo, einem Einkaufszentrum, einem Labyrinth, einem Haus für wilde Tiere und einer Anzahl buschiger Alleen besteht, die der Venus sehr angenehm sind. Es gibt immer noch einen Schlingel von einem Baum, der der Luxuriöse genannt wird, weil er einer berühmten Prinzessin und einem tapferen und witzigen Polizisten von Frankreich gedient hat. - Ach! wir armen Philosophen sind für einen Polizisten, was ein Stück Kohl und Rettich für den Garten des Louvre ist. Was spielt es schließlich eine Rolle? Das menschliche Leben für Erwachsene wie für uns ist mit Gut und Böse vermischt. Schmerz ist immer neben Freude, der Spondee neben dem Knaulfuß. „Mein Herr, ich muss Ihnen diese Geschichte vom Haus Barbeau erzählen. Es endet tragisch. Es war 1319, unter der Herrschaft von Philippe V, dem längsten der Könige von Frankreich. Die Moral der Geschichte ist, dass die Versuchungen des Fleisches schädlich und bösartig sind. Starren wir die Frau des Nachbarn nicht zu sehr an, so empfindlich unsere Sinne für ihre Schönheit sind. Unzucht ist ein sehr freizügiger Gedanke. Ehebruch ist eine Kuriosität des Vergnügens anderer... - Oh! jetzt verdoppelt sich der Lärm da drüben!

Der Tumult rund um Notre-Dame nahm tatsächlich zu. Sie haben zugehört. Die Siegesschreie waren deutlich zu hören. Plötzlich breiteten sich über der Kirche in allen Höhen, auf den Türmen, auf den Emporen, unter den Strebepfeilern hundert Fackeln aus, die die Helme der Soldaten zum Funkeln brachten. Diese Fackeln schienen nach etwas zu suchen; und bald erreichten diese fernen Schreie deutlich die Flüchtlinge: "Der Ägypter!" die Hexe! Tod dem Ägypter!

Das unglückliche Mädchen ließ den Kopf auf die Hände sinken, und der Fremde begann wütend zum Rand zu rudern. Unser Philosoph überlegte jedoch. Er drückte die Ziege in seine Arme und entfernte sich langsam von der Zigeunerin, die sich immer dichter an ihn drückte, als wäre sie die einzige Zuflucht, die ihm geblieben war.

Es ist sicher, dass Gringoire in grausamer Verwirrung war. Er überlegte, dass auch die Ziege nach geltendem Recht gehängt werden würde, wenn sie wieder eingefangen würde, wie schade das wäre, armer Djali! dass er zu viele verdammte Frauen auf diese Weise an sich klammerte, dass sein Begleiter schließlich nichts lieber wollte, als die Zigeunerin zu übernehmen. Zwischen seinen Gedanken verwickelte er sich in einen heftigen Kampf, in dem er wie der Jupiter der Ilias abwechselnd den Zigeuner und den Bock wog; und er sah sie nacheinander mit tränenfeuchten Augen an und sagte zwischen den Zähnen: "Ich kann euch beide aber nicht retten."

Ein Ruck machte sie schließlich darauf aufmerksam, dass sich das Boot näherte. Der unheimliche Trubelfüllte immer noch die Stadt. Der Fremde stand auf, kam zu der Zigeunerin und wollte sie am Arm nehmen, um ihr herunterzuhelfen. Sie stieß ihn weg und klammerte sich an den Ärmel von Gringoire, der, auf seiner Seite, mit der Ziege beschäftigt, sie beinahe wegstieß. Also sprang sie allein aus dem Boot. Sie war so beunruhigt, dass sie nicht wusste, was sie tat, wohin sie ging. Einen Moment lang stand sie verblüfft so da und beobachtete, wie das Wasser floss. Als sie ein wenig zu sich kam, war sie mit dem Fremden allein am Hafen. Offenbar hatte Gringoire den Moment der Landung genutzt, um mit der Ziege in den Häuserblock in der Rue Grenier-sur-l'Eau zu schlüpfen.

Die arme Ägypterin schauderte, sich mit diesem Mann allein zu sehen. Sie wollte sprechen, schreien, Gringoire rufen, ihre Zunge war träge in ihrem Mund, und kein Ton kam über ihre Lippen. Plötzlich spürte sie die Hand des Fremden auf ihrer. Es war eine kalte, starke Hand. Ihre Zähne klapperten, sie wurde blasser als der Mondstrahl, der auf sie schien. Der Mann sagt kein Wort. Er machte sich auf den Weg zurück zum Place de Greve und hielt sie an der Hand. In diesem Moment fühlte sie vage, dass das Schicksal eine unwiderstehliche Kraft ist. Sie hatte keinen Frühling mehr, sie ließ sich mitreißen, rannte, während er ging. Der Kai an dieser Stelle ging bergauf. Es schien ihr jedoch, als würde sie einen Abhang hinabsteigen.

Sie sah sich um. Kein Passant. Der Kai war absolut menschenleer. Sie hörte kein Geräusch, sie spürte Menschenbewegungen nur in der lärmenden und glühenden Stadt, von der sie nur durch einen Arm der Seine getrennt war und von der ihr Name unter Todesschreien zu ihr drang. Der Rest von Paris war in großen Schattenblöcken um sie herum verstreut.

Der Fremde zerrte ihn jedoch immer noch mit der gleichen Stille und der gleichen Schnelligkeit fort. Sie konnte in ihrer Erinnerung keinen der Orte finden, an denen sie gegangen war. Als sie an einem erleuchteten Fenster vorbeikam, strengte sie sich an, versteifte sich plötzlich und rief: „Hilfe!“

Der Bourgeois, dessen Fenster geöffnet war, erschien dort im Hemd mit seiner Lampe, sah benommen auf den Kai hinaus, sprach ein paar Worte, die sie nicht hörte, und schloß den Laden. Es war der letzte Hoffnungsschimmer, der erloschen war.

Der Schwarze brachte keine Silbe hervor, er hielt sie gut und fing an, schneller zu gehen. Sie leistete keinen Widerstand mehr und folgte ihm, gebrochen.

Von Zeit zu Zeit sammelte sie ein wenig Kraft und sagte mit einer von den Unebenheiten des Pflasters und der Atemlosigkeit des Rennens gebrochenen Stimme: "Wer bist du?" wer bist du? „Er hat nicht geantwortet.

So erreichten sie, immer noch am Kai entlang, einen ziemlich großen Platz. Es gab ein bisschen Mondlicht. Es war der Streik. In der Mitte konnte man eine Art stehendes schwarzes Kreuz erkennen. Es war der Galgen. Sie erkannte das alles und sah, wo sie war.

Der Mann blieb stehen, drehte sich zu ihr um und hob seine Muschel. - Oh! stotterte sie versteinert, ich wusste, dass er es wieder war!

Es war der Priester. Er sah aus wie sein Geist. Es ist ein Effekt des Mondlichts. Es scheint, dass man in diesem Licht nur die Gespenster der Dinge sieht.

„Hör zu“, sagte er zu ihr und sie erschauerte beim Klang dieser dunklen Stimme, die sie schon lange nicht mehr gehört hatte. Er machte weiter. Er artikulierte mit diesen kurzen, keuchenden Zuckungen, die durch ihre Stöße tiefes inneres Zittern offenbaren. - Hör mal zu. Wir sind hier. Ich werde mit dir reden. Das ist der Streik. Das ist hier ein Extrempunkt. Das Schicksal liefert uns einander aus. Ich werde über dein Leben entscheiden; du, meiner Seele. Hier ist ein Ort und eine Nacht, hinter denen nichts zu sehen ist. Also hör mir zu. Ich werde es dir sagen … Erzähl mir erstmal nichts von deinem Phoebus. (Während er das sagte, kam und ging er wie ein Mann, der nicht stillstehen kann, und schleifte sie hinter sich her.) Reden Sie nicht mit mir darüber. Siehst du? Wenn du diesen Namen sagst, weiß ich nicht, was ich tun werde, aber es wird schrecklich sein.

Das heißt, wie ein Körper, der seinen Schwerpunkt wiedererlangt, wurde er wieder bewegungslos. Aber seine Worte verrieten nicht weniger Erregung. Seine Stimme wurde immer tiefer.

„Dreh deinen Kopf nicht so. Hör mir zu. Das ist eine ernste Angelegenheit. Zuerst ist Folgendes passiert. - Wir werden darüber nicht lachen, das schwöre ich. "Also, was habe ich gesagt?" erinnere mich! Ah! „Es gibt einen Parlamentsbeschluss, der dich aufs Schafott führt. Ich habe dich gerade aus ihren Händen gezogen. Aber hier jagen sie dich. Sah.

Er streckte seinen Arm nach der Stadt aus. Tatsächlich schienen die Durchsuchungen dort weiterzugehen. Die Gerüchte kamen immer näher. Der Turm des Leutnanthauses gegenüber der Greve war voller Lärm und Licht, und man sah Soldaten auf dem gegenüberliegenden Kai rennen, mit Fackeln und diesen Rufen: "Der Ägypter!" Wo ist der Ägypter? Tot! tot!

"Sie können sehen, dass sie hinter Ihnen her sind, und ich lüge Sie nicht an." Ich liebe dich. "Mach nicht den Mund auf, rede nicht mit mir, wenn es mir sagen soll, dass du mich hasst." Ich habe mich entschieden, das nicht noch einmal zu hören. „Ich habe dich gerade gerettet. "Lass mich zuerst fertig werden." „Ich kann dich komplett retten. Ich habe alles vorbereitet. Es liegt an Ihnen zu wollen. Wie Sie wollen, kann ich.

Er brach heftig ab. „Nein, das musst du nicht sagen.

Und rennend und sie zum Laufen bringend, denn er ließ sie nicht los, ging er geradewegs auf den Galgen zu und zeigte mit dem Finger darauf: „Wähle zwischen uns beiden“, sagte er kalt.

Sie riss sich aus seinen Händen und fiel an den Fuß des Galgens, umarmte diese Bestattungsstütze. Dann drehte sie ihren schönen Kopf halb und sah den Priester über ihre Schulter hinweg an. Sie sah aus wie eine heilige Jungfrau am Fuß des Kreuzes.Der Priester war regungslos geblieben, den Finger immer noch zum Galgen erhoben, seine Geste beibehalten wie eine Statue.

Endlich sagte der Zigeuner zu ihm: "Er entsetzt mich noch weniger als dich."

Dann ließ er seinen Arm langsam sinken und blickte mit tiefer Niedergeschlagenheit auf das Pflaster. „Wenn diese Steine ​​sprechen könnten“, murmelte er, „ja, sie würden sagen, dass hier ein sehr unglücklicher Mann ist.

Er sagte. Das junge Mädchen, das vor dem Galgen kniete und in ihren langen Haaren ertrank, ließ ihn sprechen, ohne ihn zu unterbrechen. Er hatte jetzt einen klagenden, sanften Akzent, der sich schmerzhaft von der hochmütigen Härte seiner Züge abhob.

- Ich liebe dich. Oh! das ist doch ganz richtig. Also kommt nichts aus diesem Feuer, das mein Herz verbrennt! Ach! Junges Mädchen, Tag und Nacht, ja, Tag und Nacht, verdient es kein Mitleid? Es ist eine Liebe für Tag und Nacht, ich sage Ihnen, es ist eine Folter. - Oh! Ich leide zu sehr, mein armes Kind! „Es ist eine Sache, die Mitleid verdient, das versichere ich Ihnen. Du siehst, ich spreche leise zu dir. Ich wünschte, du wärst nicht mehr entsetzt vor mir. - Endlich ein Mann, der eine Frau liebt, es ist nicht seine Schuld! - Oh! mein Gott! - Wie! wirst du mir nie verzeihen? Du wirst mich immer hassen! Es ist also vorbei! Das macht mich schlecht, verstehst du, und für mich selbst schrecklich! „Du siehst mich gar nicht an! Vielleicht denkst du an etwas anderes, während ich zu dir spreche, während ich an der Grenze unserer gemeinsamen Ewigkeit stehe und zittere! "Sprich vor allem nicht mit mir über den Offizier!" - Was! Ich würde mich dir auf die Knie werfen, was! Ich würde küssen, nicht deine Füße, du nicht, aber die Erde, die unter deinen Füßen ist, was! Ich würde schluchzen wie ein Kind, ich würde aus meiner Brust reißen, nicht Worte, sondern mein Herz und meine Eingeweide, um dir zu sagen, dass ich dich liebe, alles wäre nutzlos, alles! "Und doch hast du nichts in deiner Seele als Zärtlichkeit und Milde, du strahlst von der schönsten Süße, du bist ganz höflich, gut, barmherzig und lieblich." Ach! Du hast keine Bosheit für mich allein! Oh! welch Schicksal! was! Ich würde küssen, nicht deine Füße, du nicht, aber die Erde, die unter deinen Füßen ist, was! Ich würde schluchzen wie ein Kind, ich würde aus meiner Brust reißen, nicht Worte, sondern mein Herz und meine Eingeweide, um dir zu sagen, dass ich dich liebe, alles wäre nutzlos, alles! "Und doch hast du nichts in deiner Seele als Zärtlichkeit und Milde, du strahlst von der schönsten Süße, du bist ganz höflich, gut, barmherzig und lieblich." Ach! Du hast keine Bosheit für mich allein! Oh! welch Schicksal! was! Ich würde küssen, nicht deine Füße, du nicht, aber die Erde, die unter deinen Füßen ist, was! Ich würde schluchzen wie ein Kind, ich würde aus meiner Brust reißen, nicht Worte, sondern mein Herz und meine Eingeweide, um dir zu sagen, dass ich dich liebe, alles wäre nutzlos, alles! "Und doch hast du nichts in deiner Seele als Zärtlichkeit und Milde, du strahlst von der schönsten Süße, du bist ganz höflich, gut, barmherzig und lieblich." Ach! Du hast keine Bosheit für mich allein! Oh! welch Schicksal! "Und doch hast du nichts in deiner Seele als Zärtlichkeit und Milde, du strahlst von der schönsten Süße, du bist ganz höflich, gut, barmherzig und lieblich." Ach! Du hast keine Bosheit für mich allein! Oh! welch Schicksal! "Und doch hast du nichts in deiner Seele als Zärtlichkeit und Milde, du strahlst von der schönsten Süße, du bist ganz höflich, gut, barmherzig und lieblich." Ach! Du hast keine Bosheit für mich allein! Oh! welch Schicksal!

Er verbarg sein Gesicht in seinen Händen. Das Mädchen hörte ihn weinen. Es war das erste Mal. So stehend und von Schluchzen geschüttelt, war er unglücklicher und flehentlicher als auf seinen Knien. Er weinte eine Weile so.

- Lass uns gehen! Er setzte diese ersten Tränen fort, ich finde keine Worte. Ich hatte mir jedoch genau überlegt, was ich Ihnen sagen würde. Jetzt zittere ich und ich schaudere, ich falle im entscheidenden Moment in Ohnmacht, ich fühle etwas Höchstes, das uns umhüllt, und ich stammle. Oh! Ich werde auf den Bürgersteig fallen, wenn du kein Mitleid mit mir hast, Mitleid mit dir. Verurteilen Sie uns beide nicht. Wenn du nur wüsstest, wie sehr ich dich liebe! Welches Herz ist meinHerz! Oh! welche Verlassenheit aller Tugend! welche verzweifelte Hingabe meiner selbst! Doktor, ich missachte die Wissenschaft; Herr, ich zerreiße meinen Namen; Priester, ich mache das Messbuch zu einem Lustkissen, ich spucke meinem Gott ins Gesicht! alles für dich, Zauberin! um deiner Hölle mehr würdig zu sein! und du willst die verdammten nicht! Oh! lass mich dir alles sagen! noch etwas Schrecklicheres, oh! noch schlimmer!...

Als er diese letzten Worte sprach, wurde seine Miene ziemlich verwirrt. Er schwieg einen Moment, dann fuhr er fort, als würde er zu sich selbst sprechen, und mit lauter Stimme: „Kain, was hast du mit deinem Bruder gemacht?“

Wieder herrschte Schweigen, und er fuhr fort: „Was habe ich damit gemacht, Herr? Ich habe ihn aufgenommen, ich habe ihn großgezogen, ich habe ihn gefüttert, ich habe ihn geliebt, ich habe ihn vergöttert und ich habe ihn getötet! Ja, Herr, ihr Kopf wurde gerade vor meinen Augen auf dem Stein deines Hauses zerschmettert, und das wegen mir, wegen dieser Frau, wegen ihr …

Sein Auge war eingefallen. Seine Stimme war im Begriff zu verstummen, wiederholte er noch einige Male, mechanisch, in ziemlich langen Abständen, wie eine Glocke, die ihre letzte Schwingung verlängert: „Wegen ihr …“ „Wegen ihr …“ Dann sprach seine Zunge kein wahrnehmbares Geräusch mehr, seine Lippen bewegten sich aber immer noch. Plötzlich brach er zusammen wie etwas, das zusammenbrach, und blieb regungslos auf dem Boden liegen, den Kopf in den Knien.

Ein Rascheln des jungen Mädchens, das ihm den Fuß wegzog, brachte ihn zurück. Langsam fuhr er mit der Hand über seine eingefallenen Wangen und betrachtete einige Augenblicke verwundert seine nassen Finger. - Was! murmelte er, ich weinte!

Und sich plötzlich mit unaussprechlicher Angst dem Ägypter zuwenden:

- Ach! du hast mich kalt weinen gesehen! Kind, weißt du, dass diese Tränen Lava sind? Also ist es wirklich wahr? von dem Mann, den man hasst, wird nichts berührt. Du würdest mich sterben sehen, du würdest lachen. Oh! Ich will dich nicht sterben sehen! Ein Wort! ein einziges Wort der Entschuldigung! Sag mir nicht, dass du mich liebst, sag mir nur, dass du bereit bist, das wird reichen, ich werde dich retten. Sonst … Oh! die Stunde vergeht, ich bitte dich bei allem Heiligen, warte nicht, bis ich wieder versteinert bin wie dieser Galgen, der dich auch beansprucht! Denkt, dass ich unsere beiden Schicksale in meiner Hand halte, dass ich wahnsinnig bin, das ist schrecklich, dass ich alles fallen lassen kann, und dass unter uns ein bodenloser, unglücklicher Abgrund ist, wo mein Fall in Ewigkeit festhalten wird! Ein Wort der Güte! Sag ein Wort! nur ein Wort!

Sie öffnete ihren Mund, um ihm zu antworten. Er warf sich vor ihr auf die Knie, um liebevoll die vielleicht zärtlichen Worte zu sammeln, die gleich über ihre Lippen kommen würden. Sie sagte zu ihm: "Du bist ein Mörder!"

Der Priester nahm sie wütend in seine Arme und lachte ein abscheuliches Lachen. - Nun ja! Mörder! sagte er, und ich werde dich holen. Du willst mich nicht als deinen Sklaven, du wirst mich als deinen Herrn haben. Ich kriege dich! Ich habe ein Versteck, wohin ich dich schleppen werde. Du wirst mir folgen, du musst mir folgen, oder ich werde dich befreien! Du musst sterben, Schöne, oder mein sein! sei beim Pfarrer! ein Abtrünniger sein! der Attentäter sein! von dieser nacht, hörst du das? Lass uns gehen! Glück! lass uns gehen! Fick mich, Wahnsinn! Das Grab oder mein Bett!

Sein Auge funkelte vor Unreinheit und Wut. Sein lasziver Mund färbte den Hals des jungen Mädchens rot. Sie kämpfte in seinen Armen. Er bedeckte sie mit schäumenden Küssen.

"Beiß mich nicht, Monster!" Sie weinte. Oh! der abscheuliche dreckige Mönch! verlasse mich! Ich werde dein hässliches graues Haar ausreißen und dir Hände voll davon ins Gesicht werfen!

Er errötete, er wurde bleich, dann ließ er sie los und sah sie düster an. Sie dachte sich siegreich und fuhr fort: „Ich sage dir, dass ich bei meinem Phoebus bin, dass es Phoebus ist, den ich liebe, dass es Phoebus ist, der schön ist!“ Sie, Priester, Sie sind alt! du bist hässlich! Geh weg!

Er stieß einen heftigen Schrei aus, wie der Elende, dem man ein heißes Eisen anlegt. "Stirb dann!" sagte er durch ein Zähneknirschen. Sie sah seinen hässlichen Blick und wollte weglaufen. Er nahm es wieder, er schüttelte es, er warf es auf den Boden und ging mit schnellen Schritten zur Ecke des Tour-Roland, wobei er es mit seinen schönen Händen auf dem Bürgersteig hinter sich herzog.

Dort angekommen, wandte er sich an sie: - Willst du ein letztes Mal mein sein?

Sie antwortete mit Nachdruck: - Nein.

Dann rief er mit lauter Stimme: "Gudule!" Gudül! Hier ist der Ägypter! rächt euch!

Das junge Mädchen fühlte sich plötzlich am Ellbogen gepackt. Sie hat nachgeschaut. Es war ein abgemagerter Arm, der aus einem Oberlicht in der Wand ragte und sie wie eine eiserne Faust hielt.

- Festhalten! sagte der Priester. Sie ist die entflohene Ägypterin. Lass sie nicht gehen. Ich hole die Sergeants. Du wirst sie hängen sehen.

Auf diese blutigen Worte antwortete ein kehliges Lachen aus der Mauer. - Haha! Haha! Haha! — Der Zigeuner sah den Priester in Richtung Pont Notre-Dame davonlaufen. Von dieser Seite konnten wir eine Kavalkade hören.

Das junge Mädchen hatte den bösen Einsiedler erkannt. Vor Schreck keuchend, versuchte sie, sich zu befreien. Sie wand sich, sie zuckte mehrmals vor Qual und Verzweiflung, aber der andere hielt sie mit unglaublicher Kraft fest. Die knochigen, dünnen Finger, die sie verletzten, umklammerten ihr Fleisch und schlossen sich darum. Man hätte sagen können, diese Hand sei an seinen Arm genietet. Es war mehr als eineine Kette, mehr als eine Zwangsjacke, mehr als ein Eisenring, es war eine intelligente und lebendige Zange, die aus einer Wand kam.

Erschöpft fiel sie zurück gegen die Wand, und dann packte sie die Todesangst. Sie dachte an die Schönheit des Lebens, an die Jugend, an den Anblick des Himmels, an die Aspekte der Natur, an die Liebe, an Phöbus, an alles, was geflohen war und an alles, was sich näherte, an den Priester, der sie denunzierte, an den Henker, der war im Begriff zu kommen, zu dem Galgen, der dort war. Dann spürte sie Schrecken in ihren Haarwurzeln aufsteigen, und sie hörte das düstere Lachen des Einsiedlers, der ihr zuflüsterte: „Hah! Haha! Haha! du wirst gehängt!

Sie drehte sich sterbend zum Oberlicht um und sah die gelbbraune Seite der Tasche durch die Gitterstäbe. "Was habe ich dir getan?" sagte sie fast leblos.

Die Einsiedlerin antwortete nicht, sie begann mit einem Singsang zu murmeln, gereizt und spöttisch: "Tochter Ägyptens!" Tochter Ägyptens! Tochter Ägyptens!

Die unglückliche Esmeralda ließ ihren Kopf unter ihr Haar fallen, als ihr klar wurde, dass sie es nicht mit einem Menschen zu tun hatte.

Plötzlich rief die Einsiedlerin aus, als hätte die Frage der Zigeunerin die ganze Zeit gebraucht, um ihre Gedanken zu erreichen:

"Was hast du mir angetan?" du sagst! - Oh! was hast du mir angetan, Ägypter! Also! Hören. - Ich hatte ein Kind, mich! siehst du Ich hatte ein Kind! ein Kind, sage ich dir! "Ein hübsches kleines Mädchen!" „Meine Agnes“, fuhr sie verwirrt fort und küsste etwas in der Dunkelheit. - Brunnen! siehst du, Tochter Ägyptens? Sie haben mein Kind genommen, sie haben mein Kind gestohlen, sie haben mein Kind gegessen. Das hast du mir angetan.

Das junge Mädchen antwortete wie ein Lamm: – Ach! Ich war damals vielleicht noch nicht geboren!

- Oh! wenn! antwortete der Einsiedler, du musst geboren worden sein. Du warst. Sie wäre in deinem Alter! Damit! "Ich bin seit 15 Jahren hier, leide seit 15 Jahren, bete seit 15 Jahren, schlage seit 15 Jahren meinen Kopf gegen die vier Wände." "Ich sage dir, es waren ägyptische Frauen, die es mir gestohlen haben, hörst du das?" und die es mit ihren Zähnen gegessen haben. "Hast du ein Herz?" Stellen Sie sich vor, wie es für ein spielendes Kind, ein stillendes Kind, ein schlafendes Kind ist. Es ist so unschuldig! - Brunnen! das haben sie mir genommen, dass sie mich umgebracht haben! Der liebe Gott weiß es genau! - Heute bin ich an der Reihe, ich werde ägyptisch essen. - Oh! dass ich dich beißen würde, wenn mich die Stäbe nicht daran hindern würden. Mein Kopf ist zu groß! "Armes kleines Mädchen!" während sie schlief! Und wenn sie sie aufgeweckt hätten, indem sie sie mitgenommen hätten, hätte sie vielleicht geschrien: Ich war nicht da! - Oh! Ägyptische Mütter, ihr habt mein Kind gegessen! Komm und sieh dir deine an.

Dann fing sie an zu lachen oder mit den Zähnen zu knirschen, beides war in diesem wütenden Gesicht gleich. Der Tag begann zu dämmern. Eine Reflektion von Asche erhellte vage diese Szene, und der Galgen wurde an der Stelle immer deutlicher. Auf der anderen Seite, in Richtung Pont Notre-Dame, glaubte die arme Verurteilte, das Geräusch von Kavallerie näher kommen zu hören.

- Frau! rief sie, faltete die Hände und fiel auf die Knie, zerzaust, verwirrt, wahnsinnig vor Schreck, Madame! erbarme dich. Sie kommen. Ich habe dir nichts getan. Willst du mich auf diese schreckliche Weise vor deinen Augen sterben sehen? Du hast Mitleid, da bin ich mir sicher. Es ist zu schrecklich. Lass mich mich retten. Lass mich gehen! Anmut! Ich will nicht so sterben!

"Gib mir mein Kind zurück!" sagte der Einsiedler.

- Anmut! Anmut!

"Gib mir mein Kind zurück!"

"Lass mich los, um Himmels willen!"

"Gib mir mein Kind zurück!"

Auch diesmal fiel das junge Mädchen zurück, erschöpft, gebrochen, schon mit dem glasigen Blick von jemandem, der in der Grube ist. - Ach! stammelte sie, du suchst dein Kind. Ich suche meine Eltern.

"Gib mir meine kleine Agnes zurück!" fuhr Gudule fort. "Du weißt nicht, wo sie ist?" Also stirb! - Ich werde Ihnen sagen. Ich war eine Prostituierte, ich hatte ein Kind, mein Kind wurde mir genommen. "Es sind die Ägypter." Du siehst sehr wohl, dass du sterben musst. Wenn deine ägyptische Mutter kommt, um dich zu holen, werde ich zu ihr sagen: Mutter, sieh dir diesen Galgen an! „Oder gib mir mein Kind zurück. "Weißt du, wo sie ist, mein kleines Mädchen?" Hier, lass es mich dir zeigen. Hier ist sein Schuh, alles was ich davon habe. Weißt du, wo das gleiche ist? Wenn du es kennst, sag es mir, und wenn es nur am anderen Ende der Welt ist, hole ich es auf meinen Knien.

Während sie so sprach, zeigte sie, den anderen Arm aus dem Dachfenster gestreckt, der Zigeunerin das kleine gestickte Schuhchen. Es war bereits leicht genug, um seine Form und Farben zu unterscheiden.

"Zeigen Sie mir diesen Schuh", sagte der Ägypter aufschreckend. Gott! Gott! Und gleichzeitig öffnete sie mit der freien Hand schnell das mit grünen Perlen verzierte Täschchen, das sie um den Hals trug.

- Gehen! gehen! grummelte Gudule, suche dein Dämonenamulett! Plötzlich brach sie ab, zitterte am ganzen Körper und rief mit einer Stimme, die aus den Tiefen ihrer Eingeweide kam: „Meine Tochter!

Der Ägypter hatte gerade ein Schuhchen genau wie das andere aus der Tasche genommen. An diesem Schuhchen war ein Pergament befestigt, auf dem dieser Karmeliter geschrieben stand:

Wenn du dasselbe findest, wird

deine Mutter ihre Arme nach dir ausstrecken.

In kürzerer Zeit, als der Blitz braucht, hatte die Einsiedlerin die beiden Schuhe konfrontiert, die Inschrift auf dem Pergament gelesen und ihr Gesicht an die Gitterstäbe des Oberlichts gedrückt, vor himmlischer Freude strahlend und geschrien: – Meine Tochter! meine Tochter!

- Meine Mutter! erwiderte der Ägypter.

Hier verzichten wir auf das Malen.

Die Mauer und die Eisenstangen waren zwischen ihnen. - Oh! die Wand! rief der Einsiedler! Oh! Sieh sie und küsse sie nicht! Deine Hand! deine Hand!

Das junge Mädchen führte ihren Arm durch das Dachfenster, die Einsiedlerin warf sich auf diese Hand, legte ihre Lippen daran und blieb dort, verloren in diesem Kuss, kein anderes Lebenszeichen von sich gebend als ein Schluchzen, das von Zeit zu Zeit hüpfte. Sie weinte jedoch in Strömen, schweigend, im Schatten, wie ein Nachtregen. Die arme Mutter entleerte in Strömen an dieser angebeteten Hand die schwarze und tiefe Tränenquelle, die in ihr war und wo all ihr Schmerz seit fünfzehn Jahren Tropfen für Tropfen durchgesickert war.

Plötzlich stand sie auf, strich ihr langes graues Haar aus der Stirn und begann wortlos mit beiden Händen an den Gitterstäben ihrer Kiste zu rütteln, wütender als eine Löwin. Die Stangen hielten fest. Also ging sie und holte aus einer Ecke ihrer Zelle einen großen Stein, der als Kissen dienen sollte, und warf ihn mit solcher Wucht auf sie, dass einer der Riegel zerbrach und tausend Funken sprühte. Ein zweiter Schlag brachte das alte Eisenkreuz, das das Oberlicht verbarrikadierte, vollständig zum Einsturz. Dann beendete sie mit beiden Händen das Brechen und schob die rostigen Teile der Stangen beiseite. Es gibt Zeiten, in denen die Hände einer Frau übermenschliche Kraft haben.

Der Gang wurde frei, und das dauerte weniger als eine Minute, sie packte ihre Tochter in der Mitte des Körpers und zerrte sie in ihre Zelle. - Kommen! Darf ich dich aus dem Abgrund retten! Sie flüsterte.

Als ihre Tochter in der Zelle war, setzte sie sie sanft ab, hob sie dann wieder auf und trug sie auf den Armen, als wäre sie immer noch nur ihre kleine Agnès, und ging in der engen Kiste auf und ab, betrunken, hektisch., fröhlich, schreiend, singend, ihre Tochter küssend, mit ihr redend, in Lachen ausbrechend, in Tränen ausbrechend, alles gleichzeitig und vor Wut.

- Meine Tochter! meine Tochter! Sie sagte. Ich habe meine Tochter! Hier ist es. Der liebe Gott hat es mir zurückgegeben. Hallo du! alle kommen! Ist jemand da, um zu sehen, dass ich meine Tochter habe? Herr Jesus, wie schön sie ist! Du hast mich fünfzehn Jahre auf sie warten lassen, mein guter Gott, aber nur, um sie für mich schön zu machen. "Die Ägypter hatten es also nicht gegessen!" Wer hatte das gesagt? Mein kleines Mädchen! mein kleines Mädchen! Fick mich. Diese guten Ägypter! Ich mag ägyptische Mädchen. - Du bist es wirklich. Das ist es, was mein Herz jedes Mal übersprang, wenn du bestanden hast. Ich hielt das für Hass! Vergib mir, meine Agnes, vergib mir. Du dachtest, ich wäre sehr unartig, nicht wahr? Ich mag dich. – Dein KleinerSchild am Hals, hast du es noch? Mal schauen. Sie hat es immer noch. Oh! du bist hübsch! Ich war es, der Ihnen diese großen Augen geschenkt hat, Mademoiselle. Fick mich. Ich mag dich. Es ist mir egal, ob andere Mütter Kinder haben, sie sind mir jetzt egal. Sie müssen nur kommen. Hier ist meins. Hier ist sein Hals, seine Augen, sein Haar, seine Hand. Finde so etwas Schönes für mich! Oh! Ich garantiere dir, dass sie Liebhaber haben wird, diesen! Ich habe fünfzehn Jahre lang geweint. All meine Schönheit ist fort und zu ihm gekommen. Fick mich!

Sie hielt ihr tausend andere extravagante Reden, deren Akzent die ganze Schönheit war, zerrüttete die Kleider des armen Mädchens, bis sie errötete, glättete ihr seidiges Haar mit ihrer Hand, küsste ihren Fuß, ihr Knie, ihre Stirn, ihre Augen, war über alles verzückt. Das junge Mädchen ließ sich erledigen und wiederholte in ganz leisen Abständen und mit unendlicher Sanftheit: „Meine Mutter!“

"Siehst du, mein kleines Mädchen", fuhr die Einsiedlerin fort, indem sie alle ihre Worte mit Küssen durchsetzte, "siehst du, ich hätte dich sehr gern." Wir kommen hier raus. Wir werden sehr glücklich sein. Ich habe etwas in Reims geerbt, in unserem Land. Weißt du, Reims? Ah! nein, das weißt du nicht, du warst zu klein! Wenn Sie nur wüssten, wie hübsch Sie mit vier Monaten waren! Kleine Füße, die wir aus Neugier aus Epernay sehen wollten, das sieben Meilen entfernt ist! Wir werden ein Feld haben, ein Haus. Ich werde dich in mein Bett legen. Mein Gott! mein Gott! wer würde das glauben? Ich habe meine Tochter!

„O meine Mutter! sagte das junge Mädchen, das endlich die Kraft fand, in ihrer Emotion zu sprechen, der Ägypter hatte es mir gesagt. Es gibt einen guten Ägypter von uns, der letztes Jahr gestorben ist und der sich immer wie eine Krankenschwester um mich gekümmert hat. Sie war es, die mir diese Tasche um den Hals gelegt hatte. Sie sagte immer zu mir: "Kind, bewahre dieses Juwel gut auf." Es ist ein Schatz. Er wird dich dazu bringen, deine Mutter zu finden. Du trägst deine Mutter um den Hals. "Sie hat es vorhergesagt, die Ägypterin!"

Die Tasche umarmte ihre Tochter wieder. - Komm, lass mich dich küssen! das sagst du nett. Wenn wir auf dem Land sind, werden wir ein kirchliches Jesuskind mit Schühchen anziehen. Das sind wir der guten Gottesmutter schuldig. Mein Gott! was für eine schöne stimme du hast! Als du vorhin mit mir gesprochen hast, war es Musik! Ah! mein Gott Herr! Ich habe mein Kind gefunden! Aber ist diese Geschichte glaubwürdig? Wir sterben an nichts, weil ich nicht vor Freude gestorben bin.

Und dann fing sie wieder an, in die Hände zu klatschen und zu lachen und zu rufen: "Wir werden glücklich sein!"

In diesem Augenblick hallte die Kajüte wider von Waffengeklirr und dem Galopp von Pferden, die aus der Pont Notre-Dame herauszubrechen schienen und immer weiter auf den Kai vordrangen. Die Ägypterin warf sich voller Angst in die Arme des Beutels.

- Rette mich! Rette mich! meine Mutter! hier kommen Sie!

Der Einsiedler wurde blass.

„O Himmel! was sagst du da? Ich hatte vergessen! wir jagen dich! Was hast du getan?

— Ich weiß es nicht, antwortete das unglückliche Kind, aber ich bin zum Tode verurteilt.

- Sterben! sagte Gudule und taumelte wie vom Blitz getroffen. Sterben! fuhr sie langsam fort und sah ihre Tochter mit ihrem starren Auge an.

„Ja, meine Mutter“, fuhr das verstörte junge Mädchen fort, „sie wollen mich umbringen. Hier kommen sie, um mich zu holen. Dieser Galgen ist für mich! Rette mich! Rette mich! Sie kommen an! Rette mich!

Die Einsiedlerin blieb einige Augenblicke regungslos wie eine Versteinerung, dann schüttelte sie zweifelnd den Kopf und begann plötzlich mit einem schallenden Gelächter, aber ihr fürchterliches Lachen, das ihr wieder einfiel: – Ho! Hey! Nö! Es ist ein Traum, den du mir da erzählst. Ah! Jawohl! Ich hätte sie verloren, es hätte fünfzehn Jahre gedauert, und dann hätte ich sie wiedergefunden, und es hätte eine Minute gedauert! Und sie würden es zurücknehmen! und jetzt ist sie schön, sie ist groß, sie spricht zu mir, sie liebt mich, jetzt würden sie kommen und sie essen, unter meinen Augen, Mutter! Ach nein! diese Dinge sind nicht möglich. Der liebe Gott lässt das so nicht zu.

Hier schien die Kavalkade anzuhalten, und eine entfernte Stimme war zu hören, die sagte: "Hier entlang, Messire Tristan!" Der Priester sagt, wir finden sie am Rattenloch. — Das Geräusch von Pferden begann wieder.

Die Einsiedlerin erhob sich mit einem verzweifelten Schrei. - Rette dich selbst! rette dich, mein Kind! Alles kommt zu mir zurück. Sie haben Recht. Es ist dein Tod! Grusel! Fluch! Rette dich selbst!

Sie steckte ihren Kopf in das Oberlicht und zog es schnell heraus.

„Bleib“, sagte sie mit leiser, knapper, trauriger Stimme und drückte krampfhaft die Hand der Ägypterin, die mehr tot als lebendig war. Bleibe! nicht blasen! Überall sind Soldaten. Du kannst nicht ausgehen. Es ist zu Tag.

Seine Augen waren trocken und brannten. Sie blieb einen Moment lang stumm. Nur ging sie mit großen Schritten in die Zelle und blieb zwischendurch stehen, um haufenweise graue Haare auszureißen, die sie dann mit den Zähnen ausriß.

Plötzlich sagte sie: „Sie kommen. Ich werde mit ihnen sprechen. Versteck dich in dieser Ecke. Sie werden dich nicht sehen. Ich werde ihnen sagen, dass du entkommen bist, dass ich dich gehen ließ, mein Glaube!

Sie legte ihre Tochter, die sie noch trug, in eine von außen nicht einsehbare Ecke der Zelle. Sie setzte ihn in die Hocke, arrangierte ihn sorgfältig, sodass weder sein Fuß noch seine Hand den Schatten überragten, löste sein schwarzes Haar, das sie über ihr weißes Kleid breitete, um es zu verbergen, legte es hinvor ihr ihren Krug und seinen Bürgersteig, die einzigen Möbel, die sie hatte, und bildete sich ein, dass dieser Krug und dieser Bürgersteig sie verbergen würden. Und als es vorbei war, wurde sie ruhiger, kniete nieder und betete. Der Tag, der gerade erst angebrochen war, hinterließ noch viel Dunkelheit im Trou aux Rats.

In diesem Augenblick ging die Stimme des Priesters, diese Höllenstimme, ganz dicht an der Zelle vorbei und rief: "Hier entlang, Kapitän Phoebus de Châteaupers!"

Bei diesem Namen, bei dieser Stimme machte La Esmeralda, die in ihrer Ecke kauerte, eine Bewegung. - Nicht bewegend! sagte Gudule.

Sie war kaum fertig, als ein Tumult aus Männern, Schwertern und Pferden um die Zelle herum anhielt. Die Mutter stand sehr schnell auf und stellte sich vor ihr Dachfenster, um es zu blockieren. Sie sah einen großen Trupp bewaffneter Männer zu Fuß und zu Pferd, die am Strand aufgereiht waren. Der Kommandant stieg ab und kam auf sie zu. – Die alte Frau, sagte dieser Mann, der ein grässliches Gesicht hatte, wir suchen eine Hexe, um sie aufzuhängen: Uns wurde gesagt, du hättest sie.

Die arme Mutter schaute so gleichgültig wie sie konnte und antwortete: "Ich weiß wirklich nicht, was du meinst."

Der andere fuhr fort: "Tete-Dieu!" Was sang dieser verwirrte Archidiakon? Wo ist er?

"Monseigneur", sagte ein Soldat, "er ist verschwunden."

»Nun, verrückte alte Frau«, erwiderte der Kommandant, »lügen Sie mich nicht an. Wir haben dir eine Hexe zum Aufbewahren gegeben. Was hast du damit gemacht?

Der Einsiedler wollte aus Angst, Verdacht zu erregen, nicht alles leugnen und antwortete mit aufrichtigem und schroffem Akzent: „Wenn Sie von einem großen jungen Mädchen sprechen, das gerade an meinen Händen aufgehängt wurde, werde ich es sagen dass sie mich gebissen hat und ich sie gehen ließ. So. Lass mich alleine.

Der Commander machte ein enttäuschtes Gesicht.

„Lüg mich nicht an, alter Geist“, sagte er. Mein Name ist Tristan der Einsiedler und ich bin der Komplize des Königs. Tristan der Einsiedler, hörst du? Mit Blick auf den Place de Greve um ihn herum fügte er hinzu: — Das ist ein Name, der hier nachhallt.

„Du wärst Satan der Einsiedler“, erwiderte Gudule, die wieder Hoffnung schöpfte, „dass ich dir nichts mehr zu sagen hätte und keine Angst vor dir hätte.“

"Kopf-Gott!" sagte Tristan, es gibt Klatsch! Ah! Das Hexenmädchen ist entkommen! und wo ist sie hergekommen?

Gudule antwortete in einem nachlässigen Ton:

»In der Rue du Mouton, glaube ich.

Tristan drehte den Kopf und bedeutete seinen Truppen, sich zum Weitermarsch bereit zu machen. Der Einsiedler atmete.

"Monseigneur", sagte plötzlich ein Bogenschütze, "fragen Sie die alte Fee, warum die Gitterstäbe ihres Dachfensters auf diese Weise gelöst werden."

Diese Frage ließ Angst in das Herz der elenden Mutter zurückkehren. Sie verlor jedoch nicht alle Geistesgegenwart. »Das waren sie schon immer«, stammelte sie.

- Bah! antwortete der Bogenschütze, gestern haben sie ein schönes schwarzes Kreuz gemacht, das Hingabe gab.

Tristan warf dem Einsiedler einen Seitenblick zu.

"Ich denke, der Klatsch ist beunruhigt!"

Das unglückliche Mädchen fühlte, dass alles von ihrer guten Haltung abhing, und den Tod in ihrer Seele begann sie zu verspotten. Mütter haben diese Stärken. - Bah! sagte sie, dieser Mann ist betrunken. Es ist mehr als ein Jahr her, seit der Boden eines Karrens voller Steine ​​mein Dachfenster getroffen und das Gitter zerschmettert hat. Dass sogar ich den Fuhrmann beleidigt habe!

– Stimmt, sagte ein anderer Bogenschütze, ich war dabei.

Es gibt immer überall Menschen, die alles gesehen haben. Diese unerwartete Aussage des Bogenschützen erweckte den Einsiedler wieder zum Leben, den dieses Verhör auf Messers Schneide einen Abgrund überqueren ließ.

Aber sie war zu einem ständigen Wechsel von Hoffnung und Besorgnis verurteilt.

„Wenn das ein Wagen getan hat,“ antwortete der erste Soldat, „müssen die Teile der Stäbe hineingeschoben werden, während sie wieder herausgebracht werden.

- Hey! Hey! sagte Tristan zu dem Soldaten, du hast die Nase eines Ermittlers im Châtelet. Antworte, was er sagt, alte Frau!

- Mein Gott! sie schrie verzweifelt, und mit einer Stimme voller Tränen gegen sich selbst, "Ich schwöre Ihnen, Monseigneur, dass es ein Karren war, der diese Stangen zerbrochen hat." Sie haben gehört, dass der Mann es gesehen hat. Und dann, was tut es für Ihren Ägypter?

- Hm! murmelte Tristan.

- Teufel! setzte der Soldat fort, geschmeichelt durch das Lob des Propstes, "die Sprünge im Eisen sind alle frisch!"

Tristan nickte. Sie erblasst. "Wie lang ist es, sagen Sie, von diesem Karren?"

"Einen Monat, vierzehn Tage vielleicht, Mylord." Ich weiß es nicht mehr.

"Sie sagte zuerst, mehr als ein Jahr", bemerkte der Soldat.

- Das ist faul! sagte der Propst.

»Monseigneur«, rief sie, immer noch vor dem Dachfenster steckengeblieben, und zitternd, sie könnten nicht argwöhnisch sein, den Kopf hindurchzustecken und in die Zelle zu schauen, »Monseigneur, ich schwöre Ihnen, es war ein Karren, der das kaputt gemacht hatTor. Ich schwöre es dir bei den heiligen Engeln des Himmels. Wenn es kein Karren ist, will ich ewig verdammt sein und ich verleugne Gott!

- Du hast viel Feuer in diesen Eid gesteckt! sagte Tristan mit seinem fragenden Blick.

Die arme Frau spürte, wie ihr Selbstvertrauen immer mehr schwand. Sie machte Fehler, und sie stellte mit Schrecken fest, dass sie nicht sagte, was hätte gesagt werden sollen.

Da kam ein anderer Soldat und rief: – Monsignore, die alte Fee lügt. Die Hexe floh nicht durch die Rue du Mouton. Die Straßenkette blieb die ganze Nacht gespannt, und der Kettenwärter sah niemanden vorbeigehen.

Tristan, dessen Miene jeden Augenblick finsterer wurde, forderte den Einsiedler heraus: „Was hast du dazu zu sagen?“

Sie versuchte erneut, sich mit diesem neuen Vorfall abzufinden: "Das weiß ich nicht, Monseigneur, dass ich mich geirrt haben könnte." Ich glaube, sie hat das Wasser tatsächlich bestanden.

„Das ist die Gegenseite“, sagte der Probst. Es besteht jedoch wenig Wahrscheinlichkeit, dass sie in die Stadt zurückkehren wollte, in der sie verfolgt wurde. Du lügst, alte Dame!

"Und dann", fügte der erste Soldat hinzu, "es gibt weder auf dieser noch auf der anderen Seite des Wassers ein Boot."

"Sie wird vorbeigeschwommen sein," antwortete der Einsiedler und verteidigte den Boden Zoll für Zoll.

"Schwimmen Frauen?" sagte der Soldat.

"Kopf-Gott!" Alt! du lügst! du lügst! entgegnete Tristan wütend. Ich möchte diese Hexe wirklich dort lassen und dich aufhängen. Eine Viertelstunde des Fragens wird dir vielleicht die Wahrheit aus der Kehle ziehen. Lass uns gehen! du wirst uns folgen.

Sie ergreift diese Worte mit Gier. "Wie sie wünschen mein Herr." Fertig. Fertig. Die Frage, ich werde. Nimm mich. Schnell schnell! lass uns gleich gehen. "In dieser Zeit", dachte sie, "wird meine Tochter weglaufen."

"Tod! sagte der Propst, was für ein Appetit auf die Staffelei! Ich verstehe diese Verrückte nicht.

Ein alter grauhaariger Wachtmeister kam aus den Reihen und sprach den Provost an: "Wirklich verrückt, Monseigneur!" Wenn sie die Ägypterin fallen gelassen hat, ist es nicht ihre Schuld, denn sie mag keine ägyptischen Mädchen. Ich bin seit fünfzehn Jahren auf der Suche, und ich höre ihn jede Nacht mit endlosen Verwünschungen über die Bohème-Frauen schimpfen. Wenn die, die wir verfolgen, wie ich glaube, die kleine Ziegentänzerin ist, hasst sie diese über alles.

Gudule gab sich Mühe und sagte: "Das hier besonders."

Das einstimmige Zeugnis der Männer der Wache bestätigte dem Propst dasWorte des alten Feldwebels. Tristan der Einsiedler, verzweifelt daran, etwas aus der Einsiedlerin herauszuholen, wandte ihr den Rücken zu, und sie sah ihn mit unaussprechlicher Angst langsam auf sein Pferd zugehen. "Komm", sagte er zwischen den Zähnen, "lass uns gehen!" Kommen wir zurück zur Untersuchung. Ich werde nicht schlafen, bis der Zigeuner gehängt ist.

Er zögerte jedoch noch einige Zeit, bevor er auf sein Pferd stieg. Gudule schwankte zwischen Leben und Tod, als er ihn mit diesem besorgten Blick eines Jagdhundes über den Platz laufen sah, der den Schlafplatz der Bestie in seiner Nähe spürt und sich weigert, wegzugehen. Schließlich schüttelte er den Kopf und sprang in den Sattel. Gudules entsetzlich komprimiertes Herz weitete sich, und sie sagte mit leiser Stimme, während sie ihre Tochter ansah, die sie seit ihrer Anwesenheit nicht mehr anzuschauen gewagt hatte: "Gerettet!"

Das arme Kind war die ganze Zeit in ihrer Ecke geblieben, ohne zu atmen, ohne sich zu bewegen, mit der Vorstellung des Todes, die vor ihr stand. Sie hatte nichts von der Szene zwischen Gudule und Tristan verloren, und jede der Ängste ihrer Mutter hatte in ihr widergehallt. Sie hatte all das aufeinanderfolgende Knarren des Fadens gehört, der sie über dem Abgrund in der Luft hielt, sie hatte zwanzigmal geglaubt, sie hätte ihn reißen sehen, und schließlich begann sie zu atmen und ihren Fuß auf festem Boden zu spüren. In diesem Augenblick hörte sie eine Stimme, die zum Propst sagte:

"Crowbeef!" Monsieur le Provost, es geht mich nichts an, mein Waffenknecht, Hexen aufzuhängen. Der Rohrkolben der Leute ist unten. Ich lasse Sie alleine arbeiten. Sie werden es gut finden, dass ich mich meiner Kompanie anschließe, für das, was sie ohne Kapitän ist. Diese Stimme war die von Phoebus de Chateaupers. Was ihr widerfahren ist, ist unbeschreiblich. Da war er also, sein Freund, sein Beschützer, seine Stütze, sein Asyl, sein Phoebus! Sie stand auf, und bevor ihre Mutter sie aufhalten konnte, hatte sie sich durch das Dachfenster gestürzt und geschrien:

"Phöbus!" zu mir, mein Phoebus!

Phoebus war nicht mehr da. Er war gerade im Galopp um die Ecke der Rue de la Coutellerie gekommen. Aber Tristan war noch nicht gegangen.

Die Einsiedlerin stürzte sich mit einem Gebrüll auf ihre Tochter. Sie zog sie heftig zurück und grub ihre Nägel in ihren Hals. Eine Tigermutter schaut nicht so genau hin. Aber es war zu spät, das hatte Tristan gesehen.

- Hey! Hey! rief er mit einem Lachen, das alle Zähne entblößte und sein Gesicht wie eine Wolfsschnauze aussehen ließ, zwei Mäuse in der Mausefalle!

„Das habe ich schon vermutet“, sagte der Soldat.

Tristan tippte ihm auf die Schulter: "Du bist eine gute Katze!" "Komm schon", fügte er hinzu, "wo ist Henriet Cousin?"

Ein Mann, der weder die Kleidung noch das Aussehen der Soldaten hatte, trat aus ihren Reihen. Er trug einen grau-braunen Halbanzug, glattes Haar,Ledergriffe und ein Bündel Seile in seiner großen Hand. Dieser Mann begleitete immer Tristan, der Ludwig XI. immer begleitete.

– Freund, sagte Tristan der Einsiedler, ich nehme an, das ist die Hexe, die wir gesucht haben. Das wirst du mir aufhängen. Hast du deine Leiter?

"Da ist einer unter dem Schuppen im Maison-aux-Piliers", antwortete der Mann. Werden wir dieser Gerechtigkeit gerecht? fuhr er fort und deutete auf den steinernen Galgen.

- Ja.

- Hallo! fuhr der Mann mit einem noch bestialischeren Lachen als dem des Propstes fort, wir werden keinen langen Weg vor uns haben.

- Beeil dich! sagte Tristan. Sie werden danach lachen.

Da Tristan jedoch seine Tochter gesehen hatte und alle Hoffnung verloren war, hatte der Einsiedler noch kein Wort gesagt. Sie hatte den armen, halbtoten Ägypter in die Ecke des Gewölbes geworfen und war zum Dachfenster zurückgekehrt, ihre beiden Hände ruhten wie zwei Klauen auf der Ecke des Gebälks. In dieser Haltung war sie zu sehen, wie sie unerschrocken ihren Blick, der wieder gelbbraun und wahnsinnig geworden war, über all diese Soldaten warf. Als Henriet Cousin sich der Loge näherte, machte sie ihm ein so wütendes Gesicht, dass er zurückschreckte.

„Monseigneur“, sagte er und kehrte zum Propst zurück, „welchen soll ich nehmen?“

- Der junge.

- So viel besser. Denn die alte Frau scheint krank zu sein.

"Arme kleine Ziegentänzerin!" sagte der alte Wachfeldwebel.

Henriet Cousin näherte sich dem Oberlicht. Das Auge der Mutter senkte das seine. Er sagte ziemlich schüchtern: "Madam...

Sie unterbrach ihn mit sehr leiser und wütender Stimme: "Was verlangst du?"

„Du bist es nicht“, sagte er, „es ist der andere.

"Welche anderen?"

- Der junge.

Sie fing an, den Kopf zu schütteln und rief: „Da ist niemand! Da ist niemand! Da ist niemand!

- Ob! fuhr der Henker fort, Sie wissen es gut. Lass mich den Jungen nehmen. Ich will dich nicht verletzen.

Sie sagte mit einem seltsamen Grinsen: „Ah! Du willst mich nicht verletzen!

„Überlassen Sie mir das andere, gnädige Frau; es ist der Propst, der es will.

Sie wiederholte mit einem Hauch von Wahnsinn: "Da ist niemand."

- Ich sage Ihnen, es ist! erwiderte der Henker. Wir haben alle gesehen, dass du zwei warst.

- Schau mal! sagte der Einsiedler mit einem höhnischen Lächeln. Stecken Sie Ihren Kopf durch das Dachfenster.

Der Henker untersuchte die Nägel der Mutter und wagte es nicht.

- Beeil dich! rief Tristan, der gerade seine Truppen im Kreis um die Trou aux Rats aufgestellt hatte und neben dem Galgen zu Pferd stand.

Voller Verlegenheit kehrte Henriet noch einmal zum Propst zurück. Er hatte sein Seil auf den Boden gelegt und rollte seinen Hut unbeholfen in seinen Händen. "Monsignore", fragte er, "wo steige ich ein?"

- Durch die Tür.

- Es gibt keine.

- Am Fenster.

„Es ist zu eng.

„Mach auf“, sagte Tristan wütend. Hast du keine Spitzhacken?

Aus den Tiefen ihrer Höhle beobachtete die Mutter, die immer noch in der Warteschleife war. Sie hoffte auf nichts mehr, sie wusste nicht mehr, was sie wollte, aber sie wollte nicht, dass ihre Tochter ihr weggenommen wurde.

Henriet Cousin holte die Werkzeugkiste aus dem Basiswerk unter dem Hangar des Maison-aux-Piliers. Er nahm auch die Doppelleiter heraus, die er sofort am Galgen anbrachte. Fünf oder sechs Probste bewaffneten sich mit Spitzhacken und Hebeln, und Tristan ging mit ihnen zum Oberlicht.

"Die alte Frau", sagte der Propst streng, "übergib uns dieses Mädchen mit guter Gnade."

Sie sah ihn an, als würde man nicht verstehen.

"Kopf-Gott!" fuhr Tristan fort, was hast du, um zu verhindern, dass diese Hexe gehängt wird, wie es der König will?

Die Unglückliche fing an, ihr heftiges Gelächter zu lachen.

"Was ist falsch mit mir?" Es ist meine Tochter.

Der Akzent, mit dem sie dieses Wort aussprach, ließ sogar Henriet Cousin schaudern.

„Das tut mir leid“, erwiderte der Propst. Aber es ist das Vergnügen des Königs.

Sie rief, verdoppelte ihr schreckliches Lachen: "Was geht mich das an, dein König?" Ich sage Ihnen, es ist meine Tochter!

„Durch die Wand bohren“, sagte Tristan.

Es reichte aus, eine ausreichend große Öffnung zu schaffen, um eine Steinschicht unter dem Oberlicht zu entsiegeln. Als die Mutter hörte, wie die Stacheln und Hebel ihre Festung untergruben, stieß sie einen schrecklichen Schrei aus, dann begann sie mit erschreckender Geschwindigkeit um ihre Hütte zu kreisen, die Gewohnheit eines wilden Tieres, die ihr der Käfig gegeben hatte. Sie sagte nichts mehr, aber ihre Augen funkelten. Die Soldaten waren bis ins tiefste Herz eingefroren.

Plötzlich hob sie ihren Pflasterstein auf, lachte und warf ihn mit beiden Fäusten auf die Arbeiter. Der Stein, schlecht gestartet, denn seine Hände zitterten, berührte niemanden und kam unter den Füßen von Tristans Pferd zur Ruhe. Sie knirschte mit den Zähnen.

Doch obwohl die Sonne noch nicht aufgegangen war, es war heller Tag, erhellte ein wunderschöner rosa Farbton die alten, wurmstichigen Schornsteine ​​des Maison-aux-Piliers. Es war die Stunde, in der sich die frühesten Fenster der Großstadt fröhlich über den Dächern öffneten. Ein paar Bauern, ein paar Obstbauern, die auf ihren Eseln zu den Märkten fuhren, begannen, die Grève zu überqueren, sie hielten einen Moment inne, bevor sich diese Gruppe von Soldaten um das Trou aux Rats drängte, starrten es mit einer Miene des Erstaunens an und gingen vorbei an.

Die Einsiedlerin hatte sich neben ihre Tochter gesetzt, sie mit ihrem Körper bedeckt, vor ihr, die Augen starr, und dem armen Kind zugehört, das sich nicht rührte und bei jedem Wort mit leiser Stimme murmelte: Phoebus! Phöbus! Als die Arbeit der Demolierer voranzukommen schien, zog sich die Mutter mechanisch zurück und drückte das junge Mädchen immer dichter an die Wand. Plötzlich sah die Einsiedlerin, wie sich der Stein bewegte (denn sie stand Wache und ließ ihn nie aus den Augen), und sie hörte Tristans Stimme, die die Arbeiter ermutigte. Da erhob sie sich aus der Niedergeschlagenheit, in die sie für einige Augenblicke gefallen war, und schrie auf, und während sie sprach, zerriß ihre Stimme manchmal das Ohr wie eine Säge, manchmal stammelte sie, als hätten sich alle Flüche auf ihre Lippen gedrückt, um auf einmal zu platzen. - Hey! Hey! Hey! Aber es ist schrecklich! Ihr seid Banditen! Wollen Sie mir wirklich meine Tochter wegnehmen? Ich sage Ihnen, es ist meine Tochter! Oh! Feiglinge! Oh! Henker Lakaien! die elenden Attentäter Cads! Hilfe! Hilfe! Feuer! Aber werden sie mir mein Kind so wegnehmen? Wen nennen wir den guten Gott?

So sprach er Tristan an, schäumend, mit hageren Augen, auf allen Vieren wie ein Panther und ganz und gar strotzend:

- Nähere dich ein wenig, nimm mich, meine Tochter! Verstehst du nicht, dass die Frau dir sagt, dass es ihre Tochter ist? Weißt du, was ein Kind ist? Hey! Luchs, hast du jemals mit deinem Wolf geschlafen? hattest du schon mal ein jungtier? und wenn du kleine hast, wenn sie heulen, hast du nichts im bauch, was sich regt?

– Leg den Stein hin, sagte Tristan, er hält nicht mehr.

Die Hebel hoben den schweren Sitz an. Es war, wie gesagt, die letzte Bastion der Mutter. Sie warf sich darauf, sie wollte ihn zurückhalten, sie kratzte mit den Fingernägeln am Stein, aber der massive Block, von sechs Männern in Bewegung gesetzt, entwischte ihr und glitt an den eisernen Hebeln sanft zu Boden.

Als die Mutter sah, dass der Eingang gemacht wurde, fiel sie vor die Öffnung, verbarrikadierte die Bresche mit ihrem Körper, verdrehte ihre Arme, stieß ihren Kopf gegen die Platte und schrie mit einer vor Müdigkeit heiseren Stimme, die kaum zu hören war.: - Hilfe! Feuer! Feuer!

»Jetzt nimm das Mädchen«, sagte Tristan immer noch unbewegt.

Die Mutter sah die Soldaten so furchtbar an, dass sie eher zum Rückzug als zum Vorrücken neigten.

„Dann komm“, fuhr der Propst fort. Henriet Cousin, du!

Niemand machte einen Schritt.

Der Propst schwor: "Haupt-Christus!" Mein Kriegsvolk! Angst vor einer Frau!

"Monseigneur", sagte Henriet, "das nennst du eine Frau?"

"Sie hat eine Löwenmähne!" sagt ein anderer.

- Lass uns gehen! erwiderte der Propst, die Bucht ist breit genug. Betreten Sie es zu dritt, wie bei der Brèche de Pontoise. Machen wir Schluss, toter Mahom! Das erste, das zurückweicht, mache ich zwei Stücke!

Zwischen dem Provost und der Mutter platziert, beide bedrohlich, zögerten die Soldaten einen Moment, dann rückten sie, nachdem sie sich entschieden hatten, auf die Trou aux Rats vor.

Als die Einsiedlerin das sah, sprang sie auf die Knie, strich ihr Haar aus dem Gesicht und ließ dann ihre dünnen, aufgeschürften Hände auf ihre Schenkel sinken. Dann kamen große Tränen, eine nach der anderen, aus seinen Augen, sie stürzten in einer Falte über seine Wangen wie ein Strom an dem Bett, das er sich selbst gegraben hatte. Gleichzeitig begann sie zu sprechen, aber mit einer so flehenden, so sanften, so unterwürfigen und so ergreifenden Stimme, dass sich um Tristan herum mehr als ein alter Argousin, der Menschenfleisch gegessen hätte, sich die Augen wischte.

"Meine Herren!" Gentlemen Sergeants, ein Wort! Das ist etwas, was ich Ihnen sagen muss. Sie ist meine Tochter, sehen Sie? mein liebes kleines Mädchen, das ich verloren hatte! Hör mal zu. Es ist eine Geschichte. Stellen Sie sich vor, ich kenne die Sergeants sehr gut. Sie waren immer gut zu mir in den Tagen, als die kleinen Jungs Steine ​​nach mir warfen, weil ich das Leben der Liebe führte. Siehst du? Du wirst mich verlassen, mein Kind, wenn du es weißt! Ich bin ein armes Mädchen der Freude. Es waren die Zigeuner, die es mir gestohlen haben. Ich habe sogar fünfzehn Jahre lang seinen Schuh behalten. Hier ist es. Sie hatte diesen Fuß. Bei Reim! Die Chantefleurie! Rue Folle-Peine! Vielleicht haben Sie das schon erlebt. Ich war es. In deiner Jugend war es also schönes Wetter. Wir verbrachten eine gute Viertelstunde. Du wirst Mitleid mit mir haben, nicht wahr, Herren? Die Ägypter haben es mir gestohlen, sie haben es fünfzehn Jahre lang vor mir versteckt. Ich dachte, sie wäre tot. Stellen Sie sich vor, meine guten Freunde, ich dachte, sie sei tot. Ich habe fünfzehn Jahre hier in diesem Keller verbracht, ohne Feuer im Winter. Es ist schwer, das. Der arme, liebe kleine Schuh! Ich weinte so sehr, dass der liebe Gott mich erhörte. Letzte Nacht gab er mir meine Tochter zurück. Es ist ein Wunder Gottes. Sie war nicht tot. Du wirst es mir nicht nehmen, da bin ich mir sicher. Selbst wenn ich es wäre, würde ich nicht sagen, aber sie, ein Kind von sechzehn Jahren! gib ihm zeit zu sehen Er gab mir meine Tochter zurück. Es ist ein Wunder Gottes. Sie war nicht tot. Du wirst es mir nicht nehmen, da bin ich mir sicher. Selbst wenn ich es wäre, würde ich nicht sagen, aber sie, ein Kind von sechzehn Jahren! gib ihm zeit zu sehen Er gab mir meine Tochter zurück. Es ist ein Wunder Gottes. Sie war nicht tot. Du wirst es mir nicht nehmen, da bin ich mir sicher. Selbst wenn ich es wäre, würde ich nicht sagen, aber sie, ein Kind von sechzehn Jahren! gib ihm zeit zu sehenDie Sonne! "Was hat sie dir angetan?" Gar nichts. Ich auch nicht. Wenn Sie wüssten, dass ich nur sie habe, dass ich alt bin, dass es ein Segen ist, den mir die Gottesmutter schickt. Und dann seid ihr alle so gut! Sie wussten nicht, dass es meine Tochter war, jetzt wissen Sie es. Oh! Ich liebe es! Provost Marshal, ich hätte lieber ein Loch in meinen Eingeweiden als einen Kratzer an seinem Finger! Du siehst aus wie ein guter Herr! Was ich Ihnen hier erzähle, erklärt es Ihnen, nicht wahr? Oh! Wenn Sie eine Mutter hätten, Monseigneur! Du bist der Kapitän, lass mich mein Kind! Bedenken Sie, dass ich auf meinen Knien zu Ihnen bete, wie man zu einem Jesus Christus betet! Ich frage niemanden, ich komme aus Reims, meine Herren, ich habe ein kleines Feld von meinem Onkel Mahiet Pradon. Ich bin kein Bettler. Ich will nichts, aber ich will mein Kind! Oh! Ich möchte mein Kind behalten! Der liebe Gott, der Herr, hat es mir nicht umsonst zurückgegeben! Der König! Sie sagen, der König! Es wird ihm nicht viel Freude bereiten, wenn sie meine Enkelin töten! Und dann ist der König gut! Es ist meine Tochter! sie ist meine Tochter, meine! Sie ist nicht der König! es ist nicht Deines! Ich will gehen! wir wollen gehen! Endlich, zwei Frauen, die passieren, von denen eine die Mutter und die andere die Tochter ist, lassen wir sie passieren! Lass uns passieren! Wir sind aus Reims. Oh! Sie sind sehr gut, Gentlemen Sergeants, ich liebe Sie alle. Du wirst es nicht nehmen, mein Lieber, es ist unmöglich! Ist das nicht ganz unmöglich? Mein Kind! mein Kind! Sie sagen, der König! Es wird ihm nicht viel Freude bereiten, wenn sie meine Enkelin töten! Und dann ist der König gut! Es ist meine Tochter! sie ist meine Tochter, meine! Sie ist nicht der König! es ist nicht Deines! Ich will gehen! wir wollen gehen! Endlich, zwei Frauen, die passieren, von denen eine die Mutter und die andere die Tochter ist, lassen wir sie passieren! Lass uns passieren! Wir sind aus Reims. Oh! Sie sind sehr gut, Gentlemen Sergeants, ich liebe Sie alle. Du wirst es nicht nehmen, mein Lieber, es ist unmöglich! Ist das nicht ganz unmöglich? Mein Kind! mein Kind! Sie sagen, der König! Es wird ihm nicht viel Freude bereiten, wenn sie meine Enkelin töten! Und dann ist der König gut! Es ist meine Tochter! sie ist meine Tochter, meine! Sie ist nicht der König! es ist nicht Deines! Ich will gehen! wir wollen gehen! Endlich, zwei Frauen, die passieren, von denen eine die Mutter und die andere die Tochter ist, lassen wir sie passieren! Lass uns passieren! Wir sind aus Reims. Oh! Sie sind sehr gut, Gentlemen Sergeants, ich liebe Sie alle. Du wirst es nicht nehmen, mein Lieber, es ist unmöglich! Ist das nicht ganz unmöglich? Mein Kind! mein Kind! zwei vorbeigehende frauen, von denen eine die mutter und die andere die tochter ist, lassen wir sie passieren! Lass uns passieren! Wir sind aus Reims. Oh! Sie sind sehr gut, Gentlemen Sergeants, ich liebe Sie alle. Du wirst es nicht nehmen, mein Lieber, es ist unmöglich! Ist das nicht ganz unmöglich? Mein Kind! mein Kind! zwei vorbeigehende frauen, von denen eine die mutter und die andere die tochter ist, lassen wir sie passieren! Lass uns passieren! Wir sind aus Reims. Oh! Sie sind sehr gut, Gentlemen Sergeants, ich liebe Sie alle. Du wirst es nicht nehmen, mein Lieber, es ist unmöglich! Ist das nicht ganz unmöglich? Mein Kind! mein Kind!

Wir werden nicht versuchen, eine Vorstellung von ihrer Geste, ihrem Akzent, den Tränen zu geben, die sie beim Sprechen getrunken hat, den Händen, die sie gefaltet und dann verdreht hat, dem herzzerreißenden Lächeln, den ertrunkenen Blicken, dem Stöhnen, den Seufzern, elend und verblüffende Schreie, die sie mit ihren ungeordneten, verrückten und zusammenhangslosen Worten mischte. Als sie aufhörte, runzelte Tristan der Einsiedler die Stirn, aber nur um eine Träne zu verbergen, die in seinem Tigerauge rollte. Er überwand diese Schwäche jedoch und sagte schroff: "Der König will es."

Dann beugte er sich zu Henriet Cousins ​​Ohr und sagte mit leiser Stimme zu ihm: „Schnell fertig! Vielleicht spürte auch der gefürchtete Propst, dass ihm das Herz im Stich gelassen wurde.

Der Henker und die Feldwebel betraten die Kabine. Die Mutter leistete keinen Widerstand, schleppte sich nur zu ihrer Tochter und stürzte sich kopfüber auf sie. Der Ägypter sah die Soldaten näherkommen. Der Schrecken des Todes belebte sie. - Meine Mutter! rief sie mit unaussprechlicher Not, meine Mutter! Sie kommen! Verteidige mich! - Ja, meine Liebe, ich verteidige dich! erwiderte die Mutter mit schwacher Stimme, und indem sie sie fest in die Arme nahm, bedeckte sie sie mit Küssen. Beide so auf dem Boden, die Mutter auf der Tochter, boten ein bemitleidenswertes Schauspiel.

Henriet Cousin nahm das junge Mädchen in der Mitte ihres Körpers unter ihre SchöneSchultern. Als sie diese Hand fühlte, sagte sie: Hey! und wurde ohnmächtig. Der Henker, der große Tränen Tropfen für Tropfen auf sie fallen ließ, wollte sie in seine Arme nehmen. Er versuchte, die Mutter loszubinden, die ihre beiden Hände sozusagen um den Hosenbund ihrer Tochter gebunden hatte, aber sie klammerte sich so fest an ihr Kind, dass es unmöglich war, sie zu trennen. Henriet Cousin zerrte dann das junge Mädchen aus der Kiste und die Mutter hinter ihr her. Auch die Mutter hielt die Augen geschlossen.

Die Sonne ging in diesem Moment auf, und auf dem Platz stand bereits eine ziemliche Menschenmenge, die aus der Ferne beobachtete, was über den Bürgersteig zum Galgen geschleift wurde. Denn es war Provost Tristans Mode für Hinrichtungen. Er hatte eine Manie dafür, die Neugierigen daran zu hindern, sich zu nähern.

An den Fenstern war niemand. Nur aus der Ferne waren auf der Spitze der Türme von Notre-Dame, die die Grève überragen, zwei Männer zu sehen, die sich in Schwarz gegen den klaren Morgenhimmel absetzten und zu beobachten schienen.

Henriet Cousin blieb mit dem, was er schleppte, am Fuß der tödlichen Leiter stehen, und kaum atmend, das Ding bemitleidete ihn so sehr, legte er das Seil um den entzückenden Hals des jungen Mädchens. Das unglückliche Kind spürte die schreckliche Berührung des Hanfs. Sie hob die Augenlider und sah den abgemagerten Arm des Steingalgens über ihrem Kopf ausgestreckt. Dann schüttelte sie sich und rief mit lauter und herzzerreißender Stimme: „Nein! Nö! Ich möchte nicht! Die Mutter, deren Kopf unter der Kleidung ihrer Tochter vergraben war, sagte kein Wort; nur sahen wir ihren ganzen Körper zittern und wir hörten, wie sie ihre Küsse auf ihr Kind verdoppelte. Die Henkerin nutzte diesen Moment, um schnell die Arme loszubinden, mit denen sie die Verurteilten umklammerte. Entweder Erschöpfung oder Verzweiflung, sie ließ es zu. Also nahm er das Mädchen auf seine Schulter, von dort fiel das bezaubernde Geschöpf anmutig doppelt auf seinen großen Kopf gebeugt. Dann stellte er seinen Fuß auf die Leiter, um hinaufzusteigen.

In diesem Moment öffnete die Mutter, die auf dem Bürgersteig kauerte, ihre Augen ganz. Ohne einen Schrei richtete sie sich mit einem schrecklichen Gesichtsausdruck auf, dann warf sie sich wie ein Tier auf seine Beute auf die Hand des Henkers und biss ihn. Es war ein Blitz. Der Henker schrie vor Schmerz. Wir rannten. Die blutige Hand wurde zwischen den Zähnen der Mutter herausgezogen. Sie schwieg tief. Sie stießen sie ziemlich brutal weg, und es wurde bemerkt, dass ihr Kopf schwer auf den Bürgersteig fiel. Wir haben sie abgeholt. Sie ließ sich wieder fallen. Es war, weil sie tot war.

Der Henker, der das junge Mädchen nicht losgelassen hatte, stieg weiter die Leiter hinauf.

II

LA CREATURA BELLA BIANCO VESTITA.

( dante.)

Als Quasimodo sah, dass die Zelle leer war, dass die Zigeunerin nicht mehr da war, dass sie entführt worden war, während er sie verteidigte, nahm er sein Haar in beide Hände und stampfte vor Überraschung und Schmerz mit den Füßen auf. Dann rannte er durch die ganze Kirche, suchte nach seinem Zigeuner, schrie seltsame Schreie an jeder Ecke der Mauer und verstreute sein rotes Haar auf dem Bürgersteig. Es war genau der Moment, als die Bogenschützen des Königs siegreich in Notre-Dame einzogen und auch nach dem Ägypter suchten. Quasimodo half ihnen dort, ohne den armen Tauben von ihren verhängnisvollen Absichten zu ahnen; er glaubte, dass die Feinde der Ägypter die Gangster seien. Er selbst führte den Einsiedler Tristan zu allen möglichen Verstecken, öffnete ihm die Geheimtüren, die doppelten Böden des Altars, die hinteren Sakristei. Wenn die unglückliche Frau noch da gewesen wäre, hätte er sie geliefert. Als die Müdigkeit, nichts zu finden, Tristan abgestoßen hatte, der sich nicht leicht abstoßen ließ, suchte Quasimodo auf eigene Faust weiter. Zwanzigmal, hundertmal umkreiste er die Kirche, auf und ab, auf und ab, auf und ab, rennend, rufend, schreiend, schnüffelnd, suchend, suchend, den Kopf in alle Löcher steckend, eine Fackel durch alle Löcher schiebend Gewölbe, verzweifelt, verrückt. Ein Männchen, das sein Weibchen verloren hat, ist weder brüllender noch ausgemergelter. Als er schließlich sicher war, natürlich, dass sie nicht mehr da war, dass alles vorbei war, dass sie ihm gestohlen worden war, stieg er langsam die Treppe der Türme hinauf, diese Treppe, die er mit so viel Wut und Wut erklommen hatte Triumph an dem Tag, an dem er sie gerettet hatte. Er ging noch einmal durch dieselben Orte, den Kopf gesenkt, sprachlos, tränenlos, fast atemlos. Die Kirche war wieder verlassen und verfiel wieder in Schweigen. Die Bogenschützen hatten sie zurückgelassen, um die Hexe in der Stadt zu jagen. Quasimodo, allein gelassen in dieser riesigen Notre-Dame, die im Augenblick zuvor so belagert und so tumultartig war, kehrte in die Zelle zurück, in der der Zigeuner so viele Wochen unter seiner Obhut geschlafen hatte. Als er sich ihm näherte, stellte er sich vor, dass er es dort finden könnte. Als er an der Wende der Empore, die das Dach der Seitenschiffe überblickt, die schmale Kabine mit ihrem kleinen Fenster und ihrer kleinen Tür sah, die unter einem großen Strebestein kauerte wie ein Vogelnest unter einem Ast, da versagte ihm das Herz, der Arme Mann, und er lehnte sich an eine Säule, um nicht zu fallen. Er stellte sich vor, dass sie vielleicht dorthin zurückgegangen war, dass ein gutes Genie sie zweifellos dorthin zurückgebracht hatte, dass diese Kabine zu ruhig war,außerdem aus Angst, seine Illusion zu brechen. "Ja", sagte er sich, "vielleicht schläft sie oder sie betet." Lass uns sie nicht stören.

Endlich nahm er seinen Mut zusammen, er ging auf Zehenspitzen, er schaute, er trat ein. Leer! die Zelle war noch leer. Der unglückliche Gehörlose ging langsam darum herum, hob das Bett hoch und schaute darunter, als könnte es zwischen Platte und Matratze versteckt werden, dann schüttelte er den Kopf und blieb dumm. Plötzlich zermalmte er wütend seine Fackel mit dem Fuß, und ohne ein Wort zu sagen, ohne einen Seufzer auszustoßen, stürzte er so weit er konnte, den Kopf gegen die Wand, und fiel ohnmächtig auf den Bürgersteig.

Als er wieder zu sich kam, warf er sich aufs Bett, drehte sich um, küsste hektisch die noch warme Stelle, wo das junge Mädchen geschlafen hatte, blieb ein paar Minuten regungslos liegen, als würde er dort sterben, dann kam er schweißtriefend, keuchend, wahnsinnig, und fing an, seinen Kopf gegen die Wände zu schlagen mit der beängstigenden Regelmäßigkeit des Glockenschlags und der Entschlossenheit eines Mannes, der ihn dort zerbrechen will. Schließlich fiel er ein zweites Mal erschöpft hin; er schleppte sich auf den Knien aus der Zelle und hockte sich in erstaunter Haltung vor die Tür. So verharrte er über eine Stunde lang regungslos, die Augen auf die verlassene Zelle gerichtet, dunkler und nachdenklicher als eine Mutter, die zwischen einer leeren Wiege und einem vollen Sarg sitzt. Er sprach kein Wort; nur in langen Abständen erschütterte ein Schluchzen heftig seinen ganzen Körper,

Anscheinend dachte er damals, als er in den Tiefen seiner trostlosen Träumerei suchte, wer der unerwartete Entführer der Zigeunerin sein könnte, an den Erzdiakon. Er erinnerte sich, dass nur Dom Claude einen Schlüssel zu der Treppe hatte, die zur Zelle führte, er erinnerte sich an seine nächtlichen Anschläge auf das junge Mädchen, bei dem ersten hatte ihm Quasimodo geholfen, beim zweiten hatte er es verhindert. Er erinnerte sich an tausend Einzelheiten und zweifelte bald nicht mehr daran, dass der Erzdiakon ihm den Zigeuner genommen hatte. Doch sein Respekt vor dem Priester war so groß, die Dankbarkeit, die Hingabe, die Liebe zu diesem Mann hatte so tiefe Wurzeln in seinem Herzen, dass sie selbst in diesem Moment den Nägeln der Eifersucht und Verzweiflung widerstanden.

Er überlegte, dass der Archidiakon dies getan hatte, und der blutige und tödliche Zorn, den er gegen jeden anderen empfunden hätte, sobald es um Claude Frollo ging, wandte sich mit wachsendem Schmerz dem armen tauben Mann zu.

In dem Augenblick, als seine Gedanken so auf den Priester gerichtet waren, als die Morgenröte die Strebepfeiler erhellte, sah er im Obergeschoß von Notre-Dame an der Krümmung der Außenbrüstung, die sich um die Apsis dreht, eine wandelnde Gestalt. Diese Figur kam von seiner Seite. Er erkannte sie. Es war der Erzdiakon. Claude ging langsam und ernst. Er schaute nicht geradeaus, als er ging, er ging auf den nördlichen Turm zu, aber sein Gesicht war esEr drehte sich seitwärts zum rechten Ufer der Seine und hielt den Kopf hoch, als versuche er, über den Dächern etwas zu sehen. Die Eule hat oft diese schräge Haltung. Es fliegt zu einem Punkt und betrachtet einen anderen. Der Priester ging also an Quasimodo vorbei, ohne ihn zu sehen.

Der Taube, versteinert von diesem plötzlichen Erscheinen, sah ihn unter der Tür der Treppe im Nordturm versinken. Der Leser weiß, dass dieser Turm derjenige ist, von dem aus das Rathaus zu sehen ist. Quasimodo erhob sich und folgte dem Erzdiakon.

Quasimodo stieg die Turmtreppe hinauf, um ihn zu erklimmen, um herauszufinden, warum der Priester ihn hinaufstieg. Außerdem wusste der arme Wecker nicht, was er, Quasimodo, tun, was er sagen würde, was er wollte. Er war voller Wut und voller Angst. Der Erzdiakon und der Zigeuner prallten in seinem Herzen aufeinander.

Als er die Spitze des Turms erreicht hatte, untersuchte er sorgfältig, wo der Priester war, bevor er aus dem Schatten der Treppe trat und die Plattform betrat. Der Priester hatte ihr den Rücken zugewandt. Es gibt eine durchbrochene Balustrade, die die Plattform des Glockenturms umgibt. Der Priester, dessen Augen auf die Stadt herabblickten, hatte seine Brust an die der vier Seiten der Balustrade gelehnt, die die Pont Notre-Dame überragt.

Quasimodo, der sich auf Zehenspitzen hinter ihn stellte, ging, um zu sehen, was er sah. Die Aufmerksamkeit des Priesters war so auf etwas anderes gerichtet, dass er den tauben Mann nicht hörte, der neben ihm ging.

Es ist ein großartiges und bezauberndes Schauspiel, das Paris, und besonders das Paris jener Zeit, von der Spitze der Notre-Dame-Türme aus im kühlen Licht einer Sommerdämmerung zu sehen ist. Es könnte an diesem Tag im Juli sein. Der Himmel war vollkommen heiter. Ein paar verweilende Sterne starben dort draußen an verschiedenen Stellen, und am klarsten Teil des Himmels ging ein sehr heller Stern auf. Die Sonne stand kurz vor dem Erscheinen. Paris begann sich zu regen. Ein sehr weißes und sehr reines Licht brachte alle Ebenen, die seine tausend Häuser im Osten darstellen, lebhaft zum Auge. Der riesige Schatten der Kirchtürme ging von Dach zu Dach von einem Ende der großen Stadt zum anderen. Es gab bereits Nachbarschaften, die redeten und Lärm machten. Hier das Läuten einer Glocke, dort das Klopfen eines Hammers, dort das komplizierte Klappern eines fahrenden Karrens. Hier und da stiegen schon einige Rauchwolken auf dieser ganzen Dachfläche wie aus den Ritzen einer riesigen Solfatara. Der Fluss, der sein Wasser an den Bögen so vieler Brücken kräuselt, an der Spitze so vieler Inseln, schimmerte in silbernen Falten. Um die Stadt herum, außerhalb der Stadtmauern, verlor sich der Blick in einem großen Kreis aus flaumigen Dämpfen, durch die man vage die unbestimmte Linie der Ebenen und die anmutige Erhebung der Hügel unterscheiden konnte. Alle möglichen Gerüchte kursierten über dieser halb erwachten Stadt. die Sicht verlor sich in einem großen Kreis flaumiger Dämpfe, durch die man vage die unbestimmte Linie der Ebenen und die anmutige Schwellung der Hügel unterscheiden konnte. Alle möglichen Gerüchte kursierten über dieser halb erwachten Stadt. die Sicht verlor sich in einem großen Kreis flaumiger Dämpfe, durch die man vage die unbestimmte Linie der Ebenen und die anmutige Schwellung der Hügel unterscheiden konnte. Alle möglichen Gerüchte kursierten über dieser halb erwachten Stadt.Nach Osten trieb der Morgenwind über den Himmel ein paar weiße Watten, die aus dem Nebelvlies der Hügel gerissen wurden.

Im Parvis zeigten sich ein paar brave Frauen, die Milchkrüge in den Händen hielten, mit Erstaunen den merkwürdigen Verfall des großen Tores von Notre-Dame und zwei zwischen den Rissen im Sandstein erstarrte Bleiströme. Es war alles, was von dem Tumult der Nacht übrig geblieben war. Der Scheiterhaufen, den Quasimodo zwischen den Türmen angezündet hatte, war erloschen. Tristan hatte den Platz bereits geräumt und die Toten in die Seine werfen lassen. Könige wie Ludwig XI. kümmern sich nach einem Massaker darum, den Bürgersteig schnell zu räumen.

Außerhalb der Balustrade des Turms, genau unterhalb der Stelle, wo der Pfarrer stehengeblieben war, befand sich eine jener phantastisch behauenen Steinrinnen, die an gotischen Gebäuden sträubten, und in einer Spalte dieser Rinne standen zwei hübsche Mauerblümchen in Blüte, geschüttelt und wie gemacht wenn sie vom Hauch der Luft lebendig waren, grüßten sie sich spielerisch. Über den Türmen, ganz oben, weit entfernt im Hintergrund des Himmels, hörten wir die kleinen Schreie der Vögel.

Aber der Priester hörte nicht zu, sah sich das alles nicht an. Er war einer jener Männer, für die es keinen Morgen, keine Vögel, keine Blumen gibt. In diesem riesigen Horizont, der um ihn herum so viele Aspekte annahm, konzentrierte sich seine Kontemplation auf einen einzigen Punkt.

Quasimodo brannte darauf, ihn zu fragen, was er mit dem Ägypter gemacht hatte. Aber der Archidiakon schien in diesem Moment aus der Welt zu sein. Er befand sich sichtlich in einem dieser gewalttätigen Momente des Lebens, in denen man nicht spüren würde, wie die Erde bröckelt. Seine Augen immer auf einen bestimmten Ort gerichtet, verharrte er bewegungslos und stumm; und diese Stille und diese Unbeweglichkeit hatten etwas so Furchtbares, dass der wilde Wecker davor zitterte und es nicht wagte, sich dagegen zu wehren. Nur, und das war eine weitere Frage an den Erzdiakon, er folgte der Richtung seines Sehstrahls, und so fiel der Blick des unglücklichen Tauben auf die Place de Grève.

Er sah also, was der Priester sah. Die Leiter wurde in der Nähe des permanenten Galgens aufgestellt. Es waren einige Leute im Ort und viele Soldaten. Ein Mann schleifte ein weißes Ding über den Bürgersteig, an dem ein schwarzes Ding festhielt. Dieser Mann blieb am Fuß des Galgens stehen.

Hier geschah etwas, das Quasimodo nicht ganz sah. Es war nicht so, dass sein einzelnes Auge seine große Reichweite nicht behalten hätte, aber es gab einen Schwarm Soldaten, der es unmöglich machte, alles zu unterscheiden. Außerdem kam in diesem Augenblick die Sonne zum Vorschein, und eine solche Lichtflut überflutete den Horizont, daß man sagen wollte, alle Spitzen von Paris, Türme, Schornsteine, Giebel, fingen gleichzeitig Feuer.

Der Mann begann jedoch, die Leiter hinaufzusteigen. Dann sah Quasimodo ihn wieder deutlich. Er trug eine Frau auf seiner Schulter, ein junges Mädchen, gekleidetWeiß, dieses junge Mädchen hatte einen Knoten um den Hals. Quasimodo erkannte sie. Sie war es.

Der Mann erreichte so die Spitze der Leiter. Dort fixierte er den Knoten. Hier kniete der Priester, um besser sehen zu können, auf der Balustrade.

Plötzlich stieß der Mann die Leiter abrupt mit seinem Absatz zurück, und Quasimodo, der einige Augenblicke nicht geatmet hatte, sah am Ende des Seils, zwei Klafter über dem Pflaster, das unglückliche Kind mit dem auf den Füßen hockenden Mann baumeln seine Schultern. Die Schnur drehte sich mehrmals um sich selbst, und Quasimodo sah, wie schreckliche Krämpfe den Körper des Ägypters entlangliefen. Der Priester auf seiner Seite betrachtete mit ausgestrecktem Hals und abgehobenem Blick diese schreckliche Gruppe aus dem Mann und dem jungen Mädchen, der Spinne und der Fliege.

In dem Moment, als es am entsetzlichsten war, brach auf dem fahlen Gesicht des Priesters ein teuflisches Lachen aus, ein Lachen, das man nur haben kann, wenn man kein Mensch mehr ist. Quasimodo hörte dieses Lachen nicht, aber er sah es. Der Glöckner zog sich ein paar Schritte hinter den Erzdiakon zurück, und plötzlich stürzte er wütend auf ihn zu und stieß ihn mit seinen beiden großen Händen am Rücken in den Abgrund, über dem Dom Claude lehnte.

Der Priester schrie: „Verdammt! und fiel.

Die Dachrinne, über der er stand, hielt ihn in seinem Fall auf. Er klammerte sich mit verzweifelten Händen daran, und in dem Moment, als er den Mund öffnete, um einen zweiten Schrei auszustoßen, sah er am Rand der Balustrade über seinem Kopf die beeindruckende und rachsüchtige Gestalt von Quasimodo vorbeigehen. Also schwieg er.

Der Abgrund war unter ihm. Ein Sturz von mehr als zweihundert Fuß und der Bürgersteig. In dieser schrecklichen Situation sagte der Erzdiakon kein Wort, stöhnte nicht. Nur er wand sich mit unglaublicher Anstrengung auf der Dachrinne, um wieder hochzuklettern. Aber seine Hände hatten keinen Halt auf dem Granit, seine Füße kratzten an der geschwärzten Wand, ohne zu beißen. Menschen, die die Türme von Notre Dame bestiegen haben, wissen, dass sich direkt unter der Balustrade eine Ausbuchtung im Stein befindet. An diesem wiedereintretenden Winkel erschöpfte sich der elende Archidiakon. Er hatte es nicht mit einer steilen Wand zu tun, sondern mit einer Wand, die unter ihm leckte.

Quasimodo hätte ihn nur mit ausgestreckter Hand aus dem Abgrund ziehen müssen, aber er sah ihn einfach nicht an. Er sah La Greve an. Er betrachtete den Galgen. Er sah den Ägypter an. Der Taube hatte sich auf die Balustrade an der Stelle gelehnt, wo eben noch der Archidiakon gewesen war, und dort, ohne den Blick von dem einzigen Gegenstand zu nehmen, den es in diesem Augenblick für ihn auf der Welt gab, war er bewegungslos und stumm wie ein Mensch und ein langer Strom von Tränen floss lautlos aus jenem Auge, das bis dahin nur eine einzige Träne vergossen hatte.

Inzwischen keuchte der Erzdiakon. Seine kahle Stirn tropfte vor Schweiß, seine Fingernägel bluteten auf dem Stein, seine Knie schrammten an der Wand. Er konnte hören, wie seine Soutane an der Rinne hing und sich bei jedem Ruck, den er ihr gab, knarrte und entwirrte. Zu allem Übel endete diese Rinne in einem Bleirohr, das sich unter dem Gewicht seines Körpers bog. Der Erzdiakon spürte, wie sich dieses Rohr langsam bog. Er sagte sich, der Elende, wenn seine Hände vor Erschöpfung gebrochen, wenn seine Soutane zerrissen, wenn diese Leine verbogen wäre, würde er stürzen müssen, und Schrecken packte seine Eingeweide. Manchmal starrte er verwirrt auf eine Art schmales Plateau, das etwa zehn Fuß tiefer durch die Unfälle von Skulpturen entstanden war, und er betete in der Tiefe seiner Seele in Not zum Himmel, sein Leben auf diesem Raum von zwei Quadratmetern beenden zu können, selbst wenn es hundert Jahre dauern würde. Einmal blickte er unter sich auf den Platz, in den Abgrund; der Kopf, den er hob, schloss die Augen und hatte glattes Haar.

Es war etwas Beängstigendes, das Schweigen dieser beiden Männer. Während der Erzdiakon ein paar Schritte von ihm entfernt auf diese schreckliche Weise quälte, weinte Quasimodo und sah den Streik an.

Der Archidiakon, der sah, dass all seine Stöße nur dazu dienten, den fragilen Stützpunkt zu erschüttern, der ihm noch geblieben war, hatte beschlossen, sich nicht mehr zu bewegen. Er war da, umarmte die Dachrinne, atmete kaum, bewegte sich nicht mehr, bewegte sich nicht mehr als jene mechanische Magenzuckung, die man im Traum erlebt, wenn man glaubt, zu fallen. Seine starren Augen waren auf kränkliche, erschrockene Weise geöffnet. Allmählich verlor er jedoch an Boden, seine Finger rutschten auf der Rinne ab, er spürte immer mehr die Schwäche seiner Arme und die Schwere seines Körpers, die Krümmung des Bleis, das ihn stützte, kippte in jedem Moment um eine Kerbe in den Abgrund. Er sah unter sich, ein schreckliches Ding, das Dach von Saint-Jean-le-Rond, so klein wie eine in zwei Hälften gefaltete Karte. Er starrte nacheinander auf die teilnahmslosen Skulpturen des Turms, wie er am Abgrund schwebte, aber ohne Angst vor ihnen oder Mitleid mit ihm. Alles um ihn herum war aus Stein: vor seinen Augen die klaffenden Monster; unten, ganz hinten, auf dem Platz, das Pflaster; über seinem Kopf weint Quasimodo.

Im Parvis gab es ein paar Gruppen von ehrlichen Neugierigen, die in aller Ruhe zu erraten versuchten, wer der Verrückte sein könnte, der sich auf so seltsame Weise amüsierte. Der Pfarrer hörte sie sagen, denn ihre Stimme drang klar und schrill zu ihm: "Aber er wird sich das Genick brechen!"

Quasimodo weinte.

Endlich begriff der Erzdiakon, der vor Wut und Schrecken schäumte, dass alles sinnlos war. Doch er sammelte all seine verbleibende Kraft für einen letzten Versuch. Er versteifte sich auf der Dachrinne, drückte die Wand mit seinen beiden Knien zurück,klammerte sich mit den Händen an eine Felsspalte und schaffte es vielleicht, einen Fuß hochzuklettern; aber dieser Aufruhr bog plötzlich die bleierne Tülle, auf die er sich stützte. Gleichzeitig riss die Soutane auf. Dann, als er spürte, dass alles unter ihm zusammenbrach, nur seine steifen und nachlassenden Hände sich an etwas klammerten, schloss der unglückliche Mann die Augen und ließ die Dachrinne los. Er stürzte.

Quasimodo sah zu, wie er fiel.

Ein Sturz aus einer solchen Höhe ist selten senkrecht. In den Weltraum geschossen, fiel der Archidiakon zunächst mit ausgestreckten Händen auf den Kopf, dann drehte er sich mehrmals herum. Der Wind schob ihn auf das Dach eines Hauses, wo der Unglückliche zu brechen begann. Er war jedoch nicht tot, als er dort ankam. Der Wecker sah, wie er erneut versuchte, sich mit den Fingernägeln am Giebel festzuhalten. Aber das Flugzeug war zu schief, und er hatte keine Kraft mehr. Es glitt schnell wie ein loser Ziegel über das Dach und hüpfte auf dem Kopfsteinpflaster. Da rührte er sich nicht mehr.

Quasimodo hob dann sein Auge zu der Ägypterin, deren Körper er am Galgen hängen sah, in der Ferne unter ihrem weißen Kleid mit den letzten Zittern der Qual zitternd, dann senkte er sie auf den Archidiakon, der am Fuß des Turms ausgestreckt war, und ' mit menschlicherer Gestalt, und er sagte mit einem Schluchzen, das seine tiefe Brust hob: „Oh! alles was mir gefallen hat!

III

EHE VON PHOEBUS.

Als die Justizbeamten des Bischofs am Abend dieses Tages kamen, um den ausgerenkten Leichnam des Erzdiakons auf dem Bürgersteig des Vorplatzes zu heben, war Quasimodo aus Notre-Dame verschwunden.

Es gab viele Gerüchte über dieses Abenteuer. Zweifellos war der Tag gekommen, an dem Quasimodo, das heißt der Teufel, gemäß ihrem Pakt Claude Frollo, das heißt den Zauberer, entführen sollte. Es wurde angenommen, dass er den Körper zerbrochen hatte, während er die Seele nahm, wie die Affen, die die Schale zerbrechen, um die Nuss zu essen.

Deshalb wurde der Archidiakon nicht im Heiligen Land begraben.

Ludwig XI. starb im folgenden Jahr, im August 1483.

Was Pierre Gringoire betrifft, so gelang es ihm, die Ziege zu retten, und er erzielte Erfolge in der Tragödie. Es scheint, dass er, nachdem er Astrologie, Philosophie, Architektur, Hermetik und all den Wahnsinn gekostet hatte, zur Tragödie zurückkehrte, die die verrückteste von allen ist. Das nannte er ein tragisches Ende. Hier lesen wir über seine dramatischen Triumphe von 1483 in den Berichten des Ordinarius: „Für Jehan Marchand und Pierre Gringoire, Zimmermann und Komponist, die das Mysterium gemacht und komponiert haben, das im Châtelet de Paris im He Einzug des Legaten, befohlene Charaktere, die gekleidet und gekleidet waren, wie das besagte Geheimnis verlangt wurde, und ebenso die dafür notwendigen Gerüste gemacht zu haben; und dazu hundert Pfund. »

Auch Phoebus de Châteaupers hatte ein tragisches Ende, er heiratete.

IV

EHE VON QUASIMODO.

Wir haben gerade gesagt, dass Quasimodo am Tag des Todes des Ägypters und des Erzdiakons aus Notre-Dame verschwunden war. Wir haben ihn nie wieder gesehen, wir wussten nicht, was aus ihm geworden war.

In der Nacht, die auf die Hinrichtung von La Esmeralda folgte, hatten die Männer der niedrigen Arbeiten ihren Körper vom Galgen gelöst und ihn nach Sitte in den Keller von Montfaucon getragen.

Montfaucon war, wie Sauval sagte, "der älteste und prächtigste Galgen im Königreich". Zwischen den Faubourgs du Temple und Saint-Martin, etwa hundertsechzig Faden von den Mauern von Paris entfernt, ein paar Armbrustschüsse von La Courtille entfernt, sah man oben eine sanfte, unmerkliche Anhöhe, hoch genug, um von wenigen gesehen zu werden Meilen herum, ein Gebäude von seltsamer Form, das eher einem keltischen Cromlech ähnelte und in dem auch Menschenopfer dargebracht wurden.

Stellen Sie sich auf der Spitze eines Gipshügels ein großes Parallelepiped aus Mauerwerk vor, fünfzehn Fuß hoch, dreißig breit, vierzig lang, mit einer Tür, einer Außenrampe und einer Plattform; auf dieser Plattform stehen sechzehn gewaltige Säulen aus grobem Stein, dreißig Fuß hoch, in einer Kolonnade um drei der vier Seiten des Massivs angeordnet, das sie trägt, an ihrem Gipfel durch starke Balken verbunden, an denen Ketten von Intervall zu Intervall hängen; zu all diesen Ketten Skelette; herum in der Ebene, ein Steinkreuz und zwei Galgen zweiter Ordnung, die aus Stecklingen um die zentrale Gabel zu wachsen scheinen; darüber am Himmel ein ewiger Krähenschwarm. Hier ist Montfaucon.

Ende des 15. Jahrhunderts war der beeindruckende Galgen aus dem Jahr 1328 bereits sehr heruntergekommen. Die Balken waren wurmstichig, die Ketten rostig, die Säulen grün von Schimmel. Die Schichten aus behauenem Stein waren alle an ihren Fugen gespalten, und das Gras wuchs auf dieser Plattform, wo sich die Füße nicht berührten. Es war ein schreckliches Profil gegen den Himmel, das dieses Denkmals; besonders nachts, wenn ein wenig Mondlicht auf diese weißen Schädel fiel oder wenn der Abendwind Ketten und Skelette raschelte und alles in den Schatten aufwirbelte. Es war genug, diesen Galgen dort zu haben, um die ganze Umgebung zu unheimlichen Orten zu machen.

Die Steinmasse, die als Basis des abscheulichen Gebäudes diente, war hohl. WirDort war ein riesiger Keller errichtet worden, der mit einem alten zerbrochenen Eisengitter verschlossen war, in den man nicht nur die menschlichen Überreste warf, die sich von den Ketten von Montfaucon gelöst hatten, sondern auch die Leichen aller Unglücklichen, die an den anderen dauerhaften Galgen von Paris hingerichtet wurden. In dieses tiefe Massengrab, in dem so viel menschlicher Staub und so viele Verbrechen verrottet sind, sind nacheinander viele große Männer der Welt, viele Unschuldige gekommen, um ihre Knochen zu bringen, von Enguerrand de Marigni, der Montfaucon vor Gericht stellte und der gerecht war, bis zum Admiral de Coligni, der es geschlossen hat und der gerecht war.

Was Quasimodos mysteriöses Verschwinden betrifft, hier ist alles, was wir aufdecken konnten.

Ungefähr zwei Jahre oder achtzehn Monate nach den Ereignissen, die diese Geschichte beenden, als sie im Keller von Montfaucon nach der Leiche von Olivier le Daim suchten, der zwei Tage zuvor gehängt worden war und dem Karl VIII. die Begnadigung von To gewährte Um in besserer Gesellschaft in Saint-Laurent begraben zu werden, wurden zwischen all diesen abscheulichen Kadavern zwei Skelette gefunden, von denen eines das andere einzigartig umarmt hielt. Eines dieser beiden Skelette, das das einer Frau war, hatte noch ein paar Fetzen eines Kleides aus einem Stoff, der weiß gewesen war, und um ihren Hals war eine Halskette aus Adrezarach-Körnern mit einem kleinen Seidensäckchen zu sehen, geschmückt mit grüne Perlen, die offen und leer war. Diese Gegenstände hatten einen so geringen Wert, dass der Henker sie wahrscheinlich nicht haben wollte. Der andere, der diesen fest umarmte, war ein menschliches Skelett. Es wurde festgestellt, dass er eine abweichende Wirbelsäule, seinen Kopf zwischen den Schulterblättern und ein Bein kürzer als das andere hatte. Er hatte keinen gebrochenen Halswirbel und es war offensichtlich, dass er nicht gehängt worden war. Der Mann, dem er gehörte, war also dorthin gekommen und dort gestorben. Als sie ihn von dem Skelett lösen wollten, das er umarmte, zerfiel er zu Staub.