Deutsch von Josef Maria von der Ewigen Weisheit
DER TOD VON YAJNADATTA
Der seltene Rama in die Wüste war mit seinem jüngeren Bruder gegangen,
Verlassend seine tiefe Not. König Dasaratha saß allein.
Alle seine Söhne ins Exil getrieben, als er daran gedacht, dass König Indra hell war,
Dunkelheit kam über ihn, wie vom Himmel, als er verblüfft war, die Sonne war sein Licht.
Sechs Tage setzte er sich und trauerte und setzte sich und trauerte um Rama all diese müde Zeit,
Um Mitternacht in seinem wandernden Verstand erhob sich sein altes vergessenes Verbrechen.
Seine Königin Kausalya, die göttliche, sprach er an, als sie in der Nähe lag:
Kausalya, wenn du wachst, neige zu deines Herrn Rede dein bereites Ohr.
Was auch immer für Taten, gut oder böse, durch den Menschen, oh gesegnete Königin, geschaffen werden,
Seine richtige Frucht sammelt er noch, die er mit der Zeit zu langsamer Perfektion gebracht.
Er, der das Gewicht des gegnerischen Täters vergleicht nicht in seinem Urteil kühl,
Oder Elend oder Glückseligkeit ist sein Schicksal, unter dem Weisen gilt er als ein Narr.
Wie einer, der die Amra-Laube beendet, den hellen Palasa-Stolz zu gewinnen,
Verspottet durch das Versprechen seiner Blume sucht seine unreifen Früchte umsonst.
Also bin ich, der schöne Amra, übrig für die unfruchtbare Blüte der Palasa,
Von meinem eigenen tödlichen Fehler beraubt des verbannten Rama, trauernd in der Dunkelheit.
Kausalya! in meiner frühen Jugend, durch meinen scharfen Pfeil im Ziel,
Mit einer zu sicheren und tödlichen Wahrheit ausgerichtet, wurde eine Tat dunkel gefällt.
Endlich ist das Böse, das ich tat, auf meinen tödlichen Kopf gefallen,
Wie wenn subtiles Gift ein ahnungsloses Kind gefüttert;
Sogar als dieses Kind unwissentlich hat die giftige Kost zu seiner Nahrung gemacht,
Sogar in der Unwissenheit von mir wurde diese Tat der Schuld und des Blutes bewirkt.
Unverdammt warst du in jungfräulicher Blüte, und ich in der köstlichen Zeit der Jugend,
Die Jahreszeit der Regenfälle war gekommen, diese weiche und liebenswürdige Zeit.
Die Feuchtigkeit der Erde absorbierte die Sonne, durch die ganze Welt ihre Wärme hatte sich verbreitet,
Von Norden gekommen, begann ihr Kurs, wo die Geister der
Toten sind!
Sammelnd von all den Horizonten gebunden, in hohen Willkommens-Wolken erschienen,
Die Vögel, alle Vögel flüchten, flogen umher - Kraniche, Kuckucke, Pfauen, flogen und drehten sich
Und alle an jedem breiten Wasser-Ufer, die beunruhigten, aber immer noch schlaffen Überschwemmungen,
Über ihre Ufer fingen an sich zu ergießen, wie sie hingen, die aufgeplatzten Wolken.
Und gesättigt mit wolkengeborenem Tau die glitzernde, grüne Erde,
Die Kuckucks und die Pfauen flogen, streitend wie in betrunkener Heiterkeit.
In solch einer Zeit, so weich, so langweilig, oh so schön! Ich bin gekommen, um zu gehen,
Mit Köcher und Bogen in der Hand, wo klar des Sarayus Wasser fließen.
Wenn er zum Rand des Flusses kommt, nachts könnte da der Büffel streunen,
Oder der Elefant, vom Strom zu trinken, mein feines Spiel zu töten,
Dann von einer Wasser-Kreuzfahrt, so langsam füllte es sich, das gurgelnde Geräusch hörte ich,
Nichts sah ich, aber den mürrischen, tiefen Elefanten, dessen Geräusch erschien.
Der rasche, gut gefiederte Pfeil auf der Bogensehne,
Auf den Schall hin, den der Schacht fliegen lässt, ach, grausam vom Schicksal getäuscht!
Der geflügelte Pfeil war knapp geworden, und kaum hatte er das Ziel erreicht,
Ah ich, ich bin getötet, ein schwaches Stöhnen in zitternden menschlichen Akzenten kam.
Ah, woher ist dieser tödliche Schuss gegen einen armen Einsiedler wie mich,
Wer schoss diesen Schraube mit tödlichem Handwerk, ach! Was für ein grausamer Mann ist er?
Zur einsamen Mitternacht war ich gekommen, um die flache Flut des Flusses zu trinken,
Und hier ist zu Tode geschlagen, von wem? - ah dessen ist diese falsche Tat des Blutes,
Ach! und im Herzen meiner Eltern das Alte, das Blinde und kaum gefüttert,
Im wilden Wald hat ihn der Pfeil durchbohrt, das hat ihnen hier geschlagen den Nachkommen tot.
Ah, die Tat am meisten profitlos als die schlimmste, eine Tat der mutwilligen unbrauchbaren Schuld;
Als ob die Hand eines Schülers aufhörte, da war das Blut seines heiligen Meisters verschüttet worden.
Aber nicht mein eigenes unzeitgemäßes Schicksal, es ist nicht das, was ich bedauere,
Meine blinden, meine alten Eltern sagen, es ist ihre Not, die leidet wegen mir mehr.
Das blinde Paar, für viele Tage, von mir ihre spärliche Nahrung verdiente,
Welches Los ist ihres, wenn ich weg bin, zu den fünf Elementen zurückgekehrt?
Wie alle elend, wie ich, ah, wessen ist diese dreifache Blutstimmung?
Denn wer die Kräuter jetzt liefert, die Wurzeln, die Frucht, ihre tadellosen Lebensmittel?
Meine beunruhigte Seele, dieses klagende Stöhnen hörte man nicht so schwach und tief,
Zitternd, um zu sehen, was ich getan hatte, es fiel von meiner schaudernden Hand meine Verbeugung.
Schnell bin ich aufgestoßen, ich habe ihn dort gesehen, Herz-durchbohrt und fallende in den Bach daneben,
Dieser Einsiedlerjunge mit geknoteten Haaren, seine Kleidung war die schwarze Hirschhaut.
Auf mich am meisten kläglich wandte er seinen Blick, seine verwundete Brust konnte selten atmen,
Was für ein Unrecht, oh Kshatriya, habe ich getan, um dein Ziel zu sein,
Der einsame Sohn des Waldes, an den klaren Strom zu ziehen, kam ich.
Beide elend und beide blind sie liegen, im wilden Holz alle mittellos,
Meine Eltern, die ängstlich zuhörten, um meinen Heimkehr zu vernehmen.
Darum, dein tödlicher Schuss, es fallen diese drei, drei elendige Opfer,
Der Vater, die Mutter und der Sohn, ah warum? und alle verletzt.
Wie eitel meines Vaters Leben streng, die Vedas studierte er, wie eitel,
Er wusste nicht mit prophetischer Angst, sein Sohn würde unzeitgemäß getötet werden.
Aber hätte er es gewußt, einem wie ihm, so schwach, so blind, es wäre hoffnungslos,
Kein Baum kann einen anderen Baum retten, vor dem scharfe Beil, der zum Sturz markiert ist.
Aber zu der Wohnung meines Vaters in Eile, oh Raghus Sohn, damit nicht in seinem Zorn
Dein Kopf mit brennenden Fluch bedeckt wird, den er sprengt, wie der trockene Waldbaum das Feuer.
Mit dem alleinigen Rückzug meines Vaters wird er schnell auf dem Weg gehen,
Oh in Eile, seine Verzeihung zu erbitten, oder bevor er dich in seinem Zorn verflucht.
Doch zuerst, so sanft ich sterben kann, ziehe den Stachel heraus,
Töte deine Ängste, kein Brahmane bin ich, nicht deines Brahmanischen Blutes das Vergehen.
Mein Vater, ein Brahman-Einsiedler, er, meine Mutter war von Sudras Rasse. -
So sprach der verwundete Junge, zu mir, während er sein unvorhersehbares Gesicht drehte.
Wie von seiner klopfenden Brust ich zog sanft den sterblichen Pfeil,
Er sah mich zitterndem Stand und hauchte aus, der reine Geist des Jungen schien sich zu trennen.
Als starb der Sohn des heiligen Einsiedlers, von mir schien meine Herrlichkeit zu gehen,
Mit beunruhigtem Verstand stand ich, verstoßen, unvermeidliches endloses Leid.
Dieser Schuss, der sein Leben zu verbrennen schien wie Schlangengift, also herausgezogen,
Ich nahm seine gefallene Urne auf, zur Wohnung seines Vaters nahm ich meinen Weg.
Dort miserabel, blind und alt, von ihrem einzigen Mitbewohner so verlassen,
Seine Eltern sahen diese Augen, wie zwei traurige Vögel mit Ritzeln geschoren.
Von ihm im lieblichem Diskurs sitzen sie, allein, und denken nur an ihren Sohn,
Denn seine Rückkehr so lange, so spät, ungeduldig, oh von mir rückgängig gemacht.
Meinen Fußtritt schien er zu kennen, und so sagte der alte Einsiedler:
Oh Yajnadatta, warum so langsam? Eile, lass den kühlenden Guss vergossen werden.
Lange, an dem eigenen Fluss, hast du es in deiner Freude sportlich gemacht,
Die Ohnmacht deiner Mutter sinkt, in Furcht vor dir, aber du, mein Junge,
Wenn jemand dein sanftes Herz betrauern will, deine Mutter oder dein Vater,
Trage mit uns, noch wenn wir als nächstes teilnehmen, auf dem langsamen Weg also langweilig.
Die Füße derer, die sich nicht bewegen können, von denen, die das Auge nicht sehen können,
Unsere Geister leben, aber in deiner Liebe! Oh, warum, Liebster, keine Antwort? -
Meine Kehle dick geschwollen mit zerreißenden Tränen, meine Macht der Rede schien zu ersticken,
Mit den Händen über meinem Kopf, meine Ängste, meine zitternde Stimme zu brechen, sprach ich:
Kshatriya, Dasaratha bin ich. Oh Einsiedler, es ist nicht dein Sohn!
Die meisten Heiligen unwissentlich eine Tat tun der schrecklichen Schuld, die ich getan habe.
Mit dem Bogen in der Hand nahm ich meinen Weg entlang Sarayus angenehmem Rand,
Den wilden Büffel zu töten, oder Elefanten kommen zu trinken.
Ein Geräusch kam zu mir ins Ohr, es war die Urne, die langsam gefüllt,
Ich hielt ein wildes Wildschwein in der Nähe, meinen irren Schaft, der deinen Sohn getötet hatte.
Ein schwaches Stöhnen, das ich hörte, von seiner Brust, wurde von diesem scharfen Pfeil gespannt:
Zitternd an der Stelle, die ich gedrückt habe, dort ist dein Einsiedler-Junge gesehen worden.
Es flog auf den Klang hin mein Pfeil, bedeutete, den wandernden Elefanten zu töten,
Gegen den Fluß blieb er, und da lief dein Sohn hinaus.
Der tödliche Pfeil, wann ich ihn zog, ging in den Himmel, dessen Abschiedsgeist aufstieg,
Sterbend, er dachte nur an dich, lang, lang, dein einsames Los ward beklagt.
Also habe ich es unwissend getötet, dein Kind, das geliebte, oh Einsiedler!
Wende dich an mich, dessen trauriger Tag gekommen ist, deine allumfassende Wut. -
Er hörte meine schreckliche Geschichte endlich, er stand ganz leblos, regungslos;
Dann tief stöhnte er und sammelte Kraft, mein sanftmütiger Bittsteller sprach:
Kshatriya, es ist gut, dass du gewendet hast deine Tat des Mordes, um zu proben,
Anders dein ganzes Land hätte verbrannt das Feuer meines weitverbreiteten Fluches.
Wenn mit vorsätzlichem Verbrechen das unerschütterliche Blut, das du verschüttet hast,
Der Donnergott auf seinem Thron erhaben hatte an so gewaltiger Schuld geschüttelt.
Gegen den heiligen Kopf des Anachoreten hatte er, wissend, deinen Pfeil gerichtet und ihn verflucht,
In dem heiligen Veda tief lesend, dein Schädel in sieben breiten Nähten war geplatzt.
Aber da, unwissend, du hast es geschafft, diese Tat des Todes, du lebst immer noch,
Oh Sohn des Raghu, mit deinem Denken entschuldige alle Furcht vor dem Unglück.
Oh führe mich an diesen tollen Ort, wo mein armer Junge ausging,
Unter dem Pfeil, den deine Hand erschossen hat, von meinem blinden Alter den Stab, den Aufenthalt.
Auf der kalten Erde noch eine Freude, um mein verstorbenes Kind wieder zu berühren,
(So lange ich lebe) mein Junge, in einer letzten lieben Umarmung, um ihn zu umarmen.
Sein Körper, der ganz mit Schmerz betäubt, seine Locken in loser Unordnung geworfen,
Lass mich, lass sie nur noch einmal berühren, zum schrecklichen Reich von Yama gegangen. -
Dann zu diesem tödlichen Ort brachte ich allein das elende Paar;
Seine blinden Hände und ihre, die ich lehrte, ihren Jungen zu berühren, der schlummerte dort.
Noch früher fühlten sie ihn liegen auf dem feuchten Kraut, das kalt geworfen wurde,
Beide mit einem schrillen und schwachen Schrei auf den Körper werfen sich hin.
Die Mutter, als sie lag und stöhnte, sprach ihren Jungen mit zitternder Zunge an,
Und wie eine Kuh traurig stöhnte, nur plünderte sie von ihrem neu gefallenen Jungen:
War deine Mutter nicht einmal, mein Sohn, als das Leben selbst dir lieber?
Warum hast du lange angefangen, ohne ein sanftes Wort zu mir.
Eine letzte Umarmung, und dann, Geliebter, auf deine einsame Reise geh!
Ach mit Zorn, du bist ungezogen, da ist kein Wort, das du schenkst? -
Der miserable Vater jetzt, mit sanfter Berührung jedes kalte Glied gedrückt,
Und zu dem Toten sprachen seine Worte von Wehe, wie zu seinem lebendigen Sohn:
Ich auch, mein Sohn, bin ich nicht hier? Dein Vater mit deiner traurigen Mutter steht;
Erwache, erhebe dich, mein Kind, zieh dich nah und verschiebe deinen Hals mit liebenden Händen.
Wer jetzt, neunmal das dunkle Holz bei Nacht, ein frommer Leser wird gehört werden?
Wessen geehrte Stimme macht meinem Ohr Freude mit dem heiligen Veda und dem Lebenswort?
Das Abendgebet, die Absolution gegeben, das Feuer angebetet mit Anbetung treffend,
Wer wird jetzt so beruhigen, mein Sohn, mit streichelnder Hand, meine gealterten Füße?
Und wer das Kraut, die gesunde Wurzel oder wilde Früchte aus dem Wald wird bringen?
Für uns, die Blinden, die Mittellosen, mit hilflosem Hunger?
Deine blinde alte Mutter, himmlisch-resigniert in unserer Einsiedler-Wohnung einsam,
Wie soll ich mich als Blinder neigen? Jetzt ist meine ganze Kraft des Lebens weg!
Oh Aufenthalt, mein Kind, oh scheide noch nicht, zu Yamas Wohnung geh jetzt nicht mehr,
Morgen werden wir alle gehen, deine Mutter und ich und du:
Denn beide, in Kummer um dich, und beide so hilflos, vor einem anderen Tag,
Von dieser dunklen Welt, aber wenig Abfall, sollen wir abfahren, zum Tod des Todes!
Und ich selbst, von Yamas Sitz Begleiter deiner dunkelartigen Weise,
Der Gürtel, der zu deinen Tugenden passt, vor diesem großen Richter der Menschen wird beten,
Weil, mein Junge, in Unschuld, durch böse Tat du bist getötet worden,
Steh auf, wo die Helden wohnen, die von dort niemals in diese dunkle Welt sich bücken nochmals.
Diejenigen, die zur Erde zurückkehren, kehren nicht mehr zurück, der Sinn gedämpft, die Einsiedler klug,
Priester ihrer gesalbten Meister, die anbeten, zu ihren ewigen Sitzen aufstehen.
Diejenigen, die bis zum letzten studiert haben die Vedas, die Vedangas Seite um Seite,
Wo heilige Könige der Erde vergangen sind, Nahusa und Yayati;
Die Heiligen der heiligen Familien, das Wahre zum heiligen Gelübde des Heiligen;
Und diejenigen, die Vieh, Gold oder Reis oder Länder mit liberalen Händen schenken;
Dass das Asyl den Unterdrückten komme, die immer lieben und die Wahrheit sprechen,
Bis zu den Wohnungen der Trauernden, ewig, steigst du, der liebte die Jugend.
Denn nichts von solch einer heiligen Rasse innerhalb des untersten Sitzes kann wohnen;
Aber das wird sein tödlicher Ort sein, von dem mein einziger Nachwuchs fiel. -
So stöhnte es tief, das elende Paar, der Einsiedler und seine Frau,
Das Treffen der Absolution zur Vorbereitung, ihre Hände haben ihre letzte schwache Anstrengung gemacht.
Göttlich, mit herrlichem Körper hell, in prächtigem Wagen des Himmels erhoben,
Vor ihnen stand ihr Sohn im Licht, und so tröstete er sie hilflos im Bundesland:
Empfänger meiner düsteren Wohltätigkeit, ich habe das gewünschte Reich erreicht der Freude,
Und ihr, in jenen frohen Reichen, bereitet euch vor, um eueren Liebling zu lieben, euren Jungen.
Meine Eltern, weint nicht mehr um mich, der Krieger-Monarch tötete mich nicht,
Mein Tod war also vorherbestimmt, prädestiniert war der Pfeil, mit dem er mich erschoss. -
So sprach der Sohn des Anachoreten, da stieg der glühende Himmel weit auf,
In der Luft leuchtete sein himmlischer Körper, während er in seinem wunderschönen Wagen stand.
Aber sie, dem verlorenen Jungen so lieb, die letzte Erlöschung,
So sprach mit mir der heilige Seher, mit gefalteten Händen über dem Kopf:
Wenn auch von deinem unwissenden Pfeil mein tadelloser Junge unzeitgemäß fiel,
Ein Fluch, den ich auf dein Herz lasse, dessen ängstlichen Schmerz ich allzu gut kenne.
Als traurig über meinen Sohn verbeuge ich mich und gebe meinen unwilligen Atem,
Also, traurig um deinen Sohn sollst du im letzten Leben in der letzten Ruhe im Tode sein. -
Dieser Fluch, die Angst, die in meinem Ohr klang, zu meiner eigenen Stadt,
Noch lange überlebte dieser Einsiedler, um sein Kind in alleinigem Bedauern zu betrauern.
An jenem Tag, an dem sich der brahmanische Fluch erfüllte, ist er auf meinen hingebungsvollen Kopf gefallen,
In Angst für jedes Kind sind alle meine sinkenden Geister geflohen.
Nicht mehr können meine verdunkelten Augen sehen, mein getrübtes Gedächtnis ist dahin,
Des dunklen Yamas Herolde beschwören mich, zu seinem tiefen, trostlosen Reich zu eilen.
Mein Auge nicht mehr meinen Rama sieht, und Trauer überwältigt mich, meine Geister sinken,
Wie der geschwollene Strom die Bäume hinunter fegt, die zerbröckelnd wachsen am Rand.
Oh, fühlte ich Ramas Berührung, oder spräche ein Wort seine Heimkehr-Stimme,
Wieder zum Leben soll ich erwachen, wie neugierige Nektar-Entwürfe freuen sich,
Aber was so traurig war, der himmlische Partner meines Herzens,
Wie Ramas schönes Gesicht unsichtbar, vom Leben unzeitgemäß zu scheiden.
Sein Exil im Wald ist vorüber, er nach Hause kehrte zur Hochstadt,
Oh froh, das man sieht noch einmal, wie Indra vom Himmel herunterkommt!
Keine sterblichen Menschen, aber Götter, die ich vermute mondähnlich, vor deren wunderndem Anblick
Meines Rama glorreiches Gesicht strahlt aus dem dunklen Wald, der hell aufbricht.
Glücklich, der Blick auf Ramas Gesicht, mit schönen Zähnen und Lächeln der Liebe,
Wie der blaue Lotus in seiner Grazie, und wie der Sternenhimmel oben.
Wie zum vollen herbstlichen Mond und wie der Lotus in seiner Blüte,
Der Jüngling, der bald zurückkehrt, wie gesegnet wird das Schicksal des Sterblichen sein.
Ich wohne in dieser süßen Erinnerung, auf seinem letzten Bett lag der Monarch,
Und langsam, leise, schien er zu sterben, wie verblasst der Mond im Morgengrauen hinweg.
Ah, Rama, ah, mein Sohn! So sagte er, oder kaum gesagt, der König der Menschen,
Sein sanfter, unglücklicher Geist floh, in Sorge um seinen Rama,
Der Hirte seines Volkes war alt, um Mitternacht auf seinem Bett des Todes,
Die Erzählung von seines Sohnes Exil erzählte er, und atmete seinen sterbenden Atem aus.