DEUTSCH VON JOSEF MARIA VON DER EWIGEN WEISHEIT
EVANGELISCHE PROSA
IN SAMARIA
In Samaria zeigten viele ihr Vertrauen in ihn. Er hat sie nicht gesehen. Samaria der Parvenu, der egoistische, starrere Beobachter seines protestantischen Gesetzes als Juda der antiken Tafeln. Dort erlaubte der universelle Reichtum sehr wenig einer aufgeklärten Diskussion. Der Sophismus, Sklave und Soldat der Routine, hatte bereits, nachdem er ihnen geschmeichelt hatte, mehrere Propheten abgeschlachtet.
Es war ein unheimliches Wort, das der Frau am Brunnen: "Du bist ein Prophet, du weißt, was ich getan habe."
Frauen und Männer glaubten an die Propheten. Jetzt glauben wir an den Staatsmann.
Nur einen Steinwurf von der fremden Stadt entfernt, unfähig, sie materiell zu bedrohen, wenn er als Prophet gefangen genommen würde, das Wort ist nicht zu entziffern, da er sich so bizarr gezeigt hatte. Was hätte er getan?
Jesus konnte in Samaria nichts sagen, seine Worte nicht hinterlassen.
DIE LICHTE UND REIZENDE LUFT VON GALILÄA
Die lichte und reizende Luft von Galiläa: die Bewohner empfingen ihn mit einer merkwürdigen Freude: sie hatten ihn gesehen, von dem heiligen Zorn erschüttert, die Geldwechsler und die Taubenhändler des Tempels peitschend. Wunder der Jugend, bleich und wütend, dachten sie.
Er fühlte seine Hand in den Händen von Ringen und im Mund eines Offiziers. Der Polizist kniete im Pulver, und sein Kopf war angenehm, wenn auch halb kahl.
Die Wagen fuhren durch die engen Straßen; eine Bewegung, stark genug für diese Stadt; in dieser Nacht schien alles zu glücklich zu sein.
Jesus zog seine Hand zurück: Er hatte eine Bewegung von kindlichem und weiblichem Stolz: "Ihr, wenn ihr keine Wunder seht, dann glaubt ihr nicht."
Jesus hatte noch kein Wunder getan. Er hatte bei einer Hochzeit in einem grünen und rosa Speisesaal ein wenig hochmütig zu der Heiligen Jungfrau gesprochen. Und niemand hatte in Kapernaum vom Kana-Wein gesprochen, weder auf dem Markt noch auf den Kais. Der Bourgeois vielleicht.
Jesus sagte: "Geh, dein Sohn ist gesund." Der Offizier ging weg, als ob er eine leichte Apotheke mit sich führte ("ein Fläschchen mit Öl in einem Sack") und Jesus ging weiter durch die weniger befahrenen Straßen. Orangen, Borretsch zeigten ihren magischen Glanz zwischen den Pflasterklinkern. Endlich sah er in der Ferne die staubige Wiese und die goldenen Knöpfe und die Gänseblümchen, die des Tages bedurften.
BETHSAIDA
Bethsaida, der Teich mit fünf Galerien, war ein Problempunkt. Es schien, als wäre es eine unheimliche Waschung, die immer von Regen und schimmeligem Schwarzem überschüttet wurde; und die Bettler flattern auf den inneren Stufen, gebleicht von den Gewittern der Gewitter, Vorboten des Blitzes der Hölle, Scherzen vor ihren blinden blauen Augen, auf den weißen oder blauen Tüchern, mit denen ihre Stümpfe umgeben waren. O Militärwäscherei, oh beliebtes Bad. Das Wasser war immer schwarz, und selbst in Träumen fiel kein Krüppel hinein.
Hier machte Jesus die erste ernsthafte Aktion; mit den berüchtigten Krüppeln. Es gab einen Tag, im Februar, März oder April, als die Sonne von zwei Uhr am Nachmittag eine große Sense des begrabenen Wassers gab; und wie, weit unten, weit hinter den Kranken, hätte ich alles sehen können, was dieser Strahl allein aus Knospen und Kristallen und Würmern erweckte, in dieser Reflexion, ähnlich wie ein weißer Engel auf seiner Seite lag, alle unendlich blassen Reflexionen regten sich.
Dann alle Sünden, die leichten und hartnäckigen Söhne des Teufels, die für die leicht empfindsamen Herzen diese Männer beängstigender machten als die Ungeheuer, wollten sich in dieses Wasser werfen. Der Kranke ging unter, nicht spöttisch; aber mit Neid.
Der erste kam heraus, sagten sie. Nein. Sünden legten sie auf den Stufen ab und zwangen sie, nach anderen Stellungen zu suchen: denn ihr Dämon kann nur dort bleiben, wo Almosen sicher sind.
Ein Zeichen von dir, o! Göttlich; und aller Gehorsam ist fast vor den Zeichen gegeben.
Jesus trat sofort nach Mittag ein. Niemand wusch sich oder stieg von Tieren ab. Das Licht im Teich war gelb wie die letzten Blätter der Reben. Der göttliche Meister stand gegen eine Säule gelehnt, er schaute auf die Söhne der Sünde; der Teufel zog seine Zunge in ihre Sprache und lachte oder leugnete.
Die Paralytische Rose, die auf ihrer Seite gelegen hatte, überquerte die Galerie, und es war mit einem einzigartig gesicherten Schritt, dass sie ihn die Galerie durchqueren sahen, und in die Stadt die Verdammten verschwinden.
ERSTE PROSA
I
PROLOG
Die Sonne war noch heiß; Aber sie hat die Erde fast nicht mehr erleuchtet. wie eine Fackel, die vor den gigantischen Gewölben aufgestellt ist, sie nur durch ein schwaches Glühen erleuchtet, so wurde die Sonne, die Erdfackel, ausgelöscht, einen letzten und schwachen Schein von ihrem Körper des Feuers hinterlassend, noch immer erlaubend, die grünen Blätter zu sehen. Bäume, die kleinen verwelkten Blumen und der gigantische Gipfel aus Kiefern, Pappeln und alten Eichen. Der erfrischende Wind, das heißt eine kühle Brise, wehte mit einem Rascheln durch die Blätter der Bäume, fast so ähnlich wie das Geräusch des silbernen Wassers des Baches, der zu meinen Füßen lief. Die Farne beugten ihre grünen Stirnen vor dem Wind. Ich bin eingeschlafen, nicht ohne das Wasser des Baches ausgegossen zu haben.
II
Ich träumte... Ich wurde in Reims geboren, im Jahr 1503.
Reims war damals eine kleine Stadt oder, um es besser auszudrücken, ein Dorf, das jedoch wegen seiner schönen Kathedrale berühmt ist, Zeugin der Krönung von König Clovis.
Meine Eltern waren nicht sehr reich, aber sehr ehrlich: sie hatten für alle Dinge nur ein kleines Haus, das ihnen immer gehört hatte und das zwanzig Jahre vor meiner Geburt in ihrem Besitz war, plus ein paar tausend Franken, wozu es gehörte, dass wir einige kleine Louisd‘or von den Ersparnissen meiner Mutter hinzufügen mussten.
Mein Vater war Offizier in den Armeen des Königs. Er war ein großer, hagerer Mann mit schwarzen Haaren, Bart, Augen, Haut der gleichen Farbe... Obwohl er kaum, als ich geboren wurde, 48 oder 50 Jahre war, hätte es ihm sicher gut getan, 60 oder 58 zu sein. Er war aufbrausend, kochend, oft wütend und wollte nichts leiden, was ihm missfiel.
Meine Mutter war sehr anders: eine sanfte Frau, ruhig, hatte vor wenig Angst, und doch das Haus in vollkommener Ordnung haltend. Sie war so ruhig, dass sie meinen Vater wie eine junge Frau amüsierte. Ich war am meisten geliebt. Meine Brüder waren weniger tapfer als ich und größer. Ich mochte es nicht zu lernen, das heißt lesen, schreiben und zählen zu lernen... Aber wenn es darum ging, ein Haus zu arrangieren, einen Garten zu kultivieren, Aufträge zur richtigen Zeit zu machen, das hat mir gefallen.
Ich erinnere mich, dass mein Vater mir eines Tages zwanzig Sous versprochen hatte, wenn ich ihm eine Abteilung machte; ich begann; aber ich konnte nicht fertig werden. Ah! Wie oft hat er mir das nicht versprochen... Sous, Spielzeug, Süßigkeiten, sogar einmal fünf Franken, wenn ich... etwas lesen könnte... Trotzdem hat mir mein Vater gesagt, er lege etwas zurück, bis ich zehn Jahre alt wär. Warum - sagte ich mir - Griechisch, Latein lernen? Ich weiß es nicht. Schließlich brauchen wir das nicht. Was ist es für mich wichtig, dass ich empfange... Was nützt es, empfangen zu werden von nichts, nicht wahr? Ja, obwohl; wir sagen, dass wir nur dann einen Platz haben, wenn wir empfangen werden. Ich will keinen Ort; ich werde annuieren. Selbst wenn wir einen möchten, warum Latein lernen? Niemand spricht diese Sprache. Manchmal sehe ich es in den Zeitungen; aber, Gott sei Dank, ich werde kein Journalist sein. Warum lernen Geschichte und Geographie? Wir müssen zwar wissen, dass Paris in Frankreich liegt, aber wir fragen nicht, in welchem Umfang. Aus der Geschichte das Leben von Chinaldon, Nabopolassar, Darius, Cyrus und Alexander und ihre anderen bemerkenswerten Komplizen und ihre teuflischen Namen zu lernen, ist eine Qual!
Was ist es mir wichtig, dass Alexander berühmt war? Was bedeutet er mir? Was wissen wir, wenn Latein existiert? Es kann eine gefälschte Sprache sein; und obwohl sie existieren würden, lassen sie mich ruhig sein und behalten ihre Sprache für sich. Was für einen Schaden habe ich ihnen zugefügt, um mich so zur Folter zu bringen? Lass uns ins Griechische gehen... Diese schmutzige Sprache wird von niemandem gesprochen, von niemand auf der Welt!
Ah! Saperlipotte Saperlipopette! Saffer! Ich werde ein Rentier sein; es ist nicht so gut, das Höschen auf den ‚Bänken zu tragen, Saperlipopettouille!
Um ein Schnitzer zu sein, um den Platz des Schnitzers zu gewinnen, ist es notwendig, eine Prüfung zu bestehen; denn die Plätze, die dir gewährt werden, sind Schnitzer oder Schweinehirte oder Viehtreiber. Gott sei Dank, ich will mich nicht untergraben! Das wird dir Balg zur Belohnung gewährt; wir nennen dich Tier, was nicht stimmt, wir nennen dich Arschloch usw.
Ah! Saperpouillotte!
Folgendes bald.
Arthur.
BESCHWÖRUNG DER VENUS
Mutter der Söhne von Aeneas, o Freude der Götter, Freude der Sterblichen, unter den Sternen des Himmels, Venus, du liebst alle Menschen: Die Welle, auf der das Schiff läuft, der fruchtbare Boden: bei dir alle die atmen stehen und sehen die helle Sonne! Du scheinst... Beim Anblick deiner strahlenden Stirn gehen Wind und dunkle Wolken: Der Ozean lächelt auf dich; fruchtbar in schönen Werken, die Erde verbreitet süße Blumen unter deinen Füßen; der Tag scheint reiner unter dem azurblauen Himmel! Sobald der April wieder erscheint und wie jung, bereit, allen eine süße Zärtlichkeit zu bringen, der Atem des Zephyrs zwingt sein Gefängnis, die Luftbevölkerung verkündet deine Saison: Der verzauberte Vogel ist unter deiner Macht, o Göttin; die wilde Herde springt in das dichte Gras und spaltet die Welle, um zu schwimmen, und jedes Lebewesen, zu deiner angeketteten Gnade brennt in der Verfolgung! Du bist es, die an den Meeren die Ströme, die Berge, die Wälder mit Nestern und die grüne Landschaft bevölkert, eingießend in das Herz aller die liebe und mächtige Liebe, Die Türen werden altern, um ihr Blut zu verbreiten! Die Welt weiß, Venus, nur von deinem Reich! Nichts könnte ohne dich an den Tag kommen: Niemand wird inspiriert ohne dich, noch fühlt er Liebe! Deinen göttlichen Wettbewerb in meiner Arbeit strebe ich an!...
A. Rimbaud
Extern an der Hochschule von Charleville
(1869)
CHARLES VON ORLEANS AN LUDWIG XI.
Sire, die Zeit hat ihren Regenmantel verlassen; der Fourier des Sommers ist gekommen: geben wir Melencolia das Gesicht! Lang leben die Lieder und Balladen! Moral und Freude! Lass uns die Schreiber des Basochet uns die törichten Sotien anhängen: Lass uns zur Moral des Wohlgeratenen und Unglücklichen und der Bekehrung des Klerikers Theophilus gehen und nach Rom zum Heiligen Pius und Sankt Paul kommen, und wie wurde er gemartert! Lang leben die Damen mit Kragen, tragen Kleider und Stickereien! Ist es nicht, Herr, dass es gut ist, unter den Bäumen zu sagen, wenn der Himmel in Blau gekleidet ist, wenn die Sonne scheint, die weichen Rondeaux, die Balladen hoch, und der Geist singt? Ich habe einen Baum der Pflanze der Liebe, oder einmal sage ich, meine Dame, oder der reiche Liebhaber hat immer den Vorteil... Aber hier bin ich Esbaudi, Sire, und du wirst wie ich sein: Aber Francois Villon, der gute Narr, der nette Räuber, der über das alles lachte, grimmig, einen Laib und Wasser gefüttert hat, weint und heult jetzt auf dem Boden des Chatelet! Der Henker wird da sein! Ihm wurde es vor einem Notar gesagt: und der arme Narr, ganz kalt, machte sein Epitaph für sich selbst und seine Gefährten, und der raue Schelm, dessen Reime du so sehr liebst, erwartet, in Montfaulcon zu tanzen, mehr mit Vögeln gepickt als Fingerhüte, im Nieselregen und in der Sonne!
Oh! Sire, es ist nicht zum verrückten Vergnügen, dass es Villon gibt! Arme Stricher haben genug Ärger! Kleriker warten auf ihre Nominierung der Universität, Musaden, Schausteller von Syngen, Spieler von Rebec, die ihren Escot in Liedern bezahlen, Reiter von Escuryes, Lires von zwei Kronen, Reiter, die ihre Nase in Töpfen von Zinn besser verbergen als in Helmen des Krieges; all diese armen Kinder, trocken und schwarz wie Schlampen, die Brot nur an den Fenstern sehen, und die der Winter in Fell der Huftiere eingewickelt hat, haben aber Francois zu einer Pflegemutter gewählt! Jetzt müssen die Menschen sich irren und hungrig sein, den Wolf aus dem Wald hinaus zu schleudern, vielleicht hat der Escollier an einem Hungertag den Metzgern Mut gemacht, sie am Spieß zu braten, oder in der Taverne? Vielleicht hat er dem Bäcker ein Dutzend Brote geschenkt oder in die Pomme du Pin einen Krug mit klarem Wasser in einen Krug Baigneux-Wein verwandelt? Vielleicht schlug er am Abend eines Abends in Plat-d'Etain der Wache auf die Glocke; oder waren sie überrascht, in Montfaulcon, in einem von Lärm überwältigten Abendessen mit einem Dutzend Räuber? Dies sind die Untaten von Meister François! Weil er uns einen fetten, niedlichen Kanon zeigt, mit seiner Dame in einem gut geflochtenen Zimmer, weil er sagt, dass der Kaplan nicht beichtet, wenn nicht Zimmermädchen und Damen, und dass er die Verehrer durch guten Spott berät, unter den Vorhängen die Kontemplation zu murmeln, der Verrückte, der so lachend, so gut singend, wie ein Schwert, unter den Klauen der großen Richter zitternd, dieser schreckliche schwarze Vogel, denen Raben und Elstern folgen! Er und seine Gefährten, erbärmlich arm! Er wird einen neuen Rosenkranz hängen von den Armen des Waldes: der Wind wird ihn in dem weichen Laub wirbeln lassen, und du, Sire, und alle diejenigen, die den Dichter lieben, können unter Tränen lachen, während er seine fröhlichen Balladen liest: sie werden denken dass sie den freundlichen Geistlichen sterben lassen, der so wild singt, und Melencolia nicht jagen können!
Flötenbläser, Dieb, Butterer - Francois ist der beste Sohn der Welt: Er lacht über die fetten jakobinische Suppen: aber er ehrt, was die Kirche Gottes und die Jungfrau und die allerheiligste Dreifaltigkeit ehrt! Er ehrt das Parlament, die Mutter des Guten und die Schwester der Benoitz-Engel; über den Skandal des Königreichs Frankreich will er fast so viel Ärger haben wie die Wirte, die den Wein zerschlagen. Und da! Er weiß, dass er zu viel Zeit in seiner verrückten Jugend hatte! Im Winter, an hungrigen Abenden, in der Nähe des Maubuay-Springbrunnens oder in einem verfallenen Teich, sitzt er vor einem kleinen Feuer von Chenevots, das zeitweise sein hageres Gesicht rötet, glaubt, er hätte ein Haus und ein weiches Bett, wenn er studiert hätte!... Oft, schwarz und verschwommen wie der Fahrer von Kutschen, sieht er im Haus nach dem Loch aus: „Oh, diese Fische schmackhaft und fett! Diese Kuchen, diese Pfannkuchen, diese Kartoffeln vergoldet! - Ich bin hungriger als Tantalus! - Rosito! Oh, es riecht süßer als Bernstein und Zibet! Wein aus Beaulne, Schnaps aus großen silbernen Kannen! Hallo! Oh, wenn ich gelernt hätte! Und meine Hose zieht die Zunge heraus, und mein Buckel öffnet alle seine Fenster und meinen Sägezahn! Wenn ich einen erbärmlichen Alexander getroffen habe, damit ich möge gut gesammelt, gut zurückgewiesen sein, wie Orpheus, der süße Spielmann, der mit mir singt, wenn ich einmal in Ehren leben könnte, um gut zu sterben!...“ Aber das ist es: Abendessen von Rondeaux unter Mondeffekten auf den alten Dächern, von Effekten von Laternen auf dem Boden, es ist sehr schmal, sehr schmal; dann gehen, in den richtigen Mänteln, die schurkigen Mignotten vorbei, die reizende Bewegungen machen, um Passanten anzuziehen; dann das Bedauern der extravaganten Tavernen, voll des Geschreies der Trinker, die die Blechtöpfe und oft die Florentiner schlagen, das Grinsen der Räuber und das Singen bettelnder Königinnen; das Bedauern der alten schwarzen Gassen war wahnsinnig, sie zu küssen, Häuserböden und riesige Balken; wo, in der dichten Nacht, vorbeikommend mit Klängen von gezogenen Rapieren, Gelächter und abscheulichem Gebrüll... Und der Vogel kehrt in das alte Nest zurück: Alle Tavernen und jungen Mädchen!...
Oh! Vater, sei nicht in der Lage, in dieser Zeit der Freude den Wind plätschern zu lassen! Das Seil ist sehr traurig im Mai, wenn alles singt, wenn alles lacht, wenn die Sonne auf die lausigen Wände scheint! Pendus wird für eine aufrichtige Wiederholung sein! Villon ist in den Händen des Parlaments: Die Bande wird nicht auf den kleinen Vogel hören! Sire, es wäre wirklich falsch, diese guten Angestellten aufzuhängen: diese Dichter, siehe, sind nicht von hier unten: lass sie ihr seltsames Leben leben; lass sie kalt und hungrig sein, lass sie rennen, lieben und singen: sie sind so reich wie Jacques Coeur, all diese Kinder, weil sie sich in ihren Seelen reimen, Reime, die lachen und weinen, lass sie lachen oder weinen: Lass sie leben: Gott segne alle Grazien, und die Welt segne die Dichter.
(1870)
EIN HERZ UNTER EINER SOUTANE
Intimitäten eines Seminaristen.
O Thimothina Labinette! Heute, da ich die heilige Robe angezogen habe, kann ich mich an die Leidenschaft erinnern, die jetzt unter der Soutane abgekühlt und geschlafen hat, die letztes Jahr das Herz eines jungen Mannes unter meinem Mantel des Seminaristen schlug!...
1. Mai 18**
...das ist der Frühling! Die Rebpflanze des Abbé *** knospt in ihrem Erdentopf: der Baum des Hofes hat kleine Triebe, weich wie grüne Tropfen auf seinen Zweigen; neulich, als ich das Studium verließ, sah ich am Fenster des zweiten etwas wie den Nasenpilz des Superindenten. Die Schuhe von J*** riechen ein wenig; und ich habe bemerkt, dass die Schüler sehr oft ausgehen, weil... im Hof... Sie, die wie Maulwürfe in dem Arbeitszimmer lebten, geplündert, in den Bauch versenkt und ihr rotes Gesicht zum Herd hin ausstreckend, mit einem dicken und heißen Atem wie dem der Kühe! Sie bleiben jetzt lange in der Luft, und wenn sie zurückkommen, höhnisch, und den Isthmus ihrer Hosen sehr vorsichtig schließen, - nein, ich liege falsch, sehr langsam, - mit Manieren, vortäuschend, selbstgefällig zu sein, mechanisch, in dieser Operation, die nichts an sich hat, das ist sehr sinnlos!...
2. Mai
Der Diener kam gestern von seinem Zimmer herunter, und, die Augen schließend, seine Hände verborgen, schüchtern und kalt, schleppte er seine Hauspantoffeln durch vier Höfe in den Hof!
Hier ist mein Herz in meiner Brust, und meine Brust schlägt gegen meinen schmutzigen Schreibtisch! Oh! Ich hasse jetzt die Zeit, in der die Schüler wie große, verschwitzte Schafe in ihren schmutzigen Kleidern waren, und schliefen in der stickigen Atmosphäre des Arbeitszimmers, im Schein des Gases, in der schalen Hitze des Ofens! Meine Arme! Ich seufze, ich strecke meine Beine aus... Ich fühle Dinge in meinem Kopf, oh! Dinge!
4. Mai
...Schau, gestern konnte ich es nicht mehr aushalten: Ich streckte wie der Engel Gabriel die Flügel meines Herzens aus. Der Atem des Heiligen Geistes ist in mein Wesen gereist! Ich nahm meine Leier und sang:
Komm in meine Nähe,
Große Mutter Maria!
Mutter, mein Schatz! Süßer Jesse!
Sanctus Christus!
O schwangere Jungfrau!
O heilige Mutter!
Führe mich!
O! wenn du die mysteriösen Effluvia kennst, die meine Seele erschütterten, während ich diese poetische Rose ausstrahlte! Ich nahm meine Zither, und wie der Psalmist hob ich meine unschuldige und reine Stimme in die himmlischen Höhen! O altitudo altitudinum!...
7. Mai .
Ach! Meine Poesie hat ihre Flügel gefaltet, aber wie Galilei werde ich sagen, überwältigt von Empörung und Folter: Und doch bewegt sie sich! - Lies: sie bewegen sich! Ich war so unvorsichtig gewesen, das vorherige Vertrauen aufzugeben. Sie nahm es auf, J***, der wildeste der Jansenisten, der strengste der Diener des Superintendenten, der brachte es heimlich zu seinem Meister; aber das Monster, um mich unter der allgemeinen Beleidigung zu versenken, hatte meine Poesie in die Hände all seiner Freunde übergeben!
Gestern fragt mich die Supermama: Ich betrete seine Wohnung, ich stehe vor ihm, stark in meinem Inneren. Auf seiner glatzköpfigen Stirn zitterte wie ein heimlicher Blitz sein letztes rotes Haar: seine Augen traten aus seinem Fett hervor, aber ruhig, friedlich; seine fledermausartige Nase wurde von seiner üblichen Bewegung bewegt: er flüsterte ein oremus: er befeuchtete die Spitze seines Daumens, drehte ein paar Blätter Papier und holte ein fettiges kleines Papier heraus, gefaltet...
Go-oh-oh-oße Ma-ma-ma-rie!...
Sü-ü-ü-ße Mu-mu-mutter!
Er hat meine Gedichte geschluckt! Er spuckte auf meine Rose! Er machte Josef, den Gerechten, zu schmutzig, um dieses jungfräuliche Lied zu verunreinigen; er stammelte und dehnte jede Silbe mit einem höhnischen, konzentrierten Hass aus. Als er am fünften Vers angekommen war:. Schwangere Jungfrau! Er blieb stehen, ging um seine Nase herum und - er platzte heraus! Jungfrau, schwanger! Jungfrau, schwanger! Er sagte das mit einem Ton, der mit einem Zittern an seinem prominenten Unterleib, mit einem Ton so schrecklich erschrocken war, dass eine bescheidene Röte meine Stirn bedeckte. Ich fiel auf meine Knie, meine Arme zur Decke, und rief aus: Ach mein Vater!
Deine Ly-y-y-ra! Deine Kitharra! Junger Mann! Deine Kitharra! Geheimnisvolle Düfte, die deine Seele schüttelten! Ich hätte es gerne gesehen! Junge Seele, ich bemerke drinnen, in diesem gottlosen Geständnis, etwas Weltliches, eine gefährliche Verlassenheit, Ausbildung, endlich! -
Er war still, zitterte an seinem Bauch und feierte:
- Junger Mann, hast du den wahren Glauben?...
- Mein Vater, warum dieses Wort? Reden deine Lippen? Ja, ich glaube an alles, was meine Mutter sagt: die Heilige Kirche!
- Aber... schwangere Jungfrau!... Es ist die Unbefleckte Empfängnis, junger Mann; es ist die Unbefleckte Empfängnis!...
- Mein Vater! Ich glaube an die Empfängnis!...
- Du hast Recht! Junger Mann! Das ist eine Sache...
...Er war still... - Dann: Der junge J*** gab mir einen Bericht, wo er in dir eine Verbreitung der Beine findet, von Tag zu Tag berüchtigter, in deinem Outfit, um zu studieren; er behauptet, dich gesehen zu haben, wie du dich unter dem Tisch ausstreckst, wie ein junger Mann... schlaksig. Das sind Tatsachen, auf die du nichts zu antworten hast, nähere dich, auf deinen Knien, nahe mir; ich möchte dich sanft befragen; antworte: breitest du deine Beine unter viel Studium?
Dann legte er meine Hand auf seine Schulter, um seinen Hals, und seine Augen waren klar, und er brachte mich dazu, Dinge über dieses Spreizen der Beine zu sagen... Hier möchte ich dir sagen, dass es ekelhaft war, wer weiß, was das heißen soll, diese Szenen!... So hatten sie mir vertraut, sie hatten mein Herz und meine Bescheidenheit verleumdet, - und ich konnte nichts dazu sagen, die Berichte, die anonymen Briefe der Schüler gegen einander, mit dem Superintendanten, autorisiert und befohlen, - und ich kam in dieses Zimmer, gab die Hand diesem Fetten! Ach das Seminar!...
10. Mai -
Oh! meine Klassenkameraden sind furchtbar böse und erschreckend lasziv! Bei dem Studium wissen alle diese Laien die Geschichte meiner Verse, und sobald ich den Kopf wende, begegne ich dem Gesicht des verstaubten D***, der mir zuflüstert: Und deine Zither und deine Zither? und deine Botschaft? Dann setzt der Idiot L*** fort: Und deine Lyra? und deine Zither? Dann flüstern drei oder vier im Chor:
Große Maria...
Mutter, Schatz!
Ich, ich bin ein großer Idiot: - Jesus, ich schlage mich nicht! Aber, endlich, ich wähle nicht, ich schreibe nicht anonym, und ich habe für mich meine heilige Poesie und meine Bescheidenheit!
12. Mai...
Errätst du nicht, warum ich an Liebe sterbe?
Die Blume sagt zu mir: Hallo! Der Vogel grüßt mich:
Hallo, es ist Frühling! Es ist der Engel der Zärtlichkeit!
Errätst du nicht, warum ich betrunken bin?
Engel meiner Großmutter, Engel meiner Wiege,
Denkst du nicht, dass ich ein Vogel werde?
Lass meine Lyra zittern und ich kämpfe gegen den Flügel.
Wie soll ich schlucken?...
Ich habe diese Verse gestern während der Pause gemacht; ich betrat die Kapelle, ich schloss mich in einen Beichtstuhl ein, und dort konnte meine junge Poesie im Traum und in der Stille in die Sphären der Liebe pochend fliegen. Dann, als meine kleinen Papiere Tag und Nacht aus meinen Taschen genommen wurden, nähte ich diese Verse in mein letztes Gewand, dasjenige, das sofort meine Haut berührt, und während des Studiums drückt, unter meiner Kleidung, meine Poesie auf mein Herz, und ich drücke sie lange, während ich träume...
15. Mai -
Die Ereignisse waren in Eile, seit meinem letzten Vertrauen und sehr feierlichen Ereignissen, Ereignissen, die mein zukünftiges und inneres Leben in einer Weise beeinflussen müssen, die wahrscheinlich sehr schrecklich ist!
Thimothina Labinette, ich verehre dich!
Thimothina Labinette, ich verehre dich! Ich verehre dich! Lass mich auf meiner Laute singen, wie der göttliche Psalmist auf seinem Psalterion, wie ich dich sah, und wie mein Herz auf deines mit ewiger Liebe sprang!
Donnerstag war der Tag der Abreise: wir gehen zwei Stunden aus; ich ging aus: meine Mutter hatte in ihrem letzten Brief zu mir gesagt: ... Du wirst gehen, mein Sohn, oberflächlich deinen Ausgang bei Monsieur Césarin Labinette einnehmen, einem Stammgast bei deinem verstorbenen Vater, dem du vorgestellt werden musst eines Tages oder vor deiner Ordination...
...Ich stellte mich Monsieur Labinette vor, der mich sehr zwang, indem er mich, ohne ein Wort zu sagen, in seine Küche verbannte: seine Tochter, Thimothina, blieb allein mit mir, schnappte sich ein Tuch, wischte eine große dickbäuchige Schüssel ab und drückte sie gleichzeitig gegen ihr Herz und sagte plötzlich nach langem Schweigen zu mir: Nun, Monsieur Leonard?
Bis dahin, verwirrt, mich mit diesem jungen Wesen in der Einsamkeit dieser Küche zu sehen, senkte ich meine Augen und rief in meinem Herzen den heiligen Namen Marias an: Ich erhob meine Stirn errötend, und vor der Schönheit meiner Gesprächspartnerin konnte ich nur schwach stammeln: Fräulein?
Thimothina! Du warst schön! Wenn ich ein Maler wäre, würde ich auf der Leinwand deine heiligen Eigenschaften unter diesem Titel reproduzieren: Die Jungfrau mit der Schüssel! Aber ich bin nur ein Dichter, und meine Zunge kann dich nur unvollständig feiern...
Der schwarze Herd, mit seinen Löchern, in denen die Glut wie rote Augen brannte, ließ von seinen Kochtöpfen mit dünnen Rauchfäden einen himmlischen Geruch von Kohlsuppe und Bohnen hinaus; und vor ihr, saugend mit ihrer süßen Nase den Geruch dieses Gemüses - schaue deine große Katze mit schönen grauen Augen an, o Jungfrau mit der Schüssel, du hast deine Vase gewischt! Die flachen und hellen Bänder deiner Haare waren bescheiden wie die Sonne auf deine gelbe Stirn geklebt; von deinen Augen lief eine bläuliche Furche bis zur Mitte deiner Wange, wie bei Sankt Teresa! Deine Nase, voll vom Geruch von Bohnen, hob ihre zarten Nasenlöcher; ein Licht, das sich auf deinen Lippen windet, hat nicht dazu beigetragen, deinem Gesicht eine schöne Energie zu geben; und auf deinem Kinn glänzte ein schönes braunes Zeichen, in dem schöne Strähnen zitterten: dein Haar wurde weise auf deinem Hinterhaupt durch Spangen gehalten; aber ein kurzer Riegel entkam davon, ich suchte vergeblich nach deinen Brüsten - du hast keine: du verachtest diese weltlichen Ornamente: dein Herz sind deine Brüste!... Als du dich umdrehtest, um deine goldene Katze mit deinem breiten Fuß zu schlagen, sah ich deine Schulterblätter hervorstehen und dein Kleid sich heben, und ich wurde durchstochen von der Liebe vor der gnädigen Drehung der zwei ausgeprägten Bögen deiner Lenden!
Von diesem Augenblick an habe ich dich verehrt: Ich habe dich geliebt, nicht deine Haare, nicht deine Schulterblätter, nicht deine niederen, sich rückwärts drehenden Beine. Was ich an einer Frau, an einer Jungfrau mag, ist heilige Bescheidenheit, was mich dazu bringt, vor Liebe zu springen, ist Bescheidenheit und Frömmigkeit; das habe ich in dir verehrt, junge Hirtin!
Ich habe versucht, ihr meine Leidenschaft zu zeigen; und außerdem mein Herz, mein Herz hat mich betrogen! Ich antwortete nur mit Worten, unterbrochen von ihren Verhören; mehrere Male sagte ich zu ihr Madame statt Mademoiselle, in meiner Verwirrung! Nach und nach, mit den magischen Akzenten ihrer Stimme, fühlte ich mich erliegen; endlich entschloss ich mich, mich selbst zu verlassen, alles loszulassen; und zudem weiß ich nicht, welche Frage sie an mich gerichtet hat, da lehnte ich mich in meinem Stuhl zurück, ich legte eine Hand auf mein Herz, mit der anderen ergriff ich in meiner Tasche einen Rosenkranz, an dem ich vorbei kam am weißen Kreuz, und ein Auge zu Thimothina gerichtet, das andere zum Himmel gewandt, antwortete ich schmerzhaft und zärtlich, wie ein Hirsch zu einer Hirschkuh:
- Oh ja! Mademoiselle... Thimothina!!!!
Miserere! Miserere! - In meinem Auge öffnete sich entzückend zur Decke plötzlich ein Tropfen der Salzlösung, tropfend mit einem Schinken, der über mir schwebte, und als, ganz rot vor Scham, ich in meiner Leidenschaft erwachte, senkte ich meine Stirn, ich bemerkte, dass ich in meiner linken Hand statt eines Rosenkranzes nur eine braune Flasche hatte; - meine Mutter hatte mir letztes Jahr anvertraut, sie der Großmutter zu geben! Aus dem Auge, das ich an die Decke richtete, kam die bittere Salzlake: aber aus dem Auge, das dich ansah, o Thimothina, floss eine Träne, Liebesträne und Seelenschmerz!
Irgendwann, eine Stunde später, als Thimothina mir eine Speise aus Bohnen und ein Omelette mit Speck verkündete, ganz gerührt von ihren Reizen, antwortete ich leise: - Ich habe ein so volles Herz, verstehst du? Es ruiniert meinen Bauch! - Und ich setzte mich an den Tisch; oh ich fühle es immer noch, ihr Herz hatte auf meinen Ruf reagiert: Während des kurzen Imbisses hat sie nicht gegessen: - Glaubst du nicht, dass wir einen Geschmack riechen können? Sie wiederholte sich; ihr Vater verstand nicht; aber mein Herz verstand es: sie war die Rose von David, die Rose von Jesse, die mystische Rose des Schriftstellers: Liebe!
Sie stand abrupt auf, ging in eine Ecke der Küche, und als sie mir die doppelte Blume ihrer Lenden zeigte, steckte sie ihren Arm in ein formloses Bündel Stiefel, aus verschiedenen Schuhen, aus denen ihre fette Katze sprang; und warf alles in einen leeren alten Schrank; dann kehrte sie zu ihrem Platz zurück und fragte besorgt die Atmosphäre; plötzlich runzelte sie die Stirn und rief:
- Das riecht schon wieder!...
Ja, das riecht, antwortete ihr Vater ziemlich dumm: Er konnte den Laien nicht verstehen!
Ich erkannte, dass all dies in meinem jungfräulichen Fleisch nur die inneren Bewegungen ihrer Leidenschaft waren! Ich liebte sie und genoss das goldene Omelette mit Liebe, und meine Hände schlugen mit der Gabel das Maß, und unter dem Tisch zitterten meine Füße vor Vergnügen in meinen Schuhen!
Aber was war ein Lichtblitz, der wie ein Zeichen der ewigen Liebe war, wie ein Diamant der Zärtlichkeit seitens Thimothinas, es war die entzückende Freundlichkeit, die sie hatte, als ich ging. Sie gab mir ein Paar weiße Socken, mit einem Lächeln und diesen Worten:
Willst du das für deine Füße, Monsieur Leonard?
16. Mai -
Thimothina! Ich bete dich und deinen Vater, dich und deine Katze an:
Thimothina:
Kelch der Hingabe,
Mystische Rose,
Elfenbeinturm Davids,
Himmelskönigin,
Morgenstern, bitte für uns!
17. Mai -
Was interessieren mich jetzt die Geräusche der Welt und die Geräusche des Lernens? Was kümmere ich mich um diejenigen, denen sich Faulheit und Mattigkeit an meiner Seite beugen? An diesem Morgen waren alle Augenbrauen, schwer mit Schlaf, an die Tische geklebt; ein Schnarchen, wie der Ruf des Jüngsten Gerichts, ein tiefes und langsames Schnarchen stieg aus diesem gewaltigen Gethsemane auf. Ich, stoisch, heiter, aufrecht und über all die Toten erhaben wie eine Palme über den Ruinen, verachtende Gerüche und unpassende Geräusche, ich trug meinen Kopf in meiner Hand, ich hörte, wie mein Herz schlug voll von Thimothina, und meine Augen stürzten in den azurblauen Himmel, der durch das obere Fenster erhellt wurde!
18. Mai -:
Dank an den Heiligen Geist, der mich zu diesen bezaubernden Versen inspiriert hat: diese Verse, ich werde sie in meinem Herzen verankern; und wenn der Himmel mich wieder nach Thimothina sehen sieht, werde ich ihr die Verse geben, im Tausch gegen ihre Socken!
Ich habe sie Die Brise genannt:
In seinem Baumwollhemd
Schläft der süße Atemzephyr,
In seinem Nest aus Seide und Wolle:
Schlafe, Zephyr, am lustigen Kinn!
Wenn der Zephyr seinen Flügel hebt
In seinem Baumwollhemd,
Wenn er rennt, wohin die Blume ihn ruft,
Sein süßer Atem riecht gut!
O Quintessenz-Brise!
O Quintessenz der Liebe!
Wenn der Tau gewischt ist,
Wie es am Tag gut riecht!
Jesus! Josef! Maria!
Es ist wie ein Kondorflügel,
Der einen betäubt, der betet!
Er durchdringt uns und wir schlafen!
Das Ende ist zu innerlich und zu süß; ich behalte es im Tabernakel meiner Seele. Beim nächsten Ausflug lese ich das meiner göttlichen und duftenden Thimotina vor.
Lasst uns in Ruhe und Meditation warten.
Datum unsicher.
Warten wir!
16. Juni -
Herr, möge dein Wille geschehen! Ich werde kein Hindernis dagegen setzen! Wenn du von deinem Diener die Liebe zu Thimothina abwenden willst, bin ich frei für dich, ohne Zweifel: Aber, Herr Jesus, hast du nicht geliebt, und der Speer der Liebe, hat er dich nicht durchbohrt? Hast du nicht gelernt, dich den Leiden der Unglücklichen zu beugen? Bete für mich!
Oh! Ich habe lange auf diesen zweimonatigen Ausflug vom 15. Juni gewartet: Ich hatte meine Seele gedrängt und gesagt: Du wirst an diesem Tag frei sein: Am 15. Juni hatte ich meine wenigen, bescheidenen Haare gekämmt und eine duftende rosa Salbe benutzt, ich hatte sie auf meine Stirn gesteckt, wie die Banner von Thimothina; ich hatte meine Augenbrauen zusammengeschlagen; ich hatte mühsam meine schwarzen Kleider geputzt, geschickt ein paar unglückliche Defizite in meiner Kleidung gefunden, und ich stellte mich pünktlich Monsieur Césarin Labinette vor. Nach einer ziemlich langen Zeit war die Mütze ein wenig trübe am Ohr, eine Strähne aus glattem Haar und Pomade, die ihm das Gesicht wie eine Narbe bedeckte, eine Hand in der Tasche seiner Robe mit gelben Blumen, die andere auf der Klinke... Er begrüßte mich am Morgen, rümpfte die Nase, blickte auf meine schwarzgeschnürten Schuhe und ging vor mir mit den Händen in den beiden Taschen voran in seinem Morgenmantel, wie der Abbé mit seiner Soutane tut und so seinen unteren Teil vor meinen Augen modelliert.
Ich folgte ihm.
Er ging durch die Küche, und ich ging ihm in sein Wohnzimmer nach. Oh dieser Salon! Ich habe ihn mir mit den Andenken in Erinnerung gebracht! Der Wandteppich war mit braunen Blumen durchwoben; auf dem Kaminsims eine riesige schwarze Holzuhr mit Säulen; zwei blaue Vasen mit Rosen; an den Wänden ein Gemälde der Schlacht von Inkermann; und eine Bleistiftzeichnung eines Freundes von César, die eine Mühle mit ihrem Mühlstein zeigt, den ein kleiner rutenartiger Bach bespült, ein Entwurf bezaubert alle diejenigen, die anfangen zu zeichnen. Poesie ist viel besser!...
In der Mitte des Wohnzimmers stand ein Tisch mit grünen Teppichen, um den herum mein Herz nur Thimothina sah, obwohl da ein Freund von Monsieur César war, der ehemalige Vollstrecker der Sakristan-Werke in der Pfarrei***, und seine Frau Madame de Riflandouille, und Monsieur Cesarin selbst kam, um mich zu grüßen, sobald ich eintrat.
Ich nahm einen gepolsterten Stuhl und dachte, dass ein Teil von mir sich auf einen vermutlich von Thimothina gemachten Wandteppich stützen würde. Ich begrüßte alle mit meinen schwarzen Hut, der vor mir auf dem Tisch lag, wie ein Wall. Ich habe zugehört...
Ich sprach nicht, aber mein Herz sprach! Die Herren setzten das Spiel der Karten fort, ich bemerkte, dass sie einander betrogen, und das bereitete mir eine ziemlich schmerzhafte Überraschung. Als das Spiel vorbei war, saßen diese Leute in einem Kreis um den leeren Kamin; ich war an einer der Ecken, fast verborgen von dem großen Freund von Cesarin, dessen Stuhl mich nur von Thimothina trennte, ich war glücklich in mir selbst wegen der kleinen Aufmerksamkeit, die man meiner Person schenkte; als ich hinter dem Stuhl des ehrenvollen Messners verschwand, konnte ich die Bewegungen meines Herzens auf meinem Gesicht sehen, ohne von irgendjemandem bemerkt zu werden. und ich ließ die Unterhaltung zwischen diesen drei Leuten aufwärmen und eingreifen; denn Thimothina sprach nur selten; sie warf ihrem Seminaristen einen Blick der Liebe zu, und da sie es nicht wagte, ihm ins Gesicht zu sehen, richtete sie ihre klaren Augen auf meine gut gewichsten Schuhe! Ich, hinter dem dicken Sakristan, gab mich meinem Herzen hin.
Ich begann, mich Thimothina zu nähern und meine Augen zu verdrehen. Sie war zurückgekommen. Ich stand auf, und mit gesenktem Kopf auf meiner Brust seufzte ich; sie bewegte sich nicht. Ich legte meine Knöpfe zurück, ich machte meine Lippen los, ich machte ein leichtes Zeichen des Kreuzes; sie sah nichts. Dann, in Liebe vor Wut, bückte ich mich sehr hart zu ihr, hielt meine Hände wie in der Gemeinschaft und sprach ein langes und schmerzliches Ach! Miserere! Während ich gestikulierte und betete, fiel ich mit einem dumpfen Schlag von meinem Stuhl, und der dicke Sakristan drehte sich mit einem höhnischen Lächeln um, und Thimothina sagte zu ihrem Vater:
Hier Monsieur Leonard, der zu Boden fällt!
Sein Vater kicherte! Miserere!
Der Sakristan setzte mich zurück, rot vor Scham und schwach vor Liebe, auf meinen gepolsterten Stuhl. Ich senkte meine Augen, ich wollte nur noch schlafen! Diese Gesellschaft war für mich aufdringlich, sie teilte nicht die Liebe, die dort im Schatten litt: Ich wollte nur noch schlafen! Aber ich hörte das Gespräch auf mich einwirken!
Ich öffnete meine Augen ein wenig...
Césarin und der Sakristan rauchten eine magere Zigarre mit allen möglichen Delikatessen, die ihre Leute furchtbar lächerlich machten; Madame la sacristaine, auf der Kante ihres Stuhls, ihr Busengewölbe nach vorne gebeugt, hinter ihr all die Wellen ihres gelben Kleides, das bis zum Hals aufgebläht war und um sie herum wie eine einzige Biene blühte, die entzückte köstlich eine Rose. Ein schreckliches Lächeln öffnete ihre Lippen und zeigte ihr mageres Zahnfleisch, zwei schwarze, gelbe Zähne, wie die Fayencen eines alten Ofens. - Sie, Thimothina, sie war schön, mit ihrem weißen Kragen, ihren niedergeschlagenen Augen und ihrem flachen Brusttuch!
Er ist ein junger Mann der Zukunft: Seine Gegenwart weiht seine Zukunft ein, indem er eine Flut grauen Rauchs auf den Sakristan loslässt...
Oh! Monsieur Leonard wird das Kleid illustrieren! Der Sakristan sprach nasal: zwei Zähne erschienen!
Ich wurde rot wie ein guter dummer Junge; ich sah, dass die Stühle sich von mir entfernten und über mich flüsterten...
Thimothina schaute immer auf meine Schuhe; die zwei dreckigen Zähne bedrohten mich... der Küster lachte ironisch: Ich hatte immer noch den Kopf unten!...
Lamartine ist tot, sagte Thimothina plötzlich.
Liebe Thimothina! Es war für deinen Verehrer, für deinen armen Poeten Leonard, dass du den Namen von Lamartine in die Unterhaltung geworfen hast; da erhob ich meine Stirn, ich fühlte, dass allein der Gedanke an die Poesie all diesen Profanen eine Jungfräulichkeit verleihen würde, ich spürte, wie meine Flügel pochten, und ich sagTe, strahlend, das Auge auf Thimothina gerichtet:
Er hatte schöne Juwelen in seiner Krone, der Autor der Poetischen Meditationen!
Der Schwan der Würmer ist tot! sagte der Sakristan!
Ja, aber er hat sein Trauerlied gesungen, sagte ich enthusiastisch.
Aber, rief der Sakristan, Monsieur Leonard ist auch ein Dichter! Seine Mutter zeigte mir letztes Jahr Proben seiner Muse...
Ich habe es gewagt zu sagen:
-Oh Madame, ich habe weder meine Leier noch meine Zither mitgebracht; aber...
-Oh! Deine Zither! Du wirst sie an einem anderen Tag mitbringen...
Aber dennoch, wenn es dem Ehrenwerten nicht missfällt, - und ich zog ein Stück Papier aus meiner Tasche, - werde ich Ihnen einige Verse vorlesen... Ich widme sie Fräulein Thimothina.
-Ja! ja! junger Mann! sehr gut! rezitiere, rezitiere, setze dich ans Ende des Raumes...
Ich zog mich zurück... Thimothina schaute auf meine Schuhe... Der Sakristan war die Madonna; die beiden Herren beugten sich zu mir... Ich errötete, ich hustete, und ich sagte zärtlich:
In seinem Baumwollhemd
Schläft der süße Atemzephyr...
In seinem Nest aus Seide und Wolle
Schläft der Zephir am lustigen Kinn.
Alle Zuhörer lachten herzlich: Die Herren neigten sich zueinander und machten grobe Wortspiele; aber was besonders schrecklich war, war die Art des Sakristans, der, das Auge zum Himmel verdreht, mystisch tat und lächelte mit schrecklichen Zähnen! Thimothina, Thimothina platzte vor Lachen! Das durchbohrte mich tödlich, Thimothina hielt ihre Rippen!... - Ein süßer Zephyr in Baumwolle, das ist süß, das ist süß!... Er tat es, indem er an Vater Césarin schnüffelte... dachte sich, bewusst zu sein... aber dieser Ausbruch von Gelächter dauerte nur eine Sekunde: alle versuchten ihre Ernsthaftigkeit wieder aufzunehmen, die immer noch von Zeit zu Zeit gluckste...
-Weiter, junger Mann, das ist gut, das ist gut!
Wenn der Zephyr seinen Flügel hebt
In seinem Baumwollhemd...
Wenn er rennt, wohin die Blume ihn ruft,
Sein süßer Atem riecht gut...
Dieses Mal erschütterte ein lautes Lachen mein Publikum; Thimothina schaute auf meine Schuhe: Ich war heiß, meine Füße brannten unter ihren Augen und schwammen im Schweiß; denn ich sagte mir: Diese Socken, die ich seit einem Monat trage, sind ein Geschenk ihrer Liebe, diese Blicke, die sie auf meine Füße wirft, sind ein Zeugnis ihrer Liebe:
Und jetzt weiß ich nicht, was für ein kleiner Geruch aus meinen Schuhen zu kommen schien: Oh! Ich habe das schreckliche Lachen der Versammlung verstanden! Ich erkannte, dass Thimothina Labinette, Thimothina ihrer Leidenschaft niemals freien Lauf lassen konnte. Mir wurde klar, dass ich diese schmerzhafte Liebe, die ich an einem Nachmittag im Mai in einer Labinette-Küche vor der Jungfrau, die in der Schüssel rührte, in mein Herz geschluckt hatte, auch mich selbst verschlingen musste!
Vier Uhr, die Stunde des Wiedereintritts, die Glocke ertönte der Uhr des Salons; verzweifelt, brennend vor Liebe und wahnsinnig vor Kummer, ergriff ich meinen Hut, floh von meinem Stuhl, durchquerte den Korridor und murmelte: Ich bewundere Thimothina, und ich floh zum Seminar zurück, ohne anzuhalten. .
Die Basken meines schwarzen Mantels flogen hinter mir im Wind wie unheimliche Vögel!
30. Juni.
Von nun an überlasse ich der göttlichen Muse die Sorge, meinen Kummer zu bewahren; ein Märtyrer der Liebe im Alter von achtzehn Jahren, und in meiner Bedrängnis, denkend an einen anderen Märtyrer des Geschlechtes, das unsere Freuden und unser Glück macht, nicht mehr diejenige habend, die ich liebe, werde ich den Glauben lieben! Möge ich Christus, den Maria an ihren Busen stillte, folgen: Ich bin es nicht wert, die Schnüre von Jesu Schuhen zu lösen; aber mein Schmerz! aber meine Folter! Auch ich habe mit achtzehn Jahren und sieben Monaten ein Kreuz zu tragen, eine Dornenkrone! aber in der Hand, anstelle eines Rohrs, habe ich eine Zither! Es wird das Diktat meiner Wunden geben!...
Ein Jahr später, 1. August -
Heute wurde ich in die heilige Robe eingekleidet; ich werde Gott dienen; ich werde ein Heilmittel und eine bescheidene Dienerin in einem reichen Dorf haben. Ich habe Vertrauen; ich werde meine Rettung tun, und ohne teuer zu sein, werde ich mit meiner Dienerin wie ein guter Diener Gottes leben. Meine Mutter, die heilige Kirche, wird mich in ihrem Herzen erwärmen: möge sie gesegnet sein! Möge Gott gesegnet sein!
Was diese grausam geliebte Leidenschaft anbetrifft, die ich in den Tiefen meines Herzens festhalte, werde ich sie in der Beständigkeit ertragen können: ohne sie genau wiederzubeleben, kann ich mich manchmal daran erinnern: diese Dinge sind sehr süß! Außerdem wurde ich für die Liebe und für den Glauben geboren! - Vielleicht eines Tages, zurück in dieser Stadt, werde ich das Glück haben, meine Liebe Thimothina zu gestehen?... Dann behalte ich von ihr eine süße Erinnerung: für ein Jahr habe ich die Socken nicht ausgezogen, die sie mir schenkte...
Diese Socken, mein Gott! Ich werde sie an meinen Füßen auch in deinem heiligen Paradies anbehalten!
DIE WÜSTE DER LIEBE
Diese Schriften sind von einem jungen, sehr jungen Mann, dessen Leben sich überall entwickelt hat; ohne Mutter, ohne Land, ohne Rücksicht auf alles, was man weiß, vor aller moralischen Stärke fliehend, wie es schon andere erbärmliche junge Männer taten. Aber er war so gelangweilt und so beunruhigt, dass er sich nur wie eine schreckliche und fatale Bescheidenheit zum Tode brachte. Frauen nicht geliebt zu haben, obwohl sie voller Blut waren! Er hatte seine Seele und sein Herz, all seine Kraft, zu seltsamen und traurigen Fehlern erhoben. Der Nächsten Träume - seine Lieben! - wer in seinen Betten oder auf den Straßen zu ihm kam und von ihrer Fortsetzung und ihrem Ende, es tauchen süße religiöse Überlegungen auf - vielleicht wird man sich an den fortwährenden Schlaf der legendären Mohammedaner erinnern, - mutig und doch beschnitten! Aber da dieses seltsame Leiden eine beunruhigende Autorität besitzt, ist es notwendig, aufrichtig zu wünschen, dass diese Seele, die unter uns fehlgeleitet ist, und die den Tod wünscht, scheinbar, trifft in diesem Moment ernsthaften Trost und ist dessen würdig!
Es ist sicherlich die gleiche Kampagne. Das gleiche rustikale Haus meiner Eltern: das gleiche Zimmer, in dem die Türen versengte Schafhürden sind, mit Waffen und Löwen. Zum Abendessen erwartet dich eine Lounge mit Kerzen und Weinen sowie rustikalen Holzarbeiten. Der Esstisch ist sehr groß. Die Dienstmädchen! Soweit ich mich erinnerte, waren es mehrere. Da war einer meiner jungen alten Freunde, Priester und Mönche jetzt: es sollte freier sein. Ich erinnere mich an sein purpurrotes Zimmer mit seinen gelben Papierscheiben: und seine Bücher, die versteckt im Ozean waren!
Ich wurde in diesem endlosen Landhaus verlassen: in der Küche lesend, den Schlamm meiner Kleidung vor den Gästen trocknend, die Unterhaltungen im Wohnzimmer: vom Murmeln der Morgenmilch zum Tode getrieben und in die Nacht des letzten Jahrhunderts.
Ich war in einem sehr dunklen Raum. Was habe ich gemacht? Eine Dienerin kam zu mir. Ich kann sagen, dass sie eine kleine Hündin war: obwohl sie schön und von einem unaussprechlichen mütterlichen Adel für mich war: rein, vertraut, ganz reizend! Sie kniff mich in den Arm.
Ich kann mich nicht einmal mehr an ihr Gesicht erinnern. Es ist nicht ihr Arm, dem ich mit zwei Fingern in die Haut gekniffen habe: nicht ihr Mund, noch der meine wie eine kleine verzweifelte Welle, die endlos etwas untergräbt. Ich warf sie in eine schwarze Ecke in einen Korb mit Kissen und Schiffsleinwand.
Diesmal ist es die Frau, die ich in der Stadt gesehen habe und mit der ich gesprochen habe und die zu mir spricht. Ich war in einem Raum ohne Licht. Sie kamen, um mir zu sagen, dass sie zu Hause war, und ich sah sie in meinem Bett, ganz mein, ohne Licht! Ich war sehr bewegt, sehr, weil es das Haus der Familie war: So nahm mich eine Notlage gefangen! Ich war in Lumpen gekleidet, ich und sie, weltlich, die sich selbst hingab; sie musste gehen! Eine namenlose Not, da nahm ich sie und ließ sie fast nackt aus dem Bett fallen; und in meiner unbeschreiblichen Schwäche fiel ich auf sie und schleppte mich mit ihr ohne Licht zwischen die Teppiche. Die Familienlampe wurde nacheinander in den benachbarten Zimmern rot. Dann ist die Frau verschwunden. Ich habe mehr Tränen vergossen als Gott jemals verlangen konnte...
Ich ging ohne Ende in die Stadt hinaus. O Müdigkeit! Ertrunken in der trüben Nacht und in der Flucht des Glücks. Es war wie eine Winternacht, mit Schnee, um die Welt zu ersticken. Die Freundin, die ich anschrie: Wo bleibt sie? Sie antwortete falsch. Ich war vor den Fenstern, wohin sie jede Nacht geht: Ich rannte in einen vergrabenen Garten. Ich wurde zurückgestoßen. Ich habe viel geweint... Endlich ging ich an einen Ort voller Staub und saß auf einem Rahmen und ließ alle Tränen meines Körpers mit dieser Nacht enden. - Und meine Erschöpfung kehrte immer noch zu mir zurück.
Ich verstand, dass sie in ihrem täglichen Leben war; und dass die Wendung des Guten länger dauern würde als ein Stern. Sie ist nicht zurückgekommen und wird niemals wiederkommen, die Entzückende, die zu mir nach Hause gegangen war - was ich niemals vermutet hätte. - Wahrhaftig, diesmal habe ich mehr geweint als alle Kinder auf der ganzen Welt!