von Basílio da Gama
Deutsch von Torsten Schwanke
für Sabine, Missionarin der Nächstenliebe
CANTO I
Noch rauchen auf den öden, wüsten Stränden
Die lauen, blutbefleckten, trüben Seen,
Darin die nackten Leichname sich wiegen,
Ein Fraß für Raben. Noch in tiefen Tälern
Erschüttert dumpf der Donner der Geschütze.
O Muse, preisen wir den kühnen Helden,
Der Uruguays wildes Volk bezwungen
Und mit dem Strom des Bluts die Schmach des Reichs,
Die freche Schmach des Königsworts, gewaschen.
Ach, welchen Preis erheischt des Reiches Streben!
Und Ihr, durch die Maranão die Ketten,
Die schweren Ketten, von den Gliedern riß,
O Held und Bruder Helden, traurig denkend
Von fern an Euer liebes Amerika,
O schützt mein Lied! Vielleicht, daß meine Schwingen
Im neuen Flug sich an die Lüfte tasten
Und einst Euch tragen dürfen! So verlässt
Vorsichtig erst das Nest zum ersten Male
Der Adler, der bald mutig sich erhebt
Und aus der Luft die weite blaue Tiefe
Betrachtet, wo der Blitz nicht niederfährt.
Schon hatte sich der Wahn gelöst, der lange
Madrid betört; da sandte sie Boten,
Die Königswillens strenge Kunde brachten.
Catáneo trat auf, der große Andrade
Ward unterrichtet, daß der Hilfstrupp nahte
Und bald gerüstet sei zum Waffengange.
Doch durfte durch die öden Wüsteneien
Der Feldherr nicht, wenn nicht die Konvois kamen,
Auf die er lang vergeblich schon gewartet.
Weit, weit entfernt ließ er aus fernen Landen
Die Kriegsgerätschaften zum Heere schaffen.
Indessen war er trüben Muts, erwog
Mit ruhelosem Sinn in finsterm Grübeln
Viel auf einmal. Da führten seine Wächter
Zum Lager einen Boten aus der Fremde,
Der Zeichen eines Eilboten getragen.
Er brachte ihm mit fremder Zeremonie
Die Botschaft dar, die er, bevor er sprach,
Vorsichtig an die Stirn und Lippen führte.
Der Feldherr sah die Zeichen, kannte gleich
Des Freundes treue Hand, gewann Vertrauen
Und brach das Siegel, in das rot geprägt
Der Königsadler Almeidas sich fand.
Er las, daß dieser nahe sei mit Rossen,
Mit feurigen und kräftigen, und mit Ochsen,
Die schwer und träg zum Dienst der Fracht bestimmt.
Nicht länger galt’s zu warten. Schnell befahl er
Dem Spanier, daß er sich bereithielt,
Den Ort und auch die Zeit der Reihung nannte,
Zum Kampfe sie vereint zusammenführend.
Vereint am Ziel, in nächster Nähe stehend,
Ließ er das Heer vorüberziehn im Felde,
Damit der Spanier in der weiten Ebene
Die edlen Männer sah und ihre Waffen.
Die Scharen zogen hin. Und er, der Feldherr,
Stand angelehnt am Stab und musterte,
Mit scharfem Blick gemessen, jede Truppe.
Zuerst erschien die schnelle Avantgarde,
Die erste stets im Kampfe und berufen,
Das Lager zu erkunden und zu sichern.
Dann folgte, was die Ordnung gab dem Zuge,
Und jenes Heer, das leichten Schutz erbaut
Und in Minuten Häuser und Paläste,
Straßen und Plätze einer Stadt errichtet.
Hinter den Pferden, die gewaltig schnaubten,
Erdröhnten schwere, klagende Geschütze,
Die auf den Achsen bebend, stöhnend rollten.
Umschlossen von der Wache kam heran
Des Krieges Schatz, des Übels tiefer Quell,
Deswegen der Bauer Pflug und Egge läßt,
Der Bauer, dem der Ruhm des Siegs verborgen,
Und für ein Almosen sein Blut verkauft,
Die Schlacht beginnt, doch nicht den Grund versteht.
Standhaft und kühn, mit hohen festen Schritten,
Mit festem Blick und unbewegter Stirn
Zog das geübte Heer der Grenadiere,
Die rasch, mit leichten Rädern vor sich her,
Die neuen Waffen aus gehärtetem Erz
Geschleudert, todbringend im Felde streuend.
Catáneo fragte: "Wer ist jener Mann,
Der, weiß und blau gekleidet, reich geschmückt,
Mit goldnen Borten und mit Kreuz behangen,
Vorüberschreitet?" – Da erwidert ihm
Geraldo, der ihn kannte: "Das ist Meneses,
Ein Held an Kraft und klugem Rat zugleich.
Und jene junge Schar, die ihm folgt,
Die Blüte und der Stolz des Landes, trägt
Die gleiche stolze Farbenpracht zur Schau."
Doch weiter fragt der Spanier: "Siehst du jenen?
Den alten, doch noch kraftvoll festen Mann,
Der in der Pracht des Gelb und Weiß erstrahlt,
Mit Gold geziert, die Artillerie befehligt?"
"Erkennst du Alpoim nicht? Er ist der Erste..."
Er lehrte uns, auf welchen Weg sich hebt
Zum Himmel auf die krumme, schwere Bombe,
Die Feuer trägt; und mit welch mächt'ger Kraft
Sie Dächer einer Stadt hinab zerstört
Und Tod verhüllt in wirbelnd rauch'ger Nacht.
Gemeinsam folgten sie dem Vater nach,
Wohl würdig seinem großen, edlen Geist.
O Himmel, Recht und Gnade! Muss es sein,
Dass dich, erhab'ner Vasco, Wellen weit
Von mir entrückt in Tod und Grab versenken?
Ihr Nymphen der Begierde, wenn ihr mochtet,
Wenn ihr ihn schautet, bleich und starre Glieder,
So löst die grünen Flechten eurer Haare
Und breitet sie auf seine trüben Augen.
O Bild des Schmerzes, voll von Sehnsucht Glut,
So lebst du stets in meinem Herz und Lied.
Mit deinen roten, flammenden Soldaten
Sah dich das Feld an jenem großen Tage,
Berühmter Mascarenhas, du, der jetzt
In süßem Frieden, in den jungen Jahren,
Dem König und dem Vaterland noch dienend,
Dem öffentlichen Frieden Ordnung gibst
Und Ruhm dem Senate und der Toga schenkst.
Nicht wähltest du, o Castro, starke Seele,
Den Frieden deiner Heimat: Waffen, Schlacht,
Sie weckten in der Brust erneut das Feuer,
Den alten Heldenmut der Ahnen auf.
Zuletzt erschienen auf dem Feld die Starken,
Die tapferen Dragoner, harte Brust,
Bereit für doppelart'gen Krieg, zu Fuß,
Wenn es das Land gebietet, kämpfend fest,
Und auf den Rossen, Staub emporzuschlagen,
Wenn ihre stolzen Hufe Felder füllen.
Der General, der Schau des Heers erfreut,
Lädt Gäste ein, die Seinen und die Spanier,
Und bald empfängt im Purpurzelt er jene,
Die Hauptleut' an der frohen, reichen Tafel.
Da fließt der Sorgen Fluch in Wein dahin,
Europens edle Tropfen in die Becher
Von glänzend Gold gegossen, um zu löschen,
Was Kampf und Schlacht dem Geist bescherten.
Zum Klang der Leier, tönend elfenbeinern,
Entzückt vom göttlichen und wilden Feuer,
Besang Matusio die Heldentaten
Des großen Mannes, würdig ew'ger Ehre.
Er künde Ruhm ihm an und malte ihm
Auf seinem starken Schild die hohen Zeichen,
Die Perlen seines Glanzes und den Titel,
Den hohen Namen, der ihn groß erheben soll.
Nach aufgehob'ner Tafel nun begann
Gespräch und Reden unter Heldenkreisen.
Da fragt Cataneo den General,
Er möge ihm den Grund der neuen Kriege,
Des Unheils und der Aufruhr offenbaren.
Sind's Völker, die den Vätern sich verweigern?
Wer führt sie an in Frieden oder Schlacht?
Was ist es mit dem Reich, von dem man hört,
Das heimlich wächst im fernen europäischen Raum?
Nun lauscht ein jeder still auf seine Worte,
Und ringsum harren alle auf den Anfang,
Da hebt mit ernster Miene Andrade an:
Der letzte König und der Herr von Spanien
Entschieden, mit einem Schlag zu beenden,
Wie ihr wohl wisst, in diesem Land der Grenz'n,
Die Unruh' und die Zwist' der Nachbarnvölker,
Und deutlichere Zeichen festzulegen.
Die Grenze, wo die karge Küste schwindet,
Wo Castilhos Felsen sich ans Meer verliert,
Zum nahen Berg, so sei sie festgelegt,
Und was den Fluss hinab ins Tiefe strömt,
Soll unser Reich von eurem nunmehr trennen.
Die Kolonie bleibt euer, unser bleiben
Sieben Völker, wild und ungezähmt,
Die jene östlich weite Flur bewohnen,
Die fruchtbar sich der Uruguay durchwindet.
Wer hätte je gedacht, dass rohe Stämme,
Ohne Gesetz, entblößt von Krieg und Waffen,
Es wagten, unsern Weg sich zu versperren
Und um das Land mit uns zu streiten wagen?
Doch sandt' ich keine Kriegsbefehle aus.
Die Expedition, sie ward vereitelt
Und unvollendet kehrten sie zurück.
Nun will ich mit dem Hauptmann Spaniens zieh'n,
Sobald des Frühlings milde Lust erwacht.
Doch dulden nicht so lang die frechen Wilden:
Ein Fort von uns vereint sie und erstürmen’s.
Die Priester rufen sie und gehn mit ihnen,
Denn sie allein gebieten über Krieg
Und Frieden nach Belieben in dem Land.
Die wilden Krieger, die wir fangen konnten,
Sie sind noch heute hier in meinem Lager.
Vom festen Stützpunkt zogen wir hinaus
In vielen Wegen, um das Volk zu fassen.
Durch öde Pfade, Seen, dunkle Wälder,
Durch Täler, Höhen trieb uns unser Marsch.
Dann aber hemmt ein reißender, gewalt'ger Fluss
Den Weg, den wir verfolgten unerschrocken.
Am jenseitigen Ufer zeigt sich schon
Ein Heer von Barbaren, unzählbar viel,
Die uns von fern mit wildem Hohn empfangen
Und kampfbereit, im Schatten lauernd, warten.
Ich rüste Kähne, Balsen und Geschosse
Und winke an dem einen Ort zum Zug,
Am andern aber birg ich meine Truppen.
Schon fast vollendet schien das große Werk,
Als mir ein Bote eures Heerführers
Die Nachricht bringt, dass er sich ganz zurückzog:
Die strenge Zucht der wilden Kriegerschar
Hat dieses Land verödet und vernichtet.
Er rät auch mir, dass ich den Rückzug nehme,
Bis Zeit und Fügung neuen Pfad mir weisen.
Erzürnt, vernein ich solches mit den Worten:
"Ich kenne keinen Schritt zurück im Kampf!
Mag kommen, wer da will—ich steh' hier fest."
Doch Fluss und Form des wilden Erdengrundes
Gebieten uns noch nie geseh'nen Krieg.
Da stürzt mit Zorn sich aus dem Bett die Flut
Und überflutet mit gewalt'ger Wucht
Die weite Fläche dieser tiefen Ebene.
Ich baute Zelte, erst auf starke Stämme,
Dann auf die hohen Äste: nach und nach
Gewöhnten wir uns an die luft'ge Heimat,
Wie Vögel, schwebend über Wildnisgrund.
Ein dichtes, wirres Netz aus dunklem Laub
Erzeugt verknüpfte Gassen und Alleen,
Durchzogen ganz von schwankenden Kanus.
So schauen wir in fließendem Geflecht
Aus Licht und Schatten in ein Glas gespiegelt
Die stolzen Bauten Adrias empor
Und Gärten, die ein fremdes Element
Umhegt, durch Wasserkunst geformt und mild.
So, von den Ruderschlägen sanft bewegt,
Belebt die Wellenstraßen Venedigs.
Zweimal schon bog der Mond in silbern Glanz
Die Hörner durch den stillen Himmelsraum,
Doch immer schwoll die wilde Flut heran.
Es fehlte uns an allem, ringsum Ödnis.
Und fern noch lag der Spanier mit dem Heer.
Der Strom, die Zeit—sie trieben uns hinweg.
Ich gab mich hin und zog mich endlich heim.
So schloss den stolzen Bericht der Held Andrade.
Doch eh' sich löste das versammelte Heer,
Entschleiert er mit königlicher Macht
Den Plan, der tief in seinem Geist geruht.
Und Freude strahlt auf allen Kriegerscharen,
Indem er neu die Stellungen besetzt.
Dem Almeida vertraut er Drachenreiter,
Und jenes Feld heißt fortan „Mercês' Lager“.
CANTO II
Nachdem sie viele Tage fortgeschritten,
Gelangen sie an einen stillen Bach,
Der sanft und ruhig durch ein frisches Tal
Sein klares Wasser wellenlos verbreitet.
Die Kundschaft meldet bald, dass sie gefunden
Ein Ross, das keuchend, schweißbedeckt und schaumbespritzt,
Die Flanken bebend, in der Nähe stand.
Der kluge General sprach zu den Seinen:
"Der Feind ist nah; wohl weiß ich, dass die Wilden
Mit einem flinken Lasso sich der Rosse
Auf freiem Felde oft zu bemeistern wissen.
Erschöpft vom Galopp, die voran entweichen,
Geben sie auf, sobald die Jäger kommen,
Und lassen ihre Freunde sich erholen."
Er täuschte sich nicht. Am dritten Tage schon
Sah er geordnet sie auf weitem Hügel,
Der sich von einer Seite waldumkränzt,
Von der anderen zum Fluss hin schroff hinabfällt.
Der General betrachtete den Platz,
Als Meneses, der nahe ihm zur Seite,
Sprach: "Diese wilden Lande bergen mehr,
Als wir geglaubt. Ich denke, nur durch Waffen
Vermögen wir, dies Volk zu unterwerfen."
Der General erwidert ihm gelassen:
"Versuchen wir zuerst mit Milde sie
Zu binden an die Freundschaft. Doch wenn dies
Nicht ausreicht, bleibt der letzte harte Schritt."
Und also ließ er alle seine Knechte,
Die man gefangen hatte, schön bekleiden
Mit bunten Farben, die das Volk so liebt.
Er umarmte sie mit väterlichem Herzen,
Gab jedem seine Freiheit wieder, sprach
Zu ihnen, wie ein Freund zu seinen Söhnen.
Sie liefen froh zu ihren nahen Dörfern,
Um allen zu berichten von der Gnade
Des edlen, großen, sieghaften Andrade.
Nicht lange, und es nahten sich zwei Häuptlinge,
Von ihres Volkes Rat gesandt, zu ihm.
Ohne Bogen und ohne Pfeile kamen
Sie herbei, doch hoch mit bunten Federn
Geschmückt die Stirn, die Arme, Brust und Füße.
Sepé trat ohne Gruß ins Zelt; allein
Cacambo neigte sich auf seine Weise
Und sprach sodann: "O großer Feldherr, höre!
Sieh all die Völker, die am stolzen Strom
Des breiten Uruguai in Frieden leben.
Zwar wurden unsere Ahnen einst beraubt
Durch jene, die von überm Meer gekommen,
Und von den bleichen Knochen unsrer Väter
Schimmern die Täler noch in fernem Glanz,
Doch komm ich ohne Waffen zu dir her.
So viel vertrau ich dir! Und da die Waffen
Noch ruhen, Herr, so wollen wir erproben,
Ob sich nicht retten lässt das Blut von vielen,
Den hilflosen Geschlagenen, die flehen.
Zu lange dauert uns das Urteil schon,
Das über uns der weite Ozean
Verzögert, wo der Schwachen Seufzer sterben.
Die Übergabe liegt in unsrer Hand,
Bis Könige, die alles dies entscheiden,
Die alte süße Friedlichkeit gewähren.
Wenn Spaniens König freigebig verschenkt,
So gebe er Corrientes, Buenos Aires,
Und alles Land, das unter seinem Joch
Noch liegt. Doch kann er unser Volk nicht geben.
Und wäre dies sogar in seiner Macht,
So weiß ich nicht, ob dein Herr wirklich ahnt,
Was er empfängt – doch fürcht ich, dass er irrt.
Ich sah schon früh die Kolonie entstehen,
Als in der Jugend meiner alten Väter
Die unsren mit den Bögen gegen Spanien
Das Werk der Portugaler einst verteidigt.
Und will das mächt’ge Reich dies Land nun aufgeben,
Die Küste, die dem großen Strom gebietet?
Die Straßen, die den Handel hier beherrschen,
Der Fluss, der eure Grenze sein soll, Herr?
Vielleicht. Doch glaube ich es nicht.
Und sage, was gewinnt dein Herr daran?
Was nutzt ihm unser Land, wenn uns’re Hände
Nicht säen auf den Äckern dieser Fluren?
Hier gibt es keine reichen Minen, keine
Ströme, die goldnen Sand ins Meer versenden.
Die Priester sagen uns, ihr glaubt an Gold
Und seid gesetzlos, weil ihr es verehrt.
Doch jene Pracht, die ihre Tempel schmückt,
Ist nur das Werk des Fleißes und des Handels.
Sie leiten über Körper und die Seelen.
Der Himmel gab es ihnen. Uns bleibt nur
Die Saat, der Acker und der dürre Lohn,
Den spärlich unsre Hände erst verteilen.
Vergangene Hütten, Bogen, Pfeil und Federn –
Das ist der ganze Reichtum, den wir kennen.
Viel Schweiß, doch wenig Glanz. Und was verlangst du?
Kehr um! Geh nicht voran! Was willst du mehr?
Zwing uns nicht, offen gegen dich zu kämpfen.
Zu teuer könnte dir ein Schritt nur werden."
Nicht wünsche du, ob unsre Pfeile brechen.
Sieh, dass der Name von den Königen
Uns nicht erschreckt. Dein König ist zu fern,
Und wir, die Indianer, kennen keinen
Als nur die Priester über unser Volk.
Er sprach – und also gab der Feldherr Antwort:
„O große Seele, würdig eines Kampfs
Für eine bessre Sache! Sieh, man täuscht dich,
Tilg aus dem Geist die trügerischen Bilder,
Die alte, sinnlos aufgestaute Wut.
Nicht ich allein, der König spricht durch mich:
Drum höre mich und sieh – zum ersten Mal
Die Wahrheit nackt, wie sie sich selbst erweist.
Die Freiheit gab euch Himmel, doch wenn Freiheit
Bedeutet, stets vereinzelt umherzuirren,
Ohne Gefährten, ohne Freunde, stets
Mit Waffen in der Hand in wilder Fehde,
Die Stärke für das Recht zu halten, und
Von Zufall, Wald und Jagd allein zu leben –
Dann, glaub ich, wäre selbst die Sklaverei
Besser als solche rohe Freiheit noch.
Doch will der König weder eure Not
Noch eure Sklaverei als seine Frucht.
Die Priester, die wie Könige euch regieren
Und euch zu Knechten machten – sind Tyrannen!
Sie sind nicht Herren, ihr nicht ihre Sklaven.
Der König ist euer Vater, will euch Glück.
Ihr seid so frei wie ich – und bleibt es auch,
Wenn nicht hier, dann an irgendeinem Ort.
Doch diese Länder müsst ihr uns übergeben.
Dem Wohl des Ganzen weicht das eigne Wohl.
Der Frieden unsrer Welt verlangt es so.
Der König fordert es. Und seid ihr’s nicht,
Die sich verweigern – dann sind’s jene Priester,
Die euch von Freiheit sprechen, während sie
Euch wie Besitz in Ketten niederhalten.
Mit heil’gen Sprüchen rüsten sie euch aus
Und senden euch ins Feld mit Pfeil und Bogen
Gegen den Donner unsrer Artillerie,
Die Mauern niederschmettert. Sie verharren
In sicherer Entfernung und vergeuden,
Geizig mit eigenem Blut, das eure Blut.
Ich will vor euren Augen sie entthronen,
Ihr Herrschaftsrecht, das eure Schuld begründete.
Sie sagen, ihr habt keinen König? Cacique,
Und was geschieht mit eurem Treueschwur?
Glaubst du, weil er fern ist, sei er schwach?
Glaubst du, sein Arm erreicht euch nicht, erreicht sie?
O edler Feind, du irrst! Die Könige
Sind fern in Europa – aber sieh,
Diese meine Arme sind die ihren.
Und bald, in kürzester Zeit, auf mein Geheiß,
Wird dieses Feld, wird dieser Berg bedeckt
Von zuckenden, noch lebenden Leibern sein,
Von Sterblichen, die nicht einmal begreifen,
Warum ihr Blut den Boden tränkt in Strömen.
Mich nenne nicht grausam! Noch ist es Zeit –
Denk nach, entscheide dich!“ – Und sprechend reicht
Er seine Hand dem edlen Botschafter,
Dem großen Andrade, sucht, ihn zu gewinnen.
Der Indianer zaudert, zieht zurück
Die Hand und spricht, von einem Seufzer tief
Sein Wort begleitet: „Fremde aus Europa,
Ihr wäret nie zu uns gedrungen, hätte
Nicht Meer und Wind euch gnädig hierhergetragen!
Ach, nicht umsonst spannte Natur das Meer,
Jenen gewalt’gen Raum, zwischen uns auf.“
Vielleicht spräch er noch fort, doch unterbricht
Ihn Sepé, der hinzutritt und dazwischen
Sich stellt: „Cacambo sprach zu viel! Doch wisst,
Dass dieses Land, das ihr betretet, frei
Den Ahnen ward gegeben durch den Himmel.
Frei nahmen wir es aus der Väter Hand,
Und frei soll es dereinst die Nachwelt erben.
Wir dulden keinen Herrscher über uns,
Als den, den Gott uns gab, in unsren Priestern.
Die Pfeile werden bald entscheiden, was
Hier Recht und Unrecht ist. Und eure Welt,
Wenn noch ein Rest von Menschlichkeit in ihr
Gefunden wird, soll unsre Richter sein.
Ob du das Unrecht stützt – und wir die Heimat
Und Gott verteidigen. Ihr wollt den Krieg?
Dann sollt ihr Krieg erhalten!“
Der General erwidert: „Geht nun fort!
Ihr seid frei zu gehen!“ – und mit diesen Worten
Lässt er Cacambo eine Klinge reichen,
Geziert mit Silber, Gold in edlen Schnörkeln,
Ihr Wert erhöht von feiner Kunst des Schmieds.
Ein reicher Hut, bestickt, ein Gürtel breit,
Von grünem Stoff, geziert mit roten Bändern,
Dazu ein Mantel aus demselben Stoff –
Und Sepé überreicht man einen Bogen,
Geschnitzt aus Elfenbein, mit neuen Pfeilen
Gefüllt die alte, ruhmgekrönte Köcher,
Der einst verloren ging in wilder Schlacht,
Als, blutüberströmt und fast dem Tod geweiht,
Ohne sein Ross, gefangen ihn die Feinde
Hervorbrachten ins Lager ihrer Reihen.
Da fiel dem Indianer die Schmach noch ein,
Er griff den alten Köcher, hob ihn hoch,
Und sprach: „O General, ich danke dir
Für diese Pfeile! Bald schon wirst du sehn,
Wie eine jede fliegt – dir selbst entgegen,
Als Staubsturm wirbelt sie im Kampf zu dir!“
An Wunden wirst du sie erkennen oder
Am Schrei, der schärfer durch die Lüfte bricht.
Die Indianer nahmen Abschied, und
Die Flotten ordneten sich zum Gefecht,
Wie es der General geboten hatte.
Zu beiden Seiten deckt die Reiterei,
Im Zentrum stehen fest die Infanterie.
Gleich einer wütenden Hyäne, die
Mit weißen, glatten Zähnen drohend fletscht,
So zeigt die Front der Feindesschar die Spitzen
Von scharfen Bajonetten rings umstellt.
Die Kriegstrompete gab ihr wildes Zeichen,
Zum ersten Mal erklang in diesen Bergen
Der Klang der portugiesischen Trommeln,
Zum ersten Mal erblickten diese Himmel
Die aufgerollten königlichen Fahnen.
Aus Höhlen steigen sie, die tief gegraben,
Darin sie sich mit Fleiß verborgen hielten,
In Wolken schwärmen auf die wilden Krieger,
So zahlreich, dass das Auge zweifeln mochte,
Ob nicht der Boden selbst sie ausgespieen,
Wie einst in alter Zeit Kadmus erblickte
Die grausame, bewaffnete Saat ersteh’n.
Ein wilder Aufschrei gellt empor, und jeder
Krümmt tausendfach und tausendfach den Bogen
Und schießt ein Pfeilgetös in dichten Schauern.
Ein eitler Jüngling, töricht und verwegen,
Verführt durch lügende Gemeindehuld,
Ritt prahlend über’s Feld in bunten Federn.
Von dunkler Herkunft, doch durch Priesterfleiß
Begünstigt, wie man sagt, ward er geboren
Als Frucht der steten Bitten des Balda,
Und zu der Mutter Trost Baldetta geheißen.
Ein Ross von bunter, schimmernder Gestalt,
Mehr schön als stark, besaß er, das die Hand
Der Natur mit blühenden Mustern schmückte,
Und "Garten" ward’s genannt. Der Priester gab’s
Zum Abschied ihm, aus liebender Erinnerung,
Und jetzt durchstreift er auf dem Tier das Feld,
Lässt Schüsse hallen und erregt Verwirrung.
Doch war es seine Schande, ew’ge Schmach,
Die deinen Ruhm begründete, Gerardo!
Baldetta prahlte fort, da sprang ihm kühn
Gerardo in den Weg, die Pistole
Entlud sich, und zugleich erglänzte blitzend
Die scharfe Klinge in des Sonnenlichts.
Der Wilde starrt entsetzt, erstarrt im Schrecken,
Gleich einem, der den Donner hört und zittert,
Den Blitz erwartend, der herab ihn trifft.
Er bebt, sein Pferd wankt, und er scheint zu fallen,
Zurück zur eignen Reih' kehrt er geschwunden,
Sein Pfeilköcher entleert, die Federn flattern,
Die Zügel schlaff und tanzend im Entweichen.
Gerardo drängt sich nach, sein Schwert ihm nah,
Als Tatu-Guaçu, kühnster aller Krieger,
Die Brust geschützt mit einem Schuppenpanzer
Des Ungetüms, das einst er selbst erlegt,
Gerardo stellt sich, furchtlos vor ihn tritt.
Mit einem Schuss versucht er Bahn zu brechen,
Doch scheitert’s an dem undurchdringlich’ Schild,
Dem schwarzen, grünen Panzer, der dem Feind
Die weite Brust umhüllt und ihn beschirmt.
Gerardo schlägt mit Kraft auf Haupt und Schulter,
Zerschneidet Federn, dass sie wirbelnd fliegen.
Doch drängt die Flut der Krieger zwischen beide,
Die unsren preschen vor und stürzen wild
Die flieh’nden Feinde, die das Feld bedecken
Mit Blut und Leichen, und der Sieg ist unser.
Die Waffen stürzen sie zur Erde nieder,
Nicht trotzen sie der Muskete noch lang.
Ihr schneller Fuß allein bewahrt ihr Leben,
Denn gleich der Erde selbst entweichen sie,
Der Angst geschuldet, die die Füße beflügelt,
Und schreien auf zum Himmel um ihr Heil,
Den frommen Vätern betend anvertraut.
Gleich wie in fremden Landen, wenn die Sonne
Den ew'gen Schnee der Alpen niederreißt,
Die reißend’ Flut die Hütten mit sich reißt
Und das verängstigte Hirtenvolk sich rettet,
Auf hohe Äste kletternd, angstvoll schaut,
Wie Strom und Schicksal all ihr Gut verschlingt.
Nur wenige, die kühnsten unter ihnen,
Erstehen wie ein Bollwerk für die Flucht.
Tatu-Guaçu, gestählt durch großes Leid,
Wagt selbst, das Schlachtfeld mit der Hand zu leeren.
Und Caitutu, trotzig, unbezwungen,
Stemmt seine Brust der tobend’ Feindeswelle,
Ein lebend’ Mauerwerk für seine Leute.
Doch Sepé, der an diesem Tag voll Ruhm
Im Kampf erkannt, sich ohne Furcht bewies,
Mit freiem Haupt und freigeöffnet’ Brust
Mit Wort und Tat die seinen an sich riss.
Schon hatte er den Köcher leer geschossen,
Ein trefflich Schütze, zornig, stark und kühn.
So viele Pfeile flogen aus der Hand,
So viele tränkten unser Blut die Erde.
Nun nahm er neue, wollte neu beginnen,
Als plötzlich, heiter, stolz und voller Mut,
Der edle Spanier, Herr von Montevideo,
Sein Ross gewendet und sich vorgewagt,
Hin über Tote, Sterbende und Kampf,
Dem wilden Krieger mutig ins Gesicht.
Sepé erblickt ihn, greift zum Speer, wirft rückwärts
Den Arm zugleich und schleudert ihn mit Macht.
Durch Arm und Leib des schnellen Spaniers fährt
Das blanke Eisen, ohne Fleisch zu ritzen,
Dringt tief in harte Erde ein und zittert.
Doch trifft ein Hieb von seiner Feindes Hand
Mit voller Wucht ihm Stirn und Brust, zerschlägt
Des wilden Rosses Zügel. Es entflieht
Und trägt, von Zorn entbrannt und ungezügelt,
Den Reiter quer durchs weite Schlachtgefilde.
Ob es im Blute rutscht, ob falscher Tritt
Den Sturz bewirkt, wer weiß – es bäumt sich auf,
Und wirft Sepé mit Macht zur Erde nieder.
„Ergib dich oder stirb!“ so ruft sein Feind.
Doch hoch und unbeugsam, das Wort verachtend,
Spannt er den Bogen, sendet rasch den Pfeil,
Der tödlich treffen soll. Doch diesmal irrt
Die Spitze leicht, es streift die Feder nur
Des Feindes Wange – mehr nicht, nichts erreicht sie.
Nun will der Spanier den Sieg nicht länger
Dem Zufall überlassen. Wutentbrannt
Reißt er die Pistole, zielt und feuert.
Die Nähe ist gering, der Körper bloß,
Und furchtbar trifft das Blei sein offnes Fleisch.
Durch Brust und Rücken dringt die wilde Kugel,
Und offen liegt, was drinnen Leben barg.
Dreimal versucht er, aufzustehen – fällt.
Dreimal erhebt er sich – fällt doch zurück.
Und seine Augen, voller Todesschatten,
Versinken starr im kalten, eisernen Schlaf.
Nun, da Sepé gefallen, bricht der Mut
Der letzten Scharen. Furcht kennt kein Gesetz.
Umsonst steht Cacambo noch vor den Seinen,
Erhebt die Stimme, mahnt und kämpft mit Blicken.
Doch Caitutu, verwundet, floh vom Feld,
Und Tatu-Guaçu hinterlässt auf Wegen
Nur Ströme Blut. Die stärksten Krieger liegen,
Getötet oder wehrlos hingestreckt.
Das Schwert des Sieges sinkt auf die Besiegten.
Cacambo beugt sich Zahl und Übermacht,
Rettet, wen er kann, und zieht sich endlich fort.
CANTO III
Schon hatte nun des Erdenrunds Gebiet
Den blut'gen Scheitel seinem Lichte zu
Gekehrt, da sah das Schlachtfeld ausgestreckt
Sich überstreut mit Leichen, unbegraben;
Und bald zerfiel das irrende Gefüge
Des Lagers in den Takt der Trommeln hallend.
Bekümmert zog der Feldherr seine Bahn:
Denn niemals duldet seines Herzens Güte
Den Anblick jener Leiber, kalt und blutig,
Die niedersanken unter stolzer Macht.
Sie zogen weiter, sahen unerschrocken
Das Feindesland sich dehnen, treulos, fern.
Bis eines Tages hielten sie an Ort,
Wo unbebaut, verlassen, öd' und leer,
Sich weite, wüste Fluren ausgebreitet
Und einen tiefen Strom umrahmten still.
Die Flächen, die von uferloser Weite
Geleert dalagen, deckten Schilf und Rohre,
Die trock'ne Glut des Mittags hart versengt.
Ein leichter Hauch genügte, und es loderte
In raschem Brand der dürren Halme Fracht.
Der Wilden Sitte, fremder Art geweiht,
Gab oft dem Feuer weite Landstrich' hin;
Und was verbrannte, bis der Wind erlag,
Ward bald erneut durch frisches Grün belebt.
Dann weidete des Berges großes Vieh
An neuer Saat, und Flammen, stets genährt,
Versöhnten Kunst mit freier Mutter Erde,
Dass Feld und Vieh im Einklang Nahrung fänden.
Doch jene Feinde kannten unsre Wege,
Und ließen unberührt die dürren Saaten,
Erlaubten nicht, dass linder Aschenschoß
Das tote Land befruchte und belebe.
Das edle Pferd, gewohnt an karge Kost
Und an die grüne Flur der weiten Ebenen,
Ermattete, es sank, ließ sich nicht füttern,
Stampfte nicht mehr die Erde auf mit Kraft,
Noch warf es wiehern seinen Ruf hinaus.
Es war die Nacht, hoch stand sie, dunkel, tief,
Der Himmel hüllte sich in kargen Mantel
Und schickte keine Strahlen auf die Welt.
Der Strom allein vernahm sein leises Rauschen,
Ein sanfter Wind zog klagend durch das Land,
Und Ruhe atmete die stumme Erde.
Doch auf der andern Seite suchte sinnend,
Gefangen im Gewirr gestörter Träume,
Der kühne Cacambo keinen Frieden.
Vor ihm erhob sich in gespenst'ger Schau
Das Bild von Sepé, nackt und voller Wunden,
Das Antlitz bleich vom nahen Todesgrauen.
Sein Blut rann schwarz aus seiner offnen Brust,
Die Arme wund, die Spuren harter Qual.
Die Stirn entblößt, zerzaust der Feder Schmuck,
Sein Köcher lag zermalmt zu seinen Füßen.
Nicht mehr der Held, der einst, von Staub umhüllt,
Von Blut und Schweiß befleckt, die Feinde schreckte!
Er sprach mit schwacher, klagender Stimme:
"Flieh, Cacambo, flieh! Und du, du ruhst,
Da Feinde nahe sind? Zurück, zur Heimat!
Verbirg in dunklen Höhlen dein Verhängnis.
Oder, wenn Ehre noch in dir sich regt,
Dann widersteh, dann handle jetzt! Du kannst!
Du kannst die Hand erheben, räche dich!
Lass Flammen über ihre Zelte gleiten,
Vergelte Blut mit Blut!" Und so verschwand
Sein Bild, emporgerissen von den Winden,
Und über Zelte sprühte Feuerbrand.
Erwacht vom Traum, sprang Cacambo auf,
Zerriß die Nacht, entriss den Bogen, Pfeile,
Und stieß die Ferse in den dunklen Grund.
Er sah die Mahnung noch vor seinen Augen,
Hört' in der Luft die Stimme Sepés nach.
An einen Baum hing er den bunten Schmuck,
Den Bogen, Pfeil und auch den leichten Köcher.
Und wo der Strom in sanftem Bette lag,
Da trat er ein, das Haupt erhob er mutig,
Die Arme streckt' er aus zum fernen Himmel,
Den er nicht sah, und gab sich dann den Wellen.
Der Strom, sein Vater, wusste seine Absicht
Und lenkte sanft, mit leiser, stiller Strömung,
Den jungen Krieger an das andre Ufer,
Dass unbemerkt er seine Bahn gewann.
Dort schlich er leise weiter durch die Nacht,
Den Weg zu suchen, woher der Wind ihn rief.
Dort, wie es Brauch des Landes ist, entfachen
Zwei Hölzer aneinander rasch die Flamme,
Die sich im Nu der leichten Streu bemächtigt
Und unaufhaltsam um sich greift. Dem Winde
Gibt Cacambo den Rest und flieht zur Zeit
Dem lodernden Gefahr; doch an dem Ufer
Des Stroms, als sich die flammende Lohe
Der finstren Nacht entgegenstrahlt, erschrickt er
Nicht vor den Wächtern mehr, und mutig wagt er
Vertrauend seinen Leib den tapfern Armen,
Stürzt von der Felswand in die schwarze Flut,
Erreicht mit kühnem Sprung des Stromes Grund.
Umsonst erklingt der Ruf, umsonst die Menge
Stürzt eilig an das Ufer. Er indes
Belebt die Glieder, rührt mit kräft’gen Zügen
Die Fluten auf und bläst den Schaum hinweg.
Und als er sich, gestützt auf seine Hände,
Hinaushebt aus den Wellen, schaut er lächelnd
Im zuckend Bild das lodernde Verderben...
Nicht anders stand einst kluger Listen kundig,
Odysseus stolz der Flammen Pracht betrachtend,
Wie hoch zu Trojas Himmel Mauern lohten,
Die treulose Stadt in Rauch und Asche sank
Und langsam in sich selbst zusammensank.
Doch wächst der Brand, es facht ihn an der Wind,
Und schürt mit gier’gen Händen neue Flammen,
Die unaufhaltsam durch die Fluren fahren.
Schon greift die Glut nach Lagerplätzen aus,
Umringt die Hütten der erschrocknen Scharen.
Der Heerbefehlshaber, gerüstet schon,
Entflieht dem Zelt und bändigt rasch das Feuer,
Bevor es weiter wütet. Wen’ge Zelte
Verbleiben der Vernichtung, und er ordnet,
Dass schnell ein freier Durchgang aufgetan,
Die Flammen abzuschneiden. Emsig tragen
Die Krieger Wasser her aus nahen Fluten,
Ein andrer schlägt das trockne Gras hinweg.
Doch nicht verweilt der Kühne. Schon enteilt er,
Um eilig Balda Kunde zu verkünden,
Durch dunkle Pfade schreitet er dahin.
So sehr beschleunigt er den schnellen Lauf,
Dass er zur vierten Morgenröte schon
Den lieben Heimatboden wiederblickt,
Die hohen Berge und das Heiligtum,
Das mit den Türmen in die Lüfte ragt.
Doch ahnte nicht sein Herz, dass das Geschick
Ihm jetzt die letzte Prüfung auferlegt.
Wie glücklicher wär’ er gewesen! Welch
Ein würd’ger Tod wär’s, wenn sein tapfres Herz
Auf offner Schlachtstatt oder in den Flammen
Der eignen Tat den Untergang gefunden!
Cacambo hatte eine edle Gattin,
Die hohe Lindóia, von sanftem Wesen
Und reiner Tugend, noch in jungen Jahren.
Durch Liebes Bande innig ihr verbunden,
Doch kaum vereint, als Kriegstrompeten schallten,
Entriss sie ihm die flüchtige Ehre schon.
Ob Balda selbst mit schlauer List bedacht,
Den edlen Krieger aus dem Weg zu schaffen,
Bleibt ungewiss. Doch von dem Tage an,
Da sie ein letzter Kuss verbunden hielt,
Versagte Balda stets die Heimkehr ihm
Und fand stets neue Gründe der Verzögerung.
Nicht ehrenvoll und nicht erwartungsvoll
Kehrt er zurück. Und Balda will es nicht,
Dass Lindóia ihr Gemahl begrüße.
In finstrer Haft verbirgt er ihn dem Licht.
Die Königsblut, der Freunde fromme Tränen,
Das Flehen seiner Gattin rühren nicht
Das kalte Herz des unbeugsamen Richters.
Und schließlich, von Gram und Seelenschmerz besiegt,
Durch einen dunklen Trank, den mitleidsvoll
Ein heil’ger Priester ihm gewährt, erliegt
Der edle Cacambo. Unter Wilden
War er der Einzige, der Heldenmut
Mit Tugend gleichermaßen hat vereint.
Versteckt beweint, der letzten Ehren bar,
Bedeckt ein Schattengrab die hehren Glieder,
Wenn sie nicht nackt der Erde überantwortet.
Doch wehe! Lange schweigt das Unheil nicht.
Schon dringt die Botschaft zu der treuen Braut.
Wer kann sie trösten? Welches Herz kann lindern
Die tiefe Not, die ihren Busen füllt?
Vom Leben angewidert sucht sie eilig
Nach jedem Mittel, das den Tod ihr bringt.
Sie will nicht, dass ihr Gatte lange warte
Im düstren Reich, wo keine Liebe wohnt.
Doch Tanajura, alt und runzelhäutig,
Die klug und prüfend war, mit Weisheit reich,
Die einst an ihrer Brust, in bessren Zeiten,
Der Mutter von der Mutter Lindóiens
Die süße Milch gespendet, sie allein,
Die las im Buch der dunklen Zukunftsschau,
Visionärin, abergläubisch gar,
Die aus geöffneten, verlassenen Gräbern
Sich bleiche Schädel nahm und morsche Knochen,
Sie führte Lindóia, die weinend klagte,
Die sie geliebt wie eine eigne Tochter,
Hin zu der düstern Höhle, wo beständig
In grünen Lampen Flammen ewig lodern.
Dort füllte sie ein rostgesäumtes Becken
Mit reinem Wasser, frisch aus tiefen Quellen,
Dann drehte sie sich dreimal um sich selbst
Und murmelte mit ihren welken Lippen
Dreimal verborgne Worte, fauchte dann
Mit leiser Stimme über jene Wellen
Und hob den Finger auf: ein Zeichen stumm,
Dass Lindóia nun lauschen sollte.
Wie auf dem blauen Meer die Wellen ruhn,
Wenn sich der laue Wind zur Rast gelegt,
Und wie sie spiegeln Felsen an den Küsten,
Das dichte Laubwerk und die Wolken hoch,
So malten jene Wasser Lindóia
Getreu die Küste, Fluss und Berg und Tal,
Wo einst Lisboa war. Doch was sie sah,
Versetzte sie in tiefstes, schweres Weh:
Die Stadt, zerstört, in Schutt und Staub gesunken,
Mit wirrem Haar, in Trümmern schwankend stehend,
Verloren und von allem Volk verlassen,
Die Königin des Tejo, nun allein,
Und suchend Trost mit ihren müden Augen
Nur leere Mauern, Türme, halb geneigt.
Und dort erblickte sie den Luso-Atlanten,
Der kämpfte, schwer gebeugt vom Übermaß
Der ihm auferlegten Last, doch oben
Vom Himmel sank ein reines Licht herab,
In weißer Wolke eine Jungfrau kam,
Die ihm die Hand gereicht mit festem Geist,
Ein Genius gleich Alciden, der die Welt
Von schwarzem Ungetüm zu säubern wusste
Und jede Träne von dem Volk getrocknet.
In Fellen blutgetränkter Wölfe gehüllt,
Mit kluger List und unbeugsamer Macht,
Gebot er über Feuer, das ihm folgte,
Und mit nur einem Wink, mit festen Schritten
Hieß er die Trümmer wanken, und daraus
Erstanden Bauten herrlich neu geformt.
Und neu erstrahlte nun Lisboa, schöner
Als je zuvor, aus Asche auferstanden,
Die Ehre jenes Grafen, dessen Hand
Die schwanken Burgen fest und sicher setzte.
Dort ruhten Schiffe mächtig an den Ketten,
Bereit zu fahren, drohend auf das Meer.
Die Fahnen flatterten in dunklen Seilen,
Der Wind erbebte an den Schiffsschnäbeln,
Und aus den Wolken tauchten sie herab,
Die stolzen Banner kühner Kriegerkunst.
Am Horizont erschien die bunte Schlange,
Ein Werk der neuen Welt, das aus der Ferne
Gesellen suchte in den weiten Fluten,
Und von den fernen Bergen Sintras grüßte,
Die sie noch nicht gekannt, doch schon ersehnt.
Doch während Handelsschiffe sich erhoben,
Um fremde Lüfte weit hinweg zu suchen,
Trug man an Bord auch Unrat dieser Welt:
Die matte Ignoranz, den Neid so dürr,
Die Zwietracht, eingehüllt in dunkle Tücher,
Den Wahn, der zornentbrannt die Erde peitscht,
Und Heuchelei, die alt und träg verweilte,
Und langsam nur in ihrer Flucht verzagte,
Nicht glaubend, dass man sie verbannen wollte.
Das Volk jedoch, es zeigte mit den Fingern,
Und jene Heuchlerin, mit tief gesenktem Blick,
Sie floh das Licht des Tages und versuchte,
Den Rest des zerrissenen Mantels
Noch über ihr bleiches Gesicht zu ziehen.
Geh, Tochter eitlen Strebens, wo der Sturm
Dich hinträgt mit den Wellen! Möge dir
Europa keinen Hafen, keinen Schutz gewähren!
Ich wäre froh, des Tages Licht zu lassen,
Wenn ich noch seh, dass Adria dich wirft
Aus ihrem Schoß, dass Gallien, Iberien
Und das von Alpen und vom Meer umschlungne
Schöne Land dich stoßen aus dem Herzen!
Lindóia sah, wie all die Ungeheuer
Verschwanden, und die Lüfte klarer wurden.
Lisboa trat nun deutlicher hervor,
Und doch – ach, welch ein schmerzlicher Anblick!
Sie sah, die Treue Portugals geschändet,
Ihr weißes Kleid mit Purpurflecken starr.
Und weiter fort, die Augen blind verhüllt,
Den Dolch im Mantel, rot von frischem Blut,
Der Fanatismus, der mit starrer Hand
Einen gebückten Greis zum Feuer führte.
Es klagt beleidigt die Natur; es klagt
Ach! Viel zu spät die leichtgläubige Stadt.
Die Kirche senkt den zornentbrannten Blick,
Verkennt, missbilligt, straft mit harter Hand
Das frevelhafte Werk, die Bastelstirn.
Versunken in die magische Gestalt,
Genießt sie Bilder leer und wagt es nicht,
Lindóia, nachzufragen. Sieht zerstört
Die ruchlose Republik, gesühnt den Mord
An Cacambo. Und reglos, ganz versunken,
Ernährt sie mit den Blicken das Verlangen,
Doch nicht versteht sie alles. Als die Alte
Die Hand erhob, da bebten auf die Wasser.
Es schwanden Türme, Täler, grüne Fluren,
Kein flüchtig Zeichen blieb zurück von ihnen.
Vergebens schweift der suchende Blick umher:
Nicht Schiffe sind es mehr, nicht Meer, nicht Berge,
Nicht jener Ort, der sie umfangen hielt.
Da kehrt zum Wehgeschrei Lindóia wieder,
Und seufzt von neuem, ächzt und klagt erneut.
Bis mit Erbarmen, horchend auf die Klagen,
Die mitgefühlte Nacht ihr sanftes Heil
Gewährt beim Aufbruch: Leicht von dunklen Schwingen
Fällt kühler Tau und wiegt sie still in Schlaf,
Ein milder Trost für all ihr tiefes Leid.
CANTO IV
Gerettet sind die Heere vor der Glut,
Die nächtlich wild das Lager überfiel.
Nun naht den Völkern groß der Held Andrade,
Der, nach der Flucht der starken wilden Horden,
Die steilen Berge tapfer sich erstritt
Und oft die Tapes, jene Reiter, schlug,
Die mit der Lanze doppelt Tod verhießen
Und kreisend ihre Zeichen in das Feld
Mit kühnen Schwüngen weit und tief einschrieben.
Nun leugne frech die tückische Verleumdung,
Daß man den freien Völkern jenes Lands
Die Kriegskunst lehrte, leugne, daß Verräter
Durch Ödniswüsten führten fernes Volk
Mit schwef'gem Staube, klirrenden Geschossen,
Mit dröhnend Erz, das an den Mauern heulte.
Doch Blasco, du, der du das Land durchzogst,
Du sahst es selbst, du tratst auf jenen Grund.
Dein Arm, der kühn den Angriff leitete
Und Siegespfade mutig ebnete,
Erzählt’ dem König Stätte, Waffen, Haß,
Die Wut, den Kampf und das entsetz'ge Ringen.
Sie stiegen auf zu hoher Berge Gipfeln,
Die wie von Höllenlast erdrückt dort ragten,
Die Stirn verbergend in den stillen Höhn,
Die kein bewegter Windhauch je berührt.
Wie einer, der der Erde langsam weicht
Und sieht den Horizont sich weitend dehnen,
Bis Meer und Himmel einsam sich berühren
Und nur noch Luft und Wellen sich ihm zeigen –
So schaut der Blick vom steilen Bergeshang
Nur grauen Himmel, denn die dichten Nebel
Verhüllen träg und kalt das Land darunter.
Doch wenn der Sonne ew'ger Purpurwagen
Die grauen Schleier hebt mit goldner Hand,
Dann offenbart sich herrlich jene Weite.
Dann sieht man Flüsse silbern sich verzweigen,
Die klaren Brunnen, spiegelblanke Seen,
Darin sich sanft der leichte Westwind taucht.
Die grünen Täler, waldgekrönte Hügel,
Ein Schauspiel, das die Götter selbst entzückt,
Ein Überfluß, den reiche Erde spendet.
Da breiten Äcker ihre Spalten auf,
Und wuchernd schmiegen Pflanzen sich an Pflanzen,
Die endlos lange Pfade scheidend weben.
Fern schimmert still das langsam zieh'nde Vieh,
Und zwischen Blättern, zwischen Schatten schau'n
Die weißen Häuser, hohe Tempel empor.
Doch während all dies Bild der Ruh’ sich breitet,
Versammeln sich die wilden Scharen schon.
Dort, wo der fromme Priester still gebot,
Soll Lindóia mit Baldetta sich vermählen
Und Cacambos erhabne Macht bewahren.
Die goldnen Tore prangen offen weit
Des großen Tempels, und die Plätze füllen
In stolzer Ordnung kriegerische Reihen.
Mit urucut gefärbt die breite Stirn,
Tritt dort der wilde Cobé ein, entstellt,
In Händen hält er seine schwere Keule,
Die Feinde niederschlägt wie Sturm das Feld.
Mit ihm die Bergesöhne, rohe Krieger,
Die ihre Toten essen, nie sie bergen,
Nicht dulden, daß die Erde gierig schlinge
Den starren Leib des teuren Vaters ein.
Darauf erschien Pindó, ein Jüngling stolz,
Der Sepés Platz nach seinem Fall nun nahm,
Und stets in Trauer um den ungerächten,
Den Bruder, den er innig liebt', noch trug
Er schwarze Federn in dem dunklen Haar.
Die andern, alle, schmückten sich mit Rot,
Die Farbe, die Sepé in Schlachten trug.
Und mit ihm gingen seine Tapes vor,
Die sich nur sterbend in der Schlacht verehren
Und fürchten, altersschwach dahinzugeh'n.
Es folgt Caitutu, Lindóias Bruder,
Von königlichem Blut. Sein Volk ist klein,
Doch zielen seine Schützen sicher treffend
Dem grünen Papagei den Schnabel ab
Im Flug, im vollen Schwung durch luft’ge Weiten.
Kein Fisch im tiefen Fluß ist je geschützt
Vor ihren Pfeilen, silberhell und schnell.
Es kamen bald, in fröhlicher Gestalt,
Die jungen Guaraní, die einst gehorchten
Dem edlen Cacambo. Himmelblaue Federn
Trug ihre Tracht, mit goldnen Gürteln reich.
Baldetta schritt mit Stolz in ihren Reihen,
Sein Speer bis zur Mitte rot gefärbt,
Die Stirn bedeckt mit goldnen Vögelsschwingen,
Die Brust umgürtet von dem grünen Band,
Daran das Erbe Cacambos, das Schwert,
Und von der Schulter überkreuz gelegt
Die Köcherbinde, die zum Pfeile führt.
Zuletzt trat ein, hoch zu des Rosses Rücken,
Schwarz wie die Nacht, ein düstrer Reitersmann:
Tatu-Guaçu, ein wilder Kriegerfürst,
Der seine Scharen ungeordnet lenkt
Und in Verwirrung tobend Angriff führt.
Sie tragen Lanzen in den starken Händen
Und Felle wilder Tiere schützen sie.
Dort stand Baldetta, und der heil'ge Vater
Empfing mit tiefer, feierlicher Neigung
Vor der gewalt'gen Pforte nun den Gast,
Den raschen Tedeu, der bereits erwartet,
Mit dem gemess'nen Schritt und schwerem Gürtel
Der Bruder Patusca einherging,
Mit seiner massig ungeheuren Leibesfülle.
Nie raubte ihm der Kampfeslärm den Schlaf,
Ein gütig Herz, von milder Sitte sanft,
Das, durch der Menschen Schwäche tief bewegt,
In Frieden dieses Leben sich genießt,
Wie es gegeben ward. Ihm ist genug
Die Lust der Dinge selbst, nicht ihre Gründe,
Nicht forscht er nach dem dunklen Sinn der Welt.
Und doch, wenn keine bessre Stimme mahnt,
So predigt er mit groben, rauen Worten,
Mit Rufen stets und ewig sich erneu'rend:
Des frommen Vaters Adams armes Erbe
Verfällt in Stufen, und die Zeiten gleiten
Hinab ins Alter und in dunklen Gram.
Doch fehlte nun zur seltsamen Feier
Nur Lindóia, ihr ward lang bereitet
Von zarten Mädchen weiße Blumengewinde.
Doch müd vom Warten, eilen viele fort,
Zu ihrem stillen Rückzug sie zu suchen.
Von krauser Tanajura wird vernommen,
Sie sei betrübt in jenen Garten eingegangen,
Allein, und keiner durfte sie begleiten.
Ein kaltes Grauen schüttelte die Glieder
Der Caitutu, die ihre Freunde ließ
Und bang umher im dunklen Walde suchte.
So drangen sie in tief verborgne Schatten,
Den finst'ren Grund des alten Waldes ein,
Wo vor der Höhle dunkler Felsumkränzung
Ein rauer Quell in leisem Murmeln floß,
Gekrümmtes Laubdach aus Jasmin und Rosen.
Dort, müde nun des Lebens, wählte Lindóia
Den stillen Ort zum Sterben. Schlummernd lag sie
Auf weichem Rasen und auf zarten Blumen,
Die Wange ruhte sanft in ihrer Hand,
Die Hand gelehnt an einen Zypressenstamm,
Der seine Trauer über sie verbreitete.
Doch schau! Um ihren Leib ringelt sich grün
Die schlanke Schlange, schmiegt sich, kriecht und windet
Sich um den Hals, die Arme, leckt die Brust.
Sie weichen schaudernd und entsetzt zurück,
Nicht wagend, sie zu rufen, fürchtend, dass
Sie aufgeschreckt den Unhold noch ergrimme
Und fliehend jäh das Leben selbst verlöre.
Doch Caitutu, ihr Bruder, zitternd ob
Der droh'nden Furcht, ergriff den Bogen schnell,
Dreimal erhob er ihn zum sichren Schuss,
Dreimal schwankte er zwischen Zorn und Angst,
Bis endlich er das tödliche Geschoß
Vom Bogen schleuderte. Die spitze Pfeilspitz'
Durchbohrt Lindóias Brust, die Schlange fällt,
Ihr Haupt zerschmettert, ihre scharfen Zähne
Im nahen Holz verhakt. Der zorn'ge Leib
Schlägt peitschend auf den Boden, ringelt, windet
Sich um den Stamm, verströmt in dunklem Blute
Den fahlen Giftstrom aus entstelltem Leibe.
Mit zitternden Armen hebt der Bruder
Die Sterbende; er sieht ihr Antlitz bleich,
Die Spuren des Giftes in den matten Zügen,
Den sanften Busen von dem Biss gezeichnet.
Die Augen, die einst Liebe glänzen ließen,
Nun leer und dunkel, stumm die Lippen,
Die einst der Wind und Echos trugen,
Die klagend oft ihr Leid erzählt.
Die Brust von Caitutu erschüttert tief,
Und schwere Seufzer brechen aus ihm.
Er liest mit zitternd schoner Hand geschrieben
Die fremde Schuld und jenen freien Tod.
Und überall wird laut beklagt
Der Name Cacambo in leisem Weh.
Noch hält das blasse Antlitz einen Hauch
Von jenem Schmerz, der selbst die Härtesten rührt.
So schön war ihr Gesicht im sanften Tod!
Gleichgültig schaut der harte Balda hin,
Die Menge flieht mit angstverzerrten Blicken.
Die Furcht gebietet! Tränen trocknen schnell,
Und manche Brust verschluckt die tiefen Seufzer.
Verlassen blieb sie in der finstren Wildnis,
Den wilden Tieren und den Vögeln preisgegeben.
Und keiner wagte es, mit frommer Hand
Noch Blüten auf ihr liebes Grab zu streuen.
Hochmüt'ge Königin, die einst verachtet,
Die Ehr' des Siegers zu verehren,
Du sankst noch stolz in dunkle Schatten nieder,
Vielleicht entzückt vom prunkenden Gedanken
Des königlichen Grabes deiner Ahnen.
Doch, holde Indierin, ich schwöre dir,
Bald wird dein ungerechtes Volk in Flammen
Versinken und als Asche, wild verweht,
Sich mit der deinen mischen auf dem Winde.
Verwirrt und leise murmelte das Volk
Von jenem grauenvollen, wilden Fall.
Sie sagten, Tanajura hätt' gezeigt
Den sanften Weg, in solchem Tod zu ruhn,
Vielleicht auch Ort und Mittel kundgetan.
Doch Balda, die seit langem sinnt auf Rache
Und tief im Herzen ihren Schmerz verbirgt,
Sie reizt die Menge, für ein strenges Urteil
Die alte Frau zum Opfer zu erwählen.
In Lust vereint sich rasch die freche Jugend
Mit Waffen, die der Zufall ihnen bot.
Doch jäh, da läuft ein Krieger durch die Gassen,
In Angst verzerrt, mit wildem, wirrem Blick,
Die Haare lose, aufgeregt und zornig:
"Flieht, flieht hinweg aus diesem unsicheren Ort,
Denn schon sind Feinde über uns gekommen!
Ich sah sie selbst vom hohen Berg herab,
Sie füllen weit das Feld! Und dass ich noch
Lebendig euch die Nachricht bringen kann,
Das dank ich nur der Schnelligkeit der Füße!"
Da ruft Tedeu, der kluge Feldherr aus:
"Vergebens halten wir an diesem Ort!
Lasst uns zusammentun im nächsten Dorf!
Geht alles sonst verloren, sei's darum,
Doch retten wir das Haupt!"
Da Balda spricht:
"So sei es denn! Doch dass die Feinde wissen,
Dass nicht an uns ihr Reichtum sich vermehrt!
Ihr Sieg sei nur ein Schatten, denn wir selbst
Entziehen ihnen ihre beste Beute!"
Sogleich gebietet sie den raschen Abzug,
Doch dass zuvor die Häuser brennen sollen,
Der Tempel auch und alle heil'gen Stätten.
Dann geht sie fort, doch bindet jene Alte
Fest in der Hütte, um mit Rachedurst
Gerade sie dem ersten Brand zu weihn.
Schon aus der Ferne drangen laute Schreie
Der armen Tanajura in die Luft.
Die schweren Rauchsäulen erstickten bald
Das Licht des Tages in blutrotem Dunst.
Der Bruder Patusca, reuig, voller Angst,
Erwartet sie am Tore, wo er stand,
Die großen Rosenkränze in der Hand.
Denn als der erste Lärm die Stadt ergriff,
Da war er einer von den ersten, die
Das Heil in schnellem Fliehen suchten.
Doch als der General herbeigeeilt,
Da fand er nichts als heiße Asche vor,
Ein leeres Feld, wo kurz zuvor die Stadt.
Die elenden Behausungen verbrannt,
Die armen Hütten lagen nun in Schutt,
Die prächtigen Gebäude rauchten noch,
Die einst des Priesters süße Heimat waren.
Dann traten sie in jenen großen Tempel,
Die heil'gen Bilder lagen rings am Boden,
Der goldne Thron, auf dem ein Gott verehrt,
Zerschlagen und in Stücke dort verstreut,
Und jener Gott, der duldet, nicht bestraft.
Der General, er wendet sich zur Seite,
In Wut und Trauer schwankt sein Angesicht,
Sein Herz erfüllt mit glühendem Zorn,
Sein Auge feucht von innrer, tiefer Qual.
Um ihn die Krieger, stark und ehrfurchtsvoll,
Sie staunen an der Tempel Herrlichkeit,
Die hohen Bögen und die Marmorsäulen,
Die Kunst, die sich in Bildern offenbart.
Hoch über ihnen an des Daches Wölbung
Erstrahlen Werke eines Meisters Hand.
Doch, ach! Welch Wagnis, mit der rauen Stimme
Den hohen Schwung des Pinsels nachzuahmen!
O Geist der freien, wilden neuen Welt,
Der mich mit heil'ger Raserei erfüllt,
Erheb mich auf den sicheren Fittichen,
Dass einst mein Lied dir würdig widerhallt!
Ich schwör es dir: An deinem heil'gen Altar
Soll meine Leier schimmernd niedersinken!"
CANTO V
In hoher Wölbung, weit und kunstvoll rund,
von Meisterhand mit Farben reich geschmückt,
da sah man Länder, Städte, Reiche, Throne
auf engem Raum gemalt, mit Macht umwoben.
Und über allem saß in stolzer Höhe
die mächt'ge Schar, die Weltgesetze gab.
Die Kronen, Zepter, Purpur, Tiaren
zerstreut am Boden, stummes Sinnbild nieder.
Zur Rechten lagen schändlich reiche Gaben,
zur Linken drohten blutige Altäre,
von scharfen Dolchen träufelnd rote Tropfen.
Hier fiel ein Heinrich, Reich und Leben hin,
von dunkler Hand gestürzt vor hohen Mauern.
Dort brach der andre, ach, umsonst umringt
von seinen Treuen, lieb dem Volk, den Menschen.
Ihr Fürsten, euer Blut sei seine Schuld!
Ein neues Werk von Gräueln wird bereitet,
drum rüstet euch zur Rache, hebt das Schwert!
Die scharfe Pflugschar grabe tiefe Furchen
durch seinen Thron, auf dass die Späteren
nicht mehr den Ort, wo er gestanden, wissen.
Und fernhin sah man seine Kinder irren,
die Fundamente bauend eines Reiches,
zu zweien stets, ob auf des Tejo Höhn
oder am fernen Strom der Amazonen,
wo sich der Wasserkönig schäumend stürzt
vom engen Land hinab, das Meer verhöhnend.
Am Ganges oder dunklen Felsenflüssen,
wo Nils verborgne Quelle sich verliert,
wenn sie denn ist. Und eine sah man stehen
am Thron, mit unschuldvoller Miene stumm:
die Freiheit selbst, von Ketten schwer umwunden,
sie seufzte, wagte nicht, ihr Haupt zu heben,
vor Furcht gebeugt, in Demut tief versenkt.
Zu Füßen lag der Reichtum, blankes Gold,
und Edelsteine glühten, Silber strahlte –
doch war es nichts als teurer Preis der Fesseln.
Am weiten Meere weiße Segel schwebten
und fremde Wappen prangten auf den Fahnen,
sie deuteten den Willen der Beherrscher,
der Fahrt, des Handels weite Bahn zu lenken.
Ein andrer Ort, ein andres Land, ein Wandel,
und in des Ostens Glanz, in weiter Tracht,
mit Zeichen fremder Kunst geziert, verharrte
die Pracht des weichen Chinas in der Luft.
In asiatischem Gefolg verhüllt
erlaubte sie, was Rom verboten hatte,
der Priester Lehren und den fremden Dienst.
Dort in Japan, wo Zwietracht heiß erblühte,
schürte die dunkle Hand den Bürgerkrieg.
Hier zog sie durch die Schlacht, in blut'gen Tüchern
die Tropfen frisch getränkt aus tiefen Wunden.
Dort endlich, aus den reichen Häfen fliehend,
zurückgewandt auf das verlorne Land,
wagt sie, vermessen, doch erneut zu schreiten –
o Himmel! Welch ein Grauen! Dunkel war
die Szene noch, in Schatten blieb verhüllt
das Bild, das einst der Maler schuf, doch bebend
versagten ihm die Farben in der Hand.
Und auf der andern Seite, stolze Strände
der reichen London, finster, grausenvoll,
da bebte still die Themse, blutig fahl,
als eine schwarze Tat sich anbahnte:
ein schrecklich Bündnis, wütend, arglistvoll,
das Hochgestellte tilgen wollte, Schmach
und Glut auf ihre Häupter sendend, Flammen
empor zur Wolke jagend, ungestüm.
Durch dunkle Stämme, Schatten ferner Saaten,
vom eignen Tun verdammt, da schleppte man
die Ruhmgestalt Portugals in den Sand
der heißen, öden Wüsten Afrikas.
O schlecht beraten, doch so kühn und stark,
so edel, junger Held, welch Schmerz du bringst
dem weinend armen Land, dem trauernden Lusitanien!
Geliebt von deinen Brüdern, irrst du fort
zu fernen Küsten, suchst das Grab in Fremde.
Und endlich, da das dunkle Werk vollbracht,
vom König Filipps Hand ins Meer geworfen,
verstummten alle klagenden Gesänge,
die Stimmen jener, die noch einst verkündeten
die Kraft des Vaterlands. Doch seine Macht
wuchs in verborgnem Zorn. Und aus der Tiefe
schleudert der Tejo voller Groll die Toten.
Und lässt das Boot und flieht ans Ufer eilig
Der Fischer, der erstaunt emporzieht aus
Dem langen Netz den bleichen Leichnam, der
Begraben nimmer wird. Indessen weiden
Die Unsern ihre Blicke an dem Bild,
Beschließt der große Feldherr neue Taten,
Ein andres Werk, ein andres Kriegsgeschick.
Er wartet nur, bis ganz der matte Schatten
Des dunklen Landes schwindet vor der Sonne,
Dann stürmt er los und fällt mit Macht heran
Auf jene Völker. Dort, das Kreuz des Südens,
Europas Aug' nicht sehend, misst die Zeit.
Die Morgenröte, heiter, frisch und rein,
Bestickt mit weißen Wolken das Gefilde,
Da, aufgetan die Tore, sichtbar werden
In Wanderkleidern beide fromme Väter,
Die sanft den Ort verlassen, um der Armen,
Den wehrlos Preisgegebenen, zu fliehn.
Ein Wolf, der in der dunklen Nacht sich schleicht,
Nach trugvollem Verrat an sanften Herden
Gedanken hegt, gehetzt von Hunden wird,
Ist minder wild im Zorne als die beiden,
Als Balda, Tedeus. Um sie froh versammelt
Die muntre Schar, umkreist den trägen Patusk,
Der sie von fern geleitet, langsam reitend
Auf seinem störrischen Maultier. An den Sätteln
Hängen, von beiden Seiten, saftig Schinken,
Die rote Farbe leuchtet auf der Haut,
Dazu geräuchert Fleisch aus fremden Landen,
Und an der Seite schwingt in treuer Fügung
Der alte Schlauch, Begleiter aller Wege.
Nun tritt ins Dorf der siegreiche Andrade
Und schreitet hin zum Tempel. Groß und edel
Gebietet er den Kriegern, zügelt milde
Die ungezügelte Gewalt, gewährt
Mit hohem Schatten Schutz den Hilflosen,
Ein Herrscher, freundlich mitten im Triumph.
Die Menschen, zagend, stürzen sich zu Füßen:
Weinende Mütter, scheue Jungfraun, Greise,
Verlorne Kinder. Als der Lärm sich senkt
Und offenkundig wird, wie Balda, Tedeus
Mit Trug die Seinen führten, fällt das Reich
Der Schmach, der Schande, und es beugt sich tief
Der wilde Sohn Amerikas, die Waffen
Zu Boden legend vor des Feldherrn Füßen,
Der nun befiehlt, der niederkniet und ehrt
Das Bildnis seines Königs voller Demut.
Gelesen wirst du sein, Uraguai.
Und mag mein Aug‘ auch einst in Nacht versinken,
Du lebe fort, du reines, klares Licht.
Geh hin nach Arkadiens Hain und scheue nicht,
Unkenntlich dort am fremden Ufer stehend.
Dort unter dunklen Myrten ruht Mireo
Noch nicht gänzlich verschlossen in der Urne.
Trag Blumen fremder Flur auf seinem Grab,
Gestreut mit ungewandter Pilgerhand.
Und suche jenen, der dich führen kann
Dorthin zurück, wo längst dein Platz dir wartet.