VON TORSTEN SCHWANKE
1
Vor dem Schattengericht der Totenwelt,
wo kein Purpur mehr glänzt
und kein Gold den Spruch der Richter kauft,
steht Lucius Licinius Lucullus.
Kein Lictor geht ihm voraus,
keine Fasces werden vor ihm getragen,
nur der nackte Schatten eines Mannes
vor den drei Unbestechlichen:
Minos, Rhadamanthys und Aiakos.
„Tritt näher, Römer“,
spricht Minos, und seine Stimme hallt
wie dumpfer Donner durch die Asphodelos-Wiesen.
„Wir wiegen nicht deine Titel,
wir wiegen nicht deine Triumphzüge,
wir fragen nach dem Gewicht deiner Seele.
Wer warst du droben im Licht?“
2
Lukullus hebt das Haupt,
noch immer wohnt die alte Würde
in seinen faltenreichen Schattenzügen,
die Gewohnheit zu beffehlen.
„Ich war der Konsul Roms“,
spricht er, und der Klang alter Macht
zittert in den freien Rhythmen seiner Rede.
„Ich brechte Mithridates’ Stolz,
ich trieb Tigranes aus den Bergen Armeniens.
Meine Legionen trugen den Adler
bis an die Grenzen der bekannten Welt,
wo der Tigris schäumt und das Pontische Meer
die Felsen peitscht.
Ich gab dem Reich Provinzen,
den Tempeln Beute,
dem Volk das Korn.“
Rhadamanthys neigt sich vor.
Sein Blick durchbricht die Hülle des Ruhms
wie ein kaltes Schwert.
„Du sprichst von Blut und Erzen, Feldherr.
Wir sehen die Städte, die im Feuer schrien,
Sinope, Amisos, die Asche über Pontos.
War es Rom, das dich trieb –
oder der Ehrgeiz, der den Magen nie füllt?“
„Ich folgte dem Gesetz des Senats“,
entgegnet Lukullus,
„ich schützte die Grenzen.
Doch als die Soldaten meuterten,
weil sie der Beute müde wurden und des Regens,
da wiech ich dem Treulosen,
da überließ ich Pompejus den Lorbeer,
den meine Hände geerntet hatten.
Ist es Verbrechen, das Schwert zu senken,
wenn die Pflicht getan ist?“
3
Aiakos lächelt spöttisch,
ein Schatten unter Schatten.
„Du senktest das Schwert, Lucius,
um die Gabel zu ergreifen.
Erzähle uns vom zweiten Leben des Lukullus.
Nicht vom Feldherrn wollen wir hören,
sondern vom Schlemmer,
dessen Name in den Mäulern der Nachwelt
wie fettiges Fleisch schmeckt.“
Eine Stille fällt auf die Halle der Entscheidung,
dicht und schwer wie der Dunst eines Gastmahls.
Lukullus senkt den Blick nicht.
Er richtet sich auf,
und seine Stimme verliert die Rauheit des Lagers,
wird weich wie alexandrinische Seide.
„Sie nannten es Luxus.
Sie nannten es Trägheit und Unmaß.
Sie verstanden nicht,
dass ich dem Krieg die Kunst abrang.
Ja, ich baute Villen in Tusculum und Neapel.
Ich durchstach die Berge bei Baiae,
damit das Meerwasser in meine Teiche floss
und die Fische mir zu Füßen schwammen.
Ich pflanzte den Kirschbaum aus Cerasus
in die Erde Italiens –
eine süße Frucht für ein hartes Geschlecht.
War meine Tafel ein Schandfleck,
weil Asinius und Cicero bei mir speisten
und wir über Epicur sprachen,
während die Drosseln in Honig garten?
Wenn Lukullus bei Lukullus speiste,
da diente das Mahl nicht dem Bauch allein,
sondern dem Geist, der die Schönheit sucht,
ehe das Dunkel ihn verschlingt!“
4
Minos hebt die Hand.
Die Schalen der Waage bewegen sich,
oszipilieren zwischen Blut und Purpur,
zwischen Feldzug und Fasanenbrust.
„Du hast den Staat vergrößert
und hast dich selbst im Überfluss verloren“,
spricht der Richter.
„Du warst hart gegen die Feinde
und maßlos gegen dich selbst.
Du brachtest den Römern die Kirsche
und lehrtest sie die Gierschlundigkeit.“
„Ich lebte“, antwortet Lukullus leise,
und zum ersten Mal bricht ein Hauch von Wehmut
durch das Stoische seiner Haltung.
„Ich diente dem Adler, solange er flog.
Und als er landete,
genoss ich die Sonne, ehe die Nacht kam.
Ist der Mensch geschaffen,
nur zu kämpfen, nie zu ernten?“
Die Richter tuscheln im Schatten.
Die Waage kommt zur Ruhe,
weder ganz im Abgrund
noch ganz im Licht.
„Tritt ein in die schattigen Haine“,
spricht Minos das Urteil.
„Kein Schmerz soll dich quälen,
doch kein Wein wird mehr deine Lippen netzen.
Du wirst wandeln unter den Helden und den Dichtern,
und die Erinnerung an deine Feste
wird die einzige Speise sein,
die dir bleibt.“
Lukullus neigt das Haupt,
wendet sich um
und schreitet ruhig hinein
in das ewige Dämmerlicht.
5
Nicht vor den Richtern des Mythenschattens,
nicht vor Minos, Rhadamanthys oder Aiakos
steht die Seele im Augenblick ihres Scheidens,
wenn der letzte Atemzug verweht
und der Leib als Staub zur Erde fällt.
In einem blinken, lichten Nu,
losgerissen von Zeit und Raum,
tritt sie vor den einen, echten Richter:
Jesus Christus, den Erhöhten,
den König der Herrlichkeit,
der Fleisch ward, starb und auferstand,
dem der Vater alle Macht übergeben hat
im Himmel und auf Erden.
Keine Zeugen werden gerufen,
keine Anklage verlesen aus vergilbten Akten,
kein Plädoyer gewandter Redner
sucht die Wahrheit zu beugen.
Im unbestechlichen Licht Seiner Gegenwart
wird die Seele sich selbst offenbar.
6
Christus blickt die Seele an.
Sein Blick ist kein kaltes Schwert der Rache,
sondern die reine, verzehrende Flamme der Liebe.
An Seinen Händen und Füßen
leuchten die Wundmale des Kreuzes –
der ewige Beweis,
wie teuer dieses Leben erkauft worden ist.
In diesem spiegelklaren Schauen
sieht die Seele ihr ganzes Dasein
in einem einzigen Augenblick enthüllt:
jede Tat des Lichtes, jede verborgene Barmherzigkeit,
jedes aufrichtige Gebet und jedes vergebene Wort –
aber auch jeden Schritt ins Dunkel,
jede verweigerte Liebe,
jede Schuld, die uneingestanden blieb,
und jede Gnade, die ungenutzt verstrichen ist.
Kein Ausflucht ist mehr möglich,
kein Tragen einer Maske,
denn vor dem Gottmenschen
fällt der Schein vollkommen ab,
und nur das Wesen bleibt.
7
Kein willkürlicher Spruch fällt vom Thron.
Das Gericht ist das Offenbarwerden der eigenen Wahl.
Wer in der Gnade blieb,
wer auf das Erbarmen baute
und die Liebe in seinen schwachen Händen trug,
der erkennt in diesem Blicke die Heimat.
Ist die Seele noch nicht vollkommen rein,
fällt sie voll Sehnsucht in das reinigende Feuer,
das Purgatorium des Schmerzes und der Hoffnung,
bis das Bild des Schöpfers wieder makellos erstrahlt.
Wer aber die Liebe bis zuletzt verwarf,
wer das Gnadenangebot Seiner durchbohrten Hände
in stolzer Autonomie verschmähte,
der richtet sich selbst:
Er erträgt das Licht der Wahrheit nicht
und weicht zurück in die selbstgewählte Finsternis
der ewigen Gottesferne.
8
Das Partikulargericht steht fest.
Das Urteil ist gesprochen im Herzen des Menschen
durch die Begegnung mit dem Richter der Welt.
Kein Aufschub wird gewährt,
keine Verhandlung neu begonnen,
denn der Lauf der Erdenzeit ist vollendet.
Die Seele geht ein in ihren Ort –
harrend des Schlusspunkts der Geschichte,
wenn Christus wiederkommt in Macht und Herrlichkeit
zur allgemeinen Auferstehung des Fleisches,
damit Gott sei alles in allem.
9
Nun tritt der Römer vor den Richter der Welt.
Nicht Minos neigt sich mehr über die Wagschale,
sondern der Erhöhte, an dessen Wundmalen
das Licht der Ewigkeit brennt.
Kein Lorbeer schützt den Stirnreif des Feldherrn,
kein Purpur verhüllt die nackte Armut der Seele.
Der Maßstab der Befragung ist aufgerichtet –
nicht nach dem Recht der Zwölftafeln,
sondern nach dem Gesetz des Reiches,
das nicht von dieser Welt ist.
„Lucius“, spricht die Stimme,
die wie das Rauschen vieler Wasser klingt,
„ich habe dir die Erde anvertraut,
die Städte, die Menschen, das Gold und die Früchte.
Du warst ein Verwalter meiner Güter.
Gib Rechenschaft von deinem Haushalt.“
10
Und das Licht der Wahrheit blickt auf die erste Säule:
die Klugheit, die das Rechte erkennt.
„Wo war dein Geist gerichtet,
als du die Heere durch die Wüsten Ostanatoliens führtest?
Sannst du auf das Heil der Menschen,
oder baustest du dir nur einen Namen,
der im Wind der Jahrhunderte verweht?
Du erkanntest die Kriegslist des Mithridates,
doch hast du auch den Weg erkannt,
der zum ewigen Leben führt?“
Da schweigt der Konsul,
denn seine Klugheit war nur Klugheit der Welt,
berechnend im Lager, doch blind für das Licht.
11
Das Licht blickt auf die zweite Säule:
die Gerechtigkeit, die jedem das Seine gibt.
„Du schütztest die Grenzen des Reiches,
doch wie wogst du das Recht der Besiegten?
Als die Tore von Amisos fielen und das Feuer die Dächer fraß –
gabst du dem Gemarterten sein Recht?
Wenn die Statthalter die Provinzen aussaugten,
wer schützte die Witwe und den Waisen vor der Gier der Steuerpächter?
Hast du dem Geringen gegeben, was Gottes ist,
oder nur dem Senat, was des Kaisers schien?“
Lukullus neigt das Haupt,
denn er sieht die Schatten der Erschlagenen,
deren Schreie kein Triumphgeschrei je übertönen konnte.
12
Das Licht blickt auf die dritte Säule:
die Tapferkeit, die dem Bösen standhält.
„Du standest fest im Pfeilhagel der Parther,
du wichst nicht vor den Lanzen Armenien.
Doch wo war deine Tapferkeit,
als die Bequemlichkeit an deine Tür klopfte?
Warst du stark genug, dem eigenen Überfluss zu trotzen,
oder warst du ein Sklave deiner Lust,
sobald das Schwert in der Scheide ruhte?“
13
Und das Licht blickt auf die vierte Säule:
die Mäßigung, die das Unmaß bändigt.
„Du durchstachst die Felsen von Baiae,
um das Meer in deine Fischteiche zu zwingen.
Du ließest Drosseln in Honig garen
und kleidetest deine Hallen in Marmor und Gold.
Ist der Leib geschaffen, ein Tempel des Frasses zu sein,
während vor deinen Toren die Bettler
nach den Krümeln deiner Tafel hungerten?“
14
Da enthüllt sich die größte aller Fragen,
das weiche, unerbittliche Gebot:
die Nächstenliebe und die Verwalterschaft.
„Alles, was du besaßest – das Korn von Pontos,
die Gärten von Tusculum, die Bibliothek und der Wein –,
es war nicht dein Eigentum, Lucius.
Es war dir geliehen als Treuhänder der Schöpfung.
Hast du im Antlitz des Geringen meinen Bruder erkannt?
Hast du dein Brot geteilt mit dem Hungrigen?
Oder dienten dir die Schätze der Erde nur dazu,
dir selbst ein Denkmal der Eitelkeit zu setzen?“
15
Kein Wort der Ausflucht steigt mehr auf.
Lukullus sieht seine Kirschbäume blühen –
doch im Licht der Liebe schrumpft ihre Pracht zu Staub.
Er sieht seine Siege – sie wiegen nicht mehr als ein Hauch.
Vor den durchbohrten Händen des Richters
bricht der stolze Verwalter zusammen.
Er erkennt, was gefehlt hat:
Nicht der Glanz des Lebens wird gewogen,
sondern die Demut des Herzens,
das weiß, dass alles Gnade ist.
Und der Richter blickt ihn an –
mit jener Unerbittlichkeit,
die zugleich die einzige Rettung ist.
16
Das Licht schlägt um die Schatten der Hallen.
Kein Mosaikboden von Tusculum trägt mehr die Schritte,
keine marmorne Säule stützt die Last des Himmels,
wenn der Richter die erste Frage stellt.
„Lucius Licinius,
wo ist das Gold aus den Schatzkammern von Tigranocerta?
Wo ist der Ertrag der Felder von Pontos,
die Trauben der ionischen Hänge
und das Korn, das meine Sonne reifen ließ?“
Der Richter weist in die Tiefe der Erinnerung.
Dort stehen nicht die Heere,
dort stehen die Villen am Golf von Neapel,
im Fels versenkte Hallen,
vom Meer umspült, dem Menschen abgetrotzt.
„Du hast den Berg durchstochen bei Baiae“,
spricht die Stimme des Lammes,
„damit die Flut in deine Fischbecken ströme.
Du nanntest dich einen Meister der Natur,
weil Muränen in deinen künstlichen Golfe schwammen
und Perlen deinen Becher zierten.
War die Erde dir gegeben,
dass du ihren Leib zerschneidest
für eine Stunde des kitzelnden Gaumens?
War der Fels geschaffen,
deinem Übermut als Spielzeug zu dienen?“
17
Das Licht wird schärfer,
es durchleuchtet die Säulen der Vana Gloria –
die eitle Ruhmsucht, die sich im Mantel der Kunst verbarg.
„Erzähle von deinen Speisen, Verwalter!
Von den Pfauenzungen und den Drosseln in Honig,
von den Tafeln, auf denen der Wein floss
wie das Blut der Besiegten auf den Feldern von Cabira.
Wenn Lukullus bei Lukullus speiste
in der Halle des Apollo –
wer saß draußen vor deinen Toren?
Wie viele Tagelöhner, wie viele Sklaven,
deren Rücken von deinen Peitschen gezeichnet waren,
hungerten nach den Abfällen deiner Schüsseln?
Du hast deinen Bauch zu deinem Gott gemacht,
deinen Geschmack zu deiner Religion.
Du wolltest, dass die Nachwelt staunt
über die Unermesslichkeit deiner Feste.
Sie staunt – doch ihr Staunen ist der Ekel des Himmels.“
18
Lukullus hebt die Schattenhände,
versucht zu sprechen,
doch die Worte der Rechtfertigung zerfallen zu Asche auf seinen Lippen.
„Ich pflegte den Geist...“, flüstert der Schatten.
„Ich sammelte Schriftrollen aus den Städten des Orients...
Griechische Weise saßen an meinem Tisch...
Ich brachte den Kirschbaum nach Italien...“
„Du sammelst Pergamente“, antwortet der Richter,
„um deinen Verstand zu schmücken
wie deinen Garten mit fremden Blüten.
Doch was nützt die Weisheit der Hellenen,
wenn sie dein Herz nicht lehrte,
dass der Ärmste in Rom dein Bruder war?
Du brachtest die Süßkirsche aus Cerasus –
eine Frucht der Erde, gut und schön.
Doch du brachtest zugleich die Sucht nach Prunk,
die wie ein Krebsgeschwür das Mark deines Volkes fraß.
Du lehrtest sie nicht die Genügsamkeit der alten Väter,
du lehrtest sie den Rausch des Konsums.
Du hast die Gaben der Schöpfung verschwendet,
als gehörten sie dir allein.
Du warst kein Verwalter –
du warst ein Räuber meiner Güter.“
19
Die Wundmale des Richters leuchten auf,
ein stummes Urteil über den Überfluss.
In diesem Licht schrumpfen die Hallen von Tusculum zu Staub.
Die künstlichen Teiche trocknen ein,
die Fische verwesen im flachen Damm,
und der Duft der köstlichen Braten
wird zum Gestank verbrannten Eitelkeitswahns.
Der Feldherr steht nackt vor der Waage der Mäßigung:
Gewogen auf der Schale der Armut Christi,
wird sein ganzer Reichtum
zur Zentnerlast der Schuld.
20
Das Licht verharrt unbeweglich auf den Wunden des Richters.
Kein Donner grollt, doch die Stille
ist schrecklicher als der Lärm aller Katapulte von Tigranocerta.
Christus neigt sich vor. Seine Stimme schneidet
durch das Geflecht jahrzehntelanger Rechtfertigungen:
„Lucius Licinius,
du hieltest die Schätze des Orients in deinen Händen.
Die Kronen der Könige, das Silber der Städte,
die Goldadern Pontos’ – ich gab sie dir zur Verwalterschaft.
Nun frage ich dich vor dem Angesicht des Vaters:
Ist dieser unermessliche Reichtum
den Armen, den Zerschlagenen, den Hungernden zugutegekommen?
Hast du die Waisen gekleidet und den Witwen ihr Recht geschafft?
Oder diente all der Glanz nur der Selbstdarstellung eines Sterblichen,
der sich selbst ein Denkmal aus Staub errichten wollte?“
21
Lukullus neigt das Haupt.
In der klaren Luft der Ewigkeit zerfällt die Rhetorik des Senats.
„Ich gab dem Volk Getreide nach dem Sieg...“,
stammelt die Seele des Feldherrn.
„Ich erließ den Städten Asiens die Wucherzinsen der Steuerpächter,
ich schonte die Bürger vor dem Ruin...
War das nicht Barmherzigkeit?“
„Es war Klugheit des Herrschers“,
antwortet der Richter, und Sein Blick durchdringt die Motivation.
„Du linderst die Not der Provinzen,
damit das Reich nicht zerfalle und dein Triumph gesichert bleibe.
Das war die Berechnung des Staatsmannes, nicht die Liebe des Herzens.
Doch was geschah mit dem Überfluss,
der nach den Feldzügen in deinen Händen verblieb?
Wo floss der Strom deines privaten Goldes hin?
Es floss in den Marmor deiner Speisesäle.
Es floss in die Gehälter fremder Köche,
in die Einfuhr seltsamer Tiere,
in die künstlichen Grotten und die seidenen Polster.
Du hast die Armut deiner Mitmenschen gesehen –
die Bettler in den Suburen Roms,
die Sklaven in den Steinbrüchen –,
doch du zogst dich zurück hinter die Mauern von Tusculum,
um dich mit dem Schein der Philosophie zu umgeben,
während draußen die Not schrie.“
22
Das Urteil der Wahrheit enthüllt das Herz des Motivs.
„Du wolltest nicht dienen. Du wolltest staunen machen.
Deine Freigebigkeit war nur ein anderer Mantel
deiner Vana Gloria.
Wenn du Gäste ludest, ludest du die Mächtigen,
die Reichen, die Gelehrten –
jene, die deinen Namen preisen
und deine Pracht bezeugen konnten.
Hast du jemals einen Krüppel an deinen Tisch gesetzt?
Hast du den Aussätzigen gesucht,
um ihm von deinem Reichtum zu geben,
ohne dass die Welt davon erfuhr?
Nein, Lucius. Dein Reichtum war ein Spiegel,
in dem du nur dein eigenes Bild betrachten wolltest.
Du hast die Armut nicht gelindert, du hast sie ignoriert,
um dein Leben in ein einziges, rauschendes
Theaterstück zu verwandeln.
Was du den Geringsten meiner Brüder verweigert hast,
das hast du mir verweigert.
Deine Selbstdarstellung ist verweht wie Rauch im Wind –
und vor der Waage des Reiches Gottes
stehst du nun mit leeren, bettelnden Händen.“
23
Da richtet sich der Schatten des Patriziers auf.
Die Demut weicht aus den Zügen des Konsuls,
und in den freien Rhythmen seiner Rede
erwacht noch einmal die Stimme des alten Rom,
die Stimme des Geschlechts der Licinier.
„Sonderst du mich ab, Richter,
als wäre ich ein gemeiner Krämer gewesen,
der Münze um Münze in der Dunkelheit zählt?
Ich war kein Geiziger, der das Gold im Boden vergräbt!
Ich war ein Römervater, ein Patriziersohn,
erzogen in den Pflichten der Magnificentia!
Wer groß handelt für den Staat,
muss auch groß leben im Antlitz der Welt!
Soll ein Triumphator Roms wie ein Bettelmönch wohnen?
Soll der Mann, der zwei Könige stürzte,
in einer Lehmhütte seine Tage beschließen?
Das Volk verlangt nicht nach grauer Armut an der Spitze,
es verlangt nach Glanz, der die Majestät der Republik spiegelt!
Mein Luxus war nicht die Sucht des Einzelnen,
er war der sichtbare Ruhm des Vaterlandes!“
24
Lukullus tritt einen Schritt näher an das Licht,
die Schläfen hoch erhoben,
wie einst auf dem Forum Romanum.
„Und was den Genuss betrifft –
war er nicht der gerechte Lohn für ein Leben der Härte?
Ich habe Jahre meines Daseins in den Sumpffiebern Pontos’ verbracht.
Ich habe auf dem nackten Boden geschlafen,
während der eisige Wind des Kaukasus durch die Zelte pfiff.
Ich habe den Gestank der Verwesung geatmet,
den Staub der Schlachten geschluckt
und das Meutern der eignen Legionen getragen,
um Rom die Grenzen zu sichern.
Als die Pflicht getan war,
als ich dem Staat den Frieden gab und die Schätze,
da legte ich das Panzerhemde ab.
War es Schande, den Degen mit dem Becher zu vertauschen?
War es Verbrechen, den Körper, der so lange litt,
nun mit Wein, Musik und den Früchten der Erde zu trösten?
Ich habe die Natur veredelt!
Ich habe wilde Felsen in Gärten verwandelt,
ich habe das Meer eingeladen, mein Gast zu sein,
und die Dichter und Denker Griechenlands
fanden an meinem Tisch Heimat und Schutz.
War das bloße Gierschlundigkeit?
Nein! Es war die Verwandlung von roher Macht
in die reine Schönheit der Kultur!
Ich habe mir den Lohn nicht vom Volk erpresst –
ich habe ihn mir mit meinem eigenen Blut erfochten!“
25
Das Licht brennt ohne Zorn,
doch seine Helligkeit lässt die stolze Rhetorik des Patriziers
zu hauchdünnem Glas zerbrechen.
Christus blickt auf den Feldherrn,
und in Seinem Blick liegt die Trauer der ewigen Liebe,
die nicht angenommen wurde.
„Du rufst die Magnificentia an, Lucius.
Du sprichst von der Majestät der Republik,
vom süßen Lohn nach der Härte des Krieges
und von der Veredelung der Natur im Glanze deiner Hallen.
Doch deine Worte sind das alte Lied der Welt,
die den Maßstab des Himmels verkennt.
Was vor den Menschen hoch ist,
das ist vor Gott ein Gräuel.
Du hast den Lohn für deine Mühen selbst ergriffen.
Du hast ihn empfangen in Purpur, Bissen und Jubelruf,
in der Bewunderung der Dichter und im Staunen des Volkes.
Du hast deinen Lohn dahin –
vollständig, bis auf den letzten Obolus.
Wie kannst du nun vor mir stehen
und noch verlangen, dass die Ewigkeit
deinem Erdenrausch die Krone aufsetzt?“
26
Das Schweigen im Gerichtsraum wird tief
wie das Grab des Verwesenden.
Die Stimme des Richters offenbart die Schrift:
„Erinnere dich, Lucius Licinius!
Gedenke des Wortes, das in meinen Büchern geschrieben steht
vom reichen Mann, der sich kleidete in Purpur und kostbare Leinwand
und alle Tage herrlich und in Freuden lebte.
Vor seiner Tür lag Lazarus, voll von Geschwüren,
und begehrte sich zu sättigen
von den Abfällen, die von des Reichen Tische fielen;
doch niemand gab sie ihm.
Du warst jener reiche Mann.
Deine Hallen in Neapel und Tusculum waren die Paläste,
in denen der Schlemmer wirtschaftete.
Und die Tausenden, die in den Suburen hungerten,
die Sklaven, die in deinen Stollen verbluteten,
sie waren der wundbeladene Lazarus vor deinen Toren.
Du hast deine Mauern so hoch gebaut,
dass du ihren Schrei nicht hören musstest.
Du hast die Musik deiner Flötenspieler so laut gestellt,
dass das Ächzen der Welt deine Ohren nicht erreichte.
Ein Abgrund war schon auf Erden zwischen dir und den Armen –
gegraben von deinem Egoismus,
gepflastert mit deinem Marmor.
Nun ist dieser Abgrund ewig geworden.“
27
Keine Anklage des Zorns ergeht,
nur das Aufdecken des Zustands der Seele.
„Gott hat die Güter der Erde erschaffen,
dass sie allen Seinen Kindern dienen.
Wer den Überfluss für sich allein aufzehrt
und das Auge verschließt vor dem Nächsten,
der verstößt gegen das erste, das große Gebot.
Deine Magnificentia war nur ein Name für deine Härte.
Dein ästhetischer Genuss war nur die Betäubung deines Gewissens.
Du hast die Gaben der Schöpfung angebetet
und den Schöpfer im Antlitz des Armen verachtet.
Du wolltest das Paradies auf Erden bauen –
aus Erde, Fleisch und Wein.
Nun hast du das Irdische verloren,
und das Himmlische hast du nie gesucht.“
28
Der Richter hebt die Hand nicht zum Fluch,
sondern wendet das Antlitz ab.
Das Licht zieht sich zurück,
nicht weil Gott hasserfüllt ist,
sondern weil die Seele des Lukullus,
gefüllt mit dem Rauch eigener Eitelkeit,
für die reine Flamme der Gottesliebe undurchdringlich bleibt.
Die Schatten der Vergänglichkeit hüllen den Feldherrn ein.
Er bleibt zurück mit der einzigen Frucht,
die sein Erdenleben hervorgebracht hat:
mit sich selbst,
in der ewigen, kühlen Leere
seiner eigenen Gott- und Nächstenlosigkeit.
29
Das Licht wendet sich von den Trümmern der Speisesäle ab
und senkt sich auf die staubigen Ebenen Bithyniens,
auf die blutgetränkten Pässe des Taurusgebirges
und die brennenden Mauern von Tigranocerta.
Der Richter blickt in die Tiefe der Schlachten.
Sein Auge sucht nicht die Adler der Legionen,
nicht die Trophäen an den Wagen der Feldherrn,
sondern die Herzen der Männer, die das Eisen zogen.
„Lucius Licinius“,
spricht die Stimme des Friedensfürsten,
„du trugst das Schwert der Republik.
Du zogst gen Osten gegen Mithridates von Pontos
und Tigranes, den König der Könige.
Nun antworte vor dem Thron der ewigen Gerechtigkeit:
Was lenkte deinen Schritt im Staub Armeniens?
War es die heilige Pflicht der Iustitia,
das Vaterland zu schirmen und Bündnisse zu wahren –
oder war es die ungesättigte Ehrsucht,
der Rausch des Triumphus,
der deinen Namen über alle Geschlechter heben sollte?“
30
Das Antlitz des Feldherrn verfinstert sich.
In seinen Augen spiegelt sich das helle Blitzen der Gladios,
der Lärm der Belagerungsmaschinen vor Sinope
und das Geschrei der sterbenden Tausende.
„Der Krieg war gerecht, Richter!“,
befiehlt die Stimme des Konsuls gegen das Licht an.
„Mithridates hat achtzigtausend Römer an einem einzigen Tag
in den Städten Asiens schlachten lassen!
Sein Hassaustoss schrie nach Vergeltung!
Ich handelte im Auftrag des Senats,
ich rettete die östlichen Provinzen vor dem Untergang,
ich stellte die Ordnung wieder her, wo Chaos herrschte!
War es Ehrgeiz, jahrelang im Felde zu stehen,
ohne die Heimat zu sehen?
Ich habe den Soldaten Disziplin gelehrt,
ich habe den Raub der Steuerpächter unterbunden,
ich habe die besiegten Städte geschont, wo es die Kriegskunst erlaubte!
War das nicht Clementia?
War das nicht die Gerechtigkeit eines römischen Magistrats?“
31
Doch das Licht durchleuchtet die Schichten der Begründung,
legt die tiefen Beweggründe bloß,
wo die Selbstdarstellung hinter der Maske der Pflicht nistet.
„Du sprichst von Ordnung, Lucius“,
antwortet der Richter mit jener Stille,
die alle Selbsttäuschung zermalmt.
„Doch als Mithridates bereits geschlagen floh,
als die Grenzen gesichert waren und das Land nach Ruhe rief –
warum triebst du deine Männer weiter
in die unbekannten Berge Armeniens?
War es Pflicht, die Legionen über den Euphrat zu hetzen,
wo kein Beschluss des Senats dich mehr deckte?
Nein! Es war die Eifersucht auf Pompejus!
Du konntest es nicht ertragen,
dass ein anderer den letzten Lorbeer ernten sollte.
Du wolltest den mächtigsten Monarch des Orients demütigen,
um als einziger Bezwinger Asiens nach Rom zurückzukehren.
Deine Clementia war dosiert nach Nutzen,
deine Milde war Kalkül.
Wenn Amisos in Flammen aufging und deine Soldaten
die Bürger niederstachen, weil die Gier
nach Beute sie toll machte –
da weintest du zwar, doch deine Hände blieben unrein,
weil dein Eiteldurst diesen Brand erst entfacht hatte.
Du hast das Leben zehntausender Menschen gewagt,
nicht für den Frieden, sondern
für deine Büste auf dem Forum.
Du hast die Iustitia zum Mantel
deiner Ruhmsucht gemacht.“
32
Der Schatten des Feldherrn schweigt.
Die Phalanxen der Armenier lösen sich auf wie Nebel,
die Mauern der eroberten Festungen sinken in das Nichts.
Vor der göttlichen Barmherzigkeit zerfällt die Kriegskunst
zur blutigen Schuld eines Mannes,
der das Erdenleben Tausender auf dem Altar
seines eigenen Namens opferte.
33
Das Licht senkt sich noch tiefer,
dorthin, wo keine Statuen mehr stehen
und keine Siegesinschriften den Stein zieren:
auf die nackte Erde, die vom Schweiß der Legionäre
und dem Blut der Unterworfenen getränkt ist.
Christus sieht den Feldherrn an,
und Seine Augen berühren die Schatten jener Namenlosen,
die in den Geschichtsbüchern Roms
nur als Zahlen in den Triumfberichten auftauchen.
„Lucius Licinius“,
spricht der Richter mit der Schärfe der unbestechlichen Wahrheit,
„du rühmst dich deiner Herrschaft und deiner Ordnung.
Nun frage ich dich nach den Menschen,
die mein Vater erschaffen hat
und die du unter dein Joch zwangst:
Wie hast du die besiegten Völker des Orients behandelt,
als ihre Städte in deinen Händen lagen?
Und wie hast du jene eigenen Männer behandelt,
die für deinen Ruhm durch den Wüstensand marschierten,
während du in deinem Feldherrnzelt vom Triumph träumtest?“
34
Das Urteil des Lichtes trifft zuerst das Schicksal der Besiegten.
„Du sprichst von deiner Milde gegen die Provinzen,
weil du die Erpressung der Steuerpächter zügeltest.
Doch warum tatest du es?
Damit die Melkkuh des Reiches nicht zu früh sterbe,
damit Rom den Ertrag auf Jahre hinaus sicher habe!
Es war das Kalkül des Besitzers, nicht das Erbarmen des Bruders.
Wo war deine Clementia, als Amisos um Gnade bat?
Du wolltest die Stadt retten – so sagst du –,
doch deine Disziplin weichte vor der Blutgier deiner Knechte.
Du ließest das Feuer brennen,
du ließest die Frauen schreien und die Greise niedermachen,
weil du den Soldaten die Beute nicht verweigern wolltest,
die sie an dich binden sollte.
Du hast das Leben fremder Völker wie Wechselgeld behandelt,
hingeworfen auf dem Spieltisch deiner Macht.
Sie waren für dich keine Seelen nach Gottes Bild,
sondern Barbarisches Fleisch,
bestimmt, den Fußschemel deiner Karriere zu bilden.“
35
Dann wendet sich der Blick des Erlösers
auf die eigenen Reihen, die Legionen im Staub.
„Und deine eigenen Soldaten, Lucius –
die Brüder deines eigenen Volkes?
Du führtest sie Jahre durch Eismassen und Sumpffieber,
ohne Rast, ohne Erbarmen mit ihrer menschlichen Schwäche.
Sie dienten dir in Furcht, nicht in Liebe.
Du verlangtest von ihnen die Treue eines Knechts,
während du ihnen das Herz eines Vaters verweigertest.
Als sie im Regen Armeniens zusammenbrachen,
als ihre Füße bluteten und sie nach ihren Familien schrien –
da nanntest du ihre Verzweiflung ’Meuterei’
und verachtetest sie als feige Ungehorsame.
Du sahst in ihnen nur Werkzeuge deines Schicksals,
Lanzen, die man stößt, und Schilde, die man opfert.
Du hast ihren Schweiß getrunken,
um deinen Becher mit dem Wein des Erfolgs zu füllen.
Sie haben für dich den Weg geebnet,
doch als sie nicht mehr konnten,
ließest du sie im Dreck zurück
und wandtest dich verbittert deiner Tafel in Tusculum zu.“
36
Der Konsul starrt in das Licht.
Vor seinen Augen erstehen die Gesichter
der verstümmelten Besiegten und der verbrauchten Veteranen.
Kein Senatsbeschluss kann ihn jetzt noch decken,
kein Haufen gesammelten Goldes ihre Stumme Klage stummmachen.
„Gott ist kein Anseher der Person“,
vollendet der Richter die Befragung.
„Vor meinem Thron wiegt die Seele des kleinsten orientalischen Kindes,
das im Brand von Sinope umkam,
genauso viel wie die Seele des Konsuls von Rom.
Du hast die Mächtigen gestürzt,
doch du hast die Geringen getreten.
So fällt der Maßstab der Gerechtigkeit
auf dein eigenes Haupt.“
37
Da erhebt der Patrizier von neuem die Stimme.
Ein Zug von stolzer Festigkeit geht durch sein Schattenantlitz,
und die Haltung des Feldherrn gewinnt die Würde
eines Mannes zurück, der vor der Geschichte geradestehen will.
„So richtest du mich, Herr,
nach dem Maß einer Vollkommenheit,
die kein Sterblicher im Gewirr der Welt je erreicht hat.
Doch wer unter den Herrschern Roms
hat die Waage der Iustitia treuer gehalten als ich,
als der Osten unter den Trümmern des Krieges erbebte?
Als ich nach Asien kam, fand ich nicht nur den Feind –
ich fand eine blutende Welt,
ausgesaugt von den Wuchererzinsen der römischen Steuerpächter,
versklavt von gierigen Händlern,
die Mütter und Söhne auf den Märkten verkauften,
um die Schulden der Städte zu tilgen.
Ich habe diesem Treiben ein Ende gesetzt!
Ich senkte die Zinsen, ich tilgte die Erpressung,
ich stutzte die Klauen der Publikanen,
obwohl ich wusste, dass der Hass der Reichen in Rom
mich um meinen späten Ruhm bringen würde.
War das nicht Schutz für die Wehrlosen?
War das nicht die Gerechtigkeit eines Vaters über die Völker?“
38
Lukullus neigt sich nicht in Furcht,
er weist mit der Hand in die Ferne,
wo die Geister der griechischen Städte im Dämmerlicht stehen.
„Ich habe die Musen der Hellenen geliebt!
Als Amisos brannte, wusste meine Seele um den Schmerz der Kultur.
Ich habe geweint um die Flammen der Bibliothek,
ich habe den Soldatensinn gezügelt, wo der Arm des Feldherrn reichte.
Ich ließ Sinope nicht schleifen!
Ich gab den Bürgern ihre Freiheit zurück,
ich achtete ihre Tempel, ich schonte ihre Kunst
und pflanzte den Frieden dort ein,
wo zuvor die Tyrannei des Mithridates
und die Gier unserer eigenen Prätoren gewütet hatten.
War meine Mäßigung nur Schein,
weil sie mit dem Verstand eines Staatsmannes gewirkt wurde?
Ich hielt Zucht unter den Legionen,
solange der Gehorsam währte.
Ich verweigert ihnen das leichte Plündern,
ich verbot die Grausamkeit des Siegers über das wehrlose Volk –
und eben darum, Richter, eben darum
meuterten die Männer im Regen Pontos’!
Weil ich ihnen das Blutbad versagte, das sie forderten,
weil ich die Städte schützte, statt sie ihren Zähnen hinzuwerfen!
Ist es gerecht, dass du mir die Härte anrechnest,
wenn meine größte Härte darin bestand,
die Unschuldigen vor den Bestien
meines eigenen Lagers zu schirmen?“
39
Das Licht verfinstert sich nicht; es leuchtet ruhiger,
denn die Gerechtigkeit Gottes ist frei von Parteilichkeit und Zorn.
Jede Tat des Guten, auch im Herzen eines Heiden gewirkt,
wird vor dem Antlitz des Schöpfers nicht vergessen.
Der Richter neigt das Haupt vor der Wahrheit deiner Rede.
„Nichts von dem, was du Recht getan hast, Lucius,
fällt unter den Tisch des Himmels.
Deine Hand, die die Gier der Steuerpächter zügelte,
hat den Weinenden Trost
und den Erpressern Schranken gesetzt.
Dass du die Städte der Hellenen vor der Vernichtung bewahrtest,
dass du weintest um das Feuer von Amisos
und den Befehl zur Schonung Sinopes gabst –
das war der Funke des ewigen Gesetzes in deiner Seele,
die Sehnsucht nach Iustitia und Clementia,
die ich selbst in das Herz der Menschen gesät habe.
Deine Sorge um die gequälten Provinzen wird dir angerechnet.
Deine Mäßigung gegenüber den Wehrlosen wiegt auf der Waage,
und die Tränen der geretteten Bürger Asiens
steigen auf als ein Wohlgeruch vor dem Thron.“
40
Doch wie der Wind den Rauch hinwegweht,
so durchleuchtet die göttliche Wahrheit
den Kern, aus dem diese guten Werke erwuchsen.
„Doch siehe, Lucius, woran die Reinheit
deiner Verdienste zerbrach:
An der Wurzel deines Wollens nistete die Superbia –
der stolze Eigennutz und die ungesättigte Machtambition.
Du schütztest die Griechen, weil dein Geist
sich an ihrer Kunst erfreute
und dein Name als ein weiser,
gebildeter Herrscher strahlen sollte.
Du zügeltest die Steuerpächter,
weil die Zerrüttung des Orients den Triumph
deines eigenen Namens bedrohte.
Wo die Pflicht gegen das Vaterland endete,
da hielt dich nicht die Liebe zum Nächsten,
sondern der Neid auf Pompejus treib dich weiter.
Du hast das Gute getan – aber du hast es nicht um Gottes
oder um der reinen Liebe zum Menschen willen getan.
Du hast die Tugend zu deiner Magd gemacht,
damit sie dir den Kranz der Eitelkeit winde.“
41
Die Schalen der ewigen Waage senken und heben sich,
bis sie im klaren Licht des Partikulargerichts ihr Maß finden.
„Du bist kein Ungeheuer der Grausamkeit wie Nero oder Sulla.
Deine Clementia mildert die Schärfe deiner Schuld
und bewahrt dich vor der gänzlichen Finsternis der Verdammung.
Doch deine Selbstsucht, deine Prunksucht und dein Machtstreben
haben deine Seele mit schwerer Schlacke beladen.
Du hast die Herrschaft geführt als Meister der Welt,
nicht als demütiger Knecht des Allerhöchsten.
So bleibt dein Werk ein Bau aus Gold und Stroh zugleich:
Das Gute bleibt bestehen als Zeugnis der Gnade,
das Selbstsüchtige aber muss im reinigenden Feuer vergehen,
bis der stolze Konsul verlernt hat, auf sich selbst zu bauen,
und lernt, die Barmherzigkeit zu erflehen,
die er den Geringen nur aus Klugheit gewährte.“
42
Das Licht verlagert seinen Fokus
von den blutigen Schlachtfeldern des Orients
auf die schattigen Säulenhallen von Tusculum,
die stillen Fischteiche von Baiae
und die kühlen Bibliotheken
voller griechischer Pergamente.
Der Richter blickt auf den späten Abschnitt
deines Erdenlebens, Lucius.
Sein Blick sucht die Verantwortung des Bürgers,
das Pfund, das dem Hüter des Staates anvertraut war
und das im weichen Sand des Müßiggangs vergraben wurde.
„Lucius Licinius“,
spricht die Stimme, die durch die Räume der Ewigkeit dringt,
„als Pompejus dir das Kommando entwand
und den Lorbeerkranz deines Lebenswerkes an sich riss,
da wandtest du dich ab vom Forum Romanum.
Nun frage ich dich vor dem Angesicht der Wahrheit:
War dein Rückzug in das Otium
die weise Entsagung eines Philosophen –
oder war es die stolze Flucht eines Kränkten,
der das Schicksal des Vaterlandes im Stich ließ,
weil er nicht mehr der Erste sein konnte?“
43
Das Urteil des Lichtes legt die Wunde der Enttäuschung bloß.
„Du sahst, wie die Republik ins Schwanken geriet.
Du sahst die Schatten des Bürgerkrieges heraufziehen,
das Bündnis zwischen Cäsar, Pompejus und Crassus,
das die Freiheit Roms Schritt für Schritt erwürgte.
Wo war damals der Konsul?
Wo war der Erretter Asiens, als die Senatsbehörden nach starken Männern schrien,
die dem Demagogenunwesen und der Willkür die Stirn böten?
Du hast die Waffen nicht niedergelegt, um dem Frieden zu dienen.
Du hast die Rüstung abgeworfen aus Erbitterung und Ekel,
weil dir der Dank des Volkes verweigert wurde.
Du zogst dich zurück in dein edles Gehäuse
aus Marmor und Seide.
Du überließest das Steuerrad des Staatsschiffes dem Sturm,
während du in deinen künstlichen Grotten die Drosseln zähltest
und dich mit dem Schmeichelwort fremder Gelehrter betäubtest.
Deine Genusswelt war die Burg deiner beleidigten Eigenliebe.
Du hast die Polis verraten,
weil die Polis dir nicht mehr zujubelte.“
44
Die Wundmale des Erlösers leuchten mit tiefer Ernsthaftigkeit.
„Gott beruft den Menschen zur Treue bis zum letzten Atemzug.
Wer Gaben des Geistes, der Führung und des Einflusses empfangen hat,
der bleibt verantwortlich für das Wohl der Brüder,
solange sein Herz schlägt.
Du aber hast deine Werkzeuge zerbrochen,
weil das Spiel nicht nach deinen Regeln verlief.
Du hast das Otium – die heilige Muße der Besinnung –
zur Maske deiner Trägheit und deiner Kapitulation gemacht.
Du hast dich in das Schlaraffenland der Ästhetik geflüchtet,
während das Haus deiner Väter in Flammen aufging.
Vor der Waage der ewigen Pflicht
wiegt deine Flucht aus der Verantwortung
schwerer als das Versagen des Schwachen:
Denn wer viel empfangen hat,
von dem wird viel gefordert werden.“
45
Das Licht verharrt unerbittlich
über den späten Jahren deines Daseins.
Kein Schatten der Bäume von Tusculum spendet Kühlung,
kein Plätschern der künstlichen Kaskaden
überdeckt die Stimme des Richters.
Christus blickt den Konsul an,
und in Seinen Augen steht die Frage,
die jedes Erdenleben im Kern prüft:
„Lucius Licinius,
als du das Forum verließest, um dich deinen Gärten hinzugeben,
brannte das Haus des römischen Volkes an allen Ecken.
Die Sitten verfielen, die Demagogen kauften
die Stimmen auf den Straßen,
und die Besten schwiegen oder wichen zurück.
Ich habe dich mit Verstand, Autorität
und unermesslichem Einfluss begabt.
Ich machte dich zum Pater Patriae,
zum Beschützer der Gesetze.
Warum hast du die Sorge für das Gemeinwohl –
das Bonum Commune –
wie einen getragenen Mantel von dir geworfen
und dich dem bloßen Müßiggang ergeben,
während deine Mitbürger dem Abgrund entgegeneilten?“
46
Das Urteil des Erlösers trifft den Nerv des späten Rückzugs:
„Du sagtest dir: ’Ich habe genug getan für den Staat.
Sollen andere sich im Staub des Forums zerfleischen,
ich habe mir die Ruhe verdient.’
Doch wer hat dir das Recht gegeben,
pensioniert von der Pflicht zu leben,
solange du Atem hattest, um das Gute zu verteidigen?
Du hast das Wohl der Gemeinschaft – die Salus Publica –
dem Wohl deines eigenen Gaumens
und deines Seelenfriedens geopfert.
Du zogst dich in eine Insel der Seligen zurück,
eine Oase des Luxus inmitten einer wankenden Welt.
Deine Bibliotheken waren voll
von den Schriften Platons und Aristoteles’,
die dich lehrten, dass der Mensch
ein politisches Wesen ist,
geschaffen, um der Polis zu dienen.
Du aber lasest ihre Worte wie ein Feinschmecker,
der ein Rezept bewundert, ohne das Brot
für die Hungrigen zu backen.
Du hast den Staat der Gier Cäsars
und den Dolchen der Parteien überlassen,
weil dein Stolz es verbot, als zweiter Mann
neben Pompejus zu stehen.
Deine Verachtung der Politik war kein Sieg der Weisheit,
sondern die faulige Frucht deiner verletzten Eitelkeit.“
47
Die Stimme des Richters durchdringt
das Herz der Verwalterschaft:
„Wer die Macht besitzt, Unrecht zu verhindern, und schweigt,
der macht sich mitschuldig an den Erschütterungen, die folgen.
Du hast den Römern das Beispiel gegeben,
dass man den Staat vergessen darf,
sobald das eigene Mütchen gekühlt ist.
Du lehrtest die Oberschicht deines Volkes
die gefährlichste aller Lehren:
dass der Rückzug in den privaten Genuss
edler sei als der dornige Kampf für das Wohl aller.
Du hast das Bonum Commune verraten
für die Seifenblase deiner Hedone.
So stehst du vor mir als ein Verwalter,
der das Feld des Herrn im entscheidenden Augenblick verließ,
weil die Sonne zu heiß brannte –
um im Schatten des eigenen Gartens Wein zu trinken,
während die Wölfe in die Herde brachen.“
48
Da richtet sich der greise Konsul noch einmal auf.
Ein kalter, schneidender Spott legt sich über seine Züge,
und die Stimme des Römers gewinnt
die Schärfe jener Jahre zurück,
in denen er dem rohen Pöbel
und den feilen Senatoren verächtlich den Rücken kehrte.
„Du klagst mich an, Richter,
dass ich das Staatsschiff im Sturm verlassen habe?
Du sprichst vom Bonum Commune einer Stadt,
die ihr eigenes Wesen längst auf dem Markt der Schande feilbot?
Ich habe nicht die Pflicht verraten –
der Staat hatte sich selbst verraten!
Was war das Forum Romanum in jenen späten Tagen?
Ein Sumpf aus gekauften Stimmen,
ein Zirkus für meuchelnde Demagogen und feilgebotene Richter!
Männer wie Clodius hetzten den Pöbel auf,
das Gold der Steuerpächter kaufte die Gesetze,
und die ehrwürdige Curie war zum Beuteplatz
für Generäle geworden,
die mit ihren Legionen gegen die eigene Mutter Rom drohten.
Sollte Lucius Licinius Lucullus
seine grauen Haare im Dreck dieses Forums besudeln lassen?
Sollte ich mich mit Straßenräubern und Verrätern schlagen,
die nicht für das Vaterland fochten,
sondern dafür, wer die reichste Provinz aussaugen durfte?“
49
Lukullus breitet die Arme aus,
als stünde er noch immer in den marmornen Hallen von Tusculum,
umgeben von der Stille der Büsten und Pergamente.
„Mein Rückzug war keine feige Flucht.
Er war der letzte, einzig verbliebene Schutz meiner Dignitas!
Als ich sah, dass die Republik nicht mehr zu retten war,
weil das Volk die Knechtschaft suchte
und die Großen nur nach der Diktatur griffen,
da tat ich das Einzige, was einem freien Mann gebührte:
Ich zog mich zurück.
Ich verweigerte dem Wahn die Gefolgschaft!
Ich schloss die Tore vor dem Lärm der Demagogen
und baute mir ein Reich des Geistes,
der Schönheit und der Ordnung.
Wenn die Welt draußen im Schlamm versinkt,
ist es dann nicht die Pflicht des Weisen,
das Licht der Kultur auf seiner eigenen Scholle zu bewahren?
In meinen Gärten regierten nicht Geld und Dolch,
sondern die Gesetze der Harmonik,
die Weisheit Epicurs und Platons!
Ich habe das Bonum Commune nicht verraten –
ich habe die Würde des römischen Namens
vor der Befleckung durch ein verrottetes Volk gerettet!“
50
Das Licht brennt unvermindert rein.
Es teilt den Zorn des Konsuls nicht,
noch beugt es sich vor der bitteren Verachtung,
mit der der Erdenmüde auf den Verfall der Welt blickte.
Christus neigt das Haupt vor dem Schmerz
deiner Enttäuschung, Lucius.
„Die Finsternis jener Tage ist dem Auge Gottes nicht verborgen.
Ich kenne den Sumpf des Forums, die Feilheit der Richter,
das Geschrei des gekauften Pöbels
und das Schleifen der Dolche im Schatten.
Ich kenne die Verzweiflung des gerechten Mannes,
der sieht, wie das Werk seiner Väter im Unrat versinkt.
Deine Bitterkeit ist verständlich vor dem Gemüt des Fleischs.
Dass dein Geist vor dem Ekel schauderte
und deine Seele nach Ruhe rief im Lärm der Korruption –
dieser Schmerz wird dir nicht als Sünde angerechnet.
Gott verlangt vom Menschen nicht das Unmögliche,
noch fordert Er, dass du den Ozean
mit deinen hohlen Händen leerst.“
51
Doch die Stimme des Erlösers hebt sich,
klar und unerbittlich wie der Gesang der Engelschöre über dem Trümmerfeld der Geschichte:
„Doch vergleiche deine stolze Dignitas
mit dem Holz des Kreuzes,
das ich durch die Straßen Jerusalems trug!
Als die Welt, die ich erschuf, mich verwarf,
als der Pöbel schrie: ’Kreuzige ihn!’
und die Mächtigen ihre Hände in Unschuld wuschen –
da zog ich mich nicht auf einen kühlen Berg zurück,
um mich mit Dichtung und Wein vor der Befleckung zu schützen.
Ich habe die Schande getragen.
Ich habe mich in den Staub spucken lassen,
weil die Liebe nicht flieht, wenn die Welt verrottet!
Du aber hast deine Würde höher geschätzt als deine Brüder.
Deine Dignitas war kein Schutz des Heiligen,
sie war der Panzer deines Stolzes,
der keine Flecken ertragen konnte.
Du wolltest nur da dienen, wo man dir Kränze wand;
als man dir Dornen anbot, wandtest du dich ab.“
52
Das Licht legt sich auf die Gärten von Tusculum,
und ihre Schönheit offenbart ihr wahres, trauriges Antlitz.
„Keine Kränkung durch die Welt,
kein Verfall der Sitten und keine Ungerechtigkeit der Menschen
befreit den Knecht Gottes von der dauerhaften Verantwortung
für seinen Nächsten und für die Schöpfung!
Wenn du das Forum nicht mehr retten konntest –
warum hast du nicht die Wunden
der Armen in den Gassen geheilt?
Wenn die Politik zur Räuberhöhle wurde –
warum wurde dein Haus nicht
zu einer Zuflucht für die Verfolgten,
einem Ort, wo das Brot geteilt
und die Tränen getrocknet wurden?
Du hast dich nicht vor der Sünde gerettet, Lucius.
Du hast dich nur vor dem Kreuz gedrückt.
Deine Ethik war die Asche des Epikureismus:
Die Vermeidung des Schmerzes, geplustert als Weisheit.
Du hast deine Gärten bebaut,
doch du hast den Acker des Herrn
im entscheidenden Augenblick verkommen lassen.“
53
Das Urteil schließt sich wie der Ring der Ewigkeit um die Seele.
„Wer die Hände vom Pflug nimmt und sieht zurück,
der ist nicht geschickt zum Reiche Gottes.
Du hast die Welt verlassen, ehe deine Zeit gekommen war,
und hast dir deinen Lohn selbst gezahlt in der Stille deines Luxus.
So muss deine Seele nun lernen,
was sie im Schatten ihrer Paläste vergaß:
Dass die wahre Würde des Menschen
nicht im Stolz des Unbefleckten liegt,
sondern in der Demut des Knechts,
der an seinem Orte verharrt,
bis der Herr der Ernte ihn selber ruft.“
54
Das Licht wendet sich von den verlassenen Stätten der Macht ab
und sammelt sich in den weiten, stilvollen
Säulenhallen deiner Bibliotheken.
Die Schatten der großen Denker Athens
und Alexandriens treten hervor:
Rollen aus Papyrus, Glyphen aus Marmor,
das Vermächtnis von Generationen.
Der Richter blickt auf die Schätze deines Geistes, Lucius,
und Seine Stimme trägt das Gewicht der ewigen Weisheit,
gegen die alle Philosophie der Erde nur wie ein Stottern erscheint.
„Lucius Licinius,
du öffnetest deine Tore den Gelehrten,
den Dichtern und Philosophen.
Deine Hallen in Tusculum wurden
zum Zufluchtsort für die Künste,
deine Hand sammelte die Schriften
der Hellenen aus den Trümmern des Orients,
und dein Tisch stand jedem offen, der den Geist zu ehren wusste.
Doch frage dich vor dem Licht,
das die Verborgensten der Herzen ausleuchtet:
War deine Liebe zur Sapientia eine demütige
Suche nach der Wahrheit –
oder war sie nur die kostbarste, feinsinnigste Form
deiner Selbstdarstellung?“
55
Das Urteil des Erlösers dringt
in die Motivgedanken der Geistespflege ein:
„Du hast den Geist gesammelt wie andere Gold
oder fremde Sklaven.
Die Werke der Alten waren dir Juwelen,
mit denen du deine Einsamkeit schmücktest,
und die Philosophen waren die Hofnarren
deiner gehobenen Muße.
Du hast die Wahrheiten Platons und die Ethik der Stoa gelesen,
doch du hast sie nie in das Mark deines Handelns dringen lassen.
Sie dienten dir als geistiges Elixier zur Erbauung,
als ein ästhetisches Schutzdach gegen die Rauheit des Lebens.
Du hast die Philosophie konsumiert,
wie du die Fische deiner Teiche verzehrtest:
Ein Genuss für den Gaumen des Verstandes,
kein Ruf zur Umkehr des Herzens.“
56
Die Sehnen der Wundmale Christi leuchten
als der eigentliche Maßstab alles Wissens:
„Die wahre Sapientia führt den Menschen
zur Demut vor dem Schöpfer
und zur barmherzigen Neigung gegen den Leidenden.
Deine Weisheit aber blieb ein kalter, aristokratischer Stolz.
Du hieltst das Licht des Geistes in den exklusiven
Zirkeln deiner Stoa gefangen.
Du hast eine Akademie für die Seligen gebaut,
während die Unwissenden draußen im Dunkeln blieben.
Du nutztest das Denken als Abgrenzung gegen den Pöbel,
um dir deine Überlegenheit zu beweisen.
Vor der ewigen Wahrheit wiegt der Geist nichts,
der nicht von der Liebe entzündet wurde:
Er ist nur ein tönendes Erz, eine Zierde der Verderbnis,
die mit der Welt vergeht, deren Ruhm sie suchte.“
57
Das ewige Licht durchdringt
die Papyrusrollen deiner Bibliotheken.
Es erhellt die Zeilen der Stoiker, die Tragödien des Sophokles
und die tiefen Spekulationen der Akademie,
die du mit dem Gold deiner Feldzüge
aus den Städten des Ostens trugst.
Der Richter blickt in die Abgründe deines Geistes.
In Seinem Blick liegt keine Verachtung
für das Wissen der Menschen,
sondern die Trauer über das Versäumnis einer Seele,
die an der Schwelle des Heiligen stehen blieb.
„Lucius Licinius,
du hieltst dich für einen Jünger der Weisheit.
Du saßest im Schatten deiner Säulenhallen,
umringt von den klügsten Köpfen Griechenlands,
und lauschtest den Erörterungen über das höchste Gut,
über die Natur der Götter und das Wesen der Seele.
Nun antworte mir vor dem Thron,
wo keine Redekunst und kein Griechisch der Rhetoren mehr zählt:
Diente diese Bildung der lauteren Suche nach der Wahrheit –
nach der einen, unwerflichen Veritas,
die den Menschen frei macht?
Oder war die Pflege des Geistes für dich nur die subtilste,
edelste Form des Stolzes – ein Werkzeug zum Prestigegewinn,
um dich als den vollendeten Kulturmenschen Roms zu fieren?“
58
Das Urteil des Lichtes deckt die Zwiespältigkeit
deines Mäzenatentums auf:
„Du hast Antiochus von Askalon in dein Haus geholt,
du hast Philologen verpflegt und Dichter beschenkt.
Doch worin lag das Fundament deiner Faszination?
Du suchtest nicht nach der Wahrheit, die dein Leben erschüttert
und dich zur Reue über deine Sünden gerufen hätte.
Du suchtest den Glanz!
Die Wissenschaft war dir ein kostbarer Park,
durch den du dein Ego spazieren führtest.
Die Philosophie war dir ein eleganter Schmuck,
den du neben die Perlen deiner Beute
und die Marmorstatuen Sinopes stelltest.
Du wolltest vor deinen Standesgenossen
nicht bloß als der siegreiche Feldherr gelten,
sondern als der Philosoph auf dem Konsulsthron,
der das Griechische wie seine Muttersprache beherrscht
und die tiefsten Gedanken der Welt
mit der Beiläufigkeit des Genießers ermisst.“
59
Die Stimme Christi misst den Wert des Wissens
am Maß der Liebe:
„Wer die Wahrheit sucht, Lucius,
der beugt das Knie vor ihr.
Der lässt sich von ihr korrigieren, trösten und wandeln.
Du aber hast dir die Wahrheit untertan gemacht.
Du hast die Gedanken der Weisen wie Trophäen
an die Wände deines Geistes gehängt.
Deine Sapientia war ein Spiegel,
in dem du nur die eigene Erhabenheit bewundern wolltest.
Du fragtest wie Pilatus: ’Was ist Wahrheit?’ –
nicht um das Leben für sie zu lassen,
sondern um dich am Zweifel der Gelehrten zu ergötzen,
während die Welt vor deinen Toren in Dummheit,
Elend und Gottesferne erstickte.
So wurde deine Bildung zur Vanitas –
zur eitlen Hülle eines Herzens,
das die Wahrheit nie geliebt hat,
weil es sich selbst mehr liebte als das Licht.“
60
Da hebt der Römer das Haupt, und ein Funke jenes Eifers,
der einst in den Debatten von Tusculum entflammte,
bricht durch die Blässe seines Schattenantlitzes.
„Soll mir selbst der Geist als Sünde angerechnet werden, Richter?
Soll die Hand, die den Musen eine Zuflucht baute,
vor deinem Thron als Hand der Eitelkeit gelten?
Wenn ich Gold im Orient gewann,
so habe ich es nicht im Staub vergraben
und nicht in roher Verschwendung an den Pöbel geworfen!
Ich habe es dem unsterblichen Erbe der Menschheit geweiht!
Ich habe die Bibliotheken von Pappus
und die Schätze Alexandriens nicht gehortet,
um sie hinter eisernen Riegeln vor der Welt zu verbergen.
Meine Tore in Tusculum standen niemals verschlossen!
Wer nach Wissen dürstete,
wer die Schriftrollen der Alten studieren wollte,
trat ein, ohne nach Stand, Herkunft oder Silber zu fragen.
War das nicht Dienst am Licht?
War das nicht die wahrhafte Liberalitas eines edlen Herzens?“
61
Lukullus weist auf die Reihen der Gelehrten,
die wie schattige Zeugen im Hintergrund der Ewigkeit stehen.
„Ich habe Antiochus von Askalon
nicht wie einen Sklaven gehalten!
Er war mein Freund, mein Lehrer, der Begleiter
meiner Feldzüge und meiner Einsamkeit!
An seiner Seite suchte ich nach der Harmonie
der Stoa und der Akademie,
ich lauschte seinen Lehren über die Tugend
und die Ordnung des Alls,
als die Welt um uns her im Lärm der Waffen erbebte.
Ich gab den Heimatlosen Griechen
ein neues Athen auf römischem Boden.
Die Dichter, die Rhetoren, die Mathematiker –
sie fanden an meinem Tisch nicht das Brot der Gnade,
sondern die Ehre, die dem Geiste gebührt!
Wenn Rom die Welt durch das Schwert unterwarf,
so habe ich Rom durch die griechische Weisheit geadelt!
Ich habe die Fackel der Paideia
durch die Finsternis der Bürgerkriege getragen.
Ist es eitler Dünkel, wenn ein Mann sein Vermögen nutzt,
um den Geist vor dem Barbarentum der eigenen Zeit zu retten?
Wenn meine Bildung Eitelkeit war,
welchen Name trägt dann die Roheit jener,
die nur nach Blut, Macht und den Schreien
der Zirkusarena lechzten?“
62
Das Licht strahlt in tiefer, ruhiger Klarheit.
Es verwirft das Streben nach Erkenntnis nicht,
denn Gott selbst ist der Quell aller Wahrheit,
der unerschaffene Logos,
aus dem jeder Funke menschlichen Verstandes
sein Leuchten empfängt.
Christus blickt mit erhabener Milde
auf den Hüter der Papyrusrollen.
„Kein einziges Wort der Weisheit, das in deinen Hallen erklang,
ist vor dem Schöpfer vergeblich gewesen.
Dass du dein Gold nicht in roher Verschwendung vertatest,
sondern die Werke der Dichter, Denker und Forscher sammeltest,
wird dir im Buch des Lebens als ein edles Werk verzeichnet.
Die Öffnung deiner Bibliotheken für die Suchenden,
die Gastfreundschaft, die du Antiochus von Askalon
und den heimatlosen Söhnen Hellas’ gewährtest –
das war nicht bloß Schein, es war die ehrliche Hochachtung
vor den höchsten Gaben,
die dem Menschenverstand verliehen sind.
Wo der Geist geehrt wird, wo die Unwissenheit zurückweicht
und die Paideia den rohen Trieb des Menschen zügelt,
da wirkt der unbewusste Abglanz Meines eigenen Lichtes.
Deine Förderung der Wissenschaften
und der Künste hat Früchte getragen:
Sie hat dem römischen Volk den Horizont der Welt geweitet,
sie hat der Nachwelt Schätze bewahrt,
die sonst im Brand der Kriege versunken wären,
und sie hat den Geist der Gemeinschaft dort genährt,
wo Suchende im Gespräch über das Gute zusammenfanden.“
63
Doch das Auge der ewigen Gerechtigkeit blickt tiefer –
dahin, wo die menschliche Vernunft
an ihre eigenen Grenzen stößt.
„Aber wisse, Lucius: Der Verstand allein rettet die Seele nicht.
Deine Weisheit war eine Weisheit des Verstandes (Prudentia),
doch sie entbehrte der Demut des Herzens (Humilitas).
Du hast den Geist gefördert, weil er edel war;
doch du hast vergessen, dass auch
der Einfältigste und Ungebildete
Gottes Ebenbild in sich trägt.
Deine Bibliotheken standen den Gelehrten offen,
aber der Unwissende, der Vorübergehende, der Arme am Wege –
sie fanden in deinen philosophischen Zirkeln keinen Platz.
Du hast die Weisheit zu einem aristokratischen Privileg gemacht,
statt sie als Dienst an den Geringsten zu verstehen.“
64
Das Urteil wiegt das Patronat des Geistes
auf den Waagschalen der Ewigkeit.
„So wird dir deine Liebe zu den Künsten und zur Philosophie
als ein wahrer Dienst am Guten angerechnet.
Soweit dein Mäzenatentum dem Wohl der Menschen,
der Heilung der Unwissenheit und dem Schutz der Kultur diente,
mildert es deine Schuld und leuchtet
als ein Kranz der Ehre vor den Engeln.
Doch was an deiner Geistespflege
nur der Bestätigung des eigenen Stolzes,
der Abgrenzung gegen das Volk
und der Verherrlichung deiner Person galt,
das ist Spreu vor dem Wind.
Im reinigenden Feuer der Wahrheit
muss deine Seele nun lernen,
dass die höchste Weisheit nicht
in den Schriftrollen der Griechen steht,
sondern in der Liebe, die sich demütigt –
und dass der geringste Mensch,
der aus ganzem Herzen liebt,
mehr von Gott weiß als der größte Philosoph Platons.“
65
Das Licht schließt sich zu einem einzigen, makellosen Strahl zusammen.
Der Raum des Gerichts weitet sich in die Ewigkeit:
Die Zeugen der Vergangenheit, die Schatten der Provinzen Asiens,
die Philosophen aus Tusculum und die Legionäre Pontos’
treten zurück in das Schweigen des Kosmos.
Christus richtet Sich auf dem Richterstuhl auf.
In Seinen Zügen verbindet sich
die majestätische Unerbittlichkeit der ewigen Wahrheit
mit der tiefen, erlösenden Erbarme des Erlösers.
„Lucius Licinius Lucullus,
die Befragung deines Erdenlebens ist vollendet.
Deine Werke sind gewogen, deine Gedanken durchleuchtet,
und die Wundmale Meiner Passion
stehen vor deiner Seele als der Maßstab,
nach dem jeder Sterbliche gemessen wird.
Ich nehme das Zeugnis deiner natürlichen Tugenden an.
Du warst kein Mann der blinden Willkür,
kein Sulla und kein Catilina.
In den Stürmen des Orients hast du
das Licht der Iustitia nicht erlöschen lassen:
Deine gerechte Amtsführung,
die Minderung der drückenden Schuldenlast,
der Schutz der wehrlosen Städte
vor der Schändung durch die Sieger –
all dies steht geschrieben im Buch des Lebens.
Es war das Zeugnis eines heidnischen Herzens,
das den Funken des Naturrechts in sich trug
und dem Gesetz Gehorsam leistete, das Ich
in das Gewissen jedes Menschen geschrieben habe.“
66
Das Urteil misst auch das Maß des Geistes,
das dem Konsul geschenkt war:
„Ebenso leuchtet deine Prudentia –
die Klugheit des Feldherrn und Verwalters.
Du hast den Krieg geführt mit Bedenken und Verstand,
du hast das Blut deiner Männer geschont,
wo es die Pflicht erlaubte,
und du hast die Schätze deines Geistes und deines Vermögens
der Paideia, den Künsten und der Weisheit der Hellenen geweiht.
Deine Zucht im Lager, deine Achtung vor der Kultur
und deine Freigebigkeit gegenüber den Suchenden der Wahrheit
sind Werke der Barmherzigkeit der Vernunft.
Sie zeugen davon, dass dein Geist
nicht im Schlamm der bloßen Begierden verkam,
sondern nach der Erhabenheit griff,
die dem Ebenbild Gottes gebührt.
Diese Tugenden fallen nicht der Finsternis anheim.
Sie bleiben als Gold im Schmelztiegel deines Daseins bestehen,
denn jede Tat der echten Gerechtigkeit und Klugheit
ist ein unbewusster Lobpreis des ewigen Schöpfers.“
67
Doch das Licht der ewigen Wahrheit verharmlost das Böse nicht,
noch deckt es die Flecken deiner Seele
mit dem Mantel des Vergessens zu.
Wie ein scharfes Schwert scheidet der Blick des Erlösers
das Gold deiner Tugenden
von den schweren Schlacken deiner Schuld.
„Sowie Ich deine Gerechtigkeit preise, Lucius,
so decke Ich die Abgründe auf, an denen
dein Herz Schaden nahm.
In den späten Jahren deines Erdenlebens
hast du das Zepter des Dieners
mit dem Pokal der Ausschweifung vertauscht.
Die Sünden der Wurzellust – die Gula und die Luxuria –
wurden zu den Herrscherinnen deines Hauses.
Du hast deinen Leib, den Gott als Tempel des Geistes schuf,
zum Altar des künstlichen Genusses gemacht.
Die Fische in deinen Teichen, die erlesenen Speisen deiner Tafeln,
die Seide, der Marmor und der Duft deiner Salben:
Sie waren nicht mehr bloße Erholung,
sie wurden zum Götzendienst deiner späten Tage.
Du hast das Maß verloren.
Was zur Notdurft des Lebens
und zur maßvollen Erquickung gegeben war,
hast du in eine Wissenschaft des Schwelgens verwandelt,
während vor den Toren deiner Paläste
der Hungernde vergeblich
nach den Brosamen deines Tisches lechzte.“
68
Das Urteil dringt vor zur tiefsten Wunde der Seele,
aus der alle anderen Verfehlungen ihre faulige Nahrung zogen:
„Doch die schwerste aller Sünden, die dich belastet,
ist die Superbia – der ungeheure, kalte Stolz deines Herzens.
Du hast das Gute getan, aber du hast es für dich getan.
Du warst gerecht, um erhaben zu sein;
du warst klug, um über den Dingen zu stehen;
du zogst dich zurück, um dich nicht
an der Schwäche der Welt zu beflecken.
Dein Stolz war der Schutzwall, mit dem du dich
gegen Gott und die Menschen verschanztest.
Du wolltest dein eigener Schöpfer, dein eigener Richter
und dein eigener Belohner sein.
Du hast Nie das Knie gebeugt.
Du hast nie das Wort der Reue gesprochen,
nie um Erbarmen gefleht, nie deine Ohnmacht eingestanden.
Deine Enttäuschung über Rom war nur verletzte Eigenliebe;
dein Otium war die Festung deiner Selbstvergötterung.
Weil du im Menschen nur den Mangel sahst,
hast du die Liebe versäumt.
Und weil du dich selbst für vollkommen hieltest,
blieb dein Herz verschlossen für jene göttliche Gnade,
ohne die kein Sterblicher vor dem Angesicht
des Heiligen bestehen kann.“
69
Das Licht senkt sich nun schwer und unerbittlich auf das Fundament deines gesamten Reichtums.
Es durchleuchtet nicht nur die Wege,
wie das Gold in deine Hände gelangte,
sondern den Sinn, den der Schöpfer allem irdischen Besitz
von Anbeginn eingestiftet hat.
Der Richter wendet Sich dir zu, und Seine Hand
weist auf die Schätze,
die einst die Hallen von Tusculum, Baiae und Neapel füllten.
„Lucius Licinius,
Ich habe dir die Schätze des Orients nicht anvertraut,
damit du aus ihnen ein Denkmal deines Namens meißelst.
Die Güter dieser Erde gehören dem Allmächtigen;
dem Menschen sind sie nur gegeben
als Werkzeuge der Barmherzigkeit,
als anvertraute Talente, für die er am
Abend seines Lebens Rechenschaft abzulegen hat.
Du aber hast den Zweck der Schöpfung verkehrt!
Du hast die Gaben der Erde nicht als Verwalter gehütet,
sondern als Eigentümer verbraucht.
Du hast aus den Mitteln, die Tausenden
das Leben, die Rettung vor der Armut
und den Wiederaufbau ihrer Existenz hätten schenken können,
ein privates Paradies der Sinne errichtet.“
70
Das Urteil legt die Sünde gegen das Gebot
der Oeconomia Divina bloß:
„Du hast Berge durchbohrt, um Meerwasser
in deine Fischteiche zu leiten.
Du hast Paläste in das Meer gebaut
und die Küsten nach deinen Launen umgestaltet.
Was war dies anderes als die Freveltat des Geschöpfes,
das die Schöpfung vergewaltigt,
um seine eigene Phantasie zu bedienen?
Du hast das Brot, das dem Hungrigen gebührte,
in das Futter deiner Fische verwandelt.
Du hast das Gold, das die Wunden
der Bürgerkriege hätte heilen können,
für seltene Marmorarten, orientalische Teppiche
und erlesene Köche verschleudert.
Dein Reichtum war kein Segen für die Welt,
sondern ein Ozean der Verschwendung,
auf dem nur dein eigenes Schiff segelte.
Du hast das Gesetz der Stewardship – der treuen Nachlassverwaltung Gottes – gebrochen:
Du verbrauchtest die Talente für deinen Eigennutz
und hast vor den Richterstuhl
nur die leeren Schalen deiner Genüsse gebracht.“
71
Das Schweigen, das nun eintritt, ist nicht die Stille des Todes,
sondern die atemlose Ruhe der gesamten Schöpfung
vor dem Wort des Richters.
Die Waage des Partikulargerichts steht still.
Kein Hauch von Wind bewegt mehr die Gewänder,
keine Stimme erhebt sich aus dem Chor der Schatten.
Christus richtet Seinen Blick vollkommener Klarheit
auf den patrizischen Sünder.
„Lucius Licinius Lucullus,
die Messung deines Erdenlebens ist vollendet.
Ich verdamme dich nicht.
Die Pforten des ewigen Abgrunds,
wo der Schrei der Gottesfeinde
und die Finsternis der Verzweiflung herrschen,
schließen sich vor deiner Seele.
Denn du warst kein unbarmherziger Tyrann.
Du hast dein Schwert nicht getränkt im Blut der Unschuldigen,
du hast die Städte der Unterworfenen
nicht aus Lust an der Vernichtung zertreten,
und du hast das Recht nicht gänzlich feilgeboten
auf dem Markt der Schande.
Die Iustitia, die du den gequälten Völkern Asiens gewährtest,
die Mäßigung deiner Legionen vor den Tempeln der Hellenen
und der Schutz der Wehrlosen vor den Fängen der Steuerpächter –
diese Funken des göttlichen Naturrechts,
die in deiner Seele leuchteten,
bewahren dich vor der gänzlichen Verwerfung.
Gott vergisst kein Werk der Gerechtigkeit,
und die Barmherzigkeit, die du im Schatten des Krieges übtest,
fällt als rettender Tau auf das Urteil deiner Seele.“
72
Doch die Stimme des Erlösers wandelt sich;
sie gewinnt die unerbittliche Schärfe jenes Feuers,
das alles Scheinhafte, Eitle und Unreine
bis auf den Grund verbrennt.
„Doch so wie du bist, Lucius,
kannst du das Reich der Heiligkeit nicht betreten.
Ein Herz, das von der Superbia deines Standes gepanzert ist,
eine Seele, die sich im Taumel der Gula und Luxuria verlor,
und ein Geist, der die Gaben Gottes
als Eigentum für den eigenen Stolz verbrauchte,
würden am Lichte des Himmels erblinden und verbrennen.
Deine Würde war Selbstvergötterung.
Dein Otium war Verrat an den Brüdern.
Deine Pracht war die Verschwendung der Güter,
die den Armen gehörten.
Du hast das Hochzeitskleid der Gnade nicht getragen,
sondern die Purpurtoga deiner eigenen Einbildung.
Darum ergeht über dich der Spruch der läuternden Gerechtigkeit:
Ich überantworte deine Seele dem Purgatorium –
dem reinigenden Feuer Meines Barmherzigen Zorns.“
73
Das Antlitz des Erlösers wandelt sich.
Die Schärfe des Gerichts weicht
dem Schmerz der göttlichen Liebe,
die den Sünder nicht zerschmettern,
sondern gesunden machen will.
Das Licht, das bisher als Prüfstein über deiner Seele stand,
umfasst dich nun wie eine Flamme,
die nicht vernichtet, sondern das Verharzte
und Verkrustete deines Lebens schmilzt.
„Sieh hin, Lucius, auf deine Jahre:
Wie fest hast du dein Herz gekettet an das, was vergeht!
Du hast die Güter der Erde nicht bloß gebraucht,
du hast dich an sie verloren.
Die feinen Speisen, die seltenen Fische, der Glanz des Marmors
und der kühle Schatten deiner Bibliotheken –
sie wurden dir zum Ersatz für das unerschaffene Gut.
Nun musst du lernen, das Loszulassen,
was du wie ein Götzenbild umklammert hieltst.
Das Purgatorium ist keine Rache des Schöpfers;
es ist die Barmherzigkeit Meiner Gegenwart,
die deiner Seele die Sehnsucht nach dem Reinen einbrennt.
Du kannst die Gottesanschauung –
die Visio Beatifica – nicht ertragen,
solange dein Blick noch nach
den Vergnügungen Tusculums schielt.
Das Feuer muss die Binde von deinen Augen brennen,
damit du fähig wirst, den Glanz
der unendlichen Schönheit zu ertragen,
neben der all deine künstlichen Teiche
nur Schlamm und Wüstenei waren.“
74
Das Feuer der Läuterung greift tiefer
als der Schmerz des Fleisches;
es greift an den eigentlichen Kern
deiner Krankheit: die Selbstrechtfertigung.
„Du hast dein Leben lang Verteidigungen geschrieben, Lucius.
Vor dem Senat, vor den Generälen, vor der Geschichte
und zuletzt vor Meinem eigenen Richterstuhl
wolltest du geradestehen in der Rüstung deiner Dignitas.
Du hast jeden Fehler entschuldigt,
jede Sünde in eine Tugend umgedeutet
und dein Versagen auf die Fäulnis der Welt geschoben.
Hier, im Schmelztiegel der Wahrheit,
muss dieser Panzer zerschmelzen.
Du wirst das schmerzhafte Schweigen lernen müssen.
Keine Rhetorik der Hellenen, keine feine Wendung der Sprache
wird dir hier als Schild dienen.
Du musst die Hülle der Selbstrechtfertigung ablegen
Stück für Stück, Schicht um Schicht,
bis nichts mehr von dir bleibt als die nackte, stumme Seele,
die einsieht, dass sie aus sich selbst nichts ist
und alles nur aus der Gnade empfängt.
Erst wenn der stolze Konsul verlernt hat, sich selbst zu richten,
wird er fähig sein, das Urteil Meiner Liebe
als Geschenk anzunehmen.“
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Die Flammen der Läuterung werden zum Ort
deiner Umkehr und Heilung.
„Du hast den Armen den Tisch verweigert –
nun wirst du den Hunger nach dem Brote des Lebens spüren,
das du im Taumel deiner Gier verachtetest.
Du hast dich über das Volk erhoben –
nun wirst du dich demütigen müssen
unter die Hand des Allerhöchsten,
bis du im geringsten deiner Brüder
Mein eigenes Antlitz erkennst.
Deine Genusssucht muss verbrennen
im Schmerz des Verlangens nach Gott;
deine Superbia muss zergehen
in den Tränen der wahren Reue.
Doch blicke auf Meine Wunden, Lucius:
Dies Feuer, das dich läutert, ist derselbe Geist,
der Mich am Kreuz für dich dahingegeben hat.
Es ist ein schmerzhaftes Heilbad.
Wenn die letzte Schlacke deiner Selbstsucht verzehrt ist,
wenn der Name Lucullus nicht mehr für den Prunk der Erde steht,
sondern für die Demut eines Erlösten –
dann wirst du eingehen durch die Pforten des Himmels,
nicht als Sieger im Triumphzug über den Osten,
sondern als ein Bettler, der heimgekehrt
ist in das Haus seines Vaters.“