DEUTSCH VON TORSTEN SCHWANKE
I
Wie in dem Schandbild Eitel dunkler Müh’
Ich mehr den Geist als wie das Herz genähr’
Beim Schauen auf des Himmels Helden hehr,
Des Art noch ganz begriffen ward bis hie:
So zeichnet ich, verhüllt in Heuchel-Wie,
Die ersten Züge seiner süßen Wehr,
Und bildend eher seine Kraft so leer,
Als Malens Glanz im kühnen Sinn gedieh.
Als meines Wunschs demütig treues Fleh’n
Nicht ganz ward in Vergessenheit geseh’n
Im Paradies des Gottes meiner Siege,
Wo seine Hand, der edle Himmelsloh’n,
Mich weiht als Priester seines Ruhmes Thron,
Dass ich vor ihm in ew’gem Hymnus liege.
II
Das ist nicht goldnes Haar, das so bestrahlt,
Nicht jene Stirn, die selbst die Ehre ehrt,
Das sind nicht jene Bogen, deren wert
Man hundert Wünsche vor den Augen mahlt;
Das ist nicht jener Züge Purpur-Schall,
Die Lippen, die mein Herz so tief verehrt,
Das ist kein Glanz, den Morgenlicht beschert,
Kein Reiz, der liebeskranke Seelen quält;
Das sind nicht Lilien und sind nicht Rosen,
Nicht jene Perlen, die so rein sich schlossen:
Es ist der Geist, der Himmelsschatz allein,
Dessen an Gnaden reiche Schönheit feil
Durchbohrt mein Aug’, mein Herz, die Seele mein
Durch ihrer Pfeile glühenden April.
III
Ich klage nicht mein allzu kundig Aug’,
Noch mein zu leichtes Herz, das Glauben schenkt,
Da ich,indem der freie Blick versenkt,
Um solche Sieg’ aus eigner Freiheit taug’.
Die Liebe, die mein tiefstes Innre schaut,
Läszt mich des Ruhmes große Freude seh’n,
Wenn ich im Bild des Gedenkens geh’n
Und eure Schönheit in mein Lied vertraut.
Doch bringt dies Schön’ ein tolles Sehnen mir,
So haut die Tugend – stark im stolzen Zier –
Es ab am Fuß, will, dass ein Gut vollbracht
In meinem Herzen wachse ganz und gar,
Sonst will ich nichts von meiner Lieb’ bedacht
Als nur die Lieb’ zur Müh’, die mir gebar.
IV
Ein Kühlen, das im heimlichen sich brennt,
Verzehrt den Leib, den Geist, die Sinne mein,
Wie Pech den Kienspan facht in wildem Schein
Durch Glut, die langsam ihre Kraft entbrennt.
Mein Herz, gelockt von Macht, die Wonnen trennt,
Im sanften Kerker zieht den bunten Schrein,
Trinkt lange Züge bittern süßen Wein,
Der alle Sinne selig überblendt.
Des ersten Feuers kleinster, süßer Reiz
Macht atemlos den durst’gen Wunsch des Greiz’:
Dann unsrer Herzen himmlisch hehre Zunft
Verpflichtet heil’ger meinen treuen Sinn:
Weil ich so lieb, was meiner Schöpfung Gunst,
Dass ich nicht kann, was Aug’ sieht, zieh’n dorthin.
V
Das Paradies, das sanft den Balsam haucht
Aus engelsgleicher und aus heil’ger Ruh’,
Erweckt das Lohn, nein, jene Gottheit zu,
In der mein Geist in Seligkeit verraucht.
Zwei Sonnen, Fackeln, die mein Herz umdacht,
Um mich zu binden an die Gottheit her,
Durchdringen meines Menschseins dunkles Meer
Durch ihrer doppelten Flammen reine Macht.
O hundert Mal, ja hundert Mal beglückt
Der helle Blick, der mich in Lieb’ verrückt!
Weil mich der Himmel wollte schon gebären
Aus seiner Lieb’ erlesenstem Gefild’,
Dass er durch Destillieren euer Bild
Als höchste Essenz der Liebe wollt’ erklären.
VI
Wenn ich am Fuß der heil’gen Flamme steh’,
Wo der Cupido Fackel angebrannt,
Ist mein Begehren feurig hingewandt
Bis in den dritten Himmel, wo ich weh’.
Die Sinne, sacht entrückt in sanfter Weh’,
Lass’n ihren Leib in süßem Schmerz gebannt,
Wie jener Jünger, den der Herr gekannt,
Der an der heil’gen Brust geruht so hoh’.
So flieht der Geist, der unsern Tag verschmäht,
Und eilt dorthin, wo seine Heimat steht,
Bis dass die Hand des Meisters straff den Zaum
Anzieht beim wilden, unnützen Verlangen
Des Knechts, der nah am Quell der Lust empfangen
Manchmal des Meisters Fernsein fühlt im Traum.
VII
Der Gott hat meine Augen aufgeschnallt,
Dass sie die Schönheit schauen, tief versteckt,
Die sich – wie sehr man auch den Sinn erweckt –
In unreinem Gemüte nie entfaltet.
Aus seinem zweiten Bogen, wild gestallt,
Schießt treffend goldner Pfeil, der unbedeckt
Das einz’ge Stück von meinem Herzen weckt,
Das stolz des Leibes Sterben überwallt.
Der Drang nach unvergänglicher Gestalt
Hebt auf den Schwingen meinen Flug mit Macht
Zum Gipfel aller höchsten Vollkommenheit.
Denn jene Fackel, die den Brand entfacht
In meiner heil’gen, reinen Liebeszeit,
Sendet nach unten nie die Flammenmacht.
VIII
Ganz anders als die Priesterin im Wahn,
Die grimmig grummelt in getünchtem Schreck,
Umsonst abschüttelt des Delphiners Eck,
Der stürmisch sie berauscht auf irrer Bahn:
Mein Busen, voll vom Gott, der reisen kann,
Entsetzt von einer blinden Angst im Zweck,
Wird Rebell wider den göttlichen Fleck,
Der meinen Sinn verwirrt und bricht die Müh’.
Doch ist es umsonst: Der Gott, der mich umstrickt,
Reizt mehr und mehr mich, treibt mich und bezwingt,
Ihn zu besingen, ob das Herz auch klagt.
Singt ihn denn nach, singt besser als zuvor,
Ihr Lieder mein, die ihr durchs Erdreich tragt
Wie welkes Laub vom Winde fortgejagt.
IX
Das blinde Kind, der Götter erstgeboren,
Aus heil’g entflammt und ungestümer Macht,
Hat in den alten Chaos mir gebracht
Die scharfen Pfeile seiner Alltags-Ohren.
Da wurden meine Sinne neu erkoren,
In reinem Kreis und Rhythmus dacht’ geschlacht,
Und ihre Schönheit, gleichmäßig bedacht,
Hat sich des Himmels Flamme auserkoren.
Eurer Tugenden unsterbliche Laternen
Ließen erglüh’n das helle Licht der Sternen
Am Wölbe dieser ganz gelass’nen Stirn:
Und jene Augen auf der Flucht Geschick
Bewegten zwischen Gottes Händen fern
Der Sphäre meines Lebens stilles Glüh’n.
X
Ich häufe selbst das Holz für meine Pflicht,
Um diese Flamme ewig anzufachen,
Die meine Seele, will sie stärker wachen,
Zum Himmel hebt mit hehrem Gegengewicht.
Schon mein Geist, mein Herz, mein Wort im Licht,
Schon meine Lieb’ lässt neue Formen lachen,
Von einer Schönheit, die, in hellen Sachen,
Siebenfach geläutert, gold’n im Glanz bricht.
Nicht Sterbliches spricht mehr mein Mund, mein Sinn:
Ich lasse nach und nach von mir mich hin,
Durch diese Glut, die mir ein Schicksal schenkt.
Gleich wie der Sohn der Alkmene, der ergrimmt,
Die menschlich’ Form dem Feuer unterbringt,
Damit sein Geist das ew’ge Sein ertränkt.
XI
Um zu erlangen der Götter höchstes Glück,
Und – welch Vermessenheit, oh Sakrileg! –
Unter dem Sterblichen, auf hohem Weg,
Göttlicher Gnade zu zollen den Blick:
Für all das Nehmen von des Himmels Stück,
Was jede andere Flamme mir verfeg,
Fühl’ ich den Leib, den Frost zur Wehre legt,
Gegen den Fels, der mich weist weit zurück.
Der blinde Vogel, dessen scharfe Pein
Sich wetzt am Licht der Sonnen in mir drin,
Schärft nun den Schnabel, gierig und so frei.
Auf den Begierden, die mein Herz durchdringen,
Nagt er, das Herz stirbt, neu ersteht es bei,
Um wohl zu leben, und im Schmerz zu ringen.
XII
Die kluge Hand, die Pallas selbst gelehrt,
Die Hand, die Elfenbein in Perlen wand,
Ist, Herz, die Feile, die dich überwand,
Und der Hobel, der mein Schreiben klärt.
Die keuschen Augen, die mein Glück verzehrt,
Ob ich nun wache oder träum’ im Land,
Sie brennen nachts, wenn sich der Blick entwand
Zum Zentrum hin, das meinen Geist ernährt.
Der göttlich’ Geist und jene Gnade mild
Des Wortes, das den Harfner, kühn und wild,
Aus Thrakien besänftigt, uns gereicht.
Sie gaben euch die Stimme, wundervoll,
Womit, o Verse, ihr singt, wie es soll,
Den Glanz, der Pasithee so rein erweicht.
XIII
Da nun die Hand der weisen Mutter Art
Diesen Leib baut, der Gnaden Wohnstatt fein,
Um zu verschönern uns’res Tages Schein
Durch das, was an Architektur sie spart:
Da nun der Himmel das Bildnis uns bewahrt
Von diesem Geist, der will zum Ursprung rein,
Verlassend dieser Welt den großen Schein,
Um bei dem Urbild wieder zu sein zart:
Da nun der Gott, der meine Lieb’ entfacht,
So viele Vollkommenheit dort angebracht,
Um in der Karte, die gemalt so schwer,
Mein Schicksal zu verbildern, mir zu leih’n,
Weihe ich diesen Schwur der Ewigkeit,
Vor eures heil’gen Bildes Füßen rein.